À mes bêta lectrices, Debo alias ma Chouchou

et la Team de Dingues : Audrey, Julia et Débo.

Merci les filles pour votre soutien sans faille !

Je ne désire rien du passé, je ne compte plus sur l’avenir.

Le présent me suffit. Je suis un homme heureux, car j’ai renoncé au bonheur.

JULES RENARD

Prologue

Je soussigné, George Brown,

Né le 14 septembre 1949 à l’hôpital de Birmingham,

Domicilié au 12 Tower Road, Ripon (Yorkshire)

Lègue à mon petit-neveu, Adam Somerset,

Né le 6 mars 1990

La totalité de mes biens mobiliers et/ou immobiliers

(en pleine propriété ou usufruit)

Fait à Ripon, le 25 juin 2010.

Signature

Cet exemplaire est unique et a été remis à Me Robert Shirley, notaire.

Chapitre 1

Londres, vendredi 6 novembre

Adam

« Sans attache. »

Nous avons tous un terme ou une expression qui nous définit.

Voilà la mienne.

Je m’étais juré de ne jamais revenir ici et d’ailleurs, au fond de moi, j’étais persuadé que l’occasion ne se représenterait pas. Je chasse les souvenirs désagréables qui, même après plus de dix ans, m’étouffent de chagrin et gare ma moto, une sublime Ducati V4 rouge et noir, devant l’étude notariale. La rue de Kensington se trouve dans l’un des quartiers les plus huppés de Londres. Les imposantes maisons victoriennes en enfilade annoncent clairement le niveau de vie aisé des habitants, rien à voir avec mon appartement situé à Camberwell, au sud de la ville. Sur la façade de la colossale bâtisse, une plaque en laiton doré informe l’aimable clientèle bourgeoise que Me Robert Shirley reçoit uniquement sur rendez-vous.

Mon casque sous le bras, je pénètre dans le hall où règne un calme olympien. J’ignore le regard surpris de la réceptionniste – mon style vestimentaire ne correspond visiblement pas à leur standing – et me dirige tout droit vers le bureau du notaire, en la saluant au passage. Être motard ne signifie pas nécessairement être impoli.

— Monsieur, excusez-moi ! Vous ne pouvez pas…

— Bob m’attend.

L’emploi volontaire du petit nom de son patron a pour effet immédiat de calmer ses ardeurs. Parfait, car je suis d’une humeur massacrante. J’imagine que cet entretien n’y est pas pour rien.

— Oh ! très bien, dans ce cas, allez-y, je vous en prie.

Je me retiens de commenter son soudain changement d’attitude et me contente de lui adresser un signe de tête poli. Ce vendredi clôture une semaine affreuse, mais je n’ai pas envie que cette réceptionniste en fasse les frais.

Je frappe à la porte et entre sans y avoir été invité. Le notaire, un homme d’une soixantaine d’années aux cheveux grisonnants, est assis derrière son bureau. Il lève la tête et quitte son fauteuil pour me serrer la main, faisant preuve d’une prestance sobre typique des anglais.

— Monsieur Somerset.

— Adam, le reprends-je en acceptant sa poignée de main ferme.

Son attitude exagérément obséquieuse n’a jamais eu aucun effet sur moi, même lorsqu’il a liquidé la succession de mes parents. J’avais beau avoir seulement dix-neuf ans, j’étais bien trop en colère pour me préoccuper des attitudes aristocratiques d’un type qui à mes yeux rendait réelle la mort des deux personnes les plus importantes de ma vie.

— Comment vas-tu ? demande-t-il.

Au cours des mois qui ont suivi le décès de mes parents, son masque s’est peu à peu fissuré, et il m’a avoué bien plus tard que ma rage et ma tristesse avaient fait écho à celles qu’il avait ressenties dans son enfance. Comme moi, il est orphelin, et même si chacun gère le deuil à sa façon, il savait que le chemin vers l’apaisement serait long. Lors de notre première rencontre, je me souviens avoir mis un bazar sans nom dans son bureau, envoyant valser l’épais dossier à sangles où était inscrit au marqueur rouge « SOMERSET ». La peur de vivre dans un monde sans mes parents m’aveuglait et m’empêchait d’être rationnel. Je ne voulais rien entendre, rien savoir de leurs dernières volontés, mais à force de patience, de gentillesse et de compassion Robert a fini par m’apprivoiser.

— Ça roule. Je viens de finir une mission pour un gros client, ça devrait m’assurer quelques mois de solvabilité.

