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Didier Fossey

AFFAIRES INTERNES

Polar

Dédicace

À toi,

qui a mis des couleurs dans ma vie.

AOÛT 2015

4 ans plus tôt…

Autoroute A10

En direction de l’Espagne

L’Audi R5S noire roulait à très vive allure sur la voie de gauche. Son conducteur abusait d’appels de phares autoritaires pour faire rabattre ceux qui avaient la mauvaise idée de se trouver devant lui, et il aimait suivre de près celui qui ne s’exécutait pas assez vite. Il ne supportait pas d’attendre, c’était un impatient, habitué à ce qu’on lui obéisse.

Franz Werner, un cadre de 56 ans, grand, blond, aux yeux bleus, est amateur de belles voitures, puissantes et racées. Quand il est au volant, il devient un prolongement du bolide, et ne fait plus qu’un avec l’engin. Quelle hérésie de devoir rouler à 130 km/h quand on a entre les mains un monstre qui peut monter à près de 300 km/h !

— Franz, roule un peu moins vite, s’il te plaît…

Sa compagne, Isabelle, 41 ans, aide-soignante, cheveux châtains et yeux clairs, est une belle femme, comme il les aime. En revanche, elle a peur en voiture. Il le sait, mais il s’en fout.

— C’est bon, je sais ce que je fais ! Rendors-toi.

À l’arrière, dans son siège-auto, Mia, cinq ans, la fille d’Isabelle née de sa précédente union s’était endormie, bercée par le ronflement du moteur.

— Tu vas te pousser, ENCULÉ !

Il était comme ça, Franz. Il ne supportait pas que le véhicule ne se rabatte pas rapidement quand il arrive.

Le conducteur du Porsche Cayenne qui le précédait prit son temps pour terminer son dépassement avant de se rabattre. Les doigts crispés sur la manette des phares, la main gauche aplatie sur le klaxon, Franz appuya sur l’accélérateur. Arrivé à hauteur de la Porsche, il ralentit, légèrement, et fit un magnifique doigt d’honneur au conducteur.

— Arrête tes conneries, tu fais chier ! gronda Isabelle.

— Si t’es pas contente, j’te dépose avec ta môme à la prochaine aire de repos.

— T’es vraiment qu’un gros con !

Franz roulait vite… trop vite.

— Mais ralentis, putain ! Tu vas nous tuer !

— J’sais conduire ! Alors ferme ta gueule, c’est clair ?!

Elle était tétanisée à chaque fois qu’elle montait en voiture avec lui. Elle ne le supportait plus. Au retour des vacances, c’était décidé : elle le quitterait. Elle y pensait depuis un moment, déjà.

Isabelle se tourna vers sa fille qui dormait encore et repéra la Porsche qui s’approchait sur la voie de droite, à très vive allure. Lorsqu’elle arriva à côté de leur voiture ; une poigne de fer lui enserra le cœur. Le coup de klaxon fit tourner la tête de Franz vers la droite où il aperçut le conducteur du Cayenne qui lui faisait, à son tour, un magnifique doigt d’honneur, suivi d’une fulgurante accélération ; on ne voyait plus que le hayon et les feux de détresse qui clignotaient quelques instants. Provocation ultime…

— Le gros bâtard ! tonna Franz.

Isabelle sentit l’Audi bondir sous l’accélération. Un coup d’œil au compteur : 210, 220, 230, 240 km/h… Elle enfouit sa tête dans ses mains en hurlant.

— Mais ferme ta putain de GUEULE ! cria Franz.

L’Audi R5S arriva à hauteur du Cayenne : nouveau coup de klaxon, nouveau doigt d’honneur, Franz accéléra brutalement afin de le doubler et se rabattit devant lui pour le forcer à ralentir. L’aile arrière droite de son véhicule heurta l’aile avant gauche du Cayenne. La berline de Franz partit de travers, Isabelle hurlait, et Mia, qui venait de se réveiller, pleurait.

Franz tenta de freiner, mais la voiture heurta le rail de sécurité droit et partit en vol plané pour retomber quelques mètres plus loin, sur le toit, avant d’amorcer une série de tonneaux qui s’achevèrent à cheval sur les rails de sécurité centraux. Le Porsche Cayenne s’était immobilisé le long du rail de sécurité droit. Débris de carrosserie, bagages, bouts de pneus, et verre brisé recouvraient la chaussée sur plusieurs centaines de mètres. À cheval sur les deux rails centraux, l’Audi R5S n’avait plus fière allure. Elle avait perdu la moitié de sa hauteur, les vitres étaient brisées, le capot avait disparu, et le moteur était presque sorti de son habitacle ; une épaisse fumée entourait cette vision apocalyptique.

