DE BREL À STROMAE

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Thierry Coljon

De Brel à Stromae

Renaissance du Livre

Avenue du Château Jaco, 1 – 1410 Waterloo

www.renaissancedulivre.be

couverture : emmanuel bonaffini

photos couverture : © dati bendo/mosaert (stromae) et dr (jacques brel)

Droits de traduction et de reproduction réservés pour tous pays.

Toute reproduction, même partielle, de cet ouvrage est strictement interdite.

THIERRY COLJON

De Brel à Stromae

La grande histoire belge
de la chanson française

Remerciements

La première version de ce livre, parue en 2001 sous le titre La Belle Gigue, se basait sur des entretiens menés avec de nombreux artistes. De tout cœur, et par ordre alphabétique, je tiens à remercier pour leur disponibilité et leur générosité, leurs idées et leur talent : Salvatore Adamo, Arno, Julos Beaucarne, André Bialek, Laurence Bibot, Annie Cordy, Claudine Dailly, Jean-Louis Daulne, Jacques Duvall, Jean-Luc Fonck, Daniel Hélin, Philippe Lafontaine, Mousta Largo, Jo Lemaire, Marka, Maurane, Marc Morgan, Khadja Nin, Odieu, Axelle Red, Claude Semal et Philippe Swan.

Une pensée particulière pour Jeff Bodart, Jacques Hustin, Paul Louka, Marc Moulin et Pierre Rapsat qui nous ont quittés depuis.

Treize ans plus tard, ils sont nombreux à s’être ajoutés à la liste : Baloji, Stéphanie Blanchoud, Karin Clercq, Daan, Cloé du Trèfle, Été 67, Jali, Jeronimo, Le Grand Jojo, Vincent Liben, Saule, Benjamin Schoos, Stromae, Suarez, Sacha Toorop, Marie Warnant, etc.

Merci à Géraldine Henry, Josiane Dostie et Joëlle Reeners, de Renaissance du Livre, d’avoir accepté avec enthousiasme de réactiver cette Belle Gigue qui n’en finit pas d’alimenter nos rêves, nos déceptions et nos espoirs. Merci aux professionnels du secteur (Gilbert Lederman et Arnaud Rey d’Universal, Olivier Maeterlinck de la BEA et Francis Goffin de la RTBF) pour le temps consacré à cette rénovation.

Merci à Paul Van Haver d’avoir, sous le nom de Stromae, replacé la Belgique musicale sur l’échiquier mondial.

Merci à Marc Wilmots et aux Diables Rouges d’à nouveau chanter La Brabançonne en redonnant quelques couleurs à la belgitude.

Merci à vous, chers lecteurs, d’être belges, de fait ou de cœur…

Ce livre est dédié à la journaliste Claire Coljon (1949-2014) qui m’a transmis sa passion pour le plus beau métier du monde.

Introduction

Les Belges ! Quelle affaire ! Si peu nombreux et pourtant partout. Célèbres dans le monde entier pour le chocolat, les gaufres et la bière, ils ne cessent de faire parler d’eux, tous azimuts et dans un joyeux désordre. Le temps de retenir qu’ils étaient 10 000 000, six de Flamands et quatre de francophones qui n’ont pas droit à la majuscule, pas plus que les quelque 80 000 germanophones, ils sont déjà plus de 11 000 000. Bruxelles, plus alambiquée encore, est la capitale d’un pays aussi petit que le Manneken-Pis et d’une Europe en perpétuelle construction. Capitale-région certes compliquée, mais sans laquelle la Belgique aurait probablement connu depuis longtemps le destin de la défunte Tchécoslovaquie.

« L’Union fait la force » est leur devise. Pourtant, c’est en rangs séparés, individuellement, que les Belges font parler d’eux hors de leur royaume. Succès à l’étranger qui se révèle souvent condition sine qua non à une reconnaissance et une fierté nationales. Paradoxe ? Les Belges ont beau vivre dans un État-nation depuis 1830, ils souffrent d’un complexe identitaire, s’excusant souvent d’exister, arborant l’humour, l’autodérision et un fatalisme teinté de surréalisme magique, à la fois hédoniste et pragmatique. Comme si le fait de vivre dans un petit pays forçait à la modestie.

