ENA L.

Quand les anges méritent de mourir

Du même auteur aux Éditions Sharon Kena

Trilogie : Là où tu te perdras

Livre I, La Poupée de titane

Livre II, La Poupée de sang et de larmes

Livre III, les poupées jumelles : le feu et la glace

« Le Code de la propriété intellectuelle et artistique n’autorisant, aux termes des alinéas 2 et 3 de l’article L.122-5, d’une part, que les « copies ou reproductions strictement réservées à l’usage privé du copiste et non destinées à une utilisation collective » et, d’autre part, que les analyses et les courtes citations dans un but d’exemple et d’illustration, « toute représentation ou reproduction intégrale, ou partielle, faite sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite » (alinéa 1er de l’article L. 122-4). « Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait donc une contrefaçon sanctionnée par les articles 425 et suivants du Code pénal. »

© 2019 Les Éditions Sharon Kena

www.skeditions.fr

« Si vous attaquez mes rêves, vous tuerez mon âme. »

Parce que cette histoire fonctionne aussi en musique…

Playlist « roman QLAMDM », à écouter gratuitement sur :

https://www.deezer.com/fr/playlist/5052082084

Table des matières

Prologue

Chapitre 1

挽歌

(banka)

Chapitre 2

сирота

(orpheline)

Chapitre 3

White silence

Chapitre 4

அவசரமாக தேவதை தேடும்

(avacaramāka tēvatai tēṭum)

Chapitre 5

अभी भी गाओ

(abhee bhee gao)

Chapitre 6

O santuário dos anjos

Chapitre 7

I brandelli del paradiso

Chapitre 8

مأساة ولادة جديدة

(masat wiladat jadida)

Chapitre 9

Im Schatten des Monsters

Chapitre 10

为我的世界增色

(wèi wǒ de shìjiè zēngsè)

Chapitre 11

μακάβριο παράδεισο

(makávrio parádeiso)

Chapitre 12

ፊት ለፊት

(fīti lefīti)

Chapitre 13

Het pad naar bevrijding

Chapitre 14

оцеля с достойнство

(otselya s dostoi˘nstvo)

Chapitre 15

Romper sus alas

Chapitre 16

신들의 싸움

(sindeul-ui ssaum)

Chapitre 17

Et la lumière rejaillira de ces âmes égarées

Remerciements

Réseaux Sociaux

Mentions Légales

Prologue

Mardi 11 février 2040. Paris. Métro numéro 7.

Quel est cet étrange bruit ?

Un cliquetis ? Non, pas un cliquetis. Plutôt un battement régulier, comme le son d’un métronome. Suis-je la seule à l’entendre ?

Cramponnée d’une main à la barre métallique la plus près de la sortie, j’observe curieusement les inconnus qui partagent mon wagon. À ma droite, un groupe d’étudiants, casques sur les oreilles, pianotent sur leur smartphone. Derrière moi, un SDF est avachi sur une banquette que plus personne n’ose approcher. À ma gauche, une foule d’hommes et de femmes, de toutes les couleurs, de tous les âges, compressés les uns contre les autres, arborent cette mine à la fois désabusée et vide, typiquement parisienne. Tous, à l’exception de cette brune, adossée à une fenêtre, dont le regard expressif croise volontairement le mien. Je choisis de détourner poliment mes grands yeux bleus.

Station Pyramides

Comme à chaque arrêt, une multitude de personnes entrent et sortent de ce minuscule wagon. Plus personne ne s’offusque d’être bousculé. Je trouverais même bizarre de ne pas avoir été éjectée au moins une fois pendant mon trajet matinal.

Je jette un coup d’œil à ma montre : huit heures quarante-deux. Je ne suis pas en avance. Mon cours de russe débute à neuf heures précises, et madame Pavlov ne plaisante pas avec les horaires, elle ne badine d’ailleurs avec rien. Chaque fois que j’entre dans sa salle de classe, l’enseignante ne peut s’empêcher de me déshabiller du regard, en prenant soin de longuement grimacer. Cette désapprobation – fréquente – sur mon look ne m’atteint jamais. Je me définis comme une originale et une incorrigible optimiste. Mon but n’a jamais été de me faire remarquer avec mes tenues colorées, il n’est juste pas question de me cacher derrière les vêtements de monsieur et madame Tout le Monde, j’aurais l’impression de me renier. Aujourd’hui encore je sais que miss Pavlov, la reine du bon goût, ne va pas apprécier mes boots plates fourrées, mes collants noirs, ma jupe brodée d’une teinte citron fluo, courte et évasée, ma cape en laine prune, mes mitaines jaunes, mon écharpe blanche et, surtout, au sommet de ma cascade de boucles blondes : mon bonnet noir fétiche à oreilles de chat (blanches, les oreilles).

