Thea Harrison 

Le sorcier maudit

Moonshadow - T.2 

Traduit de l'anglais par Lou Vago     

Collection Infinity

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

Spellbinder  

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Illustration de couverture © Moorbooks Design

Traduction © Lou Vago 

  Suivi éditorial © Lorraine Cocquelin

 Correction © Elysea Raven

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ISBN : 9791038107014

Existe en format papier

Chapitre 1

Morgan entra dans la chambre dédiée aux audiences privées de la Reine et scanna la pièce d’un regard aiguisé. Être aux aguets dans la perspective de la moindre menace était devenu un mode de vie.

Il y avait un ennemi qui l’attendait.

La Reine elle-même.

Isabeau se tenait là, les bras croisés, et l’observait avec le regard glacial d’un serpent prêt à attaquer. Elle portait une robe en soie bleue qui allait avec la couleur de ses yeux et ses longs cheveux blonds cascadaient le long de son dos, parfaitement ondulés. Elle était attentive à ce genre de détails.

Une chaîne en or encerclait sa taille fine. Le bijou était enchanté de manière à être incassable. Ainsi qu’elle l’avait ordonné à Morgan. Un fourreau fait de cuir noir et ancien pendait de la chaîne.

Le manche d’un couteau en dépassait, paré du même cuir usé que le fourreau. Un Pouvoir létal, semblable à une supernova d’ébène, pulsait dans l’esprit de Morgan dès qu’il y jetait un œil.

Isabeau ne venait jamais à la rencontre de Morgan sans porter l’Athame d’Azrael. Elle ne l’avait jamais fait depuis qu’elle l’avait capturé. Elle n’aurait pas osé. Sans le Couteau de la Mort pour le contrôler, elle deviendrait sa proie.

Quel plaisir prendrait-il à ce qu’elle devienne sa proie. Peu importe les siècles qui passaient, ce désir ne s’évanouissait pas. C’était devenu sa raison de vivre alors même que tout le restait avait disparu.

Il la regarda d’un air impassible. Si elle restait armée chaque fois qu’il était en sa présence, l’arme la plus efficace dont Morgan disposait était son indifférence calme. Savoir qu’elle haïssait son indifférence plus que tout lui procurait un plaisir froid.

— Ferme la porte, lui ordonna-t-elle.

Il souleva un sourcil mais lui obéit. Les audiences privées avec Isabeau ne s’étaient jamais bien déroulées mais il ne s’était de toute façon pas attendu à autre chose.

Dès que l’épaisse porte fut close, elle se saisit d’un bol hors de prix en porcelaine antique et le lança violemment vers Morgan. Il se contenta de l’éviter en faisant un pas sur le côté et observa le bol s’écraser contre le mur lambrissé.

— Je n’arrive pas à croire que tu aies laissé le bâtard d’Oberon rejoindre la Terre ! gronda-t-elle. Comment as-tu pu me faire une telle chose ? ajouta-t-elle en s’arrachant les cheveux, son magnifique visage infusé de fureur.

— Parce que l’on sait bien, murmura-t-il, qu’il s’agit toujours de toi.

Il était inutile d’essayer de la raisonner lorsqu’elle se mettait dans un tel état. La Reine de la Cour de la Lumière ne supportait pas qu’on la contredise ou qu’on la déçoive de quelque façon que ce soit. Lorsque tout allait tel qu’Isabeau le souhaitait, elle était mielleuse et charmeuse, toute en sourires.

Lorsqu’au contraire, tout ne se déroulait pas exactement comme elle l’avait prévu, elle se mettait dans une rage incontrôlable. Elle devenait convaincue que le moindre petit événement, fût-il le fait le plus arbitraire, était une attaque personnelle à son encontre.

Elle avait détruit l’image de beauté immaculée qu’elle avait tant travaillé à atteindre. Ses cheveux ébouriffés laissaient seulement apercevoir une étincelle de fureur dans ses délicats yeux bleus.

Elle se jeta vers lui et leva une main pour le frapper. Il s’avança et lui fit face. La douleur causée par le mouvement soudain gronda et il mit une main sur la blessure fraîche, le long de son flanc.

— Sois prudente, Isabeau, dit-il doucement alors qu’il la regardait droit dans les yeux. Souviens-toi de ce qu’il s’est passé la dernière fois que tu m’as frappé.

Elle ne l’avait fait qu’une fois et, en représailles, il avait lancé une peste sur les terres fermières d’Avalon et détruit toute une récolte. L’hiver résultant avait été si rude que même les résidents de la cour l’avaient ressenti et Isabeau avait dû puiser dans les coffres de la Couronne afin d’importer assez de nourriture pour pallier les délices qu’elle aimait tant et éviter que son peuple ne meure de faim.