— Tu m’en vois ravi. Toujours passionné par les engins de malheur à ce que je vois, dit-il en désignant mon casque.

— Toujours.

— Quel modèle possèdes-tu maintenant ?

— Tu m’as fait venir pour parler moto ?

Robert m’observe en silence pendant quelques secondes, me renvoyant au pire moment de ma vie.

— Sachant que mes parents sont morts et que je n’ai plus aucune famille, reprends-je, mis à part un vieil oncle bizarre, j’imagine qu’il s’agit de lui.

Il baisse les yeux vers l’enveloppe posée devant lui et, à la vue de sa mine déconfite, je devine que j’ai vu juste.

— Crise cardiaque.

— Ne fais pas cette tête, j’ai dû le voir trois fois en tout dans ma vie, en comptant l’enterrement de mes parents. C’est triste pour son entourage, mais ça ne va pas changer le cours de mon existence.

Lancer les hostilités est un moyen de garder le contrôle de mes émotions, et je lui suis reconnaissant de me laisser faire.

— Peut-être que si, dit-il calmement.

— Qu’est-ce que tu as à me dire ?

Il semble réfléchir aux mots à employer, comme si une annonce trop brutale de sa part pouvait réveiller la bête sauvage et blessée qui sommeille en moi.

— Aux yeux de la loi, tu es le seul héritier de George Brown. Ton grand-oncle n’était pas marié et n’avait, à ma connaissance, pas d’enfants. Enfin, d’après l’enquête préliminaire.

— Des amis ?

— Son testament devrait nous l’apprendre, mais il semble que cet homme était relativement seul.

J’acquiesce, l’invitant silencieusement à décacheter l’enveloppe.

— C’était ton client ?

— Oui. Il est venu me voir quelques mois après le décès de tes parents. Il souhaitait mettre ses affaires en ordre comme c’est souvent le cas lorsque ce genre de drame arrive.

— OK.

Je tente d’afficher une expression neutre alors qu’il me montre l’enveloppe scellée. Cette situation m’est familière même si à l’époque il avait pris soin, comme la loi l’y autorise, de lire le testament avant notre entretien.

— Tout va bien ?

— Oui, vas-y. Je voudrais en finir, la semaine a été longue.

Il opine, sort la feuille de l’enveloppe, la déplie puis la balaye rapidement des yeux avant de la reposer sur son bureau. De ce que je peux en voir, ça a l’air succinct, ce qui me semble plutôt rassurant. Toute cette histoire devrait être vite réglée. J’apprécie Robert, mais moins je le vois, mieux je me porte ! Disons qu’il n’est pas associé à la meilleure période de ma vie.

— Je soussigné, George Brown, né le 14 septembre 1949 à l’hôpital de Birmingham, domicilié au 12 Tower Road, Ripon (Yorkshire) lègue à mon petit-neveu, Adam Somerset, né le 6 mars 1990 la totalité de mes biens mobiliers et/ou immobiliers (en pleine propriété ou usufruit). Fait à Ripon, le 25 juin 2010. George Brown.

Je retiens mon souffle alors qu’un long silence suit la fin de la lecture. Robert est le premier à prendre la parole.

— Je vais me renseigner, mais je pense que nous devrions convenir d’un nouveau rendez-vous.

— J’imagine que je n’ai pas vraiment le choix.

Dix jours plus tard, me voilà de retour dans son bureau. La scène a des airs de déjà-vu. La cheville posée sur le genou, je bats la mesure avec mes doigts en attendant patiemment le résultat de la petite enquête de Robert.

— Vingt-cinq mille livres, une maison de 70 m2 au 12 Tower Road, Ripon dans le Yorshire, ainsi qu’une propriété à Hambleden dans la campagne londonienne.

— OK, je ne veux rien garder. Je préfère vendre les propriétés.

— Je comprends, seulement la propriété de Hambleden est actuellement en location. Je précise que le bail a été conclu pour une durée d’un an et prendra fin en août 2021.

— Le locataire sera peut-être intéressé par l’achat.

— J’en doute. Si j’ai bien compris, il s’agit d’un local commercial avec un appartement au-dessus. Ton oncle le louait à une jeune femme pour une somme ridiculement basse, un arrangement je suppose. Elle a déjà payé jusqu’à fin décembre.

— Sa compagne ?

— C’est peu probable. Déjà, elle a trente et un ans, ce qui ferait quarante ans d’écart.

