Angel Arekin

Dirty Duet

L’auteure est représentée par Black Ink Éditions. Tous droits réservés, y compris le droit de reproduction de ce livre ou de quelque citation que ce soit, sous n’importe quelle forme.

Nom de l’ouvrage : Dirty Duet

Auteur : Angel AREKIN

Suivi éditorial : Sarah Berziou

© Black Ink Éditions

Dépôt légal mai 2021

Couverture © Black Ink Éditions. Réalisation Juliette BERNAZ.

Crédits photo : Pat Supsiri Photography

Modèle : Vadim Ivanov

ISBN 978-2-37993-189-5

Black Ink Éditions

23 chemin de Ronflac - 17440 Aytré

Numéro SIRET 840 658 587 00018

Contact : editions.blackink@gmail.com

Site Internet : www.blackinkeditions.com

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Chapitre 34

Chapitre 35

Chapitre 36

Chapitre 37

Chapitre 38

Chapitre 39

Chapitre 40

Chapitre 41

Chapitre 42

Chapitre 43

Chapitre 44

Chapitre 45

Chapitre 46

Chapitre 47

Chapitre 48

Chapitre 49

Chapitre 50

Chapitre 51

Chapitre 52

Épilogue

Remerciements

                        À Rich, mon amour, qui

croit en moi mieux que je n’y crois.

Chapitre 1

Luka

Mes 13 ans

Ma tête percuta le bord du plan de travail. La douleur explosa sous mon crâne. Des éclats blancs empiétèrent sur mon champ de vision. À moitié avachi sur le sol, je me secouai pour dégager le voile nivéen jeté devant mes yeux. Pas bon de rester par terre. Pas bon du tout. Je me relevai péniblement en prenant appui sur le placard, malgré ma tête qui avait l’air de jouer au yo-yo. La silhouette de mon père se dressait de toute sa hauteur, m’affichant son t-shirt jaune pisse, son pantalon de travail miteux et la sueur poisseuse de ses aisselles. Il paraissait encore plus grand dans la minuscule cuisine du mobil-home. Plus grand et plus menaçant. Clope au bec, il darda sur moi un œil vide, aussi bovin qu’un être humain en était capable.

— T’es vraiment qu’un sale petit con, Luka, m’asséna-t-il avant de fourrer sa pompe maculée de boue au creux de mes côtes.

Il appuya jusqu’à me renvoyer au sol, jusqu’à ce qu’une plainte de douleur s’accumule dans ma bouche et fuite comme un filet de bave dégueulasse. Là, il relâcha la pression de sa chaussure sur mes poumons et me permit de me redresser contre le meuble.

Au fond du mobil-home, ma mère pointait sur nous un regard défoncé :

— Yvan, laisse-le. Tu vois bien que t’en tireras rien.

Mon père ne l’écouta pas, il s’accroupit devant moi, saisit le col de mon t-shirt entre ses doigts épais et puissants et me ramena à quelques centimètres de son visage à la barbe mal taillée. Son haleine alcoolisée s’insinua dans mes narines et me souleva le cœur.

— La prochaine fois que je reçois un coup de fil de ta connasse de prof, je t’enfile le balai à chiottes dans le cul, t’as compris ?

Je hochai la tête, indifférent à la menace. Ce n’était ni la première ni la dernière.

Il finit par me libérer de sa poigne et gueula sur ma mère :

— Loretta, arrête de prendre la défense de ce merdeux.

Il se dirigea vers elle après avoir manqué de m’écraser les doigts par terre, attrapa sa bouteille de bière sur le comptoir et disparut dans la chambre du fond. Je ne cherchai pas à en savoir davantage. Je me relevai aussi prestement que possible, en tâtant l’arrière de mon crâne. Je sentis le contact humide et chaud de mon sang. La trace était visible sur le meuble. Je grimaçai, sans m’attarder pour autant à l’intérieur. L’odeur de moisi m’étouffant brusquement, je me précipitai au-dehors, claquant la porte derrière moi. Aussitôt, la voix de mon vieux rugit :

— La porte, merde !

