À ceux qui sont en quête.
Et à ceux qui ne le savent pas encore.

« Notre peur la plus profonde n’est pas que nous ne soyons pas à la hauteur, notre peur la plus profonde est que nous sommes puissants au-delà de toutes limites.

C’est notre propre lumière et non notre obscurité qui nous effraye le plus. Nous nous posons la question : “Qui suis-je, moi, pour être brillant, radieux, talentueux et merveilleux ?” En fait, qui êtes-vous pour ne pas l’être ? Vous êtes un enfant de Dieu.

Nous restreindre, vivre petit ne rend pas service au monde. L’illumination n’est pas de nous rétrécir pour éviter d’insécuriser les autres. Nous sommes nés pour rendre manifeste la gloire de Dieu qui est en nous.

Elle ne se trouve pas seulement chez quelques élus, elle est en chacun de nous, et au fur et à mesure que nous laissons briller notre propre lumière, nous donnons inconsciemment aux autres la permission de faire de même.

En nous libérant de notre propre peur, notre puissance libère automatiquement les autres. »

Discours de Nelson Mandela, 1994

Texte français de Marianne Williamson

Prologue

3 h 03

Eli ne dormait pas. L’esprit perdu quelque part entre deux rives, entre deux mondes, elle suivait machinalement la course des aiguilles de l’horloge à côté de son lit. Tout était embrumé dans sa tête, elle ne comprenait pas l’origine de ce malaise diffus. Alors elle rembobina… Que s’était-il passé avant cet instant ? Elle avait l’impression qu’elle venait de se réveiller. Pourtant, étrangement, elle savait aussi qu’elle n’avait pas dormi. Alors se réveiller de quoi ? On pouvait se réveiller d’un rêve, oui. Mais était-il possible de se réveiller de sa propre vie ?

Elle s’énerva : tout cela n’avait aucun sens ! Elle se leva, alluma les lumières pour se prouver que tout était encore bien présent. Que tout existait. Cette pensée ne la rassura pas sur son état mental. Elle se dit qu’elle avait perdu l’esprit, qu’il y a quelques minutes encore, son corps, son appartement et son existence semblaient bien réels… Pourquoi soudain rien ne tenait plus ?

Eli commença à avoir peur, elle tremblait… Elle rejoignit la salle de bains en courant, manqua de se prendre les pieds dans le tapis. Elle avait besoin de se regarder dans le miroir, besoin d’exorciser ces craintes stupides. Elle avait juste besoin de se voir pour de vrai. Elle prit une profonde inspiration et leva les yeux. Mais elle ne comprit pas ce qu’elle vit, pas tout de suite. Elle vit une femme avec ses cheveux, ses yeux, ses traits. Elle se vit elle… Pourtant, elle ne se reconnut pas. Qui est cette femme ? se demanda-t-elle.

Ce n’était pas de la pitié qu’elle éprouvait, mais plutôt de la compassion, une infinie compréhension. Elle regarda la femme qu’elle était devenue, vide, terne, fatiguée – un cadavre presque – et elle voulut l’aider. Lui tendre la main. Elle chuchota à son propre reflet : « Ne t’inquiète pas, je ne t’abandonnerai pas. »

Le reflet avait des larmes plein les yeux, il avait du mal à respirer, et ce ton indéfinissable dans la voix. Il lui souffla : « Sauve-moi, il est encore temps ! Sauve-moi d’ici, je t’en supplie !

– Comment ? répondit Eli bouleversée.

– Trouve l’homme à la toge… Il est la réponse. »

Puis, le reflet redevint reflet, Eli redevint Eli. La jeune femme retourna se coucher et dormit d’un sommeil profond, enfin. Elle venait d’accepter que tout allait changer.

Première partie

1

Il y eut un avant et un après. Avant cette nuit, avant ce face-à-face troublant avec son propre reflet, et après.

Avant, Elizabeth Maguire, vingt-neuf ans, se targuait d’avoir une vie réussie. De grandes études, un diplôme d’école de commerce dont elle était fière, puis ce poste décroché dans une agence de communication réputée de la City. Comment aurait-il pu en être autrement ? Elle avait tout pour réussir : l’intelligence, la sensibilité, le charme. Elle n’en rougissait pas, cette femme au corps de mannequin, mi-déesse, mi-esclave de son physique trop avantageux. Au fil du temps, elle avait fini par accepter son pouvoir sur le sexe opposé, par se laisser ranger dans la case beauté inaccessible. Ce qui, pour tout dire, l’arrangeait.

