À Aurélie Gilberti, ma sœur,
et Barbara, son épouse,
ainsi qu’à mes deux magnifiques nièces,
Lila-Rose et Paloma.

« Le mal s’apparente à un gaz : il n’est pas facile à voir, mais il est repérable à l’odeur. Il est le plus souvent stagnant, réparti en nappes étouffantes. »

Amélie Nothomb, Les Catilinaires.

« Le prodige et le monstre ont les mêmes racines. »

Victor Hugo, « Le Cycle pyrénéen », La Légende des siècles.

Prologue

AURORE

L’homme porte le colis dans un sac à dos noir négligemment jeté sur l’épaule. Il avance, serein, à travers les rues de la ville, selon un itinéraire très précis, soigneusement étudié. Sur son visage, pas l’ombre d’une inquiétude. La tête haute, il regarde les innombrables visages qu’il croise.

Les gens du peuple.

Un milieu auquel il se sent totalement étranger.

Une jeune fille aux cheveux décolorés, vissée à son téléphone portable ; un homme grassouillet qui sue dans sa chemisette blanche ; un couple d’octogénaires qui déambulent, tels deux zombies tout droit sortis de la tombe... L’homme ne ressent aucune connexion avec ce petit monde qu’il observe, froidement, non sans un certain mépris.

Détaché. Étranger au corps social et à ses semblables.

Et pourtant cette indifférence ne le fait pas souffrir. Bien au contraire. Il ne se sent pas rejeté, il ne trouve pas ces discordances douloureuses. De son point de vue, il est avantagé de vivre dans la marge, séparé de l’humanité par une vitre de verre épais, impénétrable. L’esprit en paix, il navigue au cœur de Marseille et examine, le temps d’un échange de regards, ces inconnus. Il se sent particulièrement bien aujourd’hui.

Mais ce qu’il transporte aurait de quoi faire transpirer d’angoisse les individus les plus courageux : la charge de Semtex que renferme l’engin de mort dans son sac pourrait réduire en miettes un avion de ligne, et le hangar avec.

C’est lui qui, avec autant de passion que de patiente minutie, a assemblé ce petit bijou. Et il engendrera bientôt une tempête, un ouragan brûlant, tant physiquement que médiatiquement, un cataclysme qui marquera les esprits au fer rouge, et dont toute la France parlera.

Comme de coutume, il a attribué un nom à sa bombe – question d’habitude. Dans moins d’une heure, Aurore réduira sa cible en cendres fumantes. L’idée le fait jubiler, et il a hâte d’être à la seconde fulgurante de la détonation. Il s’arrangera pour se trouver, dans la mesure du possible, aux premières loges. Il a déjà repéré deux points d’observation potentiels qui présentent des facilités d’extraction ; alors, à moins d’un cas de force majeure, il goûtera pleinement le spectacle.

Après quoi, il pourra se délecter des retombées de l’explosion sur les différentes chaînes de télévision et à la radio. Un plaisir à plusieurs niveaux. Les retransmissions d’images du site dévasté, les théories lancées par les présentateurs, l’hébétude des passants et des proches riverains : ce sont des moments essentiels pour lui, qui lui permettent de revivre cette déchirure mortelle dans l’espace et le temps dont il aura été le créateur. Une immense source de fierté et, en toute conscience, de jouissance.

Lorsqu’il bifurque à droite, sur le boulevard des Dames, le visage de la ville change. Coincé entre la gare et le Vieux-Port, le cosmopolite quartier de Belsunce est aussi coloré qu’un patchwork et parcouru de saveurs venues du monde entier. Les étals de vêtements et autres produits – lunettes, bijoux, foulards et gadgets bon marché – se succèdent à même le sol dans les rues sales et étroites.

L’homme connaît les lieux, mais il se laisse surprendre à chaque fois par le contraste d’une rue à l’autre. Dans cette petite ville au cœur de la grande, des bars minuscules, à la terrasse desquels des clients de toutes origines discutent ou jouent aux cartes ; des friperies remplies d’individus désireux de dénicher la bonne affaire, d’un chic passé de mode mais à la portée de leur bourse ; des locaux dédiés au rachat d’or immédiat ; des cybercafés offrant des services de téléphonie à bas prix dans les pays du Maghreb et d’Afrique noire ; des groupes qui zonent sans but ou cherchent le touriste à dépouiller ; des cordes à linge tendues d’une fenêtre à celle de l’immeuble d’en face, ployant dangereusement sous le poids du linge mouillé. Des façades aux couleurs ternies par la pollution et le temps, taguées de-ci, de-là aux noms des chefs, des anciens, ou – plus rarement – par de véritables œuvres d’art. C’est comme voyager par téléportation.

