Michel Angéline

Les filles de Kinsale

Maison d’édition : J’ai lu

© Éditions J’ai lu, 2021

Dépôt légal : septembre 2021

ISBN numérique : 9782290359891

ISBN du pdf web : 9782290359921

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782290262528

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Présentation de l’éditeur :
Jeune Niçoise de vingt-neuf ans, Solange a tout pour être heureuse : elle est en couple avec Blake, un photographe d’origine irlandaise qu’elle aime, et elle a acquis quelques années plus tôt, avec sa meilleure amie, le fonds de commerce dont elle rêvait. Mais voilà, les soucis ﬁnanciers s’accumulent et le magasin risque de faire l’objet d’un redressement judiciaire. Sur les conseils de Blake, Solange part s’installer quelques jours en Irlande, dans le comté de Cork, dans le cottage familial. C’est à Kinsale, un charmant village de pêcheurs à l’atmosphère chaleureuse et aux maisons colorées, qu’elle pose ses valises. Elle y rencontre Erin et Ava, avec qui elle se lie très vite d’amitié. Ces deux jeunes ﬁlles natives du coin la bousculent et la décident à reprendre sa vie en main. Car, en véritables tourbillons de bonne humeur, elles entraînent Solange dans leur sillage… pour le meilleur !

Création Studio J’ai lu. Photomontage d’après © Shutterstock /Bibadash

Biographie de l’auteur :
Dévoreuse de livres depuis toujours, c’est tout naturellement qu’Angéline Michel s’inspire de ses auteurs favoris pour imaginer des romans contemporains aux personnages attachants, pleins d’humour et de tendresse. Elle vit dans le Morbihan, un cadre privilégié où elle trouve matière à situer ses intrigues.

© Éditions J’ai lu, 2021

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N° 13005

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Chaque individu possède en lui les capacités de se construire son destin.

Il faut juste en prendre conscience et faire preuve d’imagination et d’optimisme.

Mathilde LACOMBE

1

Erin

Kinsale, Irlande, mars 2020

Le vieux Jack dépose les trois caisses de pommes et les bocaux vides près de la machine à coudre.

— Tu es sûre, ma mignonne, tu ne veux pas que je te donne une pièce ? Tu as fait un travail remarquable sur ces vêtements, ça me gêne de te payer en vieilleries…

— C’est gentil, Jack, mais j’ai besoin de matériel pour aménager les lieux, et si tu savais à quel prix se vend ce genre de contenants dans les brocantes… Vraiment, tu me sauves.

— C’est toi qui me sauves. Depuis le décès de ma femme, je ne faisais plus d’ourlets à mes pantalons… J’ai plus d’allure comme ça !

Il me fait un clin d’œil malicieux avant de me souhaiter une bonne journée et de s’en aller.

J’aime bien Jack. C’est le voisin du bas de la rue, un gentil papi que tout le monde connaît. Il a une petite retraite, alors je m’arrange avec lui. Je ne lui fais jamais payer les travaux de couture, qu’il est incapable de réaliser lui-même.

J’attrape les caisses et les installe sur un plan de travail. Ce soir, papa me les accrochera près des autres, et elles pourront accueillir le tissu coloré qui attend dans un grand sac que m’a apporté Jane, en guise de paiement, il y a quelques jours.

Mon atelier est un peu sommaire, fait de bric et de broc, mais il me plaît ainsi. Les objets qui se trouvent là ont tous leur propre histoire. La vieille Singer de ma grand-mère, les tréteaux du voisin, les boutons colorés récupérés par les amies infirmières de maman dans des fonds de tiroirs, les mannequins sur pied chinés dans un vide-greniers… C’est l’endroit que j’aime le plus au monde. Je m’y sens bien, à ma place et stimulée dans ma créativité.

Je suis en pleine méditation quand maman entre à grand fracas dans la remise.

— Erin ! Ils t’ont écrit ! m’annonce-t-elle, essoufflée.

Je n’ose y croire. Dans sa main, je reconnais immédiatement le logo de la prestigieuse école de stylisme à laquelle j’ai envoyé ma candidature il y a plus d’un mois. Toute ma vie repose sur une fragile feuille de papier…

— Je crois qu’on devrait attendre que papa rentre du travail pour l’ouvrir.

La patience n’a jamais été mon fort, mais j’ai une peur bleue d’être écartée par l’établissement de mes rêves… Étrangement, à cet instant, je donnerais tout pour prolonger un peu cette attente, bercée par les espoirs que je caresse depuis l’enfance.

— Erin Walsh, ouvre-moi ce courrier, sinon c’est moi qui m’en charge !

Je m’empare de l’enveloppe d’une main tremblante et souffle :

— Et si c’était négatif ?

Maman me jauge avec tendresse avant de s’adosser au plan de travail près de moi.