Elle lui avait depuis interdit de tels actes à son encontre mais, s’il avait trouvé une faille dans les termes du geis une première fois, il pouvait le faire à nouveau. Elle le savait aussi bien que lui.

La peur brilla dans les yeux de la Reine et elle se saisit du manche du Couteau. Elle avait déjà éviscéré des gens pour moins que ça.

Mais dégainer l’Athame d’Azrael requérait une force extraordinaire, sans même parler de l’utiliser, et Isabeau ne s’y était pas risquée depuis très longtemps. D’aussi loin qu’il le savait, elle ne l’avait fait qu’une fois.

Morgan l’observa avec un intérêt clinique. Aurait-elle la force et le courage nécessaire pour dégainer le Couteau de nouveau ? D’une certaine façon, cela importait peu. La seule fois où elle l’avait dégainé, elle l’avait touché et il avait suffi de cette seule fois pour qu’elle l’emprisonne.

Les doigts de la Reine se resserrèrent sur le manche du Couteau mais ce dernier demeura dans son fourreau.

— Tu m’avais dit qu’il leur serait impossible d’atteindre la Terre, siffla-t-elle.

— Clairement, répondit-il d’un air sardonique, je me suis trompé.

— Que s’est-il passé ?!

— Les Chevaliers de la Cour de l’Obscurité ont tous convergé au manoir Shaw. La maison avait été construite sur un chemin brisé mais, d’une façon ou d’une autre, Nikolas Sevigny et sa sorcière humaine ont trouvé un chemin jusqu’à Lyonesse. Ils ont rapatrié des centaines de guerriers en renforts. Je ne pensais pas la chose possible et j’ignore comment ils s’y sont pris mais, s’ils ont pu passer à travers un chemin brisé, ils pourront peut-être le faire avec d’autres.

— Pourquoi ne les as-tu pas arrêtés !

— J’ai essayé, sans succès ! s’écria-t-il. Je ne connais pas la magie qu’ils ont utilisée. Si la sorcière a une affinité pour les chemins, il se peut même qu’ils trouvent ceux que j’ai dissimulés avec des sortilèges de protection. Y compris les chemins cachés de la Cour de la Lumière. Il faut faire face à la réalité, Isabeau. Lyonesse n’est plus isolée de la Terre. Le cours de cette guerre est en train de tourner, et pas en ta faveur.

— Tu aurais dû la tuer ! Pourquoi ne l’as-tu pas tuée ?

Il souleva un sourcil.

— Je n’avais pas ordre de tuer une Américaine.

— Pourtant tu savais qu’elle était responsable de tout cela !

— Faux. Je soupçonnais qu’elle pouvait en être responsable. La majorité de ce que je viens de te dire n’est que pure spéculation. Je n’ai aucune certitude.

Tel un oiseau de proie, Isabeau s’élança dans la pièce, où elle se mit à faire les cent pas. Puis elle pivota brusquement vers lui et lui fondit dessus jusqu’à ce que son visage déformé par la rage ne soit qu’à quelques centimètres de celui de Morgan.

— Je devrais t’arracher le cœur pour ça, feula-t-elle.

La menace lui fit retrousser les babines en une réaction instinctive et sauvage. Il croisa son regard et elle vit quelque chose dans son expression qui la fit reculer.

— Tu pourrais essayer, gronda-t-il. Et si tu y parvenais, on n’aurait plus qu’à voir combien de temps tu survivrais sans m’avoir sous ton contrôle au sein de cette guerre que tu as créée.

Elle adorait le contrôle qu’elle avait sur lui mais elle détestait tout autant la peur qu’il lui inspirait. Elle détestait plus encore le fait qu’elle avait besoin de lui. C’était à peu près la seule chose à propos de laquelle ils étaient d’accord, étant donné qu’il détestait cela également.

Il l’observa se battre contre plusieurs émotions contradictoires. Elle le dévisagea de haut en bas et l’expression dans ses beaux yeux changea. Elle était l’une des Fae les plus belles qu’il ait jamais rencontrées mais sa beauté le laissait indifférent. Après qu’elle l’ait pris au piège, elle n’avait plus jamais pris la peine de lui cacher sa véritable nature. Il connaissait bien trop la créature mortelle qui vivait sous cette charmante façade.

— Tu as demandé une audience avec ta Reine, glapit-elle abruptement, alors que tu es encore sale et ensanglanté. Quel est le problème ? Pourquoi n’as-tu pas déjà guéri ?

