JOE IDE

Lucky

Roman traduit de l’anglais (États-Unis)
par Dominique Garneray

Pour Diane

Prologue

Isaiah avait dix-sept ans lorsque son frère aîné, Marcus, fut tué par un chauffard. Isaiah laissa tomber ses études et passa des mois à rechercher le conducteur de la Honda Accord qui avait percuté son frère de plein fouet, le réduisant à un corps disloqué qui se vidait de son sang dans le caniveau. Marcus représentait tout pour lui : un ami, un guide, sa seule famille.

Huit ans plus tard, dans la casse auto de son ami TK, il était tombé par hasard sur l’Accord. Le soleil était en train de se coucher. Il longeait l’ancien circuit de course que TK et lui s’étaient aménagé au milieu des rangées de véhicules abandonnés. Ces épaves évoquaient à Isaiah les photos de la guerre de Sécession qu’il avait vues à la bibliothèque. Des soldats jonchant le champ de bataille. Des cadavres contorsionnés, des dents de chrome brisées, des yeux explosés, fixes, regardant l’horizon à tout jamais.

Pas un filet de vent ne perturbait cette fin de journée. Une corneille solitaire croassait plaintivement au sommet d’une montagne de pneus, comme si elle était la dernière de son espèce. C’est au détour de cet empilement de caoutchouc qu’Isaiah l’aperçut. La vue de l’arme du crime éveilla en lui un flot de souvenirs douloureux qui le paralysa : le sourire de Marcus, chaleureux et réconfortant, sa voix sincère et sûre d’elle, son regard plein d’amour, toute son attention concentrée sur l’avenir d’Isaiah, un avenir brillant et riche de promesses. Lorsque ces images s’estompèrent, Isaiah se moucha, essuya ses larmes et éprouva une autre vague d’émotions, mélange incandescent de colère et de résolution. Se demandant ce qui avait bien pu le pousser à abandonner ses recherches, il imagina le chauffard suivant tranquillement le cours de sa petite existence, se fichant pas mal du meurtre qu’il avait commis, celui de la plus belle personne qui ait jamais existé.

Isaiah quitta la casse en essayant de se persuader que tout cela remontait à longtemps, qu’il valait mieux laisser ça derrière lui. Ses recherches à l’époque lui avaient fait perdre le contrôle de sa propre vie, presque jusqu’à en mourir. Les blessures psychiques de cette horrible période avaient fini par cicatriser. Inutile de rouvrir cette vieille plaie pour y planter un poignard.

Cette nuit-là, assis sur le perron de sa maison, il partagea une barre énergétique avec son chien. Le pitbull avait appartenu à un tueur à gages. Après avoir mis celui-ci derrière les barreaux, Isaiah avait adopté le chiot et l’avait baptisé Ruffin, en référence au chanteur préféré de Marcus. Âgé de dix semaines, pesant moins de six kilos, Ruffin était alors aussi mignon qu’amusant. Neuf mois plus tard, l’adolescent de vingt-six kilos qu’il était devenu, à la musculature impressionnante, à la robe d’un gris d’ardoise et aux yeux d’ambre qui lui donnaient un air féroce, n’inspirait plus le moindre attendrissement aux passants lorsqu’il remorquait son maître pendant leurs promenades.

Isaiah comprit alors qu’il s’était leurré : il n’avait toujours pas accepté la mort de Marcus. Faire son deuil était sans doute l’expression la plus dénuée de sens qui soit. La vie ne continuait pas comme on voulait vous le faire croire, le deuil n’était pas un état dont on pouvait espérer sortir un jour. Il devenait peu à peu partie intégrante de soi. Quelque chose qui changeait votre façon de voir, de sentir et de réfléchir. Et quand la douleur revenait, ce n’était pas sous la forme d’un simple souvenir : elle brûlait et vous dévorait totalement, comme au premier jour, intacte malgré les années.

