Harmonie

stéphane Pavanelli

Préface de Baptiste Trotignon

Gephyre éditions

Préface

La musique, expression des sentiments, langue universelle des émotions…

Éternelles ritournelles quant à cet art de l’indicible, qui aime – plus que tout autre ? – parler de l’âme et de ses intérieurs en se passant de mots, en laissant libre cours à l’imagination de chacun : sens, interprétation, images, possible – mais optionnel ! – message.

La musique instrumentale dont il est question ici (et donc une autre histoire que celle de la musique vocale, chantée, où le texte à lui seul est signifiant) met en parallèle nos deux mondes, l’intérieur et l’extérieur.

Sandro, notre jeune antihéros tout en élégance, tente tant bien que mal de laisser vibrer et résonner son monde intérieur. Ce monde qui contemple et jouit de la beauté des sons ; ce monde rappelé à une vibration première et tribale à travers son allié le kissange (petit instrument traditionnel africain plus connu sous le nom de sanza) ; ce monde nécessaire, calme et profond, qui lui apporte paix et bien-être pour supporter la violence et la laideur du monde extérieur. Car le paumé au kissange (ostracisé par son épilepsie récurrente) ne l’est pas tant que ça : Sandro n’aime pas la démonstration, mais est finalement bien plus structuré que ses compagnons mafieux passablement perdus dans leur apparente force et confiance en eux. Cette façon de s’exclure du monde extérieur, c’est aussi une façon de se préserver de sa vulgarité pour mieux y respirer. Désir amoureux d’élégance, ou de spiritualité même inconsciente…

Musique refuge, musique îlot, musique sauvegarde de son soi le plus profond, loin du petit moi égotique tant sollicité par le monde extérieur, tout cela est très contemporain !

Sandro vit et grandit à Lisbonne… Ville vivante et vibrante, ville d’histoire où traîne cette indescriptible nostalgie, cette intranquillité si chère à Fernando Pessoa. Ville si pleine de cette saudade intraduisible, si ce n’est par son alter ego afro-américain le blues, cette joie dans la tristesse ou tristesse dans la joie si propre à exprimer les sentiments les plus profonds et simples à la fois. À travers l’intrigue amoureuse, les histoires de voyous et d’amitié, ou tout simplement les images et sensations évoquées de la ville et ses habitants, c’est toute l’atmosphère lisboète qui suinte dans Harmonie et qui accompagne en fait à merveille ce qu’est cette musique « de jazz » amoureusement décrite ici : mélange de poésie, de violence et de liberté.

Une forme de lâcher-prise aussi, dont l’équilibre nécessaire en musique avec le contrôle est très bien décrit ici au fil de l’initiation pianistique de Sandro à l’improvisation. Stéphane Pavanelli s’amuse en effet au fil de la trame romanesque à expliquer à plusieurs reprises assez précisément les tâtonnements musicaux de Sandro sur le piano, quitte à prendre le risque de dérouter le lecteur par quelques termes techniques ; mais ce jeu de cache-cache « roman-essai », souligné par les citations détournées de musiques citées en annexe ou par la description à la fois réaliste et drôle du métier du musicien européen affrontant la société américaine, ce jeu m’a finalement rappelé avec bonheur les grandes parenthèses musicologiques dans certains romans de Kundera, où le maître n’hésite pas à entrer dans des détails approfondis sur le langage de Bach ou Beethoven par exemple, en se permettant de sortir de la surface convenue pour rentrer un peu plus dans la matière, le langage. Pour quelqu’un qui pratique le métier de musicien – comme moi ou d’autres qui auront appris au fil des années ce langage –, c’est toujours très rafraîchissant ! C’est d’ailleurs pour nous un grand mystère à jamais non résolu : comment ceux qui ne parlent pas cette langue (c’est-à-dire la plupart) perçoivent-ils la musique !? Nous musiciens ne pouvons nous empêcher dans la plupart des cas de comprendre un minimum ce qui se passe sous nos oreilles à l’écoute de telle ou telle musique, plaisir en sus du plaisir émotionnel et non à la place (se défend le musicien !), et cette compréhension implique une appréciation esthétique bien sûr en connaissance de… Cette frontière assez invisible mais possiblement en mouvement entre ceux qui savent et ceux qui ne savent pas est troublante, savoureuse. J’adore sortir de ma zone de confort, de compréhension, et être perdu à l’écoute d’une musique dont je ne connais et ne comprends pas les codes. Comme on se perdrait dans les rues d’une ville inconnue, une façon de se donner la liberté de laisser l’inattendu venir à soi. Allez… au hasard, le quartier de l’Alfama !