L’homme consulte sa montre, satisfait de constater qu’il est dans les temps. Il fait même une halte à un étal de fruits et légumes et achète une poire bien ferme qu’il paie avec un peu de monnaie trouvée au fond de sa poche. Il reprend ensuite tranquillement son chemin en la croquant à belles dents.

Dans ce quartier, les visages sont plus durs. La classe populaire phocéenne y est agglutinée et l’on pressent que le taux de criminalité y fait un bond significatif. Ce n’est pas le danger permanent des quartiers chauds, mais la température est suffisante pour éveiller la méfiance. Les dealers officient presque impunément sur les trottoirs, les pickpockets rôdent, le regard affûté, les cigarettes de contrebande tournent à la cartouche, et la population locale, résignée, ne prête même plus attention à ce genre de transactions.

L’homme fait un détour par une succession de ruelles pour éviter le Centre Bourse, grand complexe commercial dont les abords sont truffés de caméras de vidéosurveillance, puis le cours Belsunce, l’artère principale du quartier, pour la même raison. Même si la plupart d’entre elles sont cassées, il ne tient pas à courir le moindre risque. Malgré les précautions qu’il a prises en modifiant légèrement son apparence, la paranoïa est pour lui un moteur de survie, et cela lui a toujours réussi.

Habillé d’un pantalon beige en velours côtelé et d’une chemisette blanche à manches courtes, il a pris soin d’ajouter des talonnettes à ses mocassins noirs, ce qui le grandit de cinq ou six centimètres. Il porte une fausse moustache et des rondelles de latex à l’intérieur des joues pour faire ressortir ses maxillaires. Il s’est également couvert d’autobronzant pour rendre sa peau plus mate et a chaussé des lunettes à verres neutres. Pour parfaire ce déguisement, il arbore, bien enfoncée sur la tête, une casquette blanche portant le logo bleu ciel de l’Olympique de Marseille. En se regardant dans une vitrine, il se dit que sa propre mère ne le reconnaîtrait pas si elle le croisait à l’instant.

Lorsqu’il arrive enfin à destination – un petit immeuble dans la rue des Dominicaines –, il utilise un passe de serrurier pour ouvrir la porte du hall, ignore l’ascenseur et grimpe marche après marche, sans se hâter, les deux étages. Puis il longe le couloir pour s’arrêter devant la porte au nom d’Hicham Beloued.

Lors de son premier repérage des lieux, il avait déjà remarqué l’étroite armoire technique située à côté de l’entrée de l’appartement ; elle renferme les compteurs d’eau et d’électricité, ainsi que la vanne d’alimentation en gaz de ville, pour les deux appartements attenants. Pour des raisons pratiques et de sécurité, cette armoire ne ferme pas à clé.

Vérifiant d’un coup d’œil que le couloir est vide, l’homme dépose à l’intérieur le sac contenant Aurore. Il fait ensuite glisser la fermeture Éclair du sac pour admirer une dernière fois son travail, un sourire de fierté aux lèvres devant cette bombe qui tient de l’œuvre d’art. Enfin, il appuie sur le bouton-poussoir de mise en marche et, sans traîner plus longtemps, referme le sac avec des gestes précautionneux. Il repousse ensuite délicatement la porte et fait demi-tour.

Une fois dehors, il se décide pour le point d’observation n° 2 et va se planter un peu plus haut, à l’angle de la rue des Dominicaines et de la rue perpendiculaire, au milieu des parents d’élèves qui attendent leurs enfants devant l’école Maurice-Korsec. Il peut alors sortir de sa poche le portable et composer le numéro du téléphone qui se trouve dans le sac : l’un des organes vitaux d’Aurore.

De sa position, il voit parfaitement la façade de l’immeuble ciblé et même les fenêtres des deux appartements visés. Son doigt se pose sur la touche « appel » du mobile sans pour autant appuyer dessus. La bouche sèche et l’estomac noué, il fait durer le plaisir. Il imagine déjà le souffle de l’explosion qui va balayer la majeure partie du bâtiment et tout ravager à l’intérieur. La force de la déflagration et l’onde de choc vont se propager à une vitesse hallucinante, détruisant tout sur leur passage.

