Alain RICHARD

LES ABÎMES

Couverture : ©Depositphotos IInc./ginasanders

Droit licence : № 59167423

© GUNTEN, 2021

Version imprimée : ISBN : 978-2-36682-248-9 

Version numérique : ISBN : 978-2-36682-256-4 

AVANT-PROPOS

L’être humain a le cœur plus noir qu’aucune autre créature vivante sur terre. En tout point, il est calculateur, égocentrique et intéressé, toujours méprisant, irrespectueux et malveillant, trop souvent tyrannique, cruel et sanguinaire… 

Rarement l’être humain fait preuve de sincérité et d’empathie. 

Je l’appelle l’ETRE INHUMAIN. 

PREMIERE PARTIE

Elle suffoque. Tout s’agite, et tangue, puis se voile. La lumière disparaît progressivement.  

Elle n’a plus de force. Son corps s’engourdit. Les couleurs s’effacent. 

1

Mardi 18 novembre 2014. 

Ce jour où tout commence… 

— En tout cas, moi, je suis trop contente d’aller en vacances de neige, lance Anna. 

La voix pointue a fendu le grondement de la circulation. 

Comme son amie ne réagit pas, Anna se tourne vers elle et lui flanque un coup de coude. 

Insistante, ne pouvant contenir sa joie : 

— T’es pas contente, toi ? 

— Si, si, bien sûr ! 

— C’est la première fois que je vais faire du ski. 

— Tu verras, c’est chouette ! 

— Tu crois que la maîtresse nous laissera faire des bonhommes de neige ? 

— Sûrement, répond Eloïse, laconique. 

— Et des batailles de boules de neige ! Oh oui, des batailles, c’est ce que je préfère ! Là-haut, c’est sûr, il doit y avoir un sacré paquet de neige, l’hiver. 

Les fillettes marchent côte à côte sur le trottoir. 

— Toi, tu sais vachement bien skier ! poursuit Anna. J’espère que tu me montreras.  

— T’inquiète, c’est facile ! 

Anna et Eloïse rentrent de l’école. 

Il est 11 heures 30, passées de quelques minutes. 

* 

Bastien Paparemborde, le buraliste, ordonne son présentoir de cartes postales. Sur son petit bout de trottoir, que le soleil rasant de novembre atteint encore, il peste face au désordre. 

— Argh ! Tu peux ranger ces foutues cartes tous les jours, tous les jours, il faut recommencer… Encore un sale coup des gosses. Si un jour, je les chope, ces morveux… 

Il tourne le présentoir sur son axe, dans un sens, dans l’autre, des images plein les mains. 

— Je ne sais pas pourquoi je les sors encore, ces cartes ! A cette saison… 

Sa voix fluette aux accents chantants du sud-ouest ne s’accorde pas avec sa stature d’ancien rugbyman. 

Sur le trottoir d’en face, Bébert, le cafetier, observe la scène. Face cabossée, œil sombre.  

* 

La rue commerçante d’Ornans suit les larges courbes de la Loue. A cette heure de la journée, elle est animée, mais rien à voir avec les mois d’été où les touristes conquièrent la petite cité. 

Le soleil, inespérément, a fendu la grisaille en milieu de matinée. 

En apercevant les deux écolières, le visage rouge de Bastien se fend d’un sourire immense. 

— Bonjour les filles ! 

— Bonjour, Monsieur Bastien ! répond Anna, de sa voix haut perchée. 

— Je t’ai déjà dit, Anna, de ne pas me donner du Monsieur à tout bout de champ… L’école s’est bien passée, ce matin ? 

Il place une main sur l’épaule des filles. 

— Oui, la maîtresse nous a dit qu’on irait en vacances de neige. Je vais apprendre à skier. Sur les pistes, je vais aller à fond. 

— Eh bien, tu en as de la chance ! Mais si tu vas trop vite, gare aux chutes ! Quand partez-vous ? 

— Euh ! Cet hiver, Monsieur Bastien ! 

— Si tu veux skier, il est préférable que vous partiez en hiver, tu ne crois pas ? rigole le commerçant. 

Sa carcasse, immense, est secouée de la tête au pied. 

— On part aux Rousses. Et aussi, on va faire du ski de fond. Et puis, des bonhommes de neige, et des batailles... n’en finit pas la volubile Anna 

— Tout ça ? Eh ben, dit donc ! Je suis bien content pour vous, les filles. 

Les mains de Bastien, volumineuses comme des battoirs, mais légères comme les feuilles d’automne dans le vent, descendent le long des bras. 