— Ma chérie, tu es talentueuse et tu te donnes les moyens d’y arriver. Je ne connais aucune autre fille de ton âge qui possède son propre atelier et qui gagne son argent grâce à ça. Tu es une graine de styliste, et si ces professeurs sont trop aveugles pour le voir, alors ils ne te méritent pas !

Je la serre dans mes bras et ouvre solennellement la missive avant de lire son contenu.

— Ma vidéo de présentation les a enthousiasmés, et… Oh, mon Dieu ! Je suis retenue pour l’entretien final ! Il y a deux cents participants et seulement cinquante places en première année…

— J’en étais sûre ! Tu vas être prise, ma chérie ! En quoi consiste l’entretien ?

— En un portfolio qui présenterait une mini-collection composée de huit créations maximum et à l’élaboration d’une pièce qu’il faut leur envoyer, celle qui me représente le plus.

— C’est beaucoup de travail…

— Oui, mais c’est merveilleux ! je m’exclame en lui sautant au cou. Il faut que je prévienne papa !

Elle rit et me fait signe de filer. Je sors sous les rayons d’un soleil timide et court jusqu’au sommet de la colline où se situe l’élevage de moutons. Hors d’haleine, j’escalade une barrière en bois et apostrophe joyeusement Jimmy, collègue et meilleur ami de papa :

— Je dois voir papa de toute urgence !

— Que se passe-t-il, Erin ?

— Je vais devenir styliste !

— Bon, rien de neuf sous les cocotiers, plaisante-t-il, convaincu de longue date par mon talent. Ton père est dans la grange.

Je file à toute vitesse et finis par trouver papa, occupé à nourrir les bêtes. Lorsqu’il aperçoit mon air triomphant, il comprend instantanément :

— Tu es acceptée ? s’écrie-t-il, fou de joie.

— J’ai passé la première étape, et ils veulent à présent que je propose une mini-collection et crée une pièce originale !

— Quelle formidable nouvelle ! Je suis tellement fier de toi ! Tu vas les épater, mon cœur.

Papa m’attrape sous les bras et me fait tournoyer comme lorsque j’étais enfant et que j’étais plus légère qu’un oisillon.

— J’espère, car ma tête bouillonne déjà d’idées.

En lui décrivant le modèle d’un tailleur en laine des années cinquante qui me fait de l’œil depuis des semaines, je caresse machinalement la tête d’un agneau. Papa poursuit son travail en m’écoutant distraitement.

— Je n’y connais pas grand-chose, tu sais bien, mais je suis certain que ça va leur plaire. Tu es brillante. D’ailleurs, Jimmy est très heureux de la broderie que tu as ajoutée à sa cote. Il ne cesse de frimer avec !

Je rougis un peu, flattée. Soudain, je prends conscience que je le ralentis dans son travail. Je l’embrasse sur la joue puis le laisse à sa tâche. Nous nous reverrons de toute façon au dîner.

Du pré, je surplombe Kinsale. Les maisons aux façades colorées se reflètent dans la Manche, étrangement calme pour un début de mois de mars. Notre bourg, situé dans le comté de Cork, au sud du pays, a quelque chose de pittoresque et de romantique, à tel point que j’ai souvent l’impression de vivre dans une carte postale. Il règne ici une douceur et une tranquillité que je n’ai vues nulle part ailleurs. Cet ancien village de pêcheurs a gardé son âme, tant et si bien que je ne suis jamais lassée de ce panorama.

Je marche à travers champs pour regagner la maison, un ancien corps de ferme aux volets sombres. Notre habitation n’est pas la plus belle des alentours, mais elle est chaleureuse. En y pénétrant, on est souvent accueilli par l’odeur d’un gâteau tout juste sorti du four ou par celle de bons petits plats. On en oublie un peu la décoration, qui laisse à désirer…

Je passe le portail et file tout droit, à travers le jardin, jusqu’à la remise qui me sert d’atelier. En fermant la porte, je regarde avec envie les étagères qui débordent de tissus. Les cintres croulent sous les vêtements reprisés, attendant leurs propriétaires, et la table de travail, une planche posée sur deux tréteaux, soutient mes deux machines à coudre. Dans le miroir, j’aperçois mon reflet. Une fille pulpeuse, blonde à frange, aux joues rosies par l’air marin. Je me redresse et prononce pour la première fois tout haut :

— Erin Walsh, styliste, enchantée.

2

Solange

Nice, France

Ces derniers temps, mon esprit ne cesse de vagabonder au gré de mes souvenirs. Je repense à notre installation dans ce local commercial et à la sensation d’invincibilité qui s’est emparée de moi le jour où nous avons ouvert la boutique.

