La nuit, Sam graffe les animaux d’un vieil imagier sur les murs de Paris. Le jour, il joue aux échecs avec madame Decastel et chante à l’enterrement des SDF morts à la rue. Une vie bien réglée que Bonny va torpiller. Elle a cinq ans, a fugué de son foyer et décide que Sam sera sa nouvelle famille : elle ne le lâche plus. Le capitaine de police Nora Laval est sur les dents : comment capturer le graffeur adoré des réseaux sociaux et retrouver la petite fille et son kidnappeur quand sa propre vie prend l’eau ? Nora va perdre le contrôle, c’est sûr…

Fourmillant de scènes cocasses, drôles et émouvantes, foisonnant de personnages, le roman de Muriel Zürcher nous invite dans un monde chaleureux et positif.

Collection animée par Soazig Le Bail,
assistée de Charline Vanderpoorte.

Née en 1971, Muriel Zürcher est un homo sapiens du XXe siècle encore non fossilisé. Elle a suivi de très sérieuses études puis a exercé un très sérieux métier. Un jour, elle a écrit un petit truc de rien du tout. Et hop, les mots, les phrases les livres… tout s’est enchaîné ! Depuis, à Aix-les-Bains où elle habite, elle continue d’inventer des histoires. Elle concocte aussi des documentaires et des livres d’activités. Ça lui plaît.

Du même auteur aux éditions Thierry Magnier :

Ça déménage au 6B, coll. Roman Ado, 2014.

La Forêt des totems, coll. En voiture Simone !, 2014.

« Tout le monde en a peur. Toi, comme les autres.

– Faux. Moi, j’ai peur de mourir avant d’avoir fini de vivre. »

Échange anonyme, gare de Lyon Part-Dieu

« Autour de nous, les étoiles continuaient leur marche silencieuse, dociles comme un grand troupeau ; et par moments je me figurais qu’une de ces étoiles, la plus fine, la plus brillante, ayant perdu sa route, était venue se poser sur mon épaule pour dormir… »

Lettres de mon moulin – Alphonse Daudet

Pour Karin.

1

Sam glissa la bombe de peinture dans la besace sanglée contre sa hanche et inspira à pleins poumons. Les effluves de diluant s’étaient évaporés dans l’air frais de la nuit. Le graff était terminé.

Agrippé à dix mètres de hauteur sur la façade de l’immeuble parisien qu’il avait choisie en guise de toile, le jeune homme était trop proche pour juger du résultat, mais les signes qu’il ressentait ne le trompaient pas. La respiration qui s’accélère, cette fébrilité qui télégraphe en morse dans sa poitrine, le mélange d’envie de rire et de pleurer, autant de sensations qui accompagnaient l’excitation d’un graff réussi.

Il leva les yeux en l’air, suivant mentalement le chemin à parcourir avant d’atteindre le toit : longer la corniche, grimper le long de la gouttière, franchir le chéneau en surplomb. Sam devait se calmer avant de reprendre l’ascension. Sans baudrier ni corde, sa concentration et sa dextérité constituaient ses seules alliées pour éviter la chute.

Plus haut, le ciel était grisâtre, de cette couleur de nuit salie par le halo lumineux de la ville. Seules les étoiles les plus brillantes s’y détachaient tandis que les autres, plus lointaines, plus anciennes, mortes déjà peut-être, étaient éclipsées par l’armée de néons et de leds nichés dans les lampadaires.

Les doigts de Sam se glissèrent dans une jointure entre deux pierres de taille. En moins de deux minutes, le garçon avait escaladé le dernier étage du bâtiment, là où s’alignaient les fenêtres des chambres de bonne qui hébergeaient désormais des étudiants.

Nul ne remarqua le grimpeur clandestin qui prit pied sur le toit de zinc. Le garçon à la peau noire s’était vêtu d’un jogging anthracite pour ne pas se faire repérer.

La démarche fluide, il avança jusqu’à la lucarne d’un couloir qui desservait les clapiers de neuf mètres carrés avec WC sur le palier. Elle n’était pas verrouillée.