Ruffin suivit Isaiah à l’intérieur jusqu’à la deuxième chambre qui lui servait de bureau. Une vague de chaleur s’était abattue sur Long Beach, et l’atmosphère de la pièce était étouffante. Les lieux étaient si peu meublés qu’on les aurait cru abandonnés, bien qu’il s’en serve tous les jours. Il y avait là un vieux bureau de professeur, un fauteuil qui grinçait, deux meubles à tiroirs, des boîtes d’archives empilées par terre et une table pliante d’un mètre quatre-vingts de long, totalement vide. Pas un bibelot, pas un objet personnel à l’exception de deux photos au mur. Sur l’une, Marcus et Isaiah faisant des grimaces face à l’objectif. Sur l’autre, Mme Marquez tenant par les pattes un poulet qui se débattait avec l’énergie du désespoir et prénommé Alejandro par sa propriétaire en souvenir de son pendejo d’ex-mari. Isaiah avait accepté le volatile en guise de paiement pour ses services à seule fin de sauver la pauvre créature d’une mort certaine. Lorsque le tueur à gages s’était introduit chez Isaiah dans le but de l’assassiner, il avait sans le vouloir pulvérisé le poulet dans un panache de plumes.

Isaiah posa un carton sur la table, à côté d’un dossier renfermant les informations qu’il était parvenu à réunir jusqu’ici. Le numéro d’immatriculation de l’Accord lui avait permis de découvrir l’identité de son propriétaire : Fred Bellows. La page Facebook de celui-ci présentait un type blanc, bedonnant, la quarantaine, au visage ressemblant à un biscuit pas cuit, et au pantalon remonté jusqu’au troisième bouton de sa chemise à carreaux bleus, marron et jaunes. Sa femme donnait l’impression d’être sa sœur jumelle, et leurs trois enfants, malgré leur jeune âge, avaient déjà la brioche. Fred habitait Wrigley Heights, un joli quartier au nord d’Hurston où Marcus et Isaiah avaient vécu pendant un temps. Isaiah sortit du carton plusieurs photos qu’il étala sur la table. Des clichés de l’Accord pris à la casse. Le phare avant droit était brisé, le bord supérieur du pare-chocs un peu enfoncé, et un éclat de peinture s’était décollé de la carrosserie. Il semblait impossible, injuste même, que la mort de Marcus ait infligé si peu de dégâts au véhicule. Un énorme cratère ou un séquoia millénaire fendu en deux par la foudre auraient mieux symbolisé la perte de cet être unique.

Sièges et tableaux de bord avaient été arrachés, mais Isaiah avait récupéré plusieurs choses dans l’habitacle. Quatre mégots de Marlboro écrasés, quatre cannettes de bière Carta Blanca, un sac en papier blanc froissé et un emballage de sandwich roulé en boule. Isaiah déposa ces objets sur la table et ouvrit l’emballage. Au fond se trouvait un bout du sandwich rabougri, momifié, et des morceaux de piments jalapeño. L’emballage provenait de Kayo Subs, comme l’indiquait le logo imprimé sur le papier : une cible aux couleurs de l’arc-en-ciel, percée en son cœur par un poing brandissant un sandwich.

Isaiah avait, gravée dans le cerveau, une carte exhaustive d’East Long Beach, où étaient répertoriés chaque territoire de gang, chaque planque de consommateurs de crack, chaque asile de nuit, chaque bar, chaque club, chaque salle de billard, chaque spot de drogue, chaque bout de trottoir de prostituée, chaque scène de meurtre, chaque domicile de criminel sexuel, chaque détaillant d’alcool, chaque parc dans toute la zone. Tout lieu en rapport avec des criminels, à une activité criminelle quelle qu’elle soit, même potentielle. Isaiah plaça la sandwicherie Kayo sur cette carte mentale. Elle se trouvait pile en face du parc McClarin. Marcus et lui y avaient fait une partie de basket juste avant l’accident. Isaiah entendit le faible ping de son sonar intérieur.