Car c’était confortable de n’avoir jamais à s’ouvrir aux autres, de jouer la carte un peu futile de la femme forte, parfaite. Une beauté sur papier glacé, un cœur congelé sous une calotte glaciaire impénétrable. Des amants, elle en avait eu. Des inspirateurs d’un instant, des chevaliers bien vite renvoyés au loin sur leurs chevaux d’argent… Aucun pour rivaliser avec son tendre père, aucun qui puisse un jour l’aimer autant qu’il aimait sa petite Eli.

Mais son père n’était plus. Enfin, si, il vivait en elle, il lui parlait même souvent. Une terrible maladie – cette saleté de cancer – l’avait emporté huit ans auparavant. Et la grande et forte Elizabeth, redevenue la petite Eli en ce cimetière, avait dû mettre en terre la lumière de ses jours. Juste à côté de sa mère, morte en lui offrant la vie. Elizabeth n’éprouvait pas de tristesse lorsqu’elle en parlait ; comment souffrir d’avoir perdu quelqu’un que l’on n’a pas connu ? Non, c’était plutôt comme une place vacante occupée par son père.

Et ce père, il avait été tout pour elle : père et mère réunis, guide et confident. Il l’avait élevée seul, ce bel homme par l’esprit, ce grand homme par le cœur. Il lui avait offert une jeunesse en or, il l’avait initiée aux richesses de la vie, lui avait même ouvert l’esprit aux mystères de la foi. Mais pas la foi morne et sclérosée de l’Église anglicane, pas la foi naïve des comptines d’enfant que l’on fredonne pour se rassurer lors des longues nuits d’hiver. Une foi d’homme qui a éveillé sa conscience et trouvé sa propre lumière. Une foi d’initié.

Eli n’aimait pas ce mot, « initié ». Il résumait à lui seul tout ce qu’elle pouvait ressentir à propos de la spiritualité : de sa propre peur d’être jugée ou rejetée pour ses croyances, à ses craintes concernant sa santé mentale. Pourtant, dans ce mot, il y avait aussi l’ouverture à plus grand que soi, l’apaisement, et la guérison. Son père lui avait appris l’imposition des mains dans le but de traiter le corps et l’esprit. C’est ainsi qu’elle avait grandi, entre protocoles énergétiques et vieux grimoires ésotériques, elle avait été « enseignée ». Elle préférait de loin ce mot, moins connoté, à celui d’« initiée », dont, il faut l’avouer, elle n’assumait ni le titre ni la responsabilité !

Car selon les règles de sa lignée familiale, quiconque ayant reçu l’enseignement et vécu le sacre de l’éveil devenait « un frère » ou « une sœur de la Lumière ». Il se devait alors d’œuvrer à travers sa vie à allumer cette Lumière dans le cœur des profanes. Heureusement, pensait Elizabeth, si elle avait été si bien « enseignée » par son père aux théories primordiales (un peu farfelues, elle devait bien l’admettre) de la puissance de l’esprit sur la matière, elle n’avait jamais expérimenté l’éveil de sa propre conscience.

Jamais. Avant cette nuit.

*
* *

C’était donc un choc immense dans sa réalité bien rangée. Sa mission divine s’imposait à elle, comme elle s’était imposée à ses ancêtres guérisseurs avant elle. Et bien qu’elle eût passé sa vie entière à le fuir, elle ne pouvait plus ignorer cet appel aujourd’hui. Le reflet d’Elizabeth Maguire, femme de fer et d’acier, prêtresse de la communication du 142 Fenchurch Street, se mourait. Finies les publicités racoleuses pour les grands groupes agroalimentaires, finies les tenues hors de prix, finie l’hypocrisie… Elizabeth était condamnée.

Mais Eli pourrait peut-être la faire vivre, elle pourrait même la sauver ! Cette Eli éveillée : CETTE ELI INITIÉE. Et bien que ce mot continuât de la terrifier, elle n’avait plus d’autre choix que de lui faire une place dans sa réalité. De lui laisser toute sa place.

