Hailey Turner

Toutes les âmes aux alentours 

Dette de sang - 2 

Traduit de l'anglais par Camille Wright    

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Le piratage prive l'auteur ainsi que les personnes ayant travaillé sur ce livre de leur droit.

Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

All Souls Near & Nigh

MxM Bookmark © 2019, Tous droits réservés

Traduction © Camille Wright

 Suivi éditorial © Julie Nicey

Correction ©  Emmanuelle Lefray

Illustration de couverture © AngstyG

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9782375748473

 Existe aussi en format papier

 Avertissement

Ce livre contient une brève scène d’agression sexuelle d’une page.

À May Archer

Salt bae pour la vie !

Que le Snark et l’amour des chats soient toujours avec toi.

Chapitre un

L’agent spécial Patrick Collins grimaça en dévalant les marches de la station de métro de Brooklyn Bridge-City Hall, la vitesse de sa course malmenant son nez toujours en pleine rémission. Le sparadrap qui y était collé le démangeait, mais il résista à l’envie de se gratter.

Le couloir qui menait au quai était bondé en ce mercredi soir. Pourtant, tous ces gens s’écartèrent de son chemin lorsqu’il dit :

— Agent fédéral, cédez le passage !

Son badge de l’Agence des Opérations Surnaturelles pendait à son cou tandis que son pistolet 9mm était rangé dans le holster de sa hanche droite. La dague forgée par les dieux et qu’il ne quittait jamais était quant à elle soigneusement attachée à sa cuisse. Patrick avait en revanche laissé sa veste de l’AOS à l’arrière de sa voiture. En août, il faisait beaucoup trop chaud à New York pour qu’il porte quoi que ce soit d’autre que des manches courtes.

Patrick avait été en déplacement toute la semaine passée pour gérer une incursion d’extrémistes, et depuis qu’il avait atterri à LaGuardia, il n’avait qu’une seule hâte : rentrer chez lui. Hélas avant même de débarquer, il avait reçu un appel de l’agent spécial responsable Henry Mauvaises-Nouvelles et s’était retrouvé assigné à un cas urgent du Bureau des Crimes Surnaturels. Une chanson éculée pour une chorégraphie qu’il était trop fatigué pour danser, mais ce n’était pas comme s’il avait le choix.

Il glissa une main dans ses cheveux roux tout en franchissant les portiques et dépassa ensuite le policier de faction. Personne n’essaya de l’arrêter.

Au moins cette fois, je suis sur place.

Depuis juin, New York était son nouveau chez-lui. Être transféré de la maison mère à une simple agence de terrain lui avait demandé un petit temps d’adaptation. La plupart des cas qu’il gérait désormais se situaient sur le territoire de New York, mais il lui arrivait encore d’être envoyé dans d’autres États lorsque c’était nécessaire. L’attention des médias mise à part, Patrick appréciait vraiment que son boulot soit désormais moins chaotique.

En revanche, un cadavre retrouvé en pleine heure de pointe dans le métro n’avait rien de plaisant.

Une fois Patrick arrivé sur le quai, l’inspecteur Dwayne Guthrie lui fit signe de le rejoindre.

— Vous en avez mis du temps, Collins.

— J’aurais dû arriver plus tôt, mais y avait beaucoup de circulation, dit Patrick.

— Vous devriez songer à vous trouver un gyro et une sirène pour votre voiture. Ou convaincre le maire qu’il faut un meilleur programme de sensibilisation pour les jeunes en difficulté, histoire que ce genre de merde n’arrive plus et qu’on puisse avoir une soirée tranquille, pour changer. Les abrutis qui entrent en douce dans les tunnels pour taguer n’arrêtent pas de se faire bouffer, c’est pénible à la fin.

Patrick désigna quelque chose derrière son épaule.

— Y a déjà des pancartes pourtant. « Ne pas nourrir les trolls ».

Dwayne leva les yeux au ciel.

— Vous croyez vraiment que les imbéciles qui vendent leurs merdes dans les recoins sombres savent lire ? Et qu’est-ce qui est arrivé à votre visage ?

