COLLECTION noire & suspense

Crédits photographiques : Midjourney

Composition du livre : Valentine Flork/Agence A&L

Distribution : Immatériel

ISBN papier : 9782385330057

ISBN numérique : 9782385330040

2ème édition

Dépôt légal : février 2023

Éditeur : Les éditions d’Avallon

342 rue du Boulidou

34980 Saint-Clément-de-Rivière

© 2022 Les éditions d’Avallon

La Tour de Lille

Du même auteur

Le Vagabond de la Baie de Somme, éditions Ravet-Anceau, 2005

Droit de véto, éditions Ravet-Anceau, 2012

Sauvage Marquenterre, éditions Ravet-Anceau, 2018

Les petits chemins ne sentent plus la noisette, éditions Ravet-Anceau, 2020

Mort sur la Lys, éditions Ravet-Anceau, 2009

L’Africaine du Havre, éditions Ravet-Anceau, 2011

Veuve Coquelicot, Nouvelles éditions Krakoen, 2013

Le Planqué des huttes, Pôle Nord éditions, 2014

Quai des luttes, Pôle Nord éditions, 2016

Fenêtre sur vide, Aubade éditions, 2022

Léo Lapointe

La Tour de Lille

ROMAN

Chapitre 1

Il s’en était fallu de peu, mais c’était quand même trop tard. Les sirènes des pompiers avaient hurlé comme s’il était encore vivant. Le sang imbibait lentement la moquette lorsqu’ils étaient arrivés.

Pourquoi j’avais pensé aux insectes, aux cafards, aux puces, à ce moment-là ? À cause de la moquette.

Elle était là aussi. Toujours là.

Pâle quand même. Le couloir mal éclairé était rempli de monde. Le petit peuple terne des bureaux sortait des placards. Personne ne pouvait voir ce qui s’était passé, pas même le premier rang écarté par des pompiers nerveux qui demandaient de l’air. Ils étaient encore essoufflés, ils n’avaient pas attendu le maudit ascenseur toujours coincé par des chariots dégueulant de cartons d’archives en route vers leur dernière demeure. Personne au rez-de-chaussée n’avait pensé à les envoyer vers l’autre ascenseur, le Komintern comme le surnommait la toute petite élite qui s’autorisait à en faire usage, au risque de rencontrer le Patron.

Alors les yeux étaient braqués sur Elle. Personne ne songeait que l’autre, le Patron, pouvait être là. Les portes capitonnées étaient fermées, comme d’habitude. Seules les femmes de ménage pouvaient en baissant la voix raconter parfois le canapé, la table basse et les deux fauteuils profonds dans le coin opposé au bureau de ministre. Tu parles, de ministre !

Tous les couloirs du bâtiment étaient sans fenêtre, distribuant de petits bureaux encombrés d’armoires, de poussières et de cadavres divers. Chacun et chacune semblaient s’évertuer à s’enfermer, scotchant des papiers aux fenêtres sans rideaux pour éviter le soleil, épinglant des photos de montagne blanche ou de lagon bleu et des dessins d’enfant pour se rappeler qu’un jour ils avaient existé, entassant des cartons, toujours des cartons, toujours plus haut sur des armoires métalliques, jusqu’à empêcher l’air de circuler et la lumière de pénétrer vers le couloir.

Ils entendirent le claquement de la décharge électrique et se turent. Une deuxième fois, avec ce petit écho mou d’un corps qui s’arc-boute et retombe. L’entendaient-ils ou l’imaginaient-ils ? Cet évènement obscène au sein de leur monde éteint les avait soudainement hissés au rang de héros d’une série télévisée. Ils entendirent la troisième tentative de réanimation, puis le commentaire désabusé :

— Allez, on remballe, c’est fini. 

Le Roquet s’était précipité parmi les premiers, il redressa sa petite taille et, d’un geste qu’il voulait autoritaire, essaya par un moulinet de bras de repousser la foule :

— Allons, allons, retournez au travail, c’est fini. 

Il calculait déjà. Mais il se plantait, comme toujours. Rien n’était fini.

Personne ne les avait vus venir, mais une haie silencieuse s’ouvrit sur leur passage. La cavalerie, les tuniques bleues rentraient dans le jeu. Tous les spectateurs penchaient avidement la tête dans le sillage des uniformes. Ils la virent blêmir, Elle.