C’est ainsi qu’en ce matin lumineux qui suivit l’expérience de sa propre rencontre, la jeune femme s’était rendue comme chaque jour au siège de Xeres Advertising pour y déposer sa lettre de démission. La tristesse de ses collègues ne l’émut nullement. Pas plus que les propos courroucés de ses ex-patrons ne l’atteignirent…

Rien ne comptait plus que sa mission.

2

Dans le minuscule avion qui la ballottait au-dessus de la mer Égée, Eli n’en menait pas large. Quelle idée ! se répétait-elle pour exorciser sa décision prise à la hâte. Quitter un emploi bien rémunéré dans la capitale financière de l’Europe, rendre son loft luxueux qu’elle avait mis tant de temps à décorer… Tout ça pour quoi ? Pour se retrouver quarante-huit heures plus tard dans ce pauvre coucou qui battait de l’aile, un tombeau volant censé la conduire sur un caillou de quarante kilomètres carrés perdu au milieu des Cyclades.

Mais enfin, qu’est-ce qui m’a pris ?

Elle avait la tête qui tournait. Ne plus penser à tout cela, s’occuper l’esprit ! Elle farfouilla fébrilement dans la pochette du siège devant elle et en sortit un magazine bien épais. L’un de ces magazines de compagnie aérienne mêlant, dans une espèce de génie avide, publicités mensongères, célébrités retouchées et slogans grandiloquents. My cup of tea1, pensa Eli, non sans gêne. Car si depuis plus de six ans elle faisait la pluie et le beau temps dans le domaine de la publicité grand public, si, en apparence, elle jouait à la perfection son rôle d’inspiratrice des ménagères de moins de cinquante ans, quelque chose en elle marquait le pas.

Quand commençait-on à questionner sa vie, sa voie ? Cela ne venait pas d’un seul coup, c’était plutôt comme un venin qui se diffusait inéluctablement. Ce qui paraissait si plaisant au départ devenait peu à peu plat, morne, vain. On regardait la vie qu’on avait choisie, et l’on n’en reconnaissait rien. À partir de quel moment les collègues ne nous avaient plus fait rire, la présentation d’une nouvelle campagne, plus fait vibrer ? On se prenait à délaisser l’écran trop brillant de son ordinateur pour regarder par la fenêtre, vers le haut, vers un ailleurs. Un autre soi peut-être…

Oui, c’est là que tout avait commencé. Eli avait d’abord cru à un ras-le-bol fugace, à une fatigue passagère. Un « burn out ». Expression en vogue, bien commode pour ranger toute la détresse psychologique dont personne ne souhaitait entendre parler. « Du repos et beaucoup d’eau », avait conclu son médecin traitant. Quelques comprimés pour calmer ses migraines, d’autres, plus petits, pour apaiser ses angoisses et le tour était joué ! Elle était rentrée dans son splendide loft de Primrose Hill, seule avec cette incompréhension qui la broyait un peu plus chaque jour.

Car elle ne comprenait pas « ce qui n’allait pas en elle » ou « ce qui n’allait pas dans le monde ». Enfin, quelque chose entre ces deux entités ne collait plus. Souvent elle avait envie de sortir en pleine rue, de hurler aux gens d’ouvrir les yeux ! Elle voulait les arracher à cette léthargie maladive, les inciter à se rebeller… Mais contre quoi ? Elle ne le savait pas elle-même. Était-ce contre le temps qui passait et les réduisait à néant ? Ou bien contre la mécanique huilée de leur petite vie cadrée ? Que voulait-elle, à la fin, Eli ? Pourquoi ressentait-elle tout cela et, surtout, pourquoi eux ne le ressentaient-ils pas ?

Pourtant, au plus profond de ses questionnements, elle finissait par toucher du doigt l’insaisissable. L’Inconnaissable. Qui ne se révèle au guerrier qu’une fois celui-ci à terre. Cette force brute qui prend, qui possède. C’est cet Inconnaissable qui était entré en contact avec elle dans le miroir. C’est cet Inconnaissable qui, le lendemain, lui avait dicté sa lettre de démission. Et c’est cet Inconnaissable qui l’avait poussée à acheter son premier billet d’avion, direction les Cyclades, à la recherche d’un être dont elle ignorait tout.

