GALLIMARD JEUNESSE

Ce livre est dédié à tous ceux – blogeurs, bibliothécaires, documentalistes et simples lecteurs – qui, au cours de l'année écoulée, ont prononcé au moins une fois la phrase « oui, mais alors, à quand la suite ? »
Eh bien voilà. Les sœurs Wilcox savent aussi ce qu'elles doivent à mes fidèles relecteurs : Claire Place, Yoann, Benjamin Hanneton, Eugény Couture et l'inévitable g@rp.
Merci pour elles !

Après leur réveil dans un cimetière londonien, Amber et Luna Wilcox doivent affronter une série de révélations particulièrement déplaisantes. Un : leur père est mort. Deux : elles sont devenues des vampires. Trois : le comte Dracula et ses sbires règnent en secret sur la ville.

Recueillies par la Société secrète des Invisibles, qui travaille officieusement pour la Couronne d’Angleterre et lutte depuis des siècles contre la menace des Drakul, les deux jeunes sœurs apprennent peu à peu à composer avec leur nouvelle condition sous la houlette de Sherlock Holmes et de son ami le docteur Watson. Hélas ! Leur répit est de courte durée : Watson est assassiné, les valets de Dracula complotent avec ardeur et un certain Jack l’Éventreur laisse derrière lui un sillage de cadavres.

Lorsque se termine le premier volet des Étranges Sœurs Wilcox, l’ignoble meurtrier a été mis hors d’état de nuire. Mais Abraham Stoker, qui a trahi ses anciens complices de la Golden Dawn, apporte aux Invisibles de bien sombres nouvelles. Le comte Dracula, en effet, a envoyé à New York l’une de ses recrues les plus prometteuses pour récupérer un fragment du Venefactor, artefact magique d’une puissance colossale censé lui permettre d’asservir le monde.

Le nom de cette recrue ? Rebecca. Le même que celui de la mère adoptive des deux sœurs que l’on croyait disparue.

Telle une ancre sondant les ténèbres, la nacelle du dirigeable se balançait au-dessus des champs, fauchant le blé d’hiver plus sûrement que la mort elle-même.

Une lune rongée de nuages trônait, clouée à la nuit cendreuse. Engoncé dans son pardessus à col de fourrure, Lord Ciceley ne sentait pas le froid mais frissonnait chaque fois qu’il levait les yeux au ciel. Rajustant le bandeau qui masquait son œil gauche, il se tourna vers la forêt et, d’un geste, invita ses acolytes à le rejoindre au centre de la plaine. Trois hommes émergèrent des sous-bois. Vêtus de noir, ils avançaient à pas rapides en levant haut leurs lanternes. L’un d’eux, qui s’était approché de la nacelle du Béhémoth, l’attrapa au vol et la stabilisa. Le deuxième en ouvrit le portail.

– Aidez-moi à grimper, souffla le lord au troisième.

L’homme lui offrit son bras tandis qu’il se hissait puis verrouilla derrière lui. La nacelle fut relâchée. Agrippé aux barreaux, son occupant se sentit partir en arrière. Éparpillés dans la plaine, ses serviteurs le suivaient du regard tandis qu’elle s’éloignait. Un ample mouvement de balancier le fit bientôt revenir à leurs côtés. Peu après, le puissant treuil du dirigeable fut activé, et la nacelle, fixée à sa lourde chaîne, commença à remonter.

Lord Ciceley tordit le cou. Au-dessus de lui, à plus de cent pieds de la plaine, la masse bombée du Béhémoth dérivait tel un monstre placide.

Une trappe s’était ouverte. Rapidement hissée, la nacelle s’y engouffra ; un claquement métallique salua sa disparition.

L’endroit était sombre, sentait la ferraille. Le lord ouvrit le portail de son habitacle et posa pied à terre. Une créature voûtée, aux bras rasant le sol, grogna sur son passage en abaissant un levier. Au bout de la coursive, une porte était ouverte. Coiffé d’un haut-de-forme, un majordome sans âge patientait.

– Bonsoir, Albert.

– Mes respects, monsieur. Sa Grâce vous attend.

Le vieil homme désigna un escalier de fer, que Ciceley emprunta sans attendre. Un second majordome se raidit à son approche, puis le précéda. Une autre porte donnait sur un boudoir au plafond étoilé décoré de portraits et de tentures de soie, lequel débouchait sur une salle beaucoup plus vaste. Le majordome attendit.

Garni de stucs et de dorures, le grand salon n’était éclairé que de quelques chandelles hautes. Assis sur un confident dont le dossier formait un S, le maître des lieux fumait en feuilletant un roman. À la vue du visiteur, il posa son livre sur un guéridon voisin et, agitant mollement les doigts, congédia son domestique. La porte se referma sans bruit.

Lord Ciceley contempla les lieux. Indéniablement, le rouge était la couleur dominante. Rouge sang et onctueux des tapis de cachemire, carmin velouté des rideaux retroussés, pourpre flamboyant des tapisseries murales, sans oublier le bordeaux profond des fauteuils capitonnés, l’acajou brillant des meubles et des consoles, la touche vivace, presque incongrue, des pivoines dans leurs vases : toutes ces teintes se mêlaient, dans la pénombre, en un tableau mélancolique auquel d’étroites glaces en pied, postées aux angles stratégiques, conféraient de faux airs de scène théâtrale.

– Votre Grâce ?

– Assieds-toi, Ciceley.

L’interpellé s’installa au bord du fauteuil que lui indiquait son hôte. Sur une table en bois de rose, un plateau d’échecs marbré garni de pièces d’ivoire semblait attendre le premier geste. Le lord connaissait l’appétit dévorant du comte pour ce passe-temps, et la redoutable efficacité de sa technique, affinée par des siècles de pratique. En son for intérieur, il priait pour qu’une partie ne lui soit pas imposée. Soufflé du canapé, un rond de fumée monta vers le lustre.

– J’imagine que tu es prêt.

– Si fait, Votre Grâce. Nous réglons actuellement les derniers détails.

Un silence désagréable accueillit la réponse.

– Comment se portent nos amis de la Golden Dawn ?

Le lord retint un soupir. Deux ans auparavant, il avait trahi le prince des Drakul en rejoignant les rangs de la mystérieuse société secrète. Comment le comte l’avait-il appris ? Le mystère restait entier. Une chose, cependant, était certaine. S’il se trouvait encore en vie aujourd’hui, et s’il n’avait perdu qu’un œil, c’était grâce à une promesse : celle de tromper la Golden Dawn à son tour.