Il dévala les sept étages par l’escalier de service, traversa une cour pavée et sortit par une imposante porte cochère. Pauvres habitants qui pensaient se tenir à l’abri des intrusions en barricadant l’entrée de leur immeuble !

Sam s’éloigna d’une centaine de mètres sur le trottoir. Le moment était venu de regarder. Les deux tigres lui sautèrent au visage.

Lorsqu’un dessin prend vie au premier regard jeté, alors l’artiste a réussi son pari : concentrer en quelques traits assez d’énergie et d’émotion pour en faire un miroir tendu aux vivants. Depuis leur grand pan de mur, le couple de tigres, muscles ramassés, semblait prêt à sauter au-dessus de la rue pour se mettre en chasse sur les toits de Paris.

Sam chuchota avec un sourire :

– Il est pour toi, Gabrielle.

Sa montre indiquait 4 heures. Il se mit en route. Le temps de regagner son clapier, il lui resterait six heures de sommeil avant de pousser la porte du commissariat.

2

Assise sur l’une des chaises à coque de l’espace attente du commissariat, une femme au visage trop plastiqué pour qu’on puisse lui donner un âge grommela son agacement au travers de son étole de soie. Un grand dadais noir venait de pousser la porte, et l’agent d’accueil, tout en parlant dans le combiné de téléphone coincé entre son épaule et sa tête, lui avait fait signe d’approcher.

Le goujat, il ne pouvait pas faire la queue comme tout le monde ? Elle patientait depuis plus d’un quart d’heure, dix-sept minutes pour être précis. Avec les appels que l’auxiliaire d’accueil avait enchaînés, elle n’avait même pas encore eu l’opportunité d’expliquer la raison de sa présence ici. Et lui, ce gamin à peine dégrossi… il se pointait et hop, il lui passait sous le nez ! Le gars pouvait bien lui adresser un sourire gêné, il n’était qu’un sale petit jeune mal élevé, infoutu de respecter ses aînés.

Sam s’excusa d’un sourire en passant devant la femme qui patientait et s’accouda au guichet d’accueil. La routine. Depuis le début de l’hiver, il passait au commissariat quasi quotidiennement. Son visage était devenu familier aux quatre agents qui se relayaient pour assurer la permanence du matin. Il n’avait même plus besoin de préciser quelle information il venait chercher.

Toujours en ligne, l’homme en uniforme plongea vers le tiroir le plus bas du bureau et en extirpa un registre noir. Derrière la couverture en similicuir, les pages quadrillées étaient remplies de lignes manuscrites, affublées chacune d’un tampon officiel : « hôtel de police ».

– On n’en a ramassé qu’un, cette nuit, chuchota le flic, sa main posée sur le micro du combiné. Joachim Ralagueux dit « le Galeux », ça vous dit quelque chose ?

Sam secoua la tête. Non, ça ne lui disait rien.

En un étrange ballet mêlant gestes et paroles, sans quitter son téléphone, l’agent d’accueil conclut leur rencontre.

Il claqua la couverture sur le registre.

– Funérarium du centre.

Il le jeta au fond du tiroir.

– Faudra pas traîner, il est bon pour le carré des indigents.

Sam le remercia, sans préciser qu’il n’y avait pas d’urgence. Voilà plusieurs semaines que ses interlocuteurs le voyaient passer au commissariat, mais aucun d’entre eux n’avait eu la curiosité de demander comment se déroulait la cérémonie d’hommage aux disparus.

La chorale « Les copains d’abord » regroupait des sans-toit qui chantaient pour l’enterrement de leurs condisciples. Ses membres avaient depuis longtemps renoncé à aller dans l’Essonne, au cimetière de Thiais, là où la municipalité parisienne envoyait les corps des clochards que personne ne réclamait jamais.

Trop loin, trop de morts, trop paumé, trop d’emmerdes dans le RER.