Puis il inspire un grand coup, ferme les yeux et, au moment précis où la sonnerie de l’école retentit, indiquant la fin des classes, il appuie sur le bouton d’appel.

Quelques secondes de flottement, puis l’enfer se déchaîne.

Sur trois étages, quatorze fenêtres explosent en crachant des flammes, des portions du mur de façade, des objets calcinés et des morceaux de meubles. C’est comme une aurore en plein jour, lumineuse, éclatante. La structure de l’immeuble ciblé et celle des deux autres qui lui sont contigus tremblent sous le souffle de la bombe. Des voitures garées devant sont soulevées du sol avant de retomber lourdement, faisant hurler les alarmes, dans un concert dissonant. Même s’il se trouve cent mètres plus haut, dans la rue, l’homme sent la vague de chaleur caresser sa peau et le souffle de la déflagration incliner son corps. Le bâtiment d’en face subit une pluie de débris qui fait exploser ses vitres et se fissurer ses murs.

Il prend encore quelques minutes pour observer le chaos, l’affolement qui gagne les rues adjacentes à plusieurs centaines de mètres à la ronde. La panique fait écho à la détonation. Les parents, horrifiés, se précipitent vers l’école dont les portes restent closes par mesure de sécurité. À l’intérieur, on peut entendre les cris et les pleurs des enfants.

« Aurore ! murmure-t-il pour lui-même. Tu as vraiment été une vilaine... une très vilaine petite fille ! »

Son rire dément se perd dans la cohue et dans le hurlement des premières sirènes.

Il peut alors s’éloigner, l’esprit en paix, en effaçant de la mémoire de son téléphone portable à carte prépayée le numéro de celui – du même type – qui a servi de détonateur. Il retire ensuite la puce, qu’il jette au sol et réduit en miettes sous son talon avant de jeter le mobile dans la première poubelle qu’il trouve.

Autour de l’homme qui remonte tranquillement la rue en direction de la gare, des gens courent, pris de panique, d’autres s’approchent avec prudence du lieu de l’explosion, portés par une curiosité malsaine. Lui se sent omnipotent, une pulsation ivre dans ses veines. Et le sourire satisfait qu’il réprime pour ne pas attirer l’attention se déploie largement à l’intérieur de son esprit en feu.

I

ÉTINCELLES

« La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l’enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places. »

Jérémie, 9, 20.

« Il n’y a que deux sortes d’êtres agissant sur la terre : les monstres et les saints... Les autres ne font qu’exister. »

Charlotte Savary, Isabelle de Frêneuse.

1

Vendredi 16 avril 2010, 21 h 59, Marseille

Le nord du quartier de Belsunce est en effervescence.

Le travail des hommes du commissariat central de Marseille est considérablement ralenti par les curieux et par la presse, agglutinés contre les barrières de sécurité. Les pompiers s’activent depuis des heures à faire évacuer les bâtiments voisins et à visiter celui qui a été partiellement détruit par l’explosion. L’incendie a pu être rapidement maîtrisé, mais trois étages ont été sérieusement endommagés ainsi que deux autres dans les immeubles contigus.

Martine Elbel, substitut du procureur de permanence, est arrivée sur les lieux en même temps que l’OPJ1 de garde. Cette femme élégante, âgée de quarante-cinq ans, en fait facilement cinq de moins, elle est vêtue d’un tailleur strict et discrètement maquillée. Elle a bien du mal à faire bonne figure au milieu de ce chaos, mais tente de gérer au mieux la situation en s’occupant du déploiement général. Les véhicules civils sont arrivés, vomissant dans la rue le gratin de la police judiciaire marseillaise ; puis le Groupe antiterroriste du SRPJ, composé de quatre hommes commandés par une jeune femme dont émane une formidable énergie : la commandante Sandra Duchêne. À présent, ce sont les voitures de police aux couleurs de la République qui affluent en renfort pour boucler le périmètre.

Ce sont eux que Martine Elbel décide d’aller voir en premier. D’un pas décidé, elle se dirige vers un brigadier-chef et se présente d’une voix autoritaire :

« Martine Elbel, substitut de permanence. Veuillez faire reculer encore un peu les cordons et éloigner tout ce monde. C’est irrespirable ici ! »

Face à cette femme dont la froideur inspire le respect, le brigadier-chef acquiesce sans mot dire et lance des ordres à ses hommes, qui s’agitent et n’hésitent pas à se montrer rudes avec certains journalistes insistants. Tous les policiers s’activent pour que les lieux soient prêts à l’arrivée des sections techniques et scientifiques.