La mâchoire énergique alourdie par le pouvoir était contractée, les yeux noirs trop fardés scintillaient déjà de colère sous le rimmel. Elle aussi calculait bien sûr, mais plus vite que les autres : elle les savait prêts à la curée si elle vacillait.

La porte capitonnée restait obstinément fermée. Était-il là ? Cela se murmurait obstinément, et de plus en plus hostilement. Il est là, mais il n’affronte pas les problèmes, comme d’habitude.

Moi je n’en savais pas plus qu’eux, mais je pensais que non. Ils étaient trop solidaires au neuvième étage pour la laisser seule affronter la tempête qui s’annonçait.

Comique, quand même, cinq ans de pouvoir absolu et de manipulations pour en arriver là ! Oserais-je le dire ? La situation m’amusait. Aurait pu m’amuser si A. n’était pas mort.

Parce que ça, ça ne faisait pas de doute. Comme dit l’autre, tout le monde naît dans le sang de l’accouchement, mais qui naît une deuxième fois dans le sang périra dans le sang. Et j’ai repensé à l’autre histoire, vieille maintenant de quelques mois.

Chapitre 2

Du sang, c’est ce que la police avait d’abord trouvé dans l’appartement. Les gens du quartier avaient appelé. Tradition ici, de savoir ce qui se passe chez les voisins. Ça date des mines.

Même si les corons en briques disparaissent, les traditions ne s’effacent pas. On savait tout, des coups de reins aux coups de gueule au sortir du baquet d’eau, alors que le bleu trempait déjà dans la lessiveuse pour se débarrasser du crassier. Des mariages aux cocufiages, des naissances aux enterrements, des coups de grisou aux coups de grève ; Bouyéyé, vive la grève ! Alors tu parles, des coups de feu ! La dernière fois, c’était l’occupation de la fosse par les gardes mobiles en quarante-sept.

C’étaient pourtant des gens tranquilles, des gens bien, des fonctionnaires, tu t’en rends compte ! Et elle, elle était montée, de Bruay à Lille, ce n’est pas rien ! Et voilà, morts, tous les deux !

On avait vu dans le quartier arriver d’abord les flics, puis les pompiers qui étaient repartis assez vite. Mauvais signe, quand ils repartent trop vite, les pompiers. Chez nous, on les aime bien. C’est de l’Histoire, ça aussi. Mais les flics étaient restés, et non pas seulement les nôtres, ceux de notre ville, mais aussi des types en costume. C’était sérieux.

Moi je parle encore de ça maintenant. Je ne me souviens plus si la télé régionale en a parlé. Moi, c’est par le journal que j’ai appris. Tout ça c’était dans les journaux, tout le monde y allait de son témoignage : et que je les connaissais, et que j’ai entendu les coups de feu, et que j’ai eu peur, et que j’ai appelé et que c’est-y pas malheureux !

Dans le journal, dès le lendemain, il n’était question que de suicide. L’un avait tué l’autre, puis s’était donné la mort.

Moi je n’avais pas acheté le journal. Je ne l’achète jamais. Pourquoi dépenser, je le trouve au bureau. Parfois mon chef a découpé une connerie qui l’intéresse, mais c’est tellement rare. Il n’y a que lui qui l’intéresse, alors tu parles si c’est rare qu’il trouve quelque chose à se mettre sous la dent, le Roquet. C’est pas comme si c’étaient ses ennemis qui l’intéressaient au point de découper des articles sur eux. Là, je ne le lirais pas souvent, le journal.

Encore que… Qui le connaît, à part la Cour et ses souffre-douleur ?

Ce que je supporte le moins dans le bureau, même par rapport au chef, c’est la moquette, avec les puces qui reviennent chaque été. Et ce jour-là, j’arrive, je vois du monde dans mon bureau, la timbale de café à la main, et je vois une grosse tache marron par terre. Je m’apprête à gueuler, mais c’est tellement bizarre, les gens me regardent comme si j’étais Lazare ressuscité.

— T’es pas au courant, apparemment ?

— Au courant de quoi ?

— Fabienne est morte !

— Hein ! Mais de quoi ?

