Lilian Lefebvre

Tout ça m’est bien égal

Les douze coups de minuit venaient de retentir dans le petit village de campagne. Des feux d’artifice jaillirent soudainement et des étincelles de toutes les couleurs se répandirent dans la pénombre. Le bruit assourdissant de la fête faisait écho à une année qui venait de s’achever et annonçait celle qui allait débuter. Tout le monde s’embrassait, chantait à l’unisson et espérait le meilleur pour ses proches. Il y avait une effervescence que seul connaissait ce soir si particulier, un engouement qui saisissait tous les êtres humains, unis comme jamais autour d’une cause commune. Ce soir-là, comme la tradition l’exigeait, la majeure partie de la vie sur Terre était heureuse, pleine d’espoir et d’envie.

À quelques mètres du centre du village, une demeure majestueuse s’érigeait sur un terrain gigantesque : l’ancienne ferme rénovée trônait au milieu des champs telle une grande dame attirant constamment la lumière des projecteurs. C’était tout ce que fuyait l’homme qui y habitait. Il ne voulait pas être vu, n’aimait pas les gens et ne profitait pour ainsi dire même pas du luxe de cette belle maison. À de rares exceptions près dont aucun autre habitant ne semblait comprendre la récurrence, elle semblait vide, sans âme, abandonnée. Les volets étaient constamment fermés, les lumières toujours éteintes. Pour trouver de la vie, il fallait passer la clôture et longer la façade : de là, on pouvait apercevoir un carré de lumière froide, émanant du niveau inférieur.

La cave.

Le refuge principal du seul habitant de cette large maison aux trois étages.

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