NOTE DE L’AUTEUR

Pour les besoins de l’histoire, j’ai dû prendre quelques libertés avec la géographie et les procédures policières à l’intérieur des pages de La deuxième mort de Marilyn.

Prologue

San Francisco

Aujourd’hui

Oh non !

Se frayant un chemin à travers la foule pressée contre les barrières, Remmi plaça une main en visière au-dessus de ses yeux, rivés sur la façade du Montmort Tower Hotel plongée dans le brouillard.

— C’est pas vrai !

Aux alentours du vingtième étage, elle discernait à travers la brume la silhouette d’une femme en équilibre précaire sur le rebord d’une fenêtre ouverte, tandis que la brise agitait les rideaux dans son dos.

Impossible.

Tout simplement impossible !

Pas alors que Remmi était si proche… à deux doigts, à peine. Non, par pitié !

— Jésus, Marie, Joseph, elle va sauter ! murmura un homme dans sa barbe.

Grand, vêtu d’un épais blouson et d’un bonnet de laine, et portant contre son torse un bébé d’un an emmitouflé dans une combinaison de ski à cagoule, il se signa rapidement par-dessus son enfant. Celui-ci, les joues rougies par le froid, se mit à pleurnicher, mais son père ne sembla pas s’en apercevoir.

Les sirènes hurlèrent tandis que les camions de pompiers et les voitures de police s’accumulaient au pied de cet imposant hôtel de San Francisco, un bâtiment Art déco de béton et de marbre qui avait résisté à des tremblements de terre et à des incendies, survécu aux outrages du temps et aux émeutes, et vu passer des rock stars et des hommes politiques. Tout l’édifice semblait battre au rythme enfiévré des gyrophares. Les gens causaient entre eux au milieu de cette foule grouillante amoncelée aux limites du périmètre de sécurité dans cette rue escarpée de San Francisco.

Perchée sur son rebord, une femme aux cheveux courts, blond platine, en robe rose au genou et talons hauts assortis, se balançait au-dessus du vide, vacillant avec une amplitude qui laissait certains badauds pantelants et arrachait des cris à d’autres.

Ne fais pas ça !

Le cœur au bord des lèvres, le pouls tonnant dans les oreilles, Remmi progressait à travers la foule, contenue par des agents de police et des bandelettes de rubalise jaune tendues à la va-vite au-dessus des barricades. Le soir tombait, et les lumières de la ville clignotaient dans le brouillard de plus en plus épais. Les rues humides luisaient, et la baie semblait presque invisible au bas de la colline escarpée. La plupart des badauds, tête rejetée en arrière, bouche bée et mains sur la poitrine, avaient les yeux braqués sur l’étroit rebord où la femme se balançait si dangereusement.

— C’est affreux. Affreux ! chuchota une femme vêtue d’un bonnet de laine et d’une veste rembourrée.

Elle restait pétrifiée comme chacun d’entre eux, sans pouvoir détourner le regard. Sa main gantée serrait celle d’un gamin constellé de taches de rousseur, une casquette vissée sur ses cheveux bruns en bataille.

— Laissez-moi passer, demanda Remmi en arrivant à proximité des policiers. S’il vous plaît.

— Elle ressemble à Marilyn Monroe, fit remarquer la femme gantée.

— Marilyn qui ? questionna son fils d’une douzaine d’années, aux écouteurs visibles sous sa casquette et au menton parsemé d’acné et de duvet, les yeux rivés vers l’endroit où se tenait la candidate au grand saut.

— C’était une reine de beauté… une actrice dans les années 1950.

— Ah ouais, elle doit être carrément vieille alors.

— Non, non… elle est morte.

Les yeux au ciel, la femme secoua la tête.

— Elle est morte il y a longtemps. Une overdose de somnifères… ou quelque chose comme ça.

Son front se plissa tandis qu’elle tentait de se souvenir.

— Donc c’est pas elle.

— Je sais.

— Juste quelqu’un qui lui ressemble.

Les yeux du gamin étaient rivés sur le rebord au-dessus de sa tête.

— Tu crois qu’elle va vraiment le faire ? Qu’elle va atterrir dans cette fontaine ?

Sa mère secoua la tête.

— J’espère que non. J’espère qu’elle ne va pas… Mon Dieu.

Elle fit à son tour un rapide signe de croix.

— Un sosie peut-être ? suggéra un homme vêtu d’un long manteau qui avait entendu leur conversation.

— Je suppose…, répondit la femme.

— Ce n’est pas la première, dit l’homme en reniflant, comme si la vie de cette femme n’avait aucune importance.

Connard prétentieux.

— Sa tenue… Typique de Marilyn.

La femme hocha doucement la tête, des boucles grisonnantes s’échappant de son bonnet tricoté.

— Mais il y avait un de ses sosies qui était un peu connu. Comment elle s’appelait, déjà ?

Elle claqua des doigts de sa main libre, mais ses gants étouffèrent le son.

— Oh ! j’ai son nom sur le bout de la langue… mais impossible de me le rappeler. Tant pis, ça ne fait rien.

Didi. Elle s’appelle Didi Storm, pensa Remmi, le cœur comme un bloc de glace dans sa poitrine. Et si, ça fait quelque chose ! Qu’est-ce qui ne tourne pas rond chez vous pour considérer une femme au bord du suicide comme une simple attraction ?

Le type au long manteau fit une moue incrédule.

— Un sosie de femme morte… depuis longtemps, soit dit en passant… qui va faire le saut de l’ange depuis le Montmort ? C’est insensé.

— Parce qu’il y a des suicides sensés ? répondit la femme du tac au tac, les lèvres légèrement retroussées.

— Pardon. Je voulais juste dire que…

Sur le rebord au-dessus d’eux, la femme mince tangua et la foule retint son souffle. Les pompiers étaient postés au pied de l’hôtel, et un homme en uniforme – un sergent, pensait Remmi – s’adressait à la foule :

— Reculez. Dégagez le périmètre.

L’humidité perlant sur sa casquette des Giants, le gamin observa :

— Waouh ! Elle a l’air vraiment partie pour le faire.

— Oh ! non ! Allez, viens. Je ne peux pas voir ça.

La mère saisit son fils par le bras et le tira derrière elle, traînant des pieds, le regard toujours scotché sur la femme prête à sauter, à travers la forêt des spectateurs horrifiés, pointant leur téléphone au-dessus de leur tête dans le but malsain de capturer le moment fatidique. Mère et fils disparurent, se fondant dans la foule qui s’agrandissait encore.

