Jørn Lier Horst

La chambre du fils

UNE ENQUÊTE DE WILLIAM WISTING

Traduit du norvégien par Aude Pasquier

GALLIMARD

1

Il était neuf heures cinquante-sept du matin, le lundi 18 août.

On fit entrer William Wisting dans le spacieux bureau. L'endroit était différent de ce à quoi il s'attendait. Il avait imaginé des meubles imposants, du cuir, de l'acajou, mais la pièce était aménagée avec simplicité et dans un esprit pratique. Une table de travail chargée de hautes piles de documents dominait l'ensemble. Le fauteuil, assorti au bureau, était usé aux accoudoirs. Autour de l'écran d'ordinateur, des photos de famille de diverses tailles aux cadres dépareillés.

La femme qui avait accueilli Wisting dans l'antichambre lui emboîta le pas ; elle disposa tasses, verres, carafe d'eau et cafetière sur une table basse dans un coin salon.

Pendant qu'elle s'affairait, Wisting jeta un coup d'œil dehors. Le soleil était déjà haut dans le ciel. La Karl Johans gate ne tarderait pas à se remplir de monde.

La femme reprit le plateau vide, qu'elle pressa contre sa poitrine, puis adressa à Wisting un signe de tête assorti d'un sourire et quitta la pièce.

Cela ne faisait même pas deux heures qu'il avait reçu le message du procureur général de Norvège. Il ne l'avait encore jamais rencontré en personne. Il l'avait certes entendu faire une conférence sur la qualité des enquêtes, au cours d'un séminaire, mais il n'avait pas pris la peine d'aller se présenter à lui.

Johan Olav Lyngh était grand. Chevelure grise, visage carré. Ses rides et ses yeux bleu glacier donnaient l'impression d'un homme endurci.

— Asseyons-nous, dit-il en désignant de la main le canapé adossé au mur.

Wisting prit place.

— Café ? proposa Lyngh.

— Oui, merci.

Le procureur général les servit. On remarquait dans sa main un tremblement qui n'était signe ni d'anxiété, ni d'inquiétude, mais probablement une affection due à l'âge. Johan Olav Lyngh avait dix ans de plus que Wisting. Il occupait le poste de chef du Parquet de Norvège depuis vingt et un ans. En cette époque où toutes les structures familières de la police étaient en pleine mutation, Lyngh représentait en quelque sorte un point d'ancrage, un havre de sûreté. C'était quelqu'un qui ne changeait pas de cap sur les conseils de consultants qui voulaient diriger les affaires publiques à la façon d'entreprises privées.

— Merci d'être venu si vite, dit-il.

Wisting prit sa tasse de café et hocha la tête. Il n'avait pas la moindre idée de la raison de sa présence, mais devinait que la conversation qui s'annonçait contiendrait des informations extrêmement sensibles.

Le procureur général se servit un verre d'eau et en but une gorgée, comme s'il avait envie de s'éclaircir la voix.

— Bernhard Clausen est mort ce week-end, lança-t-il.

Wisting sentit un nœud se former dans son ventre et un pressentiment douloureux l'envahir. Bernhard Clausen était un parlementaire à la retraite ayant appartenu au parti travailliste ; il avait occupé des postes ministériels dans divers gouvernements. Vendredi, il avait été pris d'un malaise dans un restaurant du port. Une ambulance était venue le chercher mais, le lendemain, le siège du parti avait annoncé son décès, à l'âge de soixante-huit ans.

— J'ai entendu dire qu'il s'agissait d'un arrêt cardiaque, dit Wisting. Y a-t-il des raisons de croire autre chose ?

Le procureur général secoua la tête.

— Il a eu une nouvelle attaque à l'hôpital, expliqua-t-il. Une autopsie en bonne et due forme est prévue plus tard dans la journée, mais à première vue rien n'indique qu'il ne s'agirait pas d'une mort naturelle.

Wisting, sa tasse à la main, attendit la suite.

— Le secrétaire du parti travailliste m'a contacté hier soir, poursuivit le procureur général. Il se trouvait à l'hôpital au moment où Clausen a succombé.

Le chef du Parquet faisait allusion à Walter Krom.

— À la mort de son fils, puisqu'il ne restait plus aucune famille proche à Clausen, il a désigné Krom comme personne contact. C'est donc lui qui a recueilli les effets que Clausen avait sur lui quand il a été hospitalisé. Dont les clefs de son chalet à Stavern, où le parlementaire avait l'habitude de passer une grande partie de la belle saison.