— Tu le fais exprès ou quoi, t’as pas lu les journaux ?

— Ben non, hein, sinon je saurais !

— Regarde ! 

J’ai vu leur photo. Enfin, lui je ne le connaissais pas, j’ai vu la photo de Fabienne, une photo plutôt vieille, elle avait les cheveux longs. Mais pourquoi elle a fait ça ? Y a rien dans l’article.

— Alors, t’as vu !

— Ouais, c’est moche. Mais pourquoi ils ont fait ça ?

— Mais enfin, t’es au premier rang pour le savoir ! T’es quand même dans les comptes !

— Et alors, quel rapport ?

— Mais elle a tapé dans la caisse, tout le monde le sait ! Si tu voyais l’état du chef !

— Je pouvais pas savoir, c’est pas mon secteur, on m’a retiré le dossier justement quand lui est arrivé.

— Une chance pour toi !

— Et le Patron, vous l’avez vu ?

— Tu parles — baissant la voix — comme d’habitude, l’air de ne pas y toucher, l’indifférence, moi je suis au-dessus de tout ça, je règne ! Par contre, son Bouledogue est surexcité. Elle menace la terre entière, et ça, ça trompe pas, ça va chauffer.

— Bon, vous me laissez la place que je regarde un peu l’étendue des dégâts. Et pourquoi vous savez ça si c’est pas dans les journaux ?

— Tout le monde le sait !

— Ouais, depuis ce matin… 

Ça ressemble quand même bien à une tuile. Mais comment ont-ils fait leur compte ? C’est le cas de le dire… Elle, elle était sympa, motivée, elle croyait à ce qu’elle faisait. Je n’arrive pas à imaginer ce qui est arrivé.

J’ai passé la journée dans le vague, à tripoter des papiers que je déplaçais d’un endroit à un autre sans comprendre ce qu’il y avait dedans. J’ai couru pour aller à la cantine et ne croiser que le minimum de monde et j’ai bouffé plus vite que j’ai jamais fait de ma vie. Sept minutes, tout compris, avec café. Parce qu’il est pas cher et pas trop dégueulasse. Pas envie d’aller en ville, retour au bureau. Heureusement, de toute la journée je n’ai pas vu le chef.

Sacrée panique à bord. Il paraît que le Patron a refusé une interview à la télé. C’est pas son genre, lui qui passe sa vie en campagne pour être ministre…

Décidément, cette histoire est intéressante. Alors le lendemain, faut savoir faire des sacrifices, j’ai acheté le journal.

Effectivement, ils avaient laissé une lettre, disant qu’ils ne supportaient pas la honte. Les journalistes avaient des informations sur les raisons du suicide. C’était lui qui l’avait tuée avant de se suicider. Une sale petite histoire de détournement, elle gérait les fonds par délégation, une partie était sous-traitée et elle avait trafiqué avec son mari une société bidon qui facturait de fausses prestations.

Quand même, je sais bien qu’elle ne maniait pas des millions, et puis la sous-traitance, c’est pas grand-chose par rapport à ce qui se fait à l’interne. Alors pourquoi ? Et comment c’est sorti au grand jour ? Elle n’était pas idiote et connaissait la musique depuis des années qu’elle baignait là-dedans…

Là, j’ai ma petite idée.

Chapitre 3

Il avait reçu les rapports d’autopsie du matin. C’était rapide, mais le cas était simple. Tout est tellement simple dans cette affaire, sauf le mobile.

Manquait quand même un détail, l’arme.

Il avait déjà une certaine expérience des affaires criminelles, étant à la police judiciaire depuis cinq ans. Pas vraiment un choix, un concours de circonstances quelque temps après son entrée dans la police, une enquête compliquée dont il s’était bien dépêtré, de bonnes relations avec les supérieurs, avec les magistrats, un bon bagage universitaire, un passé au service de la nation, et hop, l’habilitation était venue presque toute seule, sans effort.

Depuis, il n’avait pas eu l’occasion de briller, les affaires étaient plutôt sordides, grises comme les murs. Pourtant il y passait le plus clair de son temps, sans conviction apparente. Mais il y consacrait assez d’énergie et de temps pour s’être fait larguer par sa femme.