En intitulant son roman Harmonie, parallèle bien sûr entre l’harmonie musicale entre les sons et celle qui relie ou délie les êtres humains, Stéphane Pavanelli met le doigt sur un terme qui me tient particulièrement à cœur.

Structurellement, on peut définir toute musique instrumentale par ses trois éléments principaux : mélodie, harmonie, et rythme. Certaines musiques sont plus centrées sur la mélodie, la chanson par exemple ; d’autres sur le rythme… musiques traditionnelles africaines ou tout simplement musiques urbaines d’aujourd’hui ; d’autres combinent l’un et l’autre : grande virtuosité mélodique et rythmique dans les traditions indiennes par exemple pour quasi-absence d’harmonie. Le jazz et les musiques afro-américaines en général faisant partie de ces musiques qui ont amené les trois éléments à leur plus haut niveau de créativité et d’invention.

L’harmonie est peut-être celui de ces trois axes qui touche le plus à l’intime. Déjà, parce qu’il est moins audible, moins compréhensible et accessible pour le néophyte qu’une mélodie qu’on peut reconnaître, reproduire et chantonner sans connaissance musicale, ou qu’un rythme simple évocateur de danse ou de mouvement énergétique, souvent perçu comme lien social aussi. L’harmonie, cette dimension verticale de la musique, cet art souvent très technique d’agencer les sons joués ensemble au même moment, est peut-être le plus subtil de ces trois éléments, le moins évident car le plus savant (et chargé d’une longue histoire), mais peut-être celui qui me fait le plus vibrer, par les émotions intérieures qu’il suscite en moi, peut-être aussi par sa complétude parce qu’il intègre les autres éléments à sa façon.

On peut se poser la question : la disparition progressive de la richesse du langage harmonique, de ses enivrantes subtilités, de ses infinies variations et diversité des émotions, des multitudes de couleurs qu’elle offre… cette disparition progressive dans les musiques d’aujourd’hui, populaires ou savantes, serait-elle un reflet de la disharmonie grandissante entre l’homme et la nature ?

Roman d’initiation, quasi cinématographique, sonore et visuel à la fois, Harmonie invite à prendre le temps de réécouter sa petite musique intérieure, à contempler le monde comme un allié qu’on laisse venir à soi, à chercher en soi l’harmonie momentanément égarée mais jamais disparue. Bonne lecture !

Baptiste TROTIGNON, mars 2020

Baptiste Trotignon a étudié le piano et la musique classique depuis l’âge de six ans et découvre le jazz et l’improvisation adolescent. Ses deux premiers albums en trio au début des années 2000 (suivi de deux albums en piano solo auréolés d’un grand succès public et critique) l’ont révélé comme l’un des plus spectaculaires pianistes de la nouvelle génération et lui ont ouvert les portes de tous les grands festivals français et internationaux.

Il a remporté de nombreux prix : Prix Django Reinhardt, Révélation Française 2003 Victoires du Jazz, Grand Prix du Concours International Martial Solal en 2002.

Au cours des années qui ont suivi, il multiplie les rencontres éclectiques, aux côtés d’artistes comme Tom Harrell, Stefano Di Battista, Aldo Romano ou Brad Mehldau. Après son premier album « américain » enregistré à New-York en 2008 (Share), il reçoit en 2011 le Grand Prix de la Sacem pour son travail en tant que compositeur, puis sort en 2012 un album étonnant et audacieux, Song Song Song, où il évoque son amour de la voix et invite de grands artistes comme Melody Gardot ou Christophe Miossec. À la même époque il écrit sa première grande pièce orchestrale Different spaces (Concerto pour piano créé par Nicholas Angelich).

En 2014, le jeune quadragénaire présenté par Le Monde comme « Une leçon, un modèle, la perfection de A à Z » revient en 2014 à l’art du trio avec Hit, où il invite le maître du groove Jeff Ballard.

En 2016, tandis que sort un projet totalement original mêlant jazz et classique sur Kurt Weill avec Kate Lindsey (Thousands of miles, acclamé par le New York Times), il signe avec le prestigieux label SonyMusic, dévoilant d’abord deux albums étonnants exprimant son amour des traditions sud-américaines (Chimichurri avec l’argentin Minino Garay et Ancestral Memories avec le cubain Yosvany Terry).