Désormais, « Les copains d’abord » chantaient au Père-Lachaise, le jour de l’enterrement, à l’heure dite… ou à peu près. Un hymne à la vie en guise de salut à un mort. Les chanteurs à la voix cassée par la rue savaient bien que les crevés ne leur en voudraient pas de rester dans Paris centre et d’y faire la manche auprès des touristes attendris par leurs chants. Même les guides y trouvaient leur intérêt en y puisant une nouvelle anecdote à raconter à leur troupeau d’étrangers.

Sam salua l’agent. C’était toujours lui que ceux de la chorale envoyaient au commissariat. Un jeune, propre, à peu près poli, un gars qui n’aurait pas de mal à avoir la liste des morts. Alors qu’il repartait, Sam ralentit devant les doubles portes ouvertes sur les marches qui menaient à l’étage.

Là-haut, dans un couloir baptisé « brigade de sécurité urbaine », une haut gradée travaillait sur les graffs d’animaux que Sam semait sur les bâtiments parisiens depuis deux mois. Par quel hasard le commissariat qui recensait les décès des hommes sans toit était-il le même que celui où on s’occupait de son affaire ? Pour Sam, la réponse tenait en une phrase : il n’y avait pas de hasard. Ange gardien et démon tentateur avaient probablement joué son avenir au dé. La tentation était grande de monter se renseigner… au risque de se faire remarquer et arrêter. Le démon tentateur avait emporté la partie.

La première fois, Sam avait découvert ce qui se tramait à l’étage grâce à une conversation entre l’auxiliaire posté à l’accueil et la femme chargée de l’enquête.

Depuis ce jour, Sam était monté deux fois, à un mois d’intervalle, pour suivre l’avancée des investigations. La dernière remontait à plus de dix jours. Le doute l’habitait. Et s’il avait fait une erreur ? Et s’il avait laissé un moyen de remonter jusqu’à lui ?

Une volée de marches et un coup d’œil lui permettraient d’être fixé… Il était encore trop tôt pour qu’il soit arrêté ! En ce matin d’hiver, à quelques jours de la fin de son projet, il mourait d’envie d’y retourner. Après tout, si quelqu’un le surprenait à traîner là-haut, il pourrait toujours inventer un prétexte pour justifier sa présence.

Le jeune homme sentit son cœur s’emballer tant le besoin de savoir le démangeait.

La femme sans ride le suivit d’un regard kalachnikov tandis qu’il obliquait vers les escaliers.

3

À l’étage, le couloir était vide. Aux aguets, Sam avança jusqu’à la quatrième porte à gauche, coincée entre les toilettes et le local à photocopies. Par chance, elle était ouverte et le bureau vide. Il s’y engouffra. Plus loin, des voix s’échappaient d’autres locaux par les portes béantes.

C’était facile. La personne qui travaillait sur l’affaire affichait ses infos sur un mur du bureau couvert de vieux bouts de scotch. La méthode ressemblait à celle utilisée dans les séries américaines, le tableau numérique en moins. Sam observa l’ensemble avec attention.

Si la peur de se faire repérer n’avait pas pris le contrôle de sa respiration, il aurait soupiré de soulagement, car aucun nouvel élément n’y avait été ajouté, à l’exception d’une poignée de punaises de couleur sur le plan de Paris. Chaque punaise identifiait le lieu d’un graff. Plus que quatre, et Sam aurait achevé son projet. Alors, il pourrait soupirer.

Sam regagna le couloir.

– Vous cherchez quelque chose ?

Sam se retourna brusquement, l’expression aussi neutre que possible.

Et merde. Mais d’où sortait-il celui-là ? Un keuf en jean le toisait, à peine plus âgé que lui, avec cet air de beau gosse satisfait de lui-même. Il se tenait bras croisés, appuyé contre le chambranle de la sixième porte à gauche.

– C’est pour les toilettes, expliqua Sam.

– Bien sûr, approuva le policier d’un ton qui démontrait clairement qu’il n’en croyait pas un mot, les toilettes… c’est évident.