– La situation demeure inchangée, Votre Grâce.

– Ne se doutent-ils toujours de rien ?

– De rien.

Une lueur fugitive s’alluma dans le regard du comte. Se levant soudain, il marcha jusqu’à son secrétaire et fit tinter une clochette argentée. Le second majordome, celui qui avait accompagné Ciceley, se présenta derechef.

– Votre Grâce ?

– Le lord et moi allons nous accorder une brève partie d’échecs, Hector. Il prend les noirs, et le premier coup est pour moi : f4, comme d’habitude.

– Entendu, Votre Grâce.

Se postant devant la table en bois, le majordome saisit un pion blanc au pied de feutrine et l’avança de deux cases. Après quoi, menton relevé, bras le long du corps, il attendit. Ciceley grimaça.

– Je ne suis pas sûr…

– Allons. Tu ne me refuseras pas ce plaisir.

Ébouriffant sa tignasse rousse, le lord plissa le front et contempla le plateau. Chacune de ces pièces devait valoir une véritable fortune. Ciceley réfléchit un instant, puis avança un pion de deux cases et se renfonça dans son fauteuil tandis que le majordome, à l’intention du comte, traduisait son premier coup d’un geste : quatre doigts levés, puis cinq, ce qui signifiait d5.

– e3, répliqua immédiatement Dracula.

Le majordome déplaça un nouveau pion blanc. Lord Ciceley savait que l’issue de la partie était inéluctable ; il savait aussi que le comte exécrait au plus haut point la faiblesse et la résignation. Déterminé à jouer crânement sa chance, il avança un cavalier en f6.

– Voilà qui est audacieux.

Les mains jointes sous le menton, son fume-cigarette posé en fragile équilibre sur le rebord du canapé, le comte réfléchissait sans regarder le plateau. Sa prodigieuse mémoire était entrée en action. « Dracula n’oublie rien, songea brièvement Lord Ciceley en attendant le coup suivant, surtout pas les traîtres. »

– b3, annonça le comte sans tarder. (Puis, tandis que le majordome procédait au déplacement : ) Venons-en au fait. Nous sommes toujours sans nouvelles de notre chère Rebecca. Certes, mon cœur saigne à la pensée que nous puissions perdre une recrue de sa valeur, aussi jeune et prometteuse. Si je te disais, Ciceley, quels joyaux de perversité reposent déjà au creux de cette âme aux apparences si innocentes… Mais baste ! Zedoch n’a reçu d’elle que deux câbles, peu de temps après son arrivée. Dans le second, elle nous informait que le duc de Manhattan était parti en voyage et qu’il allait nous falloir patienter. Les jours ont passé, puis les semaines, et notre adorable petite peste n’a plus donné signe de vie. Cette attente devient pour le moins problématique. Je veux savoir ce qui se passe à New York.

Lord Ciceley avança un pion noir.

– Il en sera fait selon votre volonté, Votre Grâce. Nous partons pour Liverpool dans deux nuits.

– Parfait, fit Dracula en tirant sur son fume-cigarette de plus belle. Fou en b2. Mais tu es contrarié. Me trompé-je ?

– C’est qu’une question reste en suspens, Votre Grâce.

– Laquelle ?

Lord Ciceley hésita un instant, puis déplaça son propre fou d’une case.

– Nous ignorons encore sur laquelle des jeunes filles doit se porter notre choix. Rebecca, qui les croit mortes toutes deux, leur était, pour ce que nous en savons, pareillement attachée. Abraham Stoker préférerait la petite aux cheveux noirs.

– Je vois. Second fou en d3, Hector.

Délaissant à nouveau son canapé, il traversa le salon et ouvrit un tiroir de la commode en ébène qui trônait dans le fond. Quand il se retourna, deux portraits en médaillon reposaient au creux de sa main. D’un geste, il les lança à son hôte, qui n’eut que le temps de les attraper.

– Récapitulons. Amber est le nom de l’aînée. Mèches folles, d’après les photographies conservées par sa belle-mère, et tempérament rebelle : une tigresse à dompter. De ses pouvoirs, nous ne savons pas grand-chose. Nous avons toutes les raisons de croire qu’à l’instar de sa sœur, elle maîtrise à des degrés partiels les trois Arts Sombres primaires.

Son adversaire hocha la tête et avança prudemment un autre pion.

– Abraham Stoker nous a…

– J’ai entendu, cingla le comte en reprenant sa place sur le canapé, fume-cigarette à bout de doigts. Son point de vue est limpide. La cadette, Luna, serait évidemment plus facile à maîtriser : enfant douce et sensible, notoirement impressionnable. Mais il nourrit des sentiments pour l’aînée, dois-je te le rappeler ? Cela fait nos affaires. Si nous nous attachons par la suite les services de l’une de ces deux petites démones, autant que ce soit ceux de la plus valeureuse.

– Je dois me rendre à la justesse de votre raisonnement, Votre Grâce.

– Et tous les fleuves se jettent à la mer. Hector ?

– Votre Grâce ?

– Cavalier en f3, je vous prie.

Le majordome obtempéra. Ciceley observa un instant les deux médaillons. Le plan était risqué, mais sa logique inattaquable. Sans l’admettre ouvertement, le comte se méfiait de Rebecca et désirait placer toutes les chances de son côté. Si, comme il semblait en être convaincu, le duc de Manhattan possédait bel et bien le troisième fragment du Venefactor, l’enjeu était considérable. Pas nécessairement, d’ailleurs, dans le sens où…

Se reprenant in extremis, le lord chassa ces réflexions de son esprit et avança son fou en b7, ce que le majordome traduisit immédiatement en gestes.

– Te voilà nerveux, commenta le comte en feignant d’inspecter son fume-cigarette. Tes pensées sont troublées. Pourquoi ? Cavalier en c3, Hector.

Lord Ciceley tressaillit. Il avait beau connaître son hôte, la puissance de l’esprit du comte et sa force de pénétration ne laissaient pas de le surprendre. Littéralement, il lisait en lui. À grand-peine, il se retint de visualiser l’aura du maître des lieux. La sienne devait être violette : signe de peur.

– Les incertitudes sont nombreuses, Votre Grâce. Je crains…

– De ne pas être à la hauteur ? À d’autres, mon ami ! Cette mission est censée sceller ta rédemption définitive. Je suis certain, quant à moi, que tu sauras faire preuve de tout le discernement nécessaire.