En 2018, il reçoit le prestigieux Echo Jazz Award en Allemagne dans la catégorie « Instrumentiste international », et crée sa 1ère pièce symphonique Hiatus et Turbulences avec l’Orchestre Philharmonique de Radio-France, suivi quelques mois plus tard de sa 2e pièce pour piano et orchestre L’air de rien, concert où il joue également pour la première fois le 1er Concerto de Mozart !

En novembre 2019, paraît son nouvel album You’ve changed : retour acoustique au piano solo et une incroyable série de duos intimistes avec des artistes tels que Joe Lovano, Avishai Cohen, Ibrahim Maalouf, Camélia Jordana...

Quelques-uns des musiciens avec qui il a joué et/ou travaillé :

(par ordre alphabétique)

Jeanne Added, Nicholas Angelich, Stephane Belmondo, André Ceccarelli, Natalie Dessay, Stefano Di Battista, Melody Gardot, Tom Harrell, Camélia Jordana, Angelique Kidjo, Brad Mehldau, Christophe Miossec, Milton Nascimento, Michel Portal, Enrico Rava, Aldo Romano, Vincent Segal, Archie Shepp, Mark Turner, Alexandre Tharaud, Kenny Wheeler...

Source : http://www.baptistetrotignon.com/about

1 Le kissange

La, la, la sol mi la… La sol la, sol la… tintent les lamelles de la petite boîte à musique.

Mi sol do…

Celle du do sonne faux, avec cette vibration disgracieuse de guimbarde. Elle a dû se déplacer. Le petit garçon desserre les deux vis qui maintiennent la tige de renfort, puis fait coulisser lentement la lamelle du do.

Do.

Toujours faux.

Do.

*

« Il ne bouge plus !

— Que se passe-t-il, Cesário ?

— Son regard est vitreux !

— Il fait encore une crise ! »

Les voix semblèrent émerger du néant. Pourtant Père et Mère se tenaient juste à côté de Sandro, qui ne comprenait pas ce qu’il faisait par terre en plein milieu du salon, le pantalon mouillé. Il s’était fait pipi dessus. Père crierait lorsqu’il s’en rendrait compte.

« Maman !

— Ne t’inquiète pas, on est là, filho !1 »

Mère s’agenouilla auprès de Sandro et l’aida à se redresser. Lui reprit conscience de l’environnement qui l’entourait, de la petite pièce à vivre dont les murs résonnaient au passage des tramways, et de ce papier peint en partie décollé au teint maladif. Sa tête lui faisait mal, il avait dû se la cogner en tombant.

« Ça y est, c’est fini. »

Mère ouvrit un des tiroirs du buffet – ce vieux meuble qui aurait dû partir à la décharge si la voisine du dessous n’avait pas prévenu Père de le reprendre en bas de l’immeuble – et y prit une boîte de médicaments.

« Tiens, dit-elle en tendant un comprimé à Sandro avec un verre d’eau.

— Tu lui files encore une de ces saloperies ? Ça va le transformer en légume ! »

Des klaxons retentirent plus bas, en provenance de la ruelle embouteillée dès qu’une voiture y était mal garée.

« Le docteur a dit que cela permettrait d’espacer les crises. Il faut retourner le voir, la boîte est presque vide.

— On n’en a pas les moyens, Manuela.

— Il faut au moins racheter des médicaments au marché…

— De contrebande ? Auprès de ces vendeurs à la sauvette de Chelas ? Il est hors de question que je remette les pieds là-bas.

— Sandro pourrait consulter si tu ne dépensais pas ton salaire dans les bars !

— Tu veux dire l’argent que je gagne avec mon travail pendant que tu restes à la maison ? »

Plutôt que de les écouter crier, Sandro rejoignit le débarras qui lui servait de chambre. Il enleva ses vêtements salis et se glissa sous les draps, la tête enfouie sous l’oreiller. Les sons de verre cassé lui parvinrent de manière étouffée. Dans ces moments de chaos, il triait avec peine les sentiments qu’il éprouvait. La peur, la culpabilité et la honte s’y retrouvaient entremêlées. Tout devenait flou lors des crises, il sentait le raidissement et la douleur gagner son corps. Parfois il perdait brutalement connaissance et ne s’en apercevait qu’ensuite, comme après un mauvais réveil, dans l’impossibilité de se concentrer sur quoi que ce soit hormis constater la stupeur de ses parents. Sous l’emprise du sédatif, son esprit entama sa dérive habituelle. La souffrance devenait distante, peu à peu étrangère à ses priorités, mais pas la solitude.

