DU MÊME AUTEUR

Parasite, Éditions du Palémon, 2012

Les Loups gris, Éditions du Palémon, 2013

Curriculum vitae, Éditions du Palémon, 2014

Pulsions salines, Éditions du Palémon, 2014

La Salamandre de Kerpape, Éditions Chemin Faisant, 2014

L’Immortelle qui pleurait les morts, Éditions du Palémon, 2015

Iboga, Belfond, 2018 ; Points, 2019, Prix du meilleur polar des lecteurs de Points

La Mer qui prend l’homme, Belfond, 2018

Seul avec la nuit, Belfond, 2019

Angkar, Belfond, 2020

CHRISTIAN BLANCHARD

TU NE SERAS PLUS
MON FRÈRE

1

Seine-Saint-Denis, septembre 2019

— Viens avec moi. On va bavarder ensemble. On sera mieux dehors. Ici, ça sent trop les produits désinfectants.

Florence Dutertre posa brièvement une main sur l’épaule du jeune garçon pour l’inciter à avancer. La porte vitrée de l’entrée de l’hôpital s’ouvrit sur leur passage. Elle inspira l’air frais du matin.

— Respire profondément. Ça fait du bien, non ?

Le jeune ne répondit pas.

Ils s’approchèrent d’un chêne sous lequel se trouvaient une table en bois et deux bancs. Florence s’installa d’un côté et le garçon s’assit en face d’elle. Le soleil apparaissait derrière les arbres, étirant leurs ombres.

— Nous nous rencontrons pour la première fois. Je me présente : je m’appelle Florence Dutertre et je suis assistante sociale. De toi, je ne connais que le prénom : Youssef, c’est ça ?

— Oui.

— Tu parles français, il me semble.

— Ma mère me l’a appris. Elle n’avait pas le droit mais elle l’a fait quand même.

— Tu connais l’arabe ?

— Un peu.

— Où l’as-tu étudié ?

— À l’école du califat.

— Je vais te poser quelques questions pour mieux te connaître. J’ai apporté aussi des feuilles de Canson, des feutres et des crayons de couleur. Parfois, il est plus facile de dessiner que de parler.

Elle les poussa devant l’enfant.

— Quel âge as-tu ?

— Onze ans, je crois.

— Tu n’en es pas certain ?

— Mon maître à l’école disait que j’en avais quatorze. Ma mère me répétait qu’il se trompait. Que je suis né en 2008, en France.

Le jeune garçon semblait effectivement plus âgé que les onze ans écrits sur sa fiche. Mais les photocopies du passeport certifiaient sa date de naissance : le 12 août 2008.

— Tu te souviens de l’endroit où tu es né ?

— Non.

— Quels sont tes premiers souvenirs ?

— Je sais pas vraiment.

Il y eut un long silence. Le regard de Youssef s’était perdu. Florence Dutertre avait lu son dossier avant de le rencontrer. Elle savait par quelles souffrances il était passé. Un cas délicat.

Pas une première pour elle. Son métier était de superviser, pour l’Aide sociale à l’enfance, les retours des enfants djihadistes français. Youssef était un cas particulier. Orphelin de père et de mère, il était né en France et avait suivi sa mère en Syrie.

— Qu’as-tu appris à l’école ?

— À compter et à additionner.

— Tu me montres sur une feuille ?

Youssef saisit un feutre noir et un autre rouge. Il dessina en noir un ovale et, à son extrémité gauche, un carré. En dessous, il inscrivit le chiffre 1. Puis il en traça un autre avec le chiffre 2. Jusqu’à 9.

— Que représentent les formes ?

Sans regarder Florence, Youssef répondit :

— Des bombes.

En bas de la feuille, il dessina un rectangle au-dessus d’une forme oblongue. Sur l’un des petits côtés du rectangle, il griffonna nerveusement une tige, la pointe vers le haut, et la remplit en noir.

— Et celui-ci, que signifie-t-il ?

Il inscrivit le nombre 10 et refit le même dessin avec un 20.

Cette fois, il fixa Florence.

— Chaque tank vaut 10. Plus gros qu’une bombe.

— Tu m’as parlé d’additions. Comment fais-tu ?

Youssef mit le capuchon sur le feutre noir et prit le rouge. Il gribouilla plusieurs formes identiques mais en nombre différent.

— Des balles de revolver.

Il lui montra le dessin.