Avec douceur, le lord posa les médaillons sur le coin de la table et avança une pièce. Entre les deux Drakul, le silence s’étendait comme une brume. Pendant quelques minutes, ils se contentèrent de jouer. Les coups étaient rapides, précis, impitoyables. Au dixième tour, Ciceley comprit qu’il avait commis une erreur. Le sacrifice du cavalier blanc, peu de temps auparavant, aurait dû l’alerter. Dracula déployait ses troupes avec sûreté ; le lord ne devinait plus rien. Bientôt, son roi se retrouva en position de vulnérabilité. Ses forces étaient en surnombre mais ses pions, mal placés, l’empêchaient d’avancer. Il lui fallait parer au plus pressé. Au moins parvenait-il à ne plus penser.

– Tu me crains, lâcha Dracula, tandis que ses prises, effectuées par le majordome, s’alignaient le long du plateau. Qui t’en blâmerait ?

Le ton du maître était devenu pressant, presque insistant. On pouvait y discerner une pointe de joie vicieuse.

– Tu m’as trahi une fois, Ciceley. Par Zedoch, et Thadeus, c’est une partie de mon sang qui coule dans tes veines. Mais ne crois pas que cela te protège. J’ai traversé les siècles en me méfiant de tous : vassaux et alliés. Seuls tes anciens états de service et l’intervention de tes cousins m’ont conduit à t’accorder une seconde chance. J’aimerais ne pas regretter cette décision, mon ami. J’aimerais ne pas avoir à te détruire. Dame en b7, Hector : la charge est sonnée.

Éberlué, le lord regardait ses pièces disparaître les unes après les autres. Sa défaite, inéluctable, s’annonçait massive.

Déposant son fume-cigarette près de son livre, le comte Dracula se dirigea vers la baie vitrée dont il écarta un rideau. Le Béhémoth, qui survolait la campagne anglaise, pointait doucement vers les lumières de Londres.

– De retour en ville, murmura le maître des lieux. Avec l’orage et la tempête, comme toujours.

Laissant le rideau retomber, il s’approcha de la table et poussa lui-même sa dame sur le plateau.

– Ton échec est proche, Ciceley. Mais n’y vois pas nécessairement un présage : tant que tu te battras à mes côtés, le champ des opportunités demeure ouvert.

– Je…

Le majordome, discrètement, s’était écarté. Les mains du comte se posèrent de chaque côté du plateau. Il dominait son vassal de toute sa hauteur.

– As-tu la moindre idée des prodiges que recèle le Venefactor, mon ami ?

– Votre Grâce…

Les lèvres du comte se retroussèrent sur un rictus féroce. Ses canines avaient jailli. Le lord tremblait.

– Le pouvoir, Ciceley ! Le pouvoir, l’hypnose totale sur les hommes et leurs armées dérisoires ! Nous serons les maîtres du monde, alors, les chasseurs ultimes, et l’humanité redeviendra le troupeau soumis qu’elle n’aurait jamais dû cesser d’être.

Les yeux du comte s’étaient réduits à deux fentes. D’un geste brusque, il balaya le plateau, envoyant voler les pièces. Avant d’avoir pu comprendre ce qui lui arrivait, Lord Ciceley se sentit soulevé du sol. Ses pieds battaient l’air, il étouffait : le poing de son maître s’était refermé sur sa chemise.

– Votre… Grâce…

– Je n’aime pas ce que je sens chez toi, Ciceley. Tes hésitations, tes réflexions opaques et embrouillées… J’ose espérer que cette confusion n’est que le fruit de tes inquiétudes quant à la mission qui t’attend.

– Je vous assure…, commença le lord, qui agitait désespérément les bras.

– Laisse-moi te préciser quelques points, siffla Dracula : je me fiche que Stoker disparaisse, et le sort des sœurs Wilcox me laisse froid. Ramène-moi Rebecca si elle est encore en vie. Mais, surtout, rapporte-moi le fragment en mains propres. Sans quoi ce n’est pas ton œil que j’arracherai la prochaine fois.

Ses doigts s’ouvrirent. Ciceley retomba au sol comme un sac de sable et se releva promptement en brossant ses vêtements.

– Je suis votre serviteur, Votre Grâce. Maintenant, et à jamais.

Déjà, le comte s’était détourné.

– Bien sûr que tu l’es.

Le lord porta une main à son bandeau. Il lui avait fallu déployer des trésors de volonté pour contrôler ses réactions, et il se félicitait d’y être parvenu. Sans quoi, il le savait, l’affrontement aurait été plus rapide que la partie d’échecs qu’il venait de perdre. Et son issue plus fatale encore.

– Tu peux disposer. Hector va te reconduire.

Le comte avait repris une pose contemplative et faisait tourner son fume-cigarette entre ses doigts. Le lord salua à reculons.

Déjà, le majordome tenait la porte du boudoir ouverte. Ciceley rajusta son bandeau.

– En… En quel endroit nous trouvons-nous, Votre Grâce ?

– Moi, répondit le maître des lieux, je suis partout, et surtout là où on ne m’attend pas. Toi, tu es déjà ailleurs.

Ayant ponctué sa dernière phrase d’un geste d’impatience, il faisait maintenant défiler les pages de son livre à toute allure.

Traversant le boudoir, Hector à sa suite, le lord redescendit les marches et prit place dans la nacelle que le deuxième majordome tenait à sa disposition. Fidèle à son poste, la goule appuya sur son levier et la descente commença, accompagnée par le grincement caractéristique du treuil.

Le ciel était plus clair, désormais, le froid plus vif. L’armée des nuages s’était déplacée en direction de Londres et une lune pâlie, plus dédaigneuse que jamais, guettait à l’horizon les premières déchirures de l’aube. Fermement accroché à ses barreaux, Ciceley lorgna la campagne que survolait le Béhémoth ; elle ne lui rappelait rien de connu.

Selon toute probabilité, ses serviteurs avaient renoncé à le suivre. Il serait seul, à son arrivée. Il allait devoir rentrer à pied et se cacher en attendant la nuit suivante. En cet instant pourtant, cette perspective lui était indifférente. Une peur grandiose, mêlée d’une inévitable excitation, faisait trembler ses membres. Il était en vie. Il était en vie, il avait passé la première épreuve, et il s’apprêtait à trahir son maître pour la seconde et dernière fois. Quelle que soit l’issue du périlleux voyage qu’il s’apprêtait à entreprendre, dorénavant, il était peu probable qu’il revît jamais l’Angleterre.

La plainte se mêlait à son sommeil ; un morceau si beau et déchirant qu’il semblait avoir été composé pour son rêve. En l’esprit de la jeune fille, des images prenaient vie. Un lac gelé sous un soleil d’hiver. La silhouette d’une mère partie sans se retourner. Un vol d’oies sauvages au-dessus de la lande. Avait-elle vécu ces moments ?