*

Quelques jours plus tard, après un nouvel épisode, Mère convainquit Père qu’ils aillent voir ensemble le docteur, un guérisseur précisa-t-elle :

« Lúcia me l’a conseillé. Il pourra peut-être t’aider, filho. »

Les bougonnements de Père au sujet de ces charlatans africains ne suffirent pas à la décourager, résolue comme elle était. Cela leur aurait évité d’être suivis au travers des cités de Chelas par une bande de garçons de couleur qui les pressèrent de questions :

« Vous venez faire quoi chez nous ?

— Vous allez voir qui ?

— Vous avez de quoi payer votre séjour ? »

Adossé contre un mur recouvert de tags, l’un d’eux jouait avec une allumette entre ses dents. Mère l’ignora et s’approcha de la grille de l’immeuble :

« Je crois que c’est ici.

— J’espère que tu sais ce que tu fais », la mit en garde Père.

À l’intérieur du couloir sombre dans l’entrée, le gardien présent assis sur une chaise ne prit pas la peine de se lever pour les accueillir. Tout juste avisa-t-il les nouveaux venus d’un bref hochement de tête.

« Bonjour, nous venons voir le kimbanda », déclara Mère.

Vêtu d’un survêtement, l’homme mal rasé haussa un sourcil :

« Des Blancs ? Vous vous seriez pas trompés d’endroit ?

— Quelle différence ? Est-ce bien ici qu’il consulte ? »

L’autre marqua un silence en se lissant la barbe :

« Vous avez rendez-vous ?

— Non, mais il nous a été recommandé.

— Deux mille escudos alors. Sans les honoraires du kimbanda, s’il vous reçoit. »

Outré, Père voulut réagir. Après un regard échangé avec Mère qui le retint d’un geste, il sortit finalement plusieurs billets froissés de sa poche.

« Au fond sur la gauche », indiqua le gardien.

Quand la petite troupe fut engagée, il les rappela :

« Hé, l’argent, c’est pour vous éviter des problèmes avec les jeunes du coin quand vous repartirez ! »

Mère ne l’écoutait plus, elle entraîna Sandro par la main au travers d’un rideau de perles en bois en guise de séparation. Un tintement mat accompagna leur mouvement lorsque les visiteurs pénétrèrent dans un petit vestibule où le rouge prédominait. Les masques accrochés aux murs et les statuettes entassées sur des étagères évoquaient un cabinet de curiosités.

« Un instant, j’arrive. »

À cette annonce d’une voix grave et profonde, Mère serra la main de Sandro.

*

« Mon nom est Armindo. Comment puis-je vous aider ? »

Sandro s’était attendu à voir un sorcier vêtu de peaux, avec des colliers ou autres signes d’appartenance tribale. L’homme noir de grande stature, dont la barbe fine ne permettait guère de définir son âge, portait au contraire une chemise à large col et un jean.

« Dona Manuela, se présenta Mère en lui serrant la main. C’est une amie, Lúcia, qui m’a conseillé de vous voir. »

Leur hôte eut un sourire :

« Ah, Lúcia… Les meilleurs fruits du marché de Graça, n’est-ce pas ? Venez avec moi, vous allez tout m’expliquer. »

Il les conduisit dans une autre pièce dissimulée derrière une tenture et les invita à s’asseoir. Un amoncellement de bibelots encombrait le bureau. Au milieu des étuis en cuir, des coffrets en bois sculptés et des chiffons, une petite boîte aux contours arrondis, ornée de motifs géométriques, intriguait Sandro. De fines lamelles de métal de longueurs différentes étaient fixées sur le dessus.

« C’est un kissange2 . Un piano à pouces utilisé dans la musique traditionnelle bantoue, expliqua son détenteur. Qui sait quels griots se sont servis de celui-ci pour raconter en chansons les hauts faits de nos ancêtres ? Je suis originaire de l’Angola, comme notre chère Lúcia. Ces objets servent à me rappeler ma terre natale. Comment t’appelles-tu ? »

Sandro, qui regrettait d’avoir attiré l’attention sur lui, releva les yeux pour répondre :

« Sandro. »

Le regard de l’homme brilla à la manière de deux braises rougeoyantes.

Qui es-tu Sandro ?

Un flash brutal fit s’évanouir la pièce. Ils se retrouvèrent plongés au cœur d’une nuit sans étoiles. À la lumière du feu de camp, les yeux féroces du kimbanda ne quittaient plus le jeune garçon.

