À Catherine Couton-Mazet

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AFRICA

Ciao Pantin

En 2009, Zola est africain et Gervaise, métisse. La misère est comme le métro après une certaine heure : surtout fréquentée par les immigrés. Les petits-bourgeois blancs auront beau, dans les romans d’Olivier Adam et Philippe Djian, avoir des problèmes de fin de mois et de fin de moi, ils ne seront jamais à la hauteur des problèmes noirs. Calixthe Beyala s’aventure, ou plutôt se mésaventure, dans le Pantin de son hôtel particulier, qui est souvent un refuge pour toutes les Pauline sahariennes ou subsahariennes de la banlieue nord-est. Cette romancière camerounaise, que sa mère détestait, adore avoir des filles qui l’aiment, surtout quand ce ne sont pas les siennes. Il y a chez elle une grande humanité coléreuse qui la fâche parfois avec les médias auxquels elle reproche leur petite humilité mielleuse.

Il y a beaucoup de classiques de l’adolescence blanche (Le Diable au corps, Le Grand Meaulnes, Le Temps des secrets et, plus récemment, Julien Parme de Florian Zeller), l’adolescence noire restant un mystère vaguement éclairé par les journaux télévisés : voitures brûlées, agressions de supérettes et rackets en tennis. Le dernier roman de Calixthe Beyala est une exploration des pensées, des mobiles, des secrets d’une génération de jeunes gens qui font de gros titres mais pas de belles carrières. Ils ont, dans Le Roman de Pauline, entre quatorze et vingt ans, ceux de vingt ans étant passés, voire restés, à la case prison du Monopoly de la pauvreté. Ils sont africains, métis, guadeloupéens, arabes et parfois blancs. Les mieux habillés dealent, les plus mal habillés se font casser la gueule parce qu’ils n’ont pas payé leur dealer. Les filles, pour échapper au machisme atroce des garçons de leur âge, deviennent des brutes. Elles disent des gros mots et les font. Beyala dépeint sans pitié la banlieue car la banlieue n’a pas besoin de pitié mais de peinture. Dans ce désordre de colère et de mépris, un confort peu à peu s’installe. Peut-être est-ce simplement celui du récit. Entre des gens qui se détestent, se battent, se volent et se violent, il y a quelque chose de plus qu’entre les gens qui ne se font rien de mal. Le pardon ? Chacun tente une aventure, c’est ce qui donne au livre son côté haletant de roman d’évasion. Pantin break.

À quatorze ans, Pauline a déjà beaucoup vécu ; du reste, elle part à la retraite chez sa prof de français qui lui fait lire Albert Cohen. Le Roman de Pauline, c’est le livre sur sa mère que Pauline n’écrira pas parce qu’elle hait cette mère qui l’a toujours maltraitée et insultée. Elle devra donc être sa propre mère, aidée par divers adultes noirs ou blancs, mais surtout blancs. Beyala s’amuse à décrypter la tendresse bizarre qu’ont certains Européens pour les Noirs. Le Roman de Pauline est presque une description, non de l’antiracisme mais de l’absence de racisme. Les couleurs ne comptent plus, la banlieue les ayant mélangées dans sa grisaille qu’éclaire de-ci de-là un rayon de soleil souvent imaginaire. Au zinc des bars de Pantin, on se réchauffe dans la bière qui est autant belge qu’africaine. Et la musique du monde entier.

Pauline est en échec scolaire : en sixième à quatorze ans. En échec amoureux : Nicolas, son petit ami braqueur, flirtouille avec une certaine Adélaïde. En échec familial : son père est mort, son ancien beau-père a essayé de la violer et sa mère ne lui pardonne pas d’avoir dénoncé celui-ci à la police. Il lui reste ses copines féministes noires de son âge : Lou et Mina. Lou a des projets pour la réorganisation du FMI et de l’UA : la voix de Calixthe dans le livre ? « Il ne leur suffit pas qu’en Afrique ils nous arrachent nos matières premières, qu’ils aient mis en place des régimes sanguinaires, qu’ils nous persécutent avec leurs contrôles policiers, ils veulent maintenant nous faire disparaître de la surface de la Terre. » Mina va avoir un bébé dont sa mère se dira la mère, ce qui fera beaucoup rire les voisins de cette femme ménopausée.

