© Éditions Robert Laffont, S.A.S., Paris, 2022

92, avenue de France, 75013 Paris

ISBN : 978-2-221-25909-2

Couverture : Joël Renaudat/Éditions Robert Laffont

Photos : Daniel Sinoca et Casey Horner /Unsplash

Ce livre électronique a été produit par Graphic Hainaut.

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JOUR 1

0 h 30, heure de New York, quelque part dans le monde.

La salle de réunion n’a pas de fenêtre. Juste une porte. Une seule porte. Une multitude d’écrans couvrent les murs, affichant des images et informations disparates : des cartes, des séries de chiffres, de pourcentages, de taux d’humidité ou de températures, du code informatique et des vidéos venant de différentes webcams. Un faux air de la Situation Room, la salle de crise de la Maison Blanche, mais en plus techno.

Un homme de taille moyenne, cheveux mi-longs, barbu, en short et tee-shirt, est assis au bout de la table.

— C’est une opération militaire, dit-il d’une voix neutre à la trentaine de personnes présentes, toutes concentrées sur des ordinateurs. L’échec n’est pas une option.

Sur certains écrans, les chiffres défilent. D’autres montrent une plage, des bâtiments modestes, des cultures. Un très grand écran affiche une carte du monde, avec les principales villes et les réseaux de communication terrestres, sous-marins et même satellites.

— Tout le monde connaît le phasage. Il faut qu’on l’exécute à la perfection.

Il se tourne vers une jeune femme de petite taille, métisse, installée dans un coin de la pièce.

— Sarah, c’est OK pour toi ? Tout sera prêt ?

Pendant deux à trois secondes, elle ne répond pas, les yeux rivés sur un des écrans géants. Puis, d’une voix douce et calme, concentrée :

— OK pour moi. Les équipes de Floride sont opérationnelles, les serveurs sont calés et les rerouteurs ont testé leurs routines, tout est au vert. Les boîtiers grandes profondeurs sont monitorés depuis maintenant trois semaines, sans aucune variante dans les constantes. Les hébergeurs ont été reliés au réseau, les caméras sont invisibles et prêtes à fonctionner. Les équipes ont répété dix fois, sans aucun accroc. Pour moi, c’est tout bon.

— Tout le monde confirme ? demande le boss.

Cette fois, tous acquiescent. Mais l’homme veut plus que des hochements de tête, et interroge directement plusieurs d’entre eux.

— Oleg ?

— OK pour moi.

— Tu es sûr qu’ils ne pourront pas remonter jusqu’à nous ?

— Oui, on a multiplié les chiffrements et hacké tous les systèmes de surveillance avec une intelligence artificielle en veille permanente. À la vérification de ce matin, tout était opérationnel, personne de leur côté n’avait rien détecté, alors que certains des chevaux de Troie sont installés depuis deux ans. Je ne vois pas pourquoi ils les découvriraient maintenant. Et même si c’était le cas, on aurait largement le temps d’intervenir et de tout brouiller avant qu’ils puissent remonter jusqu’à nous. On n’est pas traçables.

— Mais pendant nos déplacements ? Peuvent-ils nous suivre ?

— Sur le principe, oui, mais encore faudrait-il qu’ils aient l’idée de nous rechercher là où nous serons, vu notre façon de voyager. Mon estimation, c’est que nous sommes indétectables pendant 99 % de nos déplacements. Le 1 % restant est gérable, et surtout parfaitement anodin. On pourra toujours les envoyer sur de fausses pistes, les perdre dans le réseau. C’est bon pour moi.

— Lin ?

— Les gars n’attendent plus que d’y aller. Et aucun ne s’est fait repérer. Aucun.

— Et tu es toujours aussi sûre d’eux ?

— Oui, je les ai tous choisis. Et depuis deux ans, aucun n’a failli. Ils sont vraiment fiables. Et motivés.

— Ali ?

Les uns après les autres, ils confirment que tout est prêt. Ils savent que le moment est historique. Après quatre ans de préparation dans le plus grand secret, et plusieurs milliards de dollars dépensés, ils vont passer de simples conspirateurs à véritables hors-la-loi. Pour la plus grande opération criminelle de l’histoire.

— OK, dit alors Omen, on y va. Sarah, donne le « go ». Let’s rock’n’roll…

8 h 04, heure de São Paulo, dans une station balnéaire de la côte brésilienne.