Il soupira.

— Je ne suis pas guéri parce qu’ils m’ont tiré dessus avec des flèches en argent, et l’argent est l’anathème des lycanthropes. Je me suis échappé de justesse. Si je n’avais pas bénéficié de la vitesse des lycanthropes et si je n’avais pas prévu une voiture à proximité, ils m’auraient attrapé.

Elle fit un geste en direction de son flanc.

— Guéris-toi !

— Les sorts de guérison ne fonctionneront pas sur ce type de blessure et je ne peux pas guérir à vitesse surnaturelle. Je ne peux pas me métamorphoser tant que l’argent est dans mon organisme et ma magie est affaiblie. Et, ajouta-t-il entre ses dents, je suis là parce que tu m’as ordonné de te tenir au courant dès que possible. C’est le plus rapide que j’ai pu faire.

Il était contraint à suivre ses ordres à la lettre. Telle était la nature de l’enchantement par lequel elle le retenait prisonnier. Il l’avait déjà prévenue qu’il lui fallait être attentive aux mots qu’elle utilisait, mais l’idiote n’en avait que faire.

Tôt ou tard, l’égocentrisme absolu d’Isabeau et sa fougue imprudente risquaient de coûter sa vie à Morgan. Il vivait dans l’espoir d’une autre possibilité : qu’un ordre mal formulé lui donne la chance, à lui, de la tuer, elle.

La rage et la frustration déformaient à nouveau les traits de la Reine.

— À quoi sers-tu, dans cet état ? cracha-t-elle. Hors de ma vue. Je ne veux pas te revoir tant que tu n’es pas guéri.

Morgan s’immobilisa. Il avait du mal à croire ce qu’il venait d’entendre. Isabeau était une Fae de la Lumière. Elle ne comprenait pas vraiment combien de temps il fallait aux humains pour guérir de blessures aussi profondes ; lui avait été humain. Ses attributs surnaturels ne lui servaient à rien face à des plaies dues à l’argent. Il lui faudrait guérir lentement et difficilement. Humainement.

Il baissa les yeux pour cacher la lueur triomphale qui y brillait et murmura :

— À vos ordres.

Le regard d’Isabeau parcourut la pièce avant de tomber sur une figurine en marbre. Elle s’en saisit et le jeta vicieusement vers la tête de Morgan.

Il évita le projectile pendant que son esprit fonctionnait à toute vitesse. Il remarqua à peine lorsqu’elle quitta la chambre d’audience en furie et claqua la porte derrière elle.

Si elle avait le temps de se calmer, elle risquait de se rendre compte de ce qu’elle venait de faire. Il devait partir de là avant qu’elle ne le retrouve et ne revienne sur son ordre impétueux.

Les lèvres serrées à cause de la douleur vive et déchirante à son flanc, il se mit en chemin à travers le château, utilisant la magie pour passer inaperçu.

En temps normal, son Pouvoir coulait telle une abondante rivière, presque intarissable. À cause de l’argent dans son système, il pouvait à peine maintenir le sortilège d’évitement.

Il ne passa pas par l’infirmerie pour y recevoir des soins médicaux ni ne prit la peine de passer par ses appartements pour récupérer quelques affaires. Il était focalisé sur le fait de quitter Avalon au plus vite.

À un moment, il croisa la route de gardes qui couraient dans le hall. Il les entendit arriver assez tôt pour disparaître dans une alcôve. Peut-être le cherchaient-ils, peut-être étaient-ils occupés par une autre mission urgente. Il n’en savait rien et ne s’en souciait pas, et surtout, il n’allait pas prendre le risque de le découvrir.

Je ne veux pas te revoir tant que tu n’es pas guéri.

Tant qu’il évitait d’entendre un ordre contraire, il pouvait disposer de semaines entières de liberté, ce dont il n’avait jamais bénéficié sous le joug interminable du geis d’Isabeau.

Des semaines.

Son imagination prit les devants, envisageant toutes les possibilités. S’il pouvait à nouveau se blesser avant d’être totalement guéri, il pouvait prolonger son hiatus, peut-être même indéfiniment. Malheureusement, il ne pouvait pas se blesser lui-même. Il y a fort longtemps, Isabeau lui avait interdit de commettre le moindre acte d’automutilation.

S’il trouvait quelqu’un d’autre pour lui asséner le coup ? Quelqu’un en qui il aurait confiance pour le blesser d’une arme d’argent sans le tuer ?