Sur l’autoroute, la circulation s’était interrompue. Il régnait un silence morbide et lourd. Le chauffeur d’un poids lourd, témoin de l’accident, descendit rapidement de son camion, un extincteur à la main, et courut vers l’Audi R5S. Il aspergea de poudre le moteur, et jeta un regard à l’intérieur du véhicule, mais il recula aussitôt ; la scène était si épouvantable qu’il ne put se retenir de vomir…

FÉVRIER 2018

1 an plus tôt…

Lyon (69)

Rhône-Alpes

Boulevard Herriot – Tôt le matin

La rue était calme sous le froid soleil hivernal. Un léger vent piquait les joues des passants qui s’activaient, frileusement emmitouflés dans leurs écharpes. Les dernières traces de givre s’écoulaient lamentablement le long des carrosseries des véhicules en stationnement.

Un homme et une femme se trouvaient devant la vitrine d’une bijouterie. Lui était grand, semblait costaud, habillé avec classe, mais sans ostentation. Des cheveux gris dépassaient sous les bords de son pork-pie, assortis à son loden. Elle semblait plus jeune. Elle se lovait contre lui, et minaudait.

De longs cheveux blonds cascadaient sous son bonnet, sur son écharpe et son manteau. Elle pliait par moment sa jambe droite, laissant apparaître la semelle rouge d’une de ses bottes de luxe. Le vigile, engoncé dans sa parka, siglée aux armes de sa boîte de sécurité, les regardait, mi-amusé, mi-ironique.

La femme désigna un bijou dans la vitrine, et releva la tête :

— S’il te plaît, chéri….

La main de l’homme, posée sur son épaule droite, descendit le long de son dos, et s’arrêta sur ses fesses. Il semblait d’accord. Ils se dirigèrent vers la porte de la boutique, en saluant le vigile au passage. L’homme actionna l’Interphone.

Après un court instant, l’ouverture se déclencha, il tira la porte pour laisser passer sa compagne, lorsqu’une BMW arriva de nulle part, portes déjà ouvertes. Deux hommes cagoulés en descendirent, Kalachnikovs à la main, et poussèrent le vigile à l’intérieur. La porte se referma. Dans la rue, personne n’avait rien vu…

Colombes (92)

Région parisienne

Commissariat de Police – 22 h 30

— La BAC de nuit, à l’appel.

Les policiers en civil, présents dans la salle, posèrent leurs gobelets de café, se levèrent pour ceux qui étaient assis et vinrent se planter face au bât flanc, derrière lequel se trouvait le major Yann Rocher.

Une demi-heure avant les effectifs en tenue, la BAC de nuit prenait son service. Le major tenait à effectuer un appel dans les règles avec le rappel des missions.

À ses côtés se tenaient les chefs de bord des deux véhicules qui allaient sillonner la circonscription jusqu’à 6 h 00 : le brigadier Thierry Aldan, surnommé aussi La Mouche, et le sous-brigadier Mickaël Ledru.

— Silence à l’appel. Je ne vous fais pas mettre au garde-à-vous alors un peu de tenue quand même. TV 132 avec Thierry, Manon et Yvan. TV 133 avec Mickaël, Erwan et Franck, et avec moi TV 131, Cyril. C’est bon pour tous ?

— Et toutes tu l’oublies, maugréa Manon.

— « Toutes », n’est pas adapté, Manon… T’es toute seule.

Un rire général accompagna la réponse du major.

— Bande de cons ! répondit Manon.

C’était la seule femme du groupe : Manon Mathiot, 32 ans, célibataire, ne cachant pas sa préférence pour les femmes. Grande brune aux cheveux longs naturellement frisés, une silhouette sportive et agréable, joueuse de rugby dans l’équipe du racing féminin, elle avait dû remettre en place tous les mâles de l’équipe pour lesquels son arrivée avait fait monter en flèche leur taux de testostérone.

