Papa,
où que tu sois,
celui-ci est pour toi !

Illustration de couverture : Robin

© 2020, Éditions Nathan, Sejer, 92, avenue de France, 75013 Paris, France

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949
sur les publications destinées à la jeunesse
modifiée par la loi no 2011-525 du 17 mai 2011

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ISBN : 978-2-09-259494-0

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Je voudrais vous dire

J’aurais pu faire du suspense comme dans les films.

Quand le film commence, tout va bien, il fait beau, le soleil brille, c’est le petit déjeuner, tout le monde est de bonne humeur, tout ça.

Parfois, c’est la musique qui annonce que quelque chose va se passer, que tout ce bonheur ne va pas durer. D’autres fois, on ne se doute de rien, ça nous tombe dessus, PAF ! C’est un choc.

Je préfère faire autrement. Vous n’avez pas besoin d’être surpris et d’avoir peur, tout en même temps, comme moi. Ce n’est pas une histoire pour choquer, c’est une histoire pour dire les choses de la vraie vie. Et vivre quand même.

Donc : je m’appelle Ambre et je vais vous raconter comment Lamor est entrée dans ma vie. Ne faites pas cette tête. Lamor, c’est pas un gros mot ni une inconnue qui débarque soudain. Elle est là depuis le début. Imaginez plutôt une trappe : Lamor roupille dessous. Elle grandit. Elle attend d’avoir envie de sortir. Nous, on marche sur cette trappe tout le temps, comme si de rien n’était, on l’oublie.

Pourtant, on peut bien empiler des tapis moelleux et de gros meubles dessus, le jour où Lamor doit passer, ben… elle passe. Parfois, c’est tôt. Parfois, c’est tard. Mais elle passe toujours.

Je sais : dit comme ça, ça fiche la trouille. En fait, Lamor fait partie de la vie. Une partie un peu cachée, un peu gênée, mystérieuse. Comme la partie inon-dée de l’iceberg*. Je vous jure, il vaut mieux en parler qu’attendre que la trappe s’ouvre en trouant les tapis et en renversant les meubles et les gens.

Bon, je ne vais pas vous mentir, c’est triste. La bonne nouvelle, c’est que la tristesse ne coule pas toujours de la même façon. Et puis on peut faire des trucs pour ne pas se noyer : apprendre à nager, quoi. Je l’ai compris et je n’ai que onze ans. Alors, ça devrait aller pour vous aussi…

Ah, encore un truc : dans la famille des DYS, j’ai pioché la dysorthographie1. Ça veut dire que j’écris en faisant plein de fautes parce que mon cerveau prend des chemins différents pour faire les choses.

Si vous n’avez pas la chance d’être dyslexique, vous serez incapables de lire ce que j’écris. C’est comme si j’avais une langue à moi : l’ambrais. Attention, l’ambrais, ce n’est pas que des fautes incroyables ! C’est aussi des inventions, de la poésie, de la liberté.

Heureusement, mon grand frère Arthur comprend ma langue et corrige les fautes pour que vous compreniez aussi. On garde les inventions – parce qu’il faut quand même rigoler un peu avec la langue française !

Donc, « Lamor » n’est pas une faute, c’est de l’ambrais. Lamor, ça ne fait pas le même effet que « la mort ». Ben, voilà…