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Il n’y a qu’un chemin pour le bonheur, c’est de cesser de nous tracasser pour des choses qui ne dépendent pas de notre volonté.

Épictète

Marianne DELIHT

DEMAIN EN MAIN

Chérubins Éditions

Dédicace

J’aurais pu dédicacer cet ouvrage à mes chats, à mon chien, à mes parents, à mes amis voire même à mes professeurs, mais mon choix est tout autre. En réalité, je souhaite, chers lectrices ou lecteurs, vous dédier ce roman.

Oui, vous avez bien lu, à vous, car je pense sincèrement qu’il est juste pour une fois de vous rendre honneur et de vous mettre sur le devant de la scène. Sans votre intérêt à mon écriture, je n’aurais jamais persévéré dans la rédaction de mes histoires et, je peux bien vous l'avouer, je me serais privé d’un grand plaisir : celui de partager avec vous ce nouveau roman, alors merci à vous tous.

Il n’y a pas d’écrivains sans lecteurs. 

Avant-propos

Le soleil est à son zénith. Seul un courant d’air vient rafraîchir cette fin de matinée. Assis face à la lande, un verre d’eau à la main, Marc scrute d’un œil expert le panorama. Il s’imprègne de tous les petits détails même ceux insignifiants, les enregistrant mentalement. Ce dernier est un artiste, il n’aime que deux choses dans la vie : sa tranquillité et la peinture. D’un caractère peu loquace, il refuse de se lier aux autres, sauf quand il ne peut y échapper, c’est aussi simple que ça. Voilà donc le peu de renseignements que les rares personnes qui l’ont très brièvement approché pourraient en dire. Il est arrivé dans le village un jour d’avril mille-neuf-cent-soixante et un, son balluchon à la main, parti sur les chemins d’errance afin de trouver son moi intérieur. Inutile de l’interroger sur sa destination, car il ignorait où ses pieds l’emmèneraient… Sa recherche était et est restée l’interprétation de l’infini, l’analyse de la vie, pour retranscrire au mieux ses observations et parvenir à donner un sens à son existence. Un homme d’une autre époque en somme.

Son voyage initiatique s’est imposé à lui de manière fort brutale. Une rencontre inopinée avec un ancien compagnon d’armes du Cameroun en a été le déclencheur. Une violence sans nom a ébranlé le calme apparent de cet homme. Des scènes d’horreurs, de corps agonisants, de morts ainsi que des cris surgis de son subconscient fusaient en lui ; tout ce qu’il avait mis des mois à essayer d’effacer de sa mémoire lui revenait en pleine face. Happé bien malgré lui par ces souvenirs, il avait beaucoup de mal à se concentrer sur son interlocuteur quand soudain une phrase le ramena à la réalité du moment : son ex-frère d’armes venait d’apprendre et s’en réjouissait, qu’il partirait dans les prochains jours pour prêter main-forte à l’armée française en Algérie. Marc était loin d’éprouver la même excitation, car, au vu des évènements, il ne faisait aucun doute qu’on allait le rappeler lui aussi comme réserviste chevronné. Il était hors de question qu’il se laisse de nouveau enrôler pour retourner se battre ! Il l’avait déjà fait et cela le hantait et le hanterait jusqu’à la fin de ses jours…

Non, définitivement non, il est impensable qu’il attende un seul instant qu’on vienne lui ordonner de tuer ou de se faire tuer. Un ouragan se déchaînait sous son crâne et, tout en préparant instinctivement quelques vêtements et un peu de nourriture, il fit un rapide examen de conscience. Peine perdue, car la conclusion ne pouvait être autre, elle lui confirma que cette agitation n’était pas faite pour lui, non qu’il soit un lâche, mais uniquement, parce qu’il vénérait bien trop la vie. Il avait juste trente ans, ne se voyait pas retourner dans ce pays si attachant, qu’il avait connu enfant, pour contribuer à faire massacrer des populations innocentes, réminiscences d’un colonialisme d’un autre siècle ! Sa décision fut vite prise ! Il partirait dès le lendemain sur les routes, tel le déserteur de Boris VIAN, guidé par sa fuite des gendarmes, et astreint aux seules nécessités de sa survie : boire et manger. À peine arrivé, mais déjà en chemin vers d’autres horizons. Il mena alors cette vie d’anachorète.