Les adolescents errent car ils ne veulent pas rester chez eux où il y a leurs parents, ne peuvent pas aller chez leurs copains où il y a les parents de leurs copains et n’ont pas de quoi payer toute la journée des consommations dans les cafés. La promenade est acnéique. Le meilleur moyen de se souvenir de sa jeunesse, c’est de marcher. Le Roman de Pauline est une balade dans Pantin derrière Pauline. Le havre de paix intérieure et extérieure, elle finira par le trouver dans la lecture qui l’amènera à l’écriture comme une main qui vous guide dans la nuit. C’est surtout Calixthe que Beyala a décrite dans ce livre, avec la tendresse qu’a pour elle-même toute personne ayant réussi à échapper au malheur où le monde voulait l’enfermer.

Bazarder le black ?

Black Bazar est la suite arrogante et musicale du premier roman d’Alain Mabanckou, paru en 1998 : Bleu Blanc Rouge. L’histoire a changé mais pas la géographie : c’est toujours Château-Rouge et Pointe-Noire. Le rouge et la noire. Le narrateur se surnomme le Fessologue parce qu’il s’y connaît en derrières, dits aussi « faces B ». Sa principale occupation est de s’habiller et de déshabiller les filles, appelées également gazelles, ces jolis animaux que neuf Africains sur dix n’ont jamais vus qu’à la télévision. L’Afrique est citadine, il n’y a que les amateurs blancs de safaris qui s’amusent à sa campagne.

Le Fessologue vient d’être quitté par sa compagne congolaise née à Nancy, extrêmement noire de peau d’où son surnom, Couleur d’origine. Elle est la fille d’un dissident à Sassou, un gros con malhonnête et prétentieux, ce qui fera sans doute bien plaisir à l’actuel président du Congo-Brazzaville, le petit Congo. Le Fessologue et Couleur d’origine se sont rencontrés aux Halles, en face du Jip’s, ce bar qui existe car chez Mabanckou tout existe. Il prend la vie comme elle vient sous sa plume. Mais son point de repère, à ce jeune couple qui met un beau black bazar dans le livre, c’est Château-Rouge.

Mon quartier parisien préféré : le seul qui permette d’aller en Afrique sans passer par la case Charles-de-Gaulle. Il y a des salons de coiffure afro et des salons où on cause de l’Afrique : rue Dejean, rue Poulet, rue Myrha, rue de Panama. Mabanckou, à l’instar de son maître blanc Céline, lâche un peu son intrigue pour se lancer dans un bavardage malicieux arrosé copieusement de Pelforth. La Pelforth est au Fessologue ce que le champagne Taittinger est au prince Malko. Elle inonde le livre comme la pluie inonde Brazza pendant la saison des pluies. Ce continent où il n’y a que deux saisons et une température : 30 °C.

Dans Jeune Afrique, à la question du questionnaire de Proust : « L’état présent de votre esprit », l’écrivain congolais le plus primé en France depuis la création du royaume Kongo au XVe siècle après J.-C. répond : « Sur un petit nuage. » C’est sur ce petit nuage que Black Bazar semble avoir été écrit. La confiance de l’artiste semble totale et la confiance, en art, c’est 50 % du talent. Peut-être un peu plus. Le génie est un type qui croit qu’il a du génie. La plupart des artistes font semblant de croire qu’ils ont du génie, du coup, ils font semblant d’en avoir. Alain Mabanckou balade, dans son livre comme dans les rues des Halles ou du XVIIIe arrondissement, sa longue silhouette décontractée. Il s’amuse à se perdre dans les pages, sachant qu’il s’y retrouvera, et nous avec. Il y a, dans Black Bazar, une nonchalance et un laisser-aller qu’il n’y avait pas dans les œuvres précédentes de Mabanckou.

Le roman vaut par la peinture de l’immigration africaine et notamment congolaise en France. Les combines hilarantes. Les logements indécents. Les retours de banlieue à pied parce qu’il n’y a plus de RER et qu’aucun taxi, même noir, ne prendrait un groupe de Noirs, y compris deux. Le commerce des ruses. Une humanité renversante de chaleur féroce. C’est le monde dans lequel nous vivons sans le voir, c’est un début de nous mettre à le lire.