Ça n’avait pas traîné, trois ans de mariage et hop, au panier. Heureusement, pas d’enfants. Pas même un chien. Ce qu’il regrettait le plus, c’étaient les beaux-parents. Il avait retrouvé avec eux un certain équilibre, alors qu’il souffrait encore de la séparation de ses parents à lui et des déchirures qu’ils lui avaient fait subir comme à un vulgaire vieux paletot entre chiens de poubelle.

C’est pour cela qu’il évitait les chiens. Ses vieux avaient fini par trouver un compromis : lui d’un côté, le chien, qui était censé être son chien, de l’autre.

Alors, quand lui-même s’était séparé, cela avait été plus simple. Elle avait rencontré quelqu’un d’autre, normal il n’était jamais là. Et lui qui se croyait éperdument amoureux avait vu filer cette histoire entre ses doigts comme un ballon de baudruche mal ficelé qui foutrait le camp en sifflant. Quand il retombe après un petit tour minable et chuintant, on le voit par terre. C’était quoi ? Juste de l’air. Pas comme ces éclatements dramatiques qui laissent stupeur, chagrin et lambeaux.

Il avait pris l’habitude à la con de se saper tout le temps, flanelle grise, cravate. Sa femme, enfin son ex, le lui reprochait, lui disait qu’il était toujours au bureau, même sans y être. Ses collègues l’appelaient Milord, eux qui se la jouaient détendus et sûrs de leurs muscles, la veste molle et le réflexe dur. Il s’en foutait. Le sport l’emmerdait, le tir l’emmerdait, il en avait trop fait par le passé. Seule la natation avait grâce à ses yeux et le maintenait finalement en excellente forme.

Le dossier de l’institut médico-légal était donc sur son bureau, avec la navette. Il étendit la main vers lui.

Il n’avait plus sa bague, enlevée le jour même où il avait vu sa femme embrassant ce con de prof de gym. Évidemment qu’il avait du temps, le prof de gym, ce sont pas les copies à corriger qui l’étouffent, ni les dossiers ! Les beaux-parents ne l’aimaient pas non plus, l’autre, ils avaient pris parti pour lui, alors il avait dû claquer la porte un moment pour les renvoyer sur son ex, qui restait leur fille… Comment elle s’appelait déjà ? Je déconne !

Le dossier dit quoi ? Tir à bout portant, trace de brûlure sur le tissu, horizontal, angle de quarante-cinq degrés sur la gauche, à hauteur du péritoine, décès par hémorragie interne quinze minutes après la blessure. Il avait dû souffrir pas mal. Traces de poudre sur le tissu, mais apparemment une vieille munition, de même que le flingue. Un tir de gaucher.

Pourquoi ce gaucher de malheur se serait flingué dans l’ascenseur de son bureau ? Sur place, on n’avait rien retrouvé, pas de traces, pas de douilles, juste un petit bout de bois d’une quarantaine de centimètres de long, probablement sans rapport avec le drame.

La victime était seule. Un témoin l’a vue monter et, comme il attendait le retour de la machine, il avait suivi les voyants, jusqu’au neuvième. Même qu’il était étonné, c’est dans le procès-verbal. Pourquoi s’étonner qu’un type prenne l’ascenseur pour son boulot ? Personne ne lui avait posé la question. L’ascenseur, c’est un petit truc sans espace, pour trois ou quatre personnes, plus ou moins réservé aux grands chefs, et pratiquement personne ne l’arrête jamais aux étages intermédiaires. De toute façon, le témoin est formel, il n’y a pas eu d’arrêt avant que tout soit bloqué au neuvième. Finalement, il était monté à pied et n’était pas là quand les pompiers sont arrivés.

Le procureur en personne s’était déplacé, moins d’une heure après les faits. C’est plutôt rare, mais c’est vrai qu’il était servi à domicile, à moins de cinq minutes du palais de justice. Pour lui, l’affaire était toute simple, un banal suicide, avec la mise en scène d’un dépressif qui veut emmerder le monde.

Sans doute que c’était un suicide, mais pourquoi se précipiter ?

Il manquait l’arme.