Au cœur de la pénombre, elle ouvrit les yeux. La musique provenait du rez-de-chaussée mais ses accents mélancoliques emplissaient la demeure tout entière. Sa sœur Amber les entendait-elle, elle aussi ?

Luna Wilcox se frotta les paupières et le petit chat noir enroulé à ses pieds sauta à terre. Se baissant pour le caresser, elle alluma la lumière.

– Vous entendez ça, Watson ?

Avec un ronronnement, le matou lui fila entre les jambes. Depuis qu’elle avait saisi la nature de l’esprit qui habitait son compagnon, la jeune fille avait cessé de s’adresser à lui comme à un animal. Et le félin lui-même, rasséréné sans doute par la certitude que sa maîtresse savait désormais qui il était, avait renoncé, de son côté, à s’exprimer en humain. Tout au plus se contentait-il, quand il y pensait, de lui indiquer en miaulant qu’il la comprenait.

Luna sortit dans le couloir. La porte de sa sœur était entrouverte, la lumière de la chambre allumée mais il n’y avait personne à l’intérieur. Elle descendit donc tandis que le violon continuait de gémir.

Vêtu d’une robe de chambre gris souris, une pipe en merisier serrée au coin de ses lèvres, Sherlock Holmes, affalé dans un fauteuil, martyrisait son stradivarius paupières mi-closes. Luna savait ce que signifiait cette attitude : l’homme réfléchissait.

– Hum.

Sherlock Holmes ne s’arrêta pas. Les yeux toujours fermés, il se redressa, inclinant son archet avec ostentation.

Elle posa une main sur le manche de l’instrument.

– J’ai dit : hum.

Le détective ouvrit les yeux.

– Concerto pour violon dans la manière hongroise, de Joseph Joachim : certains ont comparé son exécution à un marathon, d’autres à la quête du Graal.

– Bonsoir, Sherlock.

L’homme se remit à jouer.

– Joseph Joachim est un ami personnel. Tu t’en moques ? Il a fréquenté Mendelssohn, Liszt, et le grand Brahms. Un Hongrois. Incurable romantique.

– Où est Amber ?

– La première de ce concerto a été donnée il y a trente ans à Hanovre. Joseph lui-même n’était même pas entré dans sa quatrième décennie et…

– Sherlock !

Cette fois, le détective s’arrêta net. Observant la nouvelle venue avec étonnement, il ôta sa pipe de sa bouche.

– Inutile de hurler. Je suis là. Et fort déçu de constater que tu ne t’intéresses pas à la musique.

– Votre pipe est éteinte.

Il reposa violon et archet sur son fauteuil.

– Brillante observation, trésor. Oh, bien le bonjour, Watson.

Le chat fila vers la cuisine où, comme chaque soir, l’attendait une coupelle de lait frais. Le détective se passa une main dans les cheveux. Son visage était celui d’un homme qui n’a pas dormi depuis un bon moment.

– Je vous ai demandé où était Amber.

– Je suis content que tu soulèves le problème.

– Comment cela ?

Le détective se renfonça dans son fauteuil. Luna tiqua ; un désagréable pressentiment se faisait jour en elle.

– Pour commencer, douce enfant, je t’implore de ne pas hausser le ton : je suis affligé d’une migraine épouvantable.

La cadette des sœurs Wilcox croisa les bras.

– J’aimerais savoir ce qui se passe.

– Moi, j’aimerais comprendre ce qui se passe, voilà ce qui fait de moi un être si spécial. Les faits sont les suivants : je me suis réveillé ce matin à huit heures et quarante minutes avec – ainsi que je l’ai déjà mentionné – le mal de crâne le plus spectaculaire de toute mon existence. J’ai été endormi, Luna. La dernière chose dont je me souviens, c’est que quelqu’un a plaqué sur mon nez un mouchoir imbibé de laudanum. À peine si j’ai eu le temps de regarder la pendule : sept heures vingt-cinq. Naturellement, j’ai bondi sur mes pieds dès mon réveil. Tous les rideaux du rez-de-chaussée avaient été fermés.

– Et Bram ?

Le détective arqua un sourcil. Il avait du mal à s’habituer à un surnom aussi familier mais Stoker lui-même, semblait-il, avait insisté. Il poursuivit :

– Deux minutes environ avant mon agression, Stoker était allé à la cuisine. Je l’ai appelé dès mon réveil. Aucune réponse. Je suis monté à l’étage et j’ai ouvert vos portes. Tu dormais paisiblement. Ta sœur avait disparu.

– Elle avait quoi ?

L’homme cligna des yeux.

– Tu n’aurais pas vu mes allumettes ?

La jeune fille se frictionna les épaules. Sa chemise de nuit lui paraissait bien légère.

– Vous voulez dire qu’ils sont partis tous les deux ?

– En quelque sorte.

– Mais où ?

– Je n’en suis pas encore à ce point de mon enquête.

Luna se laissa tomber sur le sofa. Son ami ouvrait des tiroirs au hasard.

– J’ai téléphoné à Blackwood, qui est arrivé une demi-heure plus tard. Entre-temps, j’ai commencé à réfléchir. Notre porte n’était pas fracturée, mais pas fermée à clé non plus. Ta sœur dormait. Pas Stoker : il est donc sorti de lui-même. Est-il allé chercher Amber dans sa chambre ? L’a-t-il portée ? La position des draps de son lit semble plaider en faveur de cette dernière hypothèse, ainsi que certaines traces de pas. J’ai jeté un œil à la penderie de ton aînée. Des vêtements manquaient : robes, manteaux, gants, bottines, pour plusieurs jours, et pas ses préférés.

La cadette se rongeait un ongle.

– Donc ? Bram aurait… enlevé ma sœur ?

Il leva une main.

– Calme et mesure, trésor. La situation est grave mais pas critique encore. Je me suis rendu chez Stoker. James était chargé de te garder. Depuis qu’il a rejoint nos troupes, Abraham n’est revenu que deux fois chez lui, et toujours sous escorte : nous savons que ses anciens amis de la Golden Dawn le surveillent. Pas de lumière. La porte était fermée à clé, clé qu’il était seul à posséder. J’ai appliqué la méthode habituelle.

– À savoir ?

Le chat Watson était revenu. Il sauta sur le divan aux côtés de sa maîtresse.

– Détour par le jardin. Carreau cassé. Poignée de porte.

– Bon.