Remmi cessa de prêter l’oreille à d’autres élucubrations. Le cœur battant à tout rompre, poussée par la terreur, elle continuait d’avancer à travers la foule qui murmurait et retenait son souffle, passant devant un homme d’affaires en imperméable qui, comme tous les autres, filmait ce spectacle macabre avec son téléphone. Tous étaient cloués sur place par la scène d’horreur qui se déroulait sous leurs yeux. La circulation avait été interrompue, les phares des voitures immobilisées luisaient dans le brouillard, les klaxons cacophonaient, les forces d’intervention criaient leurs ordres. Quelque part, une voix grave fredonnait une vieille chanson qu’elle avait entendue au catéchisme. Que disait-elle ? Les paroles lui revinrent tout à coup :

This little light of mine

I’m gonna let it shine

La chanson se tut et Remmi releva la tête, les yeux aimantés par la femme qui vacillait là-haut, le brouillard caressant la façade.

Ne fais pas ça, implora Remmi en silence en forçant le passage à travers un groupe de femmes munies de parapluies. La gorge nouée, elle observait le rebord. Je t’en prie, maman, ne saute pas !

À sa grande consternation, comme si elle pouvait l’entendre, la femme perchée là-haut fit tout à coup un mouvement, un de ses talons aiguilles glissant par-dessus le rebord. Comme un seul homme, la foule retint son souffle, avant de pousser un cri tandis qu’elle chutait, agitant les bras, sa chevelure pareille à un nuage furtif miroitant dans l’épaisse nuit de San Francisco pendant ces secondes d’horreur où elle filait en chute libre.

Let it shine, let it shine, let it shine…

PREMIÈRE PARTIE

1

Las Vegas, Nevada

Vingt ans plus tôt

— Tu peux le faire, s’encouragea Didi, tandis qu’elle traversait la ville au volant de sa vieille Cadillac aménagée sur mesure.

Les néons s’illuminaient alors que le jour virait au crépuscule, transformant Las Vegas en véritable phare au milieu du désert.

Elle aimait tellement cette ville, avec son air chaud et sec, son agitation, sa fièvre et, par-dessus tout, le faste et le glamour de ces grands hôtels qui pointaient leur flèche vers le ciel étoilé. Le contraste paraissait presque irréel avec le silence, la sérénité inquiétante du désert la nuit.

Mais bon, la nuit n’était pas encore tombée et elle n’avait pas le temps de penser à autre chose qu’à sa mission, celle qu’elle préparait depuis maintenant près d’un an. Un léger frisson d’excitation lui parcourut les veines, avant que l’angoisse ne vienne immédiatement lui assécher la bouche.

— Tu peux y arriver, se dit-elle, un mantra familier destiné à calmer ses nerfs à vif et à chasser ses peurs.

Elle appuya sur l’accélérateur en quittant le centre-ville, le cœur serré, les mains moites sur le volant, l’esprit transpercé d’un million de doutes.

Elle aurait préféré abaisser la capote et laisser la brise chaude du Nevada lui caresser le visage et les cheveux, mais elle ne voulait pas ficher en l’air son maquillage ni sa coiffure et à vrai dire, avec les jumeaux, mieux valait garder le toit de la décapotable en place et se contenter d’entrouvrir les vitres pour laisser entrer un peu d’air.

À l’arrière, attachés dans leur siège-auto, se trouvaient ses deux bébés. Elle eut un pincement au cœur en pensant à ses petits trésors. Un garçon et une fille de six semaines, endormis, et qui gazouillaient doucement au fil des mouvements de la voiture, parfaitement ignorants du sort qui les attendait.

— Mes bébés, murmura-t-elle, déjà rongée par la culpabilité.

Ce qu’elle se préparait à faire était inimaginable. Mais elle n’avait pas le choix, et tout irait pour le mieux. Personne ne serait blessé.

Du moins l’espérait-elle.

Elle croisa machinalement les doigts de sa main droite en serrant le volant. Était-elle en train de commettre une erreur ? Sans doute. Mais elle n’en était plus à sa première, de toute façon – ni même à sa cinquantième.

Elle déglutit, réprima ses larmes et s’arma de courage. Elle devait le faire, elle n’avait pas le choix : c’était sa seule chance – leur seule chance – de connaître une vie meilleure. Elle renifla et battit des paupières, pas question de laisser ses larmes lui bousiller son mascara. Pour parvenir à ses fins, elle allait devoir être belle, parfaite même. Et pas ressembler à un pauvre clown aux joues badigeonnées de coulées noires.

Inconsciemment, elle redressa les épaules contre le cuir blanc et confortable. Tu peux le faire, Didi. Tu en es capable. Malgré ses talons hauts, elle enfonça un peu plus la pédale d’accélérateur et la Cadillac s’élança en avant, les pneus avalant goulûment l’asphalte sec et poussiéreux.

Mais si ça tournait mal ?

— Aucune chance.

Impossible.

Par simple précaution, elle récita tout de même en vitesse une petite prière, chose qu’elle n’avait pas faite souvent depuis le jour où elle s’était débarrassée de cette terre du Missouri qui collait à ses semelles, acheté un ticket de bus et avait filé vers l’ouest alors qu’elle n’avait même pas vingt ans, laissant derrière elle sa famille, et Dieu Lui-même, dans l’énorme fumée d’échappement d’un autocar Greyhound.

Ce soir, la roue allait tourner dans l’autre sens.

Par-dessus le rugissement du gros moteur, elle entendit un petit gémissement ; un des bébés faisait probablement un rêve.

Mon Dieu.

Refermant la mâchoire, elle abaissa le pare-soleil pour protéger ses yeux de l’éclat aveuglant et se rappela qu’elle ne pouvait plus reculer : le plan était établi, la machine était en marche. Alors que Las Vegas était réduit à un ruban de lumières éclatantes qui se réfléchissaient dans le rétroviseur surdimensionné de sa voiture, elle enfonça l’allume-cigare, puis chercha à tâtons son sac à main sur le siège à côté d’elle. D’une main, elle tira une Virginia Slims de l’étui à cigarettes brillant qu’elle avait extirpé de sa pochette. Quelques bouffées de nicotine la calmeraient. Elle entrouvrit sa vitre et, après avoir allumé sa cigarette, la tint près de la fenêtre : pas de tabagisme passif pour ses bébés ! On n’entendait parler que de cela ces temps-ci, et tant qu’elle serait leur mère – mais pour combien de temps encore ? – elle les protégerait.