Détail pour le magistrat. Le mort portait des sous-vêtements en coton, caleçons, sous-chemise, sous-pull et un gros pull de laine sous un manteau. Il s’était flingué dehors, le coton absorbant le bruit et le sang, puis il avait eu la force de refermer son manteau et d’arriver jusqu’à l’ascenseur avant de s’effondrer. Résumé, toute l’affaire résidait dans la recherche de témoins extérieurs, puisque l’arme n’était pas là.

Or, des témoins, il y en avait, mais dans la Tour. À la réception, les filles connaissaient le bonhomme de vue et l’avaient trouvé effectivement très pâle, il était passé sans leur dire bonjour, chose qu’il ne faisait jamais. Pâle, mais pas titubant. L’autre type, celui qui voulait prendre le même ascenseur, ne l’avait pas vu affaibli, mais plutôt lent, comme un type déterminé, concentré, qui n’entend plus ce qui se passe autour de lui. C’est pour ça, d’après lui, qu’il ne l’avait pas attendu, alors qu’il n’était qu’à quelques mètres dans le bout de couloir menant à cet ascenseur interne.

Un suicide, mais quel motif ?

Marié. Une fille, pas de souci, même pas pour la scolarité. Pas de problème d’argent, pas de problème métaphysique apparemment. Au dossier posé sur le bureau était accrochée par un trombone une photo d’identité. Un type sympathique, avec une allure de prof, le front un peu dégarni, les lunettes rondes et une barbe courte tirant sur le blanc, fendue d’un sourire chaleureux. Pas d’angoisse non plus pour le travail, un vrai fonctionnaire…

Pourquoi donc Monsieur A. se serait-il suicidé, sans même une lettre à sa femme ?

La première à voir, c’est la femme.

Il prit la voiture, sans téléphoner pour vérifier si elle serait chez elle. Il était certain de la trouver. Ces gens-là ont une vie bien réglée, où tout rentre dans des codes et des habitudes, même l’imprévu.

Ils habitaient une petite résidence récente pas loin de l’Université, remplie de profs et de fonctionnaires tranquilles. Quand il sonna, c’est la femme qui vint ouvrir, faisant tinter une série de clochettes joyeuses accrochées au-dessus de la porte, dont ils perçurent tous deux l’indécence en cet instant.

— Madame A. ?

— Oui.

— Bernard, police judiciaire. Je peux vous parler ? 

Il détestait donner son grade, et avait définitivement décidé de ne plus le faire lorsque les titres militaires, les capitaines et commandants et autres ficelés de l’épaule, l’avaient rattrapé et avaient envahi les services de police.

Elle n’avait pas répondu, mais l’avait fait avancer dans la maison. L’ameublement était modeste mais agréable : les murs étaient encombrés de livres et, seul luxe, un piano qui occupait toute une partie du salon. Elle avait suivi le regard et en parla comme pour s’excuser :

— C’est notre fille, elle suit des cours au conservatoire.

— C’est bien !… Quel âge elle a ?

— Quinze ans.

— Comment elle vit ça ? 

À nouveau, elle ne répondit pas autrement que par un geste, indiquant un fauteuil. Elle s’assit en face et retira ses lunettes, qu’elle essuya d’une main distraite. Elle avait les yeux rouges de celle qui a pleuré toute la nuit. Le chagrin et la fatigue accentuaient les traits, creusaient les rides. Elle était de ces femmes sans beauté que l’âge et la joie de vivre embellissent. Il pensa qu’ils étaient bien assortis et que la fille devait être sympathique.

— Elle est chez mon frère. Ils sont partis ce matin. Il y avait trop de monde dans la maison…

— … Vous avez une idée du motif ?

— Pourquoi, mais pourquoi ? Personne ne lui en voulait !

— Mais lui-même, il était dépressif ?

— Vous aussi, vous allez faire semblant de croire au suicide !

— Donc pour vous, ce n’en est pas un ?

— Mais il aurait laissé une lettre, quelque chose, il m’aurait parlé. Ou à sa fille !

— Fille unique.

— Oui, qui réussit tout, l’école, la musique, les amitiés.

— Quelle est votre profession ?

— Je suis au service gestion d’une petite entreprise de transport. Je ne gagne pas grand-chose.

— Ça va être dur pour vous ?

— Je n’en sais rien. 

