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Jackie May

Lui, blond et paumé

Shayne Davies – 2

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Alix Dewez

Milady

Dédicace

À Nick.

Tu es un véritable chef-d’œuvre.

Shayne

CHAPITRE PREMIER

Je mène la danse dans une bataille chorégraphiée à la Bollywood, femmes contre hommes, quand il entre dans l’Occulte. Il ne marche pas, il flotte. Littéralement, à cinq centimètres du sol, jambes droites, attiré vers moi par une force défiant toutes les lois de la gravité. Ses yeux de cristal sont rivés aux miens.

Ardee Todd. Dans un smoking ajusté à la perfection. Un huit sur dix sur mon échelle du sex-appeal.

La musique s’arrête. La foule ébahie s’écarte devant lui, créant une allée qui le mène droit vers moi. Et voilà que je glisse à mon tour vers lui, submergée de désir. Je suis sous son charme. Un peu comme… comme n’importe quel homme de Détroit face à Nora Jacobs.

« Shayne », murmure-t-il sans desserrer les lèvres.

« Oh ! Todd… » gémit mon regard.

Lorsqu’il arrive à quelques centimètres de moi, j’entrouvre la bouche afin de recueillir son baiser, mais il se fige. Un puissant projecteur nous éclaire soudain. Ardee Todd contracte alors les muscles et son costard se déchire, révélant son uniforme de base-ball des Tigers de Détroit, avec crampons et tout. La foule se joint à mon cri de stupeur : « Oh, Todd ! »

En uniforme ! Mon neuf sur dix sur l’échelle du sex-appeal.

Un mambo endiablé s’échappe soudain des enceintes. Todd me prend les mains, me colle à lui et m’entraîne dans une danse si torride, si érotique que Cecile le succube en tombe de son tabouret, sonnée. Je me tortille, me dandine, rejette ma chevelure en arrière, lève la jambe. Puis je reviens dans les bras de Todd et me laisse choir dans un renversé théâtral…

Soudain, le temps semble ralentir. La musique joue toujours, mais paraît étouffée, secondaire. Toujours renversée, je regarde la foule, la tête en bas, mes cheveux balayant le sol. J’ai aperçu quelqu’un près des portes. Il vient d’entrer, les mains dans les poches, les manches de sa chemise retroussées, la cravate desserrée, son col ouvert révélant les tatouages de son cou.

Jay Brenner est un humain. Il n’a rien à faire à l’Occulte, et ça se voit. Ses yeux inquiets courent de visage en visage, se baissent en signe de soumission quand un grand loup-garou le bouscule de l’épaule.

Ardee Todd me redresse, la musique reprend, mais tout va beaucoup trop vite à présent. J’aimerais calmer les choses, garder un œil sur Brenner, mais mon cavalier ne cesse de me faire tournoyer et de me coller son visage au nez. Tendant le cou, je repère Brenner en train de se diriger vers le bar.

Non, non, non !

Nora Jacobs travaille à ce bar. Elle rince un verre, indifférente à la scène qui se joue. Les gens sont trop occupés à me regarder danser pour passer des commandes. Si Brenner atteint le comptoir, il aura droit à toute son attention. Il tiendra au mieux deux secondes avant de succomber à son chant de néréide et de finir piégé pour l’éternité dans sa collection de minets. Ce à quoi Nora réagira par un petit : « Oups ! haha ! »

Pas question !

Plantant les talons dans le sol, je pivote avec Ardee Todd dans les bras, puis le repousse de toutes mes forces. Alors qu’il valdingue dans la foule en glapissant, je me jette à corps perdu dans la marée de clubbeurs qui me sépare du bar. Brenner n’est plus qu’à quelques pas du comptoir. Il lève un doigt. Ouvre la bouche pour héler Nora Jacobs, qui se tourne vers lui. Je fends la foule à toutes jambes sans hésiter à jouer des coudes et à écraser des pieds. Je bondis sur un tabouret, plonge derrière le bar et, au moment où leurs regards vont se croiser, fauche brutalement Nora. Nous nous écrasons par terre. Elle peste, furieuse. Son harem d’esclaves d’amour ne va pas tarder à rappliquer.

Je la maintiens au sol et désigne Brenner en lançant par-dessus mon épaule :

— Ce gars-là ! Lui ! Il a tenté d’agresser Nora !

Brenner se retrouve aussitôt entouré d’hommes en colère. À l’aide de sa magie, Oliver Harrington lui entrave les bras tandis que Rook le loup-garou et Parker le vampire le hissent au-dessus de leur tête. Avec un rugissement assourdissant, Terrance le troll leur dégage un passage dans la foule pour leur permettre d’expulser Brenner du night-club. Ce dernier a tout juste le temps de me jeter un regard éploré – « Pourquoi, Shayne ? » – avant de disparaître.