Le geis le permettrait-il ? Il était bien décidé à le découvrir. Si le serment le lui permettait, il était tout à fait enclin à se poignarder encore et encore à l’aide d’une lame d’argent si tel était le prix pour éviter de revenir à Avalon et d’y servir Isabeau.

Il pouvait gagner du temps. Du temps pour lui.

Du temps pour faire des recherches sur les anciens textes et apprendre tout ce qu’il pouvait à propos de l’Athame d’Azrael. Du temps pour tester les limites du contrat magique qui le retenait prisonnier, pour trouver un moyen de détruire Isabeau et Modred.

Le geis ne lui permettrait pas de les détruire lui-même, le premier ordre d’Isabeau ayant été une interdiction de la blesser ainsi que Modred. Mais s’il pouvait orchestrer certains événements de manière qu’ils les détruisent pour lui ?

Quant à sa blessure… la vie était pleine de souffrances. Il s’en accommoderait.

D’abord il lui fallait quitter Avalon.

Sa force déclinait, s’écoulant hors de lui lentement mais sûrement. Il ne s’arrêta que le temps de déchirer le bas de sa veste afin d’en faire un pansement de fortune, qu’il maintint manuellement sur sa plaie. Le tissu fut rapidement imbibé et il atteignit le passage le plus proche dans un brouillard d’anémie et de douleur. Les hommes qui gardaient le passage étaient deux fois plus nombreux que d’habitude et les remparts avaient été solidifiés.

Ils le cherchaient. Il lui fallut attendre la tombée de la nuit. Alors, il put utiliser le peu de magie qu’il lui restait pour lancer un sortilège d’endormissement à ceux qui montaient la garde. Une fois les hommes étendus au sol, des ronflements leur échappant ici et là, il se faufila à travers le chemin.

Le chemin qui menait vers l’Angleterre, où une fraîche soirée hivernale l’accueillit. Morgan avait de l’argent et des ressources sur Terre. Des voitures, des lieux sécurisés et des sacs de voyage remplis de cartes de crédit, vêtements, armes et autres nécessités.

Personne ne pourrait le trouver sans qu’il ne le souhaite.

Le temps qu’il parvienne à la spacieuse maison de campagne d’un docteur qu’il payait en avances sur honoraires, il était brûlant de fièvre et l’intérieur de ses poumons lui semblait à vif.

Il était tard et il lui fallut tambouriner sur la porte d’entrée pour que les lumières ne s’allument au rez-de-chaussée. Le docteur lui-même, un humain dégingandé aux cheveux dégarnis et à l’expression nerveuse, lui ouvrit la porte.

— Vous ne pouvez pas débarquer sur mon palier à n’importe quelle heure de la nuit ! s’exclama le médecin. Ma femme ne sait rien de notre arrangement.

Les lèvres de Morgan se retroussèrent en une expression sauvage et il dut se contenir. Ses capacités de loup-garou étaient peut-être diminuées en l’état, mais pas ses instincts.

— Si vous voulez mettre un terme à notre arrangement, très bien, répliqua-t-il sèchement. Je cesserai les versements. Une fois que vous m’aurez soigné.

— Qui est-ce, Giles ? demanda une voix de femme qui provenait du haut des escaliers.

— Personne, ma chérie, répondit le docteur en élevant la voix. Quelqu’un qui s’est perdu. Retourne te coucher, je reviens dans quelques minutes.

— D’accord.

Ils l’entendirent s’éloigner.

Morgan avait bloqué ses genoux pour éviter de tomber. Il avait fait usage de ses dernières capacités magiques pour lancer le sort d’endormissement sur les gardes du passage, aussi avait-il un Beretta glissé dans l’élastique de son jean.

Il tressaillit légèrement, tout le long de ses muscles, tandis qu’il attendait de voir ce que le docteur allait faire. Il n’avait pas les moyens de trouver de l’aide médicale ailleurs. S’il le devait, il n’hésiterait pas à faire usage du pistolet pour qu’on s’occupe de lui.

— Pas la peine de mettre fin à notre arrangement, murmura Giles en se retournant vers lui, sans oser le regarder en face. La prochaine fois, envoyez-moi un message et je vous rejoindrai quelque part. Mais ne venez pas chez moi, nom de Dieu.

Morgan se mit à déboutonner sa chemise.

— Finissons-en. On pourra discuter plus tard des détails de nos prochains arrangements.

Giles le guida jusqu’à une grande cuisine de ferme à la décoration moderne. Morgan s’installa sur un tabouret au bout de la table haute qui y trônait et le docteur le fixa, presque comme Isabeau l’avait fait.

— Blessure à l’argent ?

— Oui.