Ah bon ? Qui cherches-tu à convaincre ?

Le miroir du rétroviseur lui renvoya un regard réprobateur tandis qu’elle poursuivait sa route vers l’ouest, où le soleil se couchait sur les falaises de Red Rock Canyon. La nicotine commençant à agir, elle alluma la radio sur une station qui passait d’anciens tubes et tomba sur « Let It Be » des Beatles.

La voiture fut ébranlée par une secousse lorsqu’elle buta dans un nids-de-poule, et un grand bruit sourd venu de l’arrière de la Cadillac couvrit la voix de Paul McCartney.

Oh non, par pitié !

Hors de question de tomber en panne. Pas maintenant. Alors qu’elle avait fini par prendre son courage à deux mains et mettre son plan à exécution. Craignant qu’un des sièges-auto ne soit pas bien arrimé, que la sangle censée le maintenir en place dans cette vieille voiture ait lâché, elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Rien ne lui sauta aux yeux. Et la voiture roulait normalement, pas de pneu crevé ni d’essieu tordu. Les bébés étaient toujours bien attachés dans leur siège-auto.

Pour l’instant.

— Ce n’était rien, prononça-t-elle tout haut.

Peut-être quelque chose avait-il bougé dans le coffre ou un accessoire s’était-il décroché de sa fixation dans le compartiment de rangement qu’elle avait aménagé elle-même à l’intérieur de sa grosse voiture pour les besoins de son numéro. Bon Dieu ! ce qu’elle aimait descendre de cette Cadillac blanche apparemment « vide » en tenue légère… Enfin, cette époque était révolue, au moins temporairement, le temps de se débarrasser d’un restant de gras et de peau distendue, souvenir de sa récente grossesse gémellaire. Jusque-là, elle avait perdu une bonne partie de ses kilos, mais certaines choses avaient changé, et sa peau n’était plus aussi élastique que lorsqu’elle était une adolescente nubile. Ce soir, elle avait dû se tortiller dans des dessous gainants rien que pour pouvoir enfiler la tenue qu’elle portait en ce moment : sa robe rose de Marilyn, sa préférée.

Les coutures étaient un peu tendues, mais cela valait largement la peine de retenir sa respiration. Didi savait qu’elle était à couper le souffle.

Toujours pied au plancher, elle coupa la radio pour surveiller ce bruit préoccupant, mais ne détecta rien d’autre que le vrombissement du moteur, le crissement des pneus et le souffle du vent par la vitre entrouverte. Alors, comme le bruit avait disparu et que, Dieu merci, la voiture ne semblait avoir aucun problème mécanique, elle remit la radio, cette fois-ci sur une station de musique pop actuelle. Elle écrasa sa cigarette sur le rebord du cendrier, enfila ses lunettes de soleil pour protéger ses yeux des derniers rayons perçants du soleil avant qu’il s’engloutisse derrière les sommets déchiquetés et se répéta qu’elle était prête.

Ce soir, sa malchance allait prendre fin.

Définitivement.

Dans l’espace de rangement exigu aménagé à l’intérieur de la vieille Cadillac de sa mère, Remmi osait à peine respirer. Elle se frottait l’arrière de la tête, à l’endroit où celle-ci avait cogné contre la paroi intérieure lorsque Didi, au volant, avait heurté quelque chose, secouant Remmi suffisamment fort pour que l’arrière de son crâne soit projeté contre le toit métallique. Elle s’étonnait que sa mère, au bruit du choc, ne se soit pas garée et n’ait pas découvert sa fille aînée embarquée clandestinement à l’intérieur de ce véritable paquebot qu’était la Cadillac blanche, dans un compartiment du coffre où Didi rangeait généralement ses accessoires pour ses représentations.

Par bonheur, Remmi s’était retenue de crier malgré la douleur irradiante.

À présent, elle transpirait. De partout. Des gouttes perlaient à son front et lui dégoulinaient du menton, et son dos était couvert de sueur. Le compartiment dans lequel elle était calée était exigu. Oppressant. Elle luttait contre l’angoisse de se retrouver coincée à l’intérieur. Il y avait un loquet, bien sûr, mais il pouvait se bloquer. Préférant ne pas y penser, elle essuya les gouttes de sueur à son menton.

Pendant une fraction de seconde, alors que l’énorme voiture accélérait et qu’elle avait l’impression que Didi prenait intentionnellement des risques, elle envisagea de crier, d’avertir sa mère qu’elle était cachée dans le compartiment, mais elle se retint. Didi la tuerait si elle découvrait que sa fille adolescente s’était glissée clandestinement dans la voiture. À vrai dire, Remmi n’avait jamais eu l’intention de faire partie du voyage. Elle avait simplement voulu se cacher. De sa mère.

Et son plan avait capoté.

Dans les grandes largeurs.

Discrètement, Remmi observa ce qu’il se passait par une petite fente entre son compartiment et la banquette arrière, une sorte de judas minuscule aménagé par Didi. L’odeur de cigarette atteignit ses narines, et elle entendit la musique de la radio. Les jumeaux, ses demi-frère et sœur, étaient silencieux pour une fois. Ils ne pleuraient pas, mais Remmi ne pouvait pas les voir. De là où elle se trouvait, elle ne distinguait rien d’autre que l’arrière de la tête de sa mère, sa perruque blonde à la « Marilyn » bien en place.

Pourquoi ce costume de scène ?

Remmi risqua un rapide coup d’œil en direction du large rétroviseur et aperçut brièvement le visage de sa mère, lunettes de soleil sur le nez, lèvres mutines et colorées d’un rose brillant, et même un grain de beauté dessiné près du coin de la bouche.

Oh ! maman, qu’est-ce que tu fais ?

Remmi regrettait de tout son cœur sa décision de se cacher, à la dernière seconde, dans le coffre. Elle avait cru Didi au travail, et Seneca, la nounou des jumeaux, s’était retirée dans sa chambre une fois les bébés endormis dans leur berceau commun. Remmi, dont la chambre avait été aménagée dans une partie du garage, à l’autre bout de la maison, s’était crue tranquille, pensant que personne ne viendrait s’inquiéter d’elle avant le retour de sa mère après sa dernière représentation, généralement après 2 heures du matin. Elle avait prévu de sortir par la fenêtre de sa chambre et, grâce à la clé qu’elle avait déjà subtilisée dans un tiroir de la cuisine, elle projetait d’emprunter la vieille Toyota pourrie de sa mère. Les fenêtres de sa chambre, de grands vasistas situés près du sommet du plafond mansardé, étaient accessibles en grimpant sur sa tête de lit et en se hissant comme elle le pouvait par-dessus le rebord, mais impossibles à regagner depuis l’extérieur sans une échelle.