Chaque jour se passait en marches interminables et en quête de sa subsistance, chaque nuit dans la plus profonde thébaïde. Même entouré, une barrière invisible l’isolait. Personne n’aurait osé d’ailleurs adresser la parole à ce vagabond. Il faut avouer que l’Homme avait de quoi inquiéter toute personne saine d'esprit du haut de son mètre quatre-vingt. Un pantalon marron, plus qu’élimé, des chaussures usées jusqu’à la semelle, et une chemise à carreaux, rapiécée aux coudes, ouverte sur un marcel, plus jaune que blanc. Mais une fois cet inventaire vestimentaire effectué, c’était ses prunelles bleues dures et son regard acéré qui attiraient l’attention et captaient immanquablement votre réflexion ! Il avait une chevelure longue et imposante complétée d’une barbe exubérante, l’ensemble noir de jais. Un coiffeur aurait eu de quoi s’occuper plusieurs heures ! Mais malheur à vous s’il vous fixait, car d’un air sévère, il plongeait, sans vergogne, son regard dans le vôtre. Vous deveniez son objet, comme hypnotisé: le temps n’ayant plus sa place, seule l’inspection de votre esprit par son mental était quasiment palpable. Certains se sauvaient tout tremblants de peur !

Peut-être, l’âme humaine n’est-elle pas toujours belle à voir… Très peu de personnes osaient s’aventurer sur son chemin. Et lorsqu’elles étaient contraintes de le croiser, elles filaient après un rapide bonjour, leurs jambes encore toutes flageolantes. Allez savoir pourquoi, lui qui était pourtant la douceur réincarnée. Intérieurement, il riait, ravi de ne pas avoir à faire la conversation à des « coquilles vides », comme il s’amusait à penser. Sans plus trop s’en préoccuper, il reprenait tranquillement son chemin, après un regard circulaire, à la recherche d’un ultime indice pour un itinéraire possible. Un oiseau, une colombe qui s'envole, la direction est trouvée, il n'y a pas à se poser de questions inutiles. Instinctivement, il se remet en marche, sans jamais se retourner, se concentrant tout bonnement sur l’itinéraire du volatile. À chaque jour suffit sa peine…

Un jour, après des heures de déambulation, voilà qu’une bâtisse lui fait face, abritée à l'ombre des pins. Cette dernière le toise de haut avec un regain de fierté presque provocante malgré sa pitoyable apparence. Ses volets décolorés pendouillent lamentablement ; les carreaux, enfin pour ceux encore intacts, sont maculés de peinture rouge. L'état des lieux n'est en rien complexe : toute personne normalement constituée prendrait ses jambes à son cou et fuirait cet amas de pierres, mais pas Marc.

Cette grande dame à l’agonie lui parle. Paradoxalement, son silence lui résonne dans la tête, ce calme se transforme en mots, l’invite à inspecter de plus près. L’envie d’en découvrir davantage est la plus forte. Pour la première fois depuis de longs mois il ressent le besoin de s’arrêter, voire de se poser. Un léger coup d’épaule pour ouvrir la porte, qui ne barrait le passage que pour le principe et le voilà entré dans une pièce de grandes dimensions : la cuisine. Une partie du plafond jonche le sol donnant une vue imprenable sur le ciel bleu de ce sud-ouest, au climat rude et rauque comme l’accent de ses habitants. Pas le moins du monde impressionné, l’homme continue sa progression. Une autre de taille plus réduite fait suite à la cuisine, une chambre, semble-t-il, puisqu’un lit y est installé, mais, bizarrement, en son centre. C’est l’unique meuble encore présent. Dieu seul sait ce qu’il est advenu de ses semblables.

Marc revient sur ses pas, c’est une autre pièce qui attire son attention. Celle-ci est encombrée de coffres en bois de différentes tailles, un capharnaüm indescriptible y est entreposé. La caresse inopinée d’un courant d’air sur son lobe d’oreille le fait frissonner, fermant les yeux un instant, il essaie de « ressentir » la vieille dame. Qu’a-t-elle à lui conter ?

