Brittney Morris

Spider-Man  :
Miles Morales

Dans l’ombre du vautour

Traduit de l’anglais (États-Unis)
par Cédric Perdereau

Pour mes nièces et neveux, qui sont tous des héros :

Kayla

John IV

Sammy

David

Aaliyah

Taylor Abigail

Aaron

Noah

Charlie

Je vous aime !

CHAPITRE 1

J’en rajoute un peu, histoire que le carton de mes platines paraisse plus lourd qu’il ne l’est pour moi. Je plie les genoux, je saisis les deux côtés opposés et je me redresse. Et je pousse un ou deux grognements pour compléter le tableau pendant que je monte vers le premier étage. Maman y croit. Elle hoche la tête en me croisant, satisfaite, et sort dans le froid récupérer un autre carton dans le camion.

En voyant que la porte marquée « Appartement 3 » est de nouveau fermée, je crie :

« Abuelita ! Tu peux ouvrir la porte, s’il te plaît ? »

En général, ma grand-mère est affûtée comme un shuriken. Mais aujourd’hui, dans le stress du déménagement, elle referme sa porte entre chaque carton. Apparemment, c’est plus fort qu’elle.

« Abuelita ! »

Pas de réponse. La porte est toujours fermée. Mes chaussures font grincer les dernières marches et j’ai bien envie de me faciliter carrément la vie. Une giclée de toile entre la porte et le mur derrière…

Dommage, ce n’est pas le moment d’être Spider-Man. Avec un soupir, je me décide pour la sécurité. Je pose le carton et je tourne la poignée comme un type lambda. Comme Miles.

J’entre dans l’appartement, qui sent le mobilier plus vieux que moi et le café frais. D’ailleurs, la boîte de Café Bustelo est posée juste là, sur le comptoir de la cuisine. Je pose mon carton à côté et je fourre vite les mains dans les poches de mon sweat pour me réchauffer. La plupart des New-Yorkais se font un plaisir de monter le chauffage dès que l’automne pointe le bout de son nez, mais mon Abuelita ? Je secoue la tête. Non, mon Abuelita attend religieusement le premier décembre. Quand on le lui fait remarquer, elle dit : « C’est comme les boutiques qui installent leurs décorations de Noël avant Thanksgiving. Un peu de respect… »

Je regarde autour de moi. Presque tous les murs sont couverts de photos au cadre poussiéreux. Une photo de Maman à sa remise de diplôme, avec un grand sourire. Une autre d’elle avec moi bébé entre les bras. Une de son mariage avec Papa.

Je souris, malgré la pointe de douleur qui me monte dans la poitrine. Avec un hochement de tête, je dis à leur portrait :

« Elle est là, Papa. On est tous les deux entre de bonnes mains.

— Miles, c’est toi ? » m’interrompt une voix grinçante depuis l’entrée.

J’entends le frottement de ses pantoufles sur le tapis.

« Oh, parfait, tu es là. C’était le dernier carton ? » demande-t-elle en entrant dans la cuisine pour me prendre dans ses bras.

Je me penche, et je la serre contre moi.

« Il en reste un. C’est M’man qui l’a. On a officiellement emménagé », finis-je avec un sourire.

Mais j’ai à peine terminé ma phrase qu’Abuelita s’affaire dans la cuisine, à sortir des poêles du tiroir sous son four.

« Qu’est-ce que j’ai fait de…

— Euh… tu veux de l’aide ?

— Non, non », insiste-t-elle.

Derrière le comptoir, je ne vois que sa main, qui se lève pour me faire signe de ne pas bouger.

« Mon dos me fait des misères, mais je peux encore préparer mes tostones. Toi, ton dos devrait déballer les cartons. C’est ce que tu peux faire de plus utile. »

Elle se redresse avec un énorme poêlon et me regarde.

« Merci, me dit-elle avec un sourire si plein de chaleur que j’en oublie la température. Mon tout-petit. »

Elle me pose la main sur la joue et je caresse le dos de ses doigts.

« Tu lui ressembles tellement, dit-elle d’une voix rêveuse. Tu as ses yeux. Et son cœur », finit-elle en me poussant tendrement la poitrine.

Je hoche la tête. Que répondre à ça ? Depuis que Papa est mort, on me compare souvent à lui. « Tu lui ressembles vraiment. Ta voix devient tellement grave, on croirait ton père. Au premier coup d’œil je t’ai pris pour Jeff. » Je regarde la photo du mariage de mes parents. Il porte son uniforme, avec la casquette. Il a l’air sérieux, mais si fier d’être là avec Maman. Ils ont l’air tellement heureux.