« Pourquoi ? » J’ai bien une réponse à cette question – moins des mots qu’un sentiment qui enfle dans ma poitrine et imprègne toutes les fibres de mon être. Une excitation plus nerveuse qu’enthousiaste, plus désespérée qu’optimiste, si vous me suivez. C’est à la fois douloureusement triste et follement grisant. Comme vouloir…

Une main sur mon bras m’arrache à mes pensées. Celle de Nora Jacobs, qui me dévisage avec de grands yeux humides. Je me rends subitement compte qu’elle utilise ses pouvoirs de télépathe sur moi. Je m’écarte d’un mouvement brusque.

Sans me quitter de ses belles prunelles à la con de princesse Disney, elle demande :

— Lui as-tu déjà avoué ?

— De quoi ? je lâche.

Elle rougit. Sérieux, la nana rougit, quoi !

— Qu’il est ta préférence ?

— Ma… quoi ?

— Que c’est Ton mec à toi ? Que tu es Morgane de lui ?

— OK, ce sont des chansons bien sympas, mais que cherches-tu à… ?

— Que tu l’aimes ?

Je cille et réponds avec un peu trop d’empressement :

— Houla ! Qui ? Ardee Todd ? Tsss ! C’est pas nouveau.

Elle m’adresse un petit sourire entendu.

— Non, pas Ardee Todd. Je te parle de…

Je me mets les doigts dans les oreilles et me carapate en criant :

— Lalala ! j’entends rien !

Fin.

Bon, en vérité, je n’ai pas vraiment fait ce rêve, mais, vous voyez, on répète aux écrivains qu’il faut « montrer plutôt que raconter ». Ce n’est pas pour rien que tant d’histoires commencent par un rêve. Honnêtement, vous préférez quoi : lire un long monologue mélancolique sur mes sentiments naissants pour l’inspecteur Brenner, ou me regarder larguer l’homme de mes rêves pour lui ? Ce que je ne ferais jamais en vrai. Danser le mambo avec Ardee Todd ? Ha ! rien au monde ne pourrait me faire renoncer à ça. Nora peut bien avoir Brenner si ça lui chante.

« Vous ne seriez pas encore en train d’exagérer par hasard ? » me dirait Brenner. Puis il déboutonnerait sa chemise lentement, très lentement. Minute, quoi ?

— Shayne ?

La voix de Brenner – le vrai, pas celui qui se désape dans ma tête – grésille dans mon oreillette sans fil.

— Shayne, vous êtes là ?

— Elle est encore stone, émet Ben sur la même fréquence.

Je me redresse devant le volant d’une vieille Ford.

— Non, c’est bon, je suis là, Ben. Calmos.

— Moi, calmos ? C’est toi qui prends des pilules pour te détendre.

— Calmos.

— Bon, calmos tout le monde, intervint Brenner.

— T’as pris ton cachet ce matin ? insiste Ben.

— Oui, maman ! je crie.

Et l’inspecteur de demander subitement d’un ton inquiet :

— Attendez, vous l’avez pris, Shayne ?

Traître. J’étrangle le volant.

— Si je le prends, les voix dans ma tête finiront par partir ?

La voix autoritaire de Nolan s’impose :

— Calmos tout le monde. (Bizarrement, quand c’est lui qui le dit, on se tait tous.) Shayne, à toi de jouer.

— Je sais, calmos !

Minute, zut, il a raison. L’homme à la barbe de Gandalf me fait signe d’avancer. J’enclenche la première et roule au pas au milieu d’une foule de démons du West Side. Certains prennent leur temps pour se pousser, craignant de renverser leur bière ; je manifeste mon agacement par une succession de coups de Klaxon. Lorsqu’ils frappent le capot de ma voiture du poing, assortissant leurs moqueries de doigts d’honneur, je fais vrombir le moteur, un rugissement assez puissant pour faire trembler leurs précieux gobelets. Ce tacot a l’air bien agressif, notamment grâce au moteur potable que Nolan y a foutu, mais il ne remportera aucune course.

— Brenner, aboie Nolan, on en est où ?

J’entends Brenner grogner sous l’effort, comme s’il soulevait des poids. Le tintement de chaînes résonne dans mon oreillette.

— Je suis dessus.

— Magnez-vous. Shayne approche de la ligne de départ.

Je jette un coup d’œil par ma fenêtre. Un peu plus loin, près des food trucks, j’aperçois une belle rangée de voitures d’expo – des bolides tunés rutilants avec de magnifiques peintures et d’énormes moteurs qui dépassent de leur capot. Brenner se trouve sous l’une d’elles. Pour une fois, je suis soulagée de ne pas le voir. S’il se faisait repérer, notre plan tomberait à l’eau.

