COLLection noire & suspense

Graphiste : Valentine Flork/A&L Livres

Distribution : Immatériel

ISBN papier : 9782385330187

ISBN numérique : 9782385330194

1ère édition

Dépôt légal : mai 2023

Éditeur : Les éditions d’Avallon

342 rue du Boulidou

34980 Saint-Clément-de-Rivière

© 2023 Les éditions d’Avallon

Un Dé trop loin

Du même auteur

Le monde de Belmilor — 3. Amour, Éditions d’Avallon, 2022

Le monde de Belmilor — 2. Originalité, Éditions d’Avallon, 2021

Le monde de Belmilor — 1. Apparences, Éditions d’Avallon, 2020 (Paru initialement sous le titre : L’Eschylliade — Aux Apparences ne te fieras)

Je suis Innocent, Les Héroïques, Talents Hauts, 2020

L’Arc de la lune, Éditions du Chemin, 2011

Plus d’informations sur l’auteur : pf-kettler.fr

Pierre-François Kettler

Un Dé trop loin

ROMAN

À Galop’, Schlipp, Jacquot, Pierre, Odile, Supercuré, Claudo, Béatrice, Gérard, Isabelle, Claire et tous ceux que j’oublie.

À Saliha

Un coup de dés jamais n’abolira le hasard.

Mallarmé

Prologue

Dans le couloir souterrain, aux murs tapissés de tuyaux de toutes tailles, l’homme avance avec précaution. Il a tout calculé. Sa cible est seule dans son bureau. Le petit voleur, comme d’habitude, est assis sur le trône, en train de lire. L’heure est propice. De sa main gantée de latex, l’homme assure sa prise sur le « couteau à viande » dérobé quelque temps auparavant. Les seules empreintes décelables seront celles du futur cadavre et de sa petite amie. L’homme étouffe un rire nerveux. Ne pas se laisser détourner de son objectif : la mort et sa danse jolie.

La porte du bureau est entrouverte. Les dieux du meurtre sont avec lui. Il écoute attentivement. Il sent monter l’adrénaline. Une respiration paisible lui fait écho. Il pousse doucement le vantail. L’intérieur du bureau se révèle progressivement : les tables vert-de-gris surmontées de leurs consoles d’ordinateur, la première, avec son siège ergonomique vide, la deuxième…

Il se rejette en arrière. Son gibier est sur ses gardes : il veille !

L’homme se concentre. Ne pas paniquer ! L’autre n’a fait aucun bruit. Il ne l’a peut-être pas vu. Attendre. Et agir dès que l’occasion sera propice. Ne frapper qu’une fois. Mais frapper à coup sûr. Pour que l’autre n’ait aucune chance.

L’homme se baisse et rampe sur le sol. Il se meut en silence. Comme le naja, il s’approche de sa proie. Les pieds de sa victime sont immobiles. Sa respiration est calme et régulière. Profonde.

Profonde ?

L’homme se redresse. La tête enfouie entre ses bras croisés, sa victime est endormie. Juste à côté d’elle, sa dernière invention, qui ressemble à un pèse-lettre. Elle a expliqué à l’assassin son utilité et son fonctionnement. L’occasion est trop belle.

Première Partie :

Affaires souterraines

1

7 juillet 1984

Jean s’arrête au sortir de la gueule du métro. Un éclat de soleil rebondit dans ses yeux. Il est heureux. La nuit a été bonne. Il s’étire sous la caresse des chauds rayons dorés et aspire l’air frais avec délectation. Il ferme les yeux. Quelques bruits de moteur espacent le silence.

— Avantage du samedi matin : pas trop de monde porte Maillot.

Ses pas claquent sur le trottoir. Le boulevard Gouvion Saint-Cyr, maréchal d’Empire, est mort et silencieux à cette heure. Dans la douce euphorie de ce matin de nuit blanche, il marche, tout au plaisir de ce jour bleu de soleil.

Il ne peut s’empêcher de sourire. La tête qu’a eue Xavier devant son dé sur « 1 » !

Ce dé avait le choix entre tous les nombres compris entre « 1 » et « 20 ». Il s’est arrêté sur « 1 », le pire des résultats. La partie a duré plus que prévu. Xavier voulait que Dworkin, son personnage d’assassin, change de niveau. Il devait tuer un maître de guilde.