— L’amour n’a pas d’âge… et certaines femmes sont vénales.

— Et puis, il y a presque quatre heures de route entre Ripon et Hambleden, ajoute-t-il en ignorant ma remarque sexiste.

— Est-ce que ça fait de moi un connard si je te dis que je m’en fous ?

— J’ai oublié de préciser qu’elle a une petite fille de six ans.

— Merveilleux.

— Écoute, Adam. Loin de moi l’idée de te dire ce que tu dois faire, mais tu pourrais peut-être aller sur place.

— Pour ?

— Te renseigner.

— Je t’ai déjà dit que je voulais vendre. Je ne veux pas d’attache et encore moins devenir propriétaire d’une baraque dans un bled paumé.

— C’est à seulement une heure et quart de Londres.

Je me pince l’arête du nez, agacé par la tournure de notre conversation.

— Je veux juste passer à autre chose. Je ne le connaissais même pas, bon sang !

Robert se care dans son fauteuil, les bras sur les accoudoirs, et m’observe en silence pendant si longtemps que j’en viens à être mal à l’aise.

— Tu veux que je te dise ? finit-il par dire.

— Non, mais vas-y.

— Cette attitude ne te ressemble pas. Si ton oncle avait un accord avec cette femme, tu pourrais au moins le respecter. Ça ne te coûterait pas grand-chose de prendre ta moto et de faire un aller-retour éclair. Après, tu décideras de ce que tu veux faire de cette propriété.

— Et si je refuse ?

— Tu baisseras dans mon estime.

L’avertissement est suffisamment sérieux pour me faire réfléchir. Je n’ai plus de famille et seulement quelques amis proches. Robert est certainement la personne qui se rapproche le plus d’une figure paternelle, même si je ne le vois qu’une fois par an et toujours à son initiative.

— Qu’est-ce qui t’empêche d’aller passer une petite semaine à la campagne ?

— Mon boulot.

— Tu es webdesigner. Ton boulot peut justement être fait de n’importe où. Tu te cherches des excuses. De quoi as-tu si peur ?

— Je n’ai pas peur.

— Parfait, alors c’est d’accord.

Il ouvre un dossier intitulé « George Brown » et me tend une feuille.

— Voici une liste de bed and breakfast, tous très bien notés. Si je peux me permettre, je te recommande celui de Maggie, les avis sont dithyrambiques et les clients ne tarissent pas d’éloges sur ses scones.

— C’est une blague ?

— Absolument pas. Je te laisse un mois pour prendre ta décision. En attendant, je vais m’occuper de la vente de Ripon.

Son ton assuré, teinté d’autorité, ne laisse place à aucune objection, et je me vois acquiescer bêtement alors que je sais, au fond de moi, que cette visite sera une perte de temps.

Chapitre 2

Hambleden, mercredi 25 novembre

Claire

6 h 30.

Le réveil est difficile.

« Hard » est même le premier mot qui me vient à l’esprit.

J’imagine que fixer le plafond une bonne partie de la nuit pour essayer de rationaliser ses angoisses n’aide pas à avoir un sommeil réparateur. Si seulement ce n’était qu’une insomnie passagère… Malheureusement, je suis presque certaine que malgré la journée harassante qui m’attend, je vais me retrouver exactement dans la même situation ce soir, c’est-à-dire : moi, les yeux grands ouverts telle une biche prise dans les phares d’une voiture. Je me force à inspirer pour réguler les battements affolés de mon cœur.

Alors que la chambre est toujours plongée dans le noir, j’allume mon portable en bâillant longuement.

Ta mère croit toujours qu’on fête Noël chez eux… Il serait temps de la prévenir. Bises. Andie.

Le message de mon adorable belle-sœur ajoute une couche de stress supplémentaire à ma journée.

C’est ma mission du jour. Promis ! Bises.