— J’essaie de rester discret, réplique-t-il. La voiture n’aide pas. Chaque fois que quelqu’un vient s’extasier devant, je dois attendre. Qu’est-ce qui se passera si on me surprend en dessous ? (Un « clang ! » retentit, suivi d’une bordée de jurons.) Et ces chaînes sont bigrement lourdes.

— Pour vous, peut-être, ricane Ben.

Je soupire. Ben ne se lasse pas de rappeler à Brenner ses limites d’être humain.

— Ah, toi ! ne commence pas, l’avertis-je. Tu ne t’es pas porté volontaire pour t’occuper des chaînes à ce que je sache.

— Parce que n’importe qui pouvait le faire. En revanche, tout le monde n’a pas mon adresse au volant, pas vrai ? Et tout le monde ne peut pas manier une grue depuis ce toit comme Nolan. Il ne restait donc que Brenner pour poser les chaînes. Et puis personne ne pouvait se fondre aussi bien que lui dans cette foule de toxicos et de démons.

Ça m’ennuie de l’admettre, mais il a raison sur tous les points. Je fais donc mine de devoir klaxonner et engueuler des gens sur la route, puis change promptement de sujet.

— Nolan, t’arriverais à repérer l’autre pilote de là-haut ?

— Je le vois.

— Alors ? C’est elle ? (Je brûle d’impatience. J’ai encore du mal à y croire…) Réponds ! C’est elle ?

— Tu arrives juste à côté. Regarde par toi-même.

En émergeant de la foule, je découvre la ligne de départ, divisée en deux voies par une série de feux tricolores. Juste à côté de moi apparaît un modèle unique de Pontiac Épave 2006, avec des enjoliveurs absents, des portières brutes, un pare-brise fissuré et une aile trouée de balles.

Mon cœur s’envole. Je n’ai jamais vu de voiture plus splendide. Une vraie « dormeuse », un bolide caché. Son capot rouillé renferme le chef-d’œuvre de Nolan – un moteur qu’il aime à mourir (super chanson). On parle là de ma Pontiac Épave. Voilà des mois que je suis privée de domicile sans elle.

Ouvrant ma fenêtre, je m’adresse au crétin quelconque qui la conduit :

— Tu te fous pas un peu de ma gueule avec ta poubelle ?

La vitre côté passager se baisse de quelques centimètres, puis se bloque. Non, mais oui, elle est cassée, il faut qu’il…

— Donne un coup ! Tape dedans !

J’entends une main la frapper de l’intérieur, puis la vitre tombe enfin.

— Nickel, dis-je, tu as pris le coup d’OH MON… !

Je me fige avec un large sourire aux lèvres, car le Latino au volant n’a RIEN d’une épave. Il est à tomber, avec des traits anguleux, un crâne rasé, des yeux sulfureux et un sourire de prédateur. Je lui décoche mon plus beau rictus sarcastique.

— Oh ! je ne crois pas une seconde que cette épave soit une dormeuse. Impossible.

Il hausse les épaules et, je vous jure, il arrive à rendre ça sexy en diable.

— Sans contrefaçon.

— Super chanson, mais, franchement, des impacts de balles ? C’est un peu too much.

— Hé, je les prends comme je les trouve !

— Et tu l’as trouvée où celle-là, dans une zone de guerre ?

— C’est clair qu’elle a du vécu.

— Et elle a un nom ?

Ses yeux se plissent avec une arrogance malicieuse.

— Oups ! j’ai oublié de lui demander.

Je laisse passer un bref instant en esquissant un sourire entendu – juste assez pour lui signifier que je suis partante pour flirter sans vergogne.

— Tant qu’elle démarre au quart de tour, pas vrai ?

— Elle tient bien la route, ça c’est sûr.

Malheureusement, la voix de Nolan vient gâcher la magie de l’instant.

— Bon sang, Brenner, attachez ces chaînes et vite ! Ils sont sur la ligne de départ, on a…

Je retire mon oreillette, étouffant la petite voix dans mon poing, et enchaîne :

— Fais juste attention au petit accroc quand tu passes la quatrième, ou je gagnerai une demi-seconde sur toi.

Une lueur d’amusement passe dans son regard. J’admire sa retenue alors qu’il brûle sûrement de me demander comment je peux connaître un détail si spécifique. De toute façon, il n’a pas le temps de poser la question. Le feu rouge passe à l’orange. Mon concurrent m’adresse un sourire renversant et fait rugir son moteur.

— Un dernier mot ?

— Ouais. Si tu répètes « calmos » plusieurs fois d’affilée, ça fait un effet bizarre.

Vert.