Elle regarda le piano où trônait un petit bouquet de fleurs orange dans un vase ringard, enleva ses lunettes à nouveau pour les essuyer. Il laissa un moment de silence avant de reprendre :

— J’ai besoin de comprendre, de le comprendre pour voir ce qui s’est passé.

— Pas ce matin, j’ai des démarches à faire…

— Vous voulez que je vous dépose ?

— Merci. Non, je prends ma voiture pour aller chez mon frère. 

Il sortit en faisant attention de ne pas faire tintinnabuler les cloches, mais rien n’y faisait, la maison sentait les épices, la cuisine, le gâteau qui avait dû être cuit au four quelques jours avant. Et lorsqu’il avait ouvert la porte un chat s’était précipité à l’intérieur en miaulant de bonheur.

Chapitre 4

Bon, je reprends le fil de mon histoire. Il fallait bien qu’il en sorte quelque chose, la Cour des comptes reste pas des mois sans trouver de lézard. Mais quand même, j’ai regardé les bilans et les comptes de résultat des années précédentes. La pauvre Fabienne n’avait accès qu’à un budget de misère. Même si elle arrivait à en détourner — mettons quinze pour cent, ce qui est déjà énorme —, elle aurait pu mettre de côté au maximum vingt ou trente mille euros. Pourquoi elle aurait fait ça ?

Il fallait des complices. Ce serait le Roquet ? J’aimerais bien qu’il disparaisse, ne plus l’avoir dans les pattes, ne plus avoir à me protéger les mollets pour ne pas me faire mordre. Mais tout se tient, le système est autoverrouillé.

Alors, qui va trinquer ? Le Patron, qui ne pourrait plus devenir ministre ? Eh eh !

— J’ai besoin du dossier sur les financements européens !

La porte s’était ouverte sur un petit personnage grincheux, les lunettes métalliques dans un teint de cire et le cheveu dégarni en vilaine houppette grise sur le haut du crâne.

Il aurait pu frapper, dire s’il vous plaît, enfin faire autre chose qu’aboyer. Mais il ne sait pas.

— Quels financements, quelle année ?

— Tous les dossiers en financement direct sur l’année dernière et la précédente.

— Vous voulez quoi exactement ?

— Les comptes-rendus d’exécution !

Fallait le dire, au lieu d’aboyer, Roquet ! Mais il était déjà reparti agresser quelqu’un d’autre. Quelle promiscuité dans ces bureaux ! Cette Tour est vraiment abominable, pas un moment ni un endroit à soi, à tout instant on peut voir débouler n’importe qui. Sauf le Patron. Lui, il plane, jamais il ne passerait par ce couloir, il a trop d’envergure. Par contre, son Bouledogue en est très capable. Quand elle ne convoque pas dans son bureau, toutes affaires cessantes, elle peut fort bien débarquer à l’improviste, demander je-ne-sais-quoi et piquer une colère monstrueuse et bruyante si elle n’obtient pas tout de suite ce qu’elle veut.

Je n’ai pas encore vu la Cour des comptes. Je ne sais pas si je les verrai, apparemment ce sont pourtant leurs conclusions déposées au procureur qui ont déclenché l’affaire. Jusqu’où cela va monter ?

D’un autre côté… Enfin il se passe quelque chose ici, j’ai bien cru que j’allais mourir d’ennui. Mais pour savoir la direction que prend l’enquête, je dois acheter le journal. Plus rien ne filtre dans les bureaux, comme s’il ne s’était rien passé.

Le double suicide n’avait pas bénéficié d’une couverture nationale, mais avait occupé la presse régionale pendant quarante-huit heures, pas plus. Dès le deuxième jour, l’affaire semblait bouclée, la somme en jeu était même connue : un peu moins de quarante mille euros. Autrement dit, moins d’un an de salaire pour le couple.

Mais ils avaient laissé une lettre : peu importaient les conséquences judiciaires et financières, c’est la honte publique qu’ils n’auraient pas supportée. Fabienne avait été convoquée au commissariat le matin, dans le cadre de l’enquête préalable. Elle n’avait pas essayé de se défendre et n’avait rien répondu, n’avait même pas contacté d’avocat. Son mari n’était qu’à peine concerné par le dossier, au pire il aurait pu être accusé d’avoir accepté de servir de prête-nom pour une association bidon. Mais le soir même, ils étaient morts, tous les deux. À une heure du matin.