Station Palais Royal

Malgré de gros efforts de concentration, je ne parviens pas à faire abstraction de ce son inhabituel. Je l’entends distinctement parmi les bavardages, au-delà du vacarme provoqué par le vieux métro, et même au-delà de mes révisions d’un texte russe compliqué, imprimées dans mon esprit.

D’où ce bruit peut-il venir ?

Instinctivement, je recherche « la femme de la fenêtre ». Il s’agit d’une quarantenaire au visage passe-partout, elle porte un manteau couleur orange. Elle observe curieusement sa voisine, une mère de famille un peu débordée, qui tente vainement de calmer son dernier-né, effrayé par le grincement des rames sur les rails. Je remarque que l’aîné de la fratrie tourne ses yeux sombres, presque tristes, vers moi. Comme s’il percevait quelque chose de dérangeant lui aussi. Le franc sourire que je lui offre en retour paraît désarçonner l’enfant quelques instants. Il m’oublie rapidement pour chahuter son frère.

Station Pont-Neuf

Encore quelques stations et la Sorbonne ne sera plus très loin. Je piétine. Je partage maintenant ma barre métallique avec un couple d’amoureux particulièrement démonstratifs. Je les trouve drôles à s’embrasser toutes les dix secondes et à se frotter l’un contre l’autre, comme s’ils ne pouvaient refréner leurs pulsions. Une dame âgée, à proximité, ne semble pas de mon avis. Elle ne cache pas ses soupirs outrés. En revanche son voisin, un grand basané, les fixe avec envie, une main étrangement active sous sa sacoche. Je préfère croire qu’il cherche quelque chose dans sa poche.

Un tic-tac ! Je me redresse subitement. Ce n’est pas le son d’un métronome que je devine, mais plutôt le son régulier d’une horloge !

Ce constat m’ôte tout sourire. Un tic tac ne peut signifier qu’une chose…

Je me tourne d’emblée vers la femme de la fenêtre. Elle a l’air si sereine, une anomalie parmi tous ces gens pressés, épuisés, énervés. Je le pressens : le tic-tac provient de cette personne. En panique, je me mets à chercher du regard un sac à dos, une valise, quelque chose qui pourrait contenir une bombe… Mais elle ne possède rien. Elle se tient simplement contre cette fenêtre, elle semble attendre. Juste attendre.

Je délire ! À force d’écouter les médias ressasser le danger terroriste, je m’imagine le pire à la moindre étrangeté.

La station Châtelet approche. Je sais que je dois anticiper une arrivée massive de nouveaux passagers, alors je recule de quelques pas. Tandis que le métro freine et que la foule s’amasse aux portes, je tourne à nouveau les yeux vers la femme au manteau orange. J’ai l’impression que le tic-tac s’amplifie de seconde en seconde, et chaque fois, ma main crispe un peu plus la barre métallique.

Arrêt du métro. Ouverture des portes.

Tic tac tic tac

La femme au manteau orange me regarde brièvement.

Tic tac

Ses globes oculaires sont tatoués de noir.

Tic tac

Je lâche la barre. Tétanisée.

Tic tac

Le nourrisson se remet à pleurer. Je détourne le regard vers lui l’espace d’une seconde.

TIC TAC

L’explosion.

Sans cris. Sans peur.

Et le silence. L’effroyable silence.

Chapitre 1

挽歌

(banka{1})

Cette odeur… ce souffle d’air froid sur mon visage… Je dois lutter pour ouvrir ne serait-ce qu’une paupière. Même si mes pensées sont embuées par de sinistres voiles d’ombre, j’ai le sentiment que je ne devrais pas sentir le vent contre ma peau. Alors je bataille plus fort encore pour que ladite paupière se réveille. Ignorant l’absence de réponse de l’autre œil, je tente de me redresser en poussant sur mes bras.