— Là, une balle. Ensuite deux, avec un +, ça fait trois. Alors je les dessine. Je sais les additionner jusqu’à vingt. C’est long à écrire. Mais à l’école, on avait le temps.

Florence tenta de cacher son émotion. Dans son enfance, elle faisait des petits bâtons ou utilisait des allumettes pour apprendre à compter. Aligner des allumettes ne l’avait pas rendue pyromane pour autant. Cet enfant avait droit à sa chance.

— Sais-tu lire ?

— Oui.

— Tu te souviens de tes livres ?

— Le Coran. Je connais par cœur tous les versets. Je peux te les réciter.

— Non. Pas la peine. Je te crois sur parole.

Florence inspira profondément et repensa au dossier de cet enfant. Sa mère, Anna Dupuis, s’était convertie à l’islam en 2011, juste après le début des printemps arabes. Endoctrinée via les réseaux sociaux, elle était partie rejoindre Daech à l’issue de l’appel d’Abou Bakr al-Baghdadi demandant aux musulmans du monde entier de prêter allégeance à l’État islamique en juillet 2014. Youssef avait six ans. Il aurait dû se souvenir de son pays natal et de sa vie d’avant. Soit il ne souhaitait pas en parler, soit le lavage de cerveau subi par la suite avait été particulièrement puissant.

La mère de Youssef se fit appeler Siham et fut rapidement mariée à un combattant djihadiste. Elle eut un nouvel enfant en décembre 2015. Elle et sa fille furent tuées durant un bombardement lors de la reprise de Baghouz par les Forces démocratiques syriennes en mars 2019. Grâce à son jeune âge, Youssef évita de justesse les règlements de comptes qui suivirent la chute de la ville. Il se retrouva dans un camp de réfugiés turc. Sur lui, il avait le passeport français de sa mère. Elle aurait dû le brûler en arrivant à Raqqa mais, visiblement, elle s’y était refusée. Youssef y était inscrit comme son fils. Un Français.

Quant au père de Youssef, aucune trace. Anna s’était retrouvée enceinte à seize ans et n’avait pas donné le nom du père. Vu le teint hâlé de Youssef et sa tignasse drue, noire et frisée, son géniteur était sûrement d’origine maghrébine. Une simple supposition des services sociaux. Les grands-parents de Youssef n’en savaient pas plus. Ils avaient accepté la grossesse de leur fille et Anna avait gardé l’enfant. Une fille-mère de dix-sept ans.

De nombreux mois d’attente avant que le gouvernement français rapatrie Youssef dans son pays d’origine. Il représentait un danger potentiel mais la France ne pouvait pas abandonner l’un de ses ressortissants, mineur et orphelin de surcroît. Ses grands-parents maternels étaient prêts à l’accueillir et à s’occuper de lui comme de leur propre fils.

Le plus difficile pour lui se trouvait probablement devant lui.

— Je peux te poser une question ? demanda Youssef.

Florence lui sourit.

— Oui, bien sûr.

— Un jour, le maître m’a montré comment déclencher une ceinture d’explosifs.

Florence écouta avec attention.

— On a un bouton rouge sur la ceinture et on appuie dessus. C’est facile. Ensuite, je vais au ciel à côté d’Allah. Je serai heureux. J’aurai plein de cadeaux. Tout ce que je veux. J’y retrouverai ma mère parce qu’elle est déjà à ses côtés.

— Quelle est ta question, Youssef ?

— Si je le fais, c’est vrai que j’aurai plein de cadeaux ?

— Si tu faisais quoi ? T’exploser avec une ceinture ? Tu es en France maintenant.

— Oui, si je le faisais là, en France.

Florence n’eut pas le temps de répondre. Que pouvait-elle dire, d’ailleurs ? Non, ce sont des mensonges ! Tes maîtres à l’école, ces hommes vêtus de noir, sont des manipulateurs et des tueurs !

Non, elle n’eut pas le temps de lui répondre.

Un sifflement strident traversa l’espace. Youssef bascula brutalement en arrière.

Florence se leva, la main sur la bouche. Au sol, Youssef était allongé sur le dos. Un trou au milieu du front. Une flaque de sang colorait de rouge sombre les feuilles de chêne.

Sur la colline boisée surplombant l’hôpital, un homme se releva lentement. Foulard sur le visage, capuche rabattue sur la tête et mains gantées. Il ramassa la douille éjectée après le tir et la mit dans sa poche. Ne laisser aucune trace. Il dévissa le silencieux de son fusil, déboîta la lunette et rangea l’ensemble dans son étui à guitare.