Mais ce ne sont pas les hommes de Marseille qui vont intervenir. La Direction centrale du renseignement intérieur, nouveau service issu de la fusion entre les Renseignements généraux et la DST, a déjà donné des ordres depuis son siège, situé à Levallois-Perret, en Île-de-France. Martine Elbel a été informée par téléphone que personne ne devait mettre les pieds sur la scène de crime, mis à part les pompiers à la recherche d’éventuels survivants à évacuer. En effet, des hommes de la SDAT, la Sous-direction antiterroriste, vont débarquer de la région parisienne, et avec eux un groupe de la PTS spécialisé. Ils coordonneront leurs collègues locaux.

Il faut plus de deux heures aux pompiers pour s’assurer qu’il ne reste pas de survivants sous les décombres et compter les morts. Lorsqu’ils rejoignent leur colonel pour l’informer du bilan, la substitut s’avance pour écouter le compte rendu. C’est un jeune sergent qui prend la parole :

« Vraisemblablement, c’est au deuxième étage que la bombe a été placée. C’est là que les dégâts sont les plus importants : quatre logements ont été pulvérisés. Au premier, deux seulement ont été touchés, et au troisième, un seul. En revanche, certains murs porteurs sont fendus ou partiellement détruits. L’ensemble de la structure ne sera pas habitable avant que de gros travaux soient entrepris. D’ailleurs, il serait plus prudent de boucler la zone et, dès que possible, de poser des étais provisoires.

— Et du côté des victimes  intervient Martine Elbel. Vous avez pu établir un bilan 

— Oui, madame... Il y a vingt-cinq morts et six blessés, dont deux dans un état critique. C’est un véritable carnage. »

Sous l’effet de la surprise, Martine Elbel écarquille les yeux et regarde l’immeuble avant de demander :

« Mais comment pouvait-il y avoir autant de personnes dans sept petits appartements 

— Il y avait énormément de monde dans les deux logements situés de part et d’autre de l’épicentre de l’explosion : dix dans le premier, huit dans l’autre. »

Alors que la substitut réfléchit pour trouver à cela une explication logique, le commissaire divisionnaire Thierry Alberti, grand patron de la police de la région PACA, qui vient d’arriver sur les lieux, s’approche pour la saluer :

« Bonjour, Martine. Alors c’est vous qui avez hérité de ce foutoir 

— J’en ai peur. Je vais saisir l’un de vos groupes et ouvrir une enquête de flagrance. Mais je ne me fais aucune illusion, on ne gardera pas cette affaire.

— La DCRI va débarquer, je suppose...

— Pas directement. Ils nous envoient une équipe de la SDAT. Ils vont s’autosaisir, nous resterons au second plan. De toute façon, c’est peut-être mieux ainsi. Cet attentat en pleine ville est compliqué à appréhender.

— Comment ça 

— Eh bien, en premier lieu, on ne pourra pas mettre ça sur le dos des islamistes. L’immeuble frappé est habité par une grande majorité d’immigrés, quasiment tous de confession musulmane. Une telle action n’aurait aucun sens. »

Le divisionnaire acquiesce et prend quelques minutes pour observer les ravages causés par la bombe et réfléchir au pourquoi de cette tuerie. Les fenêtres de la zone touchée ont explosé et les encadrements ont été arrachés. Une épaisse fumée blanche s’élève encore des décombres par vagues irrégulières. Au deuxième étage, la façade est fissurée. Dans la rue, des débris calcinés ou réduits en miettes jonchent l’asphalte.

Alors que la substitut et le commissaire mesurent en silence l’ampleur des dégâts, deux grosses berlines sombres et deux camionnettes blanches, immatriculées en région parisienne, arrivent sur les lieux. À leur passage, les cordons se lèvent avec empressement et les policiers en uniforme se raidissent. Il ne faut pas longtemps à Martine Elbel et Thierry Alberti pour comprendre de qui il s’agit.