Wisting savait où se trouvait le chalet en question car, à l'époque où Clausen avait officié en tant que ministre des Affaires étrangères, l'endroit avait été inclus dans la liste des propriétés dont la police devait assurer la sécurité. Il était situé en bordure de la zone de chalets construits le long de la Hummerbakken et, à strictement parler, était plus proche de Helgeroa que de Stavern.

— Krom est passé au chalet hier dans le but de vérifier que portes et fenêtres étaient bien fermées. Mais il avait aussi une autre idée en tête : voir s'il y trouverait des informations susceptibles d'être compromettantes pour les travaillistes. Clausen était certes à la retraite, mais il siégeait encore au sein d'un groupe consultatif proche de la direction.

Wisting se pencha légèrement en avant sur le canapé.

— Et qu'a-t-il trouvé ? demanda-t-il.

— Le chalet est vieux et très grand, poursuivit le procureur général, comme s'il avait besoin de temps pour en venir au fait. C'est le beau-père de Clausen qui l'a construit dans les années 1950 et, quand Clausen est entré dans la famille, il l'a aidé à l'agrandir. Saviez-vous qu'à l'origine, avant de faire de la politique à plein temps, Clausen était ouvrier ? Il travaillait comme coffreur et soudeur d'armatures.

Wisting hocha la tête. Bernhard Clausen appartenait à la vieille garde des travaillistes. Il était l'un des rares hauts responsables à avoir commencé en tant qu'ouvrier dans l'industrie. C'était sa charge de délégué syndical qui avait éveillé son intérêt pour la politique.

— Le chalet a été construit dans l'idée de pouvoir accueillir une famille nombreuse, enfants et petits-enfants compris. Il y a six chambres au total.

Le procureur général lissa un pli sur son pantalon de costume gris.

— Une de ces chambres était verrouillée, reprit-il. L'une des plus petites, avec un seul lit superposé. Krom y est entré grâce à une clef du trousseau. Il a trouvé des cartons empilés sur les matelas – j'ignore combien –, il les a examinés. Ils étaient pleins d'argent. En liquide.

Wisting se redressa sur le canapé. Il avait déjà envisagé de nombreuses pistes au fil de la conversation, mais celle-là non.

— Des cartons bourrés d'argent ? répéta-t-il. De quoi parle-t-on exactement ? Quelle somme au total ?

— Des devises étrangères, répondit le procureur général. Des euros et des dollars. Environ cinq millions de chaque.

Wisting ouvrit la bouche, cherchant ses mots.

— Dix millions… de couronnes norvégiennes ?

Le procureur général fit signe que non.

— Cinq millions d'euros et cinq millions de dollars, rectifia-t-il.

Wisting essaya de faire le calcul dans sa tête. Le total devait avoisiner les quatre-vingts millions de couronnes norvégiennes.

— D'où viennent-ils ? demanda-t-il.

Le procureur général ouvrit les bras, l'air perplexe, pour indiquer que c'était un mystère.

— Voilà pourquoi je vous ai demandé de venir, répondit-il. Je vous charge de le découvrir.

Le silence tomba. Wisting laissa son regard errer par la fenêtre en direction de la cathédrale d'Oslo.

— Géographiquement parlant, c'est de votre ressort, reprit le procureur général. Le chalet est dans votre secteur. Et puis, vous avez les compétences requises. Cette enquête doit rester confidentielle. L'affaire est extrêmement sérieuse. Bernhard Clausen a servi pendant quatre ans en tant que ministre des Affaires étrangères de Norvège et a joué un rôle crucial au Parlement dans le Comité de défense. Il pourrait y avoir des intérêts nationaux en jeu.

Wisting réfléchit. Clausen avait en effet eu un rôle important dans des décisions touchant les relations entre la Norvège et des puissances étrangères.

— J'ai demandé à votre supérieur de vous libérer de toutes vos tâches en cours – sans lui dire sur quoi vous alliez travailler, naturellement, conclut en se levant le procureur général de Norvège. Je vous donne accès à toutes nos ressources, tant au niveau financier que technique. Les laboratoires de Kripos accorderont la priorité à chacune de vos requêtes.

Lyngh s'approcha du bureau, sur lequel il prit une grande enveloppe.

— Où se trouve l'argent actuellement ? voulut savoir Wisting.

— Toujours dans le chalet, répondit le procureur général en lui tendant l'enveloppe.

Au toucher, Wisting devina qu'elle contenait, entre autres, un trousseau de clefs.

— Je veux que vous constituiez un petit groupe de personnes qualifiées et que vous preniez cette affaire en charge, déclara Lyngh, toujours debout. Krom a mis Georg Himle au courant car Himle était Premier ministre à l'époque où Clausen était au gouvernement. À part lui, personne ne sait rien. Et il faut que cela dure.