Il n’était pas nécessaire de vérifier l’impact de son tir. Sûr de lui. Comme à chaque fois. Depuis longtemps. Dans d’autres régions du monde.

Il dispersa du pied les rares feuilles et égalisa la terre aux alentours de l’arbre qui l’avait rendu invisible de l’hôpital.

Il jeta un dernier coup d’œil pour vérifier qu’il n’avait laissé aucune empreinte et regagna tranquillement le chemin goudronné. La police scientifique était futée et avait des moyens importants pour déceler les plus petits indices. Fallait-il qu’elle repère exactement le lieu du tir ?

Après une vingtaine de mètres d’une marche sereine, il eut l’étrange impression d’être épié. Durant ses longues années de combat en Syrie, il avait appris à détecter le moindre bruit suspect, la moindre présence inhabituelle.

Il se savait suivi depuis peu. Pas la police. Une personne plus dangereuse qu’un flic. Fût-il bien entraîné.

2

Neuf ans plus tôt
Jisr al-Choghour, au bord de la rivière Oronte,
au sud-ouest d’Alep, Syrie
Septembre 2010

— Tu sais, p’tit frère, je compte pas reprendre l’exploitation d’al’ab1. Je ne passerai pas mon existence à cultiver des shamam2 et des batikh3. C’est pas ma vie. Je te laisse volontiers ma place.

Je suis à quatre pattes à ramasser des melons et des pastèques et à les déposer dans des cagettes. Il est tôt dans la matinée. La température est encore supportable. Les légumes comme le melon sont récoltés à maturité à cette heure. La chaleur de la journée fera pourrir sur pied les trop mûrs. Ils doivent être triés et collectés chaque jour.

Nous sommes en fin de saison. Heureusement, je n’étais pas à la maison au début de la récolte. Je ne suis pas un fainéant et ne rechigne pas à la tâche, mais de là à passer ma vie comme paysan ou comme exploitant agricole. Il n’en est pas question.

— Ni ’ab4 ni ’umi5 ne te laisseront faire, Kasswara. Tu es l’aîné. L’exploitation te revient de droit. C’est la tradition. Notre grand-père a construit de ses propres mains cette entreprise. Elle rapporte beaucoup d’argent. Nous sommes plutôt une famille aisée, non ?

— Oui, on manque de rien. ’Ajdaduna6 ont fait fortune. Ils ont désormais mérité leur retraite. Ils sont retournés en France, leur pays d’origine, pour en profiter. Nous, c’est plus compliqué avec notre statut moitié français et moitié syrien. Mais nous sommes nés sur ces terres, en Syrie. Je ne me sens pas vraiment français. Enfin, je pense comme ça. ’Ab est français, OK, mais ’umi est syrienne.

— Tu te souviens de nos vacances en France ?

— Bien sûr, p’tit frère. Mais ça n’en fait pas pour autant notre pays.

Nous nous taisons. On se focalise sur la tâche à accomplir. Le plus gros du ramassage et du tri ne se déroule pas ici. La partie principale de l’exploitation est à un kilomètre en aval de la propriété. Un contremaître et une pléiade d’ouvriers journaliers assurent le travail. Mes parents pourraient se la couler douce. Mais ils sont amoureux de leurs terres et de leur exploitation. Mon al’ab surveille la récolte. Ma ’um7 et mes deux al’akhawat8 préparent la vente sur le marché local. Dans la journée viendront les acheteurs, les vrais, ceux qui assurent la rentabilité de l’exploitation : les intermédiaires pour l’export.

Mon grand-père mangera peut-être demain un melon de son exploitation. Il ne le saura sûrement pas. Ici, la valse des étiquettes se joue sans problème de la traçabilité des produits. Par principe, certains pays ne toucheront jamais des aliments venant d’endroits comme la Syrie ou la Palestine. Pour ne citer qu’elles. Comme si l’origine d’une pastèque pouvait modifier leur façon de penser ou de prier.