Je ne répondis pas. Une main dans mes cheveux, je marchai à l’ombre de la caravane qu’un antique lampadaire éclairait partiellement, jusqu’à me laisser choir sur un parpaing qui gisait non loin. Tremblant, j’attrapai le paquet de clopes dans la poche arrière de mon jean et allumai une sèche avec mes doigts couverts de sang. Le mien. Je tachai le filtre de rouge, m’en fichai et pompai méchamment, remplissant mes jeunes poumons de nicotine.

À mes pieds, je fixai une colonie de fourmis qui passaient avec nonchalance, inconscientes du danger, transportant leurs précieuses denrées. Je les écrasai une à une avec mon index. Quand ce ne fut pas assez, j’usai de mon talon de basket pour les écrabouiller, commettre un génocide. Bientôt, la terre battue fut souillée de purée de fourmis. À peine rasséréné, je poussai un soupir, aspirai une profonde bouffée de cigarette et portai mon regard sur la rangée de mobil-homes qui s’entassaient dans le camping. On était loin d’un cinq étoiles. La plupart étaient foireux et décrépis. Tout ici puait la misère à plein nez. Ceux qui vivaient là étaient les rebus de la société. Les parias. Les crève-la-dalle. Comme mes vieux. J’avais treize ans et je savais déjà que je serais mort avant mes vingt-cinq au rythme où ça allait. Si je ne me sortais pas les doigts du cul pour m’en tirer, si je ne me montrais pas plus fourbe, plus rusé, plus cruel que les autres. J’étais doué. Mes notes au bahut étaient à chier. Mes profs me prenaient pour un demeuré ou un délinquant, quand ce n’étaient pas les deux à la fois. Mais j’étais malin, bien plus qu’ils ne l’imaginaient tous. Dans ma tête, j’organisais des plans, échafaudais mon avenir. Et il n’était pas dans ce bled miteux, à me ruiner la santé dans la vieille usine de poissons pas frais. Je me ferai du fric. Un jour, je coucherai dans une putain de baraque luxueuse, avec les plus belles femmes de cette fichue planète. Je nagerai dans mes billets et je ne saurai tellement plus quoi en foutre que je me torcherai avec, juste pour le fun.

J’éteignais mon mégot en le frottant contre le parpaing quand un gémissement me parvint depuis la caravane d’en face. Un frisson dégoûtant se fraya un chemin dans mon bide. Je le connaissais bien celui-là. Pas la première fois qu’il s’immisçait entre nos deux caravanes. La tête de lit se mit à cogner dans la cloison pourrie.

Bam

Bam

Bam

Bam

Les chocs accélérèrent leur cadence. C’était toujours frénétique. Rapide. Sans concession. Un nœud me tordit les boyaux tandis que je me remettais debout. Je restai un instant figé, le regard vissé à la fenêtre d’où filtrait une frêle lumière orangée et poussiéreuse. Ses rayons glissaient jusqu’à la pelouse élimée à force de trop nombreux passages.

Le gémissement revint, se planta dans ma poitrine. La bouche soudain pâteuse, je fis un pas vers la caravane et la lumière fanée. Je me faufilai dans les ombres de la nuit. Mon cœur se mit à cogner aussi fort que la tête de lit dans le mur. La douleur sous mon crâne parut reprendre vie, le labourer à mesure de la tension qui m’infestait peu à peu. La langue sèche collée à ma lèvre inférieure, je me dressai sur la pointe des pieds pour glisser un œil à travers la fenêtre sur laquelle la buée commençait à apparaître.

Le nœud se resserra au creux de mon ventre et mon sexe réagit en écho, durcit, alors que la gerbe me montait à la gorge.

Delilah était là. Allongée sur le ventre au milieu des draps défaits, sa chemise retroussée au-dessus de son cul. Ses longs cheveux châtains étaient relevés par-dessus sa tête et libéraient son visage angélique. Mon père disait de Delilah qu’elle avait le diable au corps, qu’il n’était pas normal pour une gamine de notre âge d’être aussi bien gaulée et de donner envie à des mecs de la sauter. Que c’était une pécheresse. Il avait sûrement raison. Elle avait déjà tout ce qu’il fallait où il le fallait. Comme un clébard, je bavais sur elle dès qu’elle sortait de sa baraque pour m’afficher ses jambes longues et fines, ses seins lourds et sa figure à se damner. Elle était trop belle et, même si elle avait été sympa, rien n’aurait pu étouffer ce qu’elle dégageait. Cette aura sexuelle qui me donnait la trique, comme à son vieux.