Le major avait été cash avec elle : « Je te prends parce que t’es solide, tu fais bien ton boulot, et, cerise sur le gâteau, comme t’es lesbienne, ce ne sera pas le bordel dans l’équipe… »

Outre Manon, l’équipe était composée du brigadier :

— Thierry Aldan, 35 ans. Un petit brun teigneux, juste à la limite de la taille requise pour être gardien de la paix, marié et sans enfants.

Du sous-brigadier :

— Mickaël Ledru, 35 ans également, célibataire ; le beau gosse du groupe qui n’avait pas complètement laissé tomber ses vues sur Manon.

De plusieurs gardiens de la paix :

— Yvan Lefoll, 30 ans, célibataire, une valeur sûre dans l’équipe.

— Erwan Gagneux, 27 ans, célibataire, boxeur, une tête de garçon boucher, mais un cœur d’or.

— Cyril Rudowski, 32 ans, célibataire, 1m98, pour 120 kilos ; joueur de rugby, lui aussi, plutôt silencieux, sa devise : « Les mecs comme moi peuvent se permettre d’être gentils, ça ne passera jamais pour de la faiblesse. »

Le major jeta un regard sur l’ensemble de ses gars. Il était fier de son équipe qu’il avait montée de toutes pièces. Il savait qu’il pouvait compter sur eux, et tous le respectaient. Âgé de 48 ans, divorcé, c’était un homme discret. Il élevait seul sa fille dont il ne parlait jamais, même s’il ne vivait que pour elle.

La stature sportive, un visage carré surmonté de cheveux blancs coupés en brosse, des yeux gris, suffisaient à inspirer le respect. Il adorait son boulot et, bien sûr, son équipe. Des relations d’amitié s’étaient même nouées avec certains policiers. Tous étaient sa famille, même s’il savait pertinemment qu’entre eux, ils l’appelaient « Le Pitt-Bull ».

Lyon (69)

Boulevard Herriot

Le boulevard Herriot était noir de monde. Aux alentours de la bijouterie, les commentaires fusaient émanant surtout de gens qui n’avaient rien vu, mais qui savaient tout. L’arrivée aux deux tons de plusieurs véhicules de police avait fait sortir les gens de chez eux et avait détourné les autres de leur trajet habituel.

Gardés à distance par des effectifs en tenue, et un cordon de rubalise, chacun essayait de voir ce qui se passait à l’intérieur de l’échoppe, qui avait été investie par la BRB et les techniciens de la PTS.

La capitaine Amandine Poirier de la BRB entendait, à chaud, les employés. Ils n’étaient que deux à cette heure : la gérante et un vendeur.

— Y avait deux personnes devant la vitrine, un homme et une femme. L’homme a actionné la sonnette, j’ai ouvert la porte, Ahmed, le vigile, la leur a tenue. À ce moment-là est arrivée une BMW. Deux hommes cagoulés et armés en sont sortis, ils ont poussé le couple et le vigile dans le sas. L’un d’eux a posé le canon de son arme sur la tempe de la femme, j’ai ouvert la deuxième porte.

— Vous avez bien fait. Ensuite ?

— Ils sont entrés dans la boutique, l’un des hommes a attaché Ahmed avec des Serflex aux poignets et aux chevilles.

— Bien. Et ensuite ?

— Là, j’ai compris que le couple qui était devant la vitrine était complice. Ils ont sorti chacun une arme, l’homme s’est mis à compter.

— À compter ?

— Oui : 20, 19, 18, 17…

— Un décompte de temps… Et après ?

— Ils ont raflé tout ce qu’il y avait sur les présentoirs, m’ont fait ouvrir les vitrines. Heureusement, le coffre n’avait pas été ouvert encore. Les plus belles pièces y sont entreposées. La femme m’a demandé de l’ouvrir, je lui ai répondu qu’il n’était pas encore l’heure et que c’était impossible. Elle m’a attrapé par le bras, mais l’homme lui a dit de laisser tomber.

— Vous avez entendu leur voix, alors ? Avaient-ils un accent ?

— Non, aucun. Ils s’exprimaient dans un français parfait, et, surtout, ils étaient très calmes.

— Mis à part les deux cagoulés, avez-vous pu voir les visages des deux autres ?

— Oui. C’était des Européens. Ils portaient tous les deux des lunettes à grosse monture, et je suis sûre qu’ils avaient des perruques.

— Qu’est-ce qui vous rend si sûre de cela ?