Son instinct guide ses actes, il ne se sent nullement en danger, savoure l’air frais sur son visage. Un léger parfum de fleurs embaume subtilement l’atmosphère. Il se retourne vers la source de ces effluves. Une vision irréelle de jardin d’Eden lui saute alors aux yeux. Le mur de la maison s’est ouvert en deux. Et derrière ce tableau de misère, par contraste, une scène inimaginable, champêtre, le transporte instantanément ! Un magnifique rosier, d'une taille de géant, est tout en fleurs. À ses côtés, des pieds d'alouette se dressent fièrement. Ce nuancier subtil de jaunes et de bleus le ravit. Un bruit d'eau attire son attention et, tout en fouillant des yeux afin d’en trouver l’origine, il découvre un parterre de gros coquelicots rouges. Marc reçoit cette information comme un coup de poignard en plein cœur, c’était la fleur préférée de Marie-France, sa femme décédée un an plus tôt.

Cette image le plonge sans vergogne dans ses souvenirs. Il lutte viscéralement contre cette insinuante tristesse qui malicieusement s’infiltre en lui, la rejette d’emblée pour ne se concentrer que sur l’instant présent et sur la magie que dégagent ces lieux. Il détourne son regard de ce tapis rouge sang, tout en continuant de rechercher la provenance du clapotis de l’eau qui résonne à ses oreilles. À deux pas, en retrait sur la gauche, une petite fontaine envahie de lierre et de ronces, laisse échapper son doux chant. Cadeau suprême: sur la margelle, une mademoiselle colombe se désaltère feignant délibérément sa présence. Marc sut aussitôt que son voyage prendrait fin en ces lieux ! Aussi évidente qu’eût été sa décision de partir sur les routes, celle de rester dans ce havre baigné de tranquillité était plus que flagrante.

Cinquante-cinq ans se sont écoulés, sans que Marc puisse parvenir à quitter cette maison, achetée pour une bouchée de pain et contre quelques menus travaux de ferme, à des héritiers trop heureux de se débarrasser de cette ruine...  Avec le temps il avait plus ou moins oublié l'objet de sa fuite, mais une chose était sûre, il s’était trouvé des racines et une mission. Cette solitude quasi monastique lui avait ouvert tellement de portes dans son subconscient, qu’il était certain d’avoir fait le bon choix…

Chapitre 1

Ah mince ! Mais dites-moi pourquoi, dès que l'on est sous le jet d’eau chaude de la douche, le signal du téléphone se fait entendre. Vite une serviette : prends garde de ne pas glisser sur le carrelage, ma fille ! Et comme de bien entendu, le temps de me saisir du combiné, la sonnerie cesse instantanément. Flûte, flûte et reflûte ! Je reste là bêtement, à le regarder, quand un frisson me parcourt le dos me rappelant que je suis à moitié nue face à la baie vitrée : bonjour les voisins !

Je retourne aussi vite que je suis venue dans la salle de bain. L’eau n’a pas l’effet escompté, je suis propre et parfumée certes, mais mon esprit lui est préoccupé par cet appel manqué. Je déteste ignorer ce que l'on me veut ; il ou elle aurait pu me laisser un message tout de même ! Mais non ça aurait été trop simple. De toute façon, je n’ai plus le temps de me poser des questions, il est sept heures et il faut que je file travailler.

Enfin arrivée sur le parking ! J’essaie de rejoindre le plus discrètement possible le vestiaire, mais peine perdue. À peine la porte, réservée au personnel, franchie : je croise le regard acéré de mon patron, aïe ! Son courroux, plus qu’éloquent, est sans appel ! Du doigt, il me désigne la pendule qui trône au-dessus de la porte. Son exaspération n’a rien de feinte et ne présage rien de bon. Comme j’aimerais pouvoir tout envoyer balader, prendre la poudre d’escampette et me volatiliser dans les airs…

Mais en superbe comédienne que je suis, je tente un haussement d’épaules et un pincement de lèvres, censés exprimer mes profonds regrets. Sans attendre, je file illico, sans demander mon reste, dans le vestiaire. Oui, je dois l’avouer, je suis encore en retard, cela fait trois fois cette semaine. Mais que voulez-vous ? Je n’arrive pas à trouver un intérêt à ce que je fais : je suis serveuse dans un snack, un métier passionnant au demeurant.