La colère d’Azzeddine

Saphia Azzeddine a un certain nombre de choses hostiles, aigres, crues et cruelles à dire sur notre monde désenchanté, elle a trouvé quelqu’un pour le faire à sa place : un poseur de bombes. Personne ne naît terroriste et tout le monde ne le devient pas, tout est question de couilles et de circonstances. Même les mauvais petits garçons ne sont pas nés pour le mal. Azzeddine nous raconte l’enfance banale d’un métis obscur né en France : laideur des endroits, malheur des revers. C’est l’ennui de la médiocrité, la médiocrité de l’ennui. L’auteure passe à travers ces années plates et humiliées telles qu’en subissent des milliers de jeunes gens français dans leur tête, arabes ou africains dans leur miroir et furieux dans leur cœur. Azzeddine a une écriture sèche et noire, presque trop virile pour son époque littéraire molle. C’est une voltairienne pleine de taches de Rousseau. Il y a beaucoup d’auteurs franchement français, voire francisques, dans ce texte qui tente de faire l’éloge de l’indifférence : Montherlant, Drieu la Rochelle, Morand. Saphia Azzeddine est très années 30 de la NRF, on ne sait pas si c’est voulu ou si c’est improvisé. Elle a un classicisme presque outrageant, tellement éloigné du désordre mental doucement arrangé pour le grand public des lecteurs engourdis et des lectrices dépressives qu’on se demande si elle est de la même génération, du même pays, de la même culture que tous ces gentils des lettres. Plus un texte est révolutionnaire et dérangeant, plus il soigne sa tenue. On ne demande pas la mort de Louis XVI sans style, le français étant une langue parfaite pour les menaces et leurs exécutions.

Le sujet de Héros anonymes est la montée de la haine chez un être humain. Simenon disait, après cinquante ans passés à raconter cinq cents crimes, qu’il n’y avait pas de coupables. Azzedine s’achemine sur cette route glissante, maintenant qu’on sait qu’il n’y a plus que des coupables. Elle décrit un monde figé, balourd, morbidement complaisant et narcissique où, à force de ne pas pouvoir penser mal, on n’a plus comme solution que d’agir pas bien. Le personnage finira par préparer une bombe pour une école maternelle de la rue de Bourgogne, mais il se trompe d’heure et, en plus, il n’y a pas d’école maternelle dans la rue de Bourgogne. Loin d’Azzeddine le projet d’excuser l’inexcusable, c’est à peine si elle l’explique : elle se contente de le raconter bien. On a eu raison de lui donner le prix Nice Baie des Anges en 2008 pour son premier roman, Confidences à Allah, on aurait dû lui donner le prix Renaudot pour ce quatrième roman qui est encore mieux. C’est le problème des jurés littéraires comme celui des démocraties : on n’est pas tout seul à décider.

En ancienne Guinée

J’ai reçu Le Roi de Kahel par la poste au mois de mars. C’est l’un des rares livres de plus de 100 pages dont j’ai parlé dans Marianne en 2008 (Les Baraques du Globe, de Didier Daeninckx, 61 pages ; Le Simple préserve l’énigme, de Jacques Chessex et François Nourissier, 85 pages ; Autumn Square, de Philippe Lacoche, 59 pages). Il n’est pas bien malin, Joseph Macé-Scaron, mais il sait compter jusqu’à cent : on a fini par se fâcher. On s’est séparés bons ennemis pas intimes. Et puis, comme je l’ai écrit récemment dans Le Point : critique littéraire après cinquante ans, c’est tarte, « strachno », comme on dit en serbe. J’aurais pu, bien sûr, recopier pour Match mon article sur Tierno paru dans Marianne au printemps dernier. On n’y aurait vu que du feu. Mon titre était bon : « Tierno Monénembo en ancienne Guinée ». Les vrais lecteurs auront reconnu, dans ce début d’article, un pastiche du défunt Bernard Frank. On croyait que la postérité lui ferait fête et oublierait son amie Sagan, et c’est le contraire qui arrive, comme si Bernard portait de son vivant son œuvre à bout de verve, alors que Françoise dissimulait la sienne dans un bégaiement qui était le contraire de son style.