Il la besognait avec force, claquant son cul qui rougissait. Delilah ne bronchait pas, ses lèvres scellées, presque avalées. Son regard était rivé à un point sur le mur, jusqu’à ce qu’elle avise mon ombre par la fenêtre. Alors, ses yeux noirs se dirigèrent sur moi et ne me lâchèrent plus pendant que son père la profanait. Il faisait ça au moins une fois par semaine. Quand sa mère était trop shootée aux médocs pour même se souvenir qu’elle était encore en vie. Il s’introduisait dans sa chambre et fricotait avec sa fille. Tout le monde le savait ici. Personne ne disait rien. On ne se mêlait pas de la vie des autres. Encore moins si ça pouvait foutre le bordel dans le camping. De toute façon, on avait tous des vies merdiques. On aurait pu passer dans des talk-shows en pleurant pour apitoyer la ménagère de cinquante piges. Et après ? Personne ne sauverait Delilah. Ni moi, ni eux. Personne ne me sauverait non plus. Fallait compter que sur nous-mêmes.

J’observai Delilah à la dérobée jusqu’à ce que son père jouisse dans sa capote et se relève en abandonnant sa fille derrière lui, sans même lui adresser le moindre regard, comme si c’était juste un trou dans lequel se vider. Ou que la honte le rattrapait et l’enveloppait comme un vieux miasme. Avant de franchir le seuil, il lui jeta :

— Brave petite fille.

Et il ferma la porte de la chambre derrière lui.

Delilah rabattit sa chemise sur ses cuisses, mais resta sans bouger au milieu des draps. Son regard était toujours planté dans le mien. Pas une larme ne coulait. Ses yeux s’étaient asséchés avec le temps. Au début, je l’avais déjà vue pleurer, mais impossible de me rappeler quand. Ça faisait trop longtemps que je la surprenais les fesses à l’air. Je n’éprouvais pas de pitié pour elle. Pas plus qu’elle n’en avait pour moi. On aurait pu orchestrer un concours de celui qui détenait la vie la plus pourrie. Je n’étais pas sûr de qui gagnerait, mais une chose était certaine : on serait sur le podium tous les deux.

Quand j’entendis du bruit dans son bungalow, je reculai et retournai m’asseoir sur mon parpaing, m’allumai une autre clope et arrangeai ma bite tendue dans mon froc. C’était assez crade de bander dans ces conditions, mais là non plus, je ne me souvenais plus de la première fois où ça avait commencé. C’était devenu mon porno.

Je passai la main sur l’arrière de mon crâne, palpai la meurtrissure dont le sang coagulait lentement et poussai un soupir en même temps qu’un rouleau de fumée.

La porte de la caravane s’ouvrit peu après. Je n’avais pas bougé, pas plus que ma trique, d’ailleurs.

Delilah émergea de son salon enfumé, referma la porte derrière elle et sauta au bas des deux marches constituées de parpaings sur la pelouse entamée. Elle ne portait que sa chemise, aux boutons à moitié défaits. J’avais une vue parfaite de ses cuisses bronzées, parsemées de taches de rousseur, de la naissance de ses seins, avec le crucifix qui pendait autour de son cou juste avant de se perdre parmi les courbes honteuses de son corps. Ses longs cheveux s’arrêtaient au creux de ses reins. Une mèche enveloppait son épaule et dévalait la rondeur de sa poitrine. Merde, cette fille ne ressemblait à aucune autre nana du bahut. C’était facile de lui donner dix-sept ou dix-huit ans. Elle n’avait rien d’une gamine. C’était déjà une femme avant l’heure. Peut-être que c’était l’endroit dans lequel on vivait qui nous poussait à grandir plus vite. Pour se tirer dare-dare.

Pieds nus, elle s’approcha en silence, se planta sous mes yeux de toute sa hauteur, leva la jambe et la glissa entre les miennes, ses orteils s’accrochant au bord du bloc de pierre. Les genoux pliés, les poignets dessus, je soutins son examen. Ses iris étaient si noirs que des obsidiennes semblaient s’être enchâssées à l’intérieur. À la fois glacées et brillantes. Un puits sans fond. Personne n’était capable de dire ce qu’elle pouvait penser, tout comme elle prenait un malin plaisir à ne jamais le révéler. Sauf peut-être à moi. Parce qu’on avait un secret tous les deux. Chaudement gardé. Mais chut… Même y songer était trop dangereux.