Le sac en papier blanc était des plus ordinaires. À l’intérieur se trouvaient des serviettes jetables propres, un sachet de moutarde et une facture, pour l’achat d’un sandwich XXL et d’un paquet de chips. Datée du même jour que l’accident, à 17 h 02. Marcus avait été renversé aux alentours de dix-huit heures. Ping ping. Fred aurait sans aucun doute été capable de vider quatre Carta Blanca d’un coup, mais il avait plutôt une tête à boire des Budweiser ou des Coors, et, en bon père de famille, jamais il n’aurait laissé traîner des cannettes dans sa voiture. C’était le meurtrier qui les avait laissées là. A & J Liquor se trouvait à deux numéros à peine de Kayo : le chauffard achète son sandwich, se prend quelques bières, s’installe derrière son volant, boit, fume et mange pendant… une heure ? Possible dans le cas d’un super petit déjeuner complet dans un diner, mais le type n’avait pas même fini son sandwich. Il était bien plus probable que son but premier était d’attendre dans sa voiture. Il avait dû acheter un sandwich parce que Kayo était tout proche, manger quelques bouchées pour laisser le reste, ayant manifestement plus envie de fumer et de descendre une bière toutes les quinze minutes. De deux choses l’une : soit l’individu était un alcoolique accro à la nicotine, soit il était très nerveux. Vraiment très nerveux. Ping ping ping.

À la fin de leur partie de basket, Isaiah et Marcus avaient remonté au nord jusqu’à Bethesda, pris Baldwin Avenue et, au bout de deux blocs, s’étaient retrouvés dans Anaheim Street, où l’Accord avait percuté Marcus alors qu’il traversait. Le sonar d’Isaiah bipait frénétiquement comme si une torpille lancée à pleine vitesse ne se trouvait plus qu’à quinze mètres de lui. L’Accord venait de l’ouest. Pour prendre la direction de l’est comme cela avait été le cas, à partir de Kayo le chauffeur aurait dû les dépasser et faire demi-tour plus loin. À quoi bon se donner tout ce mal ?

Ce n’était pas un accident. C’était un meurtre planifié.

1

Délai de grâce

La piste de danse avait tout d’une émeute sous une boule disco, des mains tendues brandissaient des tubes verts phosphorescents et des bouteilles de vodka Cîroc à six cents dollars pièce, des go-go danseuses en bikini à fourrure et body résille remuaient comme des tentacules évanescents, l’atmosphère était dense, étouffante, saturée de vapeurs d’alcool, d’eau de Cologne musquée et de phéromones.

C’était un samedi soir au Seven Sevens. Le DJ balança un morceau de dubstep, la basse pulsant comme les battements cardiaques de la planète Terre, tandis qu’un geignement nasal louvoyait entre les rythmes syncopés et qu’un moine bouddhiste sous acide récitait en boucle The world is mine the world is mine the world is mine, la musique accélérait, les nappes de synthés tournoyant toujours plus haut, culminant jusqu’à la transe, et le rythme implacable gagnait encore et encore en vitesse, transformant les danseurs en fourmis belliqueuses, avec une énergie si considérable qu’elle menaçait de faire s’écrouler les murs du club, et soudain, une pause, un ralentissement, les pulsations s’apaisant jusqu’à une cadence impérieuse sur laquelle tous les clients se mirent à dodeliner de la tête.

Dans la cabine du DJ se tenait une Asiatique, nimbée d’une lumière vaporeuse, comme si Scotty venait de la téléporter aux platines. Ses cheveux d’un noir brillant bougeaient comme la crinière d’un cheval au galop, une étoile jaune brillait au milieu de son haut rouge qui exhibait son nombril, et son short en jean était si court que Benny lui avait dit qu’on distinguait les contours de son « truc ». En proie à une joie féroce, elle s’écria au micro : « Quoi de neuf, my people ? ! C’est votre reine kamikaze préférée, votre wasabi extra-piquant, votre sixième épice du troisième type, votre chow mein sauce champagne, DJ Dama, baby, mon set est fini, je m’caaasse, PEACE ! »

Janine Van descendit de l’estrade et s’enfonça dans la foule. Elle adorait ce moment, les gens qui criaient, sifflaient, applaudissaient, lui tendaient la main pour un high five. Un groupe d’étudiants saouls se mirent à hurler comme une meute de coyotes fous amoureux, les bad boys de l’assistance la détaillaient de la tête aux pieds, main vissée au menton, avec un hochement de tête approbateur. Clairement, être une bombe, ça n’a jamais fait de mal à personne. DJ Young Suicide prit le relais sans même un regard quand il la croisa. Connard. Comme si elle était une simple stagiaire, pas même digne d’un clin d’œil. Allez, rira bien qui rira la dernière, va se réveiller un matin en DJ Old Suicide, le même jour où elle sera programmée en tête d’affiche au Marquee.