Le Roi de Kahel raconte les aventures africaines d’Aimé Victor Olivier, appelé « Yémé » par les Peuls et que les Portugais rebaptiseront le vicomte de Sanderval. Comme Léopold II de Belgique, il s’est taillé en Afrique un royaume privé, sauf que lui, il s’est déplacé. Et n’a exploité personne. Ce fut plutôt le contraire. Monénembo raconte le calvaire sans Bretagne, le chemin de croix sans mont des Oliviers qu’est pour tout Européen, même de nos jours, l’arrivée en Afrique. Il s’amuse secrètement, avec sa distance souriante de Peul, des coliques, jaunisses, fièvres, infections, coups de lance et coups de boule dont l’industriel lyonnais est la victime enchantée. Sanderval finira, à force de diplomatie sincère et d’acharnement roué, par conquérir le Fouta-Djalon : « Un haut plateau herbeux, cinq vallées, dix collines, deux fontaines, une chute, trois rivières et trois marigots. » Population : deux mille hommes libres et cinq cents captifs. Les ennuis ne commencent pas : ils continuent. Et ne s’arrêteront pas. Les ennuis sont le contraire de l’ennui.

D’une sortie en librairie furtive mais saluée par les spécialistes du roman francophone, notamment Valérie Marin La Meslée dans Le Point, au prix Renaudot décerné à Monénembo en novembre, le chemin a été long. Je le sais : j’étais dessus. Tierno a fait une entrée discrète dans notre première liste de printemps. Je suis contre les listes, elles font trop d’écrivains malheureux : tous ceux qui n’ont pas le prix, c’est-à-dire tous sauf un. Mais il paraît qu’elles aident les libraires. Sans effort apparent, Le Roi de Kahel s’est maintenu jusqu’à la dernière sélection où a surgi Elie Wiesel, favori in extremis.

Le matin du Renaudot, l’éditeur et romancier Jean-Marc Roberts m’appela pour s’assurer que c’était « plié pour Wiesel ». Je dis que oui. Par superstition mbochi. Mon peuple africain préféré. Je raconterai pourquoi dans mon prochain roman (en septembre 2009). Ça laissera à tout le monde le temps d’oublier cet article. Quand J.-M. G. Le Clézio nous annonça par téléphone, de Bretagne où il se remettait d’une courte intervention chirurgicale avant son périple suédois à 1 million d’euros le prix Nobel, son vote pour Monénembo, toute personne capable de compter jusqu’à cinq aurait compris que c’était gagné pour Tierno. Il me reste peu de place pour dire que nous avons cette année encore, après Irène Némirovsky et Alain Mabanckou, couronné un grand auteur ayant déjà produit plusieurs chefs-d’œuvre : Les Ecailles du ciel, L’Aîné des orphelins et Peuls. Monénembo a une écriture forte et légère, dépourvue d’exotisme superflu, mais ancrée dans le continent africain. Le Roi de Kahel est une gourmandise de lecture comme on n’en trouve pas souvent dans le panier de la libraire.

Brazza en 60

Le seul sujet des romans est peut-être que tout le monde a été jeune. Les jeunesses se suivent et ne se ressemblent pas, les blanches comme les noires. Le nouveau livre d’Henri Lopes, après neuf ans de silence diplomatique, raconte la vie des intellectuels, surtout des intellectuelles, qui ont eu dix-huit ans à l’indépendance du Congo-Brazzaville (15 août 1960). Kimia et Pélagie sont deux jolies lycéennes congolaises qui ne comptent pas en rester là. L’indépendance, elles la veulent aussi pour elles. C’est Kimia qui raconte et Pélagie qui découche. Elles sont toutes deux sous le charme de leur professeur de français : Franceschini, un métis blanc ultracultivé, anticonformiste, chanteur, danseur, sapeur, ambianceur, dans lequel le lecteur n’aura aucun mal à reconnaître Lopes lui-même.