Je pousse un soupir en revenant à la réalité. Postée derrière l’imposant comptoir en bois brut, j’avale machinalement une gorgée de café froid avant de river mon regard sur l’enveloppe que mes mains tiennent fébrilement. Les lettres noires me sautent au visage :

Régularisation des cotisations sociales1

Avec le peu de chiffre d’affaires que dégage mon entreprise, l’administration a quand même un sacré toupet ! Malgré moi, les larmes me montent aux yeux, mais je me reprends très vite quand une cliente entre. Je lisse ma longue robe blanche et lance la playlist « hippie chic » que Léa a pris le soin de composer dans le but que « les clients dépensent plus », comme elle disait.

Après avoir repoussé mon tabouret sous le bureau – une simple console d’angle – et contourné le majestueux comptoir sur mesure, je déambule dans le magasin. Les portants suspendus par des cordages sont alignés le long d’un mur blanc, savamment éclairés par des spots aux couleurs chaudes, mettant en valeur les étoffes de nos créatrices françaises. Avant le départ de Léa, surfant sur nos revenus confortables, elle et moi avions refait la boutique à neuf, imaginant ce concept store épuré et élégant. Malheureusement, à ce jour, les traites qui courent encore me mettent le moral à zéro…

Pour me donner une contenance, je replace sur leur cintre deux blouses en soie de Ludivine Décot, une styliste prometteuse, et me retrouve – bien évidemment – par le plus grand des hasards près de la cliente, qui observe la collection.

— Bonjour, madame ! N’hésitez pas, si je peux vous aider, je lance tel un automate, me forçant à sourire malgré le mal de ventre qui m’assaille depuis la découverte de la lettre.

La jeune femme semble hésiter, jette un regard au local grand d’une trentaine de mètres carrés, puis demande :

— Sur la devanture, c’est bien indiqué que vous êtes aussi coiffeur visagiste ?

Je tressaille avant de lui expliquer posément :

— J’ai ouvert cette boutique avec ma meilleure amie, qui s’occupait de la prestation en question. Malheureusement, elle ne travaille plus ici. J’ai donc remplacé l’espace salon de coiffure par ce pôle bijoux et ces adorables objets de décoration créés par un artisan local. Je vous montre ?

— C’est-à-dire que… j’espérais me faire coiffer.

— Vous avez un rendez-vous galant ! Je ne me trompe presque jamais.

Je souris gentiment pour la mettre en confiance tandis que son visage vire au cramoisi.

— Eh bien… oui, bredouille-t-elle. Un homme que je rencontre pour la première fois et qui vit ici, à Nice…

Je ne tiens pas compte de sa main déjà posée sur la poignée de la porte, et l’invite par une légère pression dans le dos à me suivre vers un portant aux couleurs chaudes.

— Excellent ! Pour ce type de rendez-vous, il faut opter pour la subtilité. Nous allons faire de vous une reine de beauté, il ne pourra que tomber sous le charme. Décrivez-moi un peu cet homme…

La jeune femme se fend d’un sourire, baisse les yeux et tripote nerveusement l’une de ses bagues. Elle a l’air d’une adolescente qui découvre l’amour. Ce genre de clientes, je les connais par cœur…

— Il est grand, brun et il aime les filles distinguées. Il est très séduisant, et moi… bon… J’ai besoin de conseils pour me mettre en valeur, sans quoi je suis assez quelconque.

Mes mains dansent parmi les étoffes et je finis par jeter mon dévolu sur un pantalon carotte cousu main par Frédérique Barnabé et un caraco en soie dans les tons terracotta, qui provient de la dernière collection d’Angéla Delcourt. Je pioche sur l’une des étagères des sandales de cuir doré et un jonc sur le présentoir à bijoux avant d’inviter la jeune femme à passer dans l’unique cabine d’essayage. Lorsque celle-ci ressort, déblatérant toujours sur son bellâtre, j’applaudis, comme chaque fois :

— Quelle beauté, une vraie femme fatale ! Il va tomber raide dingue de vous !

La cliente s’avance vers l’imposant miroir et en reste sans voix.

— C’est… c’est parfait. Je suis élégante sans en faire des tonnes. Ça lui plaira, j’en suis certaine, mais… il doit y en avoir pour une fortune ! Acheter des vêtements de créateurs, je ne sais pas si je peux me le permettre…

Je la rassure, matraquant mon argument phare : cette tenue est non seulement un investissement qui lui assurera un rendez-vous idyllique, mais qui, en plus, aidera des créatrices françaises en herbe. J’attrape une calculatrice et compte à voix haute :

— Voyons… Quatre-vingt-neuf, plus cinquante-neuf, plus cent douze, plus trente-sept… Ce qui nous fait deux cent quatre-vingt-dix-sept euros, que j’arrondis à deux cent soixante-dix. Quand il s’agit d’amour, je rogne toujours un peu sur ma marge ! Cela peut paraître onéreux, mais ces vêtements et accessoires vont accompagneront longtemps et à de nombreuses occasions. Regardez ces finitions parfaites…

La femme ne quitte pas des yeux son reflet, puis finit par soupirer :

— Tout est magnifique, mais je n’ai pas les moyens… Sans compter qu’un passage chez le coiffeur est plus que nécessaire. Je vais juste prendre le pantalon.