Le conducteur, un homme d’une bonne quarantaine d’années, déplie son mètre quatre-vingt-dix pour s’extraire de l’habitacle du premier véhicule. C’est un véritable colosse aux cheveux coupés court, en brosse, et au bouc bien taillé. Il est vêtu d’un costume gris clair élégant, aussi froid que son regard d’un bleu polaire. Une grande blonde en tailleur bleu nuit l’accompagne, une femme magnifique à la démarche souple et assurée qui aimante tous les regards masculins. À l’arrière, un jeune homme en jean et T-shirt dont les manches relevées laissent voir des avant-bras presque intégralement couverts de tatouages ; ses cheveux en brosse lui donnent un air de bad boy paradoxalement rassurant. Enfin, un Maghrébin à l’air détaché, sobrement habillé d’un pantalon kaki et d’une chemise noire, fixe de ses yeux sombres les bâtiments ravagés.

Tandis que les passagers de l’autre voiture vont rejoindre les camionnettes frappées du sigle PTS, les quatre individus se dirigent vers la substitut et le commissaire divisionnaire. Le conducteur leur tend une main franche :

« Commissaire Ange-Marie Barthélemy, de la Sous-direction antiterroriste. Voici les membres de mon groupe : le capitaine Sébastien Mougin, mon second. »

L’homme tatoué leur serre la main.

« Le lieutenant Laura Kieffer, continue Barthélemy, et enfin le lieutenant Abdelatif Hamal. Nous sommes missionnés par la DCRI pour reprendre la direction des investigations. Là-bas, ce sont les hommes des sections techniques et scientifiques spécialisés dans les analyses post-explosion, dirigés par la commissaire Asia Olmetti. »

Il désigne une femme aux longues tresses et à la démarche masculine, vêtue d’un jean et d’un blouson de cuir, qui rassemble en un demi-cercle l’ensemble de ses effectifs.

« Votre arrivée nous a été annoncée par téléphone, réplique Elbel. J’avoue que j’ignorais qu’il y avait une section d’analyse des scènes de crime spécialisée dans les explosions.

— C’est assez nouveau, en effet. Sous cette forme en tout cas... Ils dépendent directement du Renseignement intérieur. Leur but est de retrouver les moindres fragments permettant de reconstituer la bombe, de déterminer aussi précisément que possible son mode de fabrication et de le comparer aux bases de données nationales, européennes et même internationales, du moins pour les pays qui centralisent eux aussi ce type d’informations. On peut ainsi savoir si des engins identiques ont déjà été utilisés, ou retrouvés durant des perquisitions ou à l’occasion d’attentats déjoués.

— Ce doit être un travail de fourmi, fait remarquer le commissaire Alberti. Ils vont en avoir pour des heures !

— Des jours, corrige Hamal. Ils ne sont que sept et les fragments sont partout, plantés dans les murs, incrustés dans les meubles, éparpillés dans la rue, sous les gravats... et aussi à l’intérieur des corps. C’est pour cette raison que l’un d’eux va assister le légiste durant les autopsies. Il faudra sans doute radiographier toutes les victimes afin de déceler le moindre corps étranger. Mais, pour commencer, ils vont se concentrer sur les débris disséminés dans la rue, afin de pouvoir rouvrir la circulation au plus vite.

— Le temps pour nous de nous installer à l’Évêché et de prendre nos marques, intervient Barthélemy. Je pense que vous pourrez nous trouver une petite place tant que durera notre séjour parmi vous 

— Bien entendu, confirme le divisionnaire. Nous avons des locaux vacants à cet effet.

— Bien ! Alors ne perdons pas de temps, si vous le permettez... La route a été longue et il nous faut encore aller valider la réservation de nos chambres d’hôtel. »

Le petit groupe s’éloigne tandis que les hommes en blanc finissent de se mettre en tenue. Un photographe commence à prendre des clichés en plan large.

Pour eux, le travail de fourmi peut commencer.

1. Voir, en fin d’ouvrage, la liste des sigles et acronymes utilisés.

2

Vendredi 16 avril 2010, 22 h 12, Marseille

Alors que les pompiers et la police sont toujours en alerte maximale, le responsable de ce bouleversement est tranquillement attablé dans le bar du New Hotel Saint-Charles et déguste un whisky pur malt dix-huit ans d’âge.

Il a ôté son déguisement et porte à présent un costume bordeaux et une chemise pourpre. Des lunettes fumées cachent son regard dépourvu d’humanité. Pour autant, il ne détonne pas parmi la clientèle de l’établissement et se fond à elle, tel un caméléon dans son biotope.

Les visiteurs qu’il attend ne tardent pas à arriver : deux types qui sentent la pègre à plein nez, dont l’un porte une sacoche sous le bras. Ils viennent le rejoindre sans hésitation et prennent chacun un siège.

