Cet ouvrage est une production des Éditions L’Alchimiste.

© Les Éditions L’Alchimiste - 2022

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ISBN: 9782379661228  / Dépôt légal à parution.

Photo de couverture: Adobe stock

Mise en page Les éditions L'Alchimiste / 01-22

Les Éditions L’Alchimiste,

9, La Lande - 37460 Genillé

www.editionslalchimiste.com

Pour Audrey, ma première lectrice et l’amour de ma vie.

Pour Emmerick et Morgane.

À tous ceux qui, de par le monde, ont souffert ou souffrent encore

du totalitarisme, de la réduction ou la suppression de leurs libertés,

de l’absence du choix de penser, de croire ou d’aimer.

À toutes celles et ceux qui luttent contre le négationnisme et qui

préservent, par leurs actes et leurs mots, le devoir de mémoire

Comme tant d’autres, j’ai rêvé à Auschwitz

que l’humanité tirerait la leçon de ce qui est

devenu réalité, bien qu’auparavant chacun

l’ait jugé inimaginable. Le fera-t-elle ?

Hermann Langbein

PROLOGUE

Le vent d’octobre soufflait doucement, balayant la terre alors que des masses nuageuses traversaient le ciel. Par moments, le soleil de la fin de journée laissait une empreinte claire et fugace sur la lande, ramenant un peu de douceur là où la fraîcheur essayait de s’installer. À genoux au milieu d’un espace de terre poussiéreux, Benedikt reprit lentement conscience. Au premier mouvement, il sentit la douleur qui revenait le prendre d’assaut. Ses côtes, sa mâchoire, son dos et ses épaules criaient leur souffrance, mais il avait l’habitude de cette sensation. Des années d’entraînements toujours plus durs, plus violents, lui avaient appris à supporter cela sans frémir. Il ouvrit les yeux.

Il était torse nu, les mains immobilisées dans le dos par des liens plastique, eux-mêmes rattachés à ceux qui lui maintenaient les chevilles. Cette posture était particulièrement inconfortable et ses entraves, très serrées, généraient encore un peu plus de douleurs. Il étira son dos et se mit dans une position stable, se remémorant les événements récents.

Benedikt avait refusé de suivre son père dans sa lutte pour protéger et sauver les Purs. Il avait vécu de longs mois avec eux et n’avait appris que le mépris, l’égoïsme et la vanité en leur compagnie. Il avait perdu son temps à essayer d’apprécier des gens qui étaient aux antipodes de sa façon d’être. Et puis il était tombé amoureux fou de cette femme qui avait été sur le point de le tromper. Durant tout ce temps, elle l’avait manipulé pour mieux le trahir. Alors comment aurait-il pu se battre pour ce genre de personnes ?

Il avait voulu expliquer tout cela à son père, mettant en avant son idéal d’honnêteté, sa volonté de transparence dans l’espoir absurde qu’il comprenne, qu’il le laisse partir. Mais sa confession n’avait pas eu l’effet escompté. Son père était devenu fou de rage, l’insultant et repoussant chacun de ses arguments avec violence et fureur. Il avait été le premier à le frapper, puis les autres s’étaient jetés sur lui et l’avaient roué de coups jusqu’à ce qu’il perde connaissance.

Alors qu’il revenait à lui, il entendit des paroles et reconnut la voix de son père. Il le vit, encadré par quatre de ses proches alliés. Wagner et Philip, les champions du recrutement, ceux sans qui l’organisation, l’AntéReich, ne serait restée qu’une idée sans bras pour la réaliser. Boris, le débrouillard capable de fournir n’importe quel type de ressources, qui avait notamment trouvé des stocks d’armes. Amélia, le génie féminin, celle qui devait apporter à son père des brouilleurs nouvelle génération pour tromper les satellites du Reich. Ils étaient là et riaient, pour la plupart, de le voir ainsi. Benedikt n’avait plus envie de se battre et ne montrait plus que de la résignation. Pourtant, il aurait pu leur dire ce qu’ils ignoraient, que Julian s’appelait Karl, qu’il était agent secret du Reich, qu’il les manipulait pour mieux aller dans le sens du Führer. Mais à quoi bon ?