Pourtant elle l’avait fait.

Elle s’était faufilée par l’étroite ouverture, s’était suspendue du bout des doigts au rebord pour atterrir en douceur sur le sol poussiéreux, alors que la chaleur du désert couvait encore et que le soleil commençait à plonger dans le ciel de l’ouest.

Tout ça pour aller retrouver un garçon.

Un garçon qui ne lui apporterait probablement rien de bon. Voire pire. Mais il avait ce petit quelque chose qui retenait son attention et qui faisait discrètement battre le sang dans ses oreilles lorsque ses yeux noirs croisaient les siens. Même en ce moment, coincée dans ce coffre étouffant, elle avait le cœur qui battait la chamade et la gorge sèche en pensant à Noah Scott. Plus âgé, et traînant une réputation de bad boy, il n’avait clairement pas les faveurs de Didi. Ce qui ne le rendait que plus séduisant. Mais elle ne pouvait pas s’en empêcher. Il était trop séduisant. Elle rêvait de ses baisers, du contact de ses mains sur son corps l’éveillant à des frissons inédits.

Stop !

Elle ne pouvait pas se permettre de penser à lui. Pas tant qu’elle était coincée dans la Cadillac de Didi en route pour Dieu sait où.

Un peu plus tôt, à la fin du dîner, elle avait chipé les clés de la Toyota, attendu que Seneca ferme la porte de sa chambre et patienté encore une dizaine de minutes avant de se glisser par la fenêtre et de se laisser retomber agilement sur le sol. Elle venait juste de s’installer au volant de la Camry (elle avait appris à conduire toute seule en douce et elle adorait cela, en dépit de ses quinze ans) quand elle aperçut la Cadillac de sa mère tourner au coin de la rue miteuse qui conduisait chez elles.

Merde !

Elle s’était tapie sur le siège conducteur déglingué de la Toyota, osant à peine regarder par-dessus le tableau de bord lorsque Didi était entrée dans le garage. Comptant trois minutes dans sa tête, elle avait attendu que Didi pénètre dans la maison. À la seconde où celle-ci était rentrée, Remmi était sortie dans le garage ouvert en pensant qu’elle pourrait regagner discrètement sa chambre, à quelques pas à peine au début du couloir. Dès que Didi aurait dépassé la cuisine, Remmi pourrait ouvrir la porte avec précaution et se faufiler dans sa chambre.

Personne n’en saurait rien, et surtout pas sa mère.

Pensait-elle.

Tendant l’oreille avant de tourner la poignée, Remmi avait alors entendu, par-dessus les battements de son propre cœur, le cliquetis caractéristique des talons de Didi qui revenait dans sa direction.

Merde !

Plutôt que d’essayer de sortir, au risque de ne plus pouvoir rentrer si Didi décidait de fermer derrière elle, elle s’était éloignée de la porte et avait discrètement ouvert la portière arrière de l’énorme voiture. Sans réfléchir, elle s’était allongée sur la banquette arrière de la Cadillac et avait actionné la manette secrète que Didi avait installée. Le dossier de la banquette avait basculé, et Remmi s’était contorsionnée pour faire rentrer son corps dans le compartiment de rangement exigu. Sans vraiment y réfléchir, elle avait trouvé le loquet intérieur et le dossier s’était remis en place au moment où Didi pénétrait dans le garage, un porte-bébé à la main.

Observant la scène depuis la fente spécialement aménagée, Remmi avait retenu son souffle et prié en silence : Mon Dieu, par pitié, faites qu’elle ne me trouve pas !

La portière arrière de la Cadillac s’était ouverte vigoureusement. Marmonnant pendant qu’elle harnachait le porte-bébé, Didi ne semblait rien avoir remarqué de particulier. Elle était retournée en vitesse dans la maison. Remmi avait attrapé la manette, mais n’avait jamais eu l’occasion de filer. Moins d’une minute plus tard, Didi était de retour avec le deuxième porte-bébé.

Une fois les deux porte-bébés installés, Remmi s’était retrouvée prise au piège.

Ce n’est qu’à ce moment-là qu’elle s’était rendu compte que Didi portait son costume de Marilyn Monroe préféré, tout de rose et de strass. Elle s’était installée au volant et avait mis le contact. L’énorme voiture, avec son moteur impressionnant, avait rugi, et Didi était sortie du garage sans un mot.

Cinq secondes plus tard, elle avait remis la marche avant, appuyé sur l’accélérateur et filé en direction du désert. Malgré ses bébés sur la banquette arrière, et Remmi dans le coffre, Didi roulait comme si le diable était à ses trousses.

Pourquoi ?

Et pourquoi en grande tenue de Marilyn ?

Et vers où ?

Inquiète, Remmi se mordillait la lèvre inférieure.

Qu’est-ce qu’elle avait encore en tête ?

— Merde !

Noah donna un coup de pied dans un caillou, l’envoyant cogner contre la vieille grange, assez fort pour réveiller en sursaut le chien endormi sous le porche, qui se mit à aboyer. Roscoe, un chien de berger croisé avec Dieu sait quoi, leva sa tête tachetée aux poils hirsutes, bâilla, remua le moignon qui lui tenait lieu de queue avant de se recoucher sur son vieux tapis, la truffe enfoncée dans l’étoffe décolorée, les yeux brillants et fixés sur Noah.

— Tout va bien, marmonna Noah.

Mais ce n’était pas le cas. Loin de là. Noah cherchait la bagarre. Il était censé retrouver une fille. Pas n’importe laquelle : celle qu’il avait rencontrée l’autre jour, au bord du lac. L’air un peu coincée, et jeune par-dessus le marché, elle n’était pas son genre habituel, mais elle était maligne et n’avait pas paru intimidée par lui. La fille d’une comédienne un peu perchée, une transformiste, lui semblait-il. Didi Storm, c’était le nom de la mère. Comme lui, Remmi, la fille, n’avait pas de père et il devinait qu’elle n’allait pas tarder à devenir canon. Ses cheveux étaient châtains avec des mèches blond cuivré – naturelles, d’après lui, le résultat du soleil ardent du Nevada. Des taches de rousseur émaillaient un nez long, mais droit, et ses yeux, quelque part entre le vert et le doré, brillaient d’intelligence et d’humour. Il l’avait testée, et elle savait répondre aussi bien qu’encaisser. Grande et mince avec de petits seins et des hanches à peine marquées, elle semblait se moquer de ne pas être aussi pulpeuse que certaines autres filles avec qui elle traînait.