Une longue minute s’écoule sans qu’un mot soit échangé. Les deux malfrats semblent crispés, dans leurs costumes de marque. Ils commandent un expresso et attendent d’être servis pour prendre la parole.

« C’était pas un peu beaucoup, ton pétard, mon gars  commence le petit gros sur un ton qui n’a rien de la rigolade. Encore un peu et tu nous rasais Belsunce !

— Faut ce qu’il faut, répond l’homme d’un air détaché. L’essentiel est que l’objectif soit atteint, non  Vos concurrents maghrébins ne vont pas se remettre aux affaires avant un bon moment, mes poussins ! Si toutefois l’un d’entre eux a survécu.

— On t’a demandé de faire sauter une planque de came et une poignée de dealers un peu hargneux, lance l’autre visiteur. Pas de faire péter tout un immeuble. »

Le poseur de bombe ricane et s’adosse à son siège, terminant son verre cul sec. Quand il reprend la parole, c’est avec une autorité plus marquée dans la voix. Il détache les syllabes, comme s’il s’adressait à des enfants en bas âge.

« Quand j’exécute ce genre de contrat, je n’ai pas forcément le temps ni le loisir d’étudier le type d’architecture et les matériaux utilisés dans la construction des bâtiments. Je ne suis pas architecte... Alors je préfère être sûr de mon coup. Je ne suis pas responsable des dommages collatéraux. Quelle importance, si une dizaine de civils y passent  C’est vous qui prenez en charge leurs funérailles peut-être ? »

Sa froideur, sa désinvolture, son absence totale d’empathie glacent ses interlocuteurs. D’un air furieux, le gros se penche par-dessus la table pour déclarer fermement :

« Et nous, rien ne nous oblige à te payer le reste de la somme si tu le prends comme ça !

— En effet..., admet l’homme. Rien ne vous empêche de ne pas honorer le second règlement. Mais, dans ce cas, le colis qui est à nos pieds va nous souffler tous les trois et disperser des morceaux de nos corps un peu partout dans cette salle. »

Les deux mafieux pâlissent et l’homme remarque que le grand tâte du pied le sol sous la table. Il blêmit et se met à suer en touchant quelque chose. C’est le moment que choisit l’artificier pour clore la conversation :

« Vos états d’âmes, j’en ai rien à foutre ! Les deux appartements qui servaient de plaque tournante à la coke et à votre putain d’héro viennent de partir en fumée, et leurs occupants avec. J’ai fait mon taf, et vous allez me payer sans discuter. Ainsi, nous resterons bons amis... et en un seul morceau. »

Les deux caïds en restent muets et n’osent même plus ciller.

« Vous voulez qu’on reste bons amis, non ? », insiste le poseur de bombe.

Le gros et son acolyte acquiescent en chœur. Une seconde plus tard, la sacoche qu’ils ont apportée glisse sous la table et vient rejoindre le mystérieux et terrifiant paquet. Sans un mot, les deux malfrats se lèvent, font quelques pas à reculons, puis tournent les talons pour quitter l’hôtel aussi vite que possible.

« Et transmettez mes respects à votre patron ! ajoute l’homme. S’il a encore besoin de moi, je suis là. Je vais rester un peu à Marseille, histoire de profiter de la ville encore quelque temps. »

Après avoir siroté un autre whisky, il ramasse son sac, rempli de composants à l’état brut. Il sourit intérieurement, en repensant à la tête des deux singes qui s’imaginaient assis sur une bombe. Il l’ouvre et y glisse la seconde moitié du paiement : 75 000 euros.

Quittant les lieux à son tour, il songe que le marché de la drogue doit être vraiment juteux pour qu’on engage de telles sommes afin de liquider la concurrence. Il se rappelle un de ses contrats en Amérique latine, on l’avait payé en cocaïne à Tijuana, au Mexique. Grâce à la revente en gros des quelques kilos de poudre pure, il avait triplé le montant de ses prestations. Quelques risques, mais une bonne affaire.

Dehors, c’est encore l’anarchie. Aurore aura fait du bruit, au propre comme au figuré. Sans s’attarder davantage, l’homme fait signe à un taxi et regagne son point de chute local, une luxueuse villa perchée sur les hauteurs de la ville.

3

Samedi 17 avril 2010, 10 h 53, Marseille

La rue des Dominicaines, toujours barrée, est maintenue nuit et jour sous la surveillance de la police urbaine de proximité.

