Collectif

Diluées

Ouvrage publié sous la direction de Zoé Laboret

© éditions ActuSF, novembre 2022

Collection Hélios

515, faubourg Montmélian, 73000 Chambéry

www.editions-actusf.fr

ISBN : 978-2-37686-530-8

Directeur d’ouvrage : Jérôme Vincent

Coordination éditoriale : Gaëlle Giroulet et Zoé Laboret

Couverture : Lucy Chenu

Maquette numérique : Zoé Laboret

Correction : Fabienne Riccardi

Avant-propos

Avant-propos
Diluées

Il est des livres que l’on est heureuse d’éditer.

Il est des livres que l’on est fière d’éditer.

Il est des livres que l’on pense importants.

Diluées est tout cela à la fois.

Diluées, c’est une anthologie de nouvelles érotiques et queers.

Voici l’histoire d’une personne comme de mille. Qui prend toutes les formes, tous les genres, à toutes les époques. Doté de sa propre sensualité, de ses propres mots et de ses propres horizons. C’est un corps qui aime tous les autres corps – ou juste certains, parfois.. C’est une somme de sensations semblables à celles des autres, mais très différentes aussi.

Sept auteurices ont pris la plume pour écrire au fil de l’eau l’histoire de cette personne qui naît, renaît – passé, présent, futur : quelle importance ? Iel a tant de noms, d’attributs, d’envies. Qu’iel se trouve partout n’est pas un hasard.

En mer, du sommet d’un gratte-ciel aseptisé aux profondeurs mystérieuses de la ville, à l’écart d’une manifestation houleuse, à la plus mémorable des expositions, dans une chambre secrète, au cœur d’une aventure chevaleresque, omniscient…

Mais surtout dans les bras de quelqu’un.

Diluées a été menée pour créer d’autres images, mettre d’autres unions en lumière, et leur érotisme : des vies et des amours de toutes les couleurs. Il n’y aura jamais assez de fiers drapeaux pour représenter toutes les réalités et toutes les caresses. Lesbiennes, asexuelles, trans, bi, gay, sans nom, entre les deux, entre tout ça, cachées, joyeuses, moelleuses, humides, brutales, rêvées, douces.

On en prend sept fragments et on vous les donne, que vous fassiez partie de la communauté ou non. Pour vous, voici un voyage dans de nouveaux univers, animés par des plumes diverses qui, je l’espère, résonneront avec vous, que vous trouverez belles et touchantes, et osées et moites quand il le faudra.

Bonne lecture, bonne exploration !

Que ces nouvelles écrites en un cadavre exquis unique vous plaisent autant qu’à moi.

Zoé Laboret

Ereshkigal
Morgane Stankiewiez

Ereshkigal

À May, sans qui cette nouvelle n’aurait pas vu la nuit.

Ses doigts entrent en moi avec la précision d’une machine, explorent mon intimité comme l’on pénètre dans une église désacralisée. Un gémissement s’échappe de mes lèvres, suivi d’une floppée de je t’aime, encore, plus fort, baise-moi, j’aime ça, aussi artificiels les uns que les autres. Ce n’est plus du mensonge, à peine de la simulation, mais plutôt une prière, une liturgie que je m’adresse dans l’espoir que mon corps s’embrase, comme il le faisait jadis, avant les médocs. Avant ce je-ne-sais-quoi, cette tiédeur qui m’enserre le cœur et m’empêche parfois de respirer, une fausse souffrance que j’échangerais mille fois contre l’agonie, la terreur, n’importe quoi.

Je mouille de moins en moins, même si son corps est contre le mien. Je sens qu’elle se lasse, qu’elle attend que je jouisse et qu’elle s’impatiente. Elle doit avoir un rendez-vous. Elle a toujours des rendez-vous. Elle me parle à l’oreille, me récite les mots qui m’excitaient autrefois, énième reprise d’un morceau passé de mode. Mécanique.

Le son moite de ma chatte entre deux soupirs me dégoûte. Je gémis plus fort pour ne pas l’entendre.

— Tu sens que ça vient ? me demande-t-elle.

Ça doit faire dix minutes au moins que je l’ai fait jouir. C’est facile avec elle, elle a juste besoin que je place mes doigts au bon endroit et, si ça ne marche pas, que j’y aille avec la langue. C’est presque un homme. Je déteste baiser avec des hommes… Si j’avais su…

— Désolée, finis-je par dire. Une autre fois ?