La plage d’Ubatuba est déserte, comme tous les matins à cette heure. Le meilleur moment pour se baigner et bien commencer la journée. Carlos Pereira de Almeida aime y aller seul, pour être tranquille et réfléchir tout en nageant. 1 kilomètre vers le large puis retour, c’est sa routine. Douze ans qu’il a fait construire sa grande propriété au bord de la plage, douze ans qu’il profite, dès qu’il le peut, de ce genre de moments de grâce. Ubatuba est idéalement située pour lui, à une heure d’hélicoptère de son bureau de São Paulo. Il n’y va plus tous les jours, mais la qualité de vie, ici, est incomparable. Moins de délinquance, aussi. São Paulo est devenu très dangereux, même quand on a beaucoup d’argent. Même quand on contrôle soi-même, en sous-main, l’un des gangs de la ville.

Il arrive directement en maillot de son jardin. Pas de serviette, juste des lunettes de natation. Pas de gardes du corps non plus. Il leur demandait de venir, au début, mais cela fait maintenant trois ans qu’il préfère nager seul. Ce sentiment de liberté, de contact pur avec la nature, lui plaît beaucoup. Il est maintenant à 600 mètres du bord et se retourne pour contempler la station balnéaire. Vue du large, sa maison est superbe. Moderne, élégante. Et elle peut l’être, vu les 6 millions de dollars dépensés, entre les travaux et les pots-de-vin, pour la faire ériger sur cette zone protégée. Mais cela en valait la peine.

Il continue à nager pour parcourir son kilomètre habituel. Il fait beau, la mer est agréable. Plus loin, il aperçoit un grand voilier qui semble arrêté, au mouillage. Les fonds doivent pourtant atteindre 100 mètres, là-bas, et ce n’est pas le meilleur endroit pour passer la nuit. « Il aurait pu aller jusqu’au port, ou encore s’abriter dans une baie, pense-t-il. Les marins sont parfois bizarres. »

Il reprend sa séance de natation. La journée va être belle.

Presque 1 kilomètre parcouru, et il s’arrête de nouveau pour regarder le voilier. Il devine des mouvements à bord. Sans doute le petit déjeuner qu’on prépare, à moins qu’on ne s’apprête à repartir.

Carlos entend alors un bruit, juste derrière lui. Ses jambes sont soudain bloquées, incapables de le maintenir en surface. Et une force invisible l’entraîne vers le fond.

8 h 30, Floride, États-Unis.

Le bâtiment a été inauguré il y a maintenant dix-huit mois. Le grand panneau à l’entrée du parking affiche l’ambition du lieu : « Aronnax Marine Center (AMC), l’océan est notre passé et notre avenir. » Plus de 22 000 mètres carrés de bureaux, d’ateliers et de zones de travail, dont un bassin de test de 30 mètres de profondeur. Et tout ça à un jet de pierre de l’océan Atlantique, dans la commune de Jupiter, petite ville du comté de Palm Beach qui se rattache doucement au grand Miami. Pour les équipes de l’AMC, le choix du site était stratégique : une position géographique idéale, face à l’océan, avec le soutien de la municipalité de Jupiter et de l’État de Floride, mais aussi la proximité d’un aéroport international, à Miami.

La direction du centre de recherche est assurée par Jenny Marcot, une docteure en océanologie diplômée de l’université de Stanford. D’après sa fiche Wikipédia, cette grande brune athlétique, née à San Diego il y a trente-cinq ans, passionnée de surf et de plongée sous-marine, est devenue en quelques années une sommité mondiale de la vie dans les abysses. Ce qu’Internet ne dit pas, c’est qu’elle a, pendant trois ans, suivi la construction et l’installation du centre sur Erikson Way, entre le US Highway 1 et Ocean Drive. Un ensemble complexe à cause du profond bassin de test et des conduites allant puiser l’eau à 400 mètres au large de la côte floridienne. Mais aux États-Unis, tout est possible, tant qu’on paie. Et le budget était largement suffisant, grâce à de généreux donateurs comme Sam Jones Jr., le fondateur de GreenAeronautics, ou encore Paul Allen, le cofondateur de Microsoft, tous deux passionnés par l’océan. Aujourd’hui, une trentaine de chercheurs, docteurs, doctorants et techniciens travaillent quotidiennement, depuis un an, à mieux comprendre le fonctionnement des océans et les interactions entre le climat et les courants marins.

Dans son bureau du premier étage, doté d’un magnifique panorama sur la mer, la directrice de l’AMC est concentrée sur une visioconférence concernant la coordination internationale d’un projet très important pour son équipe.

— OK, dit l’Américaine. Notre programme doit pouvoir être présenté à la conférence sur la biodiversité marine en haute mer de l’ONU, en janvier prochain. Pensez-vous que c’est jouable ? Je vous rappelle que l’enjeu, c’est un contrat de recherche de cinq ans pour nous tous, et 200 millions de dollars.

