Olivier Bruneau

DIRTY SEXY VALLEY

Dans la moiteur d’un été torride, six étudiants inséparables décident de célébrer leur diplôme en s’adonnant à une authentique orgie dans une cabane isolée à la montagne. Mais quand ils débarquent sur place, prêts pour la fête de leur vie, ils ignorent que dans la pinède habite une famille dégénérée pour qui la perversion est un art de vivre...

Entre conte de (mauvaises) fées et trip à risques, un étonnant hommage au trash movie de Russ Meyer et Tarantino.

F. Angelier, France Culture

Il y en a pour tous les goûts, principalement pour qui a le cul humoristique.

Mathieu Lindon, Libération

Quel pied ! Mais quel pied !

Simon, Brain magazine

C'est une horreur je ne suis pas suffisamment pervers pour aller plus loin j'ai jeté ce livre pour que d'autres ne puissent pas le lire.

Ber Rodou [sic], Amazon.fr

© Le Tripode, 2017, pour la version papier.

© Le Tripode, 2021, pour la version numérique.

Isbn : 9782370553065

www.le-tripode.net

Le format ePub a été préparé par Isako à partir de l'édition papier du même ouvrage.

Olivier Bruneau

DIRTY SEXY VALLEY

« Une histoire de sexe, de violence et d’épouvante, en des temps lointains où les tailleurs étaient jaune pastel, et les toisons luxuriantes… »

1

« Je veux poser ma tête sur ce cul, et y dormir pour le restant de mes jours… » Depuis le pied de la montagne, voilà à peu près la seule pensée qui avait traversé l’esprit de Pascal, et personne n’aurait pu le lui reprocher, puisque ce cul, idéal de rondeur et de fermeté épousant avec majesté son écrin, en l’occurrence un microshort en jean, il l’avait eu presque collé au visage pendant les deux heures qu’avait déjà duré la randonnée. Cela faisait maintenant trois ans qu’il était marié à Laurence, et alors que le couple progressait sur l’étroit sentier à l’ombre des pins brûlés par le soleil, Pascal ressentait une once de culpabilité : s’il ne l’avait bien sûr pas mariée que pour son cul, il devait convenir que cela avait été un facteur déterminant. Mais après tout, était-ce un crime d’être amoureux de sa femme aussi parce qu’elle avait le plus beau cul du lotissement ? Son amour pour elle s’en trouvait-il déprécié ? Rien n’était moins sûr. De toute façon, à cet instant précis, Pascal était incapable de raisonner, son esprit voguant des splendeurs de la pinède à celles des courbes impudentes de sa femme.

Arrivé à mi-pente, le couple décida de faire une pause et quitta le chemin pour s’enfoncer dans le sous-bois. Les ombres commencèrent à se dissiper à mesure qu’ils approchaient d’une clairière rocailleuse, qui offrait un panorama grandiose sur le massif dressé de l’autre côté de la vallée. Laurence fit quelques pas jusqu’à la lisière de la pente raide, étira son corps en tendant ses bras au-dessus de sa tête, puis elle posa les mains sur sa taille et accentua sa cambrure en se mettant sur la pointe de ses chaussures de randonnée, que prolongeaient de longues chaussettes blanches cerclées de bleu et de rouge.

— La vue est magnifique tu trouves pas ? dit-elle, sourire en coin.

Pascal s’essuya le front d’un geste fébrile avec son poignet-éponge de tennisman, puis se précipita sur elle, lui agrippant les fesses comme un rapace aurait refermé ses serres sur sa proie. Laurence fit mine de le repousser d’un air outré, avant d’attraper la nuque longue qui ponctuait sa coupe mulet, et de plonger sa langue dans les profondeurs de sa gorge. Pascal pressa son bassin contre le sien, son sexe tendu se hasardant déjà hors du court bermuda qui lui moulait les cuisses. Elle fit cesser le baiser en mimant une grimace.

— Tu vas te décider à la couper, cette moustache ridicule ?

Pascal lui mordilla gentiment le menton, puis la prit par la main pour la ramener vers le sous-bois, près d’un rocher derrière lequel il laissa tomber son sac à dos.

— Non Pascal, c’est pas une bonne idée. Pas ici, pas maintenant.

— Personne peut nous voir, on est loin des balises, on risque rien. Allez, je sais que t’en as envie autant que moi…

L’idée était tentante, Laurence ne se fit prier que par pur esprit de contradiction. Elle retira son tee-shirt de Fleetwood Mac, dévoilant des seins menus couronnés de tétons saillants. Mais tandis que Pascal étendait une serviette derrière le rocher, elle se dirigea vers le pin le plus proche, fit tomber son short à ses chevilles, posa ses mains sur le tronc rugueux puis se pencha en avant, formant un angle droit parfait avec son bassin. Ce cul que Pascal avait couvé des yeux durant l’ascension lui était désormais offert sur un plateau.