Le roman couvre une quarantaine d’années pendant lesquelles Franceschini se partagera, avec une douceur et un tact lopésiens, entre Pélagie, Kimia et l’Afro-Américaine Conné, tout au long de colloques, symposiums, rencontres qui parsèment la carrière des universitaires. Avions et hôtels. Brefs séjours au Congo, dont les soubresauts de 1992 et 1997 sont oubliés par l’auteur, ami de Denis Sassou-Nguesso. Avec ironie et patience, Lopes nous raconte le passage du temps dans les intermittences de cour. Franceschini vieillit mal – alcoolisme, diabète, aigreur – entre ses trois amours qui en cachent pas mal d’autres. C’est la leçon de Flaubert : rien n’arrive, tout se déglingue. Lopes est maître dans la description attentive, précise, calme et néanmoins émue de ces destins sans importance. Chacun de nous n’est-il pas, d’un point de vue géométrique, le centre du monde ? Il fait le portrait de toute une génération de Congolais qui ont cru en la décolonisation, puis qui se sont rendus à une évidence : Elf Aquitaine, aujourd’hui Total. Une enfant de Poto-Poto est aussi un délicieux guide de Brazzaville en 1960 – bars, hôtels, restaurants, dancings – qui fera pleurer des larmes de nostalgie aux anciens colons ou coopérants. Lopes est le plus blanc des écrivains noirs. Tout dans son écriture est équilibre, finesse, fluidité. Il vient d’écrire le grand roman du Congo indépendant, du métissage et de l’exil. Avec Tchicaya U Tam’si, Sylvain Bemba, Sony Labou Tansi et Emmanuel Dongala, il a construit la merveilleuse littérature congolaise. Maintenant, il la meuble royalement.

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CINÉMA

Il était une foi dans la nouvelle vague

Y a-t-il quelque chose depuis l’invention, en 1958, par Françoise Giroud, de l’expression « Nouvelle Vague » – le seul texte de deux mots qui restera de cette dame dans l’histoire de la littérature journalistique – qui n’ait pas été écrite sur Godard, Truffaut et les autres ? D’abord, ai-je vu tous leurs films ? À bout de souffle, 1960. Jean Seberg déjà brûlée par Otto Preminger mais pas encore cramée par Romain Gary. Belmondo en fumeur invétéré. Les Champs-Élysées en noir et blanc, mais surtout en blanc. La Nouvelle Vague a repris l’invention des impressionnistes : le plein air. La caméra fut enfin de sortie. Les acteurs devinrent des comédiens de rue. Adieu Philippine, 1962. Les Parapluies de Cherbourg sans paras ni pluie. Les avant-gardes se constituent contre les parents qui vous ont envoyés à la guerre pour se venger de votre mauvaise humeur de jeune artiste. Tous les vieux sont des cons, car c’est con de vieillir. Mon préféré : Cléo de 5 à 7, 1962. C’est la plus belle journée du cinéma français. Paris n’a jamais été aussi vrai que dans la peur de mourir de Corinne Marchand. En plus, la caméra stoppe devant mon arrêt de bus : Paul-Verlaine, Paris XIIIe. Hiroshima mon amour, 1959. Je passe. D’où me vient mon recul devant Duras ? La solennité de son pull-over de la fin ? Jules et Jim, 1962. J’ai acheté le DVD, il y a quelques mois. Même pas pu le regarder jusqu’au bout. Complaisant, c’est-à-dire con et déplaisant. L’Année dernière à Marienbad, 1961. La femme d’André Brincourt, Karine, est dedans. Elle joue une autochtone, étant allemande. J’aimais bien Alain Robbe-Grillet : il a fait de la stratégie toute sa vie pour mieux se planter à la fin avec un film idiot, un bouquin porno et une Académie française où il n’a pas osé se montrer en uniforme. Il n’a jamais compris que Nabokov avait fait un compliment à la beauté de sa femme, pas à celle de ses livres. Le Feu follet, 1963. On n’a pas encore commencé à regarder les films de Louis Malle. Chaque année, ils sont mieux. Le Feu follet, autre contresens de la littérature. On a cru que Drieu se peignait alors qu’il se décoiffait. Son modèle, c’est le démocrate et toxicomane Jacques Rigaut, ce que Drieu n’a jamais été : démocrate et toxicomane. Le Mépris, 1963. Moravia + Bardot + Piccoli + Godard + Lang (Fritz) : c’est la parfaite œuvre ronde. D’une misogynie inconcevable de nos jours. La femme comme idiote sentimentale, orgueilleuse et achetable. Le Signe du Lion, 1959. Le seul Rohmer qui soit encore écoutable avant qu’Éric ne se perde dans les bla-bla de copines amoureuses voulant déménager pour un studio plus grand. La glissade perplexe dans la misère d’un Américain fitzgéraldien qui attend un héritage comme Anthony dans Les Heureux et les Damnés, que Frédéric Berthet aurait voulu appeler Heureux et Damnés, car dans le roman, il n’y a pas les heureux d’un côté et les damnés de l’autre. Les Amants, 1958. Magnifique. Les Cousins, 1958. Cinéma de fils à papa pharmacien. Chabrol, on a d’abord cru que c’était bien puis que ce n’était pas bien, puis que c’était re-bien, et maintenant on n’a plus d’avis. Je regrette l’absence de Masculin féminin. Je crois que c’est, avec Tout va bien – une autre histoire d’amour raté –, le meilleur film de Godard. C’était le cinéaste des histoires d’amour raté. Il y a aussi qu’il y a Chantal Goya dedans.