Janine avait choisi son pseudo de DJ Dama parce que le nom sortait de l’ordinaire et qu’il signifiait weed en chinois. Elle avait des fans à Los Angeles, à San Francisco, mais surtout ici, à Las Vegas, sa ville natale. Le club avait accepté qu’elle assure la première partie de DJ Young Suicide, DJ Twista et DJ Gone Viral, mais bientôt elle cesserait de chauffer la salle pour d’autres. Les touristes chinois étaient en train de la découvrir. Ils adoraient voir une fille d’origine chinoise exceller dans autre chose que le tennis de table et les problèmes de maths.

Elle était plutôt bien payée, sept cent cinquante dollars le set, pas mal pour une nana de vingt et un ans qui mixait en pro depuis seulement onze mois. Elle faisait deux sets par semaine, ce qui aurait été largement suffisant pour beaucoup, mais les machines à sous et les tables de black jack engloutissaient ses revenus aussitôt qu’elle touchait ses cachets, et à présent, Leo les avait dans sa ligne de mire, Benny et elle. Ils ne lui avaient emprunté que cinq mille dollars, mais cela faisait quatre semaines qu’ils ne lui avaient pas versé ses 20 % d’intérêts, et maintenant ils lui devaient près de neuf mille dollars, plus mille huit cents d’intérêts.

Il leur arrivait parfois de rester à l’écart des tables de jeu : ils remisaient le démon du jeu au fond de leur placard et se concentraient sur leurs carrières respectives, Janine en tant que DJ, Benny en tant qu’étoile montante du motocross. Ils passaient deux ou trois jours à faire l’amour et à fumer de la weed, et puis le démon finissait par défoncer la porte du placard, deux fois plus gros et plus musclé qu’auparavant, et ils se retrouvaient en un rien de temps au casino, jurant de gérer leurs mises plus raisonnablement, promesse en totale contradiction avec leur méthode habituelle consistant à tout claquer, indépendamment de l’importance de leurs gains ou de la vitesse à laquelle ils perdaient. Il y avait de cela quelques mois, Benny avait perdu son sponsor, après avoir raté plusieurs réunions. Comme il n’avait plus les moyens d’assurer les frais de maintenance de sa moto, Janine et lui n’avaient rien trouvé de mieux pour régler ce problème que de jouer encore plus : ni l’un ni l’autre n’auraient envisagé une seconde de se tenir à distance des casinos. Ils jouaient dès qu’ils arrivaient à mettre la main sur un peu de fric. Le jour de Noël, malgré la sale pneumonie qu’ils avaient attrapée et les quelque vingt-sept dollars qui restaient dans le pot commun, ils étaient allés tenter leur chance aux machines à sous à cinq cents, et s’étaient fait virer par la sécurité après avoir craché des mollards gros comme des limaces dans les seaux réservés à leurs gains hypothétiques.

Janine aimait Benny. Elle l’adorait, carrément. Il était marrant et doux, et au pieu, c’était un dieu. Il n’était pas spécialement intelligent, mais il savait l’écouter et l’avait toujours traitée avec respect, deux qualités plutôt rares chez un homme. Mais Benny était le pire des joueurs qui ait jamais existé. Il était responsable de la majeure partie de leurs dettes : Janine lui en voulait, car Leo s’obstinait à considérer qu’ils devaient tout partager, y compris les arriérés. Il savait que pour rien au monde Benny ne quitterait Vegas, et Janine savait que si elle partait, non seulement elle leur briserait le cœur à tous les deux, mais elle le laisserait seul face à leur créancier, et Leo était un salopard de la pire espèce. Quand il tenait quelqu’un à sa merci, il n’hésitait pas à lui faire du mal et n’essayait même pas de cacher le plaisir qu’il en tirait.