« Trouve l’homme à la toge », avait dit son reflet. Une toge, cela lui faisait penser à la Grèce antique. Alors quoi de plus naturel que de rejoindre le sol hellène. Mais pourquoi l’île de Páros dont elle n’avait jamais entendu parler ? Elle n’en avait pas la moindre idée. Tout ce qu’elle savait, c’était que ce nom résonnait en elle depuis la nuit de son éveil, comme un bruit de fond. Peut-être la voix de son intuition qui voulait se faire entendre d’elle…

Tout cela lui revenait maintenant, tandis qu’elle tournait sans les voir les pages du magazine dont elle s’était emparée. Et bien qu’elle en voulût à cette force qui la manipulait comme un pantin, bien que tout son être luttât contre cette prise de pouvoir invisible, une infime partie d’elle-même lui en savait gré. Car soudain, elle n’avait plus à se battre ! Plus de masque à porter, plus de personnage à jouer, terminés le contrôle de son mental à chacun de ses gestes, le jugement incessant de cette voix accusatrice en elle. Elizabeth Maguire, le rôle de sa vie, sa première composition, reposait enfin en paix.

Mais il restait Eli, cette inconnue qu’elle allait devoir rencontrer, apprivoiser. Ce véritable elle-même : l’unique objet de sa quête. Finalement, c’était grisant de ne plus se soucier de rien, de se laisser porter par cet Au-Delà qui, Lui, semblait savoir exactement où la mener ! Alors, comme une enfant, l’Eli naissante s’était laissée aller. Elle avait autorisé cet Au-Delà à la porter au loin, elle l’avait laissé lui montrer le chemin. C’était délicieux, cette autre chose qui passait par elle pour la mener plus loin que tout ce qu’elle connaissait.

Elle ferma les yeux. Une chaleur intense venait de naître en sa poitrine, une foi insoupçonnée qui enchantait son âme et se répandait comme des bulles de champagne dans son corps. Elle se sentait portée, choisie. Élue. Oui, elle pouvait les entendre, ces milliers de bulles – ces milliers de voix – qui pourtant n’en formaient qu’UNE. Elles chantaient « Eli revient ». Mais, déjà, les bulles explosant en elle n’en étaient plus. Elles étaient des mondes, des astres, des galaxies ! Les yeux clos, Eli vit naître en elle toute l’immensité du cosmos, toute la puissance de la création. Elle n’avait plus à s’en faire désormais, c’était l’univers tout entier qui la guidait.

*
* *

La grâce, inévitablement, décrut. En trop peu de temps, Eli fut de retour sur le siège 12A de l’avion à l’approche de Páros. Le commandant de bord annonçait une température extérieure de vingt-cinq degrés, élevée pour un mois de juin à peine commencé… Elle se sentit soudain dépossédée. Ne restait-il donc rien de sa fabuleuse envolée ? Pour que sa méditation soit entière, pour qu’elle soit satisfaisante, il eût fallu en ramener quelque application dans la matière, une piste, un indice, une direction concrète où orienter sa quête.

Ce n’est qu’à cet instant qu’elle prit enfin conscience du magazine people posé sur ses genoux. Il était ouvert sur un magnifique reportage photo intitulé « Páros, berceau des dieux ». Une fausse diva se pavanait devant de très anciennes ruines, bien réelles, elles…

Son sang ne fit qu’un tour. Ces ruines, elle les connaissait !

1. « Ma tasse de thé » en anglais, c’est-à-dire ce qu’elle aime ou sait faire, sa spécialité.

3

Lorsqu’elle posa le pied sur le tarmac de l’aéroport, elle sentit d’abord le vent sur son visage. Un vent chaud, joyeux. Des deux côtés de l’unique piste d’atterrissage, un sable rouge montait en volutes vers le ciel, colonnes aspirées par les vents irréguliers avant de retomber sur le sol en poussière dorée. Eli ne pensait plus. Elle se donnait tout entière à la beauté de l’instant. Le soleil grec se couchant dans une explosion d’ocre, de rosé. Le vent déployant pour son arrivée ses plus belles compositions éphémères ; piliers sacrés semblant renaître de terre pour lui rappeler d’autres piliers, plus sacrés… et autrement plus anciens.

Elle serra dans la poche de son minishort la double page qu’elle avait arrachée dans le magazine de l’avion. Les ruines de ces acropoles hellénistiques l’appelaient, ces piliers surgis de terre comme par enchantement le lui confirmaient.