— C’était assez flagrant. Pour ma part, je les repère tout de suite. La fille, je suis certaine qu’elle en portait une. Quant à l’homme, ça faisait bizarre. Ses cheveux étaient gris, frisés, mais ça faisait pas naturel. Il avait une moustache aussi, postiche j’en suis persuadée.

— Et après, que s’est-il passé ?

— Quand l’homme qui comptait est arrivé à zéro, ils ont ramassé tous les sacs, puis ils ont empoigné le vendeur pour l’emmener avec eux, et ils sont allés vers le sas. La fille m’a dit : « Si t’ouvres pas la deuxième porte, je le fume. »

— Vous a-t-elle dit cela d’un ton plutôt calme ou en vous menaçant ?

— Calmement, mais elle était sèche. En me le disant, elle m’a lancé un regard glacial… j’en ai encore la chair de poule !

— Vous avez donc ouvert la porte ?

— Oui.

— Ensuite ?

— Après, ils ont jeté le vendeur, Fabrice, sur le trottoir, ils se sont engouffrés dans la voiture, et ils sont partis par là-bas. - Elle désignait de la main le haut du boulevard Herriot.

— Bien. Vous avez vu une immatriculation ? Vous vous souvenez d’un ou de plusieurs chiffres ?

— Non. Désolée. Aucun.

— Ce n’est pas grave. Je suppose que tout est sur la vidéo surveillance ?

— Oui.

— Nous saisirons les bandes.

Un des techniciens s’approcha d’elles et déclara :

— On n’a aucune empreinte sur les vitrines, le ménage a été fait.

— Ah, oui ! répondit la gérante. Une équipe de nettoyage passe tous les matins avant l’ouverture. Mais de toute façon, les voleurs portaient des gants.

— D’accord. Bon, je vous remercie, madame.

La capitaine s’éloigna un peu avec le technicien :

— En espérant que la vidéo surveillance soit plus parlante. Des nouvelles de la bagnole ?

— Aucune… répondit un de ses collaborateurs.

— Putain ! Elles leur servent à quoi leurs caméras à la circul’[1] ?! C’est pas compliqué de braquer les bonnes au bon endroit !

— Entre le moment où on leur signale, et celui où ils se mettent devant, une bagnole ça fait du chemin, railla le technicien.

— Ouais, si tu le dis. Bon, tout le monde vient avec nous. Le vigile, il va bien ? Pas blessé ?

— Non, il est avec les pompiers, juste un peu choqué.

— Allez, on laisse un équipage de sécurité publique devant et on va entendre tout le monde à Berliet.

Vaulx-en-Velin (69)

Auvergne, Rhône-Alpes

Sur les bords du canal de Jonage, les pompiers s’activaient pour éteindre une voiture en feu. Les flammes dévoraient ce qui avait été une BMW. Une épaisse fumée noire se dégageait, dispersée par le vent, toujours présent à Lyon.

Un véhicule, gyrophare et deux tons en action, arriva à vive allure, et fit crisser les pneus sur le gravier lors du freinage. La capitaine Poirier en descendit suivie d’un de ses hommes.

Elle s’approcha du sergent des pompiers qui commandait le véhicule de secours :

— Qui vous a appelé ?

— Un coup de fil au 18, madame.

— Y a des témoins ?

— Aucune idée… Quelques badauds en haut.

Elle se tourna vers son collaborateur :

— Tu vas voir si quelqu’un a vu quelque chose, s’il te plaît. S’ils avaient une autre bagnole, etc. La routine, quoi.

— O.K.

Un véhicule de la PTS arriva également. Les pompiers finissaient d’arroser ce qui n’était plus qu’une carcasse fumante.

— Vous verrez ce qu’on peut en tirer, mais à mon avis, pas grand-chose, dit Amandine.

— Vous avez raison, capitaine, ça sent l’une des techniques des gens du voyage : brûler les bagnoles – ou autre chose –, c’est leur truc !

— Pas sûr. Y avait une nana dans le groupe. Ces gens-là ne braquent pas avec les filles.

— Ouais, pas faux.

Yvan son collaborateur revint :

— Aucun badaud n’a vu quelque chose. C’est la fumée qui les a attirés. L’un d’eux a appelé les pompiers, j’ai pris ses coordonnées si tu veux l’entendre.

— S’il n’a rien vu, pas d’intérêt. C’est quoi, ce truc-là ?

Elle désignait de la main un bâtiment devant lequel étaient entreposés des petits voiliers, des canoës et autres embarcations.

