© Didier Jeunesse, Paris, 2018

60-62, rue Saint-André-des-Arts - 75006 Paris

www.didier-jeunesse.com

Illustrations : Marie Leghima

Conception graphique de couverture : Jeanne Mutrel

www.letmebebold-design.com

Composition, mise en pages et photogravure : IGS-CP (16)

ISBN : 978-2-278-09720-3

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

Sommaire

Chapitre 1

Biographie de l’auteur

Du même auteur chez Didier Jeunesse

Les romans Didier Jeunesse

À tous les enfants qui aiment les plages,
le camping, les pirates et Johnny Depp.

CHAPITRE 1

Titus

Le dernier jour d’école, c’est celui que je préfère. C’est le meilleur de tous. On peut faire ce qu’on veut, les récréations durent toute la journée, on peut écrire au tableau, la maîtresse dit des bêtises, la cantine est aussi pourrie que d’habitude, mais c’est pas grave parce que c’est la dernière fois. Il faudrait que ce soit le dernier jour tous les jours.

Et le dernier jour, c’est toujours comme ça, la maîtresse nous demande où nous partons pendant les vacances. D’habitude, je ne réponds rien parce que je ne pars nulle part, ou juste chez mes grands-parents qui habitent le village d’à côté. Alors je regarde le carrelage et je compte les carreaux (il y en a quarante-cinq en largeur et trente-quatre en longueur). Mais là, j’ai levé la main et j’ai crié :

– Au bord de la mer.

– Ah ! c’est bien, a répondu la maîtresse.

Elle m’a demandé quel bord de mer et j’ai dit que je n’en savais rien. La mer, c’est la mer, c’est salé partout pareil, un point c’est tout. Alors j’ai bredouillé :

– Tout au bord.

La mer, je ne l’avais encore jamais vue.

J’avais hâte, tellement hâte de partir que je comptais les secondes. J’ai dit au revoir à Nestor, mon meilleur copain. Il habite dans le bâtiment A et moi dans le B ; le soir, avant de dormir, on se dit au revoir par la fenêtre. Ce jour des vacances, on s’est serré la main devant sa cage d’escalier. Comme il avait l’air un peu triste, alors je lui ai promis de tout lui raconter à mon retour. Mais après, il avait l’air encore plus triste, alors je n’ai plus rien dit.

*

Le lendemain, on s’est levés encore plus tôt qu’un jour d’école ; j’avais les yeux tout collés et la langue lourde comme un camion. Le soleil était encore caché par le bâtiment en face du nôtre. La voiture était entourée d’une colonie de valises et de sacs que Papa regardait en se grattant la tête. Maman avait toujours oublié quelque chose et rapportait de nouveaux bagages à chaque fois. C’était pas un départ en vacances, c’était un déménagement. Nestor me regardait par la fenêtre, il souriait. Il m’a fait un signe de la main.

Pendant ce temps-là, mes parents avaient commencé à se disputer.

– On n’a pas besoin d’anoraks ! a dit mon père. On ne part pas pour six mois. Juste pour quelques jours.

– Et s’il ne fait pas beau ? a répondu ma mère.

– Il fait toujours beau là-bas, a répondu mon père.

– On ne sait jamais.

– Et ton matériel à dessin, tu es certaine que…

Il y avait des boîtes de crayons, des paquets de feuilles, des tubes de peinture, un chevalet, toutes sortes de choses dont ma mère ne se servait jamais.

– Tu emportes bien tes grandes cannes à pêche, toi, a-t-elle dit.

– Moi, c’est professionnel, a dit mon père. Et toi, tu ne dessines jamais.

– Justement. Je ne dessine jamais parce que je n’ai pas le temps. Mais en vacances…

J’ai aidé mon père à tout faire entrer dans le coffre ; ses cannes à pêche dépassaient par la fenêtre, et la tente, on a été obligés de la mettre sur le toit. C’est un de ses collègues, employé comme lui au magasin Le Gentil Gardon, qui nous avait prêté tout ce matériel de camping.

On a poussé tous les trois pour que le coffre accepte de se fermer. Enfin, mon père a dit :

– Je crois que ça y est. Go !

Il parle un peu anglais, mon père. Normal, parce qu’il est sosie d’acteur américain pendant son temps libre. Et pas n’importe lequel, d’acteur. Johnny. Johnny Depp. Le pirate. Chez nous, dans le salon, il y a une étagère où sont alignés les coupes et les trophées qu’il a remportés dans les concours de sosies. Il en est très fier et moi aussi.