Chaque note du kissange a été créée par Dieu.

Les silhouettes de guerriers se tenaient tout autour d’un brasier. Leurs mains de jais frappèrent avec force les peaux tendues de tambours.

Un jour, en créant l’Homme, Dieu a perdu l’harmonie.

Les percussions s’intensifièrent. Mus par la puissance des ancêtres, des chants les accompagnèrent.

Il incombe à chacun de la rétablir. Tu dois trouver la tienne, Sandro.

La musique s’accéléra. La frénésie s’empara de ces hommes et de ces femmes qui entouraient le garçon et le kimbanda, les corps des danseurs et musiciens ne leur appartenaient plus. Ils entraient en transe, possédés par les esprits de ce monde. Sous l’effet des tambours, Sandro crut que sa tête allait exploser. Il se sentait fiévreux, ivre de voir tous ces visages tournoyer de plus en plus vite autour de lui comme s’il était victime d’une nouvelle crise.

Puis la vision disparut.

Le rythme assourdissant laissa place au silence qui avait interrompu un bref instant la conversation de courtoisie entre l’homme assis derrière son bureau et ses visiteurs.

« Dona Manuela, c’est au sujet de Sandro que vous venez me voir, n’est-ce pas ?

— Co… comment le savez-vous ? »

Les lèvres du guérisseur s’étirèrent en un sourire :

« La présence des esprits qui accompagnent votre fils ne passe pas inaperçue. »

Père émit un soupir entre raillerie et scepticisme.

« Rassurez-vous, ils ne sont pas malveillants, et loin de moi l’idée d’être possédé par l’un d’entre eux afin de vérifier leurs intentions.

— Mais alors, ces crises ? reprit Mère.

— Quelles sont-elles ?

— Les médecins ont diagnostiqué l’épilepsie. Ils nous disent d’attendre. Que Sandro, en grandissant, en ferait de moins en moins.

— Le pensez-vous ? Je n’en ai pas l’impression, sinon vous ne seriez pas ici. »

Mère tressaillit :

« J’ai tellement peur qu’il lui arrive quelque chose. Pouvez-vous le soigner ? »

Adossé au fond de son fauteuil, l’homme mesura un temps de réflexion avant de répondre :

« Ces crises traduisent une rupture. Il faudrait rééquilibrer les forces en présence, sans aller à l’encontre de la volonté des esprits des ancêtres…

— Et si vous nous donniez une réponse simple, intervint Père, oui ou non ? »

Le sourire du kimbanda s’agrandit :

« Voyez-vous, je crois que Sandro a déjà trouvé la solution. Le kissange. »

L’homme venait-il d’expérimenter le même rêve éveillé ? Sandro en doutait, les souvenirs de ce songe s’estompaient. Ils n’étaient que le fruit de l’imagination du garçon, le résultat d’une histoire inventée à la découverte des objets africains étalés sur le bureau.

Perplexes, ils repartirent plus tard avec l’étrange instrument. Sans rien avoir payé.

*

La sol la, sol la… tintent les lamelles.

Le petit garçon fait coulisser doucement la lamelle du do. Les jeunes de la cité s’en sont encore pris à lui. Ils voulaient son argent et le kissange. Sauf qu’un de ceux croisés la première fois s’est interposé, différent des Angolais. Les autres ont détalé.

« Tu vas voir Armindo ? a-t-il demandé ensuite.

— Oui.

— Tiens, reprends ta boîte à musique.

— Merci.

— Comment tu t’appelles ?

— Sandro.

— Moi, c’est Tomé. Si on t’embête, viens me voir. »

Il a désigné l’immeuble en face, de l’autre côté de l’allée :

« J’habite là. Il suffit de me demander. »

Do.

C’est mieux.

Mi sol do la sol la.

Le petit garçon resserre les vis.

Mi sol la la, mi sol la.

Les carillons de la mélodie estompent peu à peu la douleur. Le brouhaha de la circulation s’éloigne.

Mi sol la la, mi sol la…

1 fils ! [Toutes les notes sont de l’auteur.]

2 Également appelé kalimba, sanza ou likembé dans d’autres pays africains.

2 Oriente

La cité Monteiro, dix ans plus tard

« On va changer de terrain de jeu, annonça Tomé. La gare Oriente. »

Tous écoutaient le Capverdien réunis dans la cage d’escalier du bâtiment C, le QG de la bande. À cette heure-là les locataires se terraient chez eux, et si un client se pointait il comprenait vite que sa présence n’était pas la bienvenue. Gabriel, le bras droit de Tomé, y veillait. La stature d’armoire à glace du Guinéen mettait en général tout le monde d’accord.