Il savait ce qui allait lui arriver. Il s’agissait d’une exécution rituelle dans l’organisation. Lorsqu’un traître ou un ennemi spécial était capturé, il était attaché ainsi et immolé. La souffrance allait être terrible et la dernière chose qu’il avait envie de faire était de hurler et de supplier, comme d’autres avaient pu le faire avant lui. Alors il se rappela Chan et son enseignement, tant physique que spirituel.

Benedikt avait appris à tuer, mais aussi à vivre, comme un être humain, pas comme un robot. À chaque technique de combat qu’il avait assimilée, venait se greffer une compétence de soins. Pour chaque connaissance liée à la mort, Chan lui avait appris à préserver la vie. Le yin et le yang, l’équilibre qui faisait d’un homme un être unique sur ce monde. Il aimait Chan comme un père, bien plus que celui qui se tenait devant lui.

Le jeune homme leva les yeux et observa sans les écouter les cinq personnes qui se dressaient devant lui. Son père s’approcha et versa sur lui le contenu d’une bouteille dont les vapeurs d’essence vinrent rapidement à ses narines. Benedikt regarda une dernière fois ces visages souriants et accueillit la haine et la rage naissantes comme des enfants perdus, les déposant au fin fond de lui-même. À cet instant précis, alors que l’allumette craquait, c’était la sérénité qu’il devait faire resurgir, pour que son âme puisse partir en paix.

Il s’accrocha alors à l’image de Chan, puis vint tout à coup celle de cette femme qui l’avait trahi, manipulé, et surgit avec elle l’amour qu’il avait eu pour elle. Durant des mois, elle avait cherché à le séduire, alors que depuis leur première rencontre, il était épris d’elle. Ce sentiment n’avait cessé de s’amplifier sans qu’il réponde à ses appels. Il se souvint de ces moments où le seul fait de penser à elle lui donnait du courage, de la force, de l’espoir. Qu’elle ait voulu le manipuler pour le mettre dans son lit n’était, finalement, pas le plus important. Elle avait fait naître en lui un sentiment si fort, si puissant, si beau, qu’il ne devait pas le condamner à disparaître. Il se saisit de cette émotion et l’empoigna à nouveau, se laissant aller au bonheur d’aimer. Il se rappela Wilma, son sourire, son regard bleu comme le ciel, cette vivacité d’esprit qui l’avait séduit. Il se souvint de son corps contre le sien lors du concours de danse de début d’année, de ses courbes qu’il avait découvertes avec délice. Qu’elle ait voulu se jouer de lui n’était pas important. L’amour qu’il lui vouait n’attendait pas de retour.

Il ferma les yeux au moment où les premières sensations de brûlure survinrent là où les flammes ravageaient sa peau, sa chair. Son corps tout entier appelait à l’aide, le poussait à hurler, mais il refusa de se laisser aller. Gardant son calme, détachant le mental du physique, il s’accrocha à ce qui était le plus fort en lui. Il revit Wilma et ses rires, ses regards, et décida de se perdre dans une vie imaginaire où elle et lui auraient pu s’aimer. Puis tout devint noir.

Benedikt ouvrit les yeux, soudainement rappelé à la conscience par cette part de son passé qui s’était transformée en cauchemar régulier. Il était sous leur tente, placée à l’abri du vent au milieu d’un épais bosquet. À l’extérieur, les toutes premières lueurs du jour apparaissaient lentement. Son regard se posa alors sur Wilma. Elle dormait à moins d’un mètre de lui et la vue de son visage fit resurgir ses sentiments pour elle. Il avait envie de tout lui avouer, de l’embrasser, de la tenir contre lui, mais ce n’était pas encore le moment. Il avait besoin de laisser sa colère et sa rage au-devant de la scène, pour avoir la force d’aller au bout. S’il cédait à ses émotions, il serait incapable de continuer sa vengeance. S’il lui avait dit pour Amélia, c’était uniquement parce qu’en tuant la terroriste, il risquait de perdre définitivement Wilma. Maintenant qu’elle était avec lui, vivre sans elle n’était pas concevable. Toutefois, en lui, ses pulsions de meurtre étaient encore là, animées par le traumatisme des douleurs successives, celle de l’immolation, celle de la guérison. Chan n’avait pu l’empêcher de générer une rage aussi puissante à l’égard des cinq qui l’avaient vu brûler.