Le commissaire et son groupe se tiennent sur la chaussée, face à l’immeuble touché par la bombe. À ce stade de l’enquête, ce sont surtout les hommes en blanc de la PTS qui travaillent d’arrache-pied. Leur supérieure hiérarchique et coordinatrice de terrain, la commissaire Asia Olmetti, debout près de la camionnette, s’attache à collecter et à trier les éléments qu’on lui apporte au fur et à mesure : débris de métal plus ou moins gros, morceaux de plastique fondus, pièces de connexions calcinées... Elle note tout sur un cahier et range les scellés de façon méthodique.

Pendant que la résolution de cet improbable puzzle suit son cours, les membres du groupe Barthélemy planchent sur la trouvaille surprenante qui a été faite dans les deux appartements jouxtant l’épicentre de l’explosion, au deuxième étage. Dans cette zone particulièrement endommagée, où se trouvaient la plupart des victimes, des armes à feu, pistolets-mitrailleurs compacts et armes de poing diverses, ont été découvertes en grande quantité. Dans les restes d’un placard en miettes, les hommes d’Olmetti ont dégoté deux AK-47, autrement dit des fusils d’assaut russes Kalachnikov, cinq fusils à pompe de calibre 12 et un fusil de précision Dragonov. Et cerise sur le gâteau, dispersées sur le sol dans deux pièces, des quantités non négligeables de cocaïne et d’héroïne brute, parfois dans des paquets à demi éclatés.

Quand la coordinatrice leur a annoncé cette nouvelle ce matin, dès leur arrivée, Barthélemy a vite compris quel était le mobile de l’attentat : un règlement de comptes entre bandes rivales, une guerre territoriale du marché de la drogue, qui est à Marseille aussi vaste que lucratif et impitoyable.

« C’est une autre bande de quartier qui a voulu éliminer la concurrence, commente Hamal. Ici, c’est assez fréquent.

— Mais la violence et les moyens utilisés ne ressemblent pas à un conflit entre gangs, objecte Barthélemy. C’est un message fort lancé par une personne puissante. Il va falloir demander aux Stups qui sont les seigneurs locaux qui se partagent le gâteau de la came en ce moment.

— Tout dépend du type d’explosif utilisé, intervient Kieffer. S’il s’agit d’une vulgaire bombe artisanale, alors tout est possible. Mais si l’engin était élaboré, le chef a raison : ce sont les grands qui, en se débarrassant de la sorte d’une concurrence gênante, ont lancé un message clair à tous les petits caïds de Marseille et de sa couronne. Vu la puissance de l’explosion, il devait s’agir d’un engin très élaboré, sans doute du C4 ou un autre explosif du genre. »

Asia Olmetti, qui les a écoutés, acquiesce et prend la parole :

« Ça, on le saura quand on aura passé les résidus au chromatographe. Je pourrai alors vous dire quels ingrédients et quel matériel ont été utilisés.

— Et tu penses pouvoir faire ça quand  interroge Barthélemy. Sans vouloir te brusquer, bien entendu...

— Je sais que cette info est capitale pour vous, alors je vais m’y coller sur le coup de 11 heures, quand les gars prendront leur pause. »

À 11 heures pile, Olmetti sonne l’heure de la pause-déjeuner. Mis à part quelques individus qui se sustentent d’un sandwich près du camion, la plupart de ses hommes quittent les lieux pour chercher un restaurant, tout en sachant qu’ils devront être de retour à 13 h 30 précises pour la reprise des fouilles.

Ange-Marie s’approche d’Asia :

« Ça fait tôt pour la pause, non  lui demande-t-il.

— Avec les combinaisons et la chaleur, je préfère qu’ils ne travaillent pas pendant que le soleil est au zénith. C’est trop pénible. Ils reviendront plus concentrés et regarderont la scène d’un œil neuf tout à l’heure.

— Je vois...

— Pour moi, pas de pause, lance-t-elle. Je vais attaquer sur-le-champ la chromatographie des résidus. »

Le chef de groupe de la SDAT n’ignore pas que ce n’est pas une mince affaire. La chromatographie sur couche mince est une méthode physique de séparation des constituants d’un mélange. C’est un travail qui exige de la concentration, et la commissaire Olmetti s’enferme dans la camionnette.