Sandro se tenait en retrait sur les marches un peu plus haut, assis à côté de Nino. Pour son premier conseil, mieux valait s’inspirer de la discrétion de son camarade de squat, passé maître dans l’art de se fondre dans le décor lorsque cela s’avérait nécessaire. Nino ne payait pas de mine, mais à Chelas, sa débrouillardise fournissait la cité en téléphones et en accessoires, des coques jusqu’aux smartphones dernier cri.

« Pourquoi se risquer là-bas ? répondit Luís. Les flics nous foutent la paix à Chelas. Ils vont pas aimer qu’on s’incruste dans leur nouveau quartier branché. »

Il marquait un point. Son voisin, João, hocha la tête. Retornados1 originaires de l’Angola, ces deux-là géraient un réseau de revente de cannabis. Ils avaient toujours un peu de résine en stock, dans la mesure où on ne leur posait pas de questions.

« Justement. Faut aller prendre le blé là où il se trouve. C’est sûr, il faudra pas s’y montrer trop souvent, mais ce sera un bon moyen de lever le pied avec vos potes marocains. Ils commencent à m’énerver. »

Tomé était le seul à parler ouvertement du trafic de drogue à Chelas. Sandro pensait qu’il devait y avoir une histoire de contestation d’autorité là-dessous. Les fournisseurs originaires du Maghreb prenaient leurs aises et dictaient leurs conditions. Luís et son voisin ne relevèrent pas : comme les autres, ils craignaient un accès de colère soudain du maître des lieux.

« Je les amènerai à la boutique, histoire de leur changer les idées », intervint Paula de son accent traînant pour détendre l’ambiance.

Personne ne savait vraiment ce qui avait amené la brune Espagnole dans les coins mal famés de Lisbonne, peut-être même pas Tomé qui lui enserra la taille et l’attira contre son torse, un sourire aux lèvres, avant de lui voler un baiser.

« Bien vu, ma belle. »

Paula était respectée. À Chelas, tout le monde éprouvait un jour ou l’autre le besoin de se confronter à son pistolet de tatoueuse. Payer pour endurer le travail des aiguilles dépassait Sandro. Même s’il acceptait le risque d’une crise, il ne pourrait s’en offrir le luxe. Le salaire concédé par Tomé lui permettait tout juste de payer ses frais au lycée et d’aider sa mère, qui vivait toujours dans leur vieille mansarde de l’Alfama dont le loyer ne cessait d’augmenter. L’essor du tourisme n’avait pas que du bon.

« Toi au moins tu vas à l’école », lui disait le Capverdien.

Ce qui ne l’empêchait pas de demander de temps à autre un retour sur investissement : faire le guet, prélever la taxe aux visiteurs imprudents, nettoyer les planques du passage de leurs locataires d’une nuit, des choses de ce genre. Une activité difficile à concilier avec les cours, surtout quand le diplôme d’enseignement secondaire2 se rapprochait.

« Nino, Sandro, vous ferez la surveillance. Je veux un rapport sur les zones sensibles, savoir où sont les caméras et où vadrouillent les flics. »

Luís et João échangèrent un rire.

« Quoi ? demanda Tomé.

— Sandro a pas de portable, commenta João. Enfin si, mais sans numéro.

— Et tu dois répondre à sa place ? »

Les deux autres se calmèrent. Tomé avait déjà pété les plombs pour moins que ça. Surpris que le chef prenne sa défense, Sandro aurait préféré qu’on l’oublie. Écouter assis sur les marches lui suffisait. Il se moquait que son smartphone débloqué soit dépourvu de carte SIM. Le but était d’écouter de la musique, pianoter des mélodies et surfer sur le Net grâce aux réseaux Wi-Fi publics.

« Nino, tu te démerdes pour qu’il en ait un d’ici dimanche. »

L’intéressé acquiesça et eut un bref sourire à l’attention de son voisin. Les vrais ennuis commençaient. Il ne s’agissait plus d’assister aux tâches du quartier. Il fallait être les complices de pickpockets en bande organisée.

*

Play me, I’m yours.

L’appel du petit carton posé sur la table laquée du piano droit titillait Sandro. On avait dû installer récemment l’instrument, un Yamaha flambant neuf, ce qui illustrait la volonté de la municipalité d’en mettre plein les...