Pour répondre à votre interrogation muette : non, je ne suis pas une pauvre fille qui n’a rien compris et qui n'a pas assez travaillé pendant sa scolarité ; je vous vois déjà sourire ! J’ai un BEP, ainsi qu’un certificat d’aptitude professionnelle en comptabilité. D'accord, ce n’est pas Byzance, mais bon, c’est mieux que rien ! Et puis quand on sort de l’école, pas facile de trouver un employeur qui accepte votre manque d’expérience ! Donc, on prend ce que l’on trouve.

Vous vous demandez peut-être quel serait mon choix. Je me verrais bien comme une rentière pour ma part, pas parce que je suis fainéante non, loin de là, mais uniquement pour pouvoir me consacrer entièrement à mes écrits. J’adore faire naître des personnages qui vont évoluer au fil de mes lignes. Enfin, voilà quoi, c’est dit : je veux être romancière. J’ai de l’imagination à revendre, un brin de folie et une irrépréhensible envie de vivre à cent à l’heure. Rajoutez à tout cela l'espoir d'être mondialement connue dans mon village ! Si, si, ça ne coûte rien de rêver. Voilà en toute simplicité l’aquarelle idyllique que devrait être ma vie.

Aïe ! Je viens de tomber violemment de mon piédestal, un cri en provenance de la salle, m’intime l’ordre de mettre expressément un terme à mes rêveries. J’oublie donc, provisoirement, mes aspirations futures. Je prends mes jambes à mon cou, si je puis dire, et me précipite pour rejoindre mon poste.

En fin de compte, la journée ne se passe pas si mal. J’ai eu droit à des gens hétéroclites, une profusion de scénarios s’imposait à moi, venant me narguer tout au long des heures. Une robe, un mot, une attitude, tout enflammait mon imagination, provoquant en moi l’inspiration et l’envie d’écriture… mon cerveau est en ébullition, la surchauffe me guette ! J’ai hâte de rentrer chez moi et de tout coucher sur papier, mais un rapide coup d’œil à ma montre m’oblige à raisonner mon impatience. Une heure de service à accomplir plus une autre pour le nettoyage et je pourrais faire la fermeture. Courage, faisons preuve d’un peu de persévérance, cette journée arrivera à son terme plus vite si je cesse de penser et que je m’acharne sur le carrelage.

Fin, enfin …

Faim ! Je n'ai même pas le temps d’enlever mes chaussures que mon estomac me rappelle à son bon souvenir : « toc toc » ce dernier se désespère. Spontanément, je me rends dans la kitchenette. Pour ce faire, je passe devant le combiné téléphonique, la lumière rouge clignote m’indiquant qu’il y a deux appels en absence. Je suis intriguée, mais mon esprit lutte. Cruel dilemme, que choisir : se nourrir ou céder à la curiosité, choix cornélien...

Gourmandise oblige, priorité au frigidaire ! Armée d’un énorme sandwich jambon beurre, je me décide à écouter ce que mon répondeur a à me dire. Ça commence bien, rien n’y est enregistré ! Je passe donc au second appel. Un coup d’œil sur le numéro me confirme que c’est le même correspondant, mais cette fois-ci, il a laissé un message :

« Bonjour, maître DUBONAIR, notaire à Condom. Il faudrait que mademoiselle Jade DUTER me contacte de toute urgence, pour une affaire la concernant… Merci par avance. »

Mi-figue mi-raisin la fille, un « Maître » veut que je le rappelle. Alors là, bizarre ! Vous avez dit bizarre ? Comme c’est bizarre ! Drôle de drame ? Michel SIMON, sors de ce corps ! Le générique du journal télévisé attire mon attention et me donne une information plus que capitale : il est inutile de se précipiter sur le téléphone, à cette heure avancée, ce n’est plus la peine. Ce Monsieur doit déjà être en robe de chambre face à sa pitance, je reporte donc au lendemain l’appel inévitable que je vais devoir lui passer. J’essaie de me concentrer, assise bien sagement devant mon écran d’ordinateur, je souhaiterais y consigner tous mes ressentis de cette journée. Pourtant, même si j’ai pas mal d’idées, ces dernières ne veulent pas quitter mon esprit pour aller rejoindre mes doigts et se laisser coucher sur le papier. Non, rien n’y fait, impossible de me concentrer suffisamment pour écrire une ligne acceptable ! Cet appel téléphonique occupe trop mes pensées ! De guerre lasse, je sauvegarde le peu de mots que j’ai pu extirper de mon cerveau et sans plus me casser la tête, je vais faire un tour du côté de mon lit.