« Et voilà ! » annonce Maman en passant la porte.

Elle peine sous le poids du carton et je me précipite pour l’aider.

« Lâche, M’man, je l’ai. »

Je lui libère les mains et sa voix est tout de suite plus détendue.

« Ouf, soupire-t-elle avant de fermer la porte derrière elle. Bon, c’était le dernier carton. Qui veut de la pizza ?

— Rio, j’ai déjà mis l’huile dans ma poêle pour faire les tostones ! proteste Abuelita depuis la cuisine.

— On peut aussi manger des tostones, Maman. Je suis sûre que Miles a la place pour les deux. »

C’est vrai que je meurs de faim. En pensant à la pizza, j’ai mon estomac qui gargouille tout ce qu’il sait, et je hoche la tête en me posant sur un tabouret de bar.

« On peut toujours manger les tostones en entrée, Abuelita. Je te promets que je peux manger les deux.

— Bon, soupire ma grand-mère en s’essuyant les mains sur son tablier. Je sais que tu aimes la pizza, Miles, et je suis sûre que celles de Brooklyn te manquent. Mais Harlem aussi sait faire de la pizza. Si tu veux commander, Rio, appelle Alessandro’s sur la 3e. »

Abuelita prend trois grosses bananes plantain dans un saladier près du four et un petit couteau de cuisine avant de nous rejoindre autour du comptoir. Maman hoche la tête.

« Qu’est-ce que vous voulez ? »

Je n’ai même pas besoin de réfléchir, la réponse sort presque d’elle-même.

« Oooh ! Pepperonis et olives pour moi, s’il te plaît ! »

À chaque fois qu’on mange de la pizza, je redeviens un gosse. Quand j’avais passé une mauvaise journée à l’école, ou lui au travail, Papa rapportait toujours une pepperonis-olives de chez Nonna, à Brooklyn. Et vu qu’un déménagement, c’est fatigant, la pizza me paraît appropriée.

Je regarde Maman et je me demande si elle pense à la même chose que moi en composant le numéro. Une autre pensée m’interrompt et je me tourne vers Grand-mère au moment où elle ouvre la première banane, retire la peau et commence à la débiter en tranches dans une assiette.

« Abuelita, où est Ganke ? Il ne devait pas être là il y a une heure ? »

Ma grand-mère enveloppe délicatement les tranches de banane dans des lanières de bacon.

« Il ne devrait plus tarder », m’assure-t-elle.

Et justement, on frappe à la porte. Puisque Maman est au téléphone, je saute de mon tabouret et je regarde par le judas. Ganke tient un sac de courses en plastique et me regarde aussi.

« Le mot de passe ?

— J’ai apporté des Fizzies ! » répond-il d’une voix pétillante.

Pas possible ! Mes sourcils décollent et j’ouvre la porte aussitôt.

« Des Fizzies ? Mais où tu as trouvé des Fizzies en dehors de Brooklyn ? Et… il ne fait pas un peu froid pour un soda ? »

Ganke hausse les épaules.

« Je connais un gars. Et il ne fait jamais trop froid pour les Fizzies. Les Fizzies, c’est tout le temps. »

Il me tend une bouteille de crème-orange pour moi, et une à la cerise pour Abuelita. Elles sont toutes les deux couvertes de condensation, encore glacées contre ma peau.

« Merci, mec. »

Et je suis sincère. Rien n’obligeait Ganke à nous aider à déménager aujourd’hui, surtout aussi loin qu’Harlem. Même s’il n’est arrivé qu’après le dernier carton.

« C’est rien, assure-t-il avec un haussement d’épaules en se posant sur l’autre tabouret de bar. Quitte à arriver trop tard, je vais t’aider à déballer tes trucs. Tu as le carton que tu rapportes à la chambre ? »

Il parle de notre dortoir à Brooklyn. Puisqu’on va encore tous les deux au lycée Brooklyn Visions, et que je vis à Harlem, je vais enfin avoir une chambre au lycée. Et Ganke est le coloc idéal. Il est discret : il passe presque tout son temps à lire des comics et à écouter de la musique, ou à jouer sur son téléphone… pour me faire une appli, par exemple. Je hoche la tête.

