 Anthologie

Évolution (S)

© Couverture : VAEL

© Illustration intérieure : FRéDéric MARCHE

© Corrections : Philippe QUÉAU

© Éditions Blogger de Loire

FÉVRIER 2023

ISBN 978-2-9580435-5-1 PAPIER

ISBN 978-2-9580435-9-9 NUMÉRIQUE

Anthologie

Évolution (S)

À mes collègues de

France 3 Centre-Val-de-Loire

Éditions Blogger de Loire

FÉVRIER 2023

Le mot de l'anthologiste 

Pour le curieux, un objet tel qu’une anthologie relève de l’évidence. Pour moi, cela reste entaché d’interdit et cela reste une épreuve pour « m’autoriser » cette démarche.

Le début de cette aventure est un départ en retraite. J’organise un pot dans une salle municipale, car mon entreprise n’autorise plus l’alcool dans ses murs… Les collègues m’offrent un cadeau de départ. Des petits mots gentils, un dessin, un stylo d’écrivain pour signer mes livres, et une enveloppe avec le reste. Je l’ai posée dans un coin en me demandant quoi en faire, mais avec le sentiment qu’il y avait là une piste, une voie à explorer, mais laquelle ?

Il m’a fallu un mois de repos et de réflexion. Un matin au réveil, la solution était là, elle s’imposait, d’évidence. L’interdit était résolu : j’allais réaliser une anthologie dont mes collègues m’avaient offert la rampe de lancement. Le thème, l’évolution, est venu s’insérer presque naturellement, dans ce processus.

Les participants ont envoyé soixante-quinze textes. Des amis du groupe « SF 45 » ont accepté de constituer le jury : Anne Davrainville, Laurianne Gourrier, Jean-Marie Leteneur et Philippe Quéau ont accepté de m’accompagner. Qu’ils en soient remerciés. Les soixante-quinze textes ont été lus, classés, comparés, discutés, avant de parvenir à cette sélection de douze nouvelles.

Bonne lecture !

Bernard Henninger

Philippe CAZA

Nous les mutos

1

(Génération 101 – 2 000 ans depuis la fondation)

Vous avez déjà balayé une surface de 400 000 m², vous ?

Il fut un temps où une plaine de boue entourait la Pyramide. 

Puis il y eut une ère de sécheresse. La fange devint un lœss pulvérulent sur lequel poussait une maigre savane. Les champs et les pâturages se desséchèrent. Les hommes et les animaux de ces premières générations moururent de faim et de soif, ou de brûlures de la peau. Les rayons invisibles tombés de l’espace faisaient naître des crabes sous la peau des humains, qui leur rongeaient la chair, dévoraient leurs organes. Beaucoup devinrent stériles et des lignées entières disparurent. 

Tandis que chez d’autres, proliféraient les naissances biscornues.

•••

Dans la nuit, une tempête de sable a recouvert toute la face sud de la Pyramide des Anciens. Le message qu’ils ont affiché pour nous sur leur écran extérieur était une sorte de SOS, comme en lancerait un navire coincé dans sa bouteille.

« Nous », on est des sortes de gardiens. Ou de servants. Une tribu de Mutos de toutes sortes qui habitons une oasis à proximité, côté nord, à l’ombre de la Pyramide. Pas toujours les mêmes, bien sûr, une tribu mouvante… Certains, après avoir vécu ici quelques mois, partent rejoindre des terres plus fertiles. D’autres arrivent du sud, qui se fait décidément de plus en plus sec. D’autres de l’ouest, chassés de leur côte marine par la lente montée des eaux. On se relaie. D’une manière ou d’une autre, il doit toujours y avoir quelqu’un à proximité de la Pyramide. Pour servir.

Pendant plusieurs jours d’affilée, on est intervenus à une bonne centaine de Mutos acrobates avec nos balais de paille ou de feuilles, parfois même les panaches de nos queues velues, pour dégager les milliers de panneaux PhotoVol de leur couche de sable fin. Et on râlait, parce que nous, dans notre maison végétale, ce genre d’incident ne nous touche pas : les arbres savent très bien se débarrasser tout seuls de la poussière. Alors que les Anciens dans leur château-montagne, non. Et s’ils n’ont plus leur maudite tricité, qu’est-ce qu’ils deviennent ? 

Nous les Mutos, on n’en sait rien, personne n’est jamais entré dans la Pyramide.

Ceci dit, ils nous ont bien payés. 

2

(Génération 250 – 5000 ans)

Imaginez un pangolin grand comme une montagne.

Mille ans plus tard, quelques cinquante générations d’hommuts, une forêt de résineux et de fougères entoura la Pyramide. 

Plus tard, cette forêt brûla dans un gigantesque incendie. La Pyramide y survécut. 

Plus tard encore, après cent générations de plus, un climat chaud et humide s’installa sur la Terre entière à l’exception des zones tempérées des pôles. Tandis que les côtes marines et les basses plaines étaient noyées sous les eaux saumâtres, le plateau où trônait la Pyramide fut envahi par les margouillis, puis par une forêt épaisse. La maison de feuilles, c’était alors le monde entier, pourrait-on dire.

•••

Aujourd’hui, la Pyramide a fait appel à nous, une fois de plus. C’est assez anodin : un unique triangle PhotoVol est en panne, un sur je ne sais combien de milliers. L’affichage de l’écran à messages le situe précisément, c’est presque au sommet de la face sud, à 800 mètres de hauteur. Wooh ! J’adore ! Je me porte volontaire, comme d’habitude quand il s’agit de grimper (on m’appelle Écureuille, dernière née de la famille Écureuil, ce n’est pas pour rien !). Je ramasse ma boîte à outils et je siffle Saucisse. 