Leo avait des indics dans toute la ville. Beaucoup de gens qui lui devaient de l’argent ne demandaient qu’à balancer leurs amis pour bénéficier d’un délai supplémentaire, même minime. Leo tomba sur Benny au Siesta Vegas Motel, juste au moment où il allait acheter une cannette de Mountain Dew au distributeur automatique. Il lui confisqua sa clé et ils rentrèrent tous dans la chambre, Balthazar sur les talons de Benny afin de prévenir toute tentative de fuite.

« Alors, t’as de quoi me payer mes intérêts ou non ? demanda Leo. Et pas de mytho.

— Bientôt, Leo, très bientôt, je te jure, répondit Benny en hochant la tête. La maison de ma grand-mère va bientôt être vendue et le notaire m’a dit qu’il aurait un chèque pour moi d’ici quelques jours, une semaine grand max.

— Tu me l’as déjà sortie, celle-là. » Leo avait tout de l’usurier véreux. Lunettes aviateur aux verres roses au milieu d’un visage de rongeur, demi-sourire mauvais constamment aux lèvres, longs cheveux gras plaqués en arrière. Ses goûts vestimentaires le poussaient à ne porter que des chemises à motifs cachemire et col pelle à tarte, et personne n’avait jamais osé lui dire que le disco n’était jamais revenu à la mode. Leo avait la médaille d’or des enfoirés, il maltraitait ses débiteurs même quand ils le remboursaient et méprisait l’ensemble du genre humain, y compris ceux qui se disaient être ses amis, se fichant de savoir que tous auraient préféré passer leur soirée à la morgue plutôt que d’aller boire un verre avec lui.

« Il me faut juste encore un peu de temps, fit Benny. Tu sais, comme un délai de grâce.

— Un délai de grâce ? répéta Leo. Tu crois que t’as affaire à qui, là, au Crédit Mutuel des Cons ? Un délai de grâce ? Cette expression figure pas dans mon lexique, pour la simple et bonne raison, au cas où tu l’aurais pas encore remarqué, que je suis un criminel. Un enfoiré professionnel, dévoué à son métier, indécrottable et fier de l’être, qui n’a jamais suivi que ses propres règles, et ma règle numéro un, c’est Rembourse-moi mon putain de pognon.

— Tu sais que je l’ai pas, répliqua Benny. Regarde un peu autour de toi. » La chambre de motel que Benny et Janine louaient au mois était déjà en soi un trou à rats et, avec les tas de linge sale et humide qui jonchaient le sol, on ne savait pas où mettre les pieds. Benny avait l’habitude de garer sa moto à l’intérieur pour ne pas payer de frais de stationnement, il préférait à présent la laisser chez Ray afin que Leo ne puisse pas mettre la main dessus. Janine, elle, entreposait son matériel de DJ dans le garage de Sal.

« File-moi ce que t’as sur toi, dit Leo.

— Allez, Leo, fit Benny. C’est l’argent de mon loyer.

— File-lui, répéta Balthazar, ou je te brise ta putain de nuque, hein ? »

Balthazar était originaire du Saskatchewan, de l’autre côté de la frontière canadienne, face au Montana. Si le Montana était réputé pour ses truites et ses bisons, le Saskatchewan, apparemment, s’était spécialisé dans les plus terrifiantes erreurs de la nature. Balthazar dépassait les deux mètres, avec un menton en galoche, des yeux comateux sous un front digne d’une créature de Frankenstein dont le corps aurait été assemblé à partir de morceaux d’orang-outan et d’immeubles de bureaux. Benny se demandait souvent où il trouvait ses fringues. Il l’avait même vanné un jour à ce sujet en lui demandant si le type qui lui avait taillé son pantalon vendait aussi des chapiteaux de cirque. Balthazar lui avait mis une claque, un revers d’une de ces mains qui ressemblaient bien plus à des pieds. « Joue pas au con, hein ? »