« J’en ai deux, dans la chambre de M’man. »

Le carton numéro un contient mes draps, parmi lesquels ma nouvelle parure toute grise dont Maman affirme qu’elle « sera assortie aux uniformes, classeurs et crayons donnés par l’école », mes produits de toilette et quelques comics. Le carton numéro deux contient mes vêtements, notamment les fameux uniformes que Maman trouve assortis à mon lit.

Alors je pose la question : qui porte des vêtements assortis à son lit ? La réponse est simple : les nerds. Je regarde le second carton. Mon carton de vêtements. Enfin, les vêtements de Miles. Mon matos de Spider-Man (tenue de sport, lance-toiles et masque) est bien caché dans mon sac du lycée Brooklyn Visions, le seul truc que Maman n’ouvrirait pas sans que je le lui demande. On s’est mis d’accord, c’est comme son sac à main. Je ne fouine pas dedans, et elle ignore mon sac à dos.

« Allez, la pizza devrait être là dans une vingtaine de minutes, annonce Maman. Ganke, j’ai commandé une hawaïenne pour toi et moi, parce que nous sommes les seules personnes cultivées qui aimons l’ananas sur notre pizza. »

Elle nous regarde tour à tour, Abuelita et moi, et nous échangeons un regard dépité. Je préférerais mettre de la banane sur une pizza, voire du dentifrice, plutôt que de l’ananas.

« Et Miles et Maman, une pepperonis-olives à partager.

— Merci, madame Morales », répond Ganke de sa voix chantante qu’il n’utilise que pour ma mère.

Ça me fait soupirer à chaque fois.

« Oh, Miles, je t’ai apporté autre chose. Regarde ce que j’ai trouvé dans la nouvelle gamme d’uniformes de Brooklyn Visions… »

Il tire de sa poche deux petits morceaux de tissu gris et me montre le logo attendu.

« Tu as trouvé deux bonnets ? Comment ?

— Là encore, je connais un gars. »

En voyant mon sourire entendu, il comprend que je ne suis pas dupe et ajoute avec un haussement d’épaules :

« Bon, j’ai utilisé un bot pour les commander sur le site de l’école dès qu’ils ont été en vente.

— Je le savais.

— Mais j’ai utilisé mes pouvoirs pour faire le bien, non ? Maintenant, nous sommes les fiers propriétaires du très convoité bonnet de Brooklyn Visions. Ne me remercie pas.

— C’est une bonne idée, parce qu’on dirait que l’hiver est arrivé en avance », grogne Abuelita en déposant une, deux, trois tranches de banane plantain dans l’huile.

Les rondelles de fruit dansent et crépitent dans la poêle et prennent une couleur brun doré sous mes yeux. Une goutte d’huile saute dans ma direction et je sens une légère démangeaison dans ma nuque, derrière l’oreille gauche. Apparemment, mon sens d’araignée fonctionne aussi à Harlem.

« Pensez à écrire votre nom sur l’étiquette, histoire de ne pas le perdre ou de le confondre avec celui de quelqu’un d’autre.

— Oui, M’man. »

Je n’ai aucune intention de le faire, bien sûr. Parce que si quelqu’un me prend mon bonnet par accident ou par « accident », il ne viendra jamais me le rendre. En plus, je pose la question : qui écrit son nom sur l’étiquette de ses vêtements ? La réponse est simple : les nerds.

La plupart des vêtements n’ont même plus d’étiquette, de nos jours. Ils impriment tout sur le revers dans le cou, pour que ça ne gratte plus.

« Tu vas pas faire ça, hein ? murmure Ganke.

— J’ai une tête d’écolier ? » gloussé-je.

Donc, je n’écris pas mon nom dans mon bonnet. Mais en revanche, je pose pour un selfie avec Ganke, parce que quitte à posséder le must de la saison, il faut que ça se sache.

On frappe à la porte et Maman va ouvrir. Bientôt, on se retrouve tous sur le canapé ou un tabouret, ou appuyé contre le comptoir, pour manger la pizza et les tostones sucrés-salés d’Abuelita.

Je pousse un long soupir de satisfaction. Tout le monde est tellement plein qu’on ne peut plus bouger, on ne voit plus par la fenêtre qu’un immeuble tout noir moucheté de lumières jaunes dans les appartements, et la télé ne propose plus que des trucs sans intérêt.