Notamment cette pétasse de Mandi Preston qui avait fait exprès de coller ses nichons impressionnants contre lui, quand ils étaient allés nager tous ensemble dans le lac. C’était une allumeuse, et lorsque sa poitrine généreuse, retenue par un simple haut de bikini rouge, avait effleuré la peau nue de son dos, son corps avait immédiatement réagi, une érection s’installant malgré la fraîcheur de l’eau. Il s’était efforcé de la cacher, en vain, et Mandi avait pu constater ce qu’elle avait provoqué. C’était un jeu pour elle, mais elle ne l’intéressait pas. Il n’avait jamais été attiré par elle. Avec ses cheveux blonds ébouriffés, son rouge à lèvres rose chewing-gum et ses gloussements stridents, elle faisait trop… spot publicitaire ? Trop bimbo télévisée ? Non, peut-être qu’elle faisait juste semblant. Il savait qu’elle était plus maligne que ce qu’elle laissait paraître ; il en avait eu de brefs aperçus, et son numéro de séductrice décérébrée l’agaçait.

Remmi n’était pas comme ça.

Elle disait le fond de sa pensée et ne semblait pas se soucier de l’opinion des autres. Allongée sur une serviette en train de lire un livre, elle avait observé le petit manège de Mandi qui éclaboussait Noah et se frottait contre lui. Fronçant le sourcil, elle avait cherché le regard de Noah, secoué la tête et refermé son livre. La voyant ramasser sa serviette, ses sandales et sa petite glacière, il avait dû attendre que sa verge veuille bien coopérer pour la rejoindre sur le parking.

— Qu’est-ce que tu veux ? avait-elle demandé en ouvrant la portière d’une Toyota déglinguée avant de se glisser dans l’habitacle surchauffé.

— Je ne t’ai jamais vue.

— C’est vrai.

Elle mit le contact.

— Tu as le permis ? demanda-t-il.

Il aurait été étonné qu’elle ait seize ans.

— Et en quoi ça te regarde ?

Elle lui avait lancé un sourire glacial et démarré le moteur, écrasant l’accélérateur et reculant si brusquement qu’elle avait failli le renverser (il avait fait un bond en arrière, au cas où) puis, abaissant ses lunettes de soleil sur son long nez, elle était passée à deux doigts d’accrocher un poteau où étaient listées les règles de l’espace de baignade. Il se demandait si elle l’avait fait exprès, comme un pied de nez à l’autorité.

Ou peut-être que c’était juste ce qu’il aurait souhaité.

Cela ne faisait rien. Il était tombé sous son charme et il l’avait déjà rejointe deux autres fois au lac, apportant sa serviette miteuse et s’allongeant à côté d’elle tandis qu’elle faisait semblant de lire. Peut-être qu’elle essayait vraiment. Mais son regard n’arrêtait pas de vagabonder des pages de son livre, un Stephen King tout écorné, au lac, où l’eau miroitait sous le soleil ardent. Des bateaux, tractant parfois des skieurs, fendaient l’eau claire dans un bruit de moteur, des vagues d’écume s’élargissant dans leur sillage. Les baigneurs, des mamans avec leurs bébés ou des ados en bande, restaient plus près du bord.

Remmi venait seule, la plupart du temps.

Il trouvait ça bien.

Il la trouvait bien, en fait.

Et ça l’étonnait.

C’était une gamine, quand même, du moins c’est ce qu’il aurait cru. Elle ne pouvait pas avoir seize ans, en dépit de la voiture. Elle était du genre solitaire, qui s’occupait de ses frère et sœur bébés, travaillait dans un fast-food et arrivait en avance à l’école. Et elle aimait les ordinateurs, une vraie geek pour tout ce qui touchait à Internet, un truc qui lui était complètement étranger.

Et pourtant il se sentait une affinité avec elle, comme deux inadaptés. Il avait quitté le lycée et n’allait pas tarder à se retrouver coincé, sans aucune perspective. Son boulot de nettoyeur sur les chantiers était une impasse. Sa famille, idem. Il fallait qu’il aille de l’avant. Mais ce soir ?

Remmi.

Un frisson d’anticipation lui échauffait le sang, et il dut se rappeler à l’ordre quand ses pensées l’amenèrent à imaginer ses lèvres chaudes et son corps tendre. Bordel, qu’est-ce qui lui passait par la tête ?

Rien de bon.

Mais, à vrai dire, ce n’était pas si mal.

Oh ! et puis… qu’est-ce que ça pouvait faire ? Peut-être qu’il y prêtait trop d’importance, mais après tout elle avait quand même accepté de le voir ce soir. Dans un parc, en bordure de la ville. Ils avaient prévu d’aller faire du motocross dans le désert. Seuls.

Malgré le fait qu’il était censé être privé de sortie.

Par son beau-père. Ike Baxter, un grand type mastoc à la peau tannée, aux cheveux en brosse poivre et sel et aux yeux enfoncés dans leurs arcades, qui semblait penser qu’il pouvait régenter la vie de Noah. S’il lui ordonnait « Saute », Noah était censé demander « À quelle hauteur, chef  ? » Enfin bref, Ike serait bien inspiré d’aller sauter lui-même dans le lac le plus profond qu’il trouverait, de préférence attaché à un bloc de ciment. Bon Dieu, qu’il le haïssait, ce trou du cul. Ce que sa mère pouvait lui trouver le dépassait complètement.

Mais c’était comme ça.

L’enfoiré l’avait privé de sortie parce que ses « tâches quotidiennes » n’avaient pas été accomplies en temps et en heure, le travail en question consistant à planter des piquets dans un sol dur comme du ciment après avoir bossé dix heures d’affilée à son boulot. Qu’il aille se faire voir.

— Merde ! dit-il en essuyant la transpiration qui lui coulait le long du visage.