Normalement, il s’appelle Jean, mon père, mais on l’appelle Jean-Jean. Il est né dans les Deux-Sèvres, un département tout doux qui n’a rien à voir avec les Caraïbes où navigue Johnny le Pirate. C’est un homme tranquille, mon père, mais dès qu’il met son bandana sur la tête, qu’il passe ses grosses bagues, met sa boucle d’oreille et souligne ses yeux d’un trait de maquillage, adieu Jean-Jean, c’est Johnny qui débarque ! C’est un drôle de gars, mon père.

En dehors du sosie de J. D., mon père vend des cannes à pêche au Gentil Gardon. Il est incollable en hameçons et moulinets, en fils de nylon et bouchons, en leurres et amorces.

Bref, ce matin-là, il a vérifié la pression des pneus en les cognant avec le bout de son pied.

– C’est bon.

Il n’y connaît pas grand-chose, en pneus. C’est le roi de l’improvisation.

Ce qui m’embêtait, surtout, c’est que Nostradamus, mon chat, n’était pas revenu. Il n’aime pas quand on s’en va. Je l’ai appelé comme ça parce qu’il est aveugle, et que les aveugles, à ce qu’on dit, peuvent lire l’avenir. C’est pas des histoires, j’ai vérifié : quand Nostradamus se réveille une oreille levée, c’est qu’il va faire beau. Si ses deux oreilles sont couchées, c’est qu’il va y avoir de l’orage. Ça marche à tous les coups. J’ai agité son sac de croquettes pour l’attirer mais ça n’a servi à rien.

Lui aussi avait décidé de prendre des vacances, pour une fois. Des vacances de nous. Bon, tant pis, il trouverait refuge chez Nestor.

– Bonnes vacances Nostradamus, ai-je murmuré.

*

Dans la voiture, on était serrés comme des sardines. D’ailleurs, les hameçons de papa se balançaient devant mon nez ; à un moment, j’ai cru que j’allais en avaler un.

Plus on roulait, plus il faisait chaud. Plus il faisait chaud et plus mes parents chantaient, et plus ils chantaient, plus j’avais hâte d’arriver.

Ce que j’ai préféré pendant le trajet, c’est la longue queue avant le péage. Il y avait tellement de monde qu’on pouvait voir tout ce qu’il se passait dans les autres voitures. Je me suis dit qu’on pourrait sauter dans les voitures les uns des autres, et changer de vie comme ça, juste le temps des vacances.

Il y a eu un embouteillage après Tours, et un autre après Poitiers ; je me suis dit qu’on n’arriverait jamais. Surtout que pour passer le temps, mes parents se sont mis à chanter ensemble des airs d’opéra. Peut-être que c’est à cause de ça, j’ai eu envie de vomir, mais je me suis retenu. C’était embêtant d’avoir le goût du vomi dans la gorge.

On s’est arrêtés dans une station-service pour prendre de l’essence, puis mon père a vérifié les sangles qui maintenaient la tente sur le toit.

– C’est bon, a-t-il déclaré.

– Tu sauras la monter, cette tente ? a demandé ma mère.

– Évidemment. N’oublie pas que j’ai été scout.

Quand il avait mon âge, il faisait partie d’une meute de louveteaux. Son nom était Caribou Rêveur. J’aime bien le voir en photo dans son uniforme avec le foulard rouge autour du cou. À cette époque, il ne ressemblait pas encore à J. D.

Au lieu de reprendre la route, mon père a proposé qu’on en profite pour manger. Ma mère a déclaré qu’on avait oublié le pique-nique.

– T’as pas de tête, a dit mon père.

– Non, mais j’ai faim.

On est entrés dans la station. On n’était pas les seuls à crever de faim.

Ça sentait les frites et la transpiration, le parfum et la crème à bronzer. On se bousculait un peu, la queue au self était interminable.

– Je m’en occupe ! a dit mon père. Laissez-moi juste quelques secondes.

Quand il est revenu des toilettes, quelle métamorphose ! Exactement comme quand le gentil et timide journaliste Clark Kent se transforme en une seconde en Superman. Bandana sur la tête, grosses bagues en plastique aux doigts, boucle à l’oreille, traits noirs sur les paupières : adieu Jean-Jean, hello Johnny !

Il n’y avait plus qu’à laisser agir et ça n’a pas tardé.

D’abord il y a eu des murmures, puis les gens ont commencé à se retourner. Mon père faisait plein de charmantises avec les mains et les yeux, et plusieurs femmes se sont évanouies. Classique. La routine.

Mon père, lui, faisait le modeste. Il tenait son plateau devant lui ; comme n’importe qui. Je l’admire quand il fait ça.