Nos voitures s’élancent, mais l’Épave prend évidemment la tête. Je vois, à ses petites embardées entre chaque vitesse, que son pilote ne la conduit pas depuis très longtemps. Il ne l’a pas encore bien en main. Il l’a malgré tout assez domptée pour me coller dans son rétroviseur.

Après avoir enclenché la cinquième, je remets mon oreillette. Ça gueule à qui mieux mieux sur la fréquence.

— … en position avec la grue, rage Nolan. J’abaisse le crochet vers vous, alors finissez le travail.

— … devons être prudents, bon sang ! réplique Brenner. J’ai deux bouteilles de nitro sous le nez. Vous voulez raser la zone ? Les chaînes sont…

— … les chaînes, les chaînes ! râle Ben. Arrêtez de vous branler. Attachez ces foutues chaînes à l’axe. C’est quand même pas compliqué !

— … démerdez-vous, lâche Nolan. Faites un nœud s’il faut, mais je dois soulever cette voiture tout de suite !

Je décide d’intervenir.

— Il a raison, Brenner. La course attire tous les regards. C’est le moment ou jamais pour vous de filer.

— D’accord ! répond-il. Alors allez-y, je m’en fous. Baissez le crochet. Ce sera prêt.

Devant, mon Épave ralentit pour négocier l’intérieur d’un virage. J’exécute la même manœuvre une seconde plus tard. Le moteur de la Ford grogne comme pour protester contre mon pied de plomb. Gros bébé.

— Ben ? On approche de la boucle.

— Je suis déjà sur le pas de la porte.

Un peu plus loin, la piste passe derrière un entrepôt abandonné. Sur quatre cents mètres, la foule nous perdra de vue. Un pick-up en piteux état fonce vers nous dans une ruelle adjacente. J’entends Ben pousser un ululement hystérique.

— Petit cochon, petit cochon, laisse-moi entrer !

Il défonce un grillage et nous coupe la route. L’Épave pile en catastrophe et dérape sur quatre-vingt-dix mètres dans un nuage de fumée de pneus, évitant de justesse la collision. Ben descend tranquillement de voiture, un pistolet pointé vers le sublime pilote de l’Épave.

— Dehors ! Sors de là, allez !

— Attends ! je hurle par-dessus le crissement de mes roues.

Je serre le frein à main, bondis de mon siège et passe devant Ben pour gagner le côté conducteur de mon Épave. Je m’efforce de ne pas me montrer trop vive en toquant à la vitre, même si le temps presse. On n’a qu’une seconde ou deux.

— Tu veux bien ouvrir ?

Derrière moi, Ben est à bloc, le visage rouge, les cheveux hirsutes, les yeux injectés de sang. Le flingue paraît riquiqui dans son énorme poing. Un vrai barjo.

— Je vais te plomber la gueule !

Je me retourne sur lui.

— Mais tu vas arrêter, oui ? Monte dans la Ford.

— C’est pas ce qui était prévu.

Dans mon oreillette, Nolan dit :

— Shayne, qu’est-ce que vous fichez, bon sang !? On n’a pas de temps à perdre.

— Je sais, on est partis. (Je désigne la Ford.) Ben !

Il range son arme en grommelant, puis court vers le tacot. La vitre de l’Épave se baisse. Le pilote a la mine grave quoique curieuse.

— J’en déduis que c’est ta voiture ?

— Désolée. Longue histoire. Si ça peut te consoler, on comptait te menotter au pick-up, mais c’était quand je pensais avoir affaire à un loubard repoussant. Du coup, je me dis maintenant que… tu peux peut-être juste te pousser ?

Je fronce le nez comme pour dire : « Tu veux bien ? »

Il ne lui faut qu’une seconde pour se décider. Il se décale sur le siège passager et, enfin, après des semaines d’attente, je m’installe au volant de mon Précieux. Trois détails me frappent aussitôt : le siège est trop reculé, le rétroviseur ajusté, et ma figurine d’Ardee Todd a disparu du tableau de bord. Mon passager m’observe attentivement.

– Tu avais raison pour l’accroc entre la troisième et la quatrième. J’imagine que tu vas me montrer comment manier la bête ?

En réponse, je passe la première, puis joue des pédales en alternant à la perfection accélérateur et embrayage. Sans même un couinement de pneus, mon Épave démarre en trombe, nous collant à nos dossiers. En une poignée de secondes, j’ai déjà enchaîné les vitesses, sans aucun hic entre la troisième et la quatrième. Il serait plus prudent de ralentir à l’abord du prochain virage, mais l’envie me prend de frimer et je garde le pied au plancher. Je braque ; l’Épave glisse sur l’asphalte dans un parfait dérapage contrôlé.

— Oh ; putain ! s’écrie le bel inconnu.