En colère contre la terre entière, Noah fixait la maison crépie avec ses murs fissurés et ses tuiles manquantes sur le toit. Même s’il savait que c’était quasiment du suicide, il envisageait d’« emprunter » la Yamaha pourrie que Ike passait son temps à tripatouiller. C’était un fossile, qui devait dater des années 1968, d’après Noah, mais le vieux la chérissait et prétendait qu’elle était « de collection ». Noah renifla avec mépris pour la haute opinion que Ike se faisait de son tas de ferraille. Toujours est-il que cette moto en avait encore dans le ventre et qu’il avait besoin de se tirer. Maintenant. Pendant qu’il le pouvait. Cora Sue, sa mère, était absente au bataillon, probablement au Slaughter’s en train de siffler de la vodka et de se mettre minable pour essayer d’oublier le tableau pathétique de sa vie. Quant à son vieux, Ike s’était tiré il y avait environ une heure, mais non sans lui énumérer une liste de corvées, renforcées par la menace, au cas où il ne les accomplirait pas, de le consigner à la maison « jusqu’à la fin du mois, voire plus. On verra ». Qui sait quand ce connard allait revenir ? De toute façon, Noah s’en foutait. Ike Baxter était un enfoiré caractériel qui ne pouvait pas voir le morveux de sa femme, « ce bon à rien qui jouait au malin ». Et le bon à rien le lui rendait bien. Oui, beau-papa était un vrai trou du cul. Cora Sue ne méritait pas ça, mais elle enchaînait les losers les uns après les autres, y compris son père biologique, qui s’était empressé de disparaître avant sa naissance. Malgré la traque sans relâche que lui avait menée Cora Sue pour une pension alimentaire dont elle n’avait jamais vu la couleur, Noah n’avait jamais rencontré le « donneur de sperme », ainsi que sa mère avait adéquatement rebaptisé Ronnie Scott. La seule aide qu’elle ait jamais reçue du père de Noah lui était venue de sa mère, une veuve cul-bénit qui avait gardé son petit-fils pendant que Cora Sue travaillait comme serveuse dans un casino de seconde zone juste à côté du Strip.

Aux dernières nouvelles, son cher papa passait ses journées à fabriquer des plaques d’immatriculation ou à faire des lessives et d’autres petites tâches subalternes pendant sa peine de prison en Californie. Noah ignorait dans quelle taule et il ne s’en souciait guère.

Avec ces idées en tête, il trottina jusqu’à ce taudis, où sa chambre se résumait à un espace sous les combles – une vraie fournaise en été et un congélateur en hiver – tellement minuscule qu’il ne pouvait se tenir debout que sous le faîte. Son lit n’était qu’un sac de couchage étalé sur un matelas à même le parquet, mais il y avait une lucarne et à travers ce petit carré de fenêtre il pouvait voir les étoiles la nuit et le soleil se lever chaque matin.

Et ni Ike ni Cora Sue ne venaient l’ennuyer dans le grenier ; ils lui fichaient plus ou moins la paix.

Il y avait pire.

Mais, d’un autre côté, il y avait aussi nettement mieux.

Le soleil était bas dans le ciel lorsqu’il gravit à la hâte les marches du porche au parquet poussiéreux. Roscoe agitait sa queue courtaude, et Noah, quoique pressé, donna au vieux chien de berger une rapide caresse sur le museau avant d’ouvrir la porte grillagée qui grinçait. Une fois à l’intérieur, il attrapa la clé suspendue à un clou planté dans une poutre à côté de la porte de derrière et tourna les talons, avant d’hésiter. Conscient de dépasser les bornes, il traversa la cuisine et un court couloir surchauffé où étaient accrochées des photos du mariage de Cora et Ike dans une chapelle drive-in des environs. Ignorant les clichés de sa mère plus jeune et plus heureuse et de celui qui allait devenir son beau-père tyrannique, il s’introduisit dans la deuxième chambre, aujourd’hui le repaire de Ike. Sans hésitation, Noah se dirigea droit vers la bouche d’aération derrière le bureau métallique balafré, retira la grille encrassée et plongea le bras dans le conduit poussiéreux jusqu’à un coude.

Ses doigts effleurèrent non pas un, mais deux sacs en plastique ; il extirpa le premier où il trouva une liasse de billets. L’autre pouvait renfermer soit une autre liasse, ce qui était peu probable, soit un stock de « petits remontants », d’après le petit nom que Ike donnait à son cannabis, son ecstasy ou à tout ce qu’il était arrivé à se procurer et à cacher ici. Mais le premier lui suffisait. À première vue, il devait y avoir pas loin de mille balles à l’intérieur.

Après avoir fourré le sac dans sa poche et repositionné la grille, Noah se rendit dans sa « chambre », empruntant l’escalier raide comme une échelle qui menait dans les combles. Là, il se dirigea vers sa propre cachette, une planche près de la seule bouche d’aération dans le plafond. Il la fit glisser sur le côté et retira une chaussette contenant plusieurs centaines de dollars, coincée sous la voûte d’une tuile. Pas assez pour démarrer une nouvelle vie, mais ajouté à l’argent qu’il venait de soutirer à Ike, il devrait s’en sortir.

Peut-être.

Sans plus creuser la question, il redescendit l’escalier et sortit de la maison, laissant claquer derrière lui la porte grillagée, et Roscoe y aller de son « wouf » mécontent. Sans s’embarrasser des marches, Noah bondit depuis le porche et traversa au pas de course l’allée pour rejoindre le cabanon, une autre tanière de Ike.

À l’intérieur, c’était un four, brûlant et étouffant.

Une guêpe bourdonnait rageusement à proximité d’un nid de papier en forme de parapluie coincé entre les chevrons, assez bas pour être à portée de main ; l’édifice était bas et compact, un peu moins large qu’un garage une place. Le revêtement vieilli sentait l’huile et la poussière, mêlées à une odeur persistante de tabac froid due aux Camel sans filtre de beau-papa. Des outils étaient alignés sur des étagères accrochées au mur et des pièces de moto jonchaient un banc qui courait tout le long du mur latéral, au-dessous de l’unique fenêtre, couverte de crasse et de toiles d’araignée. La Yamaha était posée contre le mur du fond. Sans hésiter, il la sortit de son abri miteux et la poussa à travers le gravier épars de l’allée, entre le cabanon croulant et le porche arrière.

Il démarra au kick la vieille moto endormie, et le moteur se réveilla aussitôt. Puis il partit, le pneu arrière dérapant légèrement au moment où il quittait le gravier clairsemé pour l’asphalte de la route.

Prends ça, Ike ! pensa-t-il, un sourire satisfait aux lèvres. Il était temps de rendre la monnaie de sa pièce à cet enfoiré qui n’était jamais le dernier pour lui filer une raclée. Ce bâtard avait un penchant pour la cruauté qu’il ne parvenait pas à dompter.