Delilah humecta sa lèvre inférieure d’un coup de langue. Je portai ma clope à la bouche d’une main, aspirai fort mon délicieux poison, de l’autre, je palpai son mollet. Ses orteils rampèrent sur la pierre rêche jusqu’à ma bite sur laquelle ils appuyèrent doucement. Son regard luit de cette lueur familière. Matoise et fourbe. Delilah était une salope sans sentiments. Mais je ne bronchai pas. Je ne bougeai pas, mes doigts refermés autour de sa cheville, parés à la foutre par terre en cas d’attaque. Je continuai de fumer. Elle continua de me fixer. Jusqu’à ce que ses lèvres s’entrouvrent, s’étirent en un sourire tordu. Je n’avais jamais vu Delilah afficher un sourire normal, mais j’ignorais si le mien l’était aussi.

— T’aimes ça ? me demanda-t-elle finalement.

— Que tu me tripotes ou que je te mate ? répliquai-je sans marquer la moindre honte ou trace de pudeur.

Un bref éclat de rire lui échappa. Elle appuya légèrement ses orteils sur ma queue tendue. C’était agréable, excitant même. J’aurais bien aimé ôter les boutons de mon jean et mon caleçon pour sentir sa peau sur la mienne.

— Ce que tu as vu par la fenêtre, sale pervers.

Un rictus se déploya sur mes lèvres.

— Ouais, ça m’a plu.

Ses yeux se plissèrent. Sans retirer son pied, elle se pencha au-dessus de mon visage, vola ma clope et la porta à sa bouche. Elle tira quelques taffes en silence, ses orteils poursuivant leur caresse.

— T’as un putain de problème dans la tête, Luka, me balança-t-elle.

— Ouais, parce que t’es très saine d’esprit aussi, hein ?

— C’est pas moi qui te mate…

— Sale menteuse.

Son regard m’affronta, impassible, mais elle ne pouvait pas me mentir. Oh, elle en était capable, bien sûr. Elle racontait même des salades comme personne. Delilah était une fichue baratineuse, mais pas avec moi. Elle ne pouvait pas me la faire. Je la connaissais depuis toujours. Je savais tout d’elle.

Sans ciller, elle me rendit ma clope et répliqua :

— Tu devrais aller régler ton petit problème, ça a l’air douloureux.

Son pied pressa.

— Tu veux pas m’y aider ? dis-je en lui décochant un clin d’œil vicieux.

— Je préfère encore sentir la viande de mon vieux que la tienne.

Cette fois, ses orteils s’enfoncèrent avec violence dans les boutons de mon futal jusqu’à ce que la douleur me fasse réagir. Mes ongles ployèrent dans sa chair. Elle se crispa, alors que je contractai la mâchoire.

— Lâche, intimai-je.

— Toi d’abord.

— C’est toi qui es venue foutre ton pied ici. Enlève-le.

— Je croyais que t’aimais ça, Luka.

— Pas dans ces conditions. Lâche.

La salope me faisait un mal de chien. J’étais à deux doigts de la bazarder en arrière, quitte à lui péter une cheville, tant la brûlure devenait intense. Je n’étais plus assuré de contrôler la rage qui se consumait d’ordinaire dans mon sang. Il n’était bon pour personne qu’elle resurgisse. Nul ne savait ce qui pouvait en sortir, et moi non plus. Delilah ne la craignait pas, mais elle avait appris à s’en méfier. C’était un bon point pour elle. Parce que je ne l’aurais pas épargnée. Pas plus elle qu’une autre. Au contraire, ma fureur sur elle serait encore plus sournoise et cruelle. Delilah était bien trop importante pour qu’elle puisse passer pour une fille lambda sans intérêt. Son cul me faisait tellement envie que je ne comptais plus le nombre de fois où je m’étais branlé en pensant à elle.