« En plus de toutes les autres », ai-je envie de préciser ! Déjà mon esprit carbure, assailli par la fameuse charge mentale, et liste les points à ne surtout pas oublier aujourd’hui :

1. Lancer une machine, sinon Colleen et moi allons nous balader sans culotte, ce qui, peu importe l’âge, fait très mauvais genre

2. Cuisiner une montagne de pancakes pour la vente de Noël de l’école qui servira à financer le spectacle de fin d’année

3. Plier les draps propres

4. Préparer le petit déjeuner (par chance Colleen adore les céréales, merci mon Dieu pour le gain de temps !)

5. La déposer à l’école en courant

6. Passer à la mairie pour payer la cantine

7. Évaluer le stock de farine, d’œufs et de sucre

8. Commander le sapin chez M. Wilson

9. Apporter les pots de confiture de framboises à Maggie (elle accompagne à merveille ses délicieux scones)

10. Décorer la boutique

11. Envoyer les factures à la comptable

12. Prévenir M. Brown qu’il y a un problème d’eau chaude

13. Rappeler maman

14. Acheter du lait, des sacs-poubelle et un paquet de cartes Pokémon (la fée des dents doit passer récupérer la dernière incisive tombée)

15. Récupérer Colleen à l’école

16. Faire les devoirs

17. Dîner

18. Lire une histoire à Colleen

19. Prendre un bain

20. Lire mon bouquin

21. Dormir

22. Arrêter de me prendre la tête

Les quatre derniers points sont illusoires et simplement là pour me donner du courage. Je ne désespère pas de venir un jour à bout d’une de mes interminables listes et de m’octroyer le droit de siroter un verre de vin, au milieu d’une montagne de mousse de bain parfumée à la rose.

Je suis mère célibataire depuis dix-huit mois.

Divorce compliqué.

Tromperie écœurante et douloureuse.

Famille aux premières loges pour le spectacle.

Humiliation cuisante.

Maman a déjà préparé son menu de Noël, arrête-la pendant qu’il en est encore temps :) Andie a beau être géniale (ne lui dis pas que je te l’ai dit), elle ne va pas pouvoir la contenir plus longtemps ! Bises. Josh.

Andie et lui sont connectés ! Je relis le message de mon frère, tentant d’ignorer la pointe de jalousie qui me lacère le cœur. Ma réaction immature et injuste me prend au dépourvu. Je ferme les yeux et respire profondément. Josh n’y est pour rien, je devrais plutôt me réjouir que l’un de nous ait retrouvé l’amour.

C’est Andie qui a donné naissance à ce monstre ! Je m’en occupe aujourd’hui :)

Josh et moi avons toujours été proches et avons traversé beaucoup d’épreuves dont une très glauque que, j’en suis certaine, personne ne nous envie. Mon ex-mari et son ex-fiancée ont eu une liaison. Surprise ! Sans que nous ayons rien vu venir, il les a trouvés en pleine partie de jambes en l’air sous la douche. Peut-on imaginer pire trahison, sérieusement ? Beaucoup de cris, de larmes et un divorce plus tard, j’essaye de reprendre ma vie en main, ou du moins de lui donner un sens. Être mère solo n’est pas la chose la plus horrible au monde, mais c’est sûrement une des plus épuisantes ! Ce n’est pas pour rien que des mamans parlent de job à plein temps. Dans mon malheur, le père de Colleen, Ben, s’occupe encore un peu de sa fille. Rien d’extraordinaire – un week-end sur deux, voire trois en fonction de son planning, et la moitié des vacances –, mais je m’estime chanceuse, car il aurait pu se comporter comme certains abrutis qui profitent de leur divorce pour vivre une seconde jeunesse. J’imagine donc que je ne m’en sors pas trop mal, même s’il est inutile de préciser que les jours sans mon bébé je n’aspire qu’à une chose : pleurer toutes les larmes de mon corps en attendant son retour. Mais comme personne n’a envie d’être le maillon faible et dépressif de son entourage, celui qu’on regarde avec pitié, je m’oblige à rester forte et je vais de l’avant.

Fais-moi signe si besoin. Josh.

Josh, lui, a retrouvé l’amour dans les bras d’Andie, une jeune femme que le destin a mise sur notre route il y a un an, à Noël. Enfin, pas tout à fait le destin, car c’est mon père qui lui avait confié une mission un peu particulière ! Colleen et moi nous étions installées chez mes parents le temps que le divorce soit prononcé, car j’avais besoin de panser mes blessures et d’être entourée. Pour préserver l’enfance de ma fille, mon père s’est mis en tête d’organiser une fête de Noël traditionnelle. Seul problème : nous n’avions jamais fêté Noël chez eux ! Mes parents ayant toujours été très occupés à cette période de l’année, mes frères et moi allions chez nos grands-parents, et ils nous rejoignaient pour mettre les pieds sous la table et ouvrir les cadeaux. Heureusement, Andie est arrivée dans nos vies et, pour notre plus grand bonheur, surtout celui de mon frère, elle ne nous a plus quittés. Cerise sur le gâteau : le premier Noël 100 % Mark et Rose Sullivan a été un véritable succès ! Enfin, une fois que mon frère s’est réconcilié avec Andie, car il avait été un véritable con avec elle. Mais ça, c’est une autre histoire !