La facture serait lourde quand il rentrerait, mais peut-être ne le ferait-il pas. Peut-être filerait-il tout droit vers l’ouest : à dix-huit ans, il était assez grand pour faire ce qu’il voulait, même si c’était sur une moto volée.

Oh ! bordel.

Si elle savait ce qu’il était en train de mijoter, sa mère en ferait une crise cardiaque. Mais est-ce qu’elle s’en souciait vraiment ? Si son adresse n’était pas gravée au fond d’un verre de martini, elle n’en saurait jamais rien, si ? Non, Cora Sue avait abandonné tous ses devoirs maternels à Ike the Spike ou à sa grand-mère paternelle, cette vieille bigote de mère du « donneur de sperme ». À ce que Noah en savait, sa grand-mère écrivait encore régulièrement à son criminel de fils et lui rabâchait sans doute les mêmes versets et les mêmes citations de la Bible qu’à son petit-fils. Elle les piochait au hasard dans l’Ancien Testament aussi bien que dans le Nouveau. Souvent tronqués et détournés pour illustrer son propos, ils continuaient néanmoins à résonner aux oreilles de Noah.

« Fais pour les autres ce que tu voudrais qu’ils fassent pour toi », « Réjouis-toi en espérance. Sois patient dans l’affliction. Persévère dans la prière…  » ou encore son préféré : « Car tous ont péché et sont privés de la gloire de Dieu…  » Amen à tout cela, mamie !

Il n’avait aucune envie de s’appesantir sur les conséquences de son geste. Pas maintenant, en tout cas. Avec le vent chaud sur le visage, la Yamaha qui hurlait, s’interrompait, puis reprenait son râle lorsqu’il passait les vitesses, et l’argent mal gagné de son vieux dans les poches, il filait droit vers l’ouest, où le désert s’étirait jusqu’aux montagnes embrasées par le soleil couchant.

Son cœur se soulevait.

Il se sentait libre et, même si cette sensation n’allait probablement pas durer et qu’il risquait de la regretter, il s’en fichait. En tout cas en ce moment.

Il tourna le poignet pour passer une vitesse, et la moto avala l’asphalte en hurlant, croisant quelques voitures attirées par les lumières de Las Vegas. Sin City. Chez lui. Pour l’instant en tout cas. Sans doute plus pour longtemps quand Ike découvrirait que son pactole et sa moto avaient disparu.

Mais qui s’en souciait ? Profiter de l’instant présent, c’était sa nouvelle devise.

Sourire aux lèvres, il accéléra encore, faisant s’emballer le moteur, vrombir les pneus et avalant la bande d’asphalte poussiéreux tandis qu’il arrivait au niveau du parc.

Remmi n’était pas sur le banc où elle avait dit qu’elle se trouverait. Une vague de déception monta en lui et il commença à décrire des huit avec la moto en l’attendant, avant de mettre les gaz et de faire une roue avant, tandis que les secondes et les minutes s’égrenaient.

Qu’est-ce que tu t’imaginais ? Une petite minette comme ça – et j’insiste sur le « petite ». Elle est beaucoup trop bien pour toi. Une intello qui lit des livres et qui se fout royalement de tout ce qui intéresse les autres filles de son âge ne risque pas de s’intéresser à toi. Néanmoins, il restait là à débattre avec lui-même, avançant une douzaine de bonnes raisons susceptibles d’expliquer son absence : la voiture n’avait pas démarré, elle s’était fait prendre, elle s’était endormie, on l’avait réquisitionnée à son travail, elle avait dû garder les jumeaux, etc., etc.

Et pourtant il s’attardait là, dans la chaleur que renvoyait le bitume du parking, à regarder les gens aller et venir : des mamans, des baby-sitters, et même un papa ou deux et des grands-parents ; tous s’arrêtaient le temps que leurs gamins jouent dans le bac à sable et la fontaine pendant qu’ils bavardaient au téléphone.

Mais pas de Remmi.

Il jeta un œil à sa montre et remarqua que le soleil commençait à se coucher derrière la crête des montagnes.

C’était plié. Elle ne viendrait pas.

De nouveau en colère, il mit les gaz et quitta le parking à toute allure, filant en direction de chez Remmi. Il ne la vit pas parmi les ombres grandissantes qui entouraient sa maison et, même après plusieurs passages, il ne parvint pas à l’apercevoir. La maison était calme comme si personne n’était là. La voiture de la nounou, une petite Honda Civic, était garée dans l’allée. Remmi était-elle à l’intérieur ? Il passa deux fois devant la maison en faisant ronfler le moteur, mais personne ne bougea une oreille chez les Storm. Soit elle ne l’entendait pas, n’était pas en mesure de répondre, soit elle n’avait tout simplement pas envie de le voir.

Bien.

Il ne pouvait pas l’attendre éternellement, se dit-il, alors il mit les gaz pour filer à travers ce petit morceau de banlieue avant de rejoindre rapidement la route principale, son pneu arrière dérapant de nouveau légèrement avant qu’il ne retrouve de l’adhérence et que la moto se redresse.

L’adrénaline coulant à flots dans ses veines, il se demanda s’il reverrait Remmi un jour et se dit que cela lui était égal, un mensonge pur et simple au vu de sa déception.

Tirant toujours plus sur la poignée d’accélérateur, il doubla un pick-up chargé de balles de foin et continua sa route, la Yamaha braillant, le vent lui sifflant dans les oreilles tandis qu’il filait droit vers l’ouest et le désert des Mojaves qui s’étirait silencieusement vers les montagnes, mordoré par les derniers rayons du soleil.

2

Au volant, Didi rêvait d’une autre cigarette, mais elle se retint. Elle avait déjà enfreint une loi non écrite en s’en grillant une avec les jumeaux dans la voiture, cette fois-ci il faudrait qu’elle patiente. À la place, elle se pencha sur le côté pour ouvrir l’imposante boîte à gants, un autre endroit où elle rangeait ses accessoires, et, gardant une main sur le volant et un œil sur la route, elle farfouilla jusqu’à trouver une boîte de pastilles à la menthe. Elle en prit deux, espérant qu’elles lui donneraient une haleine fraîche pour sa rencontre à venir.

Son cœur se mettait à battre à un million de pulsations par minute dès qu’elle y pensait. Les doigts serrés sur le volant, elle tâcha de se donner de la motivation.

— Tu peux le faire. Tu sais que tu en es capable. C’est la meilleure solution. Pour toi. Pour les petits. Pour tout le monde.