Patrick suspendit son geste avant de toucher ses blessures, son nez convalescent et ses yeux tuméfiés le lançant un peu.

— Me suis pris un arbre en pleine gueule. J’ai bu une potion avant de monter dans l’avion, ça ira.

Parfois, les mixtures d’une Apprentie étaient plus efficaces que les antidouleurs. Grâce à l’accélération du processus de guérison, Patrick pouvait voir des deux yeux et le cartilage de son nez serait réparé en quelques jours au lieu de plusieurs semaines. Il avait toujours mal à la tête – sans parler du reste de son corps – mais ignorer la douleur était comme une seconde nature pour lui.

Le Magister embrassa du regard le quai grouillant d’activité. Plusieurs officiers de police en uniforme maintenaient un périmètre de sécurité, même si aucun train ne passait de leur côté du métro. Il tira sur le col de son T-shirt, et sentit la sueur dégouliner le long de son échine. La ville en été se transformait en marais infernal mêlant fournaise et humidité, surtout dans le métro.

— Où est le corps ? s’enquit Patrick.

— À la station Old City Hall, répondit Dwayne.

— L’homicide est confirmé ?

Dwayne acquiesça tout en se dirigeant vers le fond du quai, où un policier gardait l’entrée d’un escalier barré de portes en acier.

— Vous allez comprendre pourquoi. Un conducteur de métro a repéré le corps pendant qu’il faisait sa manœuvre. La victime n’était pas sur les rails, mais la Régie des Transports a bloqué la ligne six pour nous permettre de fouiller la zone. On vous attendait.

— Ce sont les banlieusards qui doivent être contents.

— Pas mon problème.

Patrick suivit Dwayne lorsqu’il quitta le quai pour descendre sur les rails. Le tunnel étant plongé dans la pénombre, le Magister invoqua deux feux sorciers pour éclairer leur chemin. De pâles étincelles bleues s’échappèrent du bout de ses doigts lorsqu’il extirpa sa magie de son âme endommagée, puis la lumière rayonna tout autour d’eux. Maintenir ce sort était plus ardu que d’ordinaire, mais il tiendrait jusqu’à leur destination.

Il grimaça en sentant les barrières qui enserraient les murs du tunnel. Le métro traversant certaines zones du Voile, sa construction résultait de la combinaison de moyens classiques comme magiques. Les protections du métro étaient anciennes, immenses et puissantes et irradiaient toutes depuis leurs points d’ancrage situés à Grand Central Terminal. C’était compliqué de lancer des sortilèges ici, mais invoquer un peu de lumière passait encore.

Quelques minutes plus tard, Patrick laissa sa magie se dissiper lorsque les lumières de ses feux sorciers se mêlèrent à celles des spots portatifs. Dwayne et lui débouchèrent de leur tunnel obscur dans une station qui leur donna l’impression de faire un bond dans le passé. Le plafond voûté, avec ses lucarnes en verre plombé et ses lustres, offrait un décor désuet qui semblait en décalage avec leur monde moderne.

Le corps sur le quai ruinait cette atmosphère rétro.

Patrick abaissa ses boucliers personnels pour sonder les environs, mais sa magie ne reconnut aucune menace perceptible. Les membres de la police scientifique travaillaient avec diligence sur la collecte de preuves sous la bonne garde des officiers du BCS. Le Magister repéra presque aussitôt la coéquipière de Dwayne, l’inspectrice Allison Ramirez. Elle leur fit signe de les rejoindre et fronça les sourcils lorsqu’elle reconnut Patrick.

— Je sais que le chef a demandé l’aide des fédéraux pour cette affaire, mais je ne m’attendais pas à ce qu’on rebosse si vite avec vous, dit-elle. Vous avez la tête d’un type qui sort de plusieurs rounds de boxe et qui a perdu.

Patrick haussa les épaules.

— C’est l’inverse en fait, j’ai gagné. Qu’est-ce qu’on a ?