Elle acquiesce, à moitié soulagée, à moitié blessée.

— Ça doit être les anxiolytiques, dis-je en guise d’excuse.

Un nouveau signe qu’elle comprend. J’en doute. Je mens, de toute façon.

Elle m’embrasse puis se lève et se rhabille. Je la préfère avec ses vêtements, dans son tailleur noir impeccable. Elle quitte la chambre et je me retrouve seule dans nos draps. Je respire de nouveau. La fenêtre donne sur les rares tours effilées qui s’élèvent aussi haut que la nôtre. La cité titanesque est ensevelie sous une chape grise, loin en dessous de nous, les nuages et la pollution dissimulant une humanité que je ne vois plus guère, depuis que je suis Madame Garnier, épouse de la richissime Solène Garnier.

L’IA limitée diffuse une musique de lounge dans le penthouse, aussi fade que notre amour. Et si j’ouvrais la fenêtre ? Si je plongeais, est-ce que je ressentirais, alors ? La chute d’un ange ignoble, la fuite de l’Éden. Hélas, la fenêtre ne s’ouvre pas. Je ne pourrais même pas la briser si je le souhaitais. Je me force à prendre une douche rapide pour chasser le rance de la sueur et de la cyprine. Plus longue, et ce sont les souvenirs qui me collent à la peau. Sale, quoi que je fasse…

Quand je sors, le miroir me montre une femme normale, au corps parfait, non pas de naissance, bien sûr, mais grâce à l’argent de son épouse. Tes seins sont un peu asymétriques, m’a-t-elle dit un jour. Tu n’aimerais pas qu’ils soient plus gros ? Tu as pris du poids, mais mon chirurgien est incroyable, il peut faire quelque chose, m’a-t-elle dit une autre fois. Elle aussi est parfaite. La presse se régale de notre couple, allègrement dévoré et montré. La riche entrepreneuse et l’artiste brisée.

J’enfile mes vêtements, si différents de ce que je portais à notre rencontre. Du luxe, la moindre bricole valant cent fois mon ancienne garde-robe. Je ne manque de rien. J’ai tout. Je reprends un cachet.

— Je dois y aller, m’annonce Solène quand je la rejoins.

Le crépuscule artificiel s’attaque aux vitres de l’appartement.

— Tu rentres tard ?

— Oui. Ne m’attends pas pour dîner.

— D’accord.

— Mais tu dînes, n’est-ce pas ? Je saurai si tu ne l’as pas fait.

— Tu n’as pas besoin de me surveiller, So.

— Ah non ? J’aimerais ne pas avoir à le faire, figure-toi, mais une fois sur deux, tu ne manges pas.

Je ne réponds rien. Son regard traduit l’agacement, mais elle est pressée par le temps. Sans doute une nouvelle crise dans son entreprise, ou un repas d’affaires important. J’ai tant de mal à l’imaginer fréquenter un amant ou une amante. Ce serait sans doute plus excitant, mais si je lui suis acquise, si je lui appartiens, la réciproque est vraie. Nous sommes nos geôlières mutuelles.

— Et ce serait bien que tu fasses autre chose que du Virnet. Ça fait combien de jours que tu n’as pas vu d’autres êtres humains ?

— Tu te fous de moi, So ? La dernière fois, je t’ai dit que je voulais aller à un concert, et tu m’as convaincue de rester ici.

— Un concert dans la septième, Anna ! Tu n’y penses pas.

— C’est pourtant là-bas qu’on s’est rencontrées.

— Oui… Et c’est de là-bas que je t’ai sortie, si tu te souviens. Je l’ai payé assez cher dans la presse, c’est pas pour que tu y replonges sur un coup de tête. Et pour quoi, un groupe de troisième zone ? Fais-les jouer au club de la résidence, si tu y tiens…

— Je m’en sortais très bien, tu ne m’as sortie de rien du tout.

— Tu étais une junkie et tu avais tellement de MST que tu aurais pu être patient zéro d’une nouvelle épidémie. C’est drôle quand on sort de l’adolescence et qu’on est paumée. Mais tu es adulte et je ne suis pas ta mère. Tu te souviens de quand tu as failli te noyer dans ton bain, tellement tu avais d’acide dans le sang ?