Être cher, qui m’accueille à chaque fois amoureusement. Me lover langoureusement entre ses bras, suis-je bête, entre ses draps. Le temps de le dire et je suis déjà endormie, le sourire aux lèvres, fière de ma sottise. Un bruit assourdissant m'extirpe de mon rêve : une sonnerie insupportable m’indispose. Ah non ! À moitié assoupie, je peste contre ce satané réveil qui fait un boucan d’enfer. Je lui jette un regard mauvais et enfouis ma tête sous l’oreiller pour atténuer sa sonorité. Encore cinq minutes, pitié !

Ah misère ! Le tocsin du matin a ranimé la boule de poils qui dormait à mes pieds. Le chat de ma colocataire : une terreur sur pattes prénommée Jazz qui, de ses griffes acérées, prend énormément de plaisir à marquer son territoire. Je précise « ses » meubles à « elle », car, moi, je ne possède rien d’autre que ma petite valise au pied du lit. J’ouvre une parenthèse : comment cela se fait-il que j'habite toujours en colocation ?

Je ne peux répondre à cette question, sinon que mes finances sont allées faire un tour et ne sont pas encore revenues. Ajoutez à cela que, jusqu’à présent, il était bien plus pratique pour moi de vivre dans le meublé d’une de mes amies. Après coup, si l'on analyse bien la situation ce chat est bien plus chez lui que moi ! Alors force pour moi d’accepter ses caprices et je fermerai la parenthèse. À grand renfort de ronrons, il me fait bien comprendre qu’il veut que je me lève et qu’il n’attendra pas cinq minutes de plus. J’ai beau essayer de le rouler en faisant mine de dormir, ce gredin sait pertinemment que je lui joue la comédie. Je l’attrape entre mes bras et lui colle un baiser sur le bout de son nez :

« Voilà ce qui arrive aux chats qui me réveillent ! » lui susurrai-je amusée, tout en lui gratouillant la tête. Bah oui, j’avoue, même si elle est « un tantinet » exigeante, je l’aime bien cette bestiole.

Au fait, j’allais oublier maître, je ne sais plus comment, attend toujours mon appel. D’un bond, je me relève et en un laps de temps record me prépare mentalement à affronter ce monsieur. Je décroche mon combiné et compose le numéro, le tout en retenant ma respiration comme si ma vie dépendait de cet appel. Plusieurs sonneries retentissent, pas pressé de répondre pensais-je. Je lui laisse une dernière chance, mais sans résultat, après un soupir d’exaspération je raccroche dépitée le combiné. Je bougonne : qu’il aille se faire voir ailleurs ! De toute façon, je suis persuadée qu’il a dû faire un faux numéro. Je n’attends rien de personne : mes parents sont décédés depuis plus de huit ans, je n’étais encore qu’une adolescente, et ma grand-mère, qui vivait avec une très petite retraite, s’en est allée il y a déjà trois ans… Sinon pour le reste de la famille, plus personne, circulez, il n’y a rien à voir !

Un regard instinctif vers la pendule me ramène à la réalité du moment : il n’est que huit heures trente, pas étonnant que personne ne décroche ! Chez ces gens-là Monsieur, on ne doit pas se remuer avant neuf ou dix heures, cruche que je suis ! Bon que faire ce matin ? La vaisselle sale me fait un clin d’œil, je l’ignore royalement. Et puis si j’attends encore un peu, je ne verrai plus au travers de la baie vitrée. Là aussi un certain « je-m’en-foutisme » est perceptible, quant aux carreaux, eux également caressent l’espoir que je me rappelle d’eux. Plus la peine de m’interroger sur le devenir de ma journée de « repos », il est tout trouvé. Ma pauvre Agathe, si tu pouvais voir ton appartement dans cet état, tu me tirerais les oreilles ! Heureusement que ma colocataire est déjà repartie la semaine dernière vers d’autres horizons ! Comme elle est hôtesse de l’air, c’est très pratique ; on ne se croise que très, mais alors, très rarement. Après mon café, je convoquerai ma femme de ménage, en un mot : moi, afin de lui passer un savon sur ce laisser-aller inadmissible.