Est-ce qu’ils en étaient ? Je ne sais pas, mais probablement. Difficile d’avoir une responsabilité ici sans en être, encore plus depuis que le Patron est là. Alors ils auraient dû se sentir protégés.

Tiens, je vais aller à la machine à café pour prendre des nouvelles, même si j’ai horreur de ça.

La Tour était calme, comme si ce qui était arrivé n’était qu’un banal incident sans importance. On aurait dit qu’une consigne muette était passée d’étage en étage à travers les couloirs sombres : il ne s’est rien passé, il ne s’est rien passé, il ne s’est rien passé !

L’effervescence se concentrait sur les sphères supérieures. On avait vu le Patron partir très tôt pour Paris, pour rencontrer son ami, l’actuel ministre. Et la lumière était restée allumée au neuvième étage une bonne partie de la nuit.

Du côté du bassin minier, il y avait du remue-ménage. Peut-être que des têtes allaient tomber, loin du Patron si possible, évidemment.

De retour au bureau, j’ai sorti les dossiers. J’ai épluché ceux qu’avait demandés le Roquet et n’ai rien vu d’intéressant. Pas l’ombre d’un détournement, évidemment puisque c’est moi qui les ai contrôlés. J’ai préparé les chemises sur les deux années concernées, avec les comptes-rendus d’exécution. Enfin, des copies. Je garde toujours les originaux discrètement rangés et travaille sur des photocopies que je fais circuler. Tant pis pour les forêts et pour le budget photocopies, mais après tout ce n’est pas mon argent.

Après ce travail, j’ai consulté les anciens dossiers du secteur de Fabienne, pour voir un peu quelles têtes pourraient tomber. Évidemment, il y avait eu du changement, mais avec le dernier répertoire des noms et des fonctions, je pourrai recomposer le puzzle des responsabilités.

Il fallait faire attention à cause de la proximité du couloir. Les bureaux sont si étroits que n’importe qui arrivant à l’improviste peut voir tout de suite quels sont les papiers étalés. Alors il faut ruser, mettre en évidence devant soi les dossiers inoffensifs et coincer les documents compromettants entre le mur et l’ordinateur.

Ce n’était pas facile de se cacher, parce qu’il fallait constamment revenir aux organigrammes. Hors de question de les laisser ouverts à la vue de tout le monde. Au bout d’une heure, ma conviction était faite. Ils étaient trois à pouvoir porter le chapeau, pour que l’enquête ne remonte pas jusqu’aux têtes. Un chef de service ici à la direction régionale, j’ai entendu son nom plusieurs fois, je crois que son cas est désespéré. Ensuite, ceux du bassin minier, ceux qui sur place ont signé les documents, les décisions d’une part, les ordres de paiement d’autre part. Ils sont deux, vu qu’on est en comptabilité publique. J’ai entendu parler de l’un des deux, pas plus tard que tout à l’heure à la machine à café. Sur l’autre, pas un mot. Bizarre. Je vais les suivre à la trace.

En sont-ils ? Seront-ils protégés ?

Pour le premier des trois, le chef de service, il était là avant le Patron. Je ne l’ai pas vu faire allégeance, je le connais un peu, je pense qu’il n’en est pas. Les deux autres, c’est à voir.

Je vais m’y employer…

Chapitre 5

Bernard décida d’aller voir l’immeuble, la Tour et ses alentours.

Il était certain que monsieur A. faisait toujours le même parcours pour venir au travail le matin. Comme ça, une intuition, un portrait psychologique du personnage. Pour connaître le parcours, il fallait interroger les collègues, en commençant par celui qui était juste derrière lui lorsqu’il avait pris l’ascenseur, pour la dernière fois de sa vie…

Il ne trouva pas à se garer à proximité, alors il finit par rentrer dans le parking de la Tour, non sans avoir palabré avec le planton et brandi nécessité de service et carte tricolore. À l’intérieur, ce n’était pas mieux, les places étaient réservées, nominativement et ès qualités, monsieur Machin chef de ceci et monsieur Truc chef de cela. Certains noms étaient frais, toute trace du prédécesseur était soigneusement effacée. Il n’y avait pas une seule place pour des visiteurs. Tout un symbole. Il finit par se planter dans n’importe quelle place libre, en laissant en évidence le bandeau « police » derrière son pare-brise. Madame Trucmuche, responsable des affaires générales, allait sûrement être outrée en trouvant sa place prise, mais tant pis !