– Une malle avait disparu récemment – la marque était encore visible au bas du placard de sa chambre. Des vêtements avaient été décrochés aussi, dans la même proportion que ceux de ta sœur, corrigée par le ratio homme / jeune fille. Cela ne prouve pas formellement que Stoker ait enlevé Amber, je te l’accorde. Mais il y a plus.

– Pour l’amour du ciel, Sherlock…

– Point un : le laudanum.

– Eh bien ?

– Stoker en détenait chez lui. Nous en avions parlé quelques jours auparavant, lorsque j’avais suggéré d’endormir ton chat.

Il montra Watson de sa pipe ; l’animal cracha avec mépris.

– Ne m’en voulez pas, mon vieux. Mais vos miaulements à sept heures du matin, franchement…

– Sherlock !

– Hum ? Ah oui, le laudanum. Donc, Stoker avait mentionné un jour le fait qu’il en possédait un flacon. Que je n’ai trouvé nulle part.

La jeune fille souleva le chat et le posa sur ses genoux. Le sang battait à ses tempes.

– Un rapt…

– Ma raison penchait pour cette explication mais mon cœur s’y refusait, trésor. Cela te rassure ? Jusqu’à ce que l’indice final me soit délivré. Un indice qui, s’il avait été soumis plus tôt à ma sagacité, m’aurait évité une demi-journée d’enquête laborieuse.

– Lequel ?

– Un mot. Glissé dans mon portefeuille.

– Un mot ?

– « Pardon. » Et c’était bien l’écriture d’Abraham.

Luna accusa le coup ; Watson émit un miaulement. Elle flatta sa petite tête.

– Pourquoi aurait-il fait une chose pareille ?

– J’en ai parlé avec James. Il n’existe que trois possibilités. Soit il nous a trahis en son âme et conscience, soit il y a été forcé.

– Et la troisième ?

– Une mise en scène.

Écartant le matou, la jeune fille alla se poster à la fenêtre. Les trottoirs de Holland Park Avenue luisaient de pluie. Depuis la veille au soir, le climat s’était radouci sur Londres. Elle se retourna.

– Avez-vous interrogé les voisins ?

– Ils prétendent n’avoir rien vu. Mais cela ne nous avance guère ; ils ne passent pas non plus leur temps à nous épier.

– Que… Que devons-nous faire ?

– Continuer à enquêter. L’horloge tourne. Le « pardon » de Stoker exclut une trahison pure et simple. Si notre nouvel ami avait décidé de nous nuire sans réserve, il ne se serait pas donné la peine de rédiger une note. Et il aurait pu aisément faire en sorte que je ne me réveille jamais.

– Je n’y avais même pas songé.

– J’étais détective, dans le temps. (Il rit.) En revanche, Abraham n’a pas jugé utile de me lancer sur une piste. Je pense qu’il a agi sous la contrainte. Ses commanditaires ne voulaient pas non plus tuer Amber. Sans quoi ils se seraient contentés de lui enfoncer un pieu dans le cœur. Non, ils avaient besoin d’elle.

– Comme monnaie d’échange ?

– Ou pour accomplir quelque chose, quelque chose qu’elle serait la seule à pouvoir faire. Pour être franc, je ne m’attends pas à ce que nous recevions une demande de rançon. D’abord parce que tu aurais été enlevée aussi. Ensuite parce que ta sœur et toi valez bien plus que de l’argent.

– Seigneur…

Luna lissait sa longue chevelure de jais. Savoir sa sœur en danger était douloureux. Ne pouvoir lui venir en aide était insupportable.

– Il faudrait capturer des membres de la Golden Dawn.

Holmes esquissa un sourire.

– Objection un : ce ne sont peut-être pas eux. Objection deux : si ce sont eux, tout le monde n’est sans doute pas au courant. Objection trois : à supposer que les deux premières objections ne tiennent pas, comment ferions-nous parler notre prisonnier ?

Le regard de Luna se fit plus sombre.

– Je m’y emploierais.

– Tant que je travaillerai aux côtés des Invisibles, personne ne torturera personne, trésor.

– Mais c’est ma sœur !

– Je sais. Et je l’aime comme ma propre fille. Mais tout porte à croire qu’elle est en vie. Et quelle que soit la situation dans laquelle elle se trouve, nous devons lui faire confiance pour en sortir indemne. Avec ou sans notre aide.

Luna remonta dans sa chambre et s’allongea sur son lit. Watson, qui la suivait telle son ombre, se pelotonna contre elle.

Les Invisibles allaient bientôt revenir pour discuter des dispositions à prendre. Fallait-il alerter Scotland Yard ? Holmes paraissait dubitatif. Pour lui, Amber et Stoker ne se trouvaient plus à Londres. Toute la journée, on avait enquêté du côté des cochers, sans résultat. Et il y avait ces vêtements emportés.

Amber.

La cadette des Wilcox se redressa. S’était-elle assoupie ? Le chat avait-il… miaulé le nom de sa sœur ? Elle retomba sur le dos. « Je suis en train de devenir folle. Il faut que je réagisse. » Se levant de nouveau, elle choisit un livre dans la bibliothèque, le feuilleta distraitement, le reposa, saisit une robe dans sa penderie, l’enfila, se rassit, prit un autre livre, l’abandonna sur son lit et redescendit au salon. James Blackwood et ses acolytes, qui venaient d’arriver, étaient réunis autour de la table. Luna se rendit à la cuisine et réapparut, une bouteille de sang frais à la main. Elle en avala une rasade.

– Trésor, ne pourrais-tu pas…?

Le regard réprobateur de Sherlock se mua en sourire navré lorsqu’il s’aperçut qu’elle était en larmes. Il lui fit signe d’approcher.

– Allons, murmura-t-il en la prenant dans ses bras, il n’y a aucune raison de pleurer ainsi.

Plus tard, une fois les Invisibles repartis et tandis que les nuages commençaient à blanchir, la jeune fille le retrouva dans le bureau, occupé à noircir une grande feuille de son écriture nerveuse.

Elle s’approcha. Il y avait là des flèches, des noms, des dates et plusieurs lieux rapidement cerclés. Elle n’essaya pas de les lire.

– Sherlock ?

Il releva la tête, sa pipe toujours coincée entre ses lèvres. Elle lui tendait une boîte d’allumettes.

– Grand merci. Que puis-je pour toi ?

Rêveusement, elle faisait tourner le globe lunaire posé près de la banquette de cuir.

– Avez-vous trouvé de nouvelles informations sur notre père ?