Sur l’écran, une vingtaine de visages semblent acquiescer.

— Je vous propose d’utiliser l’outil de vote pour que chacun puisse se prononcer. Vous avez la possibilité d’ajouter un commentaire si besoin. Comme je sais qu’il est difficile de répondre immédiatement pour certains, je vous propose de fixer une date limite : disons aujourd’hui, 16 heures GMT. OK ?

Un par un, les participants approuvent. Sans attendre, Jenny Marcot conclut la réunion :

— À plus tard, n’hésitez pas si vous avez des points à revoir. Et n’oubliez pas : 16 heures GMT. On y est.

Et elle déconnecte la caméra. Sur son ordinateur, une trentaine de mails fraîchement arrivés signalent leur présence par des icônes clignotantes. Sur son téléphone aussi, plusieurs messages sont en attente. Elle survole rapidement l’identité des expéditeurs, puis attrape un second portable sur son bureau, un modèle épais, comme renforcé – un de ces mobiles permettant de chiffrer les conversations pour ne pas être espionné :

— John, c’est moi. On a dit 16 heures GMT, soit 11 heures ici. C’est bon pour toi ?

Elle sourit en entendant la réponse et, l’appareil collé à l’oreille, se lève de son fauteuil pour contempler la mer qui s’étale sous les fenêtres du centre de recherche.

— Tu es dans ton bureau ? Je suis en train de regarder la vue qu’on a. C’est quand même beau… Dommage qu’on doive l’abandonner…

8 h 48, Miami Beach, Floride.

L’eau est agréable, ce matin. Ed Beart rejoint tranquillement le sable après une demi-heure de natation. Au rythme où il nage, personne n’oserait parler de baignade. Quand il était étudiant à l’université, Ed a été champion de Floride du 200 mètres brasse. Il a arrêté la compétition, mais a conservé cette routine matinale et un physique d’athlète. Il y a peu de monde sur la plage, ce matin. Ed attrape sa serviette et se sèche, tout en réfléchissant à son intervention prévue un peu plus tard.

La courte séance de natation fait partie d’une sorte de rituel. Avant de parler, Ed nage. Cela lui permet de bien penser à ce qu’il va dire, à comment il va le dire. Une fois séché, il enfile un tee-shirt et quitte la plage pour récupérer son vélo. En quelques minutes, il est de retour dans sa maison de Post Avenue.

Né il y a trente-quatre ans dans le Montana, un État où l’on apprend à chasser dès qu’on est capable de marcher, Ed a passé ses douze premières années auprès d’un père biologiste et professeur à l’université du Montana, à Missoula – jusqu’à la mort accidentelle de celui-ci, lors d’une escalade de Granite Peak, le plus haut sommet de l’État. Sa mère s’est remariée deux ans plus tard avec le propriétaire d’un magasin de voitures d’occasion. Un autre monde, une autre ambiance. Entre le fils et le beau-père, l’entente était cordiale, et encore, pas tous les soirs. Heureusement, les bons résultats scolaires d’Ed lui ont permis de quitter rapidement Missoula pour l’Université de Floride et son département de mathématiques. Avant même de boucler son doctorat avec une thèse sur « l’application des processus multifractals sur les marchés à terme », un contact avec la division de trading haute fréquence d’une grande banque avait été pris. Six ans de salle des marchés. Quelques années intenses pour mettre de côté plusieurs millions de dollars et se rendre compte que cela n’avait aucun sens. Faire gagner des fortunes à des investisseurs déjà richissimes grâce à des algorithmes permettant de faire des allers-retours éclair sur des valeurs boursières, et gagner soi-même des centaines de milliers de dollars, voire des millions, sans créer la moindre valeur en retour. Il était riche, mais creux. Un été, il est tombé sur un livre de Bill McKibben, avant de découvrir Henry David Thoreau. Puis d’autres encore. Alors, il a démissionné et commencé un blog vidéo : le Green Patriot.

Cinq ans plus tard, avec plus de 7 millions d’abonnés, il a le sentiment de servir à quelque chose. Relayées sur les réseaux sociaux, enrichies par des vidéos, ses publications touchent encore davantage de monde à travers la planète. L’incroyable conjonction de YouTube et de la force de la langue anglaise. Alors le financier repenti, devenu écolo, parle fort, n’hésite pas à provoquer pour faire réagir, pour « inspirer », comme dirait son copain Rob Greenfield. Pour faire en sorte que d’autres, partout, aient envie de prendre le relais, là où ils sont. Pour que les voix en faveur de l’environnement se multiplient, qu’elles aient un véritable écho, qu’elles résonnent, et qu’elles finissent par être si fortes qu’il sera impossible aux pouvoirs politiques et économiques non seulement de ne pas les entendre, mais aussi de ne pas les écouter.