Mais une montée de larmes inattendue l’obligea à plisser les paupières pour ne pas les laisser couler. Non seulement elle ne voulait pas se montrer faible, encore moins devant lui, mais elle ne voulait pas ruiner son maquillage qu’elle avait mis tant de soin à appliquer.

Elle jeta un regard au tableau de bord, notant l’heure. Elle ne pouvait pas se foirer. Son prochain passage était à 10 heures, et elle avait promis qu’elle serait là. Et elle y serait. Rien ne pouvait mal tourner. C’était tout simplement impossible. Malgré ses bonnes intentions, elle sentait ses doigts crispés sur le volant et tâcha de les détendre.

Cela faisait des mois qu’elle planifiait le déroulement de cette soirée – depuis que la sage-femme lui avait annoncé qu’elle allait accoucher de jumeaux. Pas un bébé, mais deux. Nom de Dieu. Elle avait voulu contester le verdict, mais Seneca, qui avait du sang jamaïcain, était une sage-femme et une nurse compétente. Grande, élégante, avec des yeux narquois et vigilants, elle savait rester discrète aussi bien qu’aider à l’accouchement et à la garde des bébés sans les inconvénients de l’hôpital, plein de personnel et de visiteurs, avec leurs yeux curieux et leur langue trop bien pendue. Entre les médecins, les infirmières, les aides-soignantes et tous les autres, il aurait été difficile d’acheter le silence de tous ceux qui allaient et venaient entre les murs d’un hôpital, même privé. Cela faisait tout simplement trop de monde. Tandis que Seneca, même si ses services n’étaient pas bon marché, loin de là, savait tenir sa langue. Son silence et ses mains expertes étaient bien à la hauteur de la dépense, et même si Didi n’avait pas vraiment les moyens de se payer une sage-femme/nurse pour le moment, elle les aurait bientôt.

Didi n’était peut-être pas la star qu’elle aurait mérité d’être, mais pour l’instant ce dont elle avait besoin, c’était de filtrer la publicité autour de sa personne et de s’assurer que ses secrets étaient bien gardés. Ou alors son plan risquait de faire long feu et elle ne pouvait pas courir ce risque. Elle devait penser à l’avenir. Pas seulement pour elle, mais pour ses enfants. Elle lança de nouveau un rapide coup d’œil à la banquette arrière, où ses bébés gloussaient et gazouillaient. Les petits Adam et Ariel. Sa gorge se noua, et elle reporta son regard sur la route, guettant la sortie. Au bout de quelques minutes, elle trouva le petit chemin qui se perdait dans le gravier et sinuait au milieu des cactus et des yuccas avant de déboucher sur une vaste étendue de désert. Tandis qu’elle avançait sur le sol cahoteux, suivant les traces de motocross et de quads à travers les arbres de Josué, elle avait le fond de la gorge aussi sec que la poussière soulevée par les pneus à flanc blanc de la Cadillac.

Un des bébés se mit à pleurer et elle laissa échapper un soupir.

— Pas maintenant, dit-elle d’une voix douce. Je t’en supplie, pas maintenant.

Elle ralluma la radio pour penser à autre chose, mais ne fit même pas attention à ce qui passait. Cela n’avait aucune importance.

Elle avait les nerfs à vif, mais dans une heure, peut-être moins, cette partie de son plan serait terminée. Et ensuite… ensuite… Viendrait la phase deux.

— Pourvu que ça marche, murmura-t-elle, et malgré ses bonnes résolutions, elle appuya sur l’allume-cigare et chercha dans son sac une nouvelle cigarette.

Juste une petite.

Pied au plancher, Brett Hedges roulait comme s’il était poursuivi par une avalanche. C’était le cas. Le torrent d’émotions qui bouillonnaient en lui menaçait de se déverser et de l’emporter avec toute sa fureur vengeresse.

Pour qui Didi se prenait-elle ?

Le harceler ?

Le faire chanter ?

Se servir d’un gamin pour appuyer ses menaces ?

Une image mentale de son visage sublime lui passa devant les yeux. Ses yeux verts narquois, ses lèvres boudeuses et charnues, ses pommettes hautes, et son sourire aguicheur, mélange d’innocence et de pure sensualité coupable. Avec son insolence sexy et son corps qui le lui permettait, elle avait, selon l’expression, joué de ses appâts et il avait plus que mordu à l’hameçon : il avait tout gobé avec la ligne et le flotteur.

Le pire, c’est qu’il referait probablement la même chose, même en connaissant les conséquences.

Peut-être…

Il filait à travers le désert, moteur rugissant, de la poussière tourbillonnant sous les roues de la Mustang. Derrière lui, le soleil se couchait, faisant apparaître le halo lumineux de Las Vegas à l’horizon et des millions d’étoiles dans le ciel sans nuages. Il conduisit à bonne allure jusqu’à ce stupide point de rendez-vous dont elle n’avait pas voulu démordre.

Il lui avait proposé de venir en ville et de la retrouver dans une chambre d’un des grands casinos, mais non. Elle tenait à un face-à-face au beau milieu de ce foutu désert des Mojaves.

Cela paraissait carrément exagéré. À la limite de l’hystérie.

Mais, au fond, ça correspondait tout à fait à Didi, cette drama queen dans l’âme, et voilà comment il se retrouvait à suivre une piste cahoteuse – on ne pouvait pas appeler ça une route – au milieu de ce foutu désert du Nevada. Un frisson lui parcourut la nuque, toujours le même réflexe qui l’avertissait qu’il était en train de faire une bêtise monumentale, de se tromper dans des proportions colossales, voire épiques, en se pliant à ses exigences.

L’espace d’une seconde, il jeta un coup d’œil sur le siège passager, où il avait déposé sa mallette. À l’intérieur : le prix du sang. Et à côté, son pistolet. Un Glock G-19. Avec quinze balles dans le chargeur.

TITRE ORIGINAL : LIAR, LIAR

Traduction française : Jérémy Oriol

© 2018, Lisa Jackson LLC.

© 2020, HarperCollins France pour la traduction française.

Ce livre est publié avec l’aimable autorisation de Kensington Publishing Corp.

ISBN 979-1-0339-0728-2

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Cette œuvre est une œuvre de fiction. Les noms propres, les personnages, les lieux, les intrigues, sont soit le fruit de l’imagination de l’auteur, soit utilisés dans le cadre d’une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, des entreprises, des événements ou des lieux, serait une pure coïncidence.