Le détective disposa sa plume le long de sa feuille. Il prit le temps d’allumer sa pipe et de tirer dessus avant de répondre. Depuis la résolution du cas Jack l’Éventreur, il s’était employé à éclaircir une affaire beaucoup plus personnelle : le mystère des sœurs Wilcox. Qui avait fait d’elles ce qu’elles étaient devenues ? Et pour quelle raison ?

– Je ne sais rien de plus que ce que je t’ai déjà dit, trésor. Son nom est John Wilcox. Et vous étiez déjà décédées lorsqu’il vous a mordues. Si vous vous trouvez parmi nous aujourd’hui, c’est grâce à lui.

– Mais comment sommes-nous mortes ?

– Une chute.

– Vous en semblez si sûr…

– J’ai lu les rapports d’autopsie dix fois. Commotion cérébrale. Fractures multiples.

– Nous n’avions rien de tout cela quand nous nous sommes réveillées.

Le détective tira encore sur sa pipe.

– Luna, nom d’un chien, combien de fois avons-nous déjà abordé ce sujet ? Votre nature vampirique a permis au sang de se remettre à circuler et à vos fractures de se résorber spontanément. Savoir si vous avez été poussées ou si vous êtes tombées est une autre histoire. Il y a eu un incendie, voilà ce que nous pouvons affirmer. Très probablement criminel. La logique me pousse à croire que vous avez tenté d’échapper aux flammes.

– Et avant cela ?

Le globe s’était arrêté de tourner. Sherlock Holmes soupira.

– Pourquoi Dracula a-t-il mordu ton père ? Quel rôle jouait Rebecca dans cette affaire ? Que savait le vieux Henry ? Je travaille sur ces questions, trésor. Fais preuve de patience. Aucun mystère ne reste éternellement dans l’ombre.

Lorsque Luna s’endormit, ce matin-là, ses yeux étaient tout embués de larmes. Malgré la prévenance et la douceur dont l’entouraient Sherlock et ses amis, malgré les tendres ronronnements du chat Watson, elle demeurait douloureusement consciente d’un fait : Amber était sa seule famille.

Une dernière fois, elle renifla. Rester ici une nuit de plus était inenvisageable. Il fallait qu’elle prenne les choses en main. Comment aurait-elle pu le savoir ? À quelques miles de là, quelqu’un caressait des projets similaires. Quelqu’un qui n’avait pas vu la lumière du soleil depuis près de trois siècles.

Cette lumière électrique n’était pas celle de sa chambre. Et cette chambre tanguait. Interloquée, Amber se redressa sur son séant.

Le lit sur lequel elle avait dormi, orné de décorations en fer, trônait au milieu d’une pièce aux dimensions spacieuses tapissée de mousseline. Assis sur un fauteuil d’angle, Abraham Stoker replia son journal.

– Enfin ! Jamais je ne t’ai vue autant dormir.

Clignant des yeux, la jeune fille observa les lieux. Elle hésitait à sourire. Une commode Empire et un secrétaire de bois sombre complétaient l’ameublement. Plus loin, un vestibule semblait mener à l’autre partie des appartements.

– Allez-vous m’expliquer ?

Un lointain ronronnement emplissait le silence. Abraham Stoker se leva, posa son journal sur son siège et défroissa sa redingote sans quitter sa protégée des yeux.

– Cela risque d’être compliqué à entendre.

– Commencez toujours.

L’homme soupira.

– Nous nous trouvons à bord d’un navire.

– Nous…

– Le Teutonic. Fleuron de la White Star Line. En route pour Boston.

L’aînée des Wilcox porta une main à son front. La nuit précédente, elle l’avait passée chez elle, dans la maison de Holland Park.

– Où est ma sœur ? Où se trouvent Holmes et les autres ?

– À Londres.

– C’est une plaisanterie.

– Non.

Rajustant sa chemise de nuit, Amber posa un pied à terre. Le sol était couvert d’un épais tapis moelleux. D’un pas mal assuré, elle gagna l’autre pièce via le vestibule. Un second lit y était disposé, en tout point semblable au sien.

– Notre suite, expliqua Abraham sur ses talons. Première classe, et j’ai laissé les portes ouvertes. Mais j’ai bien peur que nous devions partager le cabinet de toilette.

Un hublot serti de cuivre surmontait le secrétaire de Stoker. Amber se jucha sur la chaise et écarta le rideau. Un frisson la saisit. Sous la nuit piquetée d’étoiles, l’océan s’étendait sans limites.

– Je ne comprends pas, lâcha finalement la jeune fille en se dirigeant vers la porte. Quel genre de tour me jouez-vous ?

Elle abaissa la poignée : en vain. Stoker se tenait dans son dos. Il agita la clé.

– Désolé.

– Vous m’empêchez de sortir ?

– Il vaut mieux que nous parlions ici pour l’instant. Assieds-toi.

Il lui montra son fauteuil.

– Je n’apprécie pas beaucoup votre ton, grogna Amber en s’exécutant. Vous avez intérêt à être convaincant.

Debout près du pied de son lit, Abraham Stoker se caressait la barbe. Son regard était perdu en des contrées lointaines.

– Alors ?

– Je t’ai enlevée, Amber.

Elle accusa le coup.

– Vous vous moquez de moi ?

L’homme se décida à s’asseoir. Le sommier grinça.

– Je t’ai enlevée ce matin même aux premières heures de l’aube. J’étais chargé de ta garde, avec Holmes. J’ai… Je me suis occupé de lui.

– Quoi ?

Stoker leva une main apaisante.

– Tranquillise-toi. Je n’ai fait que l’endormir. Pas d’autre choix. Il s’agissait de t’emmener dans ton sommeil. Bien sûr, nous aurions pu tenter de procéder comme le firent les Invisibles en leur temps : à coups d’aiguilles empoisonnées. Mais je crains que ton sang ne soit trop pur, trop résistant à présent. Aucune substance ne saurait te maintenir longtemps endormie. (Il sourit malgré lui.) Nous t’avons emmenée et nous t’avons installée dans un cercueil capitonné. Un fiacre des pompes funèbres nous attendait, qui nous a conduits jusqu’à la gare. De là, nous avons pris un train pour Liverpool. Arrivés ici, nous t’avons chargée à bord du Teutonic.

– Nous ?

Abraham Stoker leva les yeux sur la jeune fille.

– Navré. Il m’est impossible de t’en révéler davantage. Tout ce dont je puis t’assurer, c’est que je ne te veux aucun mal. Une mission m’a été assignée, pour laquelle j’ai besoin de ton aide.

Amber soupira.

– Je veux sortir d’ici.