Aujourd’hui, comme hier d’ailleurs, Ed est en colère. L’actualité du jour, bien sûr, est venue s’ajouter à celle de la veille. À celle de l’avant-veille. Et à celle de tous les jours depuis l’élection du président Mick Faeker. Après la défaite de Trump et l’arrivée de Biden, Ed a cru que le débat politique allait retrouver un peu de sérénité. Un peu de bon sens. Mais Faeker est aujourd’hui à la Maison Blanche…

Ed s’assied dans le salon pour relire une dernière fois sa chronique. Il sait qu’elle va porter. Qu’elle peut même avoir des répercussions insoupçonnées. Chaque mot doit être calibré comme une balle, pour toucher en plein cœur.

9 h 32, Floride.

L’équipe A revoit les derniers préparatifs.

— À quelle heure sera-t-il sur zone ?

— Normalement, il commence à 11 heures précises, rarement avant, répond James. Il se lève tard. Mais elle est déjà sur place pour donner le signal.

— Pourvu que tout se passe comme prévu…

— Les derniers tests ont été parfaits. Et personne ne s’est rendu compte de rien. Je ne vois pas pourquoi cela ne marcherait pas.

— Espérons… On risque super gros.

— On sait.

9 h 34, Ubatuba, Brésil.

Dans la villa de Carlos Pereira de Almeida, Amanda Suarez rentre du marché. Elle s’y rend généralement après avoir préparé le petit déjeuner de son patron. Depuis dix ans qu’elle est sa gouvernante, elle connaît par cœur son emploi du temps, ses habitudes. Quand il est à Ubatuba, il délaisse la piscine pour l’océan et nage tous les matins, après sa première séance de travail. C’est un rituel bien rodé, en cinq séquences : lever vers 5 heures, grand verre d’eau pour réhydrater le corps, lecture de la presse qu’il reçoit en version électronique, réponse aux mails urgents, puis travail sur le dossier important de la journée jusqu’à 8 heures – l’heure de la natation. Il se change rapidement et descend jusqu’à la plage, au bout du jardin. Les gardes du corps sont priés de rester à la maison, c’est son moment de tranquillité. Il est de retour vers 8 h 45 et se dirige directement vers la véranda, où l’attend son petit déjeuner. Lui aussi tient du rituel : thé au lait, pain, beurre, jus d’orange, deux œufs au plat et un pancake à la banane. Pas vraiment le petit déjeuner brésilien typique, mais une habitude prise pendant ses études à Harvard, il y a plus de trente ans. À 9 heures, il a terminé et, le temps de prendre une douche, se remet au travail jusqu’à 12 h 30 – pas une minute de plus.

Le timing est si précis que, si le thé et les œufs sont posés sur la table à 8 h 45, Amanda peut aller au marché sans même s’assurer que son employeur a attaqué les tartines : elle sait que le jaune d’œuf a cédé sous la fourchette à 8 h 46…

Elle est donc un peu surprise, en rentrant avec son panier de provisions, de constater qu’il n’y a pas un bruit et que la table du petit déjeuner n’a pas été touchée. Les œufs et le thé sont froids. Ce n’est pas normal. Le patron ne consacre jamais plus d’une heure à sa séance de nage quotidienne. Elle attrape une paire de jumelles dans l’armoire de l’entrée et, depuis la terrasse de la propriété, examine la baie à la recherche d’un nageur sur la route du retour. Rien. Vide. Il n’y a personne. Elle descend le grand escalier qui mène au jardin, longe la piscine et traverse la grande pelouse jusqu’à la porte d’accès direct à la plage. Une fois sur le sable, elle regarde partout, reprend ses jumelles pour un dernier coup d’œil vers la mer. Toujours rien. Elle décroche alors le téléphone et appelle Bento Gonçalves, le directeur de la sécurité :

— Bento, c’est Amanda. Le patron est allé nager et ne revient pas. Quand je regarde la baie, je ne le vois pas…

— Appelle la police, tout de suite ! J’arrive dès que je peux.

Amanda raccroche et compose le 190. Par chance, quelqu’un décroche assez vite. Ubatuba n’est pas Rio de Janeiro ni São Paulo.

— Bonjour, c’est une urgence, le sénateur Pereira de Almeida a disparu…

10 h 33, Washington D.C.