Il faut bien le dire, notre nouvel appart est très chouette. Il est spacieux, les meubles sont chaleureux et accueillants… D’ailleurs, je pourrais m’endormir dans le canapé. En plus, maintenant, ça sent la pizza aux pepperonis et les tostones. Et on va vivre avec Abuelita, ce qui signifie qu’on ne va jamais s’ennuyer. Maman et moi, on se sentira moins seuls. Et pourtant, il me manque. Il me reste cette plaie béante dans la poitrine chaque fois que je regarde ma famille. Même avec l’estomac plein de pizza de chez Alessandro’s, même après tous ces mois, je m’attends encore à ce que Papa entre avec un carton Chez Nonna et me demande si j’ai passé une bonne journée. Enfin, je m’y attendrais si on était chez nous.

C’est l’autre problème. Oui, on est bien dans cet appartement. Mais ce n’est pas chez nous. Pas encore, en tout cas. Maman doit remarquer que je suis plongé dans mes pensées, parce qu’elle se lève et commence à ranger. Abuelita bâille dans son fauteuil. Quand il a fini, Ganke se lève pour s’étirer, en tirant sur sa chemise pour couvrir le bas de son ventre.

« Bon, la ligne A n’attend pas. Je ferais mieux de me mettre en route si je veux rentrer à l’internat avant 22 h 00. C’est là que le portier de nuit prend son service. Et ce type se comporte comme s’il ne lui était rien arrivé de bien depuis que les Browns ont gagné le Super Bowl.

— Et les Browns n’ont pas gagné le Super Bowl, commence Abuelita après un silence trop long, depuis que je suis allée à Memphis à cheval.

— Pardon ? s’étonne Maman. Tu as vraiment fait ça ?

— Rio, tu es aussi naïve que ton père », ricane Abuelita.

Amusés, Ganke et moi la regardons sourire.

« C’est de la confiance, en fait. Au temps pour moi.

— Oh, ne me sors pas tes salades, plaisante Abuelita. Aide-moi plutôt à aplatir les cartons de pizza.

— J’aimerais bien rester vous aider, annonce Ganke en épaulant son sac à dos, mais il faut que je file. Yo, Miles, tu veux que j’emporte un de tes cartons ?

— Tu vas prendre tout un carton de déménagement dans le métro ? demande Maman. C’est vraiment une bonne idée ? Ça ne te paraît pas dangereux ? Et si on t’agresse ?

— Madame Morales, répond Ganke dans ce qu’il doit prendre pour son accent britannique le plus aristocratique, j’ai affronté les âmes les plus noires par le pire des temps en portant les cargaisons les plus absurdes. Il ne m’arrivera rien.

— O.K., messire Machin-du-Bidule, je vais te chercher mon carton de vêtements, lui dis-je.

— C’est bizarre comme remerciement, mais je prends ! »

À tâtons, je cherche l’interrupteur du bout du couloir. Une fois la lumière allumée, j’ouvre la porte de la chambre de Maman. Ça me fait tout drôle.

Tous ses meubles sont là : son lit, ses tables de chevet, sa commode. Il y a même des vêtements à ranger sur le lit. Mais ce n’est pas sa chambre. Sa chambre avait une drôle de tache sur le mur sous la fenêtre, et des marques de chaleur sur le bas du radiateur près de la commode, et il devrait y avoir un arbre de l’autre côté de sa fenêtre, avec les branches qui frottent contre la vitre parce que « la ville tarde toujours à élaguer en été ».

Je soupire. J’aurai beau me sentir déplacé, c’est ici qu’on habite, maintenant. Quand je dirai à Ganke que je rentre « chez moi » pour le week-end, ce sera ici. Alors autant m’y faire. Ça m’aiderait peut-être d’aller faire un tour.

Je trouve le carton près de la commode et je le soulève. C’est le plus léger des deux, Ganke ne devrait avoir aucun mal à le porter jusqu’à la station. Il n’est même pas très gros. Je le rapporte dans le salon. Ganke regarde la télé, adossé à la porte d’entrée.

« Tiens, mon pote. Merci. Ça m’aide vraiment.

— Pas de souci, Miles. »

Il me prend le carton des mains. Clairement, il a plus de mal à le tenir qu’il ne veut le montrer. J’aimerais pouvoir mettre le temps en pause, pour prendre le carton et traverser la ville au bout de ma toile jusqu’à Brooklyn. Ça me prendrait moins de 30 minutes. Ce n’est pas très juste de lui faire descendre le carton par l’escalier, de le lui faire porter dans la rue puis dans le métro. Il va devoir passer sa carte d’une main, en tenant le carton en équilibre. En plus, il a un changement. Et après, il devra le monter par l’escalier jusqu’à notre chambre. Mais ça doit être pour ça que Peter m’a dit : « Ce n’est pas toujours facile de garder une identité secrète. »

Alors je regarde Ganke descendre l’escalier d’un pas hésitant. Et du balcon, je le vois s’éloigner vers Brooklyn. Qui, jusqu’à hier, était chez moi. Littéralement.