— Et toi, Eloïse, tu ne sais pas quand vous partez ? 

— En janvier. 

— Dans deux mois, donc. 

— Ouais, c’est ça, dans deux mois, confirme la truculente Anna. Ça va être vachement long d’attendre. 

— Oh, tu verras, ça viendra vite ! 

Les doigts effleurent les bras, jusqu’aux petites mains. 

Eloïse recule d’un pas. 

— Tu n’as pas l’air très contente de partir, Eloïse ? 

— Si, si… Bon, on doit rentrer, claironne-t-elle en se dérobant. 

Eloïse dévisage son amie. 

— Oui, on doit partir ; maman va s’inquiéter. 

— Alors, il ne faut pas faire attendre vos mamans, obtempère le buraliste, un rictus accroché à ses lèvres charnues. 

Déjà, Anna, hilare, et Eloïse, renfrognée, s’éloignent. 

De l’autre côté de la rue, Bébert, les mains sur les hanches à la façon des mégères de quartier, lance toujours des regards d’encre sur le buraliste. Les ondes de choc le percutent, contraignant l’ex-rugbyman à se retrancher dans sa boutique. 

— Et alors, que fais-tu, nom d’un chien ? Tu as oublié que tu devais passer chez l’imprimeur avant midi, braille Elia, l’épouse, campée derrière son comptoir. 

— Ah oui, mince ! J’avais oublié… 

— Comme tout, mon pauvre Bastien, comme tout ! 

Réplique cinglante. Il est préférable de faire profil bas. 

— Tiens, prends les clés de la camionnette et file ! 

* 

— Il est rigolo, Monsieur Bastien, avec sa voix de fille, toute arguë. 

— Aiguë ! 

— Hein ? 

— On dit une voix aiguë, pas arguë ! se moque gentiment Eloïse. 

— Oh, toi, tu sais toujours tout, réplique Anna, piquée au vif. 

— Je sais pas tout, ronchonne Eloïse, mais je sais qu’on dit aiguë, une voix aiguë ! 

— OK, OK ! obtempère Anna que la nouvelle du voyage scolaire dans la station du Jura continue d’électriser. 

Quelques pas, sans un mot. 

— Quand même, Bastien, il est rigolo avec sa voix AIGUË. 

— Moi, je ne l’aime pas, ajoute Eloïse. 

Accents mélancoliques, sombres. 

Anna ne dit mot. 

* 

Après un réveil frileux, annonciateur de l’hiver, le soleil a déchiré la brume. Le ciel est d’un bleu intense. Quelques vapeurs dansent encore à la surface de la Loue. La vallée s’est ouverte, grandiose, gainée des dernières couleurs de l’automne. 

Les deux copines arrivent au domicile d’Anna, une petite maison de village à deux étages. Anna pousse la porte ; elles entrent. 

— Maman, c’est nous, braille Anna. On va aller aux sports d’hiver avec l’école… Dis, tu m’entends ? On va aller aux sports d’hiver. 

— Je descends, ma chérie, mais ne crie pas comme ça ! Tu vas ameuter tout le quartier, gronde tendrement Nathalie Wagner. 

— Tu te rends compte maman, on part tout une semaine. Eloïse a dit qu’elle allait m’apprendre à skier. 

— C’est super, ma chérie… Alors, les filles, l’école s’est bien passée, ce matin ? 

— Oui, crie Anna qui lâche son sac aux pieds des escaliers et se met à sauter. On va aux sports d’hiver, on va aux sports d’hiver… 

Eloïse rejoint le seuil de la porte.  

— Tais-toi, bon sang ! 

— Papa est déjà rentré ? Il faut que je lui dise. 

— Non, pas encore. Mais, arrête de sauter partout, et tais-toi maintenant ! 

La maman pose ses mains sur les épaules de sa fille pour stopper sa danse débridée. 

Eloïse descend les deux marches en pierre. 

— Rentre bien, Eloïse, et donne le bonjour à ta maman ! 

2

L’eau, abondante, ruisselle sur Morgane. La colonne de douche hydromassante projette des flux vivifiants et chauds qui soulagent les courbatures de la jeune femme. Elle bouge imperceptiblement pour placer au mieux son dos et sa nuque sous les flots réparateurs. Son corps ondule lentement, souple, musclé, presque maigre. 