Au-dehors, les quatre membres de l’équipe rongent leur frein. Laura Kieffer fait les cent pas, Abdelatif Hamal s’occupe en cherchant des éclats sur la route et Sébastien Mougin bavarde avec Ange-Marie, auquel il fait part de son expérience au sein de la BRI. Il leur faut attendre une bonne heure avant que la porte s’ouvre et qu’Asia Olmetti ressorte, une feuille à la main.

« J’ai terminé, et le résultat est satisfaisant. Il s’agit d’un mélange à 94,4 % de pentrite pour 5,6 % de RDX. On trouve des traces de Sudan IV, d’un antioxydant, d’un plastifiant et, pour finir, de styrène-butadiène et de caoutchouc en guise de liant. Ça vous parle 

— Je sais que le RDX est un explosif militaire ultrapuissant, dit Mougin. Pour le reste, je donne ma langue au chat. »

Comme tous hochent la tête, Olmetti met fin au suspense avec un petit sourire :

« C’est du Semtex. »

L’information jette un froid. Le plastic explosif brisant de type Semtex est très difficile à obtenir et impossible à confectionner de manière artisanale. Sa vitesse de détonation est de 8 kilomètres/seconde pour un facteur de puissance de 1,66. Il s’agit d’un produit stable, qui ne peut être mis à feu qu’avec un détonateur. Il ne réagit pas aux chocs, il se déforme. Il ne craint pas les hautes températures, il brûle. Il est insoluble dans l’eau et peut donc y être mis à feu. C’est un produit très contrôlé, et le simple fait d’avoir réussi à s’en procurer fait du poseur de bombe ou de son commanditaire un homme redoutable, qui dispose de solides connexions.

« La bonne nouvelle, poursuit Olmetti, c’est que je peux vous assurer que ce Semtex vient de Russie.

— Comment peux-tu l’affirmer ? », s’enquiert Barthélemy.

Un sourire satisfait se dessine sur les traits taillés à la serpe de la commissaire de la PTS. Elle repousse ses longs cheveux tressés sur l’épaule et répond :

« Grâce à un composant chimique neutre mais spécifique, qui le rend identifiable. Je développerai tout ça dans mon rapport d’analyse.

— C’est un élément de première importance, remarque Barthélemy. Bravo, bon boulot !

— Merci... mais le plus gros reste à faire. Je sens que vous n’allez pas chômer sur ce dossier. D’après ce que j’ai déjà pu voir des débris, il s’agissait d’un engin extrêmement élaboré. Pas du travail d’amateur, si vous voyez ce que je veux dire. »

Le commissaire acquiesce : le poseur de bombe est expérimenté et a accès à du matériel militaire de pointe, cet attentat n’est donc pas motivé par une petite embrouille de lascars. Inutile d’aller écumer les quartiers chauds de Marseille et sa périphérie, il faut chercher du côté des gros poissons.

Pour cela, il compte sur l’aide des brigades locales spécialisées dans la lutte contre le trafic de stupéfiants et le grand banditisme.

La liste des suspects va s’en trouver considérablement réduite.

4

Samedi 17 avril 2010, 14 h 11, Marseille

Barthélemy et ses hommes sont retournés à l’Évêché, le commissariat central de Marseille, après avoir déjeuné sur le pouce.

Les murs de l’ancien palais épiscopal vibrent d’histoires. Depuis sa construction, au XVIIe siècle, l’édifice a rempli de nombreuses fonctions, jusqu’à ce que, le 1er juin 1908, la police nationale y prenne place. Il est situé un peu au nord du Vieux-Port, dans le quartier du Panier, près du bassin de la Joliette. Composé d’un bâtiment reliant deux cours et de deux ailes en retour, c’est un lieu qui en impose. Même le portail est intimidant, monumental. Derrière l’Évêché, la cathédrale Notre-Dame de la Major, qui domine de sa masse vert et blanc l’entrée du port, semble étendre une ombre protectrice sur le quartier général de la police marseillaise.

Un bâtiment plus moderne, qui détonne avec l’ancien évêché, y a été ajouté en 1950 en raison du manque de place ; c’est dans cette partie de l’édifice que le groupe de la SDAT a rendez-vous avec les responsables des Stups et du Banditisme locaux.

En compagnie d’Asia Olmetti, ils s’installent dans la salle de réunion n° 7, autour d’une vaste table ovale, dos aux larges fenêtres qui apportent une clarté agréable.

Deux policiers les rejoignent avec une dizaine de minutes de retard. Le premier, un grand blond en pantalon noir et chemise blanche, fait le tour de la table en serrant...