— T’attends ma permission ou quoi ? s’impatienta Laurence.

Il sourit et vint s’agenouiller sur le tapis d’épines roussies, puis planta son visage au creux de ses fesses et lécha son sillon avec appétit, avant qu’elle ne saisisse ses cheveux pour l’insinuer plus loin en elle. En partie rassasié, il se redressa pour libérer son sexe, qui se dressa vers le soleil au firmament. Laurence le prit avec douceur, lui fit caresser les boucles duveteuses de sa toison, goûter ses petites lèvres déjà humides, puis l’enfonça en elle dans un gémissement. Pascal posa les mains de part et d’autre de son cul merveilleux, les doigts de plus en plus crispés sur sa peau à mesure qu’il amplifiait ses coups de reins, tandis qu’elle se cramponnait à l’écorce afin de ne pas perdre l’équilibre. Il accéléra peu à peu le rythme, lui attrapa la nuque et s’abaissa sur son dos, la prenant à petits coups secs et rapides. Laurence tapota sur sa hanche pour l’inviter à ralentir la cadence, ce qu’il fit, avant de poser les paumes sur ses seins et de lui pincer les tétons, attention à laquelle elle fut sensible. Il la fit ensuite se redresser, la gratifia de quelques va-et-vient, puis se figea soudain en elle, le plus loin possible. Trahissant par la fébrilité de sa voix l’imminence de son épiphanie, il lui souffla quelques mots à l’oreille.

— Je… je peux te jouir dans la bouche ?

— Pascal ! Tu sais que je déteste ça…

— Juste pour cette fois…

— Non ! Je t’ai déjà dit que c’était pas négociable.

— Tu sais que le sperme est excellent pour la peau ? Il paraît même qu’il a des vertus antidépressives…

Laurence poussa un cri et s’accroupit brutalement au pied du pin.

— Quoi, qu’est-ce qui t’arrive ?

— J’ai vu quelque chose bouger là-bas.

— Quoi, un animal ?

— Non, un type. Il nous regardait, j’en suis sûre…

— À quoi il ressemblait ?

— Je sais pas ! J’ai juste vu une silhouette bouger.

— Je vois personne. Dis-moi, tu ferais pas diversion à cause de ce que je t’ai demandé ?

— Pourquoi tu ramènes toujours tout à toi ? Y a un type qui nous mate là-bas !

— OK, OK, excuse-moi. On va se rhabiller.

— On n’aurait jamais dû quitter le sentier.

Laurence enfila short et tee-shirt, puis revint prestement sur les pas qui les avaient menés dans cette partie isolée de la pinède. Après un soupir de dépit, Pascal remit son paquetage sur son dos et prit la suite de sa femme.

Elle avait fait vingt mètres à peine quand son pied se tordit dans un trou dissimulé sous une couche de branchages. Deux secondes plus tard, elle se balançait à une branche de pin, la cheville enserrée par une corde, pendue la tête en bas un mètre au-dessus du sol. Passée la stupeur, Pascal ne put retenir un éclat de rire, ce qui la rendit furieuse.

— Viens me détacher abruti !

Il s’approcha pour jauger la situation. La corde était épaisse, et le nœud n’avait rien d’amateur.

— Mais quel genre de taré pose des pièges pareils, à cent mètres du sentier ? pesta Laurence.

— Des chasseurs, qu’est-ce que tu veux que je te dise ?

— Des chasseurs ? Et quel genre de gibier tu prends avec ça, à part des êtres humains ? Va chercher ton couteau, dépêche-toi…

— J’y vais. J’y vais tout de suite…

Mais il ne bougea pas, et fit descendre son regard jusqu’à son entrejambe, qui se trouvait à l’exacte hauteur de son visage.

— Dépêche-toi, ça fait un mal de chien !

— OK, je me dépêche !

Pascal ouvrit le zip du short de Laurence.

— Qu’est-ce que tu fous ?

Sans répondre il plongea ses mains sous le tissu, lui malaxa les fesses, puis fit glisser le short sur ses cuisses.