Le cinéma, comme la photographie, finit par avoir valeur de document, malédiction à laquelle échappe la littérature qui n’a jamais filmé ni photographié personne. Les films de la Nouvelle Vague nous sont chers en ce qu’ils nous montrent nos parents au jour le jour, dans leurs autos et leurs bistros disparus. C’est une bande de génies journalistiques. À l’époque, Lazareff vendait un million de France-Soir à des Français qui étaient un tiers moins nombreux qu’aujourd’hui. Dans les films contemporains plus personne ne lit un journal alors que, dans ceux de la Nouvelle Vague, ils ne font que ça. Rien ne finit par devenir plus historique qu’une œuvre réaliste. La Nouvelle Vague, en s’identifiant à une époque, l’a créée et, maintenant, la conserve.

Il faut aussi parler de la critique cinéma. Ils savaient – Godard, Truffaut, Chabrol, Rohmer, Rivette – que le seul moyen d’arrêter d’écrire sur des films était d’en faire. Leur plus grande trouvaille n’aura pas été de mettre une caméra sur l’épaule du cameraman dans les allées du bois de Boulogne et à la piscine Deligny, mais de passer de la critique à la pratique. Ils ont cru, espéré que le cinéma était un art et ont mis cette croyance, cette espérance, à l’épreuve des faits et des festivals. Ils ont abouti à un échec. Comme la plupart des grands inventeurs : Le Dernier Métro de Truffaut étant un film de Claude Autant-Lara et les derniers films de Godard étant des tableaux de Kandinsky. Rohmer a fait des petits romans et Chabrol a fait chabrot.

Ils savaient aussi, car ils savaient tout, qu’en art l’échec n’a pas d’importance, contrairement par exemple au football. Toutes les œuvres sont ratées, surtout les plus belles. Il me faudrait le journal entier1 pour ma liste d’exemples. Un repas est parfois réussi, une œuvre jamais. C’est l’échec de quelqu’un racontant l’échec de quelqu’un. Dans ce pataquès demeure un charme. C’étaient de charmants garçons. Peut-être la dernière explosion de francitude, comme dirait Mme Royal en liberté, dans notre cinéma. Je les vois comme une bande de jeunes escrimeurs français aux JO d’Hollywood. Bourgeois minces, élégants et cultivés comme on les aimait dans nos provinces. Et les aime toujours. Face aux prolos métèques à la Verneuil et Le Chanois, qui fabriquaient des films comme on abat des arbres ou des cochons, ils incarnaient le retour de l’esprit fin et du sens esthétique à l’écran. Les jardins à la française sont de Le Nôtre, les macarons aussi. Ils ont fait ce que la France sait si bien faire : snober le monde entier. Leur dureté intérieure et leur autodiscipline leur ont donné la force d’imposer leur goût exquis. On les a crus de gauche alors qu’ils étaient adroits. On les a pris pour des révolutionnaires parce qu’ils étaient contre la guerre d’Algérie et celle du Viêtnam, alors que c’étaient des réactionnaires du son et de l’image, des maniaques de la perfection d’un regard ou d’une parole. Leurs films ratés sont immortels parce qu’ils sont sans concessions : du coup, impossible de les enterrer.

1- Figaro Magazine (NdA).

Du même auteur aux éditions Grasset :

LE DEUXIÈME COUTEAU

LA SCIENCE DU BAISER

LES FRÈRES DE LA CONSOLATION

LA PRÉSIDENTIELLE

CAP KALAFATIS

ISBN numérique : 978-2-246-81352-1

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