La peur revint dans son esprit. Il craignait de perdre la jeune femme, de mourir avant de lui avoir tout dit. Elle savait qu’il l’aimait, tout comme il avait vu ses sentiments pour lui. C’était une force incroyable qui lui donnait encore plus d’énergie, mais qui alimentait cette peur.

Il sortit de son sac de couchage et rajusta la couverture sur Wilma. À pas feutrés, il quitta la tente et fit quelques étirements. La journée qui s’annonçait allait lui permettre de faire un pas de plus dans cette vendetta qu’il s’était promis de réaliser. Intérieurement, il espérait juste que la violence qu’elle allait générer en lui n’allait pas changer l’image que Wilma avait de lui.

L’obscurité était encore là, mais Markus ne dormait plus. Il s’était habitué, depuis qu’il était dans le camp, à se lever un peu plus tôt, pour anticiper les réveils brutaux des gardes. Avec la réduction des effectifs, la fatigue les touchait eux aussi et cela se voyait à la violence qu’ils déployaient sur les prisonniers, sans raison particulière. De plus en plus de détenus étaient battus à mort en pleine rue, sans que rien justifie une telle action. Cette folie allait de pair avec l’existence même de ce camp.

Assis dans la pénombre, l’ancien policier se remémora comme tous les matins la raison pour laquelle il ne devait pas baisser les bras ni se laisser abattre. Il pensa à Erika, Elvie, Amélia et Wilma, puis il se demanda comment Dieter se débrouillait sans lui. Bien sûr, l’état d’urgence devait avoir été instauré et Jonas devait s’en donner à cœur joie. Mais il connaissait son ami. Derrière cet apparent hermétisme à toute sensiblerie, il était comme lui. Ils travaillaient ensemble depuis de si longues années que Markus était convaincu que le règne de Jonas ne devait pas être de tout repos. Mais juste après ces considérations personnelles, vint une pensée plus globale.

Toute cette souffrance, autour de lui, menaçait de plus en plus de le rendre fou. Avec encore un peu plus de recul, Markus pensa à tous ces gens qui, dans ce camp, enduraient chaque jour la malnutrition, les coups de matraque, l’humiliation et la folie de ces bourreaux qui les maintenaient là, comme des bêtes numérotées.

Il pensa aussi à Germania, au Reich, à sa place au milieu de tout cela. Amélia en premier, puis Rudolf ensuite, avaient eu raison. Durant toutes ces années, il avait vécu comme un marginal au sein d’une société dont il ne reconnaissait pas les véritables règles. Il avait toujours fait en sorte d’arranger les choses, allant même à l’encontre de la sacro-sainte supériorité des Purs sur les autres. Plus d’une fois, il s’était érigé en défenseur des Demis ou des Hybrides, de ceux qui, dans ce système, n’étaient pas reconnus comme l’élite. Il avait épousé une Hors-caste, s’était battu pour vivre avec elle en lui offrant le confort qu’elle méritait autant que les autres. Il avait aidé Amélia et fait tomber un membre haut placé de la DSAR. Il avait longuement réfléchi à tout cela, et aujourd’hui, avec l’AntéReich, tout avait changé. Il avait fallu ce camp, cette blessure dans son âme, pour qu’il comprenne enfin où était sa place. La vie qu’il chérissait plus que tout avait besoin qu’il sorte de là. Il devait rejoindre la lumière, debout et combatif, ou mourir en essayant.

Il baissa les yeux sur ses mains. Il n’avait jamais voulu prendre les devants, être celui que l’on suit, mais c’était terminé. Désormais, il allait se battre et dire ce qu’il avait à dire. S’il était neutralisé, empêché, il aurait sa conscience pour lui. S’il était suivi, alors le monde autour de lui allait devoir changer.