Mon frère et moi sommes absorbés par notre travail. Kamar, plus jeune de trois ans, rêve sûrement d’un monde meilleur. En Syrie, les tensions entre les différentes ethnies et religions s’accentuent. L’homme fort du pays, Bachar el-Assad, de confession alaouite – une branche du chiisme –, règne sur la Syrie d’une main de fer. Cette situation va évoluer. Je le pressens. Chaque peuple aspire à sa liberté de penser et d’agir. La culture occidentale, et française en particulier, inculquée par mes grands-parents et mon père me donne de l’espoir. Ma destinée n’est pas de cultiver des melons et des pastèques. Je le ressens au fond de mes tripes. Mais je me sens profondément syrien. Ma vie, mon pays sont ici et nulle part ailleurs.

En fin de matinée, la chaleur est trop forte pour continuer le travail. On y retournera en début de soirée.

Nous nous mettons à l’abri dans notre manzil9. Les yeux de mon frère pétillent. Il meurt d’envie de me parler de mes expériences passées.

— Vas-y frérot. Que veux-tu me demander ?

— Tu le sais très bien.

Je souris.

— Bientôt, ce sera ton tour. Le service militaire est une obligation. Tu partiras le jour de tes dix-huit ans.

— Oui, j’irai aussitôt que j’aurai l’âge. Mais toi, tu es spécial, non ? Tu as un don.

— Avant d’y aller, je ne le savais pas. Durant tes vingt et un mois de service, tes capacités vont être testées dans l’ensemble des domaines militaires. La majeure partie des gars ne sont pas meilleurs que les autres.

— Sauf toi. Tu es à part.

— J’étais comme tout le monde dans les exercices sportifs ou intellectuels.

— Pas avec un fusil.

— Exact. Mais pas avec n’importe lequel. Je t’en ai déjà parlé, frérot.

— Tu es rentré du service militaire avec tous les titres qu’un tireur d’élite peut obtenir durant ces vingt et un mois.

— Je n’en retire aucune gloire. J’ai ce don, paraît-il. J’en suis pas fier en réalité.

— Papa et maman ne rentrent pas ce midi. Fais-moi une démonstration. Tu as gardé ton fusil. Je le sais.

— Normalement personne n’est au courant.

— Je me suis renseigné. Le vainqueur des concours a le privilège de garder son arme.

— Ni ’ab ni ’umi ne le savent. Tu ne dois jamais leur dire. Tu me le promets ? Je ne veux pas qu’ils s’inquiètent. Avoir une arme à la maison, surtout de cette puissance, est source de jalousie et de conflit.

— Je te le jure sur la tête d’Allah !

— Pas de blasphème, s’il te plaît.

— Juste une fois. Une démonstration.

— Tu restes dans la cuisine. Je ne veux pas que tu saches où je le cache. Une sécurité pour toi. Jamais tu ne dois toucher à cette arme. Promis ?

— Oui, Kasswara. Je te le jure.

Je contourne la maison pour faire diversion avant de descendre à la cave puis je retrouve Kamar sur la terrasse. Je porte un étui en cuir et une boîte en fer.

— Le fusil est démonté. Je l’ai graissé. Il est important d’en prendre soin. Durant tes classes, l’instructeur t’apprendra que l’arme que tu possèdes, un fusil, un pistolet ou même une arme blanche, est réellement ta seule amie. Elle peut te sauver la vie.

Je fais glisser la fermeture Éclair, ouvre l’un des battants de l’étui. Chaque morceau du fusil est enveloppé dans un papier sulfurisé imbibé d’une graisse spéciale.

— Il est nécessaire de le nettoyer avant de s’en servir et je recommencerai après avoir tiré.

Pendant que je m’exécute, je lui raconte rapidement l’histoire de l’arme. Un SVD russe fabriqué dans les années 1965, appelé aussi « Dragunov ». Pas le meilleur fusil de sniper du monde, cependant il a fait ses preuves et il équipe depuis plusieurs décennies les forces spéciales syriennes. Un semi-automatique.

— Trente coups par minute mais le chargeur a une capacité de dix cartouches maxi. Pour aujourd’hui je mets cinq balles, c’est suffisant pour la démonstration. Il reste d’une précision absolue jusqu’à huit cents mètres, et il peut atteindre une cible à mille deux cents mètres avec des balles spéciales. Moi, je possède uniquement des munitions traditionnelles.

Mon frère est émerveillé. Son regard ne me rassure pas. Il paraît fasciné par le fusil. Il me mitraille de questions sans que j’aie le temps de répondre. Je le calme.

— Écoute. Je fais un essai mais je ne te laisserai même pas l’effleurer. Tu n’y toucheras pas. Quand t’auras l’âge, tu partiras à ton tour pour tes mois de service et tu l’utiliseras. Tu connaîtras alors tes capacités.