– Oui, j’ai un souci, il faut que…

Sam ne termina même pas sa phrase, dévoré d’amertume.

Plus que quatre graffs pour boucler le projet. Quatre, ce n’était rien du tout, l’affaire d’une semaine, dix jours au maximum, et voilà qu’à cause de cet abruti de policier tout risquait de s’arrêter. Inutile d’espérer que le keuf le lâche avant d’avoir creusé, avec interrogatoire et tout le bazar. Rien qu’à voir son sourire narquois de petit chef, Sam savait qu’il jouait dans la catégorie pitbull, ces crocs-d’acier qui ne lâchent rien jusqu’à la mise à mort.

L’attention du pitbull se détourna un instant de Sam. Un policier en civil accompagné de la vieille peau rafistolée que Sam avait croisée en bas sortirent de l’ascenseur et passèrent devant eux.

– Salut Jordan ! s’exclama le nouveau venu en tendant sa main ouverte.

Les deux collègues se saluèrent tandis que les narines de la femme frémissaient de triomphe. Justice était faite. Le tricheur était épinglé. La femme trottina avec satisfaction derrière le policier et tous deux s’engouffrèrent dans un bureau.

L’attention du pitbull se porta à nouveau sur Sam :

– Faudrait voir à m’expliquer tout ça en détail, histoire que je comprenne mieux pourquoi c’est dans nos locaux que t’as choisi de venir pisser.

– C’est pas sa faute ! lui répondit une petite voix. C’est moi qu’avais envie de pipi !

L’exclamation fit sursauter Sam autant que le jeune policier. Une enfant avait jailli par la porte des toilettes qui les séparait.

Elle s’approcha de Sam et glissa sa main dans la sienne. Le jeune homme tenta de maîtriser sa surprise en la regardant.

Elle avait quoi ? Difficile à dire, il n’y connaissait pas grand-chose en gamins. Cinq, ou peut-être six ans. La peau aussi blanche que la sienne était noire.

Le policier passa du molosse d’attaque au bon gros chien de famille en s’agenouillant devant la petite.

– Qu’est-ce que tu fais là, petite ? Elle est où ta maman ?

– Elle est morte, cause qu’elle est tombée dans le trou des cabinets.

À ces mots, Sam retrouva subitement sa voix. L’occasion inespérée lui était donnée de s’en sortir sans dommage.

– Lola, arrête de dire des bêtises ! Allez, viens, faut que je te ramène chez toi, maintenant.

Il esquissa un sourire gêné pour expliquer au policier :

– C’est ma petite cousine. D’habitude, on va dans les chiottes Decaux, mais là, elle pouvait plus se retenir. Elle est petite, vous comprenez. Dis au revoir au monsieur, Lola.

Il se remit en marche, la petite à ses côtés, sans que le policier l’interpelle. Lorsqu’ils atteignirent le bout du couloir, l’enfant s’exclama :

– Au revoir, monsieur !

Jordan haussa les épaules. Le gars cachait un truc louche, il en était certain. Il connaissait bien ce genre de types. Des zéros, des minables, des gars qui ne feraient jamais rien de leur vie. Pas comme lui.

Lui savait se donner les moyens. Jordan tapota la poche arrière de son jean. Sous ses doigts, il sentait son portefeuille dans lequel il avait rangé sa carte professionnelle. Lui, il bossait dans la police.

4

La petite dévala les escaliers, sa main ancrée dans celle de Sam. Le galop d’un élève qui sort enfin de classe après deux longues heures de grammaire et une d’algèbre.

Une minute plus tard, ils se tenaient à trente mètres du commissariat, debout sur le trottoir, devant l’arrêt des bus.

Un coup d’œil rassura Sam. Le pitbull n’avait pas tenté de les rattraper.

Le jeune homme lâcha la main de la petite et sortit un billet de sa poche.

– Tiens, je te dois bien ça. Tu t’achèteras des bonbons !