— Tu me le paieras Pascal, je te jure que tu me le paieras…

Il entoura la taille de Laurence, et couvrit de baisers les abords de son sexe. Elle se débattit pour s’en défaire, mais ses mouvements ne firent qu’accentuer la douleur à sa cheville, et elle se résigna à laisser la langue de Pascal se frayer un chemin jusqu’à son clitoris. Elle vint d’abord l’aguicher par quelques caresses, puis se fit plus vigoureuse, et alors que Laurence laissait échapper des soupirs de plus en plus puissants, il enfla peu à peu avant de laisser saillir sa roseur entre les poils noirs. Elle se saisit de la ceinture de Pascal, et la fit céder avec habileté.

— Je croyais que tu…

— Ferme-la. Juste… ferme-la.

Sans autre forme de procès, elle engloutit sa verge tout entière, le gland tapant contre le fond de sa gorge, avant de la déglutir couverte d’une épaisse salive. Pascal grogna de plaisir, puis replongea son visage entre ses cuisses, se délectant de la cyprine qui mouillait désormais ses lèvres en abondance. Laurence se cramponna aux fesses de son homme, les attirant à elle pour imprimer le rythme, l’incitant à lui baiser la bouche tandis que sa langue lui baisait la vulve. Elle avait du mal à retrouver son souffle, mais le plaisir, accentué par la douleur, était trop fort pour être interrompu.

Sans préavis aucun, elle sentit le corps de Pascal se raidir, puis un jet chaud au goût amer lui tapisser le fond de la bouche. Elle le repoussa mais il maintint son sexe dirigé sur son visage, et l’aspergea de filets de sperme enthousiastes, tout en poussant un long râle digne d’un cervidé.

— Putain Pascal ! T’es vraiment qu’un connard !

— J’ai rien senti venir, c’était trop bon ma chérie…

— J’ai même pas de mouchoir pour m’essuyer ! Allez, détache-moi maintenant… Putain j’arrive pas à le croire… Détache-moi !

Sexe pendant et dégoulinant, Pascal retourna vers l’endroit où il avait laissé le sac pour prendre son couteau. Tout ce qu’il vit à cet instant, ce fut le dos d’une pelle rouillée s’abattre à grande vitesse sur son visage. Après le bruit effroyable, il s’effondra comme un château de cartes.

— Pascal ?

La tête en bas, à demi nue, Laurence vit alors deux paires de vieilles godasses crottées s’approcher d’un pas paisible. Son cri de terreur traversa la forêt désespérément déserte, avant que la corde ne soit tranchée net d’un coup de hache.

*

Ce fut d’abord l’odeur qui la frappa. Comme si un parfumeur facétieux avait eu l’idée de mélanger des essences d’urine et de viande avariée, rehaussées de quelques notes d’œuf pourri. Et puis elle ouvrit les yeux, et découvrit autour d’elle une vaste cave aux murs en pierre de taille, où de rares rayons de soleil se posaient sur un capharnaüm sans nom. Des quintaux d’outils s’entassaient sur des étagères de fortune, marteaux, tournevis, tenailles, des scies et des couteaux venant égayer la collection, tandis que sur le sol étaient échoués des monceaux de ferraille, des batteries, des câbles à pinces crocodiles et des machines bricolées à l’usage non identifié. Mais surtout, dans les interstices entre ces amas d’objets, la terre battue était maculée de taches graisseuses, de sécrétions et de substances indéterminées, de déchets de peaux et de poils séchés, de traces rougeâtres semblables à des traînées de sang.

Un rat d’un beau gabarit jaillit de sous un générateur et traversa le cloaque, mais Laurence le regarda pourtant disparaître sous un tas de fils électriques avec indifférence. Non, ce qui la fit réellement sortir de son état semi-comateux, ce fut quand la réalité de sa situation la saisit enfin. Elle était nue, les poignets scellés à une plaque métallique par de larges cordes, tandis que ses jambes, auxquelles on avait laissé ses chaussures de randonnée, étaient appuyées au niveau des genoux sur des reposoirs, écartées, ouvrant son sexe aux quatre vents. Elle venait de se réveiller harnachée à une table d’examen gynécologique directement importée du Moyen Âge.

Elle entendit une sorte de grondement étrange, comme une suite de cris étouffés. Pascal était adossé à un mur, les bras étirés au-dessus de la tête pour former un Y avec son corps, les poignets enchaînés à des crochets plantés dans la pierre, et tentait désespérément de hurler au travers du bâillon poisseux qu’il avait entre les mâchoires. Le coup de pelle reçu à la tempe avait fait pousser un énorme œuf de pigeon entre les bleus et les croûtes de sang qui constellaient son visage, et sa coupe mulet avait subi de profonds attentats capillaires, sans doute réalisés à l’aide d’un sécateur. Laurence découvrit à ses pieds une petite flaque dans laquelle s’agglomérait la poussière du sol, et comprit d’où venaient les rances relents d’urine qui l’avaient en partie réveillée.