Je ne saurais dire s’il est impressionné ou terrifié. Sans doute terrifié, car il se cramponne des mains et des pieds pour ne pas passer par la fenêtre. Lorsque nous revenons en ligne droite, il s’empresse de boucler sa ceinture.

— OK, on s’est bien amusés, mais que se passera-t-il à notre retour au stand ?

— Eh ben quoi ?

— Tu crois qu’on te laissera sans sourciller embarquer ma caisse ?

— Ce n’est pas la tienne. Tu n’es que le pilote. Elle appartient à ta horde.

— Et tu crois qu’ils te laisseront partir comme ça ?

— T’inquiète, ils ne nous remarqueront même pas.

Je tends le doigt vers la foule devant nous. Plus personne ne suit la course. Tout le monde nous tourne le dos, la tête penchée en arrière pour contempler le spectacle absurde qui se déroule dans le ciel nocturne. Suspendu par des chaînes au crochet de l’immense grue d’un bâtiment en construction se trouve un bolide vert pétant – une vraie beauté, aussi éblouissante qu’un diamant géant, mais beaucoup plus chère. Il monte, toujours plus haut, au-dessus de la foule ébahie. Mon bel inconnu perd son sang-froid.

— Tu sais à qui elle appartient, cette voiture ?

Je hausse les épaules.

— Au maître de la horde ? Il a plein de bagnoles.

— Et il a fallu que tu choisisses celle-là. Putain, meuf ! (Là encore, je ne sais pas s’il est impressionné ou s’il me prend pour une tarée.) S’il lui arrive quoi que ce soit… Si tu lui fais ne serait-ce qu’une rayure… Si tu t’avises même de la regarder trop longtemps !

— Je ne lui ferai rien du tout, alors détends-toi. Elle va juste rester là-haut un moment.

Évidemment, au même instant, l’une des chaînes casse, et la voiture émeraude se met à se balancer dangereusement. J’ai à peine le temps de laisser échapper un hoquet de stupeur que l’autre chaîne cède. La foule se disperse précipitamment alors que le bolide chute de trois étages, avant de s’écraser sur le nez. L’espace d’un instant, on croirait qu’il va rester à la verticale. Lentement d’abord, puis très vite, il bascule ensuite comme un arbre sur le dos. Ses vitres éclatent et son toit s’aplatit.

Oh ! et il explose dans une énorme boule de feu rouge.

Bizarrement, je ne ris plus du tout, et mon passager émet une sorte de cri étranglé en tendant les mains, comme s’il était à ça de rattraper la voiture.

Mon cœur cesse de battre une seconde. Brenner était en dessous quelques instants auparavant. Zigzaguant au milieu de la foule paniquée, j’appuie sur mon oreillette et crie :

— Vous êtes à l’abri ?

— Oui, me confirme Nolan en courant, haletant. Qu’est-ce qui s’est pa… ?

— Pas toi ! je l’interromps. Brenner, vous êtes à l’abri ? Brenner !

— Je suis parti, répond Ben.

— Brenner ?

Mais Ben continue :

— Ne repars pas par le même chemin, Shayne. Il y a…

Des agents de police. Je les vois. Toute une tripotée. Une marée de lumières bleues et rouges qui convergent vers la scène. En soi, ça fait partie du plan, Brenner les a appelés dix minutes plus tôt, mais je ne pensais pas qu’ils arriveraient si vite. Et j’avais seulement prévu de donner un coup de pied dans la fourmilière, pas de mettre le feu aux poudres. Les gens courent partout maintenant, hurlent, se précipitent devant ma voiture. Je martèle mon Klaxon et multiplie les appels de phares. Mon Latino se tasse sur son siège pour ne pas être reconnu.

— Des flics ? T’es avec eux ?

— Pas ce soir.

Tournant à gauche, je mets les gaz vers une ruelle adjacente. Plusieurs types bondissent hors de ma route en lâchant leurs gobelets. Mon capot et mon pare-brise se retrouvent aspergés de bière. J’accélère jusqu’à cent quarante et remonte trois pâtés de maisons abandonnées avant qu’une voiture de patrouille isolée déboule dans la rue devant moi en freinant d’un coup sec. L’agent descend et dirige sa lampe torche vers moi. Il sait très bien que je ne m’arrêterai pas. Il attend juste que je passe pour jeter un coup d’œil à mes plaques.

— T’as retiré la plaque d’immatriculation ? je demande.

— Non, répond mon passager en s’écrasant sur son siège.

— OK. On va faire à ma manière.