Ce qui n’exclut pas l’orgueil ! Simenon, Hergé et Brel ont suffisamment brillé aux quatre coins du monde pour susciter chez leurs concitoyens un sentiment d’appartenance à un État fédéral fondu dans une monarchie tranquille. Et que dire de Stromae qui fait la fierté de (presque) tous les Belges, rosissant de plaisir quand la presse française ou américaine l’encense ou lorsqu’il bat des records de ventes de disques, de tickets de concerts ou de vues sur YouTube ?

L’art, reflet des pulsations d’un peuple, montre toujours le chemin. L’art acte au mieux son existence, son énergie. En ce qui concerne la Belgique, c’est d’abord dans le domaine de la littérature qu’un mouvement d’humeur, de résistance, s’est manifesté en 1976. Cette année-là, à la une du magazine parisien Les Nouvelles littéraires, les écrivains belges unis, menés par Pierre Mertens, publiaient un manifeste. Leur message : affirmer l’existence d’une littérature belge décomplexée, indépendante de son envahissant voisin français. C’est pour désigner cette revendication d’une identité propre, particulière, que le sociologue Claude Javeau utilisa alors pour la première fois le terme « belgitude ».

Javeau a-t-il inventé le mot ? Rien n’est moins sûr : on a découvert en 2003 Mai 40, une chanson jusqu’alors inédite de Jacques Brel, déposée en 1977 lors de son passage à Paris et probablement écrite plus tôt aux Marquises :

Moi de mes onze ans d’altitude,

Je découvrais éberlué

Des soldatesques fatiguées

Qui ramenaient ma belgitude […]

Ce mai 40 a salué

Quelques Allemands disciplinés

Qui écrasaient ma belgitude…

Quoi qu’il en soit, les écrivains ont montré l’exemple. L’artiste belge d’expression française méritait d’être reconnu en tant que tel. Il était important à leurs yeux de ne plus découvrir dans la presse française d’inepties comme « Stanislas-André Steeman, le Simenon belge », qui vaut le déroutant « Adamo est le Johnny Hallyday belge ». Le désir des écrivains d’alors, parmi lesquels on comptait également, outre Mertens et Javeau, les frondeurs Jacques Sojcher, Liliane Wouters et Jacques De Decker, était de vivre fièrement leur bâtardise en soulignant sa richesse :

« N’étant plus tributaires de personne, nous serions enfin de nulle part et de partout. Ni Belges honteux, ni Belges arrogants. N’ayant plus à affirmer de spécificité, il nous serait donné de courir toutes les aventures. »

En est-il des chanteurs comme des littérateurs ? Eux aussi se montrent soucieux de l’évolution de leur pays, fissuré à la suite d’une régionalisation sans cesse remise sur le métier et de soubresauts linguistiques peu rassurants. Et tous ont un modèle : Brel. Brel a tout réussi : de Paris à New York, il a su parler de la Belgique, entre amour et haine certes, mais sans fuir le sujet. Avec excès sans doute, maladresse parfois, franchise toujours.

Quid, donc, de ces drôles de chanteurs belges ? Adamo n’est-il pas plus sicilien que belge ? Maurane n’est-elle pas québécoise, comme certains en France le chuchotent ? Arno est-il flamand ou belge ? Axelle Red est-elle vraiment flamande ? Jean-Luc Fonck, de Sttellla, n’est-il pas plus extraterrestre que belge ?

Semal a chanté Le Pays petit, Marka Le Pays de la pluie et Bialek La Belle Gigue. Brel, quant à lui, a popularisé Le Plat Pays… mais il parlait de la Flandre, et non de la Belgique ! Et que penser de Stromae, qui chante sa bâtardise universelle…

Toutes ces « belgeries », nous allons les passer en revue en compagnie des principaux chanteurs belges, francophones comme flamands, qui se sont exprimés en français dans leurs chansons. Certains de ces chanteurs nous ont quittés, mais ils restent vivants à travers leur témoignage qu’il n’était pas question d’amputer.

Cette « Petite histoire belge de la chanson française » (sous-titre de La Belle Gigue de 2001) a conquis de nouvelles lettres de noblesse depuis que Paris s’est jetée sur Stromae, Saule, Jali, Puggy… Aujourd’hui, le belge est chic, les histoires belges de Coluche n’amusent plus. Les Belges ne font plus rire à leurs dépens, ou alors avec art et ironie, comme Benoît Poelvoorde, Philippe Geluck, Les Frères Taloche, Virginie Hocq ou François Damiens. Au contraire, ils impressionnent par leur créativité, leur personnalité hors du commun.