Tandis que mon unique cliente de la matinée se change, je ne peux m’empêcher de maugréer. Depuis que Léa n’est plus là, le magasin a perdu son âme… Notre fabuleuse boutique de relooking est devenue un vulgaire magasin de prêt-à-porter comme il en existe des centaines. Sans parler des tarifs, bien plus élevés que ceux de toutes ces enseignes de fast fashion dont regorge à présent le centre-ville de Nice. Rien ne va plus. Le réseau de mon amie me fait défaut, et je ne parle pas de ses brillantes idées en termes de communication. Les charges s’accumulent, je ne me verse plus de salaire décent depuis près de quatre mois et je vis sur le peu de chèques-cadeaux qu’il me reste.

Soudain, une vague de fatigue s’empare de mon corps tout entier… Pourquoi est-ce si compliqué ?

La femme paie et s’en va. Commence alors une interminable attente. J’éteins la musique, dont la mélodie positive m’est insupportable, et jette un œil sur le bureau, au-dessus duquel trône une niche éclairée remplie de bijoux. Juste à côté, un pêle-mêle de photos atteste des merveilleuses journées que nous passions, Léa et moi, l’année dernière encore. On nous y voit, une coupe de champagne à la main, riant aux éclats, entourées de notre groupe d’amis. Sur un autre cliché, on distingue la boutique pleine à craquer avec une file d’attente en caisse interminable. Je soupire bruyamment en songeant que je donnerais tout pour revivre une telle journée.

Lorsque je balaie des yeux le magasin, je ne peux m’empêcher de me demander si j’ai fait les bons choix. Racheter les parts de mon amie lors de son départ précipité n’était peut-être pas la meilleure chose à faire… Tiraillée entre l’envie d’abandonner et celle de m’en sortir, je navigue entre deux eaux depuis plus de six mois. Quand j’étais portée par l’enthousiasme de Léa, tout me semblait simple, mais à présent je fais semblant. Je joue à la marchande, incapable de prendre la moindre décision.

Je me laisse porter, scrutant la rue piétonne à travers la vitrine, espérant voir mon amie réapparaître. La seule chose dont je suis certaine, c’est que toute seule, je n’y arriverai pas.

1. Il s’agit du Régime social des indépendants, qui constitue, en France, une forme d’assurance maladie destinée aux travailleurs non salariés. (N.d.É.)

3

Ava

Kinsale, Irlande

Mon logiciel vient de décoder le mot de passe de Kiara « Poufiasse » O’Brian. Celle-là, elle ne perd rien pour attendre. Hier, au détour d’un couloir, je l’ai entendue se moquer d’Erin. Elle n’aurait pas dû…

Connectée incognito sur son compte Instagram, je fais défiler ses photos et ses conversations personnelles avant de tomber sur quelque chose de croustillant. Parfait ! Il ne me reste qu’à publier l’info, puis à changer son mot de passe pour qu’elle ne puisse pas retirer mon post. Après un éclat de rire diabolique – dans ma tête –, je me félicite. Au fond, être une geek a du bon. J’ai le super-pouvoir de rééquilibrer l’univers. Je suis une version 2.0 de Robin des Bois.

Au cas où vous ne l’auriez pas compris, Erin est ma meilleure amie. C’est une fille créative et d’une gentillesse incroyable. Si son physique reflétait qui elle est vraiment, elle serait probablement aussi somptueuse que Jessica Alba. Malheureusement, la vie est injuste… Ma copine fait près de quatre-vingts kilos pour un petit mètre cinquante-sept. Autant dire que, même avec toute la beauté intérieure dont elle dispose, le quotidien au lycée n’est pas facile…

Nous nous sommes rencontrées à dix-sept ans, après avoir redoublé notre première année de Senior Cycle. Je venais d’emménager à Kinsale, et elle semblait être la seule personne de notre établissement à bien vouloir discuter avec une fille noire sans demander à lui toucher les cheveux… Nos camarades ne sont-ils pas des trésors de tolérance ? En prenant conscience que nous allions devoir passer une année supplémentaire dans ce goulag, nous avons pris une grande décision : ne plus JAMAIS nous laisser faire et rester fortes et solidaires.

Lorsque je ferme le clapet de mon ordinateur, le visage violacé d’Erin apparaît devant moi et me fait sursauter. Elle semble essoufflée, ce qui est impossible, puisque je ne l’ai jamais vue courir.