— Le centre nautique Étienne Gagnaire.

— Va voir. Ils ont peut-être des caméras de surveillance. C’est notre dernière chance.

— C’est parti !

Le responsable de la PTS s’approcha de nouveau.

— J’ai regardé l’intérieur de la bagnole, comme ça de loin, c’est encore chaud. Apparemment, y a rien dedans. Il faudrait que vous la fassiez garder et remorquer dès que possible dans nos locaux.

— Je vais faire ça.

Elle demanda par radio, un équipage de sécurité publique pour garder le véhicule.

Yvan revenait vers elle, l’air taciturne.

— Que dalle, pas de caméras, rien. Et personne n’a rien vu. C’est le crépitement des flammes qui les a alertés.

— Bon. Il faudra voir avec la circul’, ils doivent bien avoir des caméras sur les quais au-dessus.

— J’y vais dès qu’on rentre.

— Bon. On attend le véhicule pour garder la carcasse et on se barre.

[1] Circulation.

AOÛT 2015

4 ans plus tôt…

Bordeaux (33)

Nouvelle-Aquitaine

Commissariat de police

— Yann, chez le patron.

— Qu’est-ce qu’il me veut ?

— Je n’en sais rien. Il m’a dit : « Vous m’envoyez Rocher, rapidement. »

— Fais chier, merde !

Le brigadier Rocher, chef de poste, ce jour-là, quitta son poste, non sans avoir passé les consignes à son adjoint.

Arrivé au troisième étage, il rajusta machinalement son col de chemisette, se racla la gorge et frappa à la porte du commissaire divisionnaire.

« Entrez ! » entendit-il. Il obtempéra. Ses yeux balayèrent la pièce immense qui servait de bureau au « taulier ». Il n’était pas installé derrière son bureau, mais dans un canapé qui occupait un coin de la pièce. Hormis le patron, il y avait aussi son chef de brigade, son officier, ainsi qu’une femme qu’il avait déjà vue dans les locaux ; psychologue de son état. Tous avaient un visage fermé.

Le patron se leva, balaya d’un geste sa tentative de présentation de respects, et le prit par le bras pour l’attirer vers un fauteuil en cuir. Instantanément, Yann comprit qu’il se passait quelque chose de grave. Tout le monde baissait la tête, personne n’osait croiser son regard.

— Asseyez-vous, brigadier.

— Qu’est-ce qu’il se passe ?

Le patron se racla la gorge :

— Nous avons une mauvaise nouvelle à vous annoncer, très mauvaise nouvelle.

— Il est arrivé quelque chose à mon père ?

— Non, ce n’est pas cela.

— Alors, quoi ! s’impatientait Yann, qui mesurait la gravité des informations à venir.

— Ce matin, il y a eu un terrible accident sur l’autoroute A10.

Yann sentit instantanément le sang se retirer de ses veines. Son cœur se mit à battre en désordre.

— Ma fille ?! demanda-t-il brutalement.

Le patron s’approcha de lui :

— Deux véhicules se sont heurtés sur l’autoroute. Dans l’un d’eux se trouvaient votre ex-femme et… votre fille.

Yann tomba lourdement dans le fauteuil qui se trouvait à sa gauche, et marmonna :

— Ma fille… mon bébé…

Il voulut se redresser, mais ses jambes refusèrent de le porter. Ses mains se crispèrent sur les accoudoirs du fauteuil, jusqu’à en devenir blanches. Les yeux emplis de larmes, les mâchoires serrées, un gémissement montait de sa gorge.

Il regarda les quatre personnes présentes devant lui, lorsque la psychologue reprit la parole, sur un geste du commissaire :

— Nous sommes profondément désolés pour vous… Je me tiens à votre…

—… Et mon ex-femme ? le coupa Yann. Sa mère !

La psychologue répondit calmement :

— Malheureusement, nous déplorons le décès de votre ex-femme.

Yann la regarda, et balbutia :

— Isabelle… morte…

Son monde venait de s’arrêter de tourner. Il n’arrivait plus à articuler, quand, soudain, une question retentit dans sa tête. Une question qu’il posa avec beaucoup de difficulté :

— Et Mia… ma… ma fille ?

La psychologue reprit la parole :

— Votre fille est très grièvement blessée. Elle a été transportée à Purpan dans un premier temps, puis héliportée à l’hôpital Trousseau, à Paris, et maintenant, elle est hospitalisée au Val de Grâce.