Les marches qui menaient à la cave grincèrent, et Pascal s’agita contre le mur. Dans son regard, Laurence ne lut pas une simple peur. Non, elle lut la peur authentique, originelle, pure à cent pour cent, qui faisait danser dans ses yeux une vraie lueur de démence. Apparurent l’une après l’autre les silhouettes de deux colosses, dont elle reconnut les godillots pleins de terre, avant de prendre en plein visage leur odeur, très voisine de celle de ces sans-abri qui parvenaient à vider en quelques secondes des rames de métro entières. Après avoir constaté que leurs vêtements, salopette bleue sur tee-shirt jaune pour l’un, chemise de bûcheron et jean usé jusqu’à la corde pour l’autre, avaient visiblement servi à nettoyer le filtre à huile d’un poids lourd, Laurence crut déceler chez les deux ogres, derrière la couche de crasse qui leur collait au visage, des traits pour le moins ressemblants.

— Je m’appelle Jules, dit avec une candeur désarmante celui qui était affublé d’une salopette.

— Et moi c’est Jim, poursuivit l’autre d’un air détaché, une casquette John Deere pleine de cambouis vissée sur la tête.

Jules et Jim. Est-ce que c’est le moment où je dois éclater de rire, avant qu’on me dise que tout ça n’était qu’une blague ? se demanda Laurence, avant de réaliser avec effroi qu’ils ne quittaient pas des yeux son entrejambe en pâture. Pascal poussa une nouvelle complainte, mais ne parvint qu’à geindre faiblement au travers du bâillon.

— Et toi, c’est quoi ton nom ? demanda Jules.

— Ne… ne me faites pas de mal, je vous en supplie…

— Je veux pas te faire de mal ! Je te demande juste ton nom !

— Lau… Laurence… Je m’appelle Laurence.

— Laurence, très bien. C’est un joli prénom, fit Jim. Laurence, à partir de maintenant, on va t’appeler « petite pute soumise ».

Jules pouffa, puis, tandis qu’elle se mettait à claquer des dents, se dirigea vers l’un des amas d’outils, aussi menaçants par leur aspect que par les bactéries qu’ils devaient porter. Cette fois Pascal grogna avec fureur. Jim s’avança vers lui, et il se calma aussitôt, apeuré. L’homme à la casquette lui retira son bâillon.

— T’as quelque chose à dire ?

Pascal hésita, tremblant, puis se racla la gorge pour prendre la parole. L’enclume qui servait de poing à Jim s’écrasa à la pointe de son menton, et sa tête tomba sans vie sur sa poitrine.

— Putain de merde, mais où est-ce que j’ai mis ce truc ? s’énerva Jules, les mains plongées dans la pagaille d’objets.

Jim retourna vers Laurence, qui pleurait désormais à chaudes larmes.

— Ne nous faites pas de mal, on a de l’argent, on peut vous donner ce que vous voudrez…

— Ah, si tu savais combien de fois on a entendu ça ! On te veut pas de mal, comment faut te le dire ? C’est même le contraire. On veut juste ton plaisir. Par contre ton mec je peux pas me prononcer. Mon frère il a un faible pour les garçons, et il aime quand c’est brutal…

Jules leva la tête de son fatras de ferraille, l’œil noir.

— Tu sais que j’aime pas quand tu racontes ces bêtises, pourquoi tu continues de le faire ?

— Bon, tu le trouves ou pas ?

Jules brandit victorieusement une bouteille blanche en plastique souple pleine de saletés, puis alla fouiller dans l’établi. Jim vint pour sa part se placer au bout du lit de métal et s’approcha de l’entrejambe de Laurence, qu’elle tenta en vain de refermer. Il promena sa paume lourde et démesurée sur son pubis, amusé de la sentir tressaillir, puis tenta de l’apaiser, la caressant plus doucement, comme il l’aurait fait avec un animal affolé comprenant qu’on le menait à l’abattoir.

— Tout va bien se passer, t’en fais pas…

Les yeux de Jim glissèrent sur sa vulve, devant laquelle il agita ses doigts noirs et huileux, dégageant les poils qui lui en masquaient la vue. Il la manipula avec la délicatesse d’un mécanicien effectuant la révision d’un moteur, étudiant ses contours et ses reliefs, puis hocha la tête à l’intention de Jules, l’air de dire qu’elle était bonne pour le service. Alors, dans un élan irrépressible, il avança son visage au plus près de sa fente, ouvrit une bouche dont Laurence put percevoir l’haleine putride malgré l’air ambiant irrespirable, et en fit jaillir une langue aussi longue et baveuse que celle d’un dromadaire. Elle eut un nouveau haut-le-cœur qui parut exciter Jim plus encore, ce dernier se mettant à laper son sexe comme s’il voulait n’en laisser aucune parcelle indemne, y répandant sa visqueuse salive.