Chapitre 1

10 avril 2113

Assis derrière son bureau, au deuxième étage de la bâtisse qui lui servait de domicile et de quartier général pour diriger ses affaires, Boris Kiesel était de plus en plus nerveux. Son partenaire, Julian Blake, n’était plus porteur de bonnes nouvelles depuis plusieurs semaines, et cela lui rappela les fictions qu’il avait pu voir à la télévision, présentant des uchronies de ce qu’aurait pu être la guerre si Stalingrad avait été perdue et si l’arme nucléaire n’avait pas été découverte à temps. Dans ces films, on montrait la détresse de ceux qui menaient un combat juste et qui, après de nombreuses victoires, subissaient défaite après défaite. Le moral des nazis s’effondrait et les lieutenants se demandaient ce qui se passait, d’où pouvait bien venir le problème, refusant de voir bien souvent que l’ennemi était devenu plus fort. Ces œuvres cinématographiques avaient pullulé à la fin du vingtième siècle et atteint leur apogée avec le développement des effets spéciaux en réalité virtuelle, dans la première moitié du vingt et unième.

Cela faisait trois mois que l’offensive était lancée contre le Reich, avec toute la ferveur et la détermination de cette organisation, de son chef et de tous ses membres. Mais voilà, après l’assaut de janvier mené dans les rues de Germania, mis à part quelques tentatives bien moins spectaculaires, rien n’avait troublé la population de la capitale. Le périmètre de sécurité mis en place par la Police d’État et la Wehrmacht interdisait toute action. Bien sûr, le reste du Reich était plus accessible, mais l’impact y était moindre et les troupes de l’armée s’étaient déployées de manière à minimiser les possibilités d’attaque. Si on ajoutait à cela les manifestations, cela donnait l’impression que l’AntéReich était passé au second plan des préoccupations de la population. Même les vidéos du camp de concentration étaient devenues une occasion de crier l’espoir et l’admiration envers un héros emprisonné. Quoi qu’en dise Julian, tout cela ne sentait pas bon et Boris guettait le moment opportun pour récupérer ses billes et se retirer en sécurité.

Mais avant de partir, son esprit revanchard le poussait à une dernière action. Depuis plusieurs semaines, on lui rapportait que des gens posaient des questions sur l’AntéReich, sur le camp. Ces personnes n’étaient ni de la police ni de l’armée, mais s’étaient déployées de manière organisée, en recherche de la moindre information. Après un temps d’attente, Boris avait décidé d’agir et il avait ordonné d’attraper ces enquêteurs. Ils en avaient localisé un et s’étaient rués sur lui. Quand on lui avait dit que quatre des huit hommes qui avaient mené l’opération avaient été tués à mains nues par leur cible, il avait été estomaqué et avait exigé que le prisonnier soit amené devant lui pour être interrogé.

Il était dix heures du soir. Debout devant la grande vitre qui faisait tout le tour de son bureau, il observait les monts qui entouraient sa maison sur pilotis, construite à flanc de falaise. Il termina son verre de vodka, se retourna et le posa sur son bureau. Il saisit un poignard et avança d’un pas lent vers ses hommes qui passaient à tabac le prisonnier. D’un geste, il stoppa celui qui le frappait au visage et lui dit de rejoindre les trois autres au bar situé à quelques mètres pour boire un verre. Boris saisit une chaise et s’assit devant le détenu. Celui-ci avait des cheveux blonds assez courts et des yeux bleus perçants. Du sang coulait de sa bouche et de son nez, mais malgré le traitement qu’il avait subi, il était toujours conscient et levait le regard sur son tortionnaire.

— Je dois admettre que je suis stupéfait, dit Boris. Je connais mes hommes et leur force, et peu de gens ont pris dans la gueule ce que tu as reçu en restant conscients. Tu es quelqu’un de très fort, toi aussi. Tu as tué quatre de mes hommes à mains nues. Je suppose que si tu n’étais pas attaché à cette chaise, tu me tuerais sans hésiter. Mais voilà, ce n’est pas le cas. J’ai assez perdu de temps avec toi, alors maintenant tu vas me dire pour qui tu travailles et ce que tu cherches exactement. Et si tu es sage, peut-être que je ne te tuerai pas.

Le prisonnier se redressa et cracha du sang sur le côté, prenant une attitude désinvolte qui déplut fortement à Boris.