Benny donna son portefeuille dans lequel se trouvait tout ce qu’il lui restait, quatre-vingt-trois dollars qu’il avait gagnés au Lucky Streak, un casino de la ville d’Henderson, limitrophe à Las Vegas. Lorsqu’il avait les idées noires ou qu’il était stressé, c’était là-bas qu’il allait jouer. Les lieux étaient aussi enfumés qu’une forêt en proie à un incendie, le velours des tables de black jack était méchamment élimé, et la faune essentiellement constituée de retraités en chemise hawaïenne et déambulateur. Si on achetait sa carte de membre, on recevait en cadeau un pack de six cannettes de Pepsi, on pouvait jouer au craps pour une mise minimale d’un dollar, et pour trois dollars et quatre-vingt-dix-neuf cents, on avait droit à deux œufs au plat, deux tranches de bacon, deux saucisses, un toast et une gaufre.

« Déshabille-toi, ordonna Leo.

— Hein ?

— T’as parfaitement entendu. Déshabille-toi, ou Zar va le faire.

— Hé, attends un peu, tu vas quand même pas… c’est vraiment pas une bonne idée, Leo, j’ai la diarrhée !

— Un peu de dignité, et garde ton boxer. Pas envie que t’embaumes l’intérieur de ma caisse.

— Je sais bien que je te dois beaucoup de fric, mais c’est pas une raison pour m’humilier.

— Sûr, c’est juste pour le plaisir. »

Tandis que Benny se déshabillait, Leo faisait des commentaires : « Regarde-toi un peu, espèce de putain de loser. C’est contraire à ta religion, de laver ton linge ? Même tes chaussettes sont dépareillées. Avec ton portefeuille en plastique, ta coupe de cheveux pourrie, ton bracelet de coquillages à la con. Va comprendre pourquoi Janine se tape un raté comme toi. Ça, c’est un des plus gros mystères de l’univers. Un de ces quatre elle va se rendre compte qu’elle a qu’à se baisser pour se trouver un meilleur mec, et elle te jettera comme un vieux tampon.

— Mon portefeuille est pas en plastique », répondit Benny.

Benny était assis sur la banquette arrière de la Mercedes blanche de Leo, plus silencieuse que sa chambre de motel à quatre heures du matin. Ils venaient de sortir de Las Vegas et traversaient la banlieue nord, un amoncellement de cités-dortoirs dépareillées qui, dans le fond, se ressemblaient toutes. Bientôt ils débouchèrent sur le désert, où régnait une telle obscurité qu’on ne voyait que ce que les phares éclairaient. Il n’y avait rien à des kilomètres à la ronde, pas même une station essence abandonnée.

« On va où, Leo ? demanda Benny pour la cinquième fois.

— Je te l’ai déjà dit, répondit Leo. Tu verras quand on y sera. Elle est où, Janine ?

— Elle fait un set au War Room.

— Ça t’arrive d’ouvrir la bouche pour balancer autre chose qu’un mensonge ? Elle est au Seven Sevens, y a son nom sur cette putain de pancarte à l’extérieur.

— Allez, Leo, sois cool. Si tu me fous en l’air, je pourrai pas te rembourser.

— Le truc, c’est que les tables de jeu, c’est pas la solution pour me rembourser, en tout cas pas avec ta façon de jouer. Je te l’ai déjà dit, va falloir que tu trouves le fric d’une autre manière.

— Je le trouverai, Leo, je te le jure sur ma petite sœur. Je t’ai dit qu’elle avait un cancer ?

— T’as pas de petite sœur, t’as une grande sœur, et elle est déjà morte d’un cancer. Tu te rappelles, on était allés la voir à l’hosto pour lui soutirer du fric ? »

Ils tournèrent et traversèrent un immense parking, complètement vide, sinistre dans les faisceaux des phares : le genre de lieu où la fille tourne la tête, aperçoit l’assassin psychopathe, et se met à courir de toutes ses forces. Ils s’arrêtèrent tout au bout.

« Descends, ordonna Leo.

— Descends, toi. Moi, j’attends ici », répliqua Benny.

