Six mois plus tard

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Ce lundi matin de mai, Annick Bondy était arrivée la première dans les locaux de l’agence de Relations Presse et Relations publiques qu’elle avait créée quinze années auparavant. Elle aimait ce moment solitaire, quand le grand open space était encore silencieux. Ses deux chiens sur les talons – deux bouledogues français blancs à panachures fauves respectivement dénommés Dolce et Gabbana – elle inspecta l’alignement en U des tables de travail, souleva les rideaux de toile grège pour vérifier si, dans les espaces de rangement creusés le long des murs, la disposition des produits sur les étagères et l’alignement des vêtements sur les portants avaient été respectés. Annick Bondy détestait le désordre. Ainsi qu’elle aimait à le répéter, « dans un métier d’image, l’identité visuelle est essentielle ». Aussi avait-elle façonné cet univers « ethnique-high tech », et elle entendait bien y faire respecter sa haute vision du métier des Relations publiques. À l’agence Bondy, un Apple à écran plat trônait sur chaque bureau composé d’un tréteau de bois brut et d’un caisson à tiroirs en acier. Sur le parquet de larges lames de chêne couraient çà et là de grands kilims colorés. À l’entrée, encadré par deux hautes tentures de velours pourpre, trônait un impressionnant et authentique totem amérindien, porte-bonheur de la présidente qui vouait une passion très chic aux peuples natifs du continent américain. Le visiteur qui entrait sous la verrière eiffelienne de cette ancienne imprimerie du VIIe arrondissement devait comprendre au premier regard qu’il se trouvait dans un temple de la tendance. Rien de ce qui se passait dans les domaines du luxe, de la mode, du design, de la beauté, du fooding ou de la décoration n’était étranger aux ravissantes attachées de presse de la « tribu » Bondy. Ce mot même de tribu ayant été précisément adopté par Annick, tant pour sa cohérence avec l’univers qu’elle avait créé – en référence au totem, à la fois pièce maîtresse du décor et logo de l’agence – que pour son utilisation frénétique par la presse hype. Tout comme elle appréciait le surnom de « Grande Chef » dont la gratifiaient les attachées de presse entre elles, totalement raccord avec les codes de l’agence.

À cet instant de son inspection, Annick fronça virtuellement une paire de sourcils réprobateurs, immobilisés par une dose mensuelle de botox : un bloc-notes était abandonné sur la table de travail de Camille. Or, les filles avaient la consigne expresse de ne rien laisser traîner sur leur bureau à la fin de la journée, exception faite d’une boîte à crayons en bois, rapportée en dix-huit exemplaires de Zanzibar. S’approchant de l’objet du délit, Annick constata avec dégoût qu’il s’agissait d’un banal bloc Rhodia à couverture orange. Saisissant rageusement un post-it blanc (toujours blanc, plus élégant), elle griffonna d’une main rapide « Sais-tu qu’un seul objet non rangé peut créer une sensation de confusion dans une pièce parfaitement ordonnée ? Merci d’y penser à l’avenir. PS : seuls les blocs à couverture beige de chez Muji correspondent aux codes visuels de l’agence ».

Pour désamorcer ce subit accès de colère, Annick Bondy s’enferma dans son bureau, seule pièce close de ce grand espace convivial, et se mit à passer l’aspirateur.

La première arrivée à l’agence fut Chloé de Lignan. Annick l’aperçut du haut de sa mezzanine aux parois de verre, et sans lâcher l’aspirateur la gratifia d’un léger signe de la main. Chloé posa son cabas monogrammé au pied du grand bureau qu’elle occupait au fond du U, aux côtés des autres directrices de presse – les bureaux des branches latérales étant dévolus aux attachées de presse et aux assistantes – et brancha son ordinateur.

De grands yeux, un grand nom et les dents longues, Lignan est parfaite, pensa Annick, s’exaltant secrètement de compter une authentique comtesse dans sa tribu. En contemplant la jeune femme à l’élégance désinvolte, Annick s’autorisa à faire craquer les os de ses doigts, geste de satisfaction venu de l’enfance, grossier mais hautement réconfortant qu’elle réservait à ses rares moments de solitude. Avoir une Chloé de Lignan dans son cheptel, c’était un peu comme si l’ascendance prestigieuse de la princesse rejaillissait sur elle. Annick examina un instant ses longues mains sèches, aux ongles désespérément cassants, malgré des années de manucures et ré-empoigna rageusement son Dyson, frottant le balai contre l’épaisse moquette de pure laine vierge comme si elle voulait en effacer une tache originelle et indélébile.