— Tu crois que tu es en position de faire le malin ? Que je ne vais pas aller au bout de mes menaces ? Je vais te laisser trois secondes pour réfléchir.

Mais l’homme face à lui ne semblait pas vouloir changer d’opinion ni de comportement, aussi Boris enfonça-t-il son poignard dans la cuisse de son prisonnier. Celui-ci retint un cri de douleur. Alors, le tortionnaire ôta la lame de la jambe, se dressa et frappa sur l’épaule gauche. Cette fois-ci, la souffrance fut telle que le prisonnier poussa un hurlement. Boris, satisfait, retira de nouveau la lame et se rassit, observant le sang couler.

— Tu vois, tu pourrais croire que je vais te tuer rapidement parce que je sais que tu ne parleras pas, mais je n’en ai pas envie. Je vais te laisser pisser le sang comme un porc qu’on égorge et te regarder crever comme une merde. Tu n’es rien qu’un...

La dalle de la climatisation au plafond explosa et un homme la traversa, atterrissant avec agilité à quelques mètres de Boris. Cagoulé, en tenue de commando, l’assaillant profita de l’effet de surprise et abattit les gardes avec un pistolet équipé d’un silencieux, faisant immédiatement face au maître des lieux. Celui-ci n’eut que le temps de se lever et de reculer alors que l’attaquant avançait sur lui. Il tenta de se jeter derrière son bureau, espérant pouvoir saisir son pistolet dans son tiroir, mais c’était sans compter sur la vitesse du commando. Celui-ci l’attrapa au col et le propulsa à terre, lui donnant un coup de pied au ventre si puissant que Boris crut ne plus jamais pouvoir récupérer sa respiration.

Alors qu’il tentait de se remettre, le lieutenant de l’AntéReich se retrouva les mains et les pieds attachés avec des liens en plastique qui lui rentraient dans la peau. Immobilisé à genoux, il eut de la peine à se redresser, la respiration encore sifflante. L’agresseur se mit accroupi face à lui et prit dans son sac à dos une bouteille qu’il posa à terre. Puis il ôta son masque, relâchant ses longs cheveux autour de ses lunettes fumées. Boris le regarda et ses yeux s’agrandirent de surprise.

— Nom de Dieu... Benedikt ?

Allongée à cent vingt mètres de là, au bord de la falaise, cachée dans des buissons, Wilma observait la scène par la lunette du fusil longue portée posé devant elle. Pendant de nombreuses heures, Benedikt lui avait appris à s’en servir, et ce soir c’était son baptême du feu. Elle avait elle-même trouvé la position, défini les angles, choisi sa planque. Comme elle l’avait dit à son compagnon de route, elle était capable de le faire et elle comptait bien lui prouver ses compétences. Il l’avait laissée agir, car il savait qu’il pouvait mener cet assaut seul, et elle l’avait bien compris. Pourtant, Wilma était déterminée à ne pas l’abandonner en cas de coup dur. Benedikt lui avait dit qu’il venait se venger de cet homme, face à face, et elle ne comprenait pas pourquoi il tenait tant à l’approcher alors qu’avec leur matériel, ils étaient grandement capables de le tuer à distance. Elle l’avait interrogé plusieurs fois à ce sujet, mais il était resté silencieux, laissant Wilma dans l’inconnu.

Rien ne lui avait échappé, de l’entrée dans le bâtiment, du sous-sol, vers la base des pilotis, jusqu’au bureau. Et la voix surprise de cet homme qui venait de prononcer son prénom résonnait également dans son oreillette.

— Espèce de sale enfoiré ! Tu pouvais pas crever comme la merde que tu es !

Le jeune homme ne l’écoutait pas. La rage était là, à fleur de peau, et les souvenirs des flammes qui l’avaient dévoré ravivèrent encore ses envies de meurtre. Il se leva, ouvrit la bouteille et en versa le contenu sur Boris qui, sentant les vapeurs d’essence, quitta sa posture hautaine et paniqua.

— Non, attends ! Tu peux pas me faire ça ! Pitié !

— Ben ? Qu’est-ce que tu fais ? s’inquiéta Wilma.