Wisting se leva. Manifestement, la réunion touchait à sa fin.

— Le chalet est équipé d'une alarme qui date de l'époque où Clausen était au gouvernement. Le code a été changé, à la fois pour son chalet et pour sa maison. Vous l'avez là-dedans, ajouta le procureur général en désignant l'enveloppe du doigt. Je suggère que, pour commencer, vous mettiez l'argent en lieu sûr.

2

Quand il ressortit du grand bâtiment du centre-ville, Wisting fut frappé par la chaleur. C'était la fin de l'été. Il prit une profonde inspiration, traversa la Karl Johans gate et se dirigea droit vers le parking où il avait laissé sa voiture. Avant de démarrer, il vida le contenu de l'enveloppe sur le siège passager.

Le nouveau code de l'alarme était 1705. En plus du trousseau de clefs, l'enveloppe contenait un portefeuille de cuir noir, une montre en or, un téléphone portable et quelques pièces de monnaie. Les effets que Bernhard Clausen avait sur lui en arrivant à l'hôpital.

Le téléphone était un vieux modèle. Robuste, fonctionnel, doté d'une grande autonomie. Il restait de la batterie.

L'écran indiquait deux appels en absence, mais pas l'identité du correspondant.

Wisting le mit de côté et inspecta le portefeuille, éraflé, usé, légèrement incurvé. L'ouvrant, il découvrit quatre cartes de crédit différentes, un permis de conduire, une attestation de couverture sociale, des cartes de fidélité dans différentes chaînes hôtelières, et une carte de membre du parti travailliste. Dans la poche à billets, sept cents couronnes, quelques tickets de caisse, et la carte de visite d'un journaliste d'Aftenposten. Protégées par une pochette en plastique, une photo de la femme de Clausen et une autre de son fils, tous deux disparus.

Lisa Clausen était décédée à l'époque où son époux était ministre de la Santé. Cela devait faire au moins quinze ans, mais Wisting se souvenait encore de l'attention que les médias avaient accordée à l'événement. On lui avait diagnostiqué un cancer rare. À l'époque, elle travaillait pour LO, la confédération des syndicats norvégiens. Il existait bien un traitement, expérimental et coûteux, mais il n'avait pas encore été approuvé par les autorités sanitaires norvégiennes. En tant que ministre de la Santé, Bernhard Clausen était donc, quoique de manière indirecte, le principal responsable du fait que sa femme n'avait pas eu accès aux soins qui auraient pu lui sauver la vie.

Elle avait quelques années de moins que son mari. Leur fils devait avoir la vingtaine à l'époque. Il avait trouvé la mort un an après elle, dans un accident de la circulation. Deux tragédies avaient ainsi frappé Bernhard Clausen coup sur coup. Il avait disparu pendant un temps de la politique et de la vie publique avant de revenir en tant que ministre des Affaires étrangères.

Wisting remit téléphone, clefs et portefeuille dans l'enveloppe et jeta un coup d'œil à la montre en or. Le bracelet était en or lui aussi, ou du moins en plaqué. Le cadran portait le logo rouge du parti travailliste.

Il laissa la trotteuse parcourir un tour entier pendant qu'il rassemblait ses esprits, déposa la montre dans l'enveloppe, et démarra.

La première personne qu'il devait recruter était Espen Mortensen. Mortensen était un agent expérimenté de la police scientifique et technique, un homme énergique, quelqu'un qui maîtrisait parfaitement son domaine tout en étant polyvalent. De plus, il était fiable. On pouvait compter sur lui pour ne pas parler à tort et à travers. Wisting l'avait croisé dans un couloir du commissariat très tôt ce jour-là ; il était de retour après trois semaines de vacances.

Wisting suivit les panneaux indiquant l'E18 pour quitter la capitale et appela son collègue.

Mortensen décrocha. Il semblait occupé.

— Tu as eu le temps de te mettre à jour après tes vacances ? demanda Wisting.

— Pas complètement, répondit Mortensen. Il y a pas mal de dossiers en cours.

— Il va falloir que tu laisses tout tomber. J'ai besoin de toi pour un projet.

— Ah oui ?

— Je serai à Stavern dans une heure et demie, dit Wisting en jetant un coup d'œil à l'horloge du tableau de bord. Prends ton équipement de terrain et rejoins-moi sur le parking du stade, on finira la route ensemble.

— Qu'est-ce qui se passe ? demanda Mortensen.

— Je t'expliquerai plus tard, répondit Wisting. Ne dis rien à personne.