– Je ne t’en empêcherai pas. Je désirais simplement prendre le temps de t’expliquer les choses.

– Vous ne m’avez rien expliqué du tout.

– Je t’ai dit tout ce que je pouvais te dire compte tenu des circonstances.

– Qui allons-nous rencontrer à Boston ? Boston, mon Dieu ! Je n’arrive pas à croire que je suis en train de dire ça.

Stoker demeurait silencieux. La jeune fille se releva et tendit la main.

– Donnez-moi la clé. J’ai besoin de prendre l’air. Si vous n’obtempérez pas, je défonce cette porte. Vous savez que j’en suis capable.

Une lueur de défi brillait dans ses yeux. Avec un regard triste, son ami – mais l’était-il encore ? Elle aurait bien été en peine de l’affirmer – sortit la clé de sa poche et la posa sur le lit.

– Essaie de ne pas trop m’en vouloir. Quand tu sauras pourquoi j’ai agi ainsi, tu comprendras que je n’avais pas le choix.

– On a toujours le choix, maugréa Amber en venant rafler la clé.

Elle ouvrit la porte.

– Attends !

Stoker s’était levé à son tour. La jeune fille s’arrêta sur le seuil.

– Il faut que je te mette en garde. Nous ne sommes pas seuls sur ce navire.

– Quelle surprise !

– Non, tu n’as pas saisi ; quelqu’un me surveille. Quelqu’un nous surveille. Nous ne sommes pas libres de nos mouvements.

– Nous verrons cela, fit la jeune fille en refermant la porte.

Resté seul, Stoker avait baissé la tête. Tel un boxeur groggy, il chancela puis se posta à son tour devant le hublot. L’océan était calme, la nuit impénétrable. Six jours de traversée s’annonçaient. Se retournant vers son lit, il posa un poing sur sa bouche, comme s’il se retenait de frapper quelqu’un. Puis, pris d’une inspiration subite, il marcha jusqu’à la porte et l’ouvrit à la volée. Amber se tenait juste derrière, déconfite.

– Je ne peux pas sortir en chemise de nuit.

Long de presque six cents pieds, jaugeant dix mille tonneaux, le Teutonic n’était sorti des chantiers Harland & Wolff de Belfast que peu de temps auparavant. Avec son quasi-jumeau le Majestic, il s’agissait du plus moderne et du plus rapide des paquebots de la White Star Line. Ses premières traversées, expliqua Stoker à sa jeune amie au fumoir dans lequel ils avaient trouvé refuge, s’étaient toutes déroulées sans accroc. Elles incluaient un crochet par Queenstown, en Irlande, pour embarquer quelques passagers supplémentaires. L’aînée des Wilcox croisa les bras.

Contrairement à ses prédécesseurs, le Teutonic fonctionnait sur un système de trois classes. La première, sur le pont supérieur, était destinée aux voyageurs fortunés. La deuxième s’étendait vers l’arrière. La troisième, ou entrepont, était destinée aux simples immigrants : mille passagers s’y entassaient, répartis entre l’avant, pour les hommes célibataires, et la poupe, pour les femmes seules et les familles.

La salle à manger de première classe, coiffée d’une élégante verrière, se trouvait au milieu du navire, là où le roulis se faisait le moins sentir. Stoker, qui avait l’intention d’y prendre ses repas, l’avait déjà montrée à sa protégée. Il lui avait également fait visiter la bibliothèque, le pont-promenade et le grand escalier central.

Le fumoir, quant à lui, était une pièce impressionnante, aux murs lambrissés et décorés de tableaux de marine. Assis sur un sofa aux côtés de la jeune fille, Abraham Stoker laissait son regard se perdre dans les motifs de la coupole. Tout, des lampes ornementales aux boiseries fines et aux lambris d’appui, respirait le luxe et le confort.

– Je m’ennuie.

Jambes croisées, vêtue d’une robe de taffetas légèrement trop courte pour elle, Amber tortillait ses cheveux en étudiant les autres passagers d’un air boudeur.

– Mm, fit Abraham Stoker, en sortant sa pipe.

– Je m’ennuie, et vous n’avez pas pris mes bonnes robes.

– Je t’en achèterai de nouvelles.

– C’est un conseil.

L’homme la considéra un instant avec hauteur.

– Es-tu capable de faire la distinction entre un ami et un domestique ?

– Oui. Et vous n’êtes ni l’un ni l’autre.

– Oh.

L’aînée des Wilcox laissa ses boucles en paix. Sans doute cette dernière salve était-elle un peu disproportionnée. Mais n’avait-elle pas une réputation à tenir ?

– Vous vous servez de moi, vous trahissez ceux qui vous ont accueilli ; pensiez-vous que j’allais vous remercier ?

Stoker soupira.

– Les apparences ne plaident pas en ma faveur, je l’admets. Je ne vais pas essayer de te prouver cette nuit que tu te trompes sur mon compte. Mais dans la mesure où il nous reste deux mille milles de haute mer à parcourir, je te suggère de t’en tenir à mon endroit à une réserve de principe.

– Vos sermons risquent de rendre cette traversée plus ennuyeuse encore.

– Plains-toi. Tu es sur le plus beau paquebot du monde.

– Formidable.

Quatre heures du matin, indiquait maintenant la pendule murale du boudoir. La salle s’était presque complètement vidée.

Debout, mains croisées dans le dos, Stoker examinait les tableaux accrochés au mur.

– « Christophe Colomb en vue de l’Amérique », déchiffra-t-il sur le cadre. Toujours Frank Murray. Décidément, je ne m’y entends guère en peinture.

– Bram ?

– Lui-même.

– Ne vous donnez pas la peine de faire la conversation. Je préfère encore entendre mes propres pensées.

L’homme voulut répliquer mais s’abstint, et passa à la place au tableau suivant. Dans sa mémoire, les récents événements ne cessaient de se bousculer, comme extirpés trop hâtivement des ténèbres. Ce coup de téléphone, d’abord. Le Grand Hégémon ! Et cet homme qu’il ne connaissait pas, ce personnage si calme et si menaçant qui l’avait attendu dans sa propre maison. « Nous vous laissons une dernière chance, Stoker. » Il avait cru pouvoir quitter la Golden Dawn ; il s’était trompé, et lourdement. À présent, il devait s’armer de patience. Ciceley était là, quelque part, sur le navire. Qui sait s’il ne les voyait pas, en cette heure. Qui sait s’il n’entendait pas leurs conversations. Du coin de l’œil, l’homme tâcha de voir ce que faisait Amber.