Les lycans guérissaient à une vitesse surnaturelle mais il fallait parfois s’en occuper malgré tout. Les os brisés devaient être remis en place – souvent, d’ailleurs, il fallait les casser à nouveau pour qu’ils guérissent correctement – et si la blessure était liée à une arme en argent, il fallait la traiter comme celle d’un humain. Morgan retira la manche de son bras en bon état.

— Quand vous aurez nettoyé la plaie, il me faudra des points de suture, des antidouleurs et des antibiotiques.

— Ne me dites pas comment faire mon travail.

En dépit de son ton irrité, Giles procéda exactement comme Morgan le lui avait dit.

Il nettoya les deux blessures et lui fit une piqûre d’antidouleur puis une d’antibiotique. Après avoir terminé les points de suture, les plaies refermées, il quitta la cuisine. Morgan récupéra sa chemise en lambeau et sa veste avant de suivre le médecin vers son bureau, où il l’observa déverrouiller un cabinet, dans un coin de la pièce. Giles en sortit deux bouteilles et se tourna vers lui :

— Je vous donne deux antidouleurs. L’un est un narcotique, utilisez-le avec modération. Pour ce qui est des antibiotiques, prenez-les tous jusqu’à la fin de la bouteille.

— Entendu.

Il enfila sa chemise. Giles l’observait, les sourcils froncés.

— Ça ne me plaît pas, dit-il soudainement. Cette blessure à votre flanc en particulier est inquiétante. Vous devriez être à l’hôpital, avec une intraveineuse.

Morgan récupéra les bouteilles de médicaments et les glissa dans la poche de sa veste sans répondre. Moins Giles en savait, moins il risquait de le trahir.

Cependant, Giles était de nombreuses choses mais stupide n’en faisait pas partie.

— Les problèmes que vous avez, murmura-t-il, ne vont pas vous suivre jusqu’ici, si ?

— Je ne sais pas.

Morgan se détourna. S’il avait eu la moindre goutte de Pouvoir encore disponible, il aurait enchanté Giles pour qu’il oublie sa visite, mais sa magie était totalement épuisée. Il ne la récupérerait qu’avec du repos et du temps de guérison.

— C’est peu probable mais rien n’est impossible. Vous feriez peut-être bien d’utiliser une partie des fonds exorbitants que je vous verse pour emmener votre femme en vacances.

Le docteur le suivit jusqu’à la porte d’entrée. La dernière image que Morgan eut de lui fut son visage pâle et effrayé, l’homme se tenant dans l’encadrement de la porte pour l’observer grimper dans sa Volvo.

De nombreuses personnes l’avaient regardé ainsi au cours des siècles, aussi s’y était-il habitué. Il alluma le moteur et fit marche arrière le long de l’allée tortueuse.

Il conduisit jusqu’à ce que l’épuisement le contraigne à s’arrêter. Il trouva un endroit calme à l’écart pour se garer et dormit dans la voiture. Lorsque le matin arriva, il acheta un café et un petit déjeuner chaud puis conduisit à nouveau tant qu’il le put.

Morgan avait de nombreux abris où se retirer mais il ne se rendit à aucun d’entre eux. Il continua vers le nord jusqu’à atteindre Glasgow. Seulement alors chercha-t-il un endroit où loger.

Il choisit un hôtel dans le quartier chic de West End – un endroit assez grand pour que ses comportements inhabituels passent inaperçus – et utilisa l’une de ses fausses cartes d’identité ainsi qu’une nouvelle carte de crédit dont il ne s’était jamais servi auparavant pour régler les frais correspondant à un séjour d’une semaine.

Lorsqu’il poussa enfin la porte de sa chambre, son sac sur le dos, il ôta ses bottes, se dévêtit et accrocha un signe « Ne pas déranger » à sa porte. Il s’effondra sur le lit et dormit pendant trente-six heures, sans interruption.

Les jours suivants passèrent à toute vitesse. Il dormit, ne se réveillant que pour prendre ses médicaments, commander à manger et engloutir les repas qui lui étaient apportés directement dans sa chambre.

La fièvre tomba au bout du troisième jour. Le quatrième, il sentit une étincelle de magie lui revenir et son flot de Pouvoir augmenta régulièrement dès lors. Le matin du cinquième jour, il fit une apparition dans le salon de l’étage inférieur pour y prendre le petit déjeuner. Il était propre et fraîchement rasé, même s’il se déplaçait de manière quelque peu raide.

La fièvre ainsi que son métabolisme inhumain avaient durci ses traits. Il se savait plus mince, ce qui lui donnait une apparence plus agressive et moins amicale. De ce fait, il était plus mémorable qu’en temps normal, aussi prit-il soin d’être agréable avec le personnel.