— Il est encore parti jouer au golf, en Floride. Et de toute façon, il refuse les demandes d’interview. Je te l’ai déjà dit. Je veux bien y retourner, mais franchement, je connais la réponse…

Nolwenn Rainguiveres se renverse dans son fauteuil de bureau, sans quitter l’écran d’ordinateur des yeux. Le visage de son chef de service y apparaît. À 35 ans, la Française est déjà une vedette de son métier, grâce à plusieurs grands reportages lui ayant permis de décrocher le prestigieux prix Albert-Londres. Bretonne, venue s’installer à Paris pour ses études, elle a intégré le quotidien Le Monde juste après Sciences Po et le Centre de formation des journalistes. Son talent, son opiniâtreté et beaucoup de travail ont fait le reste : après dix ans à voyager sur tous les continents, stylo à la main, elle se retrouve aujourd’hui correspondante à Washington, accréditée à la Maison Blanche. Et c’est à elle que son chef de service s’adresse pour obtenir une réaction du président des États-Unis.

Il est 16 h 30 à Paris, mais Le Monde est un quotidien qui boucle en fin de matinée pour être dans les kiosques en début d’après-midi ; il reste donc du temps pour avoir un retour de Washington.

— C’est quand même con qu’on n’ait rien de la Maison Blanche. Hervé termine son dossier bientôt, et Mick Faeker est largement mis en cause, argumente le chef de service. On a besoin de sa réaction.

— OK, je vais essayer. Ce que tu m’as dit peut au moins l’inciter à une ligne de commentaire, mais il faut que je puisse leur faire comprendre que l’on sait.

— Oui, lâche-lui le truc. Mais fais-le en douceur, sans tout dévoiler. Tu n’as qu’à lui demander un simple commentaire sur ses liens avec Katia Silvanes, et s’il a bien investi dans Brasoja. Cela peut suffire. Il réagit à moins que cela, d’habitude.

— On peut essayer. Peut-être qu’un de ses conseillers, au moins, lâchera quelque chose. Mais il y a des chances pour que ce soit une connerie.

— Toujours ça de pris…

— OK, je te rappelle quand j’ai du nouveau. Bye.

La journaliste met fin à la transmission et réfléchit quelques secondes. Puis elle se lève, attrape son sac de travail et sort de son appartement. Ce dont elle a besoin, c’est quelques phrases, même un mot, mais très vite. Ce n’est pas au téléphone qu’elle les aura. Si elle appelle, on la fera lanterner de poste en poste pour finir nulle part. Il n’y a qu’une seule façon de choper quelque chose d’exploitable : aller sur place. Son accréditation lui donne un accès total à la salle de presse de la Maison Blanche. En face à face, elle a plus de chances d’obtenir une réaction spontanée d’un des cadres de l’équipe présidentielle.

10 h 41, Miami Beach, Floride.

Entre la décision du président américain de laisser les groupes pétroliers faire ce qu’ils veulent, la reprise des extractions de gaz de schiste, l’autorisation de la chasse dans les parcs nationaux, la baisse des normes antipollution pour les voitures (sans que les États puissent exiger des plafonds plus stricts), l’abrogation de la réglementation sur les fuites de méthane, le détricotage de la loi protégeant les espèces menacées et, évidemment, la nomination à la tête de l’agence de protection de l’environnement d’un anti-écolo notoire, ancien avocat de sociétés pétrolières et minières, la liste des sujets de frustration s’allonge quotidiennement. À croire que Mick Faeker agite délibérément tous les chiffons rouges environnementaux.

Dans la pièce qui lui sert de studio d’enregistrement, Ed se place face à la caméra et appuie sur « REC » :

« Bon, c’est encore moi. Et toujours aussi furax. Vous avez vu les nouvelles d’Alaska ? Notre putain de président vient d’autoriser les forages pétroliers dans le parc national. Dans le parc national ! Ce gars brade le patrimoine de tous à des intérêts privés polluants ! On a été assez naïfs pour croire que si on criait très fort, la question de l’environnement finirait bien par rentrer dans son petit cerveau. Bon, cela n’a pas suffi. Que peut-on faire pour marquer les esprits et, surtout, provoquer le changement ? Greenpeace est trop mou. Extinction Rebellion, trop gentil. Ils s’activent depuis des années sans que les choses changent. Je ne dis pas qu’ils ne sont pas utiles, au contraire. Mais il est temps de passer à l’étape supérieure.