Soyons clairs, la chanson francophone de Belgique n’en est pas moins française, comme la Communauté du même nom, qu’elle soit rock ou punk. Mais toujours, on y retrouve cette particularité, cette belgitude, même dans les recoins les plus inattendus. Pour autant, la chanson belge n’existe pas. Toutes les chanteuses et tous les chanteurs que nous avons rencontrés le reconnaissent volontiers, voire le revendiquent. Accepter l’existence d’une chanson dite belge serait tomber dans le piège des catégories, des classements, ce qui oblitérerait l’originalité, la personnalité de chacun de ces artistes. Et surtout, cela empêcherait leur œuvre d’acquérir une portée universelle, dénuée de tout nationalisme.

Martin Hess, le premier manager du chanteur suisse-allemand Stephan Eicher, nous a dit un jour : « Tu sais pourquoi nous, les Suisses, on vous aime bien les Belges ? Parce que vous êtes aussi insignifiants que nous ». Un Belge peut rire d’une telle boutade, y déceler la gentillesse là ou d’autres y verraient l’insulte. Ce qui n’empêche pas quelques-uns de ces « insignifiants » artistes belges d’être traités de génies par Le Nouvel Observateur qui, en l’espèce, porte bien son nom…

Comment se fait-il qu’un si petit pays ait réussi à livrer en un demi-siècle autant de chanteurs à succès ? Dira-t-on bientôt qu’un chanteur francophone sur deux est belge ? Probablement pas. Notre modestie innée en souffrirait trop…

C’était au temps où…

Les précurseurs

Brel, d’accord. Mais avant ? On ne se pose plus vraiment la question, comme si le séisme Brel avait tout emporté dans une immense faille de la mémoire. Brel ! Et après ?, ouvrage publié en 1984, illustre ce phénomène en entreprenant les « 33 détours et autres dans la chanson de la Communauté française de Belgique », sans se pencher vraiment sur ce qui se passait avant Brel. Seule la journaliste Angèle Guller semble s’être réellement intéressée à la chanson en Belgique avant Jacques Brel. Elle signa ainsi l’article de référence « De 1830 à la fin des années 1960 » dans le Dictionnaire de la chanson en Wallonie et à Bruxelles, édité en 1995 avec l’aide de ce qui s’appelait encore la Communauté française de Belgique.

Angèle Guller, décédée le 7 mars 2000 à l’âge de 80 ans, était la nièce de la pianiste Youra Guller. Elle-même musicienne, la Bruxelloise au caractère trempé a préféré consacrer sa vie au journalisme et créer une rubrique « chanson » dans la Revue des disques de son mari Clément Dailly. De 1953 à 1968, elle anima à l’INR (l’Institut national de radiodiffusion qui devint RTB en 1960, puis RTBF en 1977, la radio-télévision belge francophone de service public) l’émission radio La Vitrine aux chansons où elle reçut les grands de l’époque, de Brassens à Ferré en passant par Barbara et Gainsbourg. Cette émission, comparable au Petit Conservatoire de Mireille en France, permit à de nombreux artistes belges de lancer leur carrière. C’est Angèle Guller qui découvrit Jacques Brel, l’invita à son émission ainsi qu’à une série de conférences chantées dans le pays, avant de convaincre son mari, qui travaillait par ailleurs pour la firme Philips, de signer le jeune homme pour un premier enregistrement. C’est ainsi que naquit, le 17 février 1953 à Bruxelles, le 78 tours contenant La Foire et Il y a. Ce disque sera envoyé à Jacques Canetti qui lancera Brel sur la place parisienne.

Angèle Guller laisse un livre de référence (Le 9e Art, la chanson française contemporaine), un prix qui a porté son nom, une fondation, une école de chansons reprise par Martine Kivits (l’Atelier Chanson) et une fille chanteuse, Claudine Dailly, filleule d’Armand Vanneste, de la cartonnerie Vanneste-Brel, fondée par le père du Grand Jacques.

Qui, aujourd’hui, hors les spécialistes, pourrait citer le nom de cinq chanteurs ou chanteuses d’avant Brel ? En dehors d’Annie Cordy, toujours extraordinairement fringante à 85 ans passés, on est à la peine…

Qui se souvient d’Octave Grillaert (1905-1979) qui composa, raconte-t-on, plus de 10 000 chansons, de Gustave Libeau (1878-1957), d’Esther Deltenre (1877-1958), de Zizi Festerat (1885-1956) et de Lise Coliny (1907-1994) ? Seule Simone Max (1903-1983), qui fit les belles heures de l’Alhambra, de la Gaîté et du Vaudeville, fut immortalisée par le film Franz de Jacques Brel. À part elle, les forçats de la chanson, en Belgique, ont disparu dans les oubliettes de l’Histoire. On peut se consoler en pensant à la France, où seuls Trenet et Piaf sont restés dans les mémoires. Peut-être s’est-on montré plus fidèle aux États-Unis, avec Gershwin, Berlin, Porter, Kern, Hammerstein, Ellington, Weill, etc., sans cesse repris tout au long du xxe siècle.