Après le petit déjeuner, il passa par l’accueil de l’hôtel où il expliqua s’être remis d’une grippe soudaine. Il demanda qu’on nettoie sa chambre et paya une seconde semaine en avance.

La directrice fut plus que ravie de s’exécuter et, par les dieux, la grippe ! Elle était désolée d’apprendre que le séjour de Morgan à Glasgow avait si mal commencé. Y avait-il autre chose qu’elle pouvait faire pour lui ?

Il lui répondit aimablement que non, il n’avait besoin de rien, et que tout était parfaitement charmant dans cet hôtel, merci beaucoup. Pour maintenir les apparences d’un homme en vacances, il passa par le hall d’entrée et récupéra toutes les brochures concernant les lieux touristiques à ne pas manquer. Il se dirigea ensuite vers le café le plus proche, où il commanda un expresso et s’installa à une table dans un coin de la pièce pour passer le temps pendant que l’on nettoyait sa chambre.

Il sentait que quelques-uns des Chiens d’Isabeau étaient à sa recherche. Ils étaient prisonniers du même geis éternel que lui, des monstres prisonniers de l’ambre, leurs vies immobilisées au moment de leur capture.

En temps normal, Morgan était leur capitaine. Les Chiens étaient sous ses ordres, au service de Sa Majesté. Désormais ils le pourchassaient dans l’espoir de ramener à la Reine son capitaine déserteur.

Il résuma dans son esprit ce qu’il avait fait depuis son départ d’Avalon. La pluie l’avait aidé. Toute trace de son odeur devait avoir disparu. Ils rendraient probablement visite à Giles, ainsi qu’à tous les médecins et tous les lieux sûrs dont ils connaissaient l’existence dans le carnet d’adresses de Morgan.

Mais il n’avait rien dit à Giles et, quoi qu’il en soit, le docteur avait probablement suivi son conseil et avait pris des vacances impromptues avec sa femme. Et Morgan avait conduit trop loin pour que les Chiens ne retrouvent sa trace.

Il n’avait pas conscience qu’il s’était totalement immobilisé jusqu’à ce qu’il remarque que le jeune couple assis à la table d’à côté lui jetait des regards en coin. Pour paraître plus normal, il se mit à feuilleter les brochures qu’il avait déposées près de sa tasse de café.

L’une d’entre elles attira son attention. Il parcourut la page du regard avec indifférence.

Le titre, Wildfire, prenait toute la largeur de la brochure. En dessous se trouvait le cliché de la silhouette d’une femme sur scène. Elle avait été photographiée alors qu’elle jouait du violon devant une foule, son corps en tension à l’image de l’archet qu’elle tenait de ses doigts agiles. De nombreuses citations élogieuses suivaient.

Le Standard : « Révolutionnaire. »

Rolling Stones : « Tout simplement transcendant. »

Le Télégraphe : « Sidonie Martel m’a laissé sans voix ! »

Une bribe de l’attention de Morgan était intéressée.

Globalement cependant, il n’en avait que faire. Fut un temps, il avait été un barde célèbre, conseiller des rois. Mais cela remontait à bien des années et il n’avait plus joué la moindre musique depuis.

Le désir d’en faire l’avait quitté, consumé par le geis et, avec lui, l’envie d’écouter de la musique pour le plaisir. Il n’avait jamais entendu parler de la plupart des artistes contemporains. Le nom de Sidonie Martel n’avait aucune signification pour lui.

Malgré tout, l’image retenait son regard. La posture de la femme, la tension qui émanait d’elle, étaient palpables sur le papier satiné. Elle était visiblement passionnée. La bouche de Morgan se tordit en un rictus haineux envers lui-même. Il ne se rappelait plus la dernière fois qu’il avait ressenti une telle joie créatrice.

La jeune femme à la table voisine se pencha vers lui.

— On n’a pas pu s’empêcher de remarquer la brochure que vous avez, commença-t-elle d’un air aimable.

Morgan releva le regard.

— En effet.

La femme lui sourit de toutes ses dents.

— Si vous pensiez y aller, vous devriez acheter un ticket. On y était hier soir et c’était génial.

— Grave, ajouta son compagnon. On y retournerait si on avait les sous.

— Merci de l’information.

Le ménage devait être terminé dans sa chambre d’hôtel, désormais. Morgan termina sa tasse de café et offrit un sourire poli au couple. En quittant le café, il déposa le paquet de brochures sur une table près de la sortie.