« À demain, mon pote !

— À demain ! » répond-il en grognant.

Je reviens dans l’appartement. Maman me sourit, appuyée contre le comptoir. Abuelita, toujours dans son fauteuil préféré devant la télé, me regarde aussi. Je hausse un sourcil. La dernière fois qu’elles m’ont regardé comme ça, c’était après la mort de Papa, pour me dire : « Ce serait bien que tu voies un thérapeute. »

Je m’appuie contre le mur, l’air décontracté, comme si je ne m’attendais pas au pire.

« Ça gaze ? Pourquoi vous me regardez comme ça ?

— C’est-à-dire ? riposte Maman en s’avançant pour me caresser la joue. Je te regarde comme si tu étais mon fils et que je t’aimais. »

Puis elle me dépose un gros bisou sur le front. Je la regarde dans les yeux, pour que les choses soient claires : je ne suis pas dupe.

« Maman et moi, on réfléchissait, concède-t-elle en levant les yeux au ciel. Ça te ferait peut-être du bien de sortir un peu, ce soir. Tu sais, pour te repérer dans le quartier. Il ne fait pas encore trop noir. Tu restes dans les cinq rues autour de la maison, tu surveilles ton téléphone, tu rentres d’ici une heure et tu baisses ta capuche. Oh, et sors les mains de tes poches. Et ne parle pas aux inconnus…

— Bonne idée, M’man. »

Je suis d’accord avec elles, un peu d’air frais me fera du bien. Et marcher, ça m’aidera à digérer la pizza. Je regarde par la fenêtre du salon. Ce que j’ai vraiment envie de faire, c’est plonger du haut du pont de Brooklyn, d’attraper le toit d’un bus du bout de ma toile et de me relancer dans le ciel avant de retourner sur mon terrain de jeu préféré.

Mais je me dis qu’ici, à Spanish Harlem, avec tous ces gens que je n’ai jamais vus, dans un quartier que je n’ai fait que traverser, une petite promenade pépère serait peut-être plus intelligente. Je prends mon sweat gris sur le tabouret et j’enfile mes tennis devant la porte. Après un autre bisou de Maman, je prends les clés sur le comptoir. Elle me rappelle, j’espère pour la dernière fois, de ne pas m’éloigner de plus de cinq rues, de surveiller mon téléphone et de rentrer d’ici une heure, de baisser la capuche de mon sweat, de sortir les mains de mes poches et de ne pas parler aux inconnus. Je hoche la tête patiemment et je pars découvrir mon nouveau territoire.

CHAPITRE 2

Je prends mon sac à dos devant la porte, un peu surpris parce qu’il est plus lourd que dans mon souvenir. Avec un signe de main pour Maman et Abuelita, je descends l’escalier pour déboucher dans la fraîcheur de la nuit. Je tire les manches de mon sweat sur mes mains et je remonte la fermeture. Je ne m’attendais pas à ce qu’il fasse aussi froid. Mais je ne vais pas traîner longtemps. Juste de quoi m’éclaircir les idées. L’odeur est fraîche, avec un soupçon de lessive et… d’huile de moteur, peut-être ? Quelque chose de dur, sans doute caustique. Ça, ça me rappelle Brooklyn. Si ça se trouve, tout New York a la même odeur. Aussitôt engagé sur le trottoir, je remarque une nouvelle fresque sur un mur de briques, à gauche. Martin Luther King, Rosa Parks et un autre Noir important que je ne reconnais pas, avec lunettes et moustache. On dirait un professeur. Les trois visages sont composés de milliers de mots en espagnol. J’en reconnais certains, comme amor, paz, esperanza et paciencia. D’autres non : grandeza, cambio et derechos civiles.

Ça devait être un homme bien, me dis-je en continuant d’avancer. J’entends quelqu’un éclater d’un grand rire, profond et guttural, comme celui de mon grand-père. Un de ces rires qui finit par se communiquer à tous les gens autour de lui. Je me tourne vers la source, et je vois deux hommes sur le trottoir d’en face, en train de jouer aux dominos. Le plus vieux plaque un domino sur la table, se lève avec les mains sur les genoux, de cette manière pesante qu’ont les personnes âgées, et rit de plus belle.