L’enfant le dévisageait, sourcils froncés, sans esquisser un geste pour attraper le billet qu’il lui tendait. Sam le glissa d’autorité dans la poche de poitrine de sa doudoune rose à pois arc-en-ciel.

– Faut que j’y aille, maintenant. Et toi, faut que tu retournes là-bas, pour retrouver ta mère ou je-sais-pas-qui qu’était avec toi.

Toujours ce regard buté.

La petite ne quittait pas Sam des yeux. Elle croisa les bras, tout en détermination. Ses mots sortirent en une mitraille accusatrice :

– T’as pas le droit de m’abandonner, cause que je t’ai sauvé la vie.

– Je peux pas t’abandonner, vu que je t’ai pas adoptée. C’est juste que je dois partir et que toi, tu dois rentrer. Alors, ciao princesse, je te laisse.

– Même pas cap. Si tu pars, je traverse sans regarder.

– Je vais me gêner, tiens ! Sam désigna la volée de marches devant le commissariat. Remonte là-haut, au chaud, et arrête les caprices.

– Non. Je veux pas y retourner. J’étais prisonnière, même que j’ai fait semblant de vouloir faire pipi alors que c’était une manidanse pour m’échapper.

– Une quoi ?

– Une manidanse.

– Eh bien mademoiselle, tes manigances, elles marchent pas avec moi. Tu vas retourner chez les keufs. Point barre.

Malgré l’assurance de ses paroles, Sam hésitait. Laisser une gamine de cet âge sur le trottoir n’était pas la décision la plus intelligente à prendre. Il le savait. Mais la laisser l’accompagner, c’était encore pire, et il ne pouvait pas se permettre de la ramener au commissariat alors que le pitbull se tenait peut-être aux aguets ! Les graffs passaient avant le reste.

– Désolée gamine, mais j’ai des trucs importants à faire. Alors, merci et ravi de t’avoir connue !

Il s’éloigna, vigilant.

Sa nervosité réduisait la longueur de ses enjambées.

Le crissement des freins du bus déclencha une figure qu’un champion olympique de patinage artistique n’aurait pas reniée : demi-tour, pas de côté, grand saut.

Avant même que le chauffeur ait relâché son klaxon, Sam s’était jeté sur la petite et l’avait propulsée à l’abri sur le trottoir.

Livide, le conducteur força les portes hydrauliques de son véhicule à s’ouvrir plus vite. Sa voix décomposée chuchotait en un hurlement raté :

– Z’êtes malade ou quoi ? Faut pas la lâcher des yeux, c’te gamine ! Elle s’est jetée devant l’engin, c’est fou, ça. Vous imaginez si, si… ? Et puis même, c’est criminel !

Déjà, un attroupement se formait.

Partir, fuir, se mettre à l’abri. Sam laissa l’enfant prendre sa main tandis qu’il tournait le dos aux récriminations mêlées de protestations. Ils obliquèrent dans la première rue qui s’ouvrait sur la droite. Personne ne les avait suivis.

Le garçon se pencha vers la petite.

– Maintenant, tu vas me dire où est ta mère.

– Elle est morte, cause qu’un bus l’a écrasée.

– OK, alors dis-moi comment tu t’appelles.

– Je m’appelle pas Lola.

– Ça je m’en doute, princesse, c’était juste un prénom inventé, histoire de piéger le keuf. C’est quoi ton vrai prénom ?

La petite fronça les sourcils. Son visage évoquait celui d’un enfant saisi par le trac alors qu’il s’apprête à réciter sa poésie devant toute la classe. Elle répondit en insistant sur le dernier mot :

– J’en sais rien. Je suis anémique.

– Quoi ?

– Eh ! T’y connais vraiment rien en mots compliqués, toi ! Anémique, ça veut dire que j’ai oublié mon nom et tout le reste. Et d’abord, tu m’as même pas dit ton nom à toi.

– Je m’appelle Sam.

Un silence s’invita entre les deux interlocuteurs.