D’abord paralysée par la terreur, Laurence surprit contre toute attente ses muscles à se détendre. La langue de Jim n’était pas la plus précise qu’elle ait connue, mais sa générosité et son côté enveloppant avaient quelque chose de protecteur, qui ne laissait pas son corps de marbre. Mais avant qu’elle ait pu discerner si elle éprouvait une esquisse de plaisir ou bien une simple baisse de sa tension, Jim se retira sans réprimer un rot guttural, tandis que son frère le rejoignait à la table avec un intriguant morceau de plastique froissé à la main.

— Ça y est, j’ai tout ce qui faut.

— Bien. À toi de jouer frérot.

Laurence vit Jules poser la bouteille blanche sur la table, juste à côté de sa tête.

— Qu’est-ce… qu’est-ce qu’il y a dans la bouteille ?

— Oh, ça c’est du gel pour inséminer les vaches, répondit-il avec un naturel confondant. On en avait une y a encore quelques mois, mais elle a eu la pneumonie. C’te bouteille elle était encore à moitié pleine quand la vache est morte, alors on s’est dit que ce serait dommage de gâcher. Et d’ailleurs on a eu raison, elle a bien servi depuis…

Il déplia son morceau de plastique, un manchon transparent qu’il enfila jusqu’à l’épaule, ouvrant et refermant ses doigts dans le gant qui en formait l’extrémité. Puis il répandit de bonnes rasades de gel sur toute la longueur de son avant-bras, pressant la bouteille dans un bruit de flacon de ketchup fatigué.

— Pas besoin d’en mettre au-dessus du coude, fit remarquer Jim.

Jules hocha la tête, puis vint prendre la place de son frère au bout de la table, face à l’intimité crûment exposée de Laurence, qui se mit à hurler comme si quelqu’un s’apprêtait à insérer son bras en elle, ce qui était le cas. Jim colla sa paume nauséabonde sur sa bouche pour la faire taire, tandis que Jules avançait lentement sa main en formant une sorte de faisceau avec ses doigts pour faciliter la pénétration, tâche chimérique tant chacun d’entre eux avait à lui seul la taille d’un pénis de dimension respectable. Son majeur avait atteint l’orée de l’orifice, quand on entendit un cri déchirant parvenir à la cave depuis l’étage.

— Les garçons, à table !

Jules suspendit son geste. Jim, la main sur les lèvres de Laurence, laissa échapper un lourd soupir, puis parut s’adresser à l’escalier.

— Mais m’man, on est en train de…

— J’ai dit à table !

Dépité, Jim ôta sa main du visage de Laurence en y laissant une trace maronnasse. Jules retira son manchon, puis le jeta sur le sol dans une rage sourde. Les jumeaux se prirent par l’épaule, se soutenant dans l’épreuve, puis se dirigèrent vers l’escalier. Une fois qu’ils eurent disparu et claqué la porte de la cave, Laurence préféra sagement s’évanouir. Personne n’aurait pu le lui reprocher.

2

Aux quatre coins du campus et à travers les âges, nul n’avait pu contester à Étienne Jeanbal, éminent professeur d’histoire médiévale, le titre honorifique que lui décernaient les étudiants année après année, titre qui ne faisait toutefois que peu de jaloux parmi ses confrères, puisqu’il était unanimement considéré comme l’enseignant le plus soporifique de la faculté. Sa voix chaude et vibrant sur la même fréquence qu’un ronronnement félin, son débit parfaitement monocorde, ainsi que ses notes débitées deux heures durant sans jamais lever la tête, faisaient en effet de son cours l’un des plus puissants anesthésiants du marché.

Ce jour-là, Jeanbal évoquait avec sa verve ordinaire la politique agricole des premiers Mérovingiens. Autant dire que le défi était de taille pour ceux qui s’étaient risqués à le relever, notamment pour ces six étudiants perchés dans les hauteurs de l’amphithéâtre, toujours liés comme un chapelet de perles, alignés sur la même rangée dans un ordre rarement remis en question.