— Et Hammer ?

Nils Hammer était juste au-dessous de Wisting dans la hiérarchie ; c'était lui le responsable en son absence.

— Je vais lui parler.

Il mit fin à l'appel et chercha le contact de Hammer.

—  J'ai une mission qui fait que je suis obligé de m'absenter un moment, expliqua-t-il. Tu vas devoir diriger la boîte en attendant.

— Quel genre de mission ?

— Un truc de haut niveau.

Hammer savait qu'il valait mieux ne pas poser trop de questions.

— Combien de temps ça va durer ?

— Aucune idée, répondit Wisting. Pour commencer, je prends Mortensen avec moi. Tu vas devoir te passer de lui pendant une semaine.

Il savait que cela mettait Hammer dans une situation difficile, les ressources humaines étant déjà plutôt limitées au bureau.

— Très bien, répondit son adjoint. Autre chose que je devrais savoir ?

Wisting avait confiance en Hammer, ce qu'il pourrait lui dire ne serait pas répété, mais il n'y avait aucune raison de l'informer plus précisément de la situation. Ils n'étaient, du moins pour le moment, face à aucune menace concrète, aucun danger direct nécessitant son aide.

— Je ne sais pas encore grand-chose moi-même, avoua-t-il.

— Très bien, répéta Hammer. Je suis là si jamais tu as besoin de quoi que ce soit.

Lorsque Wisting raccrocha, l'autoradio se remit en marche automatiquement. Il l'éteignit. On n'entendit plus que le ronronnement du moteur et le bruit régulier des roues sur l'asphalte. Quelques hypothèses au sujet de la provenance de l'argent commençaient déjà à prendre forme dans sa tête.

Bernhard Clausen était un vétéran du parti ayant une longue carrière politique et d'innombrables luttes de pouvoir derrière lui. Il avait toujours été proaméricain. Pendant la guerre en Irak, il avait poussé pour que la Norvège soutienne l'attaque planifiée par les États-Unis, ce qui avait créé des désaccords au sein du gouvernement. Au bout du compte, Clausen avait essuyé une défaite lorsqu'il avait été décidé que la Norvège ne participerait pas à la guerre d'agression proprement dite et se contenterait d'envoyer un soutien militaire pour stabiliser le pays. En tant que président du Comité de défense du Parlement, Clausen avait également joué un rôle central par la suite, lorsqu'un accord d'achat d'avions de combat suédois par l'armée norvégienne avait été rejeté au profit d'appareils de fabrication américaine – accord dont le montant final s'était tout de même élevé à plus de quarante milliards de couronnes.

Wisting serra les mains sur le volant. La cupidité était souvent à la racine de tout ce qui avait un goût de corruption et d'abus de pouvoir.

Cette enquête s'annonçait d'un autre niveau que celui auquel il était habitué, mais il partait sur les meilleures bases possible : il avait l'argent. Or, celui-ci laissait toujours des traces derrière lui. Il s'agissait désormais de les pister jusqu'à la source.

3

La camionnette blanche anonyme dans laquelle Mortensen transportait son équipement était garée devant le stade de Stavern, à l'ombre. Mortensen, assis au volant, mangeait une pomme. Quelques garçons jouaient au foot sur le terrain en gazon artificiel.

Wisting gara sa voiture, en sortit et se dirigea vers la camionnette à la vitre baissée.

— On va au chalet de Bernhard Clausen, annonça-t-il.

Mortensen poussa un juron et lança le trognon de pomme sur le tapis de sol côté passager.

— Ce n'est pas à cause de sa mort, se hâta d'ajouter Wisting. C'est autre chose.

Il lui raconta sa rencontre avec le chef du Parquet de Norvège plus tôt dans la journée et la trouvaille que le secrétaire du parti travailliste avait faite au chalet.

— Je connais le chemin, conclut-il. Suis-moi.

Il retourna à sa propre voiture et vérifia dans le rétroviseur que Mortensen le suivait bien avant de s'engager sur la route menant à Helgeroa.

Les habitations se firent de plus en plus dispersées et, très vite, ils ne furent plus entourés que de champs de maïs ployant sous le poids des épis. Au bout de quelques kilomètres, Wisting tourna en direction de la côte et de la zone des chalets. L'asphalte était vieux et fissuré et, ici et là, les pierres du tablier apparaissaient au grand jour.

Parvenu à un carrefour, il dut consulter la carte sur son téléphone et prit une route de terre plus étroite que la précédente. Elle s'achevait devant un chalet couleur ocre au toit d'ardoises grises, avec une véranda donnant sur la mer.