En marchant vers l’hôtel, il fit le point sur ses blessures. Celle au biceps était plus légère et guérirait rapidement mais la flèche qu’il avait reçue dans l’abdomen s’était enfoncée profondément et la plaie aurait besoin de plus de temps. Son flanc tout entier irradiait, la douleur tenace agissant comme un rappel constant de son état.

De combien de temps disposait-il avant qu’il ne soit suffisamment guéri pour que le geis fasse effet ? Deux semaines ? Trois, peut-être ? Il devait trouver quelqu’un qui accepterait de le blesser d’une lame d’argent d’ici là ou il lui faudrait retourner aux côtés d’Isabeau.

Il possédait déjà des armes en argent, là n’était pas le problème. Il ne pouvait cependant pas faire appel à ses contacts habituels, les Chiens étant à sa recherche. Il lui fallait recruter une nouvelle personne.

En pénétrant dans l’enceinte de l’hôtel, son regard tomba à nouveau sur la table où les pamphlets étaient exposés et la photographie du Wildfire l’aimanta cette fois encore. Cette fois, il s’immobilisa, la tête penchée.

Le concert pouvait lui offrir quelques possibilités qu’il valait la peine d’explorer. Tout comme sa force physique, sa magie n’était pas encore totalement rétablie mais, avec le coup de pouce de circonstance et un subtil sort de persuasion, peut-être pourrait-il intéresser quelqu’un. Il découvrirait alors jusqu’où il pouvait repousser les limites du geis avant que la magie du contrat n’intervienne.

Il récupéra une autre brochure qu’il emporta jusque dans sa chambre. Un rapide coup de téléphone lui apprit qu’il restait des places pour le concert du soir même. La soirée commençait à dix-neuf heures. Il réserva un ticket, se reposa jusqu’à ce qu’il soit temps de partir puis prit un taxi jusqu’à la grande arène du Centre de conférences et d’expositions écossais.

Il se dirigea docilement vers son siège, un homme perdu dans la foule, tandis que l’atmosphère électrique d’anticipation joyeuse l’envahissait. Rien de cela ne l’émouvait.

Il observa les alentours et repéra les divers individus qu’il lui semblait potentiellement utile d’approcher : un homme d’apparence brute qui gérait apparemment l’équipe de la sécurité au niveau inférieur, ou encore les quelques types qui traînaient près de la sortie.

Son nez à la sensibilité lupine avait repéré une odeur de drogue lorsqu’il était passé devant eux mais, tandis que son regard glissait sur les perspectives qui s’offraient à lui, il ne ressentait aucune urgence. La soirée ne faisait que commencer. Il y aurait un entracte et il pourrait toujours entrer en contact avec eux après le concert s’il le souhaitait. De toute façon, il n’avait pas besoin de trouver quelqu’un ce soir-là.

La photo de la brochure représentait une femme avec un violon. Pourtant, tout ce qui se trouvait sur scène semblait promettre un concert de rock. Après tout, le Standard avait promis quelque chose de révolutionnaire. Las, Morgan étouffa un bâillement.

Il y avait un groupe en première partie. Tout le monde autour de lui semblait apprécier leur performance. Ses oreilles sensibles se sentaient attaquées mais il endura le supplice sans se plaindre.

Lorsque la première partie prit fin et que les lumières diminuèrent, quelques entités invisibles firent leur entrée dans la salle de concert. L’attention de Morgan se fit plus aiguisée. Il en garda la trace à l’aide de ses sens surnaturels alors que les entités s’installaient de part et d’autre de la scène. La majorité du public n’aurait jamais conscience de leur présence.

Davantage de Djinns pénétrèrent l’espace, au point que l’arène tout entière vibrât de l’impact électrique de leur présence. Il y avait peu de choses que les Djinns aimaient autant que la musique. Leur présence en nombre était un éloge en soi. En dépit de sa lassitude, une bribe de curiosité poussa Morgan à se lever, à l’image du reste du public.

Dans une explosion colorée, les lumières prirent vie et la foule rugit alors qu’elle débarquait sur la scène. D’autres artistes la suivaient, un percussionniste, un bassiste et d’autres musiciens, mais tous disparaissaient en arrière-plan tandis qu’elle, la femme au violon et à l’archet, capturait l’attention de tous les gens présents.

Même celle de Morgan.

Elle dansait plus qu’elle ne marchait. Peut-être, plutôt, prenait-elle d’assaut la scène. À peine connectée au sol, conquérante de l’espace, elle dégageait une telle énergie qu’elle semblait plus grande que nature.