Sam fit les gros yeux à quelques centimètres du visage poupin. Il espérait mettre l’enfant mal à l’aise. Bien sûr qu’elle connaissait son prénom ! Il répéta, en articulant exagérément chacune des syllabes de sa question :

– T’es pas plus amnésique que moi, alors balance : c’est quoi ton nom ?

Mais la petite ne réagit pas comme il l’avait anticipé. Elle se dressa sur la pointe des pieds et l’embrassa sur la joue. Elle décréta, un large sourire aux lèvres :

– Tu sens bon, monsieur Hérisson !

5

Que faire ? La vie avait appris à Sam à réagir aux coups durs, aux paroles rances, aux ricanements moqueurs, mais pas à ça. Pas au bisou à monsieur Hérisson. Il passa sa main sur sa barbe naissante, impuissant. Le constat s’imposait : il était dépassé par les événements.

– Eh merde. Qu’est-ce que je vais faire de toi, princesse ?

– T’as qu’à m’amener à ta maison. Et puis t’as qu’à m’appeler Bonny, cause que Anne Bonny, c’était une pirate, une vraie, même qu’au foyer, y a un gros livre qui raconte son histoire, et que moi je lui ressemble, cause que je suis une rebelle.

Sam haussa les épaules. Il avait déjà compris qu’il s’exécuterait. Échec et mat, il déposait les armes.

De nombreuses raisons étaient susceptibles d’expliquer la présence d’une fugueuse de maternelle dans un commissariat au milieu de la matinée. Mais son expérience lui laissait entrevoir clairement que toutes découlaient d’une évidence : la gamine ne vivait pas la vie heureuse et insouciante que méritent toutes les petites filles de maternelle. Alors, même s’il l’embarquait quelques heures, elle ne manquerait pas à grand monde. Et puis, peut-on désobéir à une célèbre flibustière sans risquer de se trouver pendu haut et court au sommet du grand mât ?

À son tour, il lui sourit. Un vrai sourire, un peu étroit, comme si les muscles qui le dessinaient avaient fini par rouiller.

– Allez, viens, Bonny-la-rebelle, on s’arrache. Mais je te préviens, il fait pas bon traîner avec moi bien longtemps… Sinon, je risque de me transformer en l’affreux cap’taine Croklame, le plus affreux pirate de Paris. Alors, je te ramène chez les keufs tout à l’heure, compris ?

Sur le trottoir, les passants s’écartaient pour les laisser passer.

Un jeune Black, taille de basketteur, carrure filiforme à la Giacometti, qui donnait la main à une enfant au blouson aussi coloré qu’un cupcake. Le buste du garçon se penchait vers la petite, pour éviter de trop tirer sur son bras, à moins que ce ne soit pour mieux l’écouter babiller ses histoires.

Des jeunes filles qui les croisèrent s’échangèrent un discret coup de coude : so cute, celui-là.

Des mains ridées, crispées sur les sangles de sac à main, se détendaient : une belle jeunesse que voilà.

Sam ne remarqua rien des réactions qu’ils déclenchaient. La petite marchait à ses côtés, sautillante et gazouillante. Lui se répétait que tout allait bien. Son esprit crachait des arguments comme un distributeur bien dressé. L’agent d’accueil leur tournait le dos quand ils étaient sortis. Il ne pourrait pas cafter. Et puis ça ne durerait pas. Sam ramènerait l’enfant après une courte balade. Dès que la parenthèse serait fermée, tout redeviendrait normal. Rien n’aurait changé. Rien.

Mais son instinct lui susurrait une tout autre chanson à l’oreille. Sa vie bien réglée risquait d’en prendre un coup dans les rouages.

Sa raison reprit le dessus pour former un constat. Tant qu’il ne s’attacherait pas, la petite ne risquait rien. Et pour ça, il savait sur quel objectif se concentrer : ses graffs. Il les finirait comme il l’avait prévu. Moins d’une semaine.