Saucisse, c’est un Mutos, lui aussi, mais végémut ou animut ? on ne sait pas trop. Pas très malin, mais amical. Il ressemble, eh bien… à une saucisse, mais de deux mètres de long pour un diamètre d’une coudée. Il flotte dans l’air, je ne sais pas trop comment. Lector m’a dit qu’il tire de l’hélium de l’atmosphère, à la manière des ballons d’antan, et, en jouant sur gonfler/dégonfler, il lévite. Il obéit à des ordres simples et on dirait qu’il adore nous rendre service, à nous les Mutos. Moi, en tout cas, il m’aime bien. Je grimpe à cheval sur son dos, je murmure quelques mots dans un de ses évents, puis je le stimule, avec les genoux pour aller à droite ou à gauche, du plat de la main par devant pour monter, par derrière pour descendre. Il ne va pas très vite, mais il me mène où je veux sur le flanc ensoleillé de la Pyramide. Tout là-haut. 

Je repère le panneau fautif à une minuscule diode rouge allumée. Je me pose pieds nus sur l’obsidienne lisse et tiède. Un triangle isocèle de mêmes proportions que le pan de la Pyramide, ce qui la fait ressembler à un pangolin géant ou à une cotte de mailles pour titan. Je glisse trois doigts entre deux plaques. C’est un gecko qui s’est coincé là et qui s’est pris un coup de tricité, apparemment. Grillé. Tout momifié. Je l’extirpe, je sors deux-trois petits outils de ma mallette, je rebranche le contact, j’ai l’habitude. Il y a un bip et la diode passe au vert. OK, je redescends. Saucisse ne m’a pas attendu, il me connaît. C’est ma boîte à outils qui me sert de luge et je dégringole jusqu’en bas vitesse grand V. Je finis en ricochets sur le coin de sable que j’ai visé, entre deux bananiers. La tête en vrille, les boyaux en vrille. On m’applaudit bien fort.

(Alentour, craquement de crocodiles et fuite d’anacondas dans la jungle.)

Je retourne vers le côté ombre. Une bonne trotte : chaque flanc de la Pyramide, au niveau du sol, fait bien un kilomètre, et l’écran est au milieu du flanc nord. C’est là qu’il y a la porte, aussi, au-dessus de laquelle est gravé en caractères glagolitiques : « Voilà déjà bien des millénaires que je suis une montagne. » Enfin, quand je dis « la porte »… personne ne l’a jamais vue ouverte. Il y a seulement, non loin, une trappe, une sorte de chatière, par où arrivent les outils dont on peut avoir besoin pour les réparations extérieures, comme ma fameuse mallette. Je la rends intacte. 

Par là arrivent aussi les récompenses pour nos services rendus, notre « paye ». Parfois ce sont aussi des outils, mais d’un autre genre, des outils faits pour nous, pour l’extérieur : scies, hachettes, pelles. Parfois un arc tout en métal. Ce n’est pas que nous chassions beaucoup, nous mangeons surtout des tubercules et des fruits et ils ne courent pas bien vite. Parfois on reçoit des « trucs » dont on ne sait absolument pas quel peut être l’usage : des gadgets inutilisables, des porte-clefs, des piles, des machines à musique (à piles). 

« Tu crois qu’ils se moquent de nous, avec ces cadeaux idiots ? me demande T’Choco qui guettait mon retour.

— Je crois surtout qu’ils ne nous connaissent pas bien… pas plus que nous ne les connaissons. »

Des fois, il y a des jouets en caoutchouc en forme de Miké qui font pouet quand on les presse. Ça oui, les petits aiment bien, surtout Tigrishcat, ma fille de quatre ans. Si moi j’ai des gènes d’écureuil, elle, elle fait plutôt chatte, mais rayée vert et violet – mystères de l’hérédité ! Elle est issue de mes amours aromatiques avec T’Choco.

On reçoit d’autres objets utiles, quand même : des briquets à gaz, mais bons à jeter quand ils sont vides parce qu’on n’a aucune idée de comment on pourrait les recharger. On les rend aux Anciens, par la trappe. Ils reviennent chargés, les mêmes ou d’autres, peut-être. Et puis des casseroles, ça, c’est bien. Et encore mieux, des blocs de papier, des crayons. Et des livres.

Moi, aujourd’hui, j’ai droit à un livre. Pour la remise en marche d’une seule dalle PhotoVol, faut pas trop en demander. Mais c’est un dictionnaire, ça va faire des heureux ! Je file chez Lector-246.

•••

Être Lector, c’est un rôle, plutôt qu’une lignée génétique, n’empêche que l’actuel Lector, c’est le 246e, comme son nom l’indique. De la 246e génération, quoi. Ils se suivent, mais ne se ressemblent pas forcément. Lui, il fait un peu penser à un éléphant : il a la peau grise, peu velue, une petite queue ridicule, mais une superbe trompe. Pour le moment, il est en train de peindre un motif hopi ou abo sur une peau de zébu tendue. Il garde les yeux fermés et il tient le pinceau avec sa trompe, tandis que ses quatre membres s’appuient au sol – on pourrait le croire enraciné.

Je me présente. Il pose son pinceau et ouvre les yeux. 

« Écureuille ? Écureuille, fille de qui ? J’en ai connu plusieurs. Ton père, sûrement, et ton grand-père. Mais je ne peux pas te nommer Écureuille, fille d’Écureuil, fils d’Écureuil, fils de… et cætera… ainsi sur je ne sais combien de générations. » 

Bizarrement, il a une voix flûtée de petite fille, alors qu’il a bien 80 ans. Tout ça devant une douzaine de petits installés sous son auvent. Il ne perd pas une occasion de leur enseigner nos pratiques et traditions.