Ce n’était que la seconde fois qu’il était assigné à un cas du BCS. Les événements de juin avaient été un merdier aux proportions épiques, mais il y avait gagné un semblant de respect de la part du chef Giovanni Casale. Les personnes sous ses ordres étaient désormais moins hostiles envers lui, ce qui était appréciable. D’ordinaire, la police locale n’aimait pas trop lorsque les fédéraux leur prenaient leurs affaires.

Allison désigna le corps.

— L’état de la victime est semblable à celui de celles des meurtres perpétués en juin, mais ils n’ont pas l’air d’être liés. Il n’y a pas de sigil divin sur les paupières cette fois. Mais le corps a bien été dévoré. Vu le nombre de cas impliquant des démons, je serais tentée d’ajouter celui-ci à la pile que le BCS a déjà dans ses tiroirs.

— Les protections ici auraient dû empêcher toute intrusion démoniaque. D’autant plus que n’importe quel mage ou membre de la Régie des Transports sait quels signes de dégradation chercher lors des vérifications des lignes.

— Ils ont peut-être raté quelque chose.

— Possible. Parfois les dégâts ne se voient pas de suite et on se retrouve plus tard avec des trous. Comme le métro de Londres, qui s’est fait envahir par des basilics il y a trente ans. Ces choses ont réussi à trouver un point faible pour s’infiltrer à un aiguillage. Ils ont dévoré les passagers matinaux.

— Je l’ai lu, oui, y a de meilleures manières de commencer sa journée.

Les cas d’activité démoniaque avaient augmenté à New York depuis que le Voile avait été ouvert à Central Park. À la fin de la bataille, Patrick avait refermé la déchirure entre les mondes, mais des démons et des monstres s’en étaient malgré tout échappés. Il n’était pas impossible non plus que les protections du métro aient subi des dommages passés inaperçus.

Depuis juin, le taux d’homicides avait augmenté en ville, plus personne ne faisait confiance à l’AOS pour gérer le problème et Patrick était toujours le souffre-douleur favori du Comité Parlementaire des Affaires Surnaturelles.

La simple évocation des politiques lui donna envie d’un verre.

Le gosse étendu mort sur le quai du métro ne connaîtrait jamais les joies de l’âge légal pour boire. C’était un cas de délinquant classique, puisque c’étaient eux qui d’ordinaire décidaient de ruiner le domaine public. Des bombes de peinture étaient éparpillées sur le sol, chacune marquée d’une étiquette de preuves. En revanche, il n’y avait aucun graffiti sur les murs.

— Il a peut-être été déposé ici, remarqua Patrick.

— Difficile de se débarrasser d’un corps dans le métro, surtout à cet endroit. Le passage des trains complique l’accès aux rails, même pour les agents de la Régie des Transports, souligna Dwayne.

Patrick approcha du corps et de la femme accroupie qui prenait des notes sur son carnet. Il enjamba avec précaution les multiples étiquettes pour n’en renverser aucune.

— On connaît déjà l’heure de sa mort ?

— Au cours de la matinée, mais la confirmation va devoir attendre qu’on retourne au labo, dit la femme.

« Médecin légiste » était écrit au dos de sa veste et ses cheveux bruns étaient entortillés en un chignon lâche à sa nuque. Le badge d’identité frappé du logo du légiste qui pendait à son cou l’identifiait comme Catherine Margolin.

— Pas moyen d’obtenir une fourchette de temps plus précise ?

Catherine secoua la tête, avant de lever le nez pour le regarder.

— Les protections du tunnel dérèglent mon équipement. Vous pensez pouvoir bloquer ces interférences ?

Patrick attrapa une paire de gants noirs en nitrile dans la mallette de matériel de la femme.

— Non. Mieux vaut éviter de toucher à des protections de cette envergure. En plus, je n’ai pas une grande affinité pour la magie défensive.

— Alors vous allez devoir patienter jusqu’à ce que je retourne à la morgue pour obtenir une réponse plus précise.