Pelotonnée sur le sofa, ses jambes repliées contre elle, la jeune fille se rongeait les ongles en pensant à sa sœur et à tous ceux qu’elle avait quittés contre son gré. Plusieurs semaines s’étaient écoulées depuis l’affaire de Jack l’Éventreur, un laps de temps qui lui paraissait considérable désormais. Des résolutions avaient été prises dans l’intervalle, des plans étudiés. Outre la poursuite de leur combat contre les vampires de Londres, les Invisibles avaient projeté de rechercher Rebecca à New York : l’envoyée de Dracula, que tout désignait comme la mère adoptive des jeunes filles. Mais ils manquaient cruellement de contacts en Amérique.

Sans parler d’un plan d’action.

Amber allait poser une question à son ami lorsque la porte s’entrouvrit. La tête d’un homme d’équipage apparut.

– Désolé. Je pensais qu’il n’y avait plus personne.

– Ne vous inquiétez pas, répondit Stoker, nous allions partir.

– Excusez-moi…

L’aînée des Wilcox s’était levée.

– Mademoiselle ?

– N’y a-t-il pas une chance que nous arrivions plus tôt que prévu à Boston ?

– Boston ? Vous voulez dire New York ! Hélas, mademoiselle, peut-être rejoindrons-nous le port avec une heure ou deux d’avance, mais pas plus. Notre temps de parcours est calculé avec précision. En attendant, s’il est quoi que ce soit que nous puissions faire pour vous rendre cette traversée plus agréable…

La jeune fille secoua la tête.

– Merci.

La porte s’était refermée. Lentement, Amber se tourna vers Abraham.

– New York, hein ? Et vous pensiez que je ne l’apprendrais pas ?

Stoker se gratta l’arrière du crâne.

– Le plus tard possible.

– Venez vous asseoir ici, je vous prie.

Elle tapota la place à ses côtés. L’interpellé s’exécuta, non sans appréhension. À certains moments, Amber évoquait à ses yeux l’image de ce que sa propre fille aurait pu devenir. À d’autres, plus sombres, il ne voyait plus que la vampire en elle : une créature imprévisible et ambiguë, volontiers cruelle. Ce soir, plus que jamais, il était incapable de choisir.

– En vérité, commença-t-il, tu as raison, j’aurais dû te le dire tout de suite.

– New York ! La ville où est allée Rebecca. Maintenant, Bram, vous devez tout me raconter. Parce que si jamais il s’avère…

L’homme leva une main et posa un doigt sur ses lèvres.

– Écoute-moi. Rien qu’une minute. (Sa voix s’était faite chuchotis.) Cesse de me poser des questions. Je t’en conjure. Nous sommes écoutés.

– Par qui ?

Stoker s’impatientait.

– Si je te dis ce que je n’ai pas le droit de te dire, je cours un grand danger, et toi aussi. Contentons-nous d’obéir à nos commanditaires et nous aurons de bonnes chances de nous tirer de cette aventure sans dommage.

– De bonnes chances ?

– C’est une façon de parler. Je t’en prie.

La jeune fille fit la moue.

– Très bien.

– Plus de questions avant New York à moins que quelqu’un n’en décide autrement, d’accord ?

– Comme vous préférez. Seulement, quand nous rentrerons à Londres, ne comptez pas sur moi pour prendre votre défense auprès des autres.

Stoker ferma les yeux.

– Je ne te demande rien.

Tout était silence. Dans la pénombre du fumoir, Stoker s’était assoupi et ronflait, bouche entrouverte. Longtemps, Amber se contenta de contempler son visage fatigué. Puis, sur la pointe des pieds, elle rejoignit un hublot.

La nuit était pleine encore, et pâle la lune se mirant dans les flots noirs mais d’ici peu, elle le sentait, l’aube poindrait à l’horizon.

Dépitée, elle alla se rasseoir. Rebecca ! Elle l’entendait rire, elle la revoyait, ramassant des feuilles mortes sous le porche. Les images se troublaient, néanmoins. Les souvenirs de l’époque heureuse où son père se trouvait encore parmi eux s’étiolaient – papillons blanchâtres égarés dans l’obscurité. Plus tard, bien plus tard, il y avait eu l’incendie, les morsures, les révélations et le sang.

Inexorablement, une ombre menaçante s’étendait sur le monde.

– Amber ?

Stoker se redressa en se frottant les yeux. Il était affolé.

– Je suis là, fit la jeune fille en agitant les doigts.

L’homme inspira avec force.

– Quel imbécile. Je me suis assoupi. Quelle heure est-il ?

Amber désigna la pendule.

– L’heure de rentrer.

Sur le pont supérieur, le vent leur coupait le souffle. Abraham et la jeune fille regagnèrent leur cabine au pas de course. Propulsé par ses énormes hélices, ses deux cheminées ocre et noir crachant leur vapeur, le navire fendait l’océan à une allure de vingt nœuds.

– J’ai faim, gémit Amber une fois qu’elle eut regagné son lit. Évidemment, vous, vous avez dîné.

– Si tu le souhaites, nous souperons ensemble demain soir, répondit son accompagnateur depuis l’autre pièce, où il dénouait sa cravate. En attendant…

Il apparut dans le vestibule, un plateau à la main. Un verre y était déposé, rempli à ras bord d’un liquide carmin. L’aînée des Wilcox marqua sa surprise.

– Je…

– Sang de bœuf. Bois sans crainte.

La jeune fille porta le verre à ses lèvres et ferma les yeux lorsqu’elle sentit couler les premières goulées. Stoker, qui l’observait avec fascination, esquissa un sourire lorsqu’elle reposa son verre.

– Merci, fit-elle. Je préfère ne pas savoir comment vous vous êtes procuré ça.

– Je te l’ai dit. Quelqu’un se trouve avec nous, ici.

– Quelqu’un que vous connaissez ?

– Amber ? Il me semblait que nous avions conclu un accord.

– J’ai du mal à m’y faire. Vous m’en voulez ?

– Bien sûr.

Amber ouvrit le tiroir de sa commode et y trouva sa chemise de nuit soigneusement repliée. Elle se rassit sur sa couche.

– Je me sens à bout de forces.

– Le voyage diurne que tu as subi y est pour beaucoup, fit Abraham, qui s’apprêtait à fermer la première porte séparant les deux chambres. Repose-toi. Je resterai à tes côtés toute la journée.

– Et vous pensez que cela me rassure ?

Abraham Stoker s’éclipsa sans répondre. D’un geste leste, l’aînée des sœurs Wilcox se débarrassa de sa robe.