« Je suis Écureuille-153. 

— Très bien, gamine. Je m’étonnais juste parce que ton grand-père et ton père avaient un pelage ocre et non pas bleuâtre comme toi.

— J’ai la queue rayée d’ocre, quand même, tu vois, Maître Lector. Mais ma mère est issue de tarsiers sans poils et à la peau bleue. C’est le mélange qui fait ça, tu crois ?

— Oui-oui… Le mélange, c’est la clé. C’est ce qui fait de nous les hommuts. On échange des gènes, donc on change. On dit qu’on se reproduit, mais jamais les mêmes : on ne produit pas des répliques – pas des clones ! C’est toujours du nouveau, du différent. L’hérédité plus les mutations aléatoires, c’est nous ! Les Mutos.

— Contrairement à ceux de la Pyramide, c’est ça ?

— Plus tard, le cours sur les Anciens ! File, Écureuille jolie ! Et merci pour le dictionnaire. Je vérifie tout de suite si le mot “ dictionnaire ” est dedans. »

Il sort des drôles de trucs, parfois, Lector. Il appelle ça de l’humour.

Maxime HERBAUT

LE TOMBEAU D'EDISON

Les musées Edison

Quiconque souhaite s’instruire sur les œuvres prodigieuses de Thomas Alva Edison a aujourd’hui le choix entre les deux musées qui lui rendent hommage dans le New Jersey : Glenmont, son laboratoire préservé à West Orange, d’une part, et d’autre part le Centre Edison de Menlo Park. Les curieux peuvent venir y admirer ses inventions les plus célèbres, ainsi que des reconstitutions de ses ateliers, sans oublier la fameuse Memorial Tower et son ampoule géante, qui culminent à quarante mètres de hauteur. Tout cela n’est cependant que la partie visible de l’iceberg, et ceux qui s’intéressent de près au grand inventeur ne sauraient se contenter de ces quelques vestiges, admirablement momifiés certes, mais momifiés tout de même. Ceux-là savent que la plus grande invention d’Edison, celle à laquelle il a travaillé toute sa vie, et dont toutes les autres n’étaient que des composantes et des esquisses préparatoires, c’est son Tombeau.

On y accède par un ascenseur dont l’entrée se trouve au pied de la Memorial Tower, et qui emmène les visiteurs à quelque trente mètres sous terre, sous le système des canalisations, vers l’autre musée, celui dont les précédents ne sont que de simples façades, voire d’insipides simulacres. Car Edison a voulu son Tombeau à l’image de son esprit : non un mausolée figé, vulgaire catafalque, mais un espace vivant, en perpétuel mouvement, en constante réinvention. La disposition des salles est ainsi régulièrement modifiée, si bien que deux visites successives au Tombeau ne se ressemblent jamais. Le grand hall pentagonal sur lequel débouche l’ascenseur en sous-sol est le point de départ d’une aventure toujours renouvelée : chacune des cinq portes mène chaque fois à une aile différente, chaque aile représentant une facette particulière de l’inventivité d’Edison.                                                                                                                                           

On ne suit pas le guide dans cette visite : c’est le guide qui vous suit, une fois que vous avez choisi la porte par laquelle vous souhaitez entrer. Il vous accompagnera tout au long de votre périple dans les méandres du Tombeau, qui s’étend sous l’ensemble de Menlo Park. À travers les nombreuses salles communicantes qui vous attendent, vous retracerez les grandes étapes de la carrière du grand ingénieur, pas forcément en ordre chronologique, mais au fil de l’itinéraire que vous aurez vous-même défini, à gauche, à droite, tout droit, à reculons. À vous de décider par quelle porte commencera le voyage.

Communication/Énergie

Cette aile regroupe toutes les trouvailles d’Edison dans le domaine du transfert d’informations, mais aussi du transfert d’énergie, qui est en soi une forme de communication, celle qui rend possibles toutes les autres. Où en seraient nos moyens de télécommunication modernes, sans le générateur électrique ? Plusieurs salles sont consacrées aux multiples prototypes élaborés à West Orange, depuis le premier générateur, machinerie labyrinthique occupant une salle entière (et non des moindres), qui nécessitait douze opérateurs, de préférence cyclistes de formation, pour actionner en permanence les douze pédaliers qui produisaient l’énergie, jusqu’au dernier modèle alimenté par le souffle, en passant par un canalisateur de foudre que les habitants et les autorités du New Jersey ont contraint Edison à abandonner, l’accusant de provoquer des orages.

On peut également y suivre l’évolution de la pile alcaline, depuis la première, un peu plus haute qu’un Américain moyen de l’époque, jusqu’aux versions les plus tardives qui nécessitaient le truchement d’un verre grossissant pour être vues, tant Edison, en fin de carrière, était parvenu à maîtriser l’art de la miniaturisation.