Les mages représentaient un quart de la population mondiale, mais chacun naissait avec une affinité différente. Patrick excellait dans les sortilèges offensifs pour sa part, et les dégâts qu’avait encaissés son âme lorsqu’il était enfant lui permettaient de reconnaître plus aisément les menaces infernales que la plupart des autres pratiquants de la magie. Ce talent non désiré s’était plus d’une fois révélé utile au cours de ses neuf années de service dans le Régiment Magister du ministère du Surnaturel, puis dans l’AOS, même si c’était souvent au détriment de sa propre santé.

Accroupi à hauteur du corps, le Magister l’examina tout en fronçant les sourcils.

— Les métros roulaient encore à l’heure présumée du décès, ainsi que pendant toute la journée d’aujourd’hui. Le corps aurait dû être repéré plus tôt. Il a forcément été déplacé ici.

Catherine désigna les environs immédiats de son stylo :

— Quel que soit l’endroit où il a été tué, personne ne l’a vu avant ce conducteur de métro. Vous seriez étonné de voir toutes les choses que les gens peuvent manquer.

— J’en doute. Vous avez déjà photographié la scène ?

— Oui, vous pouvez y aller. Le BCS est en train d’emballer les preuves, on vous attendait pour embarquer le corps.

Le bras gauche de la victime manquait à partir du coude et la jambe du même côté ne tenait plus que par un fil au niveau du genou. Arraché, le bras droit reposait à un mètre de là, comme s’il y avait été jeté. Les déchirures n’étaient pas nettes, et elles n’avaient pas non plus cette apparence pulvérisée qui aurait pu suggérer un accident de train avant que le corps soit déposé sur le quai.

Son visage était étrangement déformé, puis Patrick se rendit compte que ce n’était pas dû à des coups : le gamin avait été tué en pleine transformation. Le Magister retroussa les lèvres roides et glacées et exposa des dents trop pointues et trop larges dans la bouche du cadavre.

— Métamorphe, dit-il.

Catherine hocha la tête, sans lever le nez de son carnet.

— Ouais. Va falloir qu’on fasse descendre une brigade de décontamination pour nettoyer la scène de crime. Vu la couleur de ses yeux, ce n’était pas un seigneur, donc on peut déjà écarter cette souche du métavirus.

— On ne peut pas écarter la meute de seigneurs de cette affaire.

Patrick aurait préféré qu’il en soit autrement.

Les deux souches du virus avaient divisé la communauté métamorphe entre ceux qui pouvaient dissimuler leur nature, et les seigneurs qui en étaient incapables. Ceux qui étaient infectés par la souche divine du métavirus endossaient le rôle de boucs émissaires aux yeux de la société, et la meute de seigneurs de New York était hostile envers tous ceux qui ne partageaient pas leur maladie.

Autrefois, les meutes de seigneurs étaient liées à une divinité animale Gardienne, mais ça s’était perdu depuis. Le seul seigneur alpha de sa connaissance lié à un Gardien était celui-là même que les Oracles lui avaient balancé entre les pattes et ce, sans leur demander leur avis.

Jono de Vere était un expat’ britannique exilé par la meute de seigneurs de Londres et que celle de New York avait refusé de prendre en son sein lorsqu’il avait émigré trois ans auparavant. L’attirance immédiate et réciproque avait alors été purement physique. Patrick nourrissait depuis des sentiments plus profonds pour Jono, même s’il n’était pas certain de pouvoir se fier à ses émotions dans ce domaine.

Lors du combat final de juin, Patrick avait involontairement lié leurs âmes par la magie divine insufflée dans la dague qu’il portait. Ce lien d’âme lui avait permis de puiser à nouveau dans les lignes de Ley et les nexus, en canalisant sa magie à travers l’âme de Jono. Cela faisait alors trois ans que la cicatrice d’âme récoltée au cours de la guerre des Trente Jours l’empêchait d’accéder au plein potentiel de sa magie. Autant dire que cette nouvelle capacité avait changé sa vie. Mais comme cela s’était fait au détriment de l’autonomie de Jono, Patrick ne s’en était pas encore servi.