Je donne un coup de volant à droite, pile brutalement et exécute un demi-tour complet en envoyant l’arrière de ma voiture à l’opposé de l’agent. Celui-ci scrute l’habitacle avec de grands yeux en laissant échapper un chapelet d’injures silencieuses. J’enclenche aussitôt la marche arrière pour poursuivre ma route à reculons. Au carrefour suivant, je me remets dans le bon sens, avant de filer à cent cinquante à l’heure sur six pâtés de maisons. Une ruelle sombre se profile. Je freine, bifurque dans la venelle et me range derrière une benne à ordures. Je coupe le moteur, nous plongeant dans le noir, avant d’appuyer de nouveau sur mon oreillette.

— Brenner ? (Toujours pas de réponse. Mon cœur s’affole.) Brenner, vous avez pu vous enfuir ? Les mecs ?

Mon compagnon de virée se redresse sur son siège.

— T’es pas de la police ?

— Les mecs, répondez. Ben ?

— C’est bon, me rassure-t-il. Je suis loin maintenant. Et toi ?

— C’est bon pour moi. Brenner ? Nolan ?

— Nolan a déjà dit qu’il était parti, me rappelle Ben.

— Raccroche ! je lâche. Libère la fréquence.

Mon cœur halète toujours. Quelques battements, puis pause… quelques battements… pause…

Le Latino me scrute avec attention.

— Minute. T’es pas de la police, mais tu serais pas de l’AFO ?

Je m’apprête à lui intimer de la boucler pour me laisser écouter quand Nolan se manifeste :

— Il est avec moi, Shayne.

— Brenner ?

— Il est là. Son oreillette est tombée quand il courait.

Le soulagement m’envahit.

— Il est là ?

— Je viens de te le dire.

— Je veux l’entendre.

— Fais pas chier.

— Nolan !

— On se retrouve à la maison.

Puis il coupe la communication. Connard. Mais peu importe. L’essentiel, c’est que…

Je m’avachis sur mon siège, libérée d’un énorme poids.

— Si c’est ta voiture, poursuit mon passager, alors tout ce que j’ai entendu sur…

Je pousse un long soupir sonore. Mes idées s’éclaircissent.

— Mince ! tu es Shayne Davies.

Bien, maintenant que l’amour de ma vie est en sécurité, je peux me remettre à flirter avec l’amour de ma nuit. Je lui décoche un sourire éclatant.

— Navrée pour cette histoire. C’est vraiment pas contre toi. T’étais juste au volant de la mauvaise voiture ce soir.

— J’en sais trop rien, réplique-t-il avec un sourire espiègle et un haussement d’épaules. Moi, j’ai l’impression que t’as vachement envie d’être contre moi.

Ouh ! pas mal. Je plisse les yeux.

— Même si je suis celle que tu penses ?

Il s’accoude à la console entre nous.

— Surtout si c’est toi.

— Ce qui serait une bonne ou une mauvaise chose ?

— Hé ! je suis du West Side.

— Et alors ?

En soi, je connais déjà la réponse, mais bon… peut-être que j’aime entendre les autres parler de moi, d’accord ? Ne me jugez pas.

Dardant sur moi un regard pénétrant, il baisse la voix comme avec respect.

— Alors… il paraît que Shayne Davies a délogé toute seule Arael Moaz, le grand patron de l’East Side. Notre plus grand rival. Tu sais depuis quand on attendait ça ?

Voilà qu’il se penche vers moi, une lueur ardente dans les yeux. Et moi…

Non.

Je ne comprends pas. J’étais là, à fond dans le truc. À peine quelques secondes plus tôt, j’étais… Bon, en réalité, je crois comprendre. Il a dit que Shayne Davies avait délogé Arael Moaz toute seule, donc moi, immédiatement, j’ai envie de répondre : « Non, pas toute seule, Brenner était là, et je n’aurais rien fait sans lui. » Du coup, je pense à Brenner, ce qui me coupe tout désir d’embrasser ce pas-Brenner ultra canon.

— Je me dis maintenant que j’ai une dette envers Shayne Davies. Une grosse dette. Pas vrai ?

Sa voix vibrante de lubricité me ramollit de nouveau le cerveau. C’est bon, on peut reprendre le flirt. Parce que, voyez-vous, cet homme est certainement un…

— Incube ?

Son sourire se fait espiègle.

— Démon de la vitesse.

Ouh ! un glouton de l’adrénaline. Il aime foncer. Eh bien, vous savez quoi ? Moi aussi. Et je n’ai pas foncé, ni fait quoi que ce soit avec un mec, depuis des mois. Depuis… que j’ai rencontré Celui-Dont-On-Ne-Prononcera-Pas-Le-Nom. Non par manque de candidats. De fait, j’ai eu au moins trois fois l’occasion de… mais j’ai passé mon tour parce que… Une minute. Pourquoi exactement ? Ce ne serait pas de l’infidélité puisque nous ne sommes pas en couple. C’est Brenner qui a décidé qu’on serait seulement coéquipiers et pas davantage, pour une mystérieuse raison sans doute aussi sérieuse qu’ennuyeuse. Les mois ont passé depuis, et je commence à être grave en manque…

— Ça va ? me demande le démon, troublé, en agitant la main devant mon visage.