Non, définitivement, je ne devrais pas ressentir le froid. Je ne devrais pas non plus contempler le soleil à travers le trou béant qui semble s’étendre à l’infini, au-dessus de moi.

L’odeur n’est pas supportable. Je m’efforce de m’en protéger, avant de réaliser avec horreur que la main que j’essaie d’approcher de mon visage n’est pas la mienne. Il s’avère malheureusement impossible de me dégager de ce morceau de chair abîmée. Ni des autres, qui me recouvrent, telle une couverture humaine à l’état de puzzle.

Pourquoi personne ne crie ? Je hurlerais si ma voix acceptait de revenir.

Le silence est tout aussi insoutenable que les bouts de chair qui gisent un peu partout, au milieu d’une véritable rivière de sang.

Dans cet enfer, je me mets à penser au petit garçon dont j’ai croisé le regard, quelques secondes avant que tout explose. Cette main lui appartenait-elle, ou bien celle-ci, ou ce morceau d’orteil ? Désormais, je crois que je ne suis plus maîtresse de mon esprit. Je le laisse voguer au-dessus de ce cimetière, comme pour préserver ce qui reste de vivant en moi.

Il fait beau. C’est ironique.

Je m’étonne à peine que l’armature du métro soit encore en place, considérant les dégâts sur les corps démembrés qui s’étendent à perte de vue. Je n’ai qu’une idée fixe tout à coup : quitter le wagon par la fenêtre dont la vitre a éclaté, comme toutes les autres. Je dois absolument me débarrasser de la « couverture » qui me retient au sol. Dans un état de semi-conscience, je plonge la seule main utilisable à l’intérieur de cet amas de sang et de restes humains. Sans réfléchir, je les disperse autour de moi. Le dégoût et la peur ne sont que de faibles murmures comparés à l’instinct de survie. Jusqu’à cette douleur, plus forte que les autres. En baissant les yeux, je comprends que je crispe entre mes doigts un morceau de mon propre intestin. Le lâcher n’atténue pas la souffrance ni l’horreur de la situation. Car mon abdomen, explosé, m’offre un magnifique panorama à la fois de mes organes et diverses portions de chair qui ne m’appartiennent pas, mais qui semblent se plaire au milieu des miens. Je n’ai ni voix pour crier ni larmes pour pleurer. Mon œil ne cille plus, il fixe ma main gauche, qui n’est liée à mon poignet que par un minuscule bout de peau ; il scrute mes jambes déchirées, comme découpées par des milliers de lames, décorées de quelques geysers de sang.

C’est terminé. Je ne survivrai pas à de telles blessures.

Alors je m’allonge lentement. Mes boucles blondes flottent désormais gracieusement dans la rivière rouge.

Je suis prête.

J’ouvre brusquement les paupières, une main sur mon cœur battant. Mon premier réflexe est de me redresser pour m’assurer que mon abdomen n’est pas béant. Ouf… Il ne l’est pas. Ma main se trouve à sa place, mes jambes me répondent.

C’était un cauchemar ! Un mauvais rêve. Je l’oublierai dans quelques secondes quand je me préparerai pour me rendre à mon cours de russe. Comment débute ce poème que nous a appris madame Pavlov, déjà ? Si je ne m’en souviens pas, elle ne va pas me rater !

J’expire lentement, en frottant mon visage entre mes mains. Je suis épuisée. Et ce mal de crâne lancinant… Il faut que je me remémore le texte de Pouchkine.

Где наша роза ? Друзья мои ! Увяла роза, Дитя зари !{2}

Et soudain, je réalise : j’ai déjà vécu ce moment.

J’ai pris ma douche, mangé des céréales, me suis assurée que Biscotte, mon chat autiste, n’ait pas avalé Bouchon et Michel, les deux poissons rouges, j’ai lu le message laissé par ma mère sur mon téléphone (elle m’invitait ce soir au restaurant puis au spectacle d’un humoriste que j’adore), j’ai ensuite quitté mon appartement pour emprunter le métro.

Le métro…

La femme au manteau orange. Le tic-tac. Le petit garçon.