— Ava ! suffoque-t-elle dans un râle, une main sur la table du bistro, l’autre sur la hanche.

Grand diable, le sport ne m’a jamais paru aussi violent qu’à cet instant. Qu’a-t-il fait de mon amie ? Va-t-elle s’en remettre ou continuera-t-elle de parler comme Barry White jusqu’à la fin de ses jours ? Remarque, on pourrait cartonner sur YouTube en lui faisant chanter des parodies…

— Ava !

— Qu’est-ce qu’il y a ? je m’inquiète en ouvrant de grands yeux.

Soudain, je comprends cette nouvelle passion pour la course à pied et m’exclame :

— Oh, mon Dieu ! Tu as eu la réponse de l’école ? Tu es prise, hein ?

— Oui, bredouille-t-elle, les poumons en feu.

— J’étais sûre qu’ils accepteraient ! Tu vois, pas besoin d’avoir la moyenne en mathématiques pour être une styliste digne de ce nom ! Mary, tu nous apportes deux panachés ? On a quelque chose à fêter ! je beugle à l’intention de la gérante.

Je me rassieds sans tenir compte du panorama à couper le souffle qui s’offre à nous derrière la baie vitrée. Je me suis depuis longtemps habituée aux reflets colorés des maisons dans la Manche et au ciel, bleu-vert, dans lequel tente de percer un timide soleil. Mary dépose sur la table les boissons et deux énormes morceaux de brownie aux noix de pécan, notre gourmandise préférée.

— Pour arroser votre mystérieuse grande nouvelle ! Alors, laquelle de vous deux a réussi à mettre le grappin sur le capitaine de l’équipe de hurling ? demande-t-elle, tout sourire.

D’accord, il se peut que j’aie fait miroiter à notre barmaid préférée qu’Erin et moi étions les filles les plus populaires de l’école. Ne me jetez pas la pierre, tout le monde a besoin, un jour ou l’autre, de se sentir adulé.

— Personne, répond Erin, surprise par la remarque.

— Eh bien, que se passe-t-il, alors ? demande-t-elle, visiblement déçue.

— Je vais peut-être intégrer la meilleure école de stylisme d’Irlande ! s’enthousiasme Erin.

Mary la félicite chaleureusement. Selon elle, pour tous les habitants de Kinsale, mon amie est déjà la meilleure créatrice du pays, un compliment qui lui va droit au cœur.

— Tu faisais quoi ? me demande Erin en louchant sur mon ordinateur une fois Mary partie.

— Oh, quelques recherches à propos des facs que j’envisage d’intégrer, rien d’exceptionnel… Mais parle-moi plutôt de la prochaine étape du concours : que dois-tu faire ?

— Tu ne vas pas y croire ! Présenter ma propre collection et une pièce de mon choix. Ils me prennent vraiment au sérieux…

— Erin, c’est génial ! Je suis certaine que tu vas les épater !

4

Solange

Après avoir fermé le rideau de fer et compté la caisse, à peine plus remplie que ce matin, je me rends dans la réserve et gravis l’escalier en colimaçon qui mène à mon appartement. Je déambule dans le séjour et la chambre, cherchant la présence rassurante de Blake, mon petit ami, à qui j’ai confié un double des clés. Il n’est pas là. La porte de service, qui donne dans la ruelle, est fermée à double tour. Dommage, j’aurais adoré passer la soirée dans ses bras, à regarder une des séries dont il aime s’abrutir.

En ouvrant la porte de mon frigo, j’imagine la voix rassurante de Blake me murmurer :

— Tu as vingt-neuf ans, ta propre boutique et un petit ami très sexy.

C’est idiot, mais ça m’apaise. Lorsque j’ai racheté les parts de Léa, je ne pensais pas que cela serait si dur sans elle, et j’appréhende le moment où tout va s’écrouler par ma faute. Être son propre patron lorsqu’on est seul s’avère épuisant. Depuis quelques semaines, je me bats contre un monstre invisible qui me ronge de l’intérieur : l’angoisse. Exténuée par mes ruminations nocturnes, j’ai du mal à rester optimiste, et je termine bien souvent mes journées en PLS, à tenter d’énumérer tout ce que ma vie compte de positif. Rien n’y fait, la crainte demeure en moi.

Je soupire et choisis l’une des boîtes commandées chez le traiteur en bas de la rue. Je la réchauffe au micro-ondes avant de me rendre dans le salon et de m’installer sur le canapé. Je joue du bout de ma fourchette avec les morceaux de poulet aux pousses de soja que je n’ai pas pris la peine de dresser dans une assiette.