Une voiture était garée devant, une Toyota fatiguée, probablement celle de Clausen. Vendredi, un vieux camarade du parti était passé le chercher pour le conduire à Stavern.

Wisting rangea sa voiture un peu à l'écart pour que Mortensen puisse laisser sa camionnette le plus près possible de la porte.

Il sortit le trousseau de clefs de l'enveloppe et se dirigea vers le chalet. En haut d'un mât à drapeaux, un fanion flottait mollement au vent. On entendait le bruit d'un bateau à moteur en contrebas.

Le chalet était relativement isolé, sans vis-à-vis direct. De vieux pins tordus lui faisaient de l'ombre. Une pente herbeuse s'étirait sur une bonne cinquantaine de mètres en direction de rochers plats polis par la mer et entourant une crique peu profonde. Sur le ponton, deux enfants couchés à plat ventre avaient mis une ligne à l'eau. Au-dessus d'eux, un banc de nuages ​​immobile s'étalait dans le ciel.

Wisting s'avança jusqu'à la porte d'entrée, examina les clefs, et trouva la bonne du premier coup.

Dans l'entrée, le panneau de l'alarme se mit à clignoter et à émettre des signaux sonores. Wisting composa le code et un voyant vert s'alluma.

À côté du panneau, deux manteaux étaient suspendus à une patère. Au sol, une paire de bottes en caoutchouc et des sandales.

À l'intérieur, la cuisine s'ouvrait sur le séjour. Quelques mouches bourdonnaient autour d'une casserole posée sur la cuisinière. Sur le plan de travail, une assiette contenant les restes d'un repas. Dans un coin du salon, une grande cheminée ouverte. Une porte donnait sur la véranda et, de là, un large escalier menait dehors. Sur un mur, un grand portrait de Clausen coupant du bois, vêtu d'un maillot de corps sans manches ; sa hache plantée dans le billot, il essuyait la sueur à son front avec un mouchoir à carreaux. C'était devenu une photo emblématique, réutilisée à de nombreuses occasions. Dans la vie ordinaire, Bernhard Clausen portait un costume, mais les gens avaient gardé cette image de lui en maillot de corps. Il était perçu comme un travailleur, symbolisait les racines et l'ancrage du parti, et parlait aussi bien aux ouvriers qu'aux couches supérieures de la société. Cela lui donnait une position capitale au sein de sa famille politique, et sans lui, la prochaine campagne électorale ne serait pas la même.

Les autres photos accrochées au mur, plus petites, montraient Clausen en compagnie de diverses personnalités qu'il avait eu l'occasion de rencontrer, notamment à l'époque où il était ministre des Affaires étrangères : Nelson Mandela, Vladimir Poutine, Dick Cheney, Gerhard Schröder, Jimmy Carter recevant le prix Nobel de la paix et plusieurs Premiers ministres norvégiens. Sa crinière grise était un peu plus fournie sur les photos les plus anciennes, mais son regard bleu acier était resté le même au fil des ans.

Du salon partait un couloir qui desservait des chambres à coucher de chaque côté. Visiblement, Bernhard Clausen utilisait la plus proche. Le lit était fait, un livre posé sur la table de chevet, des vêtements pliés sur une chaise. Par terre, un sac de voyage noir. La porte d'en face ouvrait sur une petite salle de bains.

La chambre que Wisting et Mortensen cherchaient se trouvait au milieu du couloir. Il y régnait une odeur différente de celle des autres pièces : sèche, poussiéreuse, tiède, renfermée. Les murs étaient tapissés de lambris en pin enduits et l'ameublement se résumait à un lit superposé, une table de chevet et un placard contre la cloison mitoyenne de la pièce voisine. Des affiches couvraient les murs, et diverses idoles des années 1990 côtoyaient des slogans politiques : Nirvana, U2 et Metallica se mêlaient à « Pas de changement de cap », « La sécurité au quotidien » et « L'État providence avant tout ». Au sol, une lirette. Près du lit superposé, une fenêtre munie de fins rideaux à fleurs. La fenêtre elle-même était condamnée de l'extérieur par un panneau ; deux bouches d'aération avaient été percées en haut du mur.

Au total, on comptait neuf boîtes en carton. Quatre sur le lit du bas, cinq sur celui du haut. Sur le lit du bas, il y avait aussi un jerrican muni d'un bec, une pompe, et un raccordement pour moteur hors-bord.

Les cartons étaient de tailles et de formes différentes. Certains étaient des cartons à bananes, du genre qu'on obtenait facilement dans une épicerie.