Aussitôt les images de mon cauchemar me reviennent, telle une grande claque dans la figure. Je secoue la tête. C’est impossible ! Si la femme portait vraiment une bombe, je ne serais plus ici aujourd’hui pour en parler. Je suis de toute façon bien trop en forme pour avoir survécu à un attentat.

Il s’est passé autre chose.

Malgré l’obscurité qui règne dans la pièce, je crains d’ôter mes mains protectrices de mes yeux. Que vais-je découvrir ? Pourrais-je seulement revenir en arrière ensuite ?

Le store est fermé. L’unique source de lumière provient de l’écran affichant mes constantes vitales, auquel je me trouve reliée par de multiples fils. Pas de doutes, je suis dans un hôpital. Quelque chose me trouble : mes parents devraient être à mon chevet. Même si je suis adulte, tous deux, et principalement mon père, accourent à la moindre égratignure.

Des éclats de voix attirent brusquement mon attention. Pas des cris de terreur, mais un concert de protestations qui semblent parvenir de l’extérieur. Je pense me lever pour déclore les stores, mais dès que mes orteils frôlent le sol, la porte s’ouvre sur un médecin, puis sur une dizaine de policiers. Mon pied remonte aussitôt se cacher sous le drap.

Le docteur, dont les lunettes occupent une large partie de son visage crispé, se précipite sur l’écran de contrôle, tandis que tous les autres l’observent, sans exprimer la moindre émotion. Leur attitude et leur silence à tous me perturbent. J’attendais une explication ou tout au moins un peu d’attention… À défaut de ne rien trouver dans les yeux des policiers, je décide qu’il est temps de me manifester. S’ils veulent me préserver d’une mauvaise nouvelle, cela m’est égal, je n’ai jamais eu besoin qu’on me traite comme la petite chose fragile à laquelle je ressemble.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

Ma voix déraille un peu, ma gorge est asséchée, mais je peux me faire comprendre. Le médecin me jette un regard en biais puis il poursuit ses annotations sur sa tablette, comme si je n’avais jamais parlé.

— Eh oh ! Quelqu’un m’entend ? insisté-je.

Un jour, j’ai visionné un film terrible dans lequel la patiente paralysée s’avérait être consciente de tout, sans que personne ne puisse l’entendre. J’observe mes mains et mes pieds bouger. Non, je confirme, je suis bien vivante ! Le docteur m’enfonce brutalement une sonde dans la bouche, avant de me l’extraire presque aussitôt. Je ne l’avais pas vu venir, celle-là ! Pendant que je tousse comme une perdue, il prend ma tension, insensible à mon désarroi. Ensuite seulement, il fait signe à quelqu’un d’approcher.

En distinguant les silhouettes d’un homme et d’une femme, mon cœur bondit en croyant reconnaître mes parents. La déception est immense quand je m’aperçois que ce n’est pas eux.

— Bonjour, me dit ce dernier, en présentant brièvement son badge.

C’est la première fois que quelqu’un s’adresse à moi depuis mon réveil. Ça a un côté réconfortant. L’individu, un beau métis à la peau légèrement teintée et aux yeux sombres, que quelques mèches de cheveux noirs et bleus effleurent régulièrement, est grand et bien bâti. Il porte un pantalon foncé, des baskets, ainsi qu’une chemise indigo dont il a retroussé les manches. Je ne saurais pas lui donner d’âge. Il semble si jeune, comme moi… Sa simplicité, la couleur inhabituelle de sa chevelure et son apparence peu compatible avec les hauts grades de la police m’inspirent aussitôt confiance. Je réponds poliment :

— Bonjour.

— Je suis l’inspecteur Liam Mayer de la BIAT, la brigade internationale antiterroriste, et voici ma collègue, la capitaine Mélinda Levi. Nous avons quelques questions à vous poser, Mademoiselle… ?

Ils ne savent pas comment je m’appelle ! Voilà pourquoi mes parents ne sont pas présents, la police n’a pas pu les prévenir !

— McMillan, m’empressé-je de répondre. Destiny McMillan.

Tandis qu’il enregistre mon nom sur son smartphone, son équipière ne me lâche pas de son regard autoritaire. Les cheveux attachés à la va-vite, rasés sur une ligne verticale au-dessus de l’oreille droite (recouverte entièrement de piercings dorés), de petits yeux verts rusés maquillés de noir, cette trentenaire ne manque pas non plus de style. Son jean troué, ses dockers délacés et sa veste en cuir détonent dans cet univers d’uniformes.