Si le stylo perforateur, que l’on peut admirer dans une petite pièce adjacente, fut pour son concepteur un échec commercial cuisant, on sait comment il a su se reconvertir pour faire, dans une seconde vie, le bonheur des tatoueurs et des tatoués de tout poil aux quatre coins du monde. C’est peut-être là le secret d’Edison, celui que son Tombeau cherche à perpétuer : les véritables inventions sont celles qui se réinventent toutes seules, boules de neige qui ne cessent de croître, de changer de forme, intégrant dans leur composition les obstacles et les accidents de parcours. Dans la même salle, on peut aussi contempler la nombreuse progéniture du stylo perforateur : le stylo électrique, le stylo hydraulique, le stylo à induction, le stylo à vapeur, le stylo à explosion, le stylo télécommandé (peu ergonomique, les manettes occupant une salle supplémentaire à elles seules), le stylo à encre sympathique et le stylo électrique sans fil (à piles, donc). Sous vitrine, avant de quitter les lieux, on trouve enfin les plans du stylo à ondes cérébrales, qu’Edison n’a jamais réussi à concrétiser de son vivant.

Un peu plus loin vous attend une salle retraçant l’histoire du télégraphe automatique, qui perfectionnait le télégraphe original en supprimant, grâce au stylo perforateur automatisé, la nécessité d’une présence humaine pour transcrire le message à sa réception. Grâce au stylo à ondes cérébrales, Edison espérait également supprimer la présence physique d’un émetteur humain – et, à terme, potentiellement, la nécessité même d’utiliser l’appareil télégraphique – mais en l’absence de résultats concrets, tout ceci reste à l’état de conjectures.

Enfin, mentionnons le premier brevet déposé par Edison, l’ancêtre de toutes ses inventions ultérieures, celui par qui tout a commencé : l’enregistreur automatique de vote, qui ne trouva pas son public de son vivant, mais dont le concept allait connaître des lendemains glorieux, ouvrant la voie à de tout nouveaux raffinements du processus de fraude électorale à la fin du siècle suivant.

Nicolas DUVAL

SANGLICHONNE

1

Je n’ai pas choisi l’odeur de tes cheveux, ni celle de tes yeux noirs. Je n’ai pas choisi la couleur de ta peau, ni ton poids, ni ton âge. Je t’ai prise telle que tu étais, comme les gens faisaient autrefois, quand ils se chérissaient directement les uns les autres. Il n’y a pas de femmes comme toi dans l’historique, je trouve que c’est dommage. Ni dans mon imaginaire collectif, j’ai essayé plusieurs combinaisons mais ça n’a rien donné… Tant mieux. S’ils te cherchent dans mes recherches, ils ne te trouveront pas.

Ça te dirait qu’on recommence ? Je sais que c’est défendu, mais personnellement je veux bien prendre le risque. À un moment donné tu as pleuré, j’ai pensé que tu avais peur, mais non, c’était autre chose. Sinon ils auraient su, ils détectent l’hormone du stress de très loin (il paraît même qu’ils la récoltent…). C’est de l’adrénaline, ni plus ni moins. D’ailleurs, on était quand même bien énervés tous les deux, comment a-t-on pu passer au travers ? J’ai attendu toute la semaine qu’ils viennent me chercher, mais non. C’est comme ça, parfois on passe entre les mailles. On trouve une faille sans faire exprès.

Un interstice.

J’étais content que tu sois contente, mais au-delà du consentement réciproque, je pense que cet après-midi-là nous avons procédé à un échange de fluides. Ça te pose un problème ? Moi pas. Il faut que je te dise, quand je suis né c’était un peu particulier : c’est ma mère qui m’a mis au monde. Dans la Réserve. J’avais déjà goûté son microbiote quand je suis sorti d’elle. J’en avais partout, c’est peut-être pour ça que je tolère aussi bien tes humeurs. Et toi, quelle fut ta réaction d’un point de vue cutané ? Tu n’as pas trop à t’inquiéter, d’après mes connaissances, le microbiome génital masculin reste relativement inexploré. Il doit être inoffensif.

Ton corps est si réel. Tu es ma femme préhistorique et ma vénus originelle et nos petits problèmes de peau n’y pourront jamais rien changer.

Dans la Réserve, j’ai eu accès aux savoirs obsolètes. Tu connaissais la motricité fine ? J’ai bien vu que ça te plaisait, mais sache qu’à l’origine, c’était pour autre chose. Pour tracer les mots par exemple, sur des supports d’une grande finesse comme le papier. Pour s’envoyer des messages incognito – c’est du vieux français qui veut dire « sans se faire repérer par un drone ou un algorithme ». Ça te dit d’essayer ? C’est comme de la télépathie, en différé. J’ai tout le matériel, dans une cachette secrète avec des feuilles dedans. Et des stylographes effaçables. Tu as toujours le bleu ? Si j’avais su, je t’aurais apporté celui qui est dans ma main droite. Son encre est noire comme la vraie nuit, c’est moins facile à détecter.

Dans la Réserve, parfois, le soir, l’obscurité devient totale. Ici, c’est interdit parce que sans la lumière, personne ne voit personne. Chacun fait ce qui lui plait.

Comme toi et moi, cet après-midi-là.

Dix jours avant le prochain entretien, c’est long. Alors, si tu veux bien, on peut faire la chose suivante : 

1 Je te fais parvenir cette lettre.

2 Tu la lis.

3 Avec le stylo bleu, tu t’entraines à dessiner des caractères sur ton bras gauche – ou le droit si tu es gauchère (il m’a semblé que non). 

4 Quand tu te sens prête, tu annotes des petites réponses de-ci de-là, sous chacune de mes phrases : oui, non, ?, :-), ok, …  (je passe des lignes exprès). 

4bis Si tu n’as plus mon stylo bleu, tu lis quand même la lettre, mais tu réagis seulement dans ta tête. Tu peux passer directement à la phase 10.

5 Tu ré-enroules bien les trois feuilles pour éviter les scans.

6 Je les récupère d’une façon ou d’une autre.

7 Je n’ai plus qu’à te lire entre les lignes. Me voici totalement émoustillé par tes réactions monosyllabiques qui font travailler mon imaginaire individuel.