Mortensen prépara son matériel photographique. Chaque fois qu'il changeait d'angle de prise de vues, Wisting se déplaçait et se collait au mur pour ne pas le gêner. Pendant la manœuvre, son épaule accrocha l'une des vieilles affiches à slogan politique, qui se déchira et s'enroula sur elle-même, révélant dans la cloison un trou rond d'un centimètre de diamètre. Wisting y colla l'œil. Il ne voyait rien, mais découvrit un deuxième trou.

— Qu'est-ce que tu as trouvé ? lui demanda Mortensen. Un judas ?

— Je n'en sais rien, répondit Wisting en enlevant toute l'affiche.

Elle dissimulait deux autres ouvertures. Wisting tira un stylo à bille de la poche de sa chemise, l'enfonça dans le trou, et sentit le stylo buter contre une fine couche de papier.

Mortensen braqua son objectif vers le mur. Wisting sortit dans le couloir et passa dans la pièce voisine. Des affiches de vieilles campagnes politiques tapissaient tout l'espace. « Pour la social-démocratie car nous avons besoin les uns des autres », « Une nouvelle croissance pour la Norvège », « Les seniors et la santé d'abord ».

Il enleva une affiche qui incitait à voter « OUI à l'UE ». Derrière, quatre trous. Chacun d'eux donnait à voir un endroit différent de la pièce d'à côté.

Mortensen l'avait rejoint.

— C'est spécial, commenta-t-il en portant son appareil photo à son visage.

— Finissons-en, dit Wisting en retournant dans la pièce qui abritait l'argent.

Mortensen enfila une paire de gants en latex, empoigna à deux mains un carton d'emballage d'un ordinateur de marque Siemens Nixdorf, et le posa au sol. Il était lourd, plus que s'il avait contenu des ramettes de papier.

Les rabats étaient maintenus en place par de larges bandes de ruban adhésif marron. Wisting se demanda si c'était le secrétaire du parti qui les avait posées, ou Clausen.

Il enfila des gants à son tour et ouvrit la boîte. Elle était remplie de billets de cent dollars américains. Certains étaient en liasse, maintenus par un ruban gris, mais ils n'étaient pas empilés les uns sur les autres. On aurait plutôt dit qu'ils avaient été fourrés dans la boîte en quatrième vitesse.

Wisting prit une liasse dans la main. Il estima qu'il tenait là une centaine de billets, soit dix mille dollars. Le carton en contenait peut-être deux cents autres. Donc, deux millions.

Il remit l'argent en place, passa à un carton sur le matelas du haut, l'ouvrit. Il y trouva d'innombrables liasses d'euros en diverses coupures : vingt, cinquante et cent.

Mortensen fit un pas en arrière, comme pour mieux digérer leur découverte.

— Ils doivent être en train de prendre la poussière depuis des années, dit-il. On dirait qu'il ne s'en est pas servi.

Wisting était du même avis. Rien chez Bernhard Clausen n'indiquait qu'il possédait une telle fortune. Au contraire, il donnait plutôt l'impression de mener un train de vie modeste.

Mortensen fit un pas en avant et examina une liasse de billets.

— Est-ce que ça pourrait être une sorte de réserve secrète mise à sa disposition en tant que ministre des Affaires étrangères ? De l'argent pour payer la rançon de soldats norvégiens retenus en otage par des organisations terroristes ou quelque chose comme ça ?

Wisting haussa les épaules. C'était une possibilité. Il existait bel et bien des fonds pour de telles situations de crise, mais certainement pas stockés dans des cartons à bananes chez un homme politique à la retraite.

Il s'approcha d'un placard, l'ouvrit. L'endroit était bourré de vieux journaux et magazines. L'une des étagères croulait sous toutes sortes de bombes aérosols, de l'insectifuge à la laque pour cheveux. Au fond de l'armoire, deux bombonnes de propane. Wisting se pencha pour regarder sous le lit. Il y avait là deux autres bidons d'essence et un autre carton. Un tourbillon de poussière s'éleva quand il le tira à lui.

Il contenait de vieilles bandes dessinées. Wisting souleva celles du dessus de la pile ; en dessous, il découvrit des magazines pornographiques, allemands, à en juger par la couverture. Il les remit en place, repoussa la boîte sous le lit, se leva et se frotta les mains pour en ôter la poussière.

— Au travail, dit-il en désignant d'un signe de tête le lit superposé. On prend tout en photo et on emporte l'argent.

— Où est-ce qu'on va le stocker ? demanda Mortensen.

— Chez moi, répondit Wisting.

— Chez toi ? Tu comptes le garder toi-même ?

— Temporairement, répondit Wisting. Jusqu'à ce qu'on sache de quoi il retourne.