Les copains étaient rentrés chez eux. Jean était resté avec Xavier.

Ce devait être une balade nocturne dans la ville de Lilliangish. Ça s’était terminé en ballade funèbre pour Dworkin-Xavier, éliminé par un piège magique.

Ce n’est jamais amusant de perdre. Au jeu de Donjon, perdre, c’est perdre son personnage, c’est mourir un peu.

Xavier avait fixé quelques instants le dé fatidique. Jean avait annoncé : « Ton personnage est désintégré. » Xavier avait alors saisi le dé entre deux doigts et l’avait avalé. D’un coup.

Ça l’avait soufflé, Jean, de voir Xavier bouffer son dé. Il le savait un peu zinzin, mais de là à engloutir le dé qui l’avait fait perdre, il y avait un monde. Ensuite, Xavier s’était levé, avait regardé Jean droit dans les yeux, « merci » avait-il lâché, puis il était sorti sans un mot de plus. Le monde du rêve, il y passait son temps, lui.

Le matin du monde réel, autour de Jean, s’étire douillettement en ce samedi 7 juillet 1984. Il est même suffisamment réveillé pour que la boulangerie soit ouverte depuis déjà quelques heures. Acheter des croissants. Isabelle aime les croissants, donc, acheter des croissants. Hier soir, il lui avait promis qu’il rentrerait dans la nuit. Du coup, elle était venue squatter chez lui.

— J’ai envie d’un gros câlin en ce moment, lui avait-elle soufflé, au téléphone. Ne me déçois pas, avait-elle ajouté.

Isabelle tout entière dans ces quelques mots : une caresse et un coup de griffe !

Elle accepte mal ces nuits passées à jouer au Donjon. Il lui a expliqué les règles, le plaisir que les copains ont à jouer un personnage évoluant dans un univers médiéval où sorcelleries et épées se côtoient. Il prend son pied à diriger une partie, à décrire les lieux que traversent les personnages, à interpréter tous les monstres qu’ils rencontrent et, surtout, à inventer ce monde et son histoire.

C’est un rêve partagé, un film qu’ils se jouent, tous ensemble, un jeu où les actions sont codifiées, où la part de hasard est portée par les dés et jamais abolie. Comme dans la vie.

Sur les dés, il aurait pu écrire un roman tant l’attitude de chacun, à leur égard, tient du fétichisme ou de l’adoration. Fluorescents, transparents, multicolores ou monocolores, en plastique, en bois ou en métal, tous les polyèdres réguliers sont présents. Depuis le tétraèdre, petite puce pyramidale sautant de résultat en résultat, jusqu’au majestueux icosaèdre, énorme boule du destin roulant dans le plan primordial des joueurs. Ce dé, le dé à vingt faces, scelle le sort des personnages. Les autres affinent.

— J’y pige que dalle, avait-elle simplement conclu.

— Tu devrais jouer, c’est en jouant qu’on apprend.

Elle n’avait pas voulu apprendre.

— J’ai un article à écrire pour 01 Informatique ! Toi, tu t’éclates la nuit, moi, j’ai du boulot !

— On pourrait s’éclater tous les deux, si tu veux.

— Alors, rentre pas trop tard, ce soir. Je t’attendrai chez toi.

— Promis, ma douce.

Il a promis de ne pas rentrer trop tard. Il n’est pas si tard que ça. Dans leurs habitudes de réveil, pour un samedi matin, il est même encore tôt. Oui, bon, il n’est pas sûr qu’elle goûte cette plaisanterie.

Il ferme les yeux. Il va raconter à Isabelle l’histoire de Xavier et de son dé. Elle comprendra ainsi la passion qui anime les joueurs de Donjon. Ça la fera peut-être marrer.

Il est devant sa porte. Perdu dans ses rêves, il a tout fait automatiquement. Jean déteste ça.

Il tourne délicatement la clé, venue il ne sait comment dans sa main droite – il n’est pas gaucher, même si tous ses personnages le sont –, un très léger claquement grinçant, et il pousse doucement. Profitant de l’entrebâillement, il se glisse en souplesse le long de la penderie occupant la moitié du couloir d’entrée, et referme sans un bruit la porte derrière lui.