Je lance un appel : proposez des solutions ! En attendant de lire vos idées, je vous suggère de commencer par une liste des marques à boycotter en priorité. Vous savez comme moi qu’il n’y a que la baisse du chiffre d’affaires qui peut forcer les multinationales à s’adapter aux contraintes environnementales. Si on ne les touche pas au portefeuille, elles ne nous écouteront pas. Donc nous allons publier une liste, qui va s’enrichir au fil du temps, et je propose que cette liste soit relayée au maximum, pour que de plus en plus de gens la respectent. Quand nous serons 10, 20, 50 millions à ne plus acheter les produits de ces marques, je vous garantis qu’elles bougeront. Et si notre appel est relayé à l’international, on peut même faire exploser ces chiffres. Savez-vous qui est le plus gros pollueur de la planète ? Coca-Cola, dont les bouteilles en plastique jonchent les sols et envahissent les mers. Coca-Cola, c’est plus de 100 milliards de bouteilles par an. Soit 3 400 bouteilles par seconde. Du délire. Selon Greenpeace, c’est 20 % de toutes les bouteilles en plastique produites chaque année depuis 2012. En plus, à peine la moitié des bouteilles vendues dans le monde sont collectées. Et seulement 7 % de ce plastique est recyclé. Alors, ça dégage. Et on regarde aussi ce que font les suivants sur le podium, Pepsi et Nestlé. Putain, les gars, buvez de l’eau ! Et pas en bouteille !

Bon, on travaille tous sur cette liste, et je reviens vite vers vous. D’ici là, il va se passer des choses, vous verrez. Peut-être que nous avons besoin d’un électrochoc, et j’y travaille. C’est une surprise, vous allez aimer. Bonne journée. »

10 h 46, Ubatuba, Brésil.

Depuis presque une heure, la police s’active pour retrouver le sénateur disparu. Quinze minutes après l’appel de sa gouvernante, deux vedettes ont appareillé pour fouiller la baie et au-delà, puis quatre autres bateaux ont pris la mer. Trois hélicoptères ont aussi décollé et quadrillent la baie à basse altitude. Aucune trace n’a été repérée pour l’instant. L’accès à la plage a été bloqué par les forces de l’ordre, et tous les bateaux sont interdits de sortie afin de ne pas perturber les recherches. Mais l’océan est vide. Pas de nageur, pas de corps.

Fernando Megovia, le chef de la police d’Ubatuba, traverse la pire journée de sa vie. Il a fallu prévenir son chef, à São Paulo. Qui a dû prévenir le sien, à Brasilia. Qui a passé l’information au ministre de l’Intérieur. Qui a immédiatement informé le président. Carlos Pereira de Almeida n’est pas n‘importe qui. Un sénateur, bien sûr, mais aussi l’un des hommes les plus riches et les plus puissants du pays. On prétend qu’il est le principal propriétaire terrien du Brésil. Le chiffre officiel évoque plus de 1 million d’hectares, mais, officieusement, via des sociétés écrans lui permettant de n’apparaître sur aucun document, cela pourrait dépasser les 2 millions. L’homme d’affaires est aussi l’un des principaux soutiens financiers du président, un populiste d’extrême droite. Pas toujours de manière légale, d’ailleurs.

Même si lui-même l’a toujours nié, tout le monde au Brésil estime que l’aide apportée par Carlos Pereira de Almeida au président ne s’est pas arrêtée aux 10 millions de reals versés par différentes sociétés qu’il contrôle. Les associations Human Rights Watch et Greenpeace ont dévoilé comment il aurait financé le sabotage de plusieurs meetings d’autres candidats, et le soupçonnent aussi d’être derrière les fausses preuves fournies à la presse accusant le candidat du Parti des travailleurs d’avoir accepté d’énormes pots-de-vin. L’enquête a totalement innocenté le candidat de gauche, mais l’élection était déjà passée… Bingo pour le nouveau président. Et pour son copain Carlos.

Il ne s’agit donc pas de n’importe qui. Pour le chef de la police d’Ubatuba, le pire scénario serait un enlèvement. Une attaque de requin serait préférable : il ne peut pas être tenu responsable de la conduite d’un animal sauvage. Un malaise dans l’eau serait encore mieux. Après tout, on ne peut pas non plus le blâmer pour l’éventuelle mauvaise santé du sénateur, et un incident de ce type n’aurait aucun impact sur la réputation ni sur la fréquentation de la station balnéaire. Alors qu’un squale… Fernando pense à la boutique de vêtements et de souvenirs de sa femme, rue Guarani. Ses clients sont à 80 % des touristes. Il ne faudrait pas qu’ils cessent brutalement de venir.

Si le sénateur a eu un malaise, on peut très bien ne retrouver le corps que dans quelques jours, quand il remontera à la surface. Voire jamais, s’il a été emporté au large. Oui, jamais, c’est bien. Toujours mieux qu’un appel ou un message revendiquant un enlèvement. Ça, ce serait vraiment une catastrophe. On pourrait lui reprocher de n’avoir rien vu venir, de ne pas tenir sa ville, de n’avoir pas choisi de bons informateurs, et de ne pas avoir protégé le sénateur…

Un officier de police l’interrompt dans ses pensées :

— Chef, y a la presse qui demande des infos…

— La presse ? Qui leur a dit ?