L’alarme de mon réveil sonne de nouveau et met fin à ces souvenirs. D’un geste enthousiaste – je pratique la psychologie positive sur Colleen, mais également sur moi –, je sors de mon lit et file sans bruit dans la cuisine lancer une lessive et sortir l’assortiment de petits paquets de céréales. J’ai acheté ces modèles réduits, car j’en ai eu marre de me farcir la fin des paquets quand Colleen décidait soudain qu’elle ne les aimait plus alors que la semaine précédente elle les dévorait. Si j’avais eu le temps, j’aurais essayé de comprendre sa logique, mais le débat à propos de la différence entre les pétales de maïs et les grains de riz – dans les deux cas soufflés au sucre – était stérile et perdu d’avance.

Je sors un saladier pour les pancakes de l’école, me félicitant d’avoir opté pour une préparation toute faite. Je traque la moindre minute, en espérant que mises bout à bout elles formeront un infime gain de temps qui me permettra dans le meilleur des cas de faire une pause pipi avant 14 heures. Ma vie est géniale !

Une heure plus tard, alors que j’ai le pied en équilibre instable sur le bord de la baignoire, un rasoir dans la main et du shampoing plein les cheveux, Colleen entre comme une flèche dans la salle de bains et me fait sursauter. C’est aussi ça être parent : renoncer à toute forme d’intimité. Loin d’être gênée par ma nudité, elle scanne rapidement mon corps sans émettre le moindre commentaire puis croise ses petits bras potelés. Ma fille est un véritable tourbillon de joie de vivre, mais là mon sixième sens de maman tire la sonnette d’alarme. Houston, on a un problème ! Je répète : Houston, on a un problème !

— Bonjour, ma puce, tu es déjà réveillée ?

— Tu te souviens hier soir quand tu m’as demandé ce qui me tracassait et que je t’ai dit rien, eh bah ! c’était pas vrai.

Sans blague !

J’ai préféré me la jouer cool et me convaincre qu’elle m’en parlerait le moment venu. Attitude désinvolte que j’ai regrettée sur les coups de 3 heures du matin lorsque je me suis imaginé qu’elle voulait peut-être habiter avec son père, sans oser m’en parler. Nous, les mères, sommes imbattables pour inventer les pires scénarios.

— Oui, dis-je prudemment.

— Jamie Baxter n’arrête pas de dire à la récré que le Père Noël n’existe pas.

— Quoi ?

Un éclair de soulagement traverse ses yeux en entendant mon ton outré. OK, je plaide coupable ! Je mens à ma fille mais, à ma décharge, je ne suis pas encore prête à lui révéler la noirceur du monde. Elle n’a que six ans, et nous sommes à un mois de Noël. Colleen et moi adorons cette fête, je ne vais quand même pas laisser un petit morveux ruiner le meilleur moment de l’année.

— Je lui ai dit que s’il continuait, oncle Josh lui casserait la figure.

— Pardon ? Colleen, la violence ne règle jamais rien !

Je crois qu’elle est simplement venue m’avertir, car elle hausse les épaules et sort sans ajouter un mot, me donnant la vague impression d’être une de ces mères ringardes et dépassées. Je grogne ; tant pis, le rasage des jambes attendra. Nous devons avoir une petite explication elle et moi. Je n’ai pas envie d’ajouter à ma liste : « Convocation dans le bureau de la directrice ».

Chapitre 3

Hambleden, samedi 28 novembre

Adam

Il est à peine 17 heures lorsque je pénètre dans la rue principale de Hambleden. En plus d’être complètement paumé et entouré de champs, ce bled semble être hors du temps. Tout est calme et silencieux. Je m’attends presque à croiser une charrette remplie de ballots de paille conduite par des hommes avec leurs fourches.

Hier, j’ai finalement appelé le bed and breakfast de Maggie et réservé une chambre pour la semaine. Robert m’a laissé un mois de réflexion, mais j’ai l’espoir que faire preuve de bonne volonté réduira ma peine. Si cette histoire pouvait être réglée avant la fin de l’année, je me sentirais plus serein. Au téléphone, la joyeuse propriétaire s’est montrée beaucoup trop curieuse à mon goût, m’interrogeant sans gêne sur le motif de mon séjour. Ma réponse évasive l’a amenée à une conclusion pour le moins surprenante que j’ai renoncé à contredire : « Ah ! vous venez faire du repérage pour un film ! Ne vous inquiétez pas je ne dirai rien, on a l’habitude. » L’excuse était parfaite et m’évitait de donner la véritable raison de mon séjour. Sans que je sache pourquoi, j’étais certain que ma visite ne serait pas vue d’un très bon œil si je mentionnais mon intention de vendre la propriété.