Ce lien d’âme avait beau être accidentel, il n’en restait pas moins illégal. S’en prendre à l’âme d’un autre était un crime capital aux États-Unis. Patrick ne pouvant pas demander d’aide pour le briser sans être arrêté, Jono et lui avaient décidé de garder cette information secrète, tout comme ils n’avaient pas ébruité la création de leur toute nouvelle meute pour que cela ne remonte pas aux oreilles des seigneurs de la ville.

Heureusement que Patrick savait fermer sa gueule.

Mais comme tout bon agent fédéral, il avait tendance à parler pour les morts et à obtenir justice pour les crimes commis contre eux.

La peau de la gorge de l’adolescent était émaillée d’ecchymoses soulignant une ligne de brûlures trop régulières pour être accidentelles. Les métamorphes souffraient d’une allergie sévère à l’argent, et un empoisonnement à l’aconit pouvait leur être fatal. Patrick mesura la taille de l’espace brûlé entre ses doigts gantés.

Juste assez pour un collier, ce qui voulait dire que le gosse avait dû être enchaîné.

— Il s’est battu, dit Catherine.

— Contre qui, telle est la question.

— Les métamorphes ont une force accrue. Ce qui l’a tué devait être encore plus puissant.

— Une balle en argent en plein cœur tue tout aussi efficacement qu’un duel de dominance. Il a des bleus, or les métamorphes peuvent en guérir en quelques secondes.

— Alors il a été tué avant que ces bleus n’aient le temps de disparaître et avant qu’il ne puisse se transformer entièrement.

Catherine désigna le bras qui reposait à quelque distance d’eux.

— Ses mains portent des blessures de défense. Il n’est pas mort en douceur.

— Clairement pas, non. Je dois savoir quelle était la souche du métavirus qui l’infectait pour chercher sa meute.

— Je pourrai creuser ça une fois à la morgue et vous envoyer l’info cette nuit.

— Ça serait bien, merci.

— Nous pouvons appeler un nécromancien si vous voulez parler au mort.

— Je doute qu’un juge signe un ordre de résurrection pour un métamorphe assassiné.

La nécromancie était illégale dans la majorité des pays. Dans la plupart des cultures, c’était tabou d’arracher une âme à son repos éternel pour relever les morts. Mais il y avait des exceptions. Le gouvernement autorisait parfois un nécromancien à travailler sous stricte surveillance, le plus souvent au niveau fédéral ou avec le Bureau des Crimes Surnaturels d’une grande métropole. Mais la plupart du temps, extorquer un ordre de résurrection des tribunaux restait sacrément compliqué.

Eux n’avaient qu’un corps, sans aucun motif. Une fois écartés les préjugés naturels de la société envers les métas, aucun juge ne donnerait son autorisation avec un dossier aussi mince.

Patrick souleva le tissu raidi du jean pour mieux regarder à l’intérieur de la cavité formée dans la cuisse gauche. Le fémur y était intact, mais l’artère fémorale arborait des marques qui faisaient penser à des traces de morsures. Or, les seules créatures de sa connaissance à apprécier autant le sang que la chair fraîche, c’étaient les vampires.

— Il a dû se vider de son sang ailleurs avant d’être jeté ici, dit Patrick, pensif.

Il avait tout sauf besoin de ce genre de complications.

Patrick se serait bien passé aussi de son expérience singulière avec les vampires et leurs Cours de la Nuit. Depuis son transfert, il n’avait encore jamais eu affaire à celles qui avaient établi leurs territoires sur les cinq districts de New York, mais ça semblait bien parti pour changer.

Mis en perspective, il préférait encore avoir affaire à des vampires qu’à son père et à sa sœur jumelle. Leur petite réunion familiale toxique en juin aurait pu plus mal finir, cela dit. Si Patrick s’était collé un flingue sur la tempe pour se faire sauter la cervelle, par exemple.

Il se redressa tout en laissant échapper une grimace lorsque ses muscles endoloris protestèrent. La potion de l’Apprentie ne pouvait pas faire de miracles non plus.