Il fit d’abord le tour de l’accueil, avant de demander son interlocuteur. Il voulait comprendre cette histoire d’ascenseurs avant toute chose. Faire le tour, c’était le terme. Deux filles tenaient le standard, assises dans une sorte de tour vitrée centrale, assaillie par une multitude de gens pour la plupart porteurs de papiers, de dossiers et d’une certaine dose d’énervement. Il y avait des histoires de salaires en retard pour des précaires, des problèmes de papiers manquants pour telle ou telle démarche, des attestations qui n’arrivaient pas… Le tout dans une atmosphère grise, des murs en béton brut avec de vieux panneaux d’affichage défraîchis, des plantes vertes anémiées et poussiéreuses, et surtout une absence de lumière naturelle qui faisait croire à un bunker souterrain.

Il s’éloigna de l’agitation centrale pour continuer à inspecter les lieux. Il tomba tout de suite sur l’ascenseur général. L’une des portes était ouverte, bloquée par un chariot rempli de courrier. La majorité des missives était à l’usage interne, avec des sacoches en plastique usées faisant fonction de navette entre services. Il y avait fort à parier que le deuxième ascenseur était aussi bloqué dans un autre étage, pour les mêmes obligations de service… Comment faisaient les gens pour circuler dans cette Tour ? Il revint dans le rond central et ne trouva pas d’autre accès à un ascenseur, mais après avoir fait le tour complet, il avait la solution : un escalier large, qui avait sans doute la prétention d’être monumental, permettait l’accès au premier étage. Il était fléché « salles de réunion », mais des quantités de gens y passaient sans s’arrêter, s’engouffrant dans une porte double marquée « escaliers ».

Bernard redescendit à l’accueil et profita d’une accalmie pour s’interposer dans la file et demander son interlocuteur, en s’excusant auprès de la foule des quémandeurs.

Il avait de la chance, ce n’était qu’au cinquième étage. Il revint donc à l’escalier monumental, qui desservait des salles de réunion affublées de noms totalement inconnus, parfois accompagnés d’une photo en noir et blanc. Il y avait aussi une plaque d’inauguration avec des noms de ministres et de préfets oubliés depuis trente ans. Dans l’escalier de service circulaient des gens tristes portant à la main des papiers tristes et sur la figure la lancinante question : encore combien de temps avant de sortir à la lumière, même si c’est pour aller à la cantine ou pour prendre le métro ? Ce n’était même pas sale, seulement désespérément triste. Pas même un graffiti obscène…

Ne partez pas sans visiter notre étage « suicides et dépressions »…

Arrivé à destination, il eut le choix entre deux portes, l’une annonçant le service des cadres non administratifs, l’autre celui des non administratifs cadres. Tout ce qu’il savait, c’est que son type était au service du personnel… Il essaya une des portes, tomba sur un couloir incroyablement encombré d’armoires métalliques grises et d’étagères du même bois où chaque porte indiquait un fragment infinitésimal de classement alphabétique. De Asp à Atr. Qui a un nom qui commence par Asp ? À moins qu’il n’y ait des noms latins comme asparagus, ou bien peut-être toute la famille des Atrides. Le couloir était bordé de bureaux dont les portes étaient fermées. Il suivit un bruit qu’il identifia finalement comme humain : à un détour du couloir, deux personnes discutaient, la tête penchée au-dessus d’une photocopieuse allumée. Il demanda où se trouvait le bureau du type qu’il cherchait. L’une des deux personnes, qui s’avéra être une femme au son de sa voix, dit qu’elle ne connaissait pas. L’autre, au genre plus indécis, se grattait la tête :

— Vous avez demandé en bas ?

— Sinon, je ne serais pas monté au cinquième !

— Videmment. Mais quel est le numéro de bureau ?

— Si je le connaissais, je ne vous demanderais pas.

— Videmment. Bon, c’est...