Entre neuf heures moins dix et neuf heures, Annick vit débarquer seize des dix-huit filles qui composaient sa tribu.

À neuf heures et deux minutes, Mélanie Lenoir glissa discrètement derrière la tenture pourpre jusqu’à son bureau, placé à l’extrémité de la branche droite du U.

À neuf heures trois, au centre de la branche gauche, Camille Angeli découvrit avec perplexité un post-it blanc collé sur l’écran de son ordinateur.

À neuf heures cinq, le téléphone de Chloé sonna.

— Où est Dahlia ?

— Je m’en occupe…

Cela fut dit de sa belle voix grave, sur ce ton trop éloquent que détestait Dahlia. En peu de mots, Chloé sous-entendait un roman. À sa façon à la fois déférente et dynamique de prononcer ces trois mots brefs, Annick pouvait comprendre : « Tu peux compter sur moi, Annick, tu sais que je suis solide et efficace. » Mais aussi, « Je suis la supérieure de Dahlia et je saurai bien faire rentrer cette rebelle dans le rang » ou encore, « Tu te rends bien compte que, contrairement à Dahlia, je suis la ponctualité personnifiée, et même la politesse incarnée ». Chloé était la reine des regards entendus, des points de suspension, des malveillances non dites mais que tout le monde entendait.

Elle raccrocha posément, effleura la touche 3 de son téléphone portable, qui correspondait au numéro d’appel abrégé de Dahlia.

Au même moment, une jeune femme menue d’environ trente ans, à la chevelure brune fraîchement lissée, franchissait avec agilité les portes d’un wagon du métro et se ruait vers la sortie, imposant à ses jambes de brindille de gravir les escaliers quatre à quatre. Sa montre indiquait neuf heures et sept minutes, soit sept de trop. Tout en courant, elle évaluait ses chances d’échapper à la vindicte d’Annick Bondy et aux remontrances glacées de Chloé. Arrivée rue Saint-Dominique, elle poussa une lourde porte cochère dissimulant aux regards une grande cour fleurie au centre de laquelle trônait un marronnier luxuriant. Encore quelques mètres et elle franchissait la grande porte vitrée de l’agence. Cachée derrière les grands rideaux de velours, Dahlia se recoiffa d’une main habile, lissa sa tenue, examina le somptueux décor alentour avec le même sentiment de satisfaction intense qui l’envahissait chaque matin, et entra bravement dans l’arène.

— Annick passe l’aspirateur dans son bureau, l’informa froidement Chloé.

Ce qui revenait à dire : Grande Chef est d’une humeur de chien par ta faute, ta très grande faute et nous allons toutes en pâtir à cause de TOI.

Elle était installée sur le siège de Dahlia et pianotait insolemment sur son ordinateur.

— Je regardais si tu n’avais pas de mail urgent…

Là encore le message subliminal était clair : heureusement que je suis là pour veiller au grain quand tu abandonnes ton poste.

Dahlia posa lourdement son maxi bag au centre de son bureau pour signifier à Chloé qu’elle comptait récupérer son territoire. En un an de collaboration, elle avait eu le temps de perfectionner son langage gestuel.

— J’ai quelque chose à dire à Annick ! lança-t-elle en se dirigeant vers l’escalier

Elle toqua à la porte vitrée et entra sans attendre de feu vert.

— Neuf heures douze ! hurla Annick. Est-ce que je ne t’ai pas prévenue vingt fois ? Est-ce que je parle correctement français ? La ponctualité est essentielle si on veut…

— J’ai obtenu une parution dans le Marie-Claire de septembre pour Juan Bilal. Une pleine page, l’interrompit Dahlia.

Le visage de Grande Chef s’éclaira.

— Enfin !! Comment as-tu fait ??