Allongée sur le matelas posé à même le sol, Isabelle inscrit sa douceur sous les draps couleur nuit. Elle n’est pas réveillée. Elle n’a pas bougé quand il est entré. Tant mieux.

Il met l’eau à chauffer sur l’une des deux plaques électriques situées de l’autre côté de l’évier. Il dispose croissants, confiture, miel, beurre et jolies tranches de baguette fraîche et dorée sur un plateau. Il la regarde : Isabelle est étendue dans les draps morfondus de sa beauté offerte. Il faudra qu’il lui dise ça. Ça lui plaira sûrement.

Il l’a rencontrée dans le métro. Il est monté dans la rame à Châtelet, direction Mairie des Lilas, une rose à la main. Il titubait légèrement. Il revenait d’une fête, il ne sait plus laquelle. Il s’est assis devant deux jeunes femmes qui se ressemblaient, des sœurs. Il a levé les yeux. Elles le regardaient toutes deux, la bouche moqueuse, les yeux brillants, les fossettes retroussées. Et là, il n’en a vu qu’une. Il l’a découverte, au sens propre : il a vu Isabelle nue. Toutes deux souriaient pareillement, s’amusaient de son côté planant et, pourtant, l’une lui était indifférente, lointaine, étrangère, quand l’autre lui était donnée, offerte. À peine assis, ils se sont parlé. Ils ont échangé des mots sans valeur autre que celle de leurs regards. En se quittant, ils se sont donné rendez-vous : la semaine d’après, statue de Danton, place de l’Odéon.

Chacun s’est dit que l’autre ne viendrait pas. Chacun est allé au rendez-vous. Avec la peur que l’autre ne vienne pas. Ils ont marché dans les allées du jardin du Luxembourg, montant des degrés, descendant des marches, suivant des allées, disant des mots et parlant sans paroles, s’effleurant de l’épaule ou de la hanche, jouissant lentement de la découverte émerveillée de l’autre.

Quand ils se sont quittés, il a voulu lui dire « au revoir ». Ses bras se sont tendus vers elle, ses mains ont délicatement saisi sa tête, son cou, pour l’attirer à lui. Il voulait l’embrasser sur la joue, tendrement. Elle a planté ses lèvres sur les siennes, s’y installant définitivement. Il a été surpris. C’était la première fois qu’une femme prenait l’initiative. Il le lui a dit. Elle a ri. Il s’est senti un peu bête. Elle l’a regardé et a ri encore.

Quand il l’a vue vraiment nue, plus tard, il l’a reconnue. Il le lui a dit. Elle a ri. Avec évidence. Elle est évidente. Comme son rire.

— Le petit-déjeuner est prêt… C’est le matin… Il est l’heure de se lever… chantonne Jean en apportant le plateau chargé des croissants pains dorés beurrés croustillants, du petit pot de miel de sa mère-grand et des pêches qu’il a chipées chez Ahmed.

Elle ouvre grand ses yeux. Elle le regarde droit. Elle ne sourit pas.

— C’est ça que tu appelles pas trop tard ?

Il a sa réponse prête, il sait comment la faire rire. Elle ne lui en laisse pas le temps.

— Oui, je sais, il est tôt pour un samedi matin !

Elle s’est levée, droite, nue, dure :

— C’est ça que tu vas me dire, non ?

Il ne souhaite qu’une chose, la prendre dans ses bras pour faire taire cette colère toute nue et si désirable. Difficile avec ce plateau. Elle saisit un body grand comme un de ses mouchoirs à lui, un minuscule slip en dentelle, Petit-Bateau pour filer à l’anglaise, un short tout aussi infime, et elle enfile le tout en trois coups de cuillère à pot. Puis, elle glisse ses pieds dans des sandales de la même taille que tous ses autres colifichets et ouvre la porte, prête à se livrer aux regards de tous.

— La prochaine fois, si tu veux me voir, il faudra venir me chercher !

La porte manque provoquer un tremblement de terre.

Entre le moment où elle s’est levée et celui où elle a failli arracher la porte du mur, il ne s’est pas écoulé une minute. Jean tient toujours son plateau, les bras légèrement tendus. Ce poids lui fait prendre conscience de la situation, une bonne minute après le départ de sa belle. Il lâche alors le plateau, qui rebondit sur le matelas, avant de se renverser en ratant son deuxième rebond. Tout se répand. Les croissants, ça fait des miettes, beaucoup de miettes, regrettera-t-il plus tard, quand il devra réparer les dégâts, et le thé, le bon et bouillant thé, crée sur les draps toute une nouvelle gamme de couleurs, dégradée, pastellisée à souhait.