Instinctivement, le lycanthrope vérifia ses impressions. Elle portait des talons de dix à douze centimètres mais le haut de sa tête parvenait à peu près à l’épaule du percussionniste. Elle devait être petite, entre un mètre cinquante-cinq et un mètre soixante.

Morgan leva les yeux vers les immenses écrans. Il n’y voyait qu’à peine les traits de la musicienne. Elle était jolie, du moins le semblait-elle, mais elle portait du maquillage de scène, si bien que chacun de ses traits était accentué. Il devenait difficile de voir à quoi elle ressemblait réellement. Il crut discerner de hautes pommettes, une bouche pleine et, dans ses longs yeux élégants, les traces probables d’un ancêtre asiatique.

Puis elle posa son violon sur son épaule et leva son archet. Un silence attentif se répandit dans l’arène. Elle commença à jouer.

Les premiers sons s’élançaient les uns après les autres tels des aigles dans les airs et la lassitude de Morgan s’évanouit. Sa haine pour Isabeau, ses blessures et sa situation intenable, tout était oublié et sa distance émotionnelle était envolée.

Il n’accueillit pas ce sentiment. Une partie de lui était sous le choc. Cette partie détestait ce sentiment, la détestait de causer cela.

Il ressentait encore de la passion mais, il y a fort longtemps, elle était devenue sombre, tachée de pourpre. Elle s’était évaporée jusqu’à devenir un simple fil, un désir brûlant de détruire ceux qui avaient détruit son pays natal et l’avait réduit en esclavage. Telle était devenue la mission de sa vie.

Il n’avait pas de place pour cette musique. Pas de temps pour elle.

Pourtant, il ne pouvait se défaire de l’emprise qu’elle avait sur lui.

Elle était tout ce que la brochure publicitaire avait promis, tout cela et bien plus encore. Transcendant. Révolutionnaire. La musique le traversait avec une énergie électrique, plus joyeuse que tout ce dont il pouvait se souvenir, plus douloureuse qu’une arme en argent. Il n’était pas étonnant que les Djinns se réunissent pour l’écouter. Il ne pensait pas qu’il y ait eu une musicienne telle qu’elle depuis plusieurs générations.

Il ne se rassit pas. Personne, dans la salle, ne le fit. Tout au long du concert, l’attention de Morgan resta rivée sur son image plus grande que nature, sur les écrans. À la fin, il se sentait épuisé, vide.

Il ne tenta pas d’entrer en contact avec les cibles potentielles qu’il avait repérées précédemment. Il retourna plutôt vers son hôtel et, à peine de retour dans sa chambre, il appela la billetterie pour réserver une place à un autre de ses concerts. Et à un autre.

Pendant qu’il passait ses appels, il effectuait une recherche Google sur Sidonie Martel depuis son téléphone portable. D’origines franco-canadienne et vietnamienne, elle avait trente ans et était diplômée de Julliard. Cinq de ses albums étaient disque de platine et elle avait reçu trois Grammys.

Il fixa longuement le portait qui servait d’entête à son site Internet : les hautes pommettes, l’étincelle d’intelligence dans ses yeux allongés, cette bouche pleine et sensuelle. L’impact de sa personnalité traversait l’écran. Ses cheveux noirs et épais tombaient en une cascade raide le long de ses épaules sveltes et musclées.

Lorsqu’il tenta d’acheter une place pour son quatrième concert, l’agent à l’autre bout du fil lui dit :

— Désolé, c’est son dernier concert à Glasgow. Je crains que le suivant ne soit à Londres.

— Est-il complet ?

— Pas encore, presque. La plupart de ses concerts européens sont complets.

Morgan pianota sur la table de ses longs doigts impatients avant de succomber à cette nouvelle obsession malvenue.

— Je prendrai un ticket pour chacun des concerts pour lesquels il reste de la place.

Chapitre 2

Sidonie avait un stalker. Encore un. Elle le sentait jusque dans ses os.

Alors qu’elle faisait son jogging à travers Hyde Park et les Jardins Kensington à Londres, ses gardes du corps la suivaient à une courte distance. Les deux hommes, outre leur carrure imposante, avaient une parfaite maîtrise de la magie et sortaient des rangs de la Navy. Rien de suspicieux, donc.

La mère de Sid avait immigré en Nouvelle-Écosse depuis le Vietnam alors qu’elle n’était qu’une jeune adulte. Si elle avait encore été en vie, elle aurait été déchirée entre fierté et désapprobation quant à la direction qu’avait prise la vie de Sid.

Elle aurait été ravie que la carrière de sa fille nécessite qu’elle soit encadrée par un service de sécurité ; elle aurait cependant...