— Blessée…

— Elle a été prise en charge rapidement, mais son pronostic vital est très engagé.

Le hurlement qui monta de la gorge de Yann surprit tout le monde. Il s’écroula sur le sol, dévasté.

Son officier s’approcha de lui pour le redresser, pendant que son chef de brigade lui enlevait son arme de la ceinture. Ils le réinstallèrent dans le fauteuil.

Le commissaire lui tendit un verre d’eau que Yann balaya d’un revers de main l’envoyant valdinguer à l’autre bout de la pièce. La psychologue fit signe à tout le monde de se reculer, et s’assit sur l’accoudoir du fauteuil. Elle se mit à lui parler doucement ; Yann hoquetait de douleur. En état de choc, il lui fallut beaucoup de temps pour qu’il se calme. Mis en congés jusqu’à nouvel ordre, il refusa cependant d’être conduit à l’hôpital. Son père, qui avait été appelé, le prit alors en charge.

En sortant du bureau, appuyé sur son bras pour ne pas tomber, Yann s’arrêta et demanda froidement :

— Qui conduisait ?

— Franz Werner.

Je m’en doutais, pensa-t-il.

— Et comment il s’en sort, lui ?

— Il est gravement blessé, mais son pronostic vital n’est pas engagé.

FÉVRIER 2018

1 an plus tôt…

Paris

Quartier du Sentier

L’officine de Samuel Goldberg se situait au premier étage sur cour, d’un petit immeuble miteux et vieillot, qui n’attirait pas l’attention. Même la plaque sur la porte au rez-de-chaussée – Samuel Goldberg Courtier – ne laissait rien deviner de son activité.

Il était donc courtier, mais pas en assurances ni en placements lucratifs. Sa spécialité : les pierres précieuses, avec une nette préférence pour les diamants. Il y en avait pour une fortune dans son minuscule bureau. Un endroit à son image : poussiéreux, au mobilier datant de 1950. Seuls le coffre-fort Fichet Citadel Ss 1193, flambant neuf, et la porte blindée du même fabricant détonnaient dans le décor.

L’objet en question était justement rempli de pierres précieuses et il attendait un client ; un Néerlandais qui devait acheter pour plus de 500 000 euros de diamants – la moitié payée en espèces. Il n’y a pas de petit profit et s’il y avait moyen de s’arranger avec le fisc… Sur la table, toute la collection de diamants – rangés par taille – était disposée sur des plateaux de velours noir.

La sonnette de l’Interphone retentit, l’homme s’annonça par son nom. Goldberg s’avança jusqu’à la porte, regarda dans l’œilleton, reconnut son visiteur et lui ouvrit.

L’homme entra ; ils se saluèrent, et prirent place de chaque côté du bureau. Puis l’homme sortit une paire de lunettes loupe de son cartable, les ajusta, alluma la LED frontale et se mit à examiner les différentes pierres. Il avait des gestes sûrs et rapides : il remettait certaines pierres sur un plateau à droite, mais la majorité allait sur le plateau de gauche. Samuel se frottait mentalement les mains ; une belle journée en perspective !

Après avoir examiné toutes les pierres, le visiteur reposa ses lunettes, et fixa Goldberg :

— Un bien beau lot, mon ami !

— Ils arrivent d’Afrique du Sud. C’est mon frère, Moshe, qui me les fournit.

— Je vous prends ceux-là, dit l’homme en désignant le plateau de gauche.

— Parfait, répondit Samuel en posant le plateau sur une balance de précision.

L’affaire fut vite conclue. Les diamants finirent dans une bourse en velours marron que l’homme plaça dans son cartable. Il sortit une traite que Goldberg lut attentivement, et une liasse de billets de 500 euros qu’il se mit à compter, puis il les poussa vers son vis-à-vis, et tendit sa main droite.

— Voilà. Affaire conclue, cher ami !

Aucun papier, aucune signature, tout serait régularisé ultérieurement, par le bureau d’Anvers du visiteur, en oubliant une partie du cash, bien sûr.

L’homme sortit de l’appartement. Goldberg verrouilla la porte derrière lui, ouvrit le coffre-fort, rangea à l’intérieur les diamants non choisis par l’acheteur, et le referma. De retour au salon, il compta à nouveau les billets : 230...