— Je ne sais pas, mais ils voient bien les bateaux et les hélicos, ils se demandent ce qu’il se passe.

— Je vais leur parler. Mais fais passer le message aux collègues : pas un mot sur l’identité du disparu. Juste un baigneur encore anonyme. Officiellement, on ne sait pas encore qui c’est : quelqu’un l’a vu partir, et ne pas réapparaître. C’est tout. OK ?

— Oui, chef, compris. On ne dit rien.

L’officier de police n’est pas fou. Il sait le risque qu’il prend s’il lâche un nom. Trop dangereux. Il sait aussi que personne ne parlera. En tout cas, pas gratuitement. Après, contre un gros paquet de billets, tout se discute. Et vu l’identité du disparu, ce sera un très, très gros paquet de billets…

Fernando Megovia, lui, se dirige vers le petit groupe tenu à l’écart par plusieurs de ses hommes. Depuis qu’il est ici, il a appris à les connaître, les journalistes. Il sait qu’il n’y a pas de risque tant qu’il a affaire à des locaux. Il sait tout sur eux. Leur histoire, leur famille, leurs vices… Prenez Diego Moreira, par exemple, le correspondant du Folha de S.Paulo. Sa femme s’appelle Adriana ; ils ont deux enfants, Marcello et Juan. Marcello a fait un certain nombre de conneries, que Fernando a étouffées pour faire plaisir au père. Quand Diego est venu lui demander de l’aide, Fernando a été magnanime. Il en a profité pour lui recommander d’être plus discret avec Isabel Dos Santos, sa maîtresse : « Ce serait dommage que cela arrive aux oreilles d’Adriana, non ? Tu sais, je ne te veux que du bien. Fais attention, s’il te plaît. Fais attention… » Diego a compris le message. Tout comme Romario Sampaio, le journaliste de A Semana. Lui, c’est sa consommation de cannabis qui pose problème. Rien de très grave, mais au Brésil, on ne plaisante pas avec la drogue. En tout cas, pas quand elle est consommée par des personnes qui ne devraient pas y toucher… Donc Sampaio non plus ne le gênera pas. Il sait que Fernando sait. Et la liste continue : il a quelque chose sur quasiment tout le monde… Normalement, il doit pouvoir tenir la presse. Du moins au début.

— Salut, les gars, comment ça va, aujourd’hui ?

Diego Moreira est le premier à prendre la parole :

— Bonjour, chef, que se passe-t-il en mer ? Tout le monde a l’air d’être sur le pont.

— Oui, on a eu un appel car un touriste semble ne pas être revenu de sa baignade. Alors on vérifie, on cherche.

— Depuis quand ?

— On a été appelés vers 9 h 30. Quelqu’un l’avait vu partir tôt ; deux heures plus tard, il n’était plus visible en mer, mais sa serviette était toujours sur la plage. Le témoin a pensé qu’il fallait nous avertir, il a eu raison de le faire.

— Et vous savez qui a disparu ?

— On n’a pas d’identité pour l’instant. Un homme, c’est tout ce que l’on sait. Mais pas d’inquiétude, les gars : il est encore tôt et, à tous les coups, on va le retrouver. On vous tient au courant, bien sûr.

— Il y a quand même de sacrés moyens engagés, non ?

— Non, c’est la norme. Qu’auriez-vous dit si ça n’avait pas été le cas ? D’autant que c’est la première alerte de ce genre depuis des années. Je suis là depuis combien de temps ? Cinq ans ? Oui, cinq ans. Et pour moi, c’est une première. Les moyens me semblent adaptés pour essayer de sauver un homme. C’est tout. Il est important pour la ville, et pour les vacanciers, que l’on montre combien nous prenons la sécurité au sérieux. C’est simplement notre rôle : être au service de tous, protéger tout le monde. D’autres questions ?

Aucun journaliste n’intervient, tous sont occupés à prendre des notes.

— Alors, c’est bon.

D’un grand sourire, le chef Megovia signifie que la discussion est terminée. Il faut qu’il y aille. Il a un appel à passer. Un appel important. À son chef. Qui doit appeler son chef. Qui doit appeler le ministre. Qui doit appeler le président.

10 h 54, Jupiter International Golf Course, Floride.