Sans s’en apercevoir, la jeune femme s’était arrêtée. Elle profitait de la prodigieuse magie de la vie, celle qui peignait des tableaux uniquement pour l’œil averti, celle qui souriait aux petites âmes qui consentaient, ne serait-ce qu’une seconde, à lui offrir un peu de leur temps. Le ciel de braise, les piliers de vent, le sol chaud d’une terre nouvellement foulée sous ses pieds, il ne manquait que l’eau pour que le tableau grandeur nature des quatre éléments fût complet. L’eau, qui, pour Eli, représentait la mère, la vie… et qu’il lui faudrait encore découvrir.

Élevée par sa contemplation, elle songea soudain avec acuité que Páros était peut-être cette Terre – cette Mère – qui l’attendait depuis toujours. L’image fugace de sa propre mère lui apparut en esprit. Comme si, d’une manière ou d’une autre, fouler le sol de cette île allait lui permettre de retrouver son sang, ses origines. Comme si Páros, divine parèdre, allait réunifier en elle ce qui avait été désuni.

Des larmes coulèrent sur ses joues. Pour la première fois, elle reconnut le vide laissé par la perte de sa mère. Elle s’était montrée forte toute sa vie, et pour ne pas accabler plus son père déjà brisé par le deuil, elle avait gardé en elle la douleur immense de cette disparition. Paradoxe, elle chérissait autant cette peine qu’elle la fuyait. Car bien qu’elle lui rappelât en permanence sa responsabilité dans la mort de sa mère – n’était-elle pas partie en lui donnant le jour ? –, elle lui permettait malgré tout de garder le contact avec elle, avec sa mémoire. Avec sa lumière…

Et toutes les souffrances du monde n’étaient rien face à ce lien.

*
* *

« Tout va bien, madame ? » Le préposé au déchargement des bagages avait posé une main sur l’épaule d’Eli, qui pleurait sans s’en rendre compte. D’un geste rapide, elle effaça ses larmes pour offrir son plus beau sourire à l’homme en habit fluo. Décontenancé par la beauté stupéfiante de l’Anglaise, le Grec se mit à bégayer. Une peau claire comme une poupée de porcelaine, de grands yeux émeraude semblant vous aspirer vers un monde inaccessible. Et de longs cheveux bruns, si lisses, dans lesquels il avait envie de glisser les doigts…

L’employé, se rendant compte que les mots ne lui viendraient plus, délaissa sa fastidieuse besogne pour accompagner la jeune déesse jusqu’à la salle des arrivées de l’aéroport. Une précieuse révérence envers la vie qui devait forcément avoir pour cette voyageuse un dessein hors du commun. Tout ce qui comptait pour lui, à cet instant, était d’escorter cette fille venue des airs vers son destin. Les quelques mètres à parcourir lui en parurent cent, le temps se figea sur le tarmac.

Puis, ce fut le bruit de fond de l’aéroport, les vacanciers en goguette et les annonces de service dans les haut-parleurs. Eli gratifia d’un sourire encore plus généreux son humble accompagnateur qui décampa sans se retourner, le cœur à jamais épris par le plus troublant mélange de puissance féminine et de fragilité enfantine qu’il eut jamais rencontré.

*
* *

Dans l’aéroport – enfin, dans la salle de quarante mètres carrés peinte en jaune vif où s’agglutinaient les passagers de l’unique vol de la journée –, Eli fut rapidement à l’étroit. Les regroupements humains n’avaient jamais été son fort. Elle se sentit coincée, prise au piège de cette masse trop compacte de gens. Des Anglais maudissaient dans sa langue, dont elle eut subitement honte, ce pays, cette attente, cette chaleur… Tout ce qui leur importait alors était de rejoindre leur hôtel « tout compris » pour pouvoir hurler sur des serveurs qui leur apporteraient leur mojito au bord de la piscine. La plupart des enfants, hypnotisés par l’écran d’un smartphone, étaient absents. L’esprit entre deux mondes, ils ressemblaient à des morts-vivants que l’on aurait simplement changés d’endroit. Peu leur importait d’être en voyage ou sur leur canapé : leur esprit n’était pas où leur corps se trouvait.

Eli détailla chaque être en cette foule improvisée, cherchant désespérément un allié contre la folie ambiante. Elle n’en trouva pas. Elle pensa à regret : Nul n’a entendu le chant des galaxies dans les airs. Nul n’a vu la magie des volutes de sable sur la terre. Et nul n’a lu l’amour infini dans le cœur du bagagiste.

Elle se sentit triste. Et seule.