D’après les indications de Robert, la propriété de George se trouve un peu plus haut à l’angle de cette rue. Prenant soin de ne pas faire vrombir mon moteur pour ne pas perturber la quiétude du village, je remonte l’artère centrale en roulant au pas. Les façades en brique et silex, les fenêtres blanches arrondies, les jardinières fleuries de chrysanthèmes et la route pavée forment un ensemble harmonieux très anglais qui donne le sentiment d’être dans une ville musée. Sans difficulté, je repère la devanture en bois vieillie, couleur anis, avec une inscription calligraphiée et élégante :

LES GOURMANDISES DE COLLEEN

Sur le trottoir, une petite fille assise me regarde passer avec curiosité. Mon visage doit refléter une expression similaire, car sa figure est couverte de peinture verte et sa tenue, pour le moins étrange. Elle porte une jupe à froufrous multicolore, une doudoune rose et une corne sur le haut de la tête, le tout agrémenté de bottes de pluie jaune et noire. Je suis loin d’être calé dans le domaine de la mode, en général un jean et un T-shirt uni me suffisent, mais son style avant-gardiste me laisse perplexe. Une centaine de mètres plus loin, je gare ma moto sur un petit parking en face de la mairie. Je me débarrasse de mon casque et me recoiffe alors qu’une dame vient déjà à ma rencontre. Je balaye la place des yeux : aucun doute, c’est le centre névralgique de Hambleden ! À côté du joli bâtiment, j’aperçois une minuscule épicerie fermée ainsi qu’un panneau indiquant la direction de l’école. La femme d’une soixantaine d’années m’interpelle avec bonne humeur.

— Bonjour, vous êtes le nouveau pensionnaire de Maggie ? Je suis Emily Thomas.

— Je vois que les nouvelles vont vite, dis-je en me forçant à sourire. Adam Somerset.

— C’est un petit village ! Le bed and breakfast se trouve à deux kilomètres au sud.

— Oui, je suis juste venu faire un tour pour voir le village en plein jour. C’est très joli.

Ma remarque semble la charmer, car son regard s’illumine de fierté.

— Un des plus beaux d’Angleterre.

Rien que ça !

— Je n’en doute pas.

— Surtout au moment de Noël. D’ici quelques jours, tout le village sera décoré et illuminé ! Et notre sapin… vous allez voir, le 1er décembre les habitants participent tous à sa décoration. J’espère que vous vous joindrez à nous.

Son enthousiasme est comme une énorme enseigne publicitaire clignotante indiquant la promotion du siècle à ne surtout pas louper, et je n’ai pas le courage de jouer le rabat-joie. Noël ne représente plus rien pour moi depuis la mort de mes parents, mais pour la majorité des gens c’est la fête de l’année.

— Pourquoi pas ?

Son sourire s’élargit, et la culpabilité vient s’ajouter à la honte provoquée par mon manque de sincérité. Nous sommes le 28 novembre, et j’espère bien que d’ici là j’aurai mis les voiles.

— J’ai besoin de faire quelques courses. Est-ce qu’il y a une supérette dans les parages ?

— Vous ne prendrez pas vos repas avec Maggie ? s’étonne-t-elle.

Certainement pas !

— Les petits déjeuners seulement. Maggie m’a expliqué qu’une cuisine commune était à disposition dans la dépendance où se trouvent les chambres d’hôtes.

— Ses scones sont les meilleures de la région.

— J’ai bien choisi alors !

— Vous n’aviez pas vraiment le choix ! C’est le seul bed and breakfast du coin, répond-elle en riant.

Sérieusement ? Maudit Robert ! Pourtant, si ma mémoire est bonne, la liste qu’il m’a tendue dans son cabinet comportait une dizaine de noms. J’avoue avoir suivi son conseil et appelé Maggie en premier, pressé de me débarrasser de cette tâche. J’acquiesce d’un air entendu, tout en me promettant d’éclaircir ce mystère plus tard. Ma naïveté me perdra !

© 2021, HarperCollins France.

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