Le plus dur a été de commencer en fin de compte, mais là plus de soucis. Après avoir expédié la vaisselle, je m’attelle à refaire mon lit, le chant mélodieux du téléphone me distrait de ma tâche. Je décroche :

« Bonjour, suis-je bien en communication avec madame DUTER ? »

Etonnée, mais sans rien laisser paraître, je lui confirme juste mon identité, ce qui lui consente le droit de continuer sur sa lancée.

« Maître DUBONAIR à l’appareil ! Je me permets de vous contacter afin que nous puissions convenir d’un rendez-vous de toute urgence. Ignorant comment vous joindre, j’ai réussi à obtenir ce numéro de téléphone par un tiers…

Mais venons-en aux faits : je suis chargé d’officialiser la succession de monsieur Marc De THILL. Un inventaire complet de ses biens a été fait et comme il apparaît que vous êtes désignée comme son unique héritière, il nous faut impérativement nous rencontrer, le plus tôt sera le mieux. Quand pouvez-vous arriver jusqu’à mon étude ? »

Tous ces mots se mélangent pêle-mêle dans ma tête : héritière, unique, De THILL, succession et que sais-je encore. Il me faut un peu de temps pour classer toutes ses informations :

« Êtes-vous sûr, vraiment sûr, d’avoir contacté la bonne personne ? »

Son agacement est palpable ! Il me confirme, en appuyant délibérément sur chaque mot, insistant de plus, lourdement, sur le fait plus qu’improbable qu’il puisse subsister la moindre once d’incertitude. Pour finir, il me demande si je suis bien née le sept juillet mille-neuf-cent-quatre-vingt-sept. Je le lui confirme ! Donc aucun doute pour lui, aucune erreur de sa part ! Son ton cassant et catégorique me laisse momentanément sans voix. Sur ce coup-ci, il faut avouer qu’il a fait fort ! D’habitude, ce n’est pas une mince affaire que de me faire taire ! Je ne cesse de m’interroger mentalement, je triture en tous sens mon cerveau pour y dénicher la moindre parcelle de souvenance concernant ce monsieur, mais rien, le trou noir, qui est donc ce Marc… je ne sais plus quoi ? Un silence pesant s’est installé, je suis toujours sous le choc.

Un peu calmé, le notaire reprend la parole :

« Écoutez, je vous invite à venir à mon étude, nous pourrons parler plus librement de toutes les formalités à accomplir, et j’essaierai de clarifier toutes vos interrogations, mais cessez de douter inutilement, vous êtes bien son héritière ! Croyez bien que je ne me serais pas permis de vous contacter si tel n’avait pas été le cas. Prenez de quoi inscrire s’il vous plaît, je vous dicte mon adresse. »

Tel un automate, je saisis un bloc-notes et retranscris ses coordonnées, il me fixe d’emblée un rendez-vous pour ce vendredi. Mon cerveau s’est finalement décidé à revenir me permettant de percuter soudain :

« Mais attendez, vous m’avez bien dit comment : Courrensan ?

La pagaille siège dans mon esprit : où est-ce ça Le Gers ? Oh là, ça va être compliqué ! Il va falloir que je m’organise, que je pose des congés… d’une voix inquiète je lui demande :

« Ne pourrait-on pas décaler le rendez-vous d’une semaine, voire plus ? »

Il ne relève même pas ma supplique, poursuit sur sa lancée, me demande par quel moyen de transport je compte venir. Il ne se laisse pas démonter quand je lui apprends que je n’en possède pas. Il continue le plus simplement possible en m’expliquant rondement que je devrais prendre le TGV à Paris pour Pau, puis le car pour Condom où se trouve son étude. Et lui m’amènera du côté de Courrensan avec son véhicule personnel. Quand enfin, je raccroche, je ne sais plus ni qui je suis, ni ce que je dois faire ; tout se mélange en moi. Je suis une Légataire, moi ! Je, je, Moi ! J’éclate nerveusement de rire. En plus, andouille que je suis, je n’ai même pas songé un seul instant à lui demander si j’étais une riche ou une fauchée d’héritière, pauvre de moi ! Mince, autre problème de taille, mon boss. Comment va-t-il réagir ? On est en avril, hors période de vacances, le café est quotidiennement bondé, pas sûre du tout qu’il soit ravi de me voir disparaître. Et puis, je ne peux pas aller jusque dans le Gers pour un ou deux jours ! Il doit bien y avoir douze heures de voyage, sans compter tous les frais que cela va engendrer ! Bah bravo, comme si je n’avais que ça à faire moi, que de me trimbaler dans ce bled ?