— Eh bien, j'espère que tu as une alarme digne de ce nom.

Wisting, son téléphone à la main, quitta la pièce pour laisser le champ libre à Mortensen pendant que celui-ci mettait les cartons sous scellés et en marquait le contenu.

Il enleva ses gants en latex, sortit du chalet, et se dirigea du côté qui donnait sur la mer. Un espace confortable, équipé d'une cheminée extérieure, d'un barbecue, d'une table tout en longueur et de lampes chauffantes, avait été aménagé contre la roche. Wisting tourna le dos au chalet et parcourut la liste de ses contacts sur son téléphone. Elle était devenue longue. Il y avait là-dedans des gens à qui il n'avait pas parlé depuis des années. Finalement, il trouva celui qu'il cherchait, et sélectionna son numéro personnel.

Il connaissait Olve Henriksen de longue date. Ils avaient candidaté à l'école de police en même temps, mais Olve avait la vue trop basse pour être admis. Aujourd'hui, il était propriétaire de l'une des plus grandes entreprises de gardiennage du pays et proposait toute une gamme de services, du recrutement d'un vigile au transport d'objets de valeur, et gagnait probablement trois fois le salaire de Wisting.

— J'ai besoin d'une alarme antivol, dit Wisting quand l'autre eut décroché.

Olve Henriksen suggéra qu'un installateur le rappelle afin qu'ils puissent convenir d'un rendez-vous pour une inspection des lieux.

— J'en ai besoin aujourd'hui, l'interrompit Wisting.

— Je vois, répondit Olve.

Il y eut une pause pendant laquelle Wisting patienta. À ses pieds, sur les dalles en ardoise, de petites fourmis noires avançaient à la queue leu leu et disparaissaient à l'intérieur d'une fissure dans le mur.

— Je peux t'envoyer quelqu'un à seize heures, proposa finalement Olve.

Wisting le remercia et lui indiqua l'adresse.

—  Encore une chose, dit-il avant qu'ils raccrochent.

— Oui ?

Wisting hésita un moment, craignant qu'Olve Henriksen n'en tire des conclusions, mais se dit qu'il saurait rester discret.

— As-tu une machine pour compter les billets de banque ? demanda-t-il.

— À la comptabilité, oui, confirma Olve.

— Elle est déplaçable ? demanda Wisting.

— On en a trois, dit Olve. Dont deux transportables.

— Il y en a une que je pourrais emprunter ?

— Viens ici avec l'argent, suggéra Olve.

— Je ne préfère pas, dit Wisting. Je peux passer la chercher.

— Très bien.

Ils se mirent d'accord sur une heure et un lieu de rendez-vous, puis Wisting retourna à l'intérieur.

Mortensen, assis sur une chaise dans le salon, feuilletait le livre d'or du chalet. Il avait gardé ses gants.

— Hans Christian Mukland est venu ici la semaine dernière, dit-il en montrant du doigt une signature sur l'une des dernières pages. Il était ministre de la Justice à l'époque où j'étais à l'école de police.

Wisting lui prit le livre des mains.

— Il y en a quatre autres sur l'étagère, lui indiqua Mortensen. Tous ceux qui sont passés depuis les années 1950 ont laissé un petit mot.

Wisting feuilleta le livre au hasard. Des politiciens célèbres avaient noté la date de leur visite, accompagnée d'un bref message. Par endroits étaient collées des photos souvenirs de rassemblements particuliers, prises devant le chalet ou autour de la table du salon.

— On les emporte, décida Wisting.

En entendant le bruit d'une voiture, ils échangèrent un regard. Wisting se dirigea vers la porte, tira le rideau de la petite fenêtre et jeta un coup d'œil dehors. Un gros SUV noir était sur le point de faire demi-tour sur le terre-plein.

— Quelqu'un vient ? demanda Mortensen.

Wisting secoua la tête. La voiture repartit. Il avait une trop mauvaise vue pour distinguer le numéro de plaque d'immatriculation.

— Il s'en va, dit-il, sans quitter la voiture des yeux. Probablement quelqu'un qui s'est perdu. C'est vrai que ce chalet est au bout d'un cul-de-sac.

— Ou bien c'est un curieux qui a entendu dire que Clausen était mort, suggéra Mortensen. On charge les cartons ?

Wisting hocha la tête et enfila une paire de gants neuve.

Mortensen avait emballé les boîtes dans des sacs en plastique. Ils en empoignèrent chacun un et les portèrent jusqu'aux voitures en passant par le salon.

— J'ai besoin de ses empreintes digitales, dit Mortensen en posant la première boîte. Pour être capable de déterminer si quelqu'un d'autre a touché à cet argent.