Hortense, à l’extrémité bordant les marches, se montrait la plus tenace pour ne pas décrocher du cours. Trois couleurs de stylos, un surligneur fluo et une règle en métal étaient à sa disposition sur la table, outils indispensables à la rédaction des fiches bristol qui faisaient sa renommée. Jongler avec ces ustensiles lui permettait de ne pas se laisser bercer par la lancinante musique de Jeanbal, tout comme sa manie de rehausser sur son nez d’immenses lunettes derrière lesquelles elle donnait l’impression de se cacher. Maigre et peu portée sur la mode, Hortense flottait dans un chemisier jaune pâle boutonné jusqu’au cou, lui-même enfoncé dans un pantalon en Tergal remonté sous son nombril. La seule coquetterie qu’elle s’autorisait était une solide queue-de-cheval qui lui descendait jusqu’au creux des reins.

À sa gauche était accoudée Simone, qui luttait avec vaillance pour éviter que le rideau de ses paupières ne tombe. Bien qu’étudiante de bon niveau, elle ne réussissait à saisir que des bribes éparses du cours, profitant des notes d’Hortense comme de la perche d’un maître nageur. Belle et plantureuse métisse, elle était aussi spectaculaire que sa voisine était effacée. Sa volumineuse chevelure noire et bouclée caressait les épaules de sa veste en jean délavé, qu’elle portait sur un tee-shirt blanc à l’effigie de Debbie Harry bien trop cintré pour laisser respirer ses seins lourds, qui faisaient se retourner sur ses pas une part substantielle des garçons du campus.

Simone ne se faisait pourtant que rarement draguer à la fac, car elle était suivie en permanence par Stan, son petit ami, que l’on aurait aisément pu prendre pour son garde du corps, tant il restait toujours à moins d’un mètre d’elle, à détourner les regards de convoitise d’un œil noir. C’était une caricature de beau gosse universel, blond aux yeux bleus, grand et fort, capitaine de l’équipe de foot vêtu d’un indéfectible teddy bleu à manches jaunes. Et si lui aimait beaucoup les cours de Jeanbal, c’était moins pour la richesse de leur contenu que pour l’état d’assoupissement délicieux, à la lisière du sommeil, dans lequel le plongeait le flot apaisant de ses paroles.

Tom, son voisin de gauche, lui mit un léger coup de coude dans les côtes, qui le fit tressauter. Il parvenait pour sa part à suivre le cours, tant bien que mal, même si ses notes brouillonnes ressemblaient aux délires cryptés d’un psychotique à côté de celles d’Hortense. Bon élève mais dilettante, Tom était un nerd en voie de rémission, de cette condition il ne conservait que quelques pièces essentielles : coupe-vent bon marché, sweat-shirt aux coudes élimés, jean trop court, chaussettes dépareillées sur des chaussures de running… Ainsi qu’une fâcheuse tendance à refuser de grandir, comme en témoignait une petite acné persistante à vingt-deux ans passés.

Enfin, et pour fermer le ban, se trouvait un couple, Matt et Clarisse. Ils s’installaient toujours au bout du rang, voire un peu à l’écart, afin de profiter d’une intimité pourtant toute relative. Comme ce jour-là, où leurs notes étaient demeurées vierges depuis le début du cours. Clarisse portait un chemisier ouvert juste assez pour dévoiler le nœud de son soutien-gorge, et surtout une jupe pour le moins économe en tissu, sur des collants très fins qui donnaient à ses jambes un brillant satiné, véritable appel à la caresse. Si Clarisse n’était pas la plus belle fille de la fac, rares étaient les étudiantes qui pouvaient rivaliser avec son sex-appeal.

Matt ne réprimait jamais les pulsions qu’elle faisait naître en lui, quels que soient l’heure et l’endroit, et surtout pas dans un amphithéâtre bondé. Après avoir longuement admiré ses jambes croisées sous la table, il hasarda une main légère sur sa cuisse, et glissa le bout de ses doigts sur les mailles infimes, se délectant autant de leur toucher que de leur bruissement. Clarisse le repoussa d’un geste doux, mais sans ambiguïté, le regard dirigé vers Jeanbal, qui avait toujours le nez dans ses feuilles. Matt savait bien que cela n’était qu’un jeu de sa part. Il attendit un instant, pour la forme, puis fit tomber son stylo avec une maladresse surjouée. Il se pencha ensuite sous la table et, sans même s’intéresser à l’objet, entreprit l’ascension de la jambe droite de Clarisse. Il lui massa d’abord la cheville, patiemment, avec une délicatesse telle qu’elle fut parcourue d’un frisson, puis remonta ses doigts le long de son mollet pour atteindre le creux de son genou, où il fit jouer sur la peau voilée toute l’habileté dont il était capable.