— Mademoiselle McMillan donc… reprend Mayer.

— Appelez-moi Destiny, s’il vous plaît.

Bien que surpris par la proposition chaleureuse, l’homme ne laisse rien paraître lorsqu’il poursuit :

— Destiny, savez-vous pourquoi vous êtes ici ?

— En fait, je pensais que vous alliez me le dire, Inspecteur.

— Quelle est la dernière chose dont vous vous souvenez ?

Le cauchemar de la couverture humaine et de mon abdomen béant se greffe devant mes yeux, sans que je ne demande rien.

— Eh bien… j’étais dans le métro, je me rendais en cours à la Sorbonne et il s’est passé quelque chose d’étrange. Je crois qu’une femme était armée, mais ensuite c’est le trou noir quand on est arrivé à Châtelet.

Silence pesant dans la pièce. J’ai très peur de ce qu’on va prochainement m’annoncer. C’est forcément grave.

— Il y a eu beaucoup de victimes ? enchaîné-je aussitôt.

Chaque fois que je promène mon regard sur le reste des policiers, j’ai la sensation qu’ils se forcent à l’éviter. Ils affichent tous cette même mine sévère, voire sinistre.

— Des tas, ouais ! aboie la capitaine Levi, manifestement agacée par ma présence.

J’aurais aimé que mon intuition me trompe pour une fois. Je baisse les yeux, profondément choquée.

— Oh mon Dieu… murmuré-je.

Le garçonnet s’est-il envolé lui aussi vers d’autres cieux ? Bien sûr qu’il est décédé, me souffle une petite voix lugubre dans ma tête.

— Destiny, j’ai besoin que vous répondiez à quelques questions supplémentaires, explique Liam, imperturbable.

— Est-ce que mes parents sont là ? Ils doivent être super inquiets !

D’un coup de coude savamment placé, Liam fait taire Mélinda, qui s’apprêtait pourtant à ouvrir la bouche.

— Encore quelques questions, Destiny, insiste-t-il. (Il me tend quatre photos.) Connaissez-vous ces personnes ?

Je m’approche pour mieux les distinguer. Il s’agit de quatre jeunes gens, une Asiatique, un blond dont le cou est tatoué d’inscriptions, un beau garçon aux cheveux étonnamment blancs, et un brun ébouriffé. Tous ont les yeux fermés et semblent allongés. Sont-ils morts ?

— Euh… hésité-je, je ne crois pas… (Je pointe le cliché du blondinet.) Attendez, c’est pas un chanteur, lui ?

L’inspecteur m’ôte les photos, sans un mot. Sa collègue et lui se dirigent vers la porte.

— Je reviendrai vous voir bientôt, m’assure-t-il sans la moindre intention amicale.

Démunie face à tant de mystères et de silences, je pense interpeller le duo de la BIAT, mais les fameuses protestations extérieures attirent mon attention. Le bruit s’avère impressionnant. Comme si des milliers et des milliers de gens hurlaient leur colère. Une manifestation peut-elle créer autant de vacarme ? Je n’en sais pas grand-chose en réalité, je n’ai participé qu’à un rassemblement dans ma vie et c’était en faveur des animaux abandonnés. Le moment le plus virulent, c’était quand Marius, le bouledogue de ma voisine, a volé le « nonosse » d’un gros berger allemand !

Quand je me souviens que je dois interroger les policiers, je me rends compte que tout le monde a déserté ma chambre. Je me retrouve à nouveau seule, la tête débordante de questions sans réponses.

Je n’ai pas la moindre idée de combien de temps s’est écoulé entre cet interrogatoire et mon repas. Ici, il n’y a ni horloge, ni télévision, ni moyen d’appeler à l’aide non plus. Quant aux stores, ils sont bloqués électroniquement, j’ai fait le test quand j’ai trouvé la force de tenir sur mes jambes.

Que peut-il bien se produire pour qu’on m’enferme ainsi ? Suis-je en danger de mort ? Et que s’est-il passé dans ce fichu métro ?