6

Le capitaine Nora Laval avait mis le commissaire sur haut-parleur. Assise devant le vieux bureau métallique, elle faisait le point sur les avancées de la brigade avant la réunion de service. L’homme qui dirigeait un autre commissariat de quartier assurait ici l’intérim du vieux routard de la police parti en retraite un mois plus tôt. Le fait que Nora et lui aient fait connaissance peu de temps auparavant s’ajoutait à la distance géographique de leurs bureaux respectifs pour rendre parfois la communication difficile.

– La petite ne s’était pas beaucoup éloignée du foyer, lui précisa-t-elle. C’est une mère de famille qui l’a récupérée alors que ses enfants jouaient avec la gamine au toboggan. L’Aide sociale à l’enfance doit passer la prendre d’une minute à l’autre.

– C’est bien, Laval, c’est bien. C’est jamais très bon quand on n’arrive pas à rattraper les petits fugueurs dans son genre. Mais si l’ASE faisait son boulot correctement, on n’aurait pas à courir derrière ces mômes-là. Bon sang, ça ne doit pas être si compliqué d’empêcher des gamins de se sauver ! Ils ont paumé les clés, ou quoi ? Vous, dont le mari bosse là-bas, vous ne croyez pas que c’est le minimum de professionnalisme qu’ils pourraient avoir ?

– C’est pas si simple, commissaire. Il y a des problèmes d’effectifs là-bas, comme partout.

– Le budget… excuse facile. Enfin, bon. Et pour le graffeur, vous en êtes où ?

Nora Laval attrapa le combiné et coupa le haut-parleur. L’échange s’annonçait vif.

Son regard balaya la carte de Paris constellée de punaises de couleur. Autant de petites piques qui chatouillaient son narcissisme : le graffeur continuait de courir sans avoir laissé derrière lui le moindre indice sur son identité.

Le problème ne concernait pas seulement le fait que le graffeur transformait Paris en zoo en disséminant des couples d’animaux sur les murs d’immeubles anonymes ou de bâtiments touristiques. C’est de la médiatisation que venait le principal souci. Il s’en fallait de peu pour que l’affaire bascule vers la police judiciaire au milieu des viols et des meurtres.

– On fait du surplace, répondit le capitaine Laval. Il a graffé un couple de tigres, cette nuit, rue d’Antin. Les collègues de la brigade technique et scientifique sont sur place. Mais j’ai peur qu’on fasse chou blanc, comme la dernière fois.

– On est bons pour un nouveau passage sur cette chaîne à la con !

Nora Laval hocha la tête sans rien dire.

« T’es repéré ! », l’émission satirique qui, chaque soir, tournait en dérision les travers des stars et des politiques, s’était attaquée à leur affaire, lui réservant une rubrique spéciale accompagnée d’un jingle digne d’un jeu vidéo. Les chroniqueurs y caricaturaient la lutte de la grande machinerie policière contre le petit « Robin des graffs ». L’ensemble faisait le buzz sur internet à chaque nouvel épisode.

– Faut avancer là-dessus, Laval, il le faut. Et sans tarder. À chaque nouveau graff, le préfet de police grince des dents dans mes oreilles.

– Je sais, commissaire.

– Mais vous ignorez combien c’est désagréable. Terriblement désagréable.

Nora Laval grimaça tandis que ses doigts pianotaient sur le bureau. Au rythme où elle avançait, le préfet de police aurait bientôt besoin d’un dentier.

– Pas de piste, pas d’empreinte, pas de témoin, argumenta-t-elle, il n’y a même pas d’effraction pour atteindre le toit. Le seul élément certain c’est que le gars ne s’assure que très rarement pendant la réalisation du graff. C’est arrivé deux fois. Avec la déformation des chéneaux auxquels il s’était attaché, on sait qu’il s’agit de quelqu’un d’environ soixante-dix kilos. C’est tout ce que j’ai. Ça pourrait être une fille, aussi…

– Alors bougez-vous, Laval ! Mais, attention, avec prudence. Il ne s’agirait pas de donner le bâton pour se faire battre à ces enfoirés de la télé.