8 C’est reparti pour une nouvelle lettre…

9 … et ainsi de suite jusqu’à notre prochain entretien.

10 On se retrouve.

11 On recommence.

12 Le plaisir est total.

À moins que tu saches écrire à la main ? À ta façon de recueillir le stylographe, quand il a roulé sous la table, entre ton pouce et ton index, je me suis posé la question. Et comme tu l’as tendu vers moi, les yeux luisants, pour m’attirer et m’embrasser de force, j’ai bien senti que tu savais y faire. As-tu eu accès aux savoirs obsolètes ? Tu es quand même la Confidente du 27ème étage, c’est un poste élevé…

On ne m’avait jamais baisé la face depuis ma mère, ni aucune autre partie du corps. J’ai bien aimé...

Christophe KAUFFMAN

VAGUES

On n’est pas tant à pouvoir le dire. Moi je peux. 

On n’est pas tant parce qu’il n’en reste pas tant. Mais moi, j’y étais.

C’était en mars. La plage paraissait vide à force d’être immense, une étendue moirée d’eau très froide sous un ciel assez chargé. Le genre de ciel que le prévoyant regarde d’un œil un peu suspicieux avant de partir. Un ciel ardennais sur une plage bretonne, tu peux l’imaginer, ça ? Mais faut dire que les climats s’étaient mélangé les pinceaux depuis un moment. Donc rien d’étonnant.

...

Gillian BROUSSE

LE JOUR DES FLEURS

C’est Tina qui me réveille, elle court partout en scandant : « C’est aujourd’hui-euh, c’est aujourd’hui-euh ! »

Je suis encore au lit et me redresse lourdement sur les coudes. Elle s’interrompt et me tire la langue avec malice avant de disparaître dans le couloir. Comme souvent, entre sommeil et éveil, je me figure pendant une seconde que sa mère est à mes côtés…

Que tout est redevenu comme avant.

[...]

Julie CONSEIL

AD TEMPUS

Le glisseur avança au ralenti sur le granit. Sa pilote, Thylak, chercha son ami des yeux. Cette partie de cache-cache s’éternisait. Ne ferait-elle pas exploser un ou deux blocs de pierre pour se donner un coup de pouce ? Elle armait le canon à photons quand elle distingua un mouvement.

— Je te tiens, Rubisco, jubila-t-elle en appuyant sur le déclencheur.

L’éclair jaillit de la bouche du canon et la pulsation atteignit sa cible qui gesticula, incandescente.

Thylak s’arrêta près de son compagnon de jeu qui s’ébrouait pour se débarrasser des dernières étincelles...

Cédric TEIXEIRA

CANIS LUPUS FAMILIARIS

L’édifice de verre et d’acier dominait l’esplanade végétalisée de toute sa hauteur. Les angles saillants de la façade reflétaient les rayons d’un soleil entêtant qui faisait scintiller l’inscription surmontant l’entrée.

Biocanix, institut canin

— On est arrivés ! lança Annya en entraînant son mari et sa fille vers le bâtiment.

Les portes automatiques s’effacèrent et le trio marqua un temps d’arrêt pour profiter de la fraîcheur providentielle offerte par la climatisation. Ils franchirent une seconde porte, floquée sur toute sa largeur d’une devise qui ne pouvait échapper aux visiteurs.

Le Chien sera toujours le

Plus fidèle ami de l’Homme

Ils débouchèrent dans une immense verrière asymétrique qui, agissant comme un prisme lumineux, projetait autour d’eux des arcs-en-ciel dansants...

Amélie SAPIN

JOYEUX MORTIVERSAIRE

— Le patron m’a dit que tu allais fêter ton départ la semaine prochaine, félicitations ! Tu nous manqueras.

Lumia me serra dans ses bras comme si c’était l’événement le plus merveilleux qui soit.

— Merci. Du coup, j’ai encore beaucoup de travail et un article à boucler pour demain.

— Bien sûr, bien sûr.

Les talons aiguilles me laissèrent enfin tranquille et partirent dans un nuage de parfum.

Je n’avais pas vraiment de tâche à achever, seulement un urgent besoin de solitude. Après tout, le journalisme du vingt-deuxième siècle n’était pas celui d’autrefois.

Le bureau bourdonnait comme une ruche dont les abeilles disciplinées s’appliquaient...

Jean-Pascal MARTIN

SUBLIME EDEN

— Messire, l’avant-garde a atteint les terres franches.

— Parfait, pressons l’allure. J’ai grand-hâte de retrouver Porden et d’y prendre une bonne nuit de repos.

La troupe du baron doubla le pas : une petite quinzaine d’hommes à pied, deux mules et leur chariot bas, deux juments montées par le sire de Kéravel et son plus proche vassal, le chevalier de Lancoz. L’avant-garde se résumait à deux fantassins rapides et légers envoyés quelques centaines de mètres en avant pour reconnaître pistes, pièges et dangers.

Les soldats sortirent d’une forêt sombre et ancienne pour gagner un sous-bois clair où les traces récentes de coupe et de défrichement sautaient aux yeux. Le village se laisserait apercevoir du sommet de la prochaine colline. Toute la troupe avait le sourire, car le voyage depuis Lanvelloc, où le serment avait été renouvelé, s’avérait bien long et le mauvais temps de Toussaint avait transformé ce rituel en épreuve. Ils passeraient la nuit à Porden pour arriver au château le lendemain, même si cela signifiait parcourir quelques lieues après le crépuscule.