Dahlia osa quelques pas en direction de sa présidente. Contrairement à Chloé, dont le seul souhait était qu’on ne lui fasse pas d’ombre, Annick était sensible aux résultats. Un des principaux clients de l’agence, le couturier Juan Bilal, s’était plaint à plusieurs reprises de ne pas être présent dans les pages mode du grand mensuel féminin. C’était une des missions d’urgence de l’équipe de Chloé que d’y remédier… sans succès jusqu’à présent. La veille au soir, Dahlia avait enfin décroché la promesse de la présence de vêtements du créateur dans une série de mode du très convoité numéro d’été. Il y avait là de quoi calmer l’humeur belliqueuse d’Annick.

— Ne reste pas plantée comme ça ! Assieds-toi. Veux-tu un café, j’allais justement m’en préparer un ?

Malgré ses retards récurrents, Grande Chef appréciait Dahlia. Elle dégageait une énergie positive, chaleureuse, quelque chose de sympathique et de sain. Une petite demoiselle énergique qui savait ce qu’elle voulait et travaillait très dur, sans regarder sa montre. De plus en plus souvent, elle était capable de réaliser de jolis coups fulgurants, comme celui-là.

— Volontiers, répondit Dahlia en s’installant, soulagée, dans un des fauteuils de résine orange aux lignes cubiques qui faisait face au bureau d’Annick.

Celle-ci glissa rapidement deux capsules de café dans la machine Nespresso placée sur une commode japonaise laquée de noir et tendit une tasse crémeuse à Dahlia.

— Raconte-moi tout, chuchota-t-elle.

Par la paroi vitrée de la mezzanine, Dahlia jeta un coup d’œil vers son bureau. Chloé était encore assise sur son fauteuil, à consulter on ne savait quoi dans l’ordinateur. Soudain nerveuse, elle prit le temps de remuer le sucre et de boire une gorgée brûlante avant de répondre.

— J’ai demandé à parler à Marie-Noëlle Demay et je lui ai fait le coup de l’annonceur déçu. J’ai dit qu’en additionnant la mode, les accessoires et les parfums, nous avions consenti à des investissements publicitaires conséquents dans le magazine, sans aucun renvoi d’ascenseur au niveau rédactionnel depuis le début de l’année. J’ai ajouté que Juan était très déçu de ne pas voir ses créations dans les pages mode depuis des mois, et qu’il réfléchissait sérieusement à l’élaboration du nouveau plan média.

Annick resta songeuse un moment.

— Mmm… Arme dangereuse. Tu sais qu’elles détestent qu’on leur rappelle qu’elles sont tenues par la pub.

Dans le langage des attachées de presse « elles » signifie « les journalistes de la presse féminine », cette entité nébuleuse que les services de presse courtisent à longueur d’année dans l’espoir de voir figurer le nom ou les produits de leurs clients au sein des pages des multiples magazines féminins. « Elles » sont soigneusement répertoriées dans des listings, scrutées dans leurs habitudes et leurs intentions, pistées dans leur parcours professionnel, régulièrement invitées à déjeuner, conviées à des lancements de produit ou des inaugurations, attendues aux défilés de mode et couvertes de cadeaux. Au pays des attachées de presse, la journaliste est reine et rien n’est trop beau pour s’attirer ses faveurs.

— Écoute ! Avec Camille, on a appelé toute l’équipe mode, de la plus insignifiante des pigistes jusqu’à la plus diva des stylistes, sans qu’elles manifestent le plus léger signe d’intérêt. Chez Bilal, la pression monte à chaque coup de fil. J’ai finalement contacté la directrice du service mode.

— Elle l’a bien pris ?

— J’ai rendez-vous avec elle demain matin au show room Bilal pour un shopping. Parution garantie d’un total look en juillet.

Annick Bondy se cala dans son fauteuil, attrapa une mèche de ses fins cheveux blonds et la tortilla frénétiquement autour de son index.

— Bien joué, Dahlia ! sourit-elle.

Dahlia reposa sa tasse. Elle se sentit soudain la meilleure attachée de presse de la terre. Elle avait compris tous les rouages et les subtilités de ce métier. Le maniement des journalistes n’avait plus aucun secret pour elle. À ce rythme, Annick la nommerait bientôt directrice de presse. Yes ! Elle s’apprêtait à sortir, droite comme un I quand Grande Chef la retint, semblant se souvenir d’un détail.

—Autre chose… A-t-on déjà reçu des réponses pour la soirée Bilal ? demanda-t-elle.

—Juste quelques-unes. On travaille encore sur le listing, toutes les invitations ne sont pas parties.