— Et merde !

2

Isabelle marche sur les pavés grisés de soleil. À l’intérieur aussi, c’est gris. Pas grisé, oh que non ! Ou alors, c’est une griserie triste ! L’été s’est installé avec tous ses accessoires : du bleu, un panaché de blanc et de la lumière. La journée est belle, mais la nuit a été horrible. Dans l’attente ! L’attente de Jean ! Attendre, ce n’est vraiment pas son truc, à Isabelle. Pourtant, depuis qu’ils se connaissent, elle a passé son temps à l’attendre, Jean. Toutes ces nuits chez lui !

Elle aime entrer comme une voleuse, avec la clé qu’il lui a donnée. Elle adore se raconter qu’elle la lui a dérobée. Elle monte discrètement, veille à ne croiser aucun voisin, pense à la tête que fera la mamie du premier quand elle les verra descendre ensemble, au matin (euh, plutôt à midi… Elle aime bien dormir, Isabelle). Elle entrebâille doucement la porte. Elle se glisse à l’intérieur. Elle s’installe dans le minuscule studio, glissant une ou deux petites culottes en dentelle dans ses tiroirs pour prendre possession des lieux.

Elle viendra les reprendre ! Il ne les mérite pas ! Il n’en a rien à foutre d’elle !

Elle le lui a dit, l’autre jour. Cet idiot, tout ce qu’il a trouvé à répondre, c’est « Oh que si ! » et il a essayé de la déshabiller. Elle s’est laissée faire parce qu’elle l’a trouvé drôle, cet imbécile !

Tous pareils ! Ils ne pensent qu’à ça, les mecs.

« Les garçons, ce sont des hommes en devenir, des égoïstes », lui a affirmé, sentencieuse, sa mère, l’autre jour. Elle a raison !

Isabelle fracasse ses sandales sur les pavés. C’est réconfortant, ce bruit, suivi par les regards caressants des hommes louchant sur ses jambes.

Tous les mêmes !

Elle aime sa douceur, quand il la déshabille, sa délicatesse, le glisser de ses mains sur sa peau, l’oiseau qui picore chaque centimètre carré de son épiderme, la fonte de ses vêtements, coulant doucement vers le sol, délivrés de l’apesanteur de son corps, et cette lente descente vers l’abandon frissonnant. Oh oui, elle aime ses mains, ses yeux, ses lèvres, sa langue, le goût de sa salive.

Il se moque bien d’elle, en fait. Il lui a dit des mots, rien que des mots.

Ce matin, cette nuit, elle a compris. Elle fait partie de son décor. Elle n’est pas au centre, contrairement à ce qu’il a affirmé, juré. Moins d’une semaine après leur première crise, il l’a encore trompée. Avec ce jeu. Elle a essayé, pourtant, de s’envoler sur les ailes du rêve, comme il dit. Elle s’est ennuyée. Ce n’est pas concret. Tout se passe dans la tête.

— Comme en amour ! a-t-il alors affirmé.

— En amour, tu me baises et je jouis, c’est concret, ce n’est pas dans la tête que ça se passe !

— En amour, je te touche, je te caresse et je te pèle, tu m’enrobes, tu m’enveloppes, je te pénètre, tu m’engloutis, tu m’enlaces, je te presse, tu me fidèles, et tu m’exploses. C’est dans la tête et c’est concret…

Les mains de Jean le long de ses hanches, l’index de Jean glissant sur la courbe du pli de l’aine et le frisson qui remonte en vagues ininterrompues parmi les fleurs de sa peau !

Elle ne veut plus de ça, de cette dépendance, de cet asservissement.

Elle ne veut plus de cette soumission. Il est trop content !

3

Xavier a mal au crâne. C’était nul, cette partie. Jean a sûrement triché. Il triche toujours, pour gagner. Il triche bien, d’ailleurs, puisqu’il n’a jamais été pris en défaut. Mais il triche. C’est certain.