De manière générale, la chanson française semble avoir longtemps bénéficié d’un prestige moindre que la littérature ou la peinture. Il est donc logique que la Belgique ne fasse pas exception. Logique et pourtant, notre beau pays est littéralement né grâce à la musique, avec La Muette de Portici, l’opéra du Français Jacques Aubert. Avec son air Amour sacré de la patrie, il enflamma les cœurs le soir du 25 août 1830, au Théâtre royal de la Monnaie, lançant la jeunesse sur les barricades, libérant le peuple belge de la domination hollandaise.

C’est donc avec solennité et une certaine émotion qu’il faut extraire de l’hymne national, La Brabançonne, ce fier serment repris en chœur par les Diables Rouges et leurs supporters :

Ô Belgique, ô mère chérie

À toi nos cœurs, à toi nos bras !

À toi notre sang, ô Patrie !

Nous le jurons – tous – tu vivras !

Tu vivras toujours grande et belle,

Et ton invincible unité

Aura pour devise immortelle :

Le Roi, la loi, la liberté !

C’est François Van Campenhout qui composa en septembre 1830 la musique de La Brabançonne, sur un texte guerrier d’Hippolyte Dechez, dit Jenneval. Texte qui sera retouché à deux reprises, étant jugé insultant vis-à-vis du voisin batave. En 1860, enfin, Charles Rogier en rédigera une nouvelle version dont seul le quatrième couplet subsistera, considéré comme hymne national officiel depuis 1921.

Dans notre quête de chanteurs prestigieux issus de nos contrées, on peut en réalité, non sans fierté, remonter au xve siècle. Le Hainaut de cette époque donna en effet au monde des musiciens qui firent le bonheur de la cour des ducs de Bourgogne et de Milan, des rois de France ou des papes de Rome. Guillaume Dufay et Gilles Binchois, nés dans l’actuelle Belgique, firent ainsi partie des vedettes de la chanson il y a plus de 500 ans.

Nini la Chance

Plus près de nous, et bien vivante, commençons notre histoire avec Léonie Cooreman. Déjà sur les planches en 1939, la Laekenoise n’attendit pas la fin de la guerre pour emporter le radiocrochet organisé par la firme Decca au palais des Beaux-Arts de Bruxelles. Nous sommes en 1944 et la pétillante adolescente remonte sur scène quelques mois plus tard à l’Ancienne Belgique, le prince des music-halls bruxellois. Elle devient une vedette et en 1949, elle se retrouve meneuse de revue au Bœuf sur le Toit, le plus sélect des cabarets bruxellois.

En un rien de temps, elle attire l’attention du patron du Lido parisien qui l’engage. Annie Cordy, c’est son nom de scène, s’installe à Paris et y restera.

« J’ai eu la chance qu’on vienne me chercher », se souvient Annie quand nous la retrouvons dans la Ville Lumière. « Je ne voulais pas partir à Paris. J’étais bien chez moi. Je n’ai jamais eu d’ambition débordante, sinon d’être sur scène et de procurer du bonheur aux gens. Quand je suis arrivée à Paris, il n’y avait pas de communauté belge de chanteurs. Il n’y avait personne, j’étais une pionnière. Si je suis restée là-bas et ne suis jamais revenue en Belgique, sinon pour travailler, c’est parce que j’ai épousé un Français. »

Dans ses mémoires, intitulés Nini la Chance, Annie Cordy rappelle à quel point Bruxelles était une ville gaie, avec ses fêtes breugheliennes et son goût pour les joies et les plaisirs simples. Annie raconte ce Bruxelles chanté par Brel, ce Bruxelles de leurs parents qui « brusselait ». À l’attention de ses lecteurs français, elle se fend même d’un cours d’histoire de la Belgique. « Et surtout que je vous le précise, écrit-elle, je ne suis ni wallonne ni flamande. Qu’est-ce que je suis ? Mais bruxelloise, voyons ! Entre nous, les Bruxellois seraient les Marseillais du Nord ! Bruxelloise, c’est-à-dire brabançonne. »

Annie fait l’éloge de sa province, au cœur de la Belgique, se déployant autour de « la superbe ville qu’est Bruxelles, une province autonome en soi et royaliste avant tout, une province peuplée de Kiekefretters, traduisez mangeurs de poulets ». L’histoire raconte en effet que les Bruxellois, assiégés par les Hollandais, lancèrent des os de poulets par-dessus les murs afin de faire croire qu’ils n’étaient pas affamés.