— Autre chose que je devrais savoir ?

— Les preuves que j’ai retirées des poches de la victime sont avec Ramirez, dit Catherine.

Elle rangea son calepin dans son attaché-case et le cala sous un bras avant de se relever.

— Vous devriez y jeter un coup d’œil.

— Allison ? appela Patrick tout en retirant ses gants en nitrile pour les jeter dans la poubelle des déchets contaminés. Qu’est-ce qu’il avait sur lui ?

L’inspectrice désigna l’endroit où les sacs contenant les preuves avaient été rassemblés sur le quai, tous identifiés au marqueur.

— Là.

Patrick ne s’attendait pas du tout à ça. Le premier sac contenait une poignée de pilules blanches, certaines brisées, d’autres entières. Celles qui n’étaient pas cassées portaient toutes un petit point rouge en leur centre. Le Magister fronça les sourcils tout en faisant bouger les cachets à travers le plastique.

— C’est bien ce que je crois ?

Allison le rejoignit en approuvant d’un signe de tête.

— Si vous pensez à du shine, alors il y a de bonnes chances, oui. On doit encore les tester pour être sûrs.

Patrick se frotta la bouche tout en fixant furieusement les pilules. Le shine existait depuis des centaines d’années, sous de multiples formes. Cette drogue avait été créée par les vampires, même si les historiens ne s’accordaient toujours pas sur la première Cour de la Nuit à l’avoir produite et donnée à leurs serviteurs humains.

À leur époque, la demande était telle que la majeure partie du shine était synthétisée en labo. Sa popularité allait et venait, mais de toute évidence, la ville était de nouveau en couple avec cette drogue. En revanche, les pilules qui sortaient depuis cet été étaient préoccupantes. Patrick avait lu une note que l’AOS avait envoyée à leur sujet en mai.

Parce que ce qui traînait dans les rues en ce moment, c’était du shine de compétition. Réalisé à partir de sang de vampire, avec toutes ses propriétés surnaturelles, c’était une drogue puissante qui rendait euphorique et excitait sexuellement tous ceux qui la prenaient. Très addictive, elle permettait aux humains normaux de voir les auras, ce halo brillant émis par l’âme des gens et que seuls les mages pouvaient distinguer d’ordinaire. Leurs yeux n’étant pas faits pour voir les auras, ces personnes recherchaient activement les ténèbres – et tout autre moyen de s’aveugler – lorsqu’ils étaient en plein trip.

Les vampires n’avaient pas d’âme, eux, et étaient plus que disposés à conforter les drogués sur la voie de la perdition. En effet, les substances qui couraient dans le sang de leurs victimes ne les affectaient pas, à peine donnaient-elles un petit goût différent au sang.

C’était grâce au shine que certaines Cours de la Nuit assujettissaient leurs serviteurs humains. L’addiction pouvait frapper dès la première prise et la liste des produits chimiques qui coupaient la drogue pouvait littéralement pourrir le cerveau. À ses yeux, troquer son cul ou son sang pour s’éviter les pires effets secondaires du shine n’était pas ce qu’il appelait un super compromis. La plupart des gens en pleine possession de leurs moyens ne voulaient pas appartenir à un vampire, mais les camés prenaient rarement des décisions rationnelles.

Quelques non-mages aimaient danser avec les facettes les plus sombres du monde surnaturel. Quant aux mages qui prenaient du shine, ils ne toléraient jamais très bien cette drogue et la plupart finissaient en bad trip. Ils pouvaient déjà voir les auras ; la drogue faisait sauter tout contrôle et leur magie pouvait alors dangereusement leur échapper. Patrick, même s’il se lâchait sur les clopes et l’alcool depuis qu’il était adulte, n’était jamais tombé dans le puits sans fond de la drogue.