« Tu as cru que je perdais la boule, hein ? glousse-t-il. Réessaie, petit. Je joue depuis plus longtemps que tu ne respires. »

Je souris. Mon grand-père me manque. On allait souvent à Prospect Park jouer aux dames toute l’après-midi. Il fallait souvent le coucher du soleil pour nous rappeler que le temps avait passé. Puis j’ai continué avec Papa, quand Papi est mort. Il voulait reprendre le flambeau.

Mon téléphone vibre deux fois dans ma poche et je le sors pour lire les textos. Le premier est de Maman.

M’MAN : Ton gros manteau est près de la porte, maintenant, au cas où il ferait trop froid pour ton sweat.

MOI : Merci, M’man, mais ça va. C’est plutôt agréable.

Et je ne parle pas seulement de la température. Quelqu’un écoute un disque avec une super ligne de basse, dans un appartement au-dessus de moi. J’ai déjà vu une fresque de types qui me ressemblent, et deux joueurs de dominos qui m’ont fait penser à Grand-père et moi. Et là, je passe devant une fille avec un bonnet et des mitaines, qui se déchaîne sur une guitare en chantant avec une voix trop grande pour son petit corps. Brooklyn me manque. Je pense que je regretterai toujours le quartier. Mais ici… on n’est pas trop mal.

Et là, je remarque autre chose. Tout un mur de graffitis. Des couleurs d’arc-en-ciel du trottoir au toit, tout le long des briques. Je distingue quelques mots, surtout des noms. Mais la plupart sont illisibles. Pas parce qu’ils sont effacés, ou trop gros devant moi, mais parce qu’au beau milieu du mur, il y a une nouvelle publicité toute blanche. Elle cache presque toute la fresque, avec le mot « Terraheal ». Un logo en plein centre, bleu et vert avec la planète Terre en plein milieu. Ça a l’air volontaire, comme si on avait trouvé ces graffitis moches et voulu tout arranger en collant une affiche blanche ultra-chic façon boutique d’ordinateurs, qui serait plus à sa place dans une station spatiale. Si quelqu’un voulait stériliser le mur, il aurait fallu une affiche plus grande. On remarque quand même les graffitis, comme s’ils se déversaient de sous l’affiche pour protester.

Je n’ai jamais entendu parler de Terraheal, mais clairement, ils ne doivent pas être du coin. Il y a une note « brevet en cours » dans le coin inférieur droit. Avec des petits caractères si serrés que je dois presque coller le nez dessus pour les voir.

Mon téléphone vibre, je me souviens du deuxième message. Ça en fait deux de Peter.

PETER : Eh, tu es libre ce soir ?

PETER : Je me suis dit qu’on pourrait s’entraîner.

Je meurs d’envie de lui répondre OUI tout en majuscules italiques grasses entourées d’émojis. Mais je jette un coup d’œil par-dessus mon épaule, vers la petite fenêtre au quatrième étage de l’immeuble entre la laverie automatique et l’épicerie, et je sais que les deux femmes à l’intérieur auront besoin de mon aide, ce soir. Besoin de voir ma tête. De savoir que je vais bien.

MOI : Pas possible, Peter, désolé.

Je viens de finir le déménagement avec ma mère et je suis H.S. Demain ?

Mon téléphone s’anime quand il m’appelle, et je décroche.

« Allô ?

— Oh, c’était aujourd’hui le déménagement ? Excuse-moi, j’aurais aimé venir vous aider.

— Bah, t’inquiète ! Tu devais avoir des criminels à arrêter.

— C’est pas faux. Il y a eu du grabuge à Prospect Park. Deux promeneurs de chiens qui en sont venus aux mains quand leurs animaux se sont mis à se battre. Ça s’est transformé en bagarre généralisée. »

Je souris. Sacré Peter, aucun problème n’est trop gros ou trop petit pour lui. C’est ça, être Spider-Man. C’est aider tout le monde, même quand les enjeux sont minuscules. Je tourne à l’angle suivant, et je continue d’avancer. Les lampadaires sont plus rares, il y a plus de détritus sous mes pieds. Des flocons de neige commencent à me piquer le nez et les joues.

« La tuile. Comment tu as géré ?

— Je les ai envoyés chacun à un coin du parc.

— Ha ! Comme des gamins à l’école ? T’es rude.

— Plutôt comme des adultes qui passaient une sale journée. Tout le monde a besoin de se calmer de temps en temps, Miles. En parlant de ça, la météo aussi, ça les a refroidis. Je vais...