Je cligne des yeux.

— Oui, non, c’est juste que je te déteste, voilà tout.

Il cille, blessé.

— Pardon ?

— Franchement ! Tu es sexy comme pas permis, disponible, tu adores foncer, ce qui résume à peu près tout ce que j’aime chez un homme, alors descends.

Il glousse au début. Puis son visage se décompose.

— T’es sérieuse ?

— Oui, s’il te plaît. Désolée, je sais, c’est…

La panique me gagne. Ce sentiment que j’éprouvais dans mon rêve éveillé, ce mélange de désir irrépressible et d’appréhension paralysante, il me taraude, me crie que je devrais rentrer au plus vite à la maison si Brenner y retourne.

— Descends ! Allez !

Il lève les mains, complètement paumé.

— Mais pourquoi ?

Sa confusion m’énerve. On va avoir droit à une rupture difficile.

— Écoute, si ça peut te rassurer, ce n’est pas moi, c’est toi.

— T’es cinglée !

J’attrape mon portable.

— Faut que je te fasse coffrer ? je le menace avant d’ordonner à mon téléphone : Siri, appelle Nick Sublime.

Furieux, il tire sur la poignée et ouvre la portière d’un coup de pied.

— Fais gaffe, l’avertis-je.

Il la claque si fort ensuite que la vitre tremble, puis s’abaisse d’un coup. Je redémarre, écrase l’accélérateur, quitte la ruelle dans un crissement de pneus.

Puis je m’arrête. Déchirée. J’ai horreur de ce genre de situation, horreur de me sentir comme ça. Je me plaque contre l’appuie-tête et étrangle le volant. Enfin, après une profonde inspiration pour me calmer, je fais marche arrière jusqu’à voir l’homme réapparaître côté passager. Ses yeux me lancent des éclairs.

Je lève les mains comme pour dire : « Mon gars, me demande pas, d’accord, parce que même moi je ne me comprends plus à ce stade, sans parler d’expliquer mon comportement. »

— Écoute, avant de partir, je voudrais savoir…

Il souffle, agacé.

— Oh ! mais tu connais déjà la réponse. J’allais t’emmener au septième ciel. Jusqu’au bout de la nuit. Tu viens de rater…

— Non, non, pas ça. Quand tu as obtenu la voiture, est-ce qu’il y avait une figurine à grosse tête sur le tableau de bord ?

Alors qu’il s’empourpre, prêt à exploser, je décide de mettre les voiles. Ses insultes me poursuivent :

— Espèce de sale conne, t’es pas du tout Shayne Davies !

— En tout cas je suis pas Morgane de toi ! je gueule.

Puis je sursaute en entendant la voix retentissante de Nick Sublime dans mon oreillette :

— Dis-moi qu’il s’agit d’une erreur de numéro, Shayne. Puis dis-moi que tu n’as rien à voir avec tous ces échanges radio de la police du côté du West Side.

Je retire aussitôt l’oreillette.

— Siri, raccroche.

Je file à toute allure dans le vain espoir de semer ma honte. A-t-on idée d’être aussi idiote ? Brenner se moque bien de savoir avec qui je couche, ou si je couche tout court. Il ne serait même pas au courant. Il n’aborde pas vraiment ce genre de sujet. Si je m’absente deux jours, il ne me demande même pas où j’étais ni ce que je faisais.

« Un démon de la vitesse » qu’il a dit.

« M’emmener au septième ciel » qu’il a dit.

« Au bout de la nuit. »

Je pousse un soupir exaspéré.

— Super chanson.

CHAPITRE 2

Même si Brenner me laisse squatter quand j’en ai envie, je ne dors jamais bien chez lui. Comme il est impératif que je me lève la première, je mets toujours l’alarme sur mon téléphone, mais, évidemment, stressée à l’idée de louper le réveil, je passe la nuit à me tourner et me retourner. Ce matin-là, je me réveille en sursaut, paniquée, pour m’apercevoir en fin de compte que j’ai encore une heure devant moi. Il fait nuit. Malgré le givre aux fenêtres, je transpire dans mon cocon de tissu : chaussettes en laine, pantalon de pyjama, sweat-shirt, gros duvet.

Je ne tarde pas à comprendre que mon réveil n’a rien à voir avec le stress. Des spasmes ininterrompus me secouent les jambes. Je ne me suis pas transformée depuis des jours. Il est temps de me dégourdir les pattes.