Morgane lève son visage inondé de pluie et parcourt du regard la vaste salle de bain habillée de marbre et de bois rares. La lumière est vive et douce à la fois. De l’autre côté de l’immense pièce, le miroir qui s’embrume un peu, malgré la puissance de l’extracteur d’air, lui renvoie son image. Le regard est un juge. Morgane est face à elle-même. Elle n’aime pas ça. Pourtant, elle se cramponne à ce regard. Un aimant. De jolis yeux verts pigmentés de brun. Là, sous l’onde apaisante, en cet instant éphémère et hors du temps, Morgane est surprise d’aimer ce regard émeraude et d’avoir quelque indulgence pour elle-même. Mais ce regard émeraude l’interroge. 

Les paupières, lourdes des gouttes d’eau, s’abaissent une fois, puis une seconde fois. Morgane sort de sa torpeur. Elle est en retard ; elle le sait. Elle doit revenir à la réalité, remonter à la surface. Elle sort de la douche italienne et s’enroule dans le drap de bain. 

La vapeur s’échappe par la fenêtre entrouverte. 

Morgane est brûlante. Les effets de la douche, les bienfaits du sport. 

Elle a consacré sa matinée entière à l’activité physique. Et la matinée est terminée, déjà. Elle le regrette. Il lui semble n’être bien que lorsqu’elle s’entraîne, dur, bousculant son corps, le brutalisant même, l’amenant souvent à la limite de la rupture. Dans ces moments de souffrance, elle discerne les tensions qui enfièvrent les muscles, les palpitations qui strient les veines. Son corps entier vibre et vit ; elle existe. Force et liberté, et un peu moins d’incertitudes, surtout. 

* 

La porte de la salle de bains s’est entrouverte. Une grosse boule de poil a surgi. Des yeux aussi ronds qu’un ballon, jaunes comme des saphirs jaunes. Le félin est étonné de se retrouver à l’étage de la maison, lui qui ne bouge guère. Un faible miaulement, un appel. 

— Salut. Tu viens me rendre une petite visite ? Espèce de voyeur, va ! 

Le chat approche et s’applique à déposer sur les jambes nues de sa maîtresse des marques olfactives. Acte de propriété. 

— En manque de caresses ? 

Morgane s’agenouille et enfonce ses doigts fins dans l’épaisse fourrure. Ronronnement bruyant.  

Puis elle s’approche du miroir, laissant le chat explorer la pièce. 

Ses cheveux courts, fins et dorés, en désordre, sont presque secs. Elle est entièrement nue. Cette fois, Morgane se regarde du coin de l’œil. Ses muscles sont saillants. Sans doute n’a-t-elle jamais été aussi musclée ! Est-ce qu’un homme peut apprécier ce physique ? Laurent ne l’a-t-il jamais admirée ? Ce ventre plat, ces épaules fibreuses, cette poitrine insignifiante, ses cuisses fines et creuses à l’aine, est-ce cela la beauté féminine ? Une forme de beauté, peut-être… 

Morgane pense à Eloïse qui va rentrer à la maison d’une minute à l’autre. Sa fille la comble, et cet amour qu’elle n’a jamais donné à Laurent, elle le donne à sa fille, sans modération. Une forme d’amour désespéré. 

Un instant, alors que le chat revient dans ses jambes, elle tente d’effacer l’image de Laurent. A quoi bon penser aux absents ? Laurent, l’homme mûr, intelligent, riche ; l’homme qui sécurise, en apparence ; celui qui a accepté sa misère et son désespoir, elle, qui si jeune n’avait plus d’avenir, enceinte, bannie, perdue… Un mystère, toujours. D’ailleurs, quand doit-il rentrer ? 

Morgane s’extrait à nouveau de ses rêveries, de ces tourments, de ces douleurs… Elle aimerait déposer les bagages qu’on emporte avec soi lorsqu’on quitte l’enfance. Les bagages de Morgane sont si lourds à porter ! Ils brouillent son présent et enténèbrent ses lendemains. 

Morgane s’habille. Les courbatures sont déjà là. 

— Allez viens, Père-Lachaise ! On descend. 

Le chat prend la direction de la sortie. Il y a quelques années, Morgane avait récupéré la grosse bête chez une copine qui déménageait et ne voulait en aucun cas s’encombrer davantage. Elle avait réussi, après moult discussions, à imposer le matou à Laurent. Perturbé tout d’abord de devoir changer de domicile, le matou avait cependant trouvé un endroit accueillant, une chaise placée à proximité de la grande cheminée du salon. De son piédestal, il n’en bougeait plus guère. La vieillesse, peut-être ; une forme élaborée d’indolence, sans doute. Morgane et Eloïse auraient pu le rebaptiser Tigrou, Gribouille, Léo ou Le Chat. Observant ses habitudes de bête fainéante, toujours en boule sur la chaise, devenue sa chaise, Morgane avait trouvé cocasse l’idée de le nommer Père-Lachaise. 