L’air de rien, elle repoussa une mèche de ses cheveux, me toisa d’un regard de reine, puis recula lentement le pied. Elle me caressa encore quelques secondes, pendant lesquelles je libérai sa cheville pour, de mon pouce, tracer des arabesques sur sa peau. La douceur, après la violence, alluma un brasier dans mon ventre. Je l’aurais bien volontiers prise comme son enfoiré de père, mais elle ne m’autoriserait pas à la toucher. Delilah ne couchait pas avec moi. Jamais. Si je la voulais, je devrais lutter pour l’obtenir, mais je n’avais pas l’intention de me laisser baiser de cette façon.

Un rictus ourla ses lèvres charnues, un appel à des galoches mouillées et chaotiques. Delilah ne réveillait aucune délicatesse en moi, plutôt tout un panel de douleurs différentes, de la plus petite à la plus terrible.

— Tu as tué toutes ces fourmis, nota-t-elle soudain, son pied nu les collant à son talon. Pourquoi ?

Je reniflai d’un air méprisant.

— Parce que je le pouvais.

— Quand on est roi, on a des devoirs à rendre à son peuple, me nargua-t-elle, un sourcil arqué. On ne massacre pas sans impunité.

— Je ne suis pas roi.

— Qu’es-tu alors ?

Je pompai sur ma clope, la dévisageai à travers un nuage de fumée tandis qu’elle reculait d’un pas, fourrant ses pieds nus dans l’herbe. Elle jeta un coup d’œil sur les marques en croissant de lune qu’avaient creusées mes ongles dans sa chair, puis planta ses yeux dans les miens.

— Je suis leur dieu, répondis-je. Je régule la vie selon mon bon vouloir.

Elle pouffa de rire en secouant la tête.

— Toi, Luka, tu es un diable.

Elle recula d’un pas.

— Et toi, Delilah, qu’est-ce que tu es ?

— Ton alter ego.

— Je suis seul.

— Plus pour longtemps.

Sur cette phrase sibylline, elle tourna les talons, m’afficha l’arrondi de ses fesses et disparut à l’intérieur de sa caravane.

Je souris à mon tour, puis écrasai une fourmi solitaire sous mon doigt.

Chapitre 2

Luka

Mes 15 ans 

Entouré de mes potes, je fumais pendant l’interclasse, le pied en appui contre le mur du bahut. Mon regard traînait paresseusement sur la cour noyée par la foule d’élèves. Le lycée ressemblait à un immense préfabriqué, oublié par la ville. Un amas de tôle posé sur un terrain vague, au pied de la montagne. On y entassait la moisissure des bas quartiers. Ça puait la misère et le mépris autant que dans le camping où nos caravanes se disputaient l’espace. Rien de bien ne pouvait sortir d’ici. Quel crédit accordait-on à un bac arraché de cet enfer ? Aucune idée, mais je n’y croyais pas des masses. Ça n’avait pas d’importance, je ne comptais pas sur les études pour me forger une place au soleil. J’avais d’autres ambitions.

Au milieu d’un nuage de fumée, j’aperçus la silhouette sulfureuse de Delilah, plantée près de l’un des panneaux de basket. Comme d’habitude, elle traînait avec sa cohorte de pimbêches geignardes. Elle n’avait rien en commun avec ces filles insignifiantes et superficielles, mais elle jouait la comédie comme personne. Elle se fondait dans le moule des nanas branchées et sexy. La plupart de mes potes s’acharnaient à vouloir la coller dans leur pieu, mais Delilah ne les calculait même pas. Elle ne baisait qu’avec les mecs populaires, ceux qui lui donnaient le sentiment d’être belle et importante. Ça lui servait à se créer sa basse-cour de pintades qui n’avaient d’yeux que pour elle. C’était marrant de la contempler en train d’agiter ses doigts agiles autour de toutes ces marionnettes stupides. Plus elle se montrait salope avec ses soi-disant copines comme avec ses mecs de passage, plus elle incarnait la personne à suivre, la fille que tous voulaient approcher. Juste histoire de s’approprier les miettes de son succès. J’adorais la mater. C’était tellement bandant de l’admirer pendant qu’elle les pigeonnait avec une facilité déconcertante. De temps en temps, elle essayait de m’utiliser aussi, pour tâter mes limites, découvrir à quel moment je craquerais et me roulerais à ses pieds comme un fichu valet. Je la laissais jouer. Je lui donnais parfois l’impression de céder, puis je reprenais tout et m’éclatais à la regarder vitupérer ou nourrir sa colère par de longs silences arrogants et des œillades méprisantes. Delilah était mon passe-temps favori, comme j’étais le sien.