Quant aux métamorphes ? Le Magister savait que la meute de seigneurs avait des accords avec les Cours établies ici. La seule manière d’obtenir du shine, c’était de passer par les dealers de rue ou de remonter à la source. Les métas ne devraient pas bosser pour les vampires ni même leur acheter de la drogue, mais il avait un gosse mort qui en disait autrement, entre autres choses.

Patrick lâcha le sachet sur le quai et tendit la main pour attraper celui qui contenait une petite figurine. Faite de plastique blanc, la Faucheuse représentée était enveloppée dans une robe à capuche et tenait une faux dans une main, un globe dans l’autre. Malgré les protections du métro, Patrick parvint à sentir des effluves de magie noire émaner de la figurine.

— C’est un artefact, dit-il en le soupesant.

Les artefacts, ces objets capables de véhiculer une magie que les non-mages pouvaient alors utiliser, pesaient toujours plus lourd qu’ils n’en avaient l’air.

— Ça ne me surprend pas, vu ce que c’est. Les idoles de Santa Muerte sont en général manipulées par une Apprentie, ici. Le sac de preuve est un minimum protégé, donc celui qui le transportera devrait être en sécurité, dit Dwayne en les rejoignant.

Patrick connaissait bien la religion qui était née à Mexico dix ans et quelques auparavant et qui s’était répandue ensuite dans le nord et le sud de l’Amérique. Ça le mettait mal à l’aise, mais pas pour les raisons que la plupart des gens s’imagineraient. En ces temps modernes, l’adoration était un puissant outil pour un dieu ou une déesse et il n’aimait pas du tout ceux qui régnaient sur les morts.

Le Magister reposa précautionneusement la statuette scellée sur le quai.

— Je ne pense pas que le gamin adorait Santa Muerte. Mais on ne peut pas écarter l’hypothèse qu’il ait été un dealer ou un junkie. Le rapport toxicologique va mettre une semaine à arriver.

— Ces drogues peuvent être une fausse piste, dit Dwayne en fixant le corps. Le gamin est afro-américain, or les gangs latinos détestent les blacks. Même s’il n’avait pas été un méta, jamais il n’aurait dû avoir affaire à un groupe de Mexicains, à moins d’avoir été buté pour une vengeance ou une initiation. Si c’est le cas, je ne sais pas comment il a pu finir ici et non sur son propre territoire pour servir d’avertissement.

— Va falloir approfondir cette piste, dit Patrick en se levant.

— Vous devriez parler à quelqu’un des stups. Ils en savent plus que nous sur le problème du shine, même s’ils ne sont pas encore remontés jusqu’à la source, souligna Allison.

Dwayne ricana.

— Bonne chance à eux. Ça fait des années que l’Administration pour le contrôle des drogues est dessus. Tout le monde sait que le cartel Omacatl a le monopole du shine dans les cinq districts, mais aucun des membres de gangs arrêtés par la DEA n’a avoué de liens avec les vampires. Ça fait des plombes que ça dure et je doute que ça change du jour au lendemain.

— Buter un méta va à l’encontre des traités passés entre les Cours et la meute de seigneurs, cela dit, souligna Patrick. Faut qu’on cherche aussi à voir ce qui se passe de ce côté-là.

— Nous sommes toujours à la recherche de preuves irréfutables pour épingler ces foutus suceurs de sang. P’t-être qu’on sera chanceux avec cette affaire.

Dwayne arqua un sourcil tout en regardant Patrick :

— Qui sait, vous êtes peut-être notre porte-bonheur.

Patrick fit une grimace.

— Comme la dernière fois ? Non merci. Je vous laisse gérer le transfert du corps et des preuves jusqu’à la morgue. Plus vite on aura le rapport d’autopsie, plus vite on aura des réponses.

— Ça ne passe pas au niveau fédéral ? s’enquit Allison.

— C’est moi le niveau fédéral, mais je crois que tout le monde se sentirait beaucoup mieux si tout restait entre les mains du BCS.