Le souvenir m’arrache un frisson. Je ne peux plus prendre de bain depuis Lance, et je ne suis jamais retournée dans la piscine de la résidence. Ce serait si facile, pourtant… Un peu d’alcool, des cachetons…

Si simple…

J’en suis incapable.

— Il serait peut-être temps que tu te trouves un travail, d’ailleurs, renchérit-elle. Ça fait combien de temps ? Deux ans ? Tu te plains d’être un faire-valoir, mais qu’est-ce que tu fais pour changer ça ?

— J’avais un travail…

— Ta musique ? C’est moi qui t’ai lancée, tu te souviens ? J’ai tout payé : les concerts, les albums, les musiciens… Tu avais tout et tu as tout cramé. Alors arrête de te lamenter et fais quelque chose de ta vie.

— Et qu’est-ce que tu veux que je fasse ? Tu m’as pris ma musique, So. Tu crois que tu m’as tout donné ? Tu m’as livrée à cette ordure de Lance. J’étais une artiste, avant toi. J’avais une vie, même si tu la trouves débauchée et insignifiante. Tu m’as pas tout donné, tu m’as tout pris.

— J’en ai assez entendu. J’ai pas le temps d’entendre tes apitoiements, Anna. Fais quelque chose. Ne fais rien. Je m’en fous.

La porte de ma prison se referme et ma gardienne s’en va. Le salon gigantesque, avec sa vue panoramique sur Titan, me répugne. Dans les cieux, l’astre artificiel disparaît à l’horizon, apportant le jour électrique sur les autres agglomérations de la conurbation. Les tours s’allument les unes après les autres, déchirant le paysage ultra urbain d’éclairs figés.

Enfin seule, dans la nuit.

Pas de virtuel, m’a ordonné So. Qu’elle aille se faire foutre. Je m’installe dans mon fauteuil connecté et je ferme les yeux. Fini le temps où les capteurs nécessitaient un contact physique avec le crâne : aujourd’hui, les fils ont disparu du Virnet.

Le salon, ses tableaux abstraits hors de prix, son mobilier de créateur branché, sa vue imprenable, son impeccabilité répugnante disparaissent, avalés par les ténèbres. Mes ténèbres. Je suis toujours assise, mais je suis nue. Je reste quelques instants immobile, les yeux clos, le temps de m’ajuster au changement de décor.

Lorsque je suis prête, je me lève, encore consciente que mon corps, dans le monde matériel, demeure immobile. Un miroir de plain-pied, ornementé d’or, se détache de l’obscurité et s’empare de mon image. Mon corps nu s’habille de noir, organique, tout contre ma peau. Presque liquide. Une enveloppe crissante qui m’épouse parfaitement, nourrie de fétiches que je n’assumerai plus, dès l’orgasme atteint. La honte reviendra quand je me réveillerai dans mon corps moite, tout comme la culpabilité, héritage de siècles de christianisme que même la colonisation solairienne n’a su abroger.

Doll apparaît, glaciale, une corde à la main. Mon ventre se noue délicieusement en découvrant l’IA, dont le skin m’est inconnu. Jamais le même, elle sait que je me lasse trop vite. Mon IA de plaisir me connaît mieux que ma propre femme…

Elle est en robe, ce soir, une robe rouge comme la passion qu’elle tente de m’inspirer, illusion phantasmagorique sur le seuil de mon désir. C’est presque là. Tout l’art de la pornographie, qui nous rapproche de l’illumination, nous place à la frontière des sens et se retire, sans nous assouvir. Addiction.

Doll n’est accessible qu’aux plus riches et, sans les largesses de ma femme, je ne pourrais tromper celle-ci avec la machine. Je m’en veux trop pour en apprécier l’ironie.

— Où souhaitez-vous aller, Dame Parascève ? me demande-t-elle, utilisant mon ancien nom de scène.

Bientôt, c’est elle qui prendra les rênes et me fera subir les pires affronts, mais je suis la maîtresse, en réalité. L’humaine. Celle qui paye pour que des vices inavouables prennent chair. Enfin, chair virtuelle.

— La septième.

— Vous voulez dire la septième agglomération de Titan ?

J’acquiesce.

Solène ne veut pas que j’y retourne, que j’y redescende, que j’approche de la scorie de Titan, moi qui en faisais partie. Elle me l’interdit, comme on interdit...