Elle surprit mon regard sur elle, le soutint un instant, le menton hautain. Son rictus tordu hantait ses lèvres délicieuses. C’était ironique de songer que je l’avais vue s’en servir à de nombreuses reprises, mais que je n’y avais jamais goûté moi-même. J’ignorais son goût, son velouté. Je me contentais des fantasmes, et j’en possédais un sacré paquet envers elle. Dans ma tête, Delilah nourrissait tous mes délires sexuels. Plus le temps s’écoulait, plus ils devenaient innombrables et immoraux. Je connaissais tout de son corps, j’en avais surpris la moindre parcelle depuis longtemps. Je pouvais l’imaginer comme bon me semblait, selon mes caprices. Dans mes rêves, elle était à moi. Dans la réalité aussi, mais d’une autre façon. La seule chose qui m’était familière, c’était son odeur. Pas le parfum qu’elle piquait régulièrement au supermarché, mais celui de sa peau sucrée. Pas une odeur de pain d’épice, d’agrumes ou de fruits à la crème ridicule et improbable. Son arôme était indéfinissable. Je savais juste qu’il me plaisait et m’attirait comme une abeille sur son pollen.

La sonnerie retentit et nous arracha au regard de l’autre. Je jetai mon mégot sur le sol et l’écrasai d’un coup de talon, puis emboîtai le pas de mes potes. Les filles piaillèrent autour de Delilah. Elle les laissa passer devant elle, comme je laissai filer les mecs devant moi, afin qu’on se retrouve côte à côte, l’air de rien.

Nos épaules se frôlèrent. J’étais plus grand qu’elle maintenant, presque une tête nous séparait. Je matais son décolleté largement ouvert à la cantonade.

— Toujours à traîner avec tes potes décérébrés, me lança-t-elle d’une voix assez forte pour que tout le monde l’entende.

— Toujours à traîner avec tes pintades aux gros nichons, répliquai-je en bâillant.

J’attirai sur moi plusieurs regards haineux de ses copines. Je m’en fichais comme d’une guigne. D’autant que j’en avais déjà baisé deux d’entre elles dans les chiottes du bahut.

— Si superficiel, rétorqua-t-elle.

— Parce qu’il n’y a rien en dessous, chérie. Si je gratte la surface de ces meufs, je découvrirai juste du toc.

Je claquai ma langue contre mon palais.

— Tu ne sais peut-être pas regarder.

— Je ne m’attarde pas sur les secondes zones. Va donc te faire tringler par ton prochain joueur de basket. T’auras l’impression de péter des paillettes.

— C’est toujours mieux que de sentir l’huile de moteur au fond de ton pieu, m’asséna-t-elle, avec son rictus en coin.

On adorait se foutre sur la gueule pour le spectacle au bahut.

J’abaissai les yeux sur mes ongles légèrement noircis par le cambouis. Je trafiquais quelques bécanes. C’était mon temps mort. Le moment où ma tête se mettait sur pause, quand mes mains œuvraient sur les rouages de la machine.

— Luka, laisse tomber cette salope, me lança Peter en me hélant d’un geste de la main. Elle a des fils barbelés autour du vagin.

Je ne pus retenir un éclat de rire, penchai la tête vers Delilah et murmurai pour qu’elle seule puisse m’entendre :

— Ouais, ça, c’est clair, hein ?

Je pivotai face à elle et chuchotai :

— J’ai hâte de les retirer.

Elle me décocha un clin d’œil, avant de me balancer un coup de pied dans le tibia :

— Ce jour n’est pas près d’arriver ! Pour toi, je suis prête à rajouter quelques mines antipersonnel supplémentaires.

— Pétasse ! grognai-je.

Elle passa son index le long de ma mâchoire contractée, après que j’ai massé mon tibia douloureux.

— Luka, toi et moi, on sait que t’adores les barbelés et tout ce qui fait mal, n’est-ce pas ?

— Seulement sur les autres, ma puce.

— Toujours aussi charmant.

Elle s’éloigna dans le couloir opposé au mien en m’adressant un geste de la main.