La nourriture est froide et abominable. Il semble évident qu’on ne s’intéresse pas tellement à mon bien-être. Ni même à ma santé. Plusieurs fois, j’ai frappé à la porte verrouillée, mais personne n’a pris la peine de me répondre. L’infirmière, qui a porté le plateau-repas, a fui comme si j’avais la peste. Je ne crois pas affabuler en affirmant qu’on me traite comme une coupable et non comme une victime…

Alors que la foule dehors continue de cracher sa haine avec véhémence, un médecin entre, étroitement accompagné de deux policiers. Il ne prend pas la peine de me dire bonjour, il évite même très habilement mon regard. Un signe de tête de sa part plus tard, son escorte m’encercle, un de chaque côté du lit, tandis que le docteur approche un étrange flacon de mon visage. Je recule au maximum, par réflexe.

— Qu’est-ce que vous allez faire ? paniqué-je.

Le médecin semble perdre patience.

— Bordel, mais tenez-la ! ordonne-t-il aux policiers.

Je sens qu’on bloque mes bras derrière mon dos, pendant qu’un des hommes immobilise ma figure sans délicatesse. Je n’ose même plus me débattre. Alors le docteur maintient mes paupières ouvertes et y renverse la totalité de son flacon, par gouttes continues.

Quand ils me lâchent, le spécialiste m’observe curieusement, comme si j’allais soudain me révéler. Ou me transformer en licorne. J’essuie les larmes, brûlantes, mêlées de produit chimique, à l’aide de ma blouse d’hôpital.

— Qu’est-ce que c’était ? m’interrogé-je, en clignant maintes fois des paupières. (Je vois trouble, mais mes oreilles fonctionnent très bien et personne ne répond.) Pourquoi personne ne me parle ?!

Le brouillard qui m’entoure désormais ne me permet pas d’anticiper la suite. Je ne perçois que le choc d’un poing fermé contre ma joue. Puis la douleur, intense.

— Encore, déclare froidement le médecin.

L’autre coup me fait perdre le fil des évènements. Je me sens chuter contre mon oreiller.

Pendant que j’effleure timidement les contours de mes hématomes en grimaçant, j’entends une porte claquer. La foule à l’extérieur semble plus nombreuse aussi, plus agressive. Une discussion houleuse se joue à présent à quelques centimètres de mon lit.

— Qui vous a autorisé à pratiquer cette expérience ?!

Je reconnais la voix de l’inspecteur Liam Mayer.

— Le commissaire divisionnaire lui-même, rétorque placidement le médecin, peu impressionnable.

— J’en ai absolument rien à carrer du divisionnaire et de ses méthodes plus que contestables ! Vous lui direz que la BIAT est déjà sur l’affaire et qu’elle nous revient de droit. Par conséquent, la prochaine fois qu’il aura une idée de merde dans ce genre à vous soumettre, vous venez d’abord me voir, c’est compris ?!

— Vous lui notifierez vous-même, Inspecteur.

J’entends les pas lourds du médecin quitter la pièce.

— Quelle grosse tête de con celui-là… souffle la capitaine Levi.

— Mélinda, fais sortir tout le monde, reprend son collègue, sur un ton agacé.

Lorsque je distingue le décor autour de moi, je suis surprise de me trouver seule avec l’inspecteur. Il est installé sur une chaise à mes côtés, il me dévisage avec un mélange de curiosité et de réserve.

— Vous allez enfin m’expliquer ce qui se passe, j’espère ? demandé-je avec douceur.

Il soupire.

— Destiny May Sarah McMillan, c’est bien ça ?

— Oui…

— Vous étiez étudiante en langues étrangères à la Sorbonne. Quelle spécialité ?

Je remarque qu’il a employé le passé. Je ne vois pas bien où toutes ces questions mènent, mais je préfère largement cela à mon précédent statut de punching-ball. S’il faut jouer le jeu de l’interrogatoire banal, pourquoi pas ?

— Japonais, anglais et russe.

— Impressionnant. (Il jette un œil à mes vêtements, lavés et raccommodés de partout, étendus sur un cintre.) Fan de mangas ?

— Euh…

Cette question-ci est pour le moins inattendue.

— Oui, en effet, je réponds. Vous aussi ?

Même s’il acquiesce vaguement, je le sens sincère, il ne cherche pas seulement à me mettre en confiance en affirmant cela. Je comprends d’autant mieux d’où vient...