Je savoure encore un instant mon doux cocon de chaleur, puis serre les dents et rejette la couverture, avant de courir à la fenêtre. Bloquée par le givre, elle me demande plusieurs tentatives avant de s’ouvrir enfin en laissant entrer une bourrasque glacée. Un petit cri m’échappe et je me mets à danser sur place tout en me déshabillant. À la seconde où je me retrouve nue, « pouf ! », je me transforme en renarde, emmitouflée dans ma belle fourrure.

Un frisson d’aise me parcourt, comme après la première gorgée d’un bon chocolat chaud. Je prends le temps d’étirer mes pattes arrière, puis bondis sur le rebord de la fenêtre, avant de descendre sur le balconnet de l’étage. Les vieilles planches, qui céderaient sûrement sous mon poids humain, grincent à peine sous celui de ma renarde. Pour gagner le jardin, rien de plus simple : je saute sur une palissade, puis sur le couvercle d’une poubelle et atterris dans le manteau de neige immaculé.

Je passe l’heure suivante à arpenter le quartier, sillonnant les clôtures qui séparent les propriétés. Je regarde des ratons laveurs fouiller une poubelle. Ils ne trouveront rien ; la maison est abandonnée. Tout comme la plupart des maisons du coin. Ils détalent à mon approche. L’un d’eux tombe dans la poubelle, dont il se met à griffer frénétiquement les parois. Crétin !

Évidemment, je prends soin d’éviter la maison avec le chien. De retour chez Brenner, je me perche sur la palissade pour admirer l’unique guirlande lumineuse qui orne la toiture. On est loin de la magie de l’hiver, le cordon pendouille par endroits et plusieurs ampoules manquent, mais c’est la nôtre. Brenner ne voulait pas trop mettre l’accent sur Noël (j’y reviendrai). Cependant, il a accepté de mettre cette guirlande derrière, au-dessus des chambres.

Ma famille fête Noël. Nous décorons nos mobil-homes. Néanmoins, à l’instar de toutes nos célébrations, nous versons davantage dans l’extravagance que dans le traditionnel. On met des poulets à rôtir sur le feu de camp, on visse des bondes dans une dizaine de tonneaux de bière, et on s’amuse à faire éclater des pétards à la table des enfants. Les festivités prennent fin quand « Vive le vent » devient « Vive le vin ».

Un Noël à la Brenner en revanche… c’est comme un sourire de l’homme lui-même : chaleureux, authentique, mais souvent nerveux et, parfois (surtout en ce moment), mélancolique. C’était le cas lorsqu’on a accroché la guirlande. Je le taquinais, je rigolais bêtement, sans parvenir à le dérider un seul instant, jusqu’au moment où ses cohabitants sont partis, nous laissant seuls. Alors, l’improbable s’est produit : les rôles se sont inversés. Il s’est décontracté, et moi je suis devenue tendue comme un string. J’épiais ses moindres gestes, faisant le vœu désespéré que, pour Noël, il m’embrasse là, sur ce toit, sous ces lumières. Il aurait eu le goût du chocolat chaud à la menthe que nous buvions. Malheureusement, côté baiser, je retrouve un peu l’ambiance « Vive le vent » avec lui.

J’aperçois un visage derrière la fenêtre du rez-de-chaussée. D’instinct, je me ramasse, prête à décamper. Ce n’est que la petite Jasmine. Mignonne, quoique morose, elle affiche souvent un regard méfiant sous sa chevelure de Tina Turner. Elle est si craintive, surtout vis-à-vis du monde extérieur, que je m’attends à la voir aussitôt s’éloigner de la fenêtre. À ma grande surprise, elle reste, même quand je descends de la palissade et traverse le jardin en quelques bonds de lapin. Elle a certes un léger mouvement de recul, mais ne fuit pas.

Je me sens étrangement fière d’avoir son attention. Voilà deux mois que je connais Jasmine, juste assez pour comprendre que je ne l’amadouerai jamais. Elle ne parle qu’à sa mère et, même là, seulement à mi-voix. La nouvelle arrivante que je suis n’a généralement droit qu’à de brefs regards noirs et de l’indifférence. Pourtant, elle est là, devant moi, les yeux ronds de curiosité. Elle paraît presque… pas triste.

Grâce à moi !

Je plonge la tête la première dans une congère pour m’y cacher. Le froid restant supportable, j’attends quelques instants avant de sortir la tête d’un coup : « Bouh ! » Elle cligne des yeux, surprise, puis ouvre la bouche. Sa réaction équivaut pour moi à un stade entier de fans en délire. Je m’ébroue, avant de ruer en rond comme un mustang. Je m’arrête avec la tête qui tourne. Quand je parviens à poser les yeux sur la fenêtre, Jasmine a disparu.

...