— Je suis peut-être aussi bon que toi.

— Tu le sauras à ce moment-là. Pas avant. On est d’accord ?

— Oui. Un essai. Je cours poser un melon pourri au bout du champ et tu le dégommes. Je veux voir ça.

Je remets l’arme dans son étui.

— Vas-y. Je t’attends.

Quand il revient, il m’annonce la distance. La longueur du champ est d’environ deux cents mètres. Facile pour moi.

De la boîte en fer, je sors un chargeur vide et un carton où se trouvent les balles. J’en insère cinq.

— Calibre 7,62. Le melon va pas aimer.

Je prends un petit tapis similaire à ceux utilisés pour la prière et un appareil pour mesurer la vitesse du vent.

— Un anémomètre portable. Par grand vent et si la cible est loin, il permet de régler la lunette. La balle éjectée est sensible au vent sur une longue distance, mais également à la température de l’air. Sur deux cents mètres, aucun souci mais quand on dépasse le kilomètre, le vent comme la chaleur de l’environnement peuvent provoquer une déviation de l’ogive d’un demi-degré. Suffisant pour rater la cible.

Je mets deux bouchons d’oreille avant de m’allonger sur le tapis et cale la crosse à mon épaule. Je règle la lunette. Mon frère m’observe. Il est fier de moi. Il le sera encore plus quand le melon sera percé de part en part.

— Ça va être bruyant. Avec le casque de combat sur la tête, pas besoin de s’obstruer les oreilles. Là, je dois me protéger les tympans. Fais-en autant. Il y a encore des bouchons dans la boîte.

Kamar m’obéit.

— Tu es prêt ?

— Oui, Kasswara.

La sensation est particulière. Je fais corps avec mon arme. Pourtant, au bout, la cible est un simple melon. Je n’ai jamais tiré sur personne. Uniquement sur des cibles. Certaines mouvantes. Un exercice d’anticipation. Ce coup sera facile. Je régule ma respiration. Je visualise le légume posé sur le poteau au bout du pré. La balle va le traverser. Je le sais. Un sixième sens. Derrière, d’autres champs à perte de vue. Aucun risque d’accident.

Le melon est plus haut que ma position. En tenir compte pour la visée.

Je bloque ma respiration et appuie sur la queue de détente. Recul de l’arme amorti par mon épaule.

Kamar semble déçu.

— Tu l’as raté ?

— Non, je t’assure. Je l’ai eu.

— Le melon est sur son poteau. Je le vois.

— Il est pourri. La balle l’a traversé sans le faire exploser. Allez, remets-en un autre. Pas mûr cette fois.

Je retire le chargeur et mets mon arme en position de sécurité.

Mon frère part en courant.

Il est essoufflé quand il revient avec un énorme sourire aux lèvres.

— Balaise ! En plein milieu.

— Le projectile l’a atteint exactement au centre, entre deux lignes vertes. J’ai raison ?

Kamar retourne le melon et me le montre.

— C’est pas vrai ! Comment t’as fait ? T’es un sacré tireur !

J’éprouve de la fierté à ce moment.

— Tu en as mis un bien vert ?

— Oui. Mais il est plus petit.

Debout, je regarde à travers la lunette de visée. Effectivement, il n’est pas gros.

Je m’allonge et prends le temps de recharger mon arme. Une façon comme une autre de me concentrer. La recette de cet exercice est l’application et la maîtrise de ses nerfs. Souffler pour évacuer le stress. Même pour un melon. Je me fous de la cible. Je suis un exemple pour mon frère. Ne pas le décevoir. Mon objectif est uniquement celui-là.

Tir.

Le légume explose.

Kamar saute de joie.

Je vois dans son regard son admiration pour moi et le fusil.

Je ne sais pas si je dois m’en réjouir.

1. « Père », en arabe.

2. « Melon ».

3. « Pastèque ».

4. « Papa ».

5. « Maman ».

6. « Nos grands-parents ».

7. « Mère ».

8. « Sœurs ».

9. « Maison ».

3

Sur les réseaux sociaux, je m’intéresse depuis plusieurs semaines à ce qu’on commence à appeler le « printemps arabe ». Les chaînes gouvernementales syriennes n’en font quasiment pas mention. Au pire, elles parlent de rebelles antidémocratiques. Je ne suis pas de cet avis. Mon père non plus.