Trois coups discrets frappés à la porte, et la tête du mari de Nora s’immisça par l’entrebâillement. D’un petit signe de connivence, Nora lui indiqua d’entrer.

– Le fonctionnaire de l’Aide sociale à l’enfance est arrivé, commissaire.

– Très bien, tenez-moi au courant s’il y a du nouveau avant le prochain brief. Pareil si vous demandez une autorisation au juge.

– Bien sûr.

Nora coupa la communication, posa le téléphone sur son bureau et se leva pour embrasser Benjamin.

– Je me doutais que ce serait toi qui viendrais récupérer la petite.

– Je suis d’astreinte toute la semaine. Vous l’avez retrouvée où ?

– Dans un square, à trois cents mètres du foyer.

Benjamin se laissa tomber sur l’une des chaises placées devant le bureau.

– Quel soulagement ! Elle nous a fichu une sacrée trouille. D’habitude, les petits fugueurs ne vont pas plus loin que la boulangerie. La vendeuse nous appelle. Fin de l’histoire. Mais là…

– Les gamins sont capables du pire ! grimaça Nora Laval. Dieu merci, nous, on n’en a pas. Déjà que je dois me coltiner mon père en guise de famille !

D’un geste, elle l’invita à sortir du bureau.

– Allez viens, on va la chercher.

Ils longèrent le couloir et s’engouffrèrent dans le dernier bureau. Un des policiers présents s’étonna de la requête du capitaine Laval.

– La gamine ? Mais, elle est partie : l’ASE est déjà passée la récupérer !

Nora jeta un regard interrogatif à Benjamin qui lui répondit par un signe de dénégation. Personne d’autre que lui n’avait été envoyé ici.

Un silence accompagna la prise de conscience de toutes les personnes du bureau : la fillette n’était plus là.

– Écoutez, capitaine, se justifia le policier, elle était partie aux toilettes. J’en ai profité pour descendre chercher une plaignante. Quand je suis remonté, la gamine était dans le couloir. Elle donnait la main à un jeune qui discutait avec Jordan, elle avait l’air de le connaître, ce gars-là. J’ai pensé que c’était l’éducateur de l’ASE qui venait la chercher.

Les mâchoires crispées de Nora Laval témoignaient de la colère qui bouillonnait en elle. Qu’est-ce qui leur avait pris, dans la brigade ? On ne laisse pas une gamine fugueuse de six ans aller aux toilettes toute seule ! C’était le b.a.-ba ! Elle aboya plutôt qu’elle demanda :

– Quand ?

– Trois quarts d’heure, une heure tout au plus.

– Je sors voir dans le quartier, annonça Benjamin.

– Gaillard et Mehdéli, vous y allez aussi, ordonna-t-elle, interrogez ceux qui attendent le bus, on ne sait jamais. Boulet, vous fouillez les locaux. Puis elle hurla : Jordan El Lokhi !

Le jeune policier arriva dans le bureau, ignorant tout de ce qu’il s’y passait. Sa chef lui tomba dessus à coups de questions sèches et de soupirs d’exaspération chargés de reproches sous-entendus.

– Mais je ne savais même pas que l’ASE devait venir chercher une gamine ici ! se défendit Jordan. J’ai juste vu ce gars, là, qui traînait. Et puis la petite est arrivée, sa cousine, sa frangine, un truc comme ça. Je pouvais pas deviner qu’elle venait du bureau d’à côté !

Sa supérieure répliqua :

– Le jour où vous relèverez le nez de votre nombril pour regarder ce qu’il se passe dans la brigade, vous ferez un peu moins de conneries.

– Mais c’est pas ma faute, c’est…

– Fermez-la, allez voir le gars des portraits-robots pour en établir un et appelez le planton de garde de ce matin pour savoir s’il se souvient du type. Compris ?

– Compris, confirma le jeune policier d’un ton buté.

Il tourna les talons, tête droite et moue rageuse sur les lèvres. Quelle injustice, c’était encore sur lui que ça tombait. Il n’y pouvait rien si les autres ne faisaient pas leur boulot correctement !