Il avait beau détester les politiciens, Patrick était prêt à jouer le jeu. L’AOS n’était pas en odeur de sainteté ces derniers temps et surtout pas ici. En revanche, le BCS était bien vu du public pour le moment. Patrick préférait donc bosser avec eux qu’avec son agence, ce qui en plus éviterait tout problème de communication. Son intervention personnelle auprès du BCS avait été bien mieux perçue par l’opinion publique que tout ce que l’AOS avait pu faire de son côté.

Qui plus est, le Magister n’avait pas de coéquipier attitré et il avait appris au fil des ans que ça aidait vraiment, de pouvoir compter sur l’aide des locaux.

— Vous rentrez au BCS avec nous ? voulut savoir Dwayne.

Patrick secoua la tête.

— Je vais fouiner du côté métamorphe.

— Je ne vous envie pas du tout de devoir parler à ces seigneurs alpha.

Patrick haussa les épaules sans répondre. Estelle Walker et Youssef Khan avaient beau être les alpha de la meute de seigneurs de New York, ce n’était pas à eux qu’il comptait s’adresser.

Chapitre deux

Le portable de Jono de Vere vibra sur le métal du bureau où il s’était installé pour établir le planning de la semaine. Le message venant de Patrick, il délaissa le tableur ouvert sur son MacBook Pro pour attraper son téléphone. Il le déverrouilla et lut le message.

Je rentre.

Jono poussa un discret soupir de soulagement. Il reposa le téléphone et but une gorgée de thé. Il en avait ramené une boîte de chez lui, ainsi qu’une bouilloire électrique qu’il était le seul à utiliser. Le Tempête était un bar qui servait des cocktails et de la bière artisanale à la communauté métamorphe. Un autre jour, Jono aurait été derrière le comptoir pour aider les deux barmans, mais comme les mercredis étaient en général tranquilles, il s’était isolé dans la pièce du personnel pour y faire un peu de paperasse.

C’était rébarbatif, mais ça faisait partie de son boulot de manager du Tempête. Le bon côté des choses, c’était que cela lui permettait de s’isoler un peu. Patrick parti une semaine pour son affaire de l’AOS, il n’avait pas été très fréquentable. Il savait que son humeur maussade était due à l’absence du seul membre de sa meute et au lien d’âme qui tirait avec la distance.

Le poids qui pesait sur son âme s’était allégé au cours de ces dernières heures, depuis le retour du Magister. Maintenant, Jono comptait les minutes et non plus les heures avant de le revoir.

Il prit une autre gorgée de thé avant de se remettre au boulot, insensible à la chaleur du breuvage. Il avait réussi à mettre un peu d’ordre dans le planning de la semaine à venir lorsqu’un battement de cœur familier attira son attention dans le brouhaha étouffé qu’il percevait derrière la porte close. Jono tourna la tête et était déjà à moitié relevé lorsque la porte s’ouvrit.

— Bon sang, Pat, jura-t-il en tendant les mains pour attraper Patrick. Qu’est-ce qui s’est passé ?

Le Magister referma la porte d’un coup de pied, ce qui convenait parfaitement à Jono, qui avait désormais une surface solide contre laquelle plaquer l’autre homme. En douceur, parce qu’il ne savait pas quelles autres blessures Patrick pouvait bien cacher. Le métamorphe prit son visage en coupe et étudia son nez légèrement enflé et orné d’un sparadrap qui recouvrait ses taches de rousseur, ainsi que les bleus qui disparaissaient doucement autour de ses yeux verts fatigués et injectés de sang.

— J’ai pris une potion, je vais bien, dit Patrick en battant des cils.

Jono leva les yeux au ciel avant de glisser sa main droite le long de sa gorge pour le marquer discrètement de son odeur. La puanteur du voyage, de ce trop-plein de corps pressés les uns contre les autres, le prit à la gorge. Sous elle, les odeurs de forêt et de sang ne firent rien pour apaiser son inquiétude. Enfin, sous ces ultimes couches, il perçut la fragrance familière et amère qui n’appartenait qu’à Patrick et qui était devenue le monde de Jono.

— Quand on va bien, on n’a pas l’air de s’être pris plusieurs coups en pleine face.

Le coin des l...