Chapitre 3

Luka

Mes 15 ans

Je me demandais souvent à quoi les ados de mon âge, dans un autre quartier, une autre vie, avec plus de fric ou plus de chance, consacraient leurs samedis après-midi. Chez nous, il n’y avait rien à faire, à part glander devant la télé – bien que celle-ci soit en général séquestrée par mes vieux –, fureter dans le camping, à boire des bières avec des potes ou dealer de temps en temps. Alors, je dealais. De temps en temps. Mais de plus en plus souvent. Je gagnais un peu d’argent. Je ne le dépensais jamais, je le planquais. Je n’en parlais à personne. La discrétion était la clé de toute ascension. Si mon père apprenait que je trafiquais, il me mettrait une beigne et me piquerait le blé sans une once de remords. Si mon frère le découvrait, il essaierait de me mettre une trempe lui aussi, mais il aurait plus de mal, parce qu’avec lui, je ne me gênais pas pour rendre les coups, et il tenterait aussi de me faucher l’oseille. Ce monde n’était pas fait pour les lâches ou les rêveurs. Il était pragmatique. Alors, je l’étais. Je n’éprouvais aucune culpabilité à vendre de la drogue à ceux qui souhaitaient s’envoyer au pays des merveilles, oublier leur vie, leurs emmerdes, leur cerveau. Je ne les plaignais pas, même s’ils venaient vers moi défoncés, en offrant des billets dont la provenance risquait de faire gerber la ménagère. Je ne posais aucune question. Je vendais de tout, mais le plus souvent de la weed. Je ne consommais pas moi-même. Jamais prendre sa propre drogue, c’était l’un de mes dogmes. J’étais plus clean qu’un amish. Ma seule concession s’incarnait dans mon bout de nicotine, planté entre mes lèvres, pendant que je regardais passer sur le trottoir d’en face le vieux Marvier. L’une des curiosités du quartier. Il vivait dans une bicoque au milieu de la forêt, à quelques kilomètres au sud du camping. Il ne payait pas de mine. Gilet déguenillé, pantalon en crêpe beige si fatigué que les coutures s’effilochaient et des mocassins à pompon ridicules. Il affichait constamment un air rogue et lacérait les gens d’un regard mordant, comme si tout le monde était un ennemi à abattre, malgré ses paupières plissées et ses yeux cerclés de rides profondes. Son visage était tellement parcheminé qu’il me faisait penser à un vieux Shar-pei. Non, vraiment, il était miteux.

Sauf que je savais…

Je l’avais repéré plusieurs fois. Il tirait du pognon en se cachant tant bien que mal avec ses grands coudes dégingandés. Ses doigts fripés entassaient une jolie liasse de billets neufs tous les samedis après-midi, avant de la fourrer dans une poche intérieure de son veston. Je n’avais pas oublié. C’était resté à errer dans un coin de ma tête pendant des mois. Quelques fois, je m’en rappelais, puis le mettais de côté. D’autres, comme maintenant, alors qu’il traversait la rue après avoir zieuté à droite et à gauche, le souvenir des billets s’incrustait avec plus de force dans ma cervelle.

Je me léchai les lèvres avant d’y fourrer ma clope et fumai en l’observant en train de s’éloigner dans la rue, pressé de rentrer chez lui. Il courait presque, comme s’il avait un truc collé au cul qui le gênait et qu’il devait retirer très vite. Machinalement, je lui emboîtai le pas, à distance. Il remonta la longue avenue, ses chaussures trop grandes claquant le bitume, puis emprunta la rue des Peupliers pour commencer à grimper la colline. Pas très loin, les mobil-homes se découvraient dans le crépuscule naissant. Les vitres luisaient et reflétaient le soleil couchant, donnant presque l’impression que l’endroit était habitable et plaisant. Si on passait vite fait devant.

Marvier tourna à l’angle suivant et s’enfonça sur une piste parsemée de nids-de-poule au milieu des arbres touffus du coin. Je le suivis, après avoir éteint mon mégot par terre, et me glissai dans les broussailles, quelques mètres en retrait. Bien qu’il soit seul, il continuait d’avancer comme si le monde lui fichait la trouille, qu’il pouvait lui arracher sa veste pourrie, ses mocassins flétris et sa pauvre carcasse avinée et décrépie.