« Je suis une vraie Brusseleer. Alors comment vas-tu, zinneke ? me disait récemment Aznavour. C’est la première fois qu’il m’appelait zinneke, l’abruti. Je suis une bâtarde. »

Bâtard, le mot est lâché. Stromae le réutilisera quelque temps plus tard.

Célébrée partout, la meneuse de revue se dit royaliste : « Mon enfance a été bercée par le roman de Léopold et Astrid, cette reine belle à en perdre le souffle, ce destin terrible, cet amour que la fatalité a brisé. »

Annie fait partie de ces Belges qu’on dit aujourd’hui belgicains, c’est-à-dire nostalgiques de la Belgique d’antan, symbolisée par l’Expo 58 et sa « Belgique Joyeuse ».

« C’est la première fois que j’entends ce mot belgicain. C’est nouveau ? Ça sonne comme africain, c’est joli », nous avoue Annie. Comme tous les artistes de son époque, la chanteuse reste attachée à l’Ancienne Belgique. La salle a été renommée depuis AB et appartient à la Région flamande mais a su rester ouverte, voire francophile, dans sa programmation. Elle reflète ainsi la mentalité de la plupart des artistes belges qui ne se reconnaissent pas dans les luttes linguistiques fratricides qui minent leur pays. Annie moins que quiconque…

Annie est Belge et ne l’a jamais oublié même si, pendant de nombreuses années, ses chansons et ses films n’ont guère évoqué ses origines. Jusqu’à 1976 avec Rue Haute, un film dans lequel le cinéaste belge André Ernotte met en scène Annie Cordy aux côtés de Mort Shuman, le traducteur de chansons de Brel. L’histoire se déroule dans un lieu symbolique du vieux Bruxelles : la rue Haute, dans le quartier populaire des Marolles, où grandit également Toots Thielemans, un autre ketje de Bruxelles. La belgitude d’Annie Cordy s’affichera une nouvelle fois brillamment, vingt ans plus tard, lorsque la une du Soir illustré évoquera l’amitié profonde qui lie la chanteuse à la reine Fabiola, à l’occasion des 70 ans de Nini, dignement célébrés sur la Grand-Place de Bruxelles.

« Je n’ai jamais chanté la Belgique, c’est vrai. Sinon Bruxelles de Brel. Dans Pic et pioche, j’ai chanté Viens une fois avec Edgar, Edgar. Il faut savoir qu’Edgar est un ancien gendarme qui tenait un bistro à Charleroi. Je connaissais les chansons flamandes que me chantait ma mère mais je ne les ai pas enregistrées. Personne en France ne les aurait comprises. Je ne le regrette pas : je travaillais avec des auteurs français qui avaient une certaine image de moi. »

Même si Annie a vécu les cinquante dernières années en France, elle continue de dire septante et nonante, conservant depuis toujours la zwanze, sa bonne humeur bruxelloise typique.

Chanteuse fantaisiste et populaire, Cordy revendique les deux appellations, elle qui perça à une époque où il fallait tout faire : chanter, danser, jouer, rire et pleurer. On en connaît peu des chanteuses françaises qui auraient accepté de passer le tablier de La Bonne du curé, les couettes de Frida oum papa ou les déguisements de Tata Yoyo. Nini a traversé toutes les modes, ne se prenant jamais au sérieux, acceptant avec un professionnalisme jamais pris en défaut de relever tous les défis imaginés par un monde du spectacle qui trouva en elle l’amuseuse publique numéro un. Rien que pour cela, Annie Cordy est viscéralement belge.