Près de moi, sur le buffet, ma collection de plantes fane inexorablement. Léa et moi les avions achetées lors de notre installation ici. Les pots sont colorés, gais, et les succulentes qu’ils contiennent sont parfaites pour l’emploi du temps chargé d’une entrepreneuse. Pendant huit ans, elles se sont portées comme des charmes, mais depuis quelques semaines, elles meurent les unes après les autres. À croire qu’à travers ces petits signes, l’univers m’envoie un message clair : « Voilà à quoi ressemble ta vie, à présent. »

J’allume une cigarette et tire une longue bouffée tandis que mon téléphone se met à vibrer. Blake.

— Allô ?

— C’est moi, tu vas bien ?

J’essaie de donner le change quelques secondes, mais ma voix finit par se voiler.

— C’est encore la boutique ?

— Je n’ai pas envie de ressasser, parle-moi plutôt de ta journée…, j’élude.

Il hésite un peu, puis se lance avec ironie dans le récit du shooting photo de l’après-midi :

— J’ai photographié des paquets de jambon dans le sous-sol d’une usine méga glauque. Un concept disons… déconcertant !

Je ris de bon cœur.

— Tu as regardé le site d’annonces dont je t’ai parlé ?

— Pas encore, je veux améliorer mon français, je ne me sens pas prêt à passer un entretien.

— Tu t’exprimes déjà très bien, tu sais…

Blake s’est installé à Nice il y a un an, et même s’il n’arrive pas à se départir de son adorable accent, il manie notre langue à la perfection… J’ignore pourquoi il rechigne à obtenir un poste à la hauteur de ses compétences ; c’est un photographe très talentueux.

— On se voit bientôt ? je demande.

— Je passe te prendre demain midi pour aller déjeuner, ça te tente ?

— J’ai hâte !

— Moi aussi. Le livreur vient d’arriver, je te rappelle plus tard.

Je raccroche, le sourire aux lèvres. Je n’ai jamais vraiment vécu de relation sérieuse. Une jeune femme carriériste, accaparée par sa passion, doit souvent faire des choix. Pourtant, Blake n’a pas encore jeté l’éponge. Je ne le fréquente que depuis six mois, mais cet homme me semble solide et droit, et notre relation est bien loin des histoires bancales de quelques semaines auxquelles mes ex m’ont habituée.

J’avale une bouchée en allumant la télévision. Rien, pas l’ombre d’un programme intéressant. J’ai pourtant envie d’une émission de voyage, d’un reportage insolite ou d’une comédie romantique. En me connectant à Netflix, je lance un documentaire au hasard et bascule en position allongée, épuisée par ma journée d’attente interminable. Je pense à la régularisation des cotisations sociales, à demain et finis par fermer les yeux tout en respirant profondément.

— J’ai vingt-neuf ans, ma propre boutique et un petit ami très sexy.

5

Erin

Aujourd’hui, je commence à réfléchir à ma collection. Mon esprit est en ébullition, mille idées me viennent, mais au fond, quel style choisir pour me représenter ? C’est compliqué, à vingt ans, d’en définir un. Je suis influencée par différents couturiers, que j’admire beaucoup mais qui n’ont rien de commun les uns avec les autres…

Après une douche rapide, j’ouvre mon placard et observe les quelques pièces que j’ai confectionnées et dont je suis fière : une robe fleurie à col Claudine, un tailleur en tweed modernisé, une combinaison kaki… J’hésite longuement avant de me décider à appeler mon frère.

— Nolan ? Je te réveille ?

Il rit dans le combiné.

— Je suis au travail depuis plus d’une heure, donc non !

Mon aîné habite à Dublin depuis près de deux ans. Il travaille dans une banque en parallèle de ses études de commerce, ce qui lui permet de financer son école.

— Il y a des clients ?

— Non, personne au guichet. Je t’écoute.

— Voilà, je dois créer une mini-collection pour le concours d’entrée à l’école de stylisme, et le jury attend de percevoir ma personnalité à travers une pièce de mon choix.

— C’est une excellente nouvelle, et le point positif, c’est que tu as de l’originalité !

— Sauf que j’ignore l’image que je veux leur renvoyer…

— Hmm… Ils ne te demandent pas d’interpréter un rôle, ni d’imaginer la créatrice que tu seras, mais de leur montrer qui tu es.

— Oui, mais justement : qui je suis ? je bredouille.

Nolan s’esclaffe avant de retrouver son sérieux.

— Sœurette, tu me fais peur ! Tu es une vraie boule d’énergie, un rayon de soleil. J’imagine un vêtement raffiné et coloré, qui incarnerait l’entrepreneuse que tu es déjà.

— J’aime bien ce que tu dis, continue…

— Attention, tu vas prendre la grosse tête !

Je ris à mon tour et l’entends saluer une cliente, ce qui coupe court à notre conversation.

— Ce sera tout ?