En ce début janvier 2011, l’ensemble de la famille est attablée pour le repas du soir.

J’ai encore en mémoire l’immolation par le feu d’un jeune Tunisien, vendeur ambulant de fruits et légumes à Sidi Bouzid, en décembre dernier. Il s’appelait Mohamed Bouazizi et sa marchandise venait d’être confisquée par les autorités.

— Faut vraiment être à bout pour en arriver à un tel acte, je dis à mon père. J’espère qu’il n’est pas mort pour rien. Ce pays semble bouger.

— Est-ce une bonne nouvelle, Kasswara ? La Tunisie est effectivement en ébullition. Les manifestations se succèdent et la répression avec. Ben Ali ne laissera pas sa place de président si facilement. Ces gens aiment le pouvoir. Ils s’y accrochent.

— Ces pays sont-ils réellement des démocraties ? La Syrie n’en est pas une.

Je vois le regard de ma mère.

— Y a des choses qu’on ne dit pas, mon fils. La Syrie est un beau pays.

— ’Umi, que signifie « beau » ? Les paysages, les monuments, l’histoire de la Syrie, oui. Mais quel avenir pour les Syriens ? Notre nation est une mosaïque de gens avec des aspirations économiques et religieuses différentes. Une minorité détient l’ensemble des pouvoirs. La majorité n’acceptera pas cette situation longtemps.

— La Syrie vit ses contradictions depuis des décennies. Pourquoi changerait-elle maintenant ? Et notre président est un homme cultivé. Comme nous, il parle plusieurs langues.

— Être instruit ne fait pas de lui un démocrate, je lui rétorque. Quand on est élu avec près de quatre-vingt-dix-huit pour cent des voix, ça donne envie de se poser des questions, non ?

— Le peuple l’aime, c’est une réalité indiscutable.

— Foutaises ! Le pays connaît son aversion pour les Frères musulmans. Y a pas si longtemps la clique à Bachar a mis des dizaines d’intellectuels en prison parce qu’ils avaient signé une déclaration en leur faveur.

— Tu es devenu pro-islamiste, mon fils ?

— Tu mélanges tout, ’umi. Je défends uniquement la liberté d’expression. Papa nous a souvent parlé de ce droit fondamental dans les grandes démocraties comme les États-Unis, le Royaume-Uni ou la France. En Syrie, si tu n’es pas d’accord avec Bachar, tu te tais ou tu vas en prison.

— Si tu continues, tu t’y retrouveras aussi !

Ma mère est fâchée. Elle se lève et quitte la table. Je tente de la retenir. Mon père me bloque le bras.

Je me retourne vers lui.

— Qu’ai-je dit de mal ? S’il n’est plus possible d’échanger sereinement au sein de notre propre famille, on peut se demander où va le pays dans son entier !

— Ta mère a peur. Même si j’aime cette nation de tout mon être, je reste avec des aspirations occidentales de liberté. Je pense d’ailleurs vous avoir, à ton frère et toi, inculqué en partie ces valeurs. Les exprimer au sein du foyer ne pose pas de problème. Dehors, c’est plus compliqué. Comme dans toutes les familles, les tensions existent mais l’important est de rester uni. Cette unité est sacrée.

Mes deux sœurs, Maha et Zéna, ne réagissent pas. Trop jeunes. À sept et huit ans, elles ne se sont pas encore forgé des opinions personnelles et elles se rangent volontiers derrière leur mère. Moi, je me sens plus proche de notre père.

Quant à Kamar, je suis surpris de son silence.

— Et toi frérot, t’en penses quoi ?

Il hausse les épaules.

— T’as bientôt dix-sept ans. Il est temps d’avoir des idées !

Mon père répond à sa place.

— Calme-toi Kasswara. Ne l’embête pas avec ça. Chacun réfléchit et se forge ses opinions à son rythme.

Durant plusieurs jours, nous continuons à suivre l’évolution des manifestations en Tunisie. Mon père craint une fin brutale. La violence des représailles ira de pair.

Le matin du 15 janvier 2011, il me réveille de bonne heure. Il a un immense sourire aux lèvres.

— Bonne nouvelle, Kasswara. Ben Ali a fui hier vers l’Arabie Saoudite. Il a lâché prise. Le peuple a gagné. Une page se tourne en Tunisie. Mais je crains l’effet boule de neige.