— Aucune fumée, Messire, remarqua Lancoz tandis qu’ils observaient les habitations depuis le point culminant.

Un chemin défoncé d’ornières descendait jusqu’au ruisseau qui traversait le hameau.

— C’est bien vrai, Lancoz, ça ne ressemble pas à nos paysans d’éteindre les foyers à l’heure du souper...

Paul SIMON

LE SOMMEIL DE POLITEÏA

— J’aimerais comprendre à quoi riment ces travaux, Politeia. Pourquoi y as-tu alloué les ressources dédiées à l’exploration spatiale ? Lorsque les bulletins d’information citoyens en rendront compte, cela générera de l’instabilité, de l’inquiétude… Surtout, cela va à l’encontre de tout ce que nous avons construit avec toi sous le règne de l’IA coordinatrice. N’est-ce pas l’horizon donné aux hommes que de conquérir l’espace ?

Peter Van Vaughan s’adressait à l’IA depuis le vestibule du Tetragon, l’immense complexe où les machines intelligentes évoluaient et se développaient librement depuis une décennie. Il était assis dans un fauteuil rembourré, les jambes croisées, tandis que la projection holographique de Politeia se tenait debout devant lui. Cette représentation visuelle facilitait la communication pour les humains, habitués à s’entretenir avec leurs congénères dans un mix de langage verbal et corporel. Celle choisie par Peter donnait à l’IA coordinatrice l’apparence d’une androïde bleutée semi-transparente. Une image féminine et robotique qui correspondait à l’idée qu’il s’était forgée de l’intelligence artificielle durant son adolescence, bien avant que la Singularité ne se produise...

Anthony BOULANGER

MARCHE FORCÉE

24 novembre 1189 après Leif Erikson (2159 après Jésus-Christ)

Bulle d’Ausable Chasm, Amérique du Nord, Amériques

— En 1859, dans son ouvrage « L’Origine des Espèces », Charles Darwin indique que : « La sélection naturelle recherche, à chaque instant, et dans le monde entier, les variations les plus légères. Elle repousse celles qui sont nuisibles, elle conserve et accumule celles qui sont utiles. » Nous sommes aujourd’hui en 2159, exactement trois siècles après, et c’est là tout le temps qu’il nous a fallu pour que la vaste majorité de l’Humanité accepte enfin comme une évidence que nous ne ferons jamais mieux que la nature. Illustrons ces propos avec quelques exemples. Peut-être savez-vous que nous fêtons aujourd’hui le bicentenaire de la disparition de la dernière représentante sauvage des Apidae. Eh bien, il n’y a jamais eu et il n’y aura jamais de meilleur pollinisateur de la vanille que les abeilles mélipones, issues de la sélection naturelle justement ! Ou il n’y en aura pas avant des dizaines de millions d’années. Mais peut-être vous dites-vous que, bon… polliniser de la vanille pour obtenir in fine un arôme naturel, il y a plus simple…

Jean-Louis TRUDEL

LES GOURMANDISES DE L'ESPRIT

À Dave Côté

De la seconde expédition sur Pierrefitte, il n’était revenu qu’un vaisseau, une femme à l’esprit dérangé et une pâtisserie extraterrestre. Quand on apporta au directeur de l’Institut de xénologie le gâteau et le journal de l’unique survivante, Sorda commença par enlever les gants prévus par le protocole de préservation.

— Que faites-vous ? s’écria son assistant.

— La seule chose possible, si je ne veux pas qu’on ajoute mon nom à la liste pas toujours honorable des anciens directeurs et directrices.

— Vous avez le ministre sur le dos ?

— Il a encore appelé tout à l’heure. À l’entendre, il a déjà choisi mon successeur.

Depuis sa fondation, le XénoInstitut avait d’abord été dirigé par trois femmes, des exploratrices à la retraite qui s’accordaient volontiers une sieste dans le jardin, en accrochant un hamac entre deux arbres choisis en fonction du nom indiqué par la plaque commémorative fixée au fût. Chaque nom rappelait un xénologiste qui n’était jamais revenu des étoiles. La rumeur voulait d’ailleurs que la dernière des trois directrices s’adossât aussi à un tronc pour se masturber doucement en songeant au jeune homme dont le nom était inscrit au-dessus.

Ces trois pionnières avaient appris la prudence à la dure et elles préconisaient des contacts aussi brefs que discrets avec les sophontes extraterrestres. Les rapports qu’elles réclamaient étaient sobres, détaillés et instructifs, malgré les pointes de fantaisie souvent glissées dans les notes et les ultimes lignes des conclusions, pour flatter leur sens du ridicule. Malgré la modestie des recommandations, celles-ci présentaient l’inconvénient de tomber juste si souvent qu’une génération entière de jeunes loups aux dents longues avait été incapable de prendre en défaut ces directrices.

L’Institut avait ensuite été confié à de fringants diplômés des meilleurs programmes d’études. Ils organisaient des colloques avec des spécialistes renommés pour analyser pendant trois jours le compte rendu d’un premier contact de neuf minutes et demie… Il en résultait des sommes théoriques à ce point interminables que le corps des explorateurs avait regimbé et unanimement exigé une relève plus dynamique.

Le directeur suivant, un homme de terrain encore jeune, débordait d’idées et de projets. Il faillit déclencher la première guerre interstellaire de l’humanité avant d’être remercié.

Son successeur, nettement moins jeune, avait si peur des voyages qu’il ne quittait pas son bureau – où il s’était fait assassiner par une femelle d’une planète robotisée de Merak. Du moins, il avait pris cette créature synthétique pour une femelle puisque celle-ci lui avait donné toutes les raisons possibles de s’abuser.