* 

Dans le grand salon, le gros matou se cale tranquillement sur son belvédère. 

A la cuisine, Adélaïde termine les préparatifs du repas. 

3

A l’approche de midi, la circulation dans la rue centrale d’Ornans s’est densifiée. 

Eloïse chemine lentement. 

La fillette est enfermée dans sa bulle, boudeuse. Dans cette rue passante, au milieu des gens, elle est en sécurité. 

Elle pense à son amie Anna, si volubile, comme elle, avant. Elle l’aime beaucoup, Anna, même si des chamailleries éclatent parfois entre les deux gamines. A l’école, elles sont assises l’une à côté de l’autre ; et Eloïse, qui est bonne élève, la laisse copier lors des interros écrites. Juste un peu ; il ne faudrait pas que la maîtresse ait des doutes. En récré, l’après-midi, elles partagent leur goûter. Eloïse lui donne son fruit et récupère une part de gâteau que la maman d’Anna, rudement bonne pâtissière, a préparé. L’arrangement sied aux deux amies puisque Anna adore les fruits, tous les fruits, et qu’Eloïse n’aime que les poires. Les mercredis, avant les activités de fin d’après-midi, elles se retrouvent souvent chez Eloïse. La salle de jeux est immense et emplie de merveilles. Anna s’extasie ; Anna applaudit ; Anna envie Eloïse. Parfois, la maman d’Eloïse les emmène à Besançon pour faire les magasins, comme les grandes personnes. L’une comme l’autre adore ça.  

Eloïse bifurque sur sa gauche, dans une rue étroite, moins passante. Puis, rapidement, une autre rue. 

Elle presse le pas. 

Demain, mercredi, en fin d’après-midi, Eloïse ira à son cours de dessin. Elle adore dessiner, et elle aime beaucoup sa prof, Jacqueline. Et puis, au cours, il y a Emilie, la petite-fille de Jacqueline. Elle aussi dessine vachement bien. Seul point noir, Fabrice, le mari de la prof, qui, lorsque le temps est à la pluie, vient avec sa voiture chercher Jacqueline et Emilie à la fin du cours. Eloïse trouve qu’il regarde les enfants avec un mauvais œil. Elle n’aime pas Fabrice, comme elle n’aime pas Bastien, le buraliste, qui pose toujours sa grosse patte sur son épaule. 

Regards aux alentours. Dans la petite rue, peu de monde. Une voiture, roulant au pas, la croise. 

Eloïse pense à sa maman qui l’attend, comme toujours, qui la serrera dans ses bras, l’inondera de questions. Rituel un peu pesant, mais rassurant, quand même. Eloïse parlera de la classe verte aux Rousses, prévue pour le mois de janvier. Tout compte fait, elle est contente d’aller aux sports d’hiver. 

Et puis, à la maison, il y a Adélaïde qui aura préparé le repas. Parfois, elle mange toutes les trois et ça, c’est chouette. Adélaïde, c’est un peu comme une grand-mère. Eloïse ne connaît pas sa vraie grand-mère, la maman de sa maman, et elle déteste l’autre, France, la mère de son père. Elle la déteste parce qu’elle ne rigole jamais et qu’elle ne sent pas bon. Alors, en secret, Eloïse veut croire qu’Adélaïde est sa grand-mère, sa grand-mère de cœur. 

Une impasse, enfin. Sa maison est au bout de la voie sans issue, tout en haut, juste avant la forêt. Villa immense et moderne, cachée dans un parc savamment arboré. Serge, le jardinier, est spécialiste en végétaux. Et, côté bricolage, il est expert en tout. 

Le soleil automnal réchauffe les joues de la fillette. Il fait aussi flamboyer les feuilles mordorées, orange, pourpres ou cuivrées, qui s’accrochent encore aux arbres surplombants la route. 

* 

Le début de l’impasse est en pente douce. 

Eloïse observe un papillon qui volette à quelques centimètres de l’asphalte. Elle trouve étonnant d’en apercevoir encore un à cette saison. Il faudra qu’elle en parle à Serge ; il aura forcément une explication. Le papillon n’a pas les couleurs flamboyantes de ceux qu’elle observe parfois dans le parc durant l’été. Celui-là n’est pas très joli, et elle trouve qu’il vole bizarrement. 