— Il est à l'hôpital d'Ullevål, répondit Wisting. On s'occupera de ça demain.

— Il nous faut aussi des traces biologiques pour établir un profil ADN, souligna Mortensen.

Wisting hocha la tête.

— On les prélèvera en même temps, dit-il.

Il resta dehors pour surveiller les voitures pendant que Mortensen sortait le reste des cartons.

Une douce brise marine fit bruisser un buisson de framboises sauvages.

Sur le sentier qui longeait l'eau, un homme portant une canne à pêche d'une main tenait de l'autre celle d'un petit garçon vêtu d'un gilet de sauvetage rouge. Une femme tira sur la laisse de son chien pour les laisser passer lorsqu'elle les croisa. Plus loin sur le chemin, elle rencontra un homme en pantalon sombre, chemisette légère et lunettes de soleil.

Mortensen arriva avec la dernière boîte.

— Il faudra revenir pour une inspection plus en détail, dit-il en désignant d'un signe de tête l'intérieur du chalet. Il a un grand bureau avec des tiroirs remplis de notes manuscrites. Il pourrait y avoir des choses intéressantes.

Wisting acquiesça puis, tournant la tête vers le chalet, dit :

— Attends-moi une minute.

Il pénétra de nouveau à l'intérieur, s'approcha de la casserole restée sur la cuisinière, agita la main pour chasser quelques mouches et regarda dedans. On aurait dit un genre de ragoût.

Il dénicha un sac en plastique, racla le contenu de la casserole et le versa dans le sac. Puis il déposa la casserole dans l'évier et la remplit d'eau. Ensuite, il ouvrit le frigo, rassembla la nourriture périssable et vida le fond d'une bouteille de lait. Après quoi il emporta le tout dehors et activa l'alarme avant de verrouiller la porte derrière lui.

Du même auteur

Aux Éditions Gallimard

LE CODE DE KATHARINA, Série Noire, 2021 (Folio Policier no  951).

LE DISPARU DE LARVIK, Série Noire, 2020 (Folio Policier no 934).

L'USURPATEUR, Série Noire, 2019 (Folio Policier no 903).

LES CHIENS DE CHASSE, Série Noire, 2018 (Folio Policier no 878).

FERMÉ POUR L'HIVER, Série Noire, 2017 (Folio Policier no 852).

Table des matières

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Cet ouvrage a été publié avec le concours
de Marie-Caroline Aubert.

Titre original :
DET INNERSTE ROMMET

© Jørn Lier Horst, 2018.

Published by agreement with Salomonsson Agency.

© Éditions Gallimard, 2022, pour la traduction française.

Couverture : D'après photos © Silas Manhood / Arcangel
et © Ingo Jezierski / EyeEm / Getty Images.

Éditions Gallimard
5 rue Gaston-Gallimard
75328 Paris
http://www.gallimard.fr
© Éditions Gallimard, 2022.

Jørn Lier Horst

La chambre du fils

UNE ENQUÊTE DE WILLIAM WISTING

TRADUIT DU NORVÉGIEN PAR AUDE PASQUIER

Bernhard Clausen, ancien ouvrier soudeur, membre important du parti travailliste et ex-ministre, meurt soudainement d’une crise cardiaque. Un proche va inspecter son chalet pour s’assurer que rien n’y traîne qui risquerait de compromettre le parti. Il découvre neuf cartons entassés comme à la hâte dans une chambre, remplis de billets datant du début des années 2000 : l’équivalent de quatrevingts millions de couronnes en euros, livres sterling et dollars.

L’inspecteur Wisting est chargé par le procureur général de Norvège de découvrir leur origine. Rapidement et le plus discrètement possible : les élections approchent.

Mais son enquête prend une nouvelle dimension quand remonte à la surface une lettre anonyme mettant en cause Clausen dans la disparition, en 2003, d’un jeune homme parti pêcher au bord du lac Gjersjøen.

Né en 1970 dans le sud de la Norvège, Jørn Lier Horst est un ancien inspecteur de police, familier des rouages du système judiciaire. Vendu à plusieurs millions d’exemplaires à travers le monde et traduit dans vingt-six pays, il est considéré comme le digne héritier de Henning Mankell.

Cette édition électronique du livre La chambre du fils de Jørn Lier Horst
a été réalisée le 15 février 2022 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage
(ISBN : 9782072865954 - Numéro d’édition : 358454).

Code Sodis : U29329 - ISBN : 9782072865978.

Numéro d’édition : 358456.

Ce document numérique a été réalisé par Aps-ie