Au nom de l’égalitarisme chronologique, devenu le nouveau mot d’ordre des institutions fédérales, un jeunot encore imberbe avait obtenu le poste. Amalric Sorda lui-même.

Celui-ci n’entretenait aucun doute sur ses propres capacités. Sujet brillant, il avait survolé tous les examens et déjoué toutes les embûches des entretiens de sélection. S’il n’était pas un sophonte exogéen, il était la personne qui s’en rapprochait le plus de toute l’histoire du XénoInstitut, puisqu’il avait grandi parmi les pseudocentaures d’Omicron Eridani.

Son adjoint, Chen Jiaowen, le raillait parfois en lui demandant s’il fallait supposer que la forte gravité du monde des pseudocentaures avait musclé ses neurones à l’instar du reste de son corps – ou si elle les avait plutôt rétrécis, tout comme le reste de son corps. Sorda ne s’en formalisait pas : il ne cherchait à dépasser les autres qu’au figuré.

— Je parie que le ministre songe à la vieille Solano, murmura Chen. Pour le retour à la moyenne.

— Ce n’est pas gentil pour les quinquas. De toute façon, elle risque d’hériter d’un institut amputé de la moitié de ses crédits. À moins qu’on ne le ferme, tout simplement.

— Ils oseraient ?

— Si on ne fait pas toute la lumière sur ce désastre…

Sorda soupira.

En fonction depuis à peine deux mois, l’ado de dix-sept ans s’attendait depuis le premier jour à frapper un nœud. Et le retour de l’expédition Tàikōng 4 – réduite à une seule personne, incapable d’évoquer le massacre qui avait éliminé toutes les autres – en était un. De la solution du mystère dépendaient sa future carrière, la réputation du XénoInstitut et l’avenir même des missions xénologiques.

Ce qui décida le nouveau directeur à ne pas mettre de gants pour inspecter les effets de la seule survivante de l’expédition. 

Il s’agissait d’abord d’un mince calepin en papier intelligent, où chaque page correspondait à un sujet donné et pouvait emmagasiner des milliers de mots. La couverture en carton clair portait une inscription tracée avec de la suie.

« Pardonnez-leur. Ils ont eu faim. »...

 DICTIONNAIRE DES AUTRICES & AUTEURS

Anthony BOULANGER

Originaire de la région de Rouen, Anthony Boulanger vit maintenant en Eure-et-Loir, en compagnie de sa muse et de leurs trois enfants.

Touche-à-tout, il travaille aussi bien sur des micronouvelles que des romans et des scenarii de jeux de rôle et de BD, dans les genres de l’Imaginaire. Ses sujets de prédilection sont les oiseaux, les golems et les mythologies du monde

Gillian BROUSSE

Né dans le sud de la France de parents qui m’ont transmis le goût de l’Imaginaire (et une collection conséquente de livres de science-fiction), je suis auteur et illustrateur.

Je m’exprime à travers le prisme SFFF, car pour moi ces genres comptent parmi les moyens les plus efficaces de s’interroger sur notre monde et de mettre en lumière ses anomalies latentes.

En plus, des fois y a des monstres, de la baston ou des voyages dans le temps !

Si, à trente ans passés, je ne sais toujours pas ce que je compte faire quand je serai sera grand, je me verrai bien piloter un Ver des Sables en plein Time Square déguisé en Gomez Addams…

Philippe CAZA

Philippe Caza est connu avant tout comme illustrateur de Science-Fiction (chez à peu près tous les éditeurs de France), auteur de bandes dessinées dans Pilote et Métal Hurlant. D’où les albums « Scènes de la vie de banlieue », « Arkhê et Laïlah » (Humanoïdes Associés) ; « L’âge d’Ombre », « Le Monde d’Arkadi ». Il est aussi co-auteur de films d’animation (« Gandahar » avec René Laloux, « Les Enfants de la pluie » avec Philippe Leclerc).
Coté écriture, il participe depuis 2019 à diverses anthologies et revues SF, en papier ou en numérique. Il publie principalement dans les anthologies thématiques des éditions Arkuiris, celles du festival ImaJn’ère d’Angers, Le Grimoire-Mille Saisons, Le Chien à deux queues, etc. Ainsi que dans les revues Gandahar, Galaxies, Squeeze, Dissonances, etc. 

En 2022, il a publié chez Arkuiris un recueil de nouvelles en forme de fix-up, « Ginkoo-Bilooba – chronique d’une utopie modeste ».

(site de Philippe Caza)

Julie CONSEIL

Julie Conseil est ingénieure et exerce le métier de consultante en finance. Elle écrit, en parallèle, des récits de science-fiction, fantastique ou fantasy.

Certains de ses textes figurent aux sommaires des anthologies des Éditions Arkuiris « Nature & biodiversité du futur & d'ailleurs » et « Clones & chimères ». En 2022, elle s'est classée deuxième au concours Visions du futur avec la nouvelle « Viens sur ma comète ».

Nicolas DUVAL

S’il existe plusieurs Nicolas Duval, celui-ci est le seul à écrire des nouvelles depuis les Côtes d’Armor, dans un registre proche du fantastique et de la Science-Fiction. Côté influences, il aime l’humour noir et les personnages déjantés d’auteurs hispanophones comme Luis Sepúlveda, Eduardo Mendoza ou Santiago Gamboa.

À ce jour, trois de ses textes ont été publiés : « Jean-Yves les Yeux Jaunes » en 2020 (anthologie « Le Dragon Rouge », aux éditions Goater), « Trans Vitam Aeternam » en 2021 (anthologie « Des Astres Humains », pour le prix Mille Saisons) et « Mises à jour de l'Exochat » en 2022 (anthologie « Clones & Chimères », aux éditions Arkuiris).