Bientôt la respiration de Clarisse devint plus pesante, et plus vive. Elle se saisit de son poignet en jouant les outragées, puis tandis qu’il se redressait sur sa chaise ôta son escarpin, ouvrit les cuisses et posa sa jambe sur celle de Matt, avant de l’enrouler autour tel un serpent, scellant son emprise en enserrant sa cheville. Matt lui effleura la cuisse, puis se dirigea inexorablement vers son entrejambe ombré par l’étoffe tendue de la jupe. Dans un geste symétrique, elle tendit la main vers le bas-ventre de Matt, et fit sauter avec doigté le premier bouton de son jean. La taille se relâcha, et elle aurait aisément pu y plonger la main. Mais elle ne pouvait tout de même pas sortir le sexe de son petit ami en plein amphithéâtre, non ? Il y avait des choses qui ne se faisaient pas. Elle choisit plutôt de s’attaquer à son autre versant, et insinua ses doigts sous son caleçon. Matt pouvait sentir la chaleur entre les jambes de Clarisse se rapprocher quand il la toucha enfin du bout du doigt, déjà si trempée que la cyprine avait franchi la barrière du collant. De son côté, elle descendit un peu plus sa main, et s’aventura entre les fesses duveteuses de Matt, tandis que ce dernier lui flattait désormais la vulve, d’abord avec légèreté, puis en exerçant une pression graduelle. Clarisse, de plus en plus fébrile, se mit à haleter, puis finit par pousser un gémissement faible mais irrépressible, qui fit se retourner une partie de l’amphi. Matt retira sa main en catastrophe tandis qu’elle se redonnait une contenance, le rouge aux joues et le feu entre les jambes.

Ce n’était là qu’un contretemps. Après quelques instants sa main replongea sous le caleçon de Matt, gagnant peu à peu du terrain jusqu’à lui titiller subrepticement l’anus. Il laissa échapper un grognement de plaisir, et l’assistance fut à nouveau parcourue d’un murmure. Cette fois c’en était trop. Le couple paqueta ses affaires et se hâta de quitter l’amphi.

Leur départ étonna à peine le reste de la bande, même si les réactions furent contrastées. Tom arbora son plus bel air désabusé, tandis qu’Hortense restait focalisée sur le cours, en dépit d’un sourire un brin espiègle sur ses lèvres. L’attitude de Simone était quant à elle tout autre : elle ne quittait pas des yeux le couple qui montait les marches en riant, et faisait courir le bout de sa langue sur ses lèvres humides, la main crispée sur sa cuisse. Quand il s’en rendit compte, Stan se tourna vers Tom, agacé.

— C’est vraiment des animaux ces deux-là… Des putains d’animaux, voilà ce que c’est.

— Pourquoi ? Personnellement je trouve ça très sain.

— Bien sûr. T’aimerais bien te joindre à la fête.

— Parce que t’aimerais pas, toi ?

— Je sors avec la plus belle fille de la fac, tu te souviens ?

Simone était toujours absorbée par la fuite de Clarisse et de Matt, qui disparurent derrière les portes battantes.

— C’est elle qui aimerait bien se joindre à la fête, on dirait.

Stan décocha à Tom un puissant coup de coude, qui le fit vaciller sur sa chaise. Simone se tourna vers eux.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Rien, rien du tout, maugréa Stan.

Tom se contenta de geindre, tenant ses côtes endolories.

*

On vivait les derniers jours du printemps, et le chaud soleil donnait un éclat quasi publicitaire au vert des pelouses du campus, tout comme aux étudiantes vêtues de robes légères, dont les volants se soulevaient au moindre soubresaut du vent. Simone était assise entre les jambes de Stan, adossée à son torse puissant, tandis que ce dernier, les bras noués autour de sa poitrine pour bien signifier au monde qu’elle était sa propriété exclusive, était appuyé contre le tronc d’un des vieux marronniers du parc, qui avaient vu s’asseoir à leur pied des générations d’étudiants. Hortense et Tom étaient eux aussi dans l’herbe, prenant soin d’éviter tout frôlement intempestif. Ce dernier peinait à empêcher son regard d’être aspiré par le sillon des seins de Simone, qui ne portait plus que son tee-shirt. Hortense avait les jambes repliées sous elle, le maintien bien vertical, comme à son habitude.

La bande bavardait depuis quelques minutes quand Clarisse et Matt réapparurent. Ils marchaient vers eux d’un pas léger, avec aux lèvres le genre de sourire que vous auriez arboré après avoir quitté un cours assommant pour aller vous enfermer dans un local d’entretien, et vous y livrer à une partie de sexe débridé en essayant toutes les positions autorisées par l’exiguïté du lieu, et ce avec le piment de la menace d’être surpris à tout moment par le personnel, comme cela s’était déjà produit une fois, alors que Matt avait le gland posé sur la lèvre inférieure de Clarisse.