La foule s’est fendue devant nous comme la mer Rouge devant Moïse. Trois dames l’ont demandé en mariage mais en regardant ma mère, il a dit qu’il était déjà pris.

– Dommage, ont-elles dit. Mais passez devant nous quand même.

– All right, a-t-il répondu.

Ma mère était toute fière. C’est quand même pas rien d’être la femme de Johnny Depp.

C’est pratique de ressembler à un acteur américain. Moi aussi, j’aimerais bien.

Pascal Ruter est professeur dans la région parisienne. Il a lu plein de livres, et au bout d’un moment, il a eu envie d’en écrire. Il aime beaucoup la région d’Arcachon où se déroule l’histoire de Titus et Bérénice. Mais promis, il ne les a jamais rencontrés.

Découvrez les autres romans de Pascal Ruter

La série LE CŒUR EN BRAILLE

Une comédie dramatique qui vous fera passer du rire aux larmes !

Pour ﬁnir la mère de Marie-José a apporté un grand plat, c’était la cérémonie du dessert, encore un truc italien, qui méritait un compliment.

– Génial ! Un kamasutra ! Merci, j’adore ça !

J’ai tendu mon assiette avec le super sourire de la reconnaissance.

C’était la consternation totale, je m’en suis bien rendu compte, car je les surveillais du coin de l’œil.

– Un… un quoi ? a demandé Marie-José en détachant les syllabes.

– Un kamasutra, quoi, le dessert italien, là. On va le manger ou le mettre au musée ?

– Ça y est, j’ai compris, a dit le père de Marie-José. Un tiramisu ?

– Voilà, j’ai conﬁrmé : un tiramisu.

Il y a eu un moment de recueillement, avec une ambiance divine d’exception.

Dans l’ensemble, j’ai trouvé que j’avais fait superbe impression.

Retrouvez Victor, sa famille et ses amis dans des scènes délirantes pour parler de la vie, la vraie, celle qui n’a que faire du prêt-à-penser !

Le Cœur en braille,
Trois ans avant

Le Cœur en braille

Le Cœur en braille,
Quatre ans après

Dis au revoir à ton poisson rouge !

Pascal Ruter

Un savoureux mélange entre James Bond, OSS 117 et L’Homme de Rio, pour une aventure déjantée aux quatre coins du monde !

Dès les premiers pas dans la maison, nous savons que nous sommes seuls et que mes parents ne nous ont pas précédés. Ça se sent dans le silence et dans l’air figé. Même pas la peine d’appeler. Cette absence me coupe le souffle.

– Mais putain, dis-je, qu’est-ce qui se passe ?

Dans la pénombre, Mary me paraît soudain plus âgée que ses seize ans.

– Pourquoi tu me regardes comme ça ? demande-t-elle.

– Qu’est-ce que tu viens faire en France, en fait ?

– Moi ? Mais je suis ta correspon…

– Pourquoi t’as besoin d’un correspondant ? Tu parles français comme Victor Hugo.

– T’inquiète, je parle aussi roumain, finnois, arabe et une dizaine d’autres langues. Je t’expliquerai. Pour l’instant, il y a plus urgent.

Elle a raison. Au moins, elle a le sens des priorités, chose que j’admire. Histoire d’en avoir le coeur net, je cherche dans ma liste de contacts le numéro de l’institut où travaillent mes parents. Il y a toujours une permanence. Je tombe sur un répondeur, puis quelqu’un décroche. Les rares fois où j’ai dû appeler mes parents (pour des choses de première urgence comme connaître le menu du soir), c’est toujours cette voix-là qui m’a répondu.

– Pourrais-je parler au docteur Bertrand Belhomme ? Ou à sa femme ?

– De la part de qui ?

Quelque chose me dit qu’il est préférable de mentir.

– Ici Cambridge, université d’Harvard. Je voudrais communiquer au laboratoire les données demandées sur…

– Le docteur Belhomme et son épouse ? Mais vous ne savez pas ?

Silence. Ma gorge se serre. Des gouttes de sueur perlent à mon front. Et mes veines se vident de leur sang lorsque j’entends la voix prononcer :

– Ils ont été appelés d’urgence cet après-midi au Brésil. Un début d’épidémie… Mais, les malheureux… Ils sont… Je vous en prie : allumez la télévision.

Barracuda For Ever

Pascal Ruter

L’histoire haute en couleur d’une belle complicité entre un grand-père déjanté et son petit-fils.

Pour rire aux éclats et être ému jusqu’aux larmes !

– Mon Coco, je te nomme mon aide de camp. Léonard Bonheur est nommé aide de camp. Voilà, c’est officiel.