Marvier ne sortait de chez lui que pour quelques courses. Il était aussi misanthrope que j’étais foutu. Mon père avait dit une fois : la guerre. C’est la guerre qui l’a rendu cinglé. Je n’en savais rien, de la vérité, et je m’en fichais comme de l’an 40. Ce n’était plus mon époque. Ce n’était pas ma guerre. Je ne luttais pour rien. Aucune cause. Juste la mienne. Ma survie.

Sa baraque se dévoila au milieu des chênes et des bouleaux, dans un bois sombre, presque noir, et le foutoir ambiant. Marvier était aussi un empileur compulsif. Il suffisait de jeter un œil sur son entrée et sa terrasse pour en juger. Des tas de merdes crevaient presque le plafond. On aurait pu y perdre un môme là-dedans. Des magazines par milliers se dressaient sous l’avancée du toit, et même par-delà l’une des fenêtres. Son intérieur ressemblait à un immense dédale d’encombrants, de piles de journaux et, au bruit que je surpris, était envahi de poules.

Je le scrutai à l’abri des broussailles jusqu’à ce qu’il disparaisse dans sa maison branlante. Un sourire naquit sur mes lèvres. On était vraiment au milieu de nulle part ici. Bien planqué.

Je rebroussai chemin après avoir pris mes marques, examiné les alentours, surveillé les quelques allées et venues du vieux. Je me demandais quand, pour la dernière fois dans sa vie, il avait laissé quelqu’un entrer dans son monde, ou même quand pour la dernière fois il avait accepté de parler à un autre humain. Il y ressemblait à peine lui-même. Une espèce de peau qui bouge, qui fuit les autres, s’interrogeant tout juste sur sa présence sur Terre.

Je retournai au camping, avec une idée qui germait dans ma tête. J’en avais toujours. Tout un tas. Des bonnes, des foireuses. Certaines qui m’enverraient en prison, d’autres qui me coinceraient ici à jamais, et peut-être parmi les innombrables qui filaient dans mon cerveau, quelques-unes qui me permettraient enfin de foutre le camp.

Alors que je franchissais la dernière rangée d’arbres, je reconnus la voiture de mon frangin stationnée le long de la vieille route que personne n’empruntait jamais, parce qu’elle n’avait aucune destination. Juste un terre-plein au bout. Un peu comme notre vie ici. Une vieille route pourrie qui ne mène nulle part.

Je m’approchai, même si je savais d’emblée ce que j’y découvrirais. Je n’éprouvais jamais grand-chose. Du moins, je ne montrais rien. Quelquefois, j’avais l’impression que les émotions passaient sur moi sans s’arrêter. Je les trouvais inutiles, encombrantes et, en général, je me forçais à ne rien ressentir, à me convaincre que ce n’était pas important, pas douloureux, pas nécessaire. De temps en temps, ça fonctionnait, d’autres fois, non. Mais j’arrivais toujours à en tirer quelque chose. De bon ou de mauvais, ça dépendait souvent de mon humeur.

La voiture bougeait et grinçait au milieu du sentier. Un peu plus loin, les premiers mobil-homes se dessinaient dans le paysage, mais de là où elle était garée, personne ne pouvait la repérer. Sauf moi. Ce jour-là.

La fenêtre arrière était ouverte et laissait fuser les gémissements. Je vis bientôt les silhouettes. Assises à l’arrière, l’une sur l’autre. Un corps qui ondulait au-dessus, l’autre qui prenait en dessous. Une poitrine dressée, des cheveux longs, une gorge découverte. Et celui de mon frère adossé au siège. De là où je me tenais, je ne pouvais qu’imaginer sa main palper son cul. De l’autre, en revanche, je le voyais agripper sa nuque, puis tirer sur ses cheveux avant de les rouler dans son poing. Elle gémit et cria plus fort, prenant son pied ou faisant semblant. Avec elle, je n’étais jamais sûr, elle jouait tout le temps la comédie, pourquoi pas là-dessus aussi ?

Je m’adossai à un arbre et la matai. J’adorais la regarder. Ça me faisait toujours mal. Au fond de la poitrine. Une douleur atroce qui finissait par m’exciter. Ça ne manqua pas, comme chaque fois que je la chopais en train de baiser. Ça arrivait régulièrement. Avec mon frère aussi. Elle trouvait ça encore...