Une heure du matin. Une cloche bat son cœur fêlé. L’église Sainte-Marthe s’invite dans son studio et repart. Elle laisse traîner derrière elle ses réverbérations métalliques. Le quartier replonge dans le ronronnement. C’est ce qui permet à Xavier de tenir, d’oublier son drame.

Il a perdu Dworkin. Alors, il joue. Ce ronronnement, c’est son ordinateur. Il a découvert un nouveau logiciel de jeu chez Stéphane, et il a tout de suite compris comment il pourrait descendre au dernier niveau de ce donjon labyrinthique. Stéphane lui a filé les deux disquettes d’installation. Hier matin, pour oublier l’assassinat de Dworkin, il les a glissées dans la fente appropriée de son unité centrale. Il a regardé, les yeux rouges de sa nuit blanche, défiler les images en noir et blanc de démons et de héros, puis il a cliqué sur « go ».

Depuis, il joue, il s’enfonce dans les profondeurs. Il tue, il extermine les « darkfiends ». Il faufile son personnage de couloir en couloir. Il profite des coudes pour piéger les monstres qui croient l’attendre au tournant. Il se venge du gâchis de la nuit passée.

Il a mangé vite fait un bout de pain avec du fromage (sa mère n’est pas venue cette semaine) et poursuivi cette descente dans les cercles des abysses, accompagné par le vrombissement de son ordinateur.

Il s’en sortira, c’est certain. Sur l’écran, un petit « ☺ » se promène dans le labyrinthe. C’est lui, le meilleur guerrier-espion du monde connu. Les autres, avec leur morale, que savent-ils des assassins, de leur vie parfois si pesante, de leurs responsabilités ? Ce petit « smiley » apparemment inoffensif a réussi à pénétrer la machine. Il combat les monstres errants, les lettres dévoreuses, les tueurs assermentés qui tentent parfois de lui donner le change. Il dévoile leurs caractères pernicieux, il les surprend à son tour au détour d’un couloir, entre deux carreaux incertains. Cet « Y », par exemple, il sait qu’il ne doit surtout pas l’affronter au corps à corps, avec son épée, car il lui boufferait des niveaux et il devrait tout recommencer depuis le début. Il lui envoie le sort « fireball », une boule de feu. Quoi de plus joli quand elle est placée au bon endroit et au bon moment ? Il progresse ainsi depuis hier, de couloir en couloir, de salle en salle, de niveau en niveau. Méthodiquement, patiemment, il descend au cœur du labyrinthe. Là réside le big boss, le monstre ultime, celui qui, par sa mort, lui donnera la vie.

Un bruit derrière lui. Il se retourne. Il a bien entendu ce raclement le long du mur, dans son dos. Ils essaient de lui faire la peau, par tous les moyens. Quelqu’un est entré chez lui, sûrement.

Il regarde le mur, les posters de Frazzetta. C’est le meilleur, Frazzeta, personne n’a jamais su rendre comme lui un personnage d’heroïc-fantasy. Et ses nanas ! Ah, les nanas de Frazzetta ! Rien que d’y penser, Xavier a mal au ventre.

Non, tout est calme. Fausse alerte. Il doit rester sur ses gardes : des assassins traversant les murs, ça s’est déjà vu. Les ennemis sont partout. Il la connaît, la solitude de l’assassin. C’est difficile, c’est lourd, oui, mais c’est excitant. Par le pouvoir de ma dague, je suis né pour te nommer, liberté. Où est-ce qu’il a entendu ça ? Ah oui, c’est Jean, l’autre jour, qui a sorti ça. C’est joli, d’ailleurs.

Jean… Déjà, ses ennemis ont réussi à le tuer une fois, son assassin. En fait, oui, il l’avait oublié, mais il avait utilisé un vœu pour une résurrection, afin de parer à toute éventualité. Il avait oublié de le lui dire, à Jean, mais il faudra bien qu’il l’écoute et qu’il le croie. Il sait qu’il n’a plus droit à l’erreur, désormais. Il se retourne, revient à son écran.

Catastrophe ! Sur l’écran, plusieurs « Y » surgis de nulle part ont encerclé son « ☺ ». Aucune possibilité de repli. Ils sont beaucoup trop nombreux pour lui. Les lâches ! Son « ☺ » a réduit de taille. Il croit entendre les ricanements des « Y » : ils ont su distraire son attention, dans le monde réel, par des bruits derrière son dos. Leur duplicité n’a pas de limites. Ils sont capables de tout, de passer d’un plan à un autre. Ce sont les assassins de l’ombre, les maîtres du silence et de la mort. Son petit personnage a encore réduit de taille. Il n’en restera bientôt plus qu’un point, et cette poussière de signe disparaîtra à son tour, pour l’éternité.