— Bon, j’en déduis que tu dois me laisser…

— Tout le plaisir était pour moi ! me répond-il malicieusement avant de raccrocher.

Je souris, ferme la porte du placard et me dirige vers la remise, enveloppée dans mon peignoir rose. Je vais créer la tenue que mon frère vient de décrire : gaie et raffinée.

Je laisse l’écriteau indiquant « Fermé » sur la porte de l’atelier et baisse les persiennes pour qu’aucun client éventuel ne me voie dans cet accoutrement. Je flâne le long du mur où sont disposées les caisses en bois qui regorgent de tissus, passant devant les trois premières sans m’arrêter. Trop de rose ferait fuir mes examinateurs, et le côté « girly » ne me correspond pas. Je me poste près des boîtes contenant les étoffes vertes, hésite, puis finis par continuer d’avancer. J’opte finalement pour un jersey bleu nuit, épais et chaud, qui m’a plu au premier toucher. Il est doux et réconfortant, comme un pull d’Aran, les bouclettes de ses mailles lui confèrent une certaine élégance.

Je le déplie, réfléchis encore et me rêve en business-woman sûre d’elle et bien dans son corps. Il me faut une tenue qui couvre mes hanches et mes bras, peut-être un tailleur. Je les ai toujours adorés… Je feuillette quelques magazines et déniche un patron à tomber. Après avoir allumé la radio, positionnée sur la station locale, je m’installe et commence mon croquis, concentrée comme jamais. Tout doit être parfait.

Deux heures plus tard, j’entends du bruit dans le patio attenant à l’atelier. Après avoir jeté un œil à l’horloge, mon visage s’illumine et j’ouvre la porte. Ava m’attend, confortablement installée dans l’un des fauteuils en rotin que nous avons récemment installés pour faire de l’endroit un espace de détente. Une cigarette entre les lèvres, elle me sourit.

— Tu t’es levée tôt !

— Je fourmillais d’idées plus incroyables les unes que les autres ! je m’exclame.

— T’habiller n’en faisait apparemment pas partie, me taquine-t-elle.

Je me laisse tomber dans le fauteuil qui lui fait face et m’étire.

— J’étais en train d’imaginer la tenue parfaite pour la nouvelle moi…

— Depuis que tu es retenue, tu te la racontes un peu, non ?

— Tu trouves ? je m’empourpre.

Elle éclate d’un rire communicatif et je l’imite.

— Je te charrie, Erin. Tu es la personne la plus humble que je connaisse. Alors, parle-moi de ton uniforme de styliste…

— Je pensais à quelque chose de chic et de très femme fatale à la fois.

— J’adore le concept ! Je peux voir ?

— Bien sûr.

Ava jette sa cigarette dans l’une des poteries posées à même le sol et m’emboîte le pas.

La lumière douce de la fin de matinée filtre à travers les persiennes de l’atelier. Je remplis la bouilloire, puis l’active avant de rejoindre mon amie, qui scrute les divers croquis que j’ai réalisés.

— C’est classe… mais ça manque de piment. Où est passé le côté coloré que tu aimes tant ?

— Oui, ce ne sont encore que des ébauches. J’ai bien une idée, mais je vais avoir besoin de toi…

— Tout ce que tu voudras !

— Ta mère a toujours ce fameux carton rempli de boubous dans sa penderie ?

— Bien sûr. Je te le rapporte demain après les cours, si tu veux. Elle ne les porte jamais.

— Oh non ! je gémis.

— Quoi ?

— Les cours, l’examen blanc ! J’avais totalement oublié, je n’ai rien révisé !

6

Solange

Lorsque Blake pénètre dans le magasin, je ne peux m’empêcher de le détailler. Mon petit ami arbore une veste saharienne que j’ai choisie pour lui. Elle met en valeur ses beaux yeux verts… La vision de ses cheveux bruns, en bataille, m’arrache un sourire. Il profite du calme qui règne dans le local pour m’embrasser fougueusement et me serrer contre lui.

— Tu es splendide !

— Je te retourne le compliment…

— Il faut avouer que j’ai une excellente conseillère en image.

Ses joues mal rasées se gonflent lorsqu’un sourire s’épanouit sur ses lèvres, ce qui fait battre mon cœur un peu plus vite.

— On y va ? J’ai réservé chez Ma Nolan’s.

— C’est parti ! je lui réponds d’un ton enjoué en attrapant mon sac et mes clés.

La journée est magnifique. Toute à mes ennuis, je ne m’en étais pas rendu compte jusqu’à présent. Blake et moi déambulons sous un soleil radieux, malgré les températures encore un peu fraîches de ce début du mois de mars. J’aperçois avec bonheur un groupe de rares touristes investir la rue piétonne, une glace à la main. Certains regards glissent sur Blake, qui séduit la gent féminine. L’attitude enjôleuse de ces mégères a le don de m’agacer : suis-je à ce point transparente ?