Balthazar tendit son bras d’orang-outan et lui mit une claque. « Descends, hein ? »

Dès la première bouffée d’air, Benny sentit l’odeur de poubelle, et il sut où il était. Il était déjà venu ici, en excursion avec l’école, alors qu’il n’avait encore que onze ans. Un débile qui ressemblait à Bob l’Éponge avec sa salopette orange leur servait de guide. « La décharge régionale d’Apex est l’une des plus grosses décharges au monde, avait-il déclaré comme s’il leur présentait le Grand Canyon. Le puits central a une superficie de cent quarante-cinq hectares, une profondeur de soixante mètres, il contient actuellement cinq cents millions de tonnes de déchets, et quand il sera plein, il en contiendra un milliard ! Eh oui, les enfants : un milliard de tonnes de poubelles ! Qu’est-ce que tu en dis, jeune homme ?

— J’en dis que ça pue », avait répondu Benny.

Balthazar poussait Benny devant lui. Leo ouvrait la marche avec une lampe torche. Benny sentit que l’atmosphère était différente, chargée d’une chaleur et d’une pourriture très particulières.

« Leo, je t’en prie, fais pas ça, supplia-t-il. Je vais le trouver quelque part, ton fric, je te le jure sur…

— Sur quoi ? l’interrompit Leo. Ta nièce de deux ans qui a la syphilis ? Ta mère qui est en train de crever de tumeurs au cul ? Ferme ta gueule, un peu. »

Benny se rappelait parfaitement les gigantesques pyramides de déchets qui pouvaient s’écrouler sur elles-mêmes à n’importe quel moment, le tout recouvert de fientes de mouettes et grouillant d’un million de rats.

« Si tu me laisses ici, je vais crever, tu sais, Leo ?

— Ouais, si t’as de la chance.

— Fais pas ça, s’il te plaît », fit Benny. Il distinguait à présent le bord du puits principal, et l’odeur qui s’en dégageait était si dense qu’elle en devenait presque gélatineuse. Il se mit à pleurer. Il voulut faire marche arrière, mais Balthazar le saisit par la peau du cou, le souleva comme pour l’accrocher à une patère, et le poussa en avant. « Fais pas ça, je t’en supplie, répéta Benny. Je cambriolerai une banque, j’irai à la gare routière et je sucerai des bites dans les chiottes pour te le trouver, ton fric. » Il sanglotait comme un gamin, le mucus phagocytait ses paroles. « Non, je t’en prie, Leo, je t’en supplie, s’il te plaî-aî-aît.

— Les intérêts d’ici vendredi, déclara Leo. Sans quoi tu peux dire à Janine que la prochaine fois, ce sera son tour.

— OK, mais là, tu dépasses les bornes… »

[...]

Titre original :
Righteous

Couverture : Constance Clavel
Image : © Ganguin / Plainpicture

Éditeur original : Mulholland Books/Little, Brown and Company
© Joe Ide, 2017

Et pour la traduction française :
© Denoël, 2020

IQ, le Sherlock Holmes du ghetto

Isaiah Quintabe, dit IQ, est un jeune détective afro-américain atypique. Loup solitaire, il cache sous une apparence nonchalante une intelligence et un sens de l’observation hors du commun. Ses clients sont les miséreux, les marginaux de Los Angeles, ceux à qui la police tourne le dos.

Isaiah est hanté depuis l’enfance par l’assassinat de son frère Marcus. Devenu adulte, il décide de consacrer toute son énergie à la résolution du crime. Et, lorsque l’ex-petite-amie de son frère l’appelle à la rescousse depuis le royaume des casinos qu’est Las Vegas, il le prend comme un signe.

Personnages hors normes, dialogues flamboyants et sens du détail : Joe Ide est l’une des voix les plus intéressantes du polar côte Ouest.

Joe Ide, d’origine japonaise, a grandi dans les quartiers défavorisés de Los Angeles. Après des études à l’université, il s’est essayé à plusieurs métiers avant de se consacrer à l’écriture.

DU MÊME AUTEUR

Gangs of L.A., Denoël, 2019

Cette édition électronique du livre
Lucky de Joe Ide
a été réalisée le 12 mai 2020 par les Éditions Denoël.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage
(ISBN : 9782207137611 - Numéro d’édition : 318105)
Code Sodis : N89232 - ISBN : 9782207137628.
Numéro d’édition : 318106