Xavier ne veut pas voir ça. Il éteint son ordinateur.

Le suicide reste la dernière dignité, la seule façon honorable de partir, quand on est vaincu.

Le suicide. Mettre fin à ses jours, disparaître à tout jamais. Entrer dans le néant.

Xavier rallume son ordinateur.

Résurrection !

Les différentes pages du DOS s’affichent les unes après les autres. Ça veut dire un truc comme Déïsaipasquoi, Ordinary ou Organistic, ou Otre chose, System. System à la fin, ça, il en est sûr. Mais ce qui le fait rigoler, ce sont les nuls qui demandent très sérieusement, « le dos de quoi ? ». Dans ce cas, il a envie de leur répondre, « le vôtre ! », et de frapper comme la foudre avec sa dague venimeuse.

C’est long ! Il faudrait que l’ordinateur soit disponible dès qu’il est allumé. Mais non, il faut qu’il mouline, que les composants se connectent les uns aux autres, que tout soit vérifié progressivement, avant de se retrouver devant un écran enfin noir avec cette seule indication : « C:/ ». À partir de cet instant, Xavier redeviendra le maître du monde. Il ne sera pas dit qu’il a été vaincu par de vulgaires « Y ».

Xavier tape avec son majeur : « r-u-n-d-u-n-g-e-o-n-k-i-l-l-e-r » et appuie sur la touche « enter ». Il aime cette touche. Il suffit d’appuyer dessus pour que tout se mette en route, pour que le jeu, installé la veille, affiche ses panneaux de démarrage. En général, l’exorde est agréable.

Il ne sait pas pourquoi, mais il l’aime bien, cette touche.

Dworkin apprécie la courtoisie. Tuer, certes, mais avec élégance. Faire des rimes pour honorer le cadavre de l’ennemi vaincu. C’est ça qu’il aime chez Jean : cette distinction. Jamais Dworkin ne serait mort sans ce coup de dé malheureux.

L’écran a fait défiler une série de dessins représentant un héros en difficulté face à des monstres épouvantables. Ce serait bien de voir carrément des films avec ces combats introductifs. Et qu’ils soient en couleurs…

Ça y est ! Son « ☺ » apparaît dans le premier couloir. Il part vers le nord, vers le haut de l’écran. Il y a un coude au bout. Ce qu’il y aura après ce coude n’est pas encore affiché. Mais il sait qu’un « g » l’attend avec sa massue.

Si les ordinateurs pouvaient avoir suffisamment de puissance pour montrer réellement les monstres… L’idéal, ce serait d’avoir des capteurs fixés sur soi, avec une sorte de visionneuse devant les yeux, et de pouvoir ressentir pleinement toutes les actions. Il a un copain qui travaille là-dessus à la cellule de recherche de SUPELEC.

Ce n’est pas un « g » qui l’attend, mais le même couloir, vide. Intéressant : l’intelligence artificielle de ce logiciel n’est pas trop nulle.

Deux heures du matin. Xavier a toute la nuit pour vaincre. Il dormira entre dimanche et lundi.

Dworkin n’abandonne jamais.

4

Rodolphe, accoudé à sa fenêtre, tire sur sa bouffarde et contemple, les yeux perdus dans ses pensées, à quelques centaines de mètres, par-dessus les toits, la pointe bleue de la tour Eiffel.

Il n’a fait qu’une petite école d’application de Polytechnique. Mais sa famille s’est montrée généreuse. Certes, ses ambitions ne correspondaient pas à leurs attentes, mais il fallait bien installer correctement un de la Jonquière. Il n’était pas question de déchoir et qu’un membre de la famille aille s’installer ailleurs que dans le septième arrondissement.

— Cent mètres carrés, pour commencer, c’est un minimum ! avait lancé grand-mère, lors du conseil de famille.

Rodolphe avait accepté. Après tout, on pouvait être rebelle et utiliser les défauts du système.