Elle est concentrée sur les mouvements saccadés de la bestiole, lorsque soudain, elle discerne une ombre au sol. Ce n’est pas celle du papillon qui prend de la hauteur. L’ombre est énorme ; elle est en mouvement ; elle vient de derrière et semble la submerger, la recouvrir.  

Eloïse se raidit, tourne la tête. 

Le choc est brutal. Quelque chose, dans son dos, vient de la percuter, et la déséquilibre. Des bras interminables s’enroulent autour de son corps et la maintiennent. 

Elle pousse un cri, étouffé aussitôt par une main qui se plaque sur sa bouche. Elle est collée, contrainte, emprisonnée à un corps, un corps de grande personne. 

Ses pieds quittent le sol. Elle est soulevée, d’un coup, comme si son corps ne pesait rien. Elle s’envole, comme le papillon qui n’est pas très joli. 

Les tentacules l’immobilisent ; ils sont puissants et font mal. Ses pieds battent le vide. Elle est captive, asphyxiée et apeurée. 

En un sursaut d’énergie, elle tente de balancer des coups de pied, mais ses pieds battent le vide. 

Eloïse sait qu’elle est en grand danger. Elle sait ce qui se passe. Son esprit est encore clair. Elle est lucide. Elle sait, oui, elle sait ce qui arrive parfois aux petites filles et aux petits garçons. 

L’image de sa maman apparaît. Elle tente de l’appeler ; elle veut appeler au secours. Ses lèvres s’entrouvrent mais les sons sont étouffés par cette main qui pue. Oui, cette main qui l’empêche de vivre sent mauvais, très mauvais. 

Eloïse et son tortionnaire sont en mouvement ; ils reculent. 

Elle pense à Anna. La pensée est fugace ; elle s’évapore. 

Elle voudrait appeler, crier… 

Un souffle coule dans ses cheveux. Derrière, l’homme s’essouffle ; il halète. 

Eloïse tente de crier, encore, mais, cette fois, elle manque d’air. 

La petite peluche que la fillette place toujours à un passant de son pantalon est arrachée brutalement et s’envole. Elle ne l’a pas sentie se décrocher mais elle l’entrevoit, un court instant, qui tombe sur la route. 

Réflexe désespéré, énergie du désespoir. Eloïse balance son pied. Cette fois, elle touche quelque chose. 

— Aïe ! 

La voix, grave, a retenti à son oreille. 

Eloïse tente de mordre mais elle peine à desserrer les lèvres. Elle ne parvient à respirer qu’avec le nez. Soudain, une odeur, une odeur corporelle, celle de son agresseur, une odeur qu’elle croit reconnaître, l’espace d’une fraction de seconde.  

Eloïse a peur. Des larmes jaillissent comme une explosion. 

Elle suffoque. Tout s’agite, et tangue, puis se voile. La lumière disparaît progressivement. 

Encore une fois, l’odeur répugnante… 

Elle n’a plus de force. Son corps s’engourdit. Les couleurs s’effacent. 

Elle appelle sa maman mais son cri ne résonne pas, jugulé par le tissu qu’on vient de plaquer sur son nez et sa bouche. Elle respire encore, mais une odeur nouvelle, asphyxiante, pénètre en elle. Eloïse ne veut pas mourir. 

Elle tente de se débattre encore, mais ne parvient plus à bouger. Son corps est tout mou. Elle ne le sent plus. Et, subitement, elle n’entend plus rien, ne voit plus rien. 

C’est comme si le soleil, en pleine journée, venait de se coucher. 

4

Morgane entre dans la cuisine que le soleil rasant de novembre inonde de lumière. Elle s’approche de l’îlot central ; le couvert pour deux personnes y est dressé. 

— Je viens d’éteindre le four. Vous pourrez sortir le rosbif dans trois ou quatre minutes…, analyse Adélaïde, son œil aguerri rivé sur la pièce de viande. 

— Merci, Adélaïde. Partez vite ! Vous allez vous mettre en retard. 

— Encore désolée de vous abandonner, Morgane, mais je ne dois pas manquer mon rendez-vous, se justifie Adélaïde, visiblement contrariée. 

— Vous devriez déjà être loin… 

— Ne touchez pas au four à pâtisserie ! Je nettoierai les deux fours en revenant, en début d’après-midi. Ensuite, je finirai les vitres. Avec ce soleil, il faut en profiter, n’est-ce pas ? 

— Maintenant, ne dites plus rien et filez ! Ne faites pas attendre le Docteur Andrieu ! 

— Désolée vraiment ! Vous savez que je n’aime pas laisser le fourbi en partant. 

— Filez ! ordonne complaisamment Morgane....