Dans quoi me suis-je encore embarquée ? Un rapide coup d’œil sur internet m’enlève mes minces espoirs. Plus de doute possible, il me faut poser plusieurs jours de congés, ça promet d’être chaud ! Parons déjà au plus pressé : ne pas être en retard cet après-midi ! Je reprends mon travail à quinze heures et si je compte obtenir une faveur, il va falloir que j’arrive à la bonne heure. Pour l’instant présent, restons positifs : il y a pire dans la vie, une succession ce n’est pas si mal, surtout quand on ne se sent pas concernée par le départ d’un être cher. Enfin, j’espère…

À peine la porte du snack franchie, je ne me fais déjà plus d’idée sur la folle ambiance qui y règne : une mare d’eau sale jonche le sol. Isabelle pleurniche dans un coin, pendant que la voix, ô combien mélodieuse de mon patron, hurle des insanités du fond de la réserve. Heureusement qu’aucun client n’est présent ! Mes collègues m’ignorent totalement, absorbés apparemment par leurs tâches respectives, j’essaie de me faire la plus discrète possible et me faufile rapidement jusqu’à mon vestiaire. Coup de chance, il ne semble pas s’être encore aperçu de ma présence. Je file sans traîner aider mon amie à réparer les dégâts, à quatre pattes, j’éponge le carrelage. Quand soudain, mon chef vénéré, sans regarder dans ma direction et aboyant toujours ses remarques désobligeantes, se prend les pieds dans mon corps. Une pluie diluvienne d’injures, toutes plus osées les unes que les autres, voire salaces, me tombe dessus. Je baisse les épaules, essayant de me contrôler pour ne pas répliquer vertement.

Mes yeux ne quittent pas le sol, je serre les dents. Je sais pertinemment qu’il n’attend qu’une occasion pour déverser sa haine sur moi, je ne ferai pas son jeu. Mon manque de réaction l’énerve encore plus, en tout cas si c’est possible, vu l’état déjà de fou dans lequel il s’est mis. Ma collègue est terrorisée, ça fait des semaines qu’il lui tourne autour, on appelle ça du harcèlement, il me semble ! Mais comme elle élève seule ses trois enfants, elle supporte tant bien que mal cette pression. Dans l’état actuel des choses, elle n’en peut plus, ses joues sont aussi trempées que le sol. J’entends une porte claquer, ça y est le seigneur et maître s’en est retourné dans sa tanière…

Journée de fou, impossible de demander quoi que ce soit ; peut-être demain ? Je me rhabille rapidement, il ne reste plus qu’Isabelle qui finit la mise en place des chaises, moi qui me change et l’Autre... La main sur la porte de sortie, je m’apprête à retourner dans mon chez-moi, quand des éclats de voix résonnent à nouveau. Ah non, faut que tout cela cesse ! Il ne va pas recommencer son cirque ! J’entends ma collègue hurler. Ce malade lui tire les cheveux et essaie de lui voler un baiser ! Alors, sans réfléchir un instant, je fonce comme une furie sur son agresseur lui assène un bon coup de genou là où la décence m’interdit de préciser. Sous l’effet de la douleur, il lâche la chevelure de sa proie, nous permettant de nous enfuir sans demander notre reste. Une fois dans la rue, essoufflées pire que si nous avions fait un cent mètres, nous prenons enfin le temps de nous arrêter. Mon cœur bat la chamade, mes oreilles bourdonnent, mais la colère est toujours bien présente en moi. Un regard en arrière pour vérifier qu’il ne nous a pas suivies et j’entraîne Isabelle, qui tremble de tout son corps, dans un café voisin. L’air anéanti, la voix encore toute chevrotante, elle me dit :

« Un grand merci ! Sans toi, je n’aurais sûrement pas réussi à m’en débarrasser cette fois-ci. Tu sais, il était comme un animal enragé, ne se contrôlait plus...