— Alors, vous vous êtes encore fait attraper ? demanda Stan sur un ton supposé léger, mais masquant mal une certaine irritation.

— Non. J’ai eu le temps de tout avaler jusqu’à la dernière goutte cette fois, répondit Clarisse, narquoise.

Hortense pouffa en mettant sa main devant sa bouche, tandis que le couple s’asseyait pour compléter le cercle.

— Ça va vous paraître bizarre, fit Stan, mais je crois que ça va me manquer l’an prochain. Vous voir vous barrer de cours, aller faire votre affaire, et puis revenir avec le sourire…

— Tu nous as jamais vus « faire notre affaire », dit Matt.

— Tout ce que t’avais à faire, c’était dire « s’il vous plaît », s’amusa Clarisse. On peut très bien tenir à trois dans le local d’entretien !

— Moi aussi ça va me manquer. Vous allez tous me manquer, dit Simone avec une pointe d’émotion.

— Il n’y a que toi qui vas me manquer, fit Tom, pince-sans-rire, mais comme s’il n’avait pu retenir une vérité, avant de se reprendre un brin gêné. Non, vraiment, vous allez tous me manquer les mecs.

— Du calme, du calme, ça devient obscène, ironisa Matt. Ou alors, puisque l’ambiance y est, rapprochons-nous, embrassons-nous et faisons l’amour les uns sur les autres, là tout de suite, sur cette belle pelouse…

— Sérieusement, on peut pas juste se séparer après les exams, être envoyés aux quatre coins du pays et plus jamais se revoir tous ensemble, déplora Simone. On doit faire quelque chose, marquer le coup. Graver cette amitié dans le marbre, pour dire que c’était pas juste histoire de passer le temps pendant nos études.

— Ouais, Simone a raison, faut faire quelque chose, confirma Stan. Pourquoi pas un barbecue sur la plage après la fin des partiels ?

— Je pensais à quelque chose de moins… enfin de plus…

— De plus… symbolique, proposa timidement Hortense.

— Symbolique, exactement, dit Simone. Pourquoi on se louerait pas une villa pour quelques jours ?

— J’aime bien l’idée de passer ces derniers jours ensemble, vraiment, mais… je suis totalement fauché en ce moment, dit Tom.

— Nous aussi, renchérit Clarisse. Désolée.

— Le barbecue nous coûterait presque rien, dit Stan, revenant à la charge. En plus mon oncle est brasseur, il pourrait m’avoir des caisses de bières pour pas cher, ce serait parfait avec des entrecôtes. Non ? Qu’est-ce que vous…

— Attendez, coupa Simone sans lui prêter attention. Mes parents ont une cabane à la montagne. Elle est assez grande, ce serait parfait pour nous…

— Et… c’est dans un coin tranquille ? demanda Tom.

— Au cœur de la pinède, loin de toute civilisation. À part ma famille, je ne suis même pas sûre que quelqu’un sache qu’elle existe, cette cabane. On pourra y faire tout ce qu’on aura envie…

— Ça me plaît bien, dit simplement Hortense.

— Mais c’est pas suffisant, intervint Clarisse. On peut pas y aller juste pour se raconter des histoires de feu de camp. Quelque chose doit se passer dans cette cabane…

— Encore un machin symbolique ? s’agaça Stan. Quel genre ? Se piquer les doigts et mélanger nos sangs, en récitant des trucs mystiques ?

— Non. Quelque chose… de plus…

— De plus tendre, sourit Simone, détournant les yeux pour cacher la lueur qui venait de s’y allumer.

— De plus tendre ? Va falloir m’expliquer un peu alors…

— Je suis d’accord avec Simone, dit Clarisse. Une amitié comme la nôtre, c’est une forme d’amour, avec les mêmes passions, les mêmes déchirements parfois… Et pour que l’amour survive à travers le temps, il faut l’entretenir, et surtout il faut le célébrer. Dans le couple, on le fait chaque jour en faisant l’amour, on baise même pour se réconcilier ! Et en amitié, dans un groupe je veux dire, ces célébrations sont encore à inventer… Enfin, nos esprits se rencontrent, c’est vrai, mais jamais nos corps… Faisons quelque chose de nos corps, ensemble !

— C’était magnifique ma chérie, s’émut Matt avant de déposer un baiser appuyé sur ses lèvres, tout en caressant sa cuisse soyeuse.

— Attends, attends, j’ai peur de comprendre… dit Tom.