L’amour ça fait chanter Vallée

Annie Cordy n’a jamais vraiment fréquenté Jacques Brel. Tout juste l’a-t-elle croisé occasionnellement. Brel préférait sortir avec Bruno, le mari d’Annie. Elle se sent par contre très proche de Paul Goeders, alias Jean Vallée. Comme elle, le chanteur verviétois a habité à Paris pendant de longues années avant de revenir à la terre de ses origines. Sa carrière n’est pas comparable à celle du Grand Jacques, ni en longévité ni en popularité, et le chanteur a d’ailleurs souffert de l’ombre brelienne. Il ne s’est que rarement distingué du milieu des cabarets parisiens, qu’il fréquentait abondamment, ou celui du concours Eurovision, auquel il a participé à deux reprises. Une première fois en 1970, avec Viens l’oublier et en 1978, avec L’Amour ça fait chanter la vie. Cette année-là, il se classera deuxième derrière Israël (avec la chanson A-Ba-Ni-Bi d’Izhar Cohen & Alphabeta), quelques semaines à peine après les accords de paix signés par Menahem Begin et Anouar El-Sadate.

Telle une ombre imposante et fantômatique, Jacques Brel accompagnera Jean Vallée tout au long de sa vie. En 1967 déjà, Brel fait partie du jury du Festival de la chanson de Rio, au cours duquel Vallée représente la Belgique, un an après avoir emporté le prix de la presse au Festival de Spa avec Sur les quais. À ses débuts, il chantait les chansons du Grand Jacques, et poursuivra cet hommage en 1989 avec l’écriture de l’oratorio Brel, un impossible rêve.

« Pour lui faire plaisir », Jean Vallée accompagnera Annie Cordy en tournée au sein de la comédie musicale Envoyez la musique, après avoir longtemps tenu le rôle de Javert dans Les Misérables, dans une mise en scène de Robert Hossein.

« Je regrette qu’il n’ait pas eu la carrière qu’il méritait, confie Annie Cordy. Il est têtu comme un Wallon, je n’ai jamais réussi à le raisonner. Il faut faire des concessions dans ce métier, mais il est tellement nonchalant. À Paris, c’est dur, il faut être bosseur. En plus, moi, ça me déplaisait de ne pas connaître les gens de mon quartier. Ça me manquait beaucoup et puis, on ne mangeait pas pareil. Le cuisinier du Lido me faisait des frites, pourtant. Je serais bien rentrée si je n’avais pas rencontré mon Bruno. J’ai travaillé comme une damnée. »

Avant de décéder le 12 mars 2014, Jean Vallée s’était plus ou moins retiré de la scène, n’acceptant qu’occasionnellement des galas. Sur son dernier album, il laisse une chanson étrange, en guise d’aveu : Je suis belge. La chanson sera chantée par Annie Cordy en 2005 sur la Grand-Place de Bruxelles pour les 175 ans de la Belgique. Cette année-là, Vallée, marqué à vie par Brel, présentera encore un spectacle produit par Pierre Stembert, consacré au Grand Jacques. En 2008, enfin, on retrouvera le Verviétois dans l’émission Tenue de Soirée de Michel Drucker.

Mais avant tout, qui est ce Brel dont on parle tant ?

Vous permettez, monsieur Brel ?

Avec le Grand Jacques

BREL. Quatre lettres monumentales, imposantes, comme accrochées au flanc de la montagne hollywoodienne de la chanson française. Quatre lettres immuables, que nul ne peut contourner, écorner, ignorer, voire salir. En Belgique, trente-cinq ans après sa mort, Brel est un mythe. On doit aimer Brel comme aujourd’hui en France, on ne peut qu’aimer Brassens, Piaf ou Goldman. Rares sont ceux qui, à l’instar du « fantaisiste » Stefan Liberski, osent avouer publiquement leur aversion pour les chansons du Grand Jacques (la majuscule à Grand est également de rigueur). Liberski est un humoriste, ancien membre des Snuls, version bruxelloise des Nuls qui, dans la chanson Avec, livra en 1992 un beau moment musical et humoristique. La chanson, parue sur l’album Les Snuls, bien entendu, reprend une série de questions posées à Brel qui, imperturbablement, par la magie de l’échantillonnage, répond : Avec.

Dites-nous, Jacques, le plat pays, avec ou sans la mer du Nord ?

Avec

Dites, Jacques, la Belgique, avec ou sans les Wallons ?

Avec

Les Bruxellois, avec ou sans accent ?

Avec

La bière, avec ou sans mousse ?

Avec

Le chicon au gratin, avec ou sans chapelure ?

Avec

Les moules, avec ou sans frites ?

Avec

Les frites, avec ou sans mayonnaise ?

Avec

Magritte, avec ou sans pipe ?

Avec...