– À vos ordres, mon Empereur ! dis-je en imitant le soldat qui se met au garde à vous.

– On va attaquer les ampoules grillées. On verra l’avenir beaucoup plus clairement ! Hein Coco ?

– Ça c’est sûr.

Je tenais un tabouret sur lequel il grimpa pour dévisser l’ampoule.

– Tu es certain d’avoir coupé le jus, grand-père ?

– T’inquiète, Coco. Et m’appelle pas grand-père.

– D’accord, grand-père. Je m’inquiète pas mais je voudrais pas que tu fasses comme Cloclo.

– Pauvre Cloclo, quand j’y pense ça me fait toujours un coup ! Un coup de jus… Ah, ah !

Il riait tellement qu’il avait du mal à tenir sur le tabouret.

– Soyons sérieux, passe-moi la nouvelle ampoule.

Des étincelles jaillirent dans sa main. Noir complet.

Les romans Didier Jeunesse

Mondes imaginaires, chroniques du quotidien,
humour, aventure. Une grande variété de genres,
portée par de nouvelles plumes acérées
et tout en émotions.

Le Pèse-claques

Mathilde Lossel

Imaginez une machine capable de révéler vos bêtises au grand jour… Pour Tabatha, il n’en est pas question ! Tous les moyens sont bons pour éviter son plus grand cauchemar : le Pèse-claques !

– Moi, M. Kam’lott, cria-t-il, j’ai fabriqué la machine… que voici !

Rouge d’excitation, il tendit les bras vers le mécanisme posé à côté de lui sur la scène.

Quelques spectateurs applaudirent. Les autres retinrent leur souffle, impressionnés par le grand monsieur en costume.

– Cette machine, construite de mes propres pieds… euh… de mes propres mains… est capable de peser scien-ti-fi-que-ment les bêtises commises par vos enfants pendant la semaine !

Un murmure ébahi monta des gradins. Ce monsieur… Calotte… – ou était-ce Carotte ? – enfin, cet homme-là leur présentait une invention révolutionnaire ! M. Kam’lott poursuivit :

– En fonction du poids des bêtises, la machine distribue aux garnements… c’est-à-dire aux… enfants… la juste punition scien-ti-fique qu’ils méritent ! En entendant le mot « punition », les parents s’enthousiasmèrent.

Megumi et le fantôme

Eric Senabre

Une belle histoire d’amitié entre un fantôme et une petite fille intrépide déterminée à enquêter sur son passé.

Hamish allait tourner les talons quand Megumi s’écria :

– Attends ! Est-ce que tu connais la maison qui se trouve au 66 Canavan Street ?

On aurait cru que tout à coup, le petit garçon avait vu le diable en personne.

– Pourquoi tu veux savoir ça ? fit-il en tremblant à moitié.

– Ma mère dit que c’est la maison de nos ancêtres.

– De vos ancêtres ? Mais…

– Ma mère a un ancêtre irlandais. Je viens de l’apprendre !

– C’est fou ! Qui aurait pu deviner ? Tu as l’air tellement euh… japonaise.

Megumi, amusée, insista :

– Alors, cette maison ?

Hamish fourra les mains dans ses poches et déclara avec une grande nervosité :

– Je peux te dire où elle est. Mais je te préviens…

Il regarda autour de lui, baissa la voix, avant d’ajouter :

– Elle est hantée.

De Cape et de Mots

Flore Vesco

Une jeune héroïne aux multiples facettes, espiègle et impertinente à souhait, à la cour du roi…

Sa mère manqua de défaillir quand elle trouva la lettre d’adieu de Serine posée sur le manteau de la cheminée. Une série de silhouettes et des flèches expliquaient son départ pour la cour, dans le but de devenir demoiselle de compagnie.

La comtesse serra les lèvres. Évidemment, c’était à prévoir, étant donné l’entêtement légendaire de son aînée. Petite, déjà, elle fuyait par la fenêtre les jours où on l’enfermait pour réviser ses gammes.

La comtesse ne savait plus que faire de cette enfant indépendante, obstinée, sincère jusqu’à l’insolence. Et si charmante que cela offensait les bienséances. Il suffisait à la jeune fille d’entrer dans une pièce pour éteindre tous ceux qui s’y trouvaient. Son père en était très fier, sa mère s’en désolait. Et Serine, heureusement, n’en avait pas le moindre soupçon. En observant plus attentivement les esquisses, la comtesse comprit que sa fille ferait son entrée au palais dans une charrette portant l’impôt sur le blé. Elle s’évanouit tout de bon.