Il enseigne par ailleurs l’espagnol et le FLE (Aprrendre le Français en France) dans un collège.

Un grand merci à Sophie C. pour sa relecture.

Maxime HERBAUT

Né en 1981 dans le Nord, j’ai commencé à écrire tout petit et je n’ai jamais vraiment réussi à arrêter. Nouvelles, romans, pièces de théâtre, je m’essaie à de nombreux formats, avec toujours une prédilection pour l’insolite, le fantastique, le surréalisme, l’absurde. J’ai essayé la BD aussi, mais il a bien fallu se rendre à l’évidence que je ne savais pas dessiner. Le récit court est une de mes formes d’écriture favorites parce qu’elle permet de faire passer beaucoup de choses, voire tout un univers, en un minimum de temps, d’espace et de mots.

Auteur de romans fantastiques et policiers chez divers éditeurs, je participe aussi régulièrement à des recueils et anthologies de nouvelles ainsi qu’à des revues.

Un de mes professeurs disait : « Quand je lis un livre, ce que j’aime, c’est qu’il m’emmène ailleurs que là où je m’attendais à me trouver. Et ensuite, encore un peu plus loin. » C’est ce que j’essaie de faire quand j’écris.

Christophe KAUFFMAN

Comédien, conteur, animateur culturel, meneur de projet, écrivain et metteur en scène. C'est un drôle de type, chauve et barbichu, chanteur sous sa douche, myope comme une taupe, artiste enragé, professeur de déclamation en rupture d’académie, forban tendance anarchiste quoique sybarite, profondément secoué, aimable autant que possible, chercheur de zen quoique père de deux enfants. Il publia deux romans chez Fleuve Noir : « Nickel le Petit » et « Jalin Ka », un autre chez Luc Pire : « Je meurs souvent aux coins des rues », quelques autres chez NumerikLivres et enfin chez Académia.

Il écrivit, mit en scène et joua de nombreux spectacles de théâtre avec la compagnie En Marge, dont seul le nom lui semblait boucler une boucle. Et puis non, finalement.

Jean-Pascal MARTIN

Enseignant à cheveux gris, Jean-Pascal Martin vit en Armorique au bord de la mer. Quand il ne s’occupe pas de son jardin, il lit et écrit des nouvelles de littérature générale ou de SFFF (comme on dit). Ses textes sont parus chez Arkuiris, aux éditions du 38, chez Nuttysheep, Voy’el ou Nestiveqnen, mais aussi dans Galaxies (n° 50 et 58) ou encore dans les revues Dissonances (n° 36), Encres (n° 4), Caractère ou La femelle du Requin.. Sous un autre nom, il pratique aussi la nouvelle olé-olé aux éditions de La Musardine.

Amélie SAPIN

Amélie Sapin est née en 1989 sur la côte Atlantique. Elle a toujours aimé lire et écrire pour s’évader dans d’autres mondes. Enfant, elle a gagné des concours de poésie. Depuis, elle a publié quelques nouvelles dans le domaine de l’imaginaire dans différentes anthologies et quelques pantouns (poèmes malais). (page réseau)(site d'Amélie Sapin)

Paul SIMON

Paul Simon est tombé dans la marmite du fantastique lorsqu’il était enfant, avec des séries telles que La Quatrième Dimension, X-Files ou Les Contes de la Crypte… Nourri à l’adolescence de Stephen King, Howard Phillips Lovecraft et Richard Matheson, il concocte depuis ses propres histoires, dans le but d’émerveiller et de faire frissonner ses prochains. Paul vit actuellement sur une île du Pacifique avec sa famille, et poste à l’occasion un ou deux messages sur son compte Twitter (PalawanWriter).

Cédric TEIXEIRA

Cédric Teixeira est né en 1979 dans les Hauts-de-France.

Passionné de sciences et de nature, contemplateur des hommes et de la société, son occupation favorite consiste à mélanger chacun de ces éléments dans des proportions toujours différentes, sans recette établie, avec une dose généreuse de science-fiction et un soupçon de fantastique.

Les récits qui sortent ainsi des fourneaux de son imagination exhalent des saveurs tantôt douces et remplies d’espoir, tantôt amères et mélancoliques, et laissent souvent un arrière-goût de réalisme. Depuis sa 1ère publication en 2019 aux éditions Arkuiris avec la nouvelle « Texto », ses nouvelles apparaissent de-ci de-là dans diverses revues et anthologies telles que la Revue des Cent Papiers, l’Ampoule, Daïmon ou Gandahar.

Jean-Louis TRUDEL

Né à Toronto, Jean-Louis Trudel a fait des études en physique et en astronomie avant de se consacrer à l’histoire des sciences et des techniques. Depuis 1994, il a signé sous son propre nom une bonne centaine de nouvelles de science-fiction et une vingtaine d’ouvrages (pour adultes et pour jeunes) : « Pour des soleils froids » (1991)…, sans compter quelques livres rédigés avec Yves MEYNARD sous le nom de Laurent McAllister, dont le roman « Suprématie » (Bragelonne, 2009). Ses nouvelles (en français et en anglais) sont parues dans des revues comme Solaris, Galaxies et Asimov’s, ainsi que dans des anthologies au Canada, en France, aux États-Unis et ailleurs. Quand il a le temps, il s’adonne aussi à la critique littéraire et à la traduction. Il prépare une histoire de la science-fiction au Canada francophone. (photo : Louise Leblanc)