Pour l’heure, deux êtres partagent ses pensées, une jeune demoiselle aux formes épanouies et un prêtre de Thor au marteau impressionnant. Il côtoie la jeune femme tous les jours à son travail et il incarne le saint guerrier à chaque partie de Donjon. Autant l’une le rend plus petit que nature, autant l’autre le grandit et lui permet de fréquenter les puissants.

Il contemple le monde. Le monde ! Qu’est-ce que le monde ? Et quel monde ?

Il se détourne du paysage extérieur et considère son intérieur. Son écran d’ordinateur le fixe de son gros œil éteint de cyclope verdâtre, vide, crevé tout à l’heure par un Ulysse héroïque. Rodolphe a stoppé sa progression laborieuse dans le labyrinthe de « Dream Thief », le dernier-né de ces jeux dits « vidéo ». Il faudra qu’il demande l’aide de Xavier. De ce faciès télévisuel, il en est sûr, jailliront les plus belles aventures de sa vie. S’il reste seul. Les jeux électroniques n’en sont qu’à leurs prémices. Il pourra y rencontrer la femme de sa vie, s’il ne l’a fait avant, et gagner son amour après avoir triomphé des monstres les plus abjects.

5

Isabelle n’a pas dormi de la nuit. Elle a ouvert le premier tome du Seigneur des Anneaux et l’a jeté à travers la pièce au bout d’une minute. Cadeau d’anniversaire de Jean, il traînait sur sa table de nuit depuis deux mois. Elle a cherché le sommeil toute la nuit, elle ne l’a pas trouvé.

C’est embêtant, pour une chercheuse !

Voilà le genre de bêtise que lui sortirait Jean.

Ne pas penser, ne plus penser à lui ! Toute la nuit, il l’a poursuivie, se dressant devant elle avec son sourire narquois. C’est à cause de cet imbécile qu’elle n’a pas dormi. Son visage apparaissait devant elle, énorme, comme un coucher ou un lever de soleil. Quand elle avait rassemblé un troupeau de moutons suffisamment important pour cacher ce visage agaçant, il lui faisait « coucou ! » et apparaissait derrière elle, effaçant le fruit de ses efforts.

Elle ne va pas être très rentable, aujourd’hui, la chercheuse, devant son écran d’ordinateur. Tout ce qu’elle risque de trouver, c’est le sommeil.

Elle va sûrement le croiser, à la cantine. Elle fera comme s’il n’existait pas, ira s’asseoir à une autre table. Elle mangera avec Stani, un des conseillers de la Direction. Il n’arrête pas de lui tourner autour. Il vient souvent dans son bureau, sous prétexte de lui parler des travaux de Jean. Elle répondra enfin à ses avances. C’est quoi son prénom ? Edgar ? Édouard ? Il faudra qu’elle se rencarde. Elle ne l’appellera pas « Monsieur », ou « Monsieur Stani », comme elle fait d’habitude, elle ira vers lui et lui demandera « Tu vas bien, aujourd’hui, Édouard ? ». Oui, ce doit être Édouard, elle a entendu le chef de service l’appeler comme ça, vendredi. Jean a plusieurs fois parlé d’« Édouard le pot de colle ». Elle ne sera pas aussi directe. Il a une quarantaine d’années et il serait capable de se fermer. Non. Elle s’assiéra à sa table, par hasard, et ce sera à lui d’agir ou de parler. Parler, il aime bien ça, apparemment.

Elle veut que Jean souffre comme elle a souffert cette nuit.

Il ne l’a pas rappelée du week-end. Il ne s’est pas inquiété une seule fois de son état. Il ne l’aime pas. Il ne sait pas aimer. Sauf son Donjon. Eh bien, qu’il fasse l’amour avec son jeu.

Isabelle choisit avec soin chacun de ses vêtements, passe le temps convenable devant son miroir pour faire disparaître les stigmates de cette sale nuit, et sort de chez elle.

6

Xavier est saumâtre, ce matin. Le réveil n’a pas sonné. Onze heures. Difficile de se lever plus tard. Il devait être en poste à neuf heures. Il a mal au crâne. Là où frappera celui qui le tuera, lui, Dworkin, maître des ombres et de la nuit. Mais ce temps n’est pas encore venu.

Se coiffer, se préparer. Il fera un tour au boulot, il mangera au self. Il dira à Jean, pour Dworkin, le vœu de résurrection fait en cas de désintégration. C’était dans une partie animée par Stéphane. Il lui parlera. Jean comprendra.