— Non ! Ne me brûle pas ! Tire-moi dessus, mais pas ça je t’en supplie !

— Ben ! Non ! Ne fais pas ça !

Mais ni les suppliques de Boris ni les requêtes de Wilma ne furent suffisantes pour stopper la folie sanguinaire qui habitait le jeune homme. Animé par une violence froide, il se redressa, craqua l’allumette et la jeta devant lui. Aussitôt, Boris s’enflamma et se mit à hurler. Sa douleur était terrible et Benedikt se recula pour mieux savourer ce moment. Wilma, elle, ne put accepter cela. La vengeance en tant que telle était quelque chose qu’elle se refusait de concevoir depuis qu’elle avait adopté sa nouvelle personnalité. Elle n’était que la source de combats inutiles, de morts vaines, une ineptie. Que Benedikt ait besoin de s’en repaître la faisait souffrir, mais elle ne pouvait le laisser continuer ainsi.

Il était impossible de sauver cet homme des flammes, mais elle avait les moyens de faire cesser son supplice. Déterminée, elle ôta la sécurité, visa, retint son souffle et appuya sur la détente. La balle perfora la vitre à plus de cent mètres de là et finit sa course dans le crâne de Boris, qui s’écroula, mort sur le coup. Benedikt regarda le corps de son ennemi s’effondrer devant lui. C’était trop tôt ! C’était à lui de donner le coup de grâce, et seulement après que cette ordure en aurait suffisamment bavé ! Ses mains se mirent à trembler, ses poings se serrèrent et son visage se tordit en une grimace féroce. Il se dirigea vers la vitre, faisant face à l’endroit où était étendue la jeune femme.

— Pourquoi tu as fait ça, Wilma ? Pourquoi ? Tu n’avais pas le droit !

Il frappa à plusieurs reprises sur la vitre qui se fendit, mais avant qu’elle n’explose, il retint son poing. Secoué de toutes parts, il luttait et donnait l’impression d’être possédé. Wilma l’observait et en pleurait. Non pas qu’elle ait peur, mais elle savait qu’elle venait de le priver de quelque chose auquel il tenait. Elle avait envie de lui dire qu’il méritait mieux que ça, que d’agir comme les salauds qui lui avaient tant fait de mal était malsain, qu’elle était là pour veiller sur lui maintenant, qu’il n’avait plus besoin de tout ça. Cependant, les mots avaient du mal à sortir, d’autant que l’homme qui lui criait dessus n’était pas en état de percevoir ses réelles intentions. Après une vingtaine de secondes de silence, Benedikt se reprit, se retourna et ramassa son sac. Il avait été bruyant et des gardes allaient certainement arriver. Il devait sortir et ensuite, il réglerait les choses avec Wilma.

— Von Keinser...

Ben s’immobilisa. Le nom de la jeune femme avait été lâché dans un râle par l’homme que Boris torturait quand il était arrivé. Il s’approcha alors que la victime redressait difficilement la tête.

— Wilma Von Keinser.

Le jeune homme s’immobilisa devant lui et regarda rapidement ses blessures. Le prisonnier le fixait avec un léger sourire.

— Alors c’est toi qui l’as sauvée, dit-il d’une voix faible.

— Qui es-tu ? demanda Benedikt.

— Un ami... d’Erika.

Le prénom de la fille de Markus fit bondir Wilma, mais Benedikt ne lui laissa pas le temps de parler.

— Pourquoi je te croirais ?

— Parce que tu sais que je ne mens pas, Petit. Tu en as plus dans le regard que pas mal de vétérans que j’ai connus.

— Ton nom ?

— Ivan.

— D’accord, Ivan, je te crois. Maintenant, écoute. Tu es salement blessé et d’ici à la voiture, ça ne va pas s’arranger. Je n’ai pas assez de Typrex pour te sauver. Alors j’espère que tu as un moyen d’avoir de l’aide rapidement.

— Ça peut se faire, oui.

— Wilma, prépare la caisse médicale et mets-la à portée du siège arrière. Je l’emmène.

— Ben, tu ne vas pas pouvoir reprendre le même chemin avec lui ! Si tu......