Nous atteignons la vieille ville et flânons devant certaines vitrines. C’est agréable de prendre son temps et d’oublier ses tracas. D’être cette femme simple, qui profite d’instants paisibles avec son amoureux. Pourtant, j’ai la désagréable impression que la fille qui observe les annonces immobilières aux côtés de Blake n’est pas moi, mais une étrangère… Je ne peux pas faire semblant. Chaque détail me ramène au fait que je suis en train de tout perdre, que je ne pourrai probablement jamais me payer l’un de ces somptueux pavillons, même si j’achetais en couple.

Les mouettes crient lorsque nous pénétrons dans le restaurant préféré de Blake. La lumière y est tamisée, l’ambiance chaleureuse et de légers relents de houblon viennent chatouiller mes narines. Cet endroit me donne toujours l’impression d’avoir dix ans de moins. Je me revois avec Léa, lorsque, pour nous faire connaître des commerçants alentour, nous nous rendions quatre soirs par semaine dans les bars de la ville. Nous étions un véritable tandem, des nanas branchées, dans le vent.

À présent, à seulement vingt-neuf ans, je constate que ma vie est devenue extrêmement plate. Les côtés fougueux et festif de ma personnalité me manquent parfois. Accablée par le poids des responsabilités, j’oublie qui je suis, et Blake me le rappelle en m’invitant ici. Lui a le cœur léger. Il ne s’inquiète jamais de rien, et profite simplement du moment présent. C’est ce qui m’a immédiatement séduite chez lui.

La serveuse nous emmène près de la verrière qui jouxte le mur de pierres apparentes que j’aime tant et adresse un clin d’œil à Blake.

— La table préférée de monsieur !

En prenant place, il la remercie chaleureusement, puis commande une Guinness pour lui et une bière blonde pour moi.

— Tu vas mieux qu’hier ? me demande-t-il, l’air de rien.

— Oh, désolée pour ça… Une lettre de régularisation des cotisations sociales m’a mise hors de moi.

— C’est quoi « cotisations sociales » ? questionne-t-il avec une moue vulnérable sur le visage.

Blake parle tellement bien notre langue que j’oublie parfois qu’il ne maîtrise pas les termes administratifs ou les mots compliqués.

— Un organisme de protection sociale pour les travailleurs indépendants. Je leur dois encore de l’argent…

— Tu sais, j’ai quelques économies. Si tu as besoin d’aide, je peux te prêter la somme nécessaire.

Sa remarque me touche, mais il est loin de se douter du montant qu’il me faudrait pour me remettre à flot.

— Non, ça ira. Je vais me débrouiller, ne t’inquiète pas. C’était juste… une petite contrariété. J’ai rendez-vous avec mon comptable en fin de semaine, j’imagine qu’il trouvera une solution pour échelonner le paiement.

— OK, mais s’il te faut quoi que ce soit, tu peux compter sur moi.

— La Guinness et la blonde ! annonce la serveuse en irlandais.

— Tu as choisi ? s’enquiert Blake en me regardant.

— Je vais prendre la salade de bœuf, s’il vous plaît.

— Et la beef and Guinness pie pour moi ! ajoute-t-il à l’intention de l’hôtesse.

— Excellent choix ! se gargarise cette dernière en repartant vers le bar.

Blake embraie :

— Je t’ai invitée pour t’annoncer quelque chose. Ce n’était pas prévu, mais le type qui m’emploie pour la série de portraits a remarqué mon travail et m’a convié à une sorte de club de photographie. Des professionnels s’y retrouvent une fois par trimestre et se donnent des tuyaux. Ce serait l’occasion pour moi d’immortaliser autre chose que des jambons, ironise-t-il.

— C’est formidable, Blake !

— L’ennui, c’est que le séminaire débute dans peu de temps. Il se déroulera à partir de vendredi.

— Ce vendredi-ci ? je lui demande confirmation pour être sûre d’avoir bien compris.

— Oui.

Je ne laisse pas transparaître ma déception. Nous devions partir pour la première fois en escapade romantique ce week-end.

— C’est une belle opportunité.

Blake sourit, attrape mes mains et y glisse un trousseau.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Les clés du cottage familial, à Kinsale. Je crois que tu devrais y aller.

— Sans toi ?

— Je te rejoindrai dès que possible. Mais tu pourrais prendre quelques jours de vacances avant mon arrivée. Je crois que tu en as besoin. Depuis plusieurs semaines, tu repousses tes limites. Solange, tu ne peux plus être efficace en étant aussi fatiguée.

Je dépose un baiser sur ses lèvres en lui murmurant que c’est vraiment très attentionné de sa part.