Il pourra voir Annabelle. Elle joue, elle aussi, elle rêve, elle voyage. Ce n’est pas spécialement une beauté, mais c’est un caractère.

À la première partie où elle était venue, il avait su qu’elle serait sienne. Elle avait la majesté d’une reine, et des yeux… Il aurait voulu y plonger.

Xavier prend soin de sa tenue. Pas de tee-shirt troué, aujourd’hui. Annabelle lui a fait la remarque, la semaine dernière.

Annabelle, la belle Congolaise.

Il ne sait plus pourquoi Jean l’avait appelée comme ça. Ça lui avait plu. Depuis, Xavier l’appelle toujours ainsi. Dans sa tête. Jamais il n’oserait le lui dire en face.

Annabelle, la belle Congolaise.

Elle ne comprendrait pas. Il ne comprend pas lui-même. Elle n’est pas noire. De toute façon, il n’osera jamais lui parler. Comment une fille pourrait-elle s’intéresser à lui ? Il faudra qu’il lui conquière un royaume pour en faire sa reine.

Annabelle, la belle Congolaise.

Il n’a jamais aimé l’Afrique, cette contrée sauvage, ce continent déshérité où ne vivent que des serpents, des araignées, des pygmées et des cannibales. Comment peut-on avoir envie d’aller là-bas ?

Il écoutait Jean, l’autre jour, raconter son voyage au Sénégal. Il disait ne voyager qu’en taxi. Ils appellent ça des taxis-brousse, là-bas.

Xavier se regarde dans la glace. L’image qu’elle lui renvoie n’est pas valorisante. Les yeux sont corrects, ça oui, il a au moins ça dans son visage, mais le reste ! Le front, petit, se dégarnira sans doute très vite. Sa bouche a des lèvres fines et tordues. Il déteste sa bouche ! Son nez, de travers lui aussi, est proéminent et couvert de points noirs ! Mal rasées, comme d’habitude, ses joues n’appellent pas précisément le baiser. Ses cheveux, ou ce qu’il en reste, filasse, gras, ternes, ressemblent plus à une sorte de pelure qu’à une chevelure digne de ce nom. Quand il songe aux longs cheveux d’Annabelle…

Il est temps de partir. Il faudra emprunter à Rodolphe son dernier jeu, le must des musts, « Dream Thief ». Il paraît qu’il faut cinq disquettes pour l’installer.

7

Stéphane suit Jean et tous deux suivent leurs plateaux glissant sur les rails du self de la Direction des Études et Recherches d’Électricité de France. Ils déposent au passage la fourchette, le couteau, la petite cuillère, ainsi que l’entrée, le dessert et le fromage. Au moment du choix du plat principal, Jean s’arrête et commence à plaisanter avec une des dames de service :

— La plus grosse part, s’il vous plaît. J’ai un gros appétit.

— Vous êtes tout maigre, comment vous faites ?

— C’est justement parce que je mange beaucoup.

— Ah ben, moi, si je mangeais comme vous…

Elle ne peut poursuivre. Une voix aigre s’élève derrière Stéphane :

— Est-il possible d’être simplement servi à un rythme normal ?

— Bonjour, Édouard, lance Jean, sans se démonter. Vous avez faim ?

— Lefour, je vous prie d’avancer. Vous avez un rapport à me remettre et une réunion cet après-midi. Ne perdez donc pas votre temps.

— Je ne le perds pas, Édouard ! Vous ne serez sûrement pas aussi bien servi que moi. Les dames méritent notre respect. Je vous salue.

Ils s’installent à une table libre. Stéphane aperçoit Isabelle et lui fait un grand signe. Isabelle s’approche, l’embrasse sur les deux joues. Sans un regard pour Jean, elle se dirige vers la table d’Édouard Stani.

— Tu ne manges pas avec nous ?

Ni Jean ni Isabelle ne relèvent son propos. Jean ne lève même pas la tête et poursuit son repas.

— Tu m’écoutes ou tu fais semblant ?

— Je fais semblant de t’écouter.

— Vous vous êtes encore engueulés ?

— Un peu.

— Un peu ? Tu parles ! Quand je vois les gueules que vous tirez tous les deux, ça...