— Mais les acteurs principaux sont tenus d’être présents ?

— Bien sûr. Ils ont été les premiers invités.

— Ce jeune homme ravissant… comment s’appelle-t-il déjà ?

Dahlia sourit franchement.

— Mehdi Chahid ? Il sera là !

Chloé était toujours scotchée à la même place, apparemment fascinée par le contenu de l’ordinateur de Dahlia. Elle lâcha la souris en voyant arriver sa collaboratrice.

— J’ai obtenu l’accord sur le devis de Potel et Chabot pour la soirée Bilal-Paramax. Je t’ai organisé un rendez-vous de dégustation demain.

— Très bien. À quelle heure ?

— Dix heures.

Dahlia ouvrit la bouche pour protester puis la referma, incapable une fois de plus d’affronter Chloé. C’était l’heure exacte à laquelle elle avait rendez-vous avec Marie-Noëlle Demay. Se détournant d’elle, Chloé s’adressa à Camille, dont le bureau jouxtait celui de Dahlia.

— Où en est-on concernant le listing de la soirée ?

Camille Angeli, l’autre attachée de presse de l’équipe de Chloé, était une jeune fille bien élevée, délurée mais profondément émotive. Encore sous le choc du post-it matinal d’Annick, elle battit des paupières comme dans un dessin animé. Chloé de Lignan, avec sa grâce, son mordant et son machiavélisme, lui faisait peur.

— Je suis en train de rentrer tous les invités de la Paramax, j’ai presque terminé.

— J’ai quelques noms à rajouter, des invitations personnelles, indiqua négligemment Chloé. Je te les apporterai tout à l’heure.

Dahlia ruminait sombrement sur sa lâcheté, se haïssant de ne pas trouver en elle assez de courage pour contester la décision de sa supérieure. Elle voyait arriver le moment honteux où il lui faudrait appeler la journaliste pour reporter ce rendez-vous si chèrement décroché. Je suis vraiment une serpillière, songea-t-elle. Il faut que je réagisse ! Chloé quitta souplement le siège où elle était assise. Elle s’apprêtait à regagner son bureau quand Dahlia se lança.

— Je suis désolée, mais il se trouve que demain matin à dix heures, j’ai déjà rendez-vous avec une journaliste du Marie-Claire au show room Bilal…

Chloé se retourna, faisant voler sa longue chevelure blond vénitien dans un mouvement de pub pour shampoing.

— Je dois justement voir Valérie là-bas. Nous avons un tas de choses à mettre au point ensemble avant la soirée. Je recevrai Marie-Noëlle, répondit-elle légèrement.

— Mais c’est moi qui ai négocié ce rendez-vous ! s’emporta Dahlia en se redressant. Marie-Noëlle ne comprendra pas que je n’y sois pas.

Chloé étrécit ses grands yeux verts jusqu’à ce qu’on ne vît plus que deux fentes luisant sous la frange drue qui lui couvrait le front. Elle répondit, détachant ses syllabes, comme une comtesse donnant ses instructions à une domestique butée.

— Marie-Noëlle comprendra très bien. ELLE est Directrice du service mode, JE suis Directrice de presse. C’est MOI qui irai. Discussion close.

Avant de tourner ses talons en croco noir, Chloé chassa une poussière imaginaire de son gilet de cachemire beige et déchargea sur Dahlia sa dernière cartouche.

— Pour autant, je me suis permis de répondre au mail de confirmation de rendez-vous… en lui précisant que c’est moi qui la recevrai, dit-elle en fixant Dahlia, sans se départir d’un sourire placide et proprement réfrigérant.

Dahlia attendit que Chloé ait regagné son bureau pour exprimer sa rage

— Je-ne-peux-pas-le-croire !!!! Elle m’a évincée en fouillant dans mes mails. Je fais le boulot et c’est Cruella qui va récolter les lauriers auprès de Monsieur Bilal, glapit-elle en se réappropriant son ordinateur.

— Surtout qu’elle a demandé à ce qu’il soit présent au rendez-vous.

— Aaahhh ! s’étrangla Dahlia. Et je ne peux rien faire pour empêcher ça. Heureusement que j’ai prévenu Annick à la première heure. Au moins cette vipère gluante ne pourra pas la manipuler.