Debbie est au volant d’un petit véhicule électrique. Comme tous les samedis, elle sert de chauffeur à un couple d’habitués, Oliver et Lizbeth Handcott, d’adorables retraités. Lui a 77 ans, elle 76. Cela fait six ans qu’ils vivent en Floride, depuis qu’ils ont vendu leur magasin de vêtements de Chicago. Debbie, elle, travaille pour le Jupiter International Golf Course depuis deux ans maintenant, tout en préparant sa thèse de doctorat. Elle a d’abord été serveuse pendant un an, avant de faire valoir son index 7 pour passer sur le green. Une carrière, a-t-elle expliqué à ses collègues, qu’elle n’envisageait pas quand elle étudiait la climatologie et la chimie atmosphérique à l’université de Washington, à Seattle. Son sport de prédilection était alors celui qui lui avait permis d’obtenir une bourse d’études : la natation. Deux fois finaliste au championnat universitaire américain en 1 500 mètres nage libre, elle avait rempli son contrat pour bien représenter la fac, et ses études avaient ainsi été payées. Elle avait même trouvé un sponsor privé pour les deux dernières années, afin d’améliorer le quotidien et d’avoir les moyens d’une vie plus confortable. C’est là qu’elle a découvert le golf, et rapidement atteint un très bon niveau. Une fois arrivée en Floride, elle a dégoté ce petit job d’appoint en attendant que la National Oceanic and Atmospheric Administration (NOAA), le Scripps Research Institute ou un autre organisme équivalent s’intéresse à son sujet de thèse doctorale. Et la voici aujourd’hui, pas encore prof, mais au moins conductrice de voiturette, et parfois caddy, pour ceux qui en ont les moyens.

— À la réception, ils m’ont dit qu’on attendait le président, dit Oliver. Tu es au courant, Debbie ?

— Pas vraiment, il est souvent annoncé pour rien… Mais c’est vrai qu’on l’a quand même beaucoup vu sur notre parcours. Il adore le golf, comme vous le savez.

— Il ferait mieux de travailler… ronchonne Lizbeth.

Oliver sourit à sa femme et, se tournant vers Debbie :

— Elle ne l’a jamais aimé… Trop enfant gâté pour elle, trop prétentieux, avec sa femme.

— La bimbo…

— Tu vois, tu ne peux pas t’en empêcher. Il reste le président. Même si on n’a pas voté pour lui.

La discussion continue. Oliver tente de calmer l’agacement de son épouse, en vain. Ils approchent du premier départ quand deux hommes en costumes sombres et trois policiers les arrêtent :

— Désolé, mesdames, monsieur, vous allez devoir attendre un petit quart d’heure avant de commencer le parcours. Le président est en train d’arriver, et il vient directement ici. Rangez-vous sur le côté pour patienter, ou rentrez au club-house.

Debbie se tourne vers ses clients :

— Que souhaitez-vous faire ? On annule ?

— On va attendre, dit Oliver. Il fait beau, et cela m’amusera de voir le premier coup du président, même de loin.

La voiturette se range alors doucement sur un petit dégagement, à l’ombre. Oliver étend ses jambes et s’installe dans une position confortable.

— Excusez-moi monsieur l’officier, vous avez dit une quinzaine de minutes, c’est cela ?

— Oui, d’habitude le président joue assez vite son premier coup. Ensuite, vous pourrez prendre votre tour. Désolé.

— Pas de problème, nous sommes à la retraite, rien ne presse…

Oliver a à peine terminé sa phrase qu’un convoi de voiturettes apparaît sur le chemin : une dizaine de véhicules chargés d’officiers de sécurité et, au milieu de cette armée d’hommes aux lunettes noires, le président et ses partenaires de jeu. Après être passé sans un regard devant Oliver, Lizbeth et Debbie, le président Faeker se met en position pour taper sa première balle. Phil Greer et Jimmy Hashley, deux des principaux membres du Secret Service, sont à 3 mètres de lui. Leurs yeux balayent les environs, à la recherche de la moindre anomalie, du moindre mouvement suspect.

Phil Greer a 43 ans, et il ne changerait de job pour rien au monde. Il y a vingt-cinq ans, il n’était qu’un gamin du Montana quand il s’est engagé dans l’US Navy par amour de l’action autant que de son pays. Bosseur, physiquement doué, intelligent, il a réussi les difficiles sélections des forces spéciales et est devenu Navy SEAL (Sea, Air and Land), l’élite des commandos. Après quelques années de missions secrètes à très haut risque, il est devenu officier, son sens aigu de l’organisation et un instinct très sûr de l’humain étant récompensé par une progression dans la hiérarchie des troupes d’élite. Quand il a reçu ses galons de Commander et pris la tête d’une équipe SEAL, il a su qu’il arrivait à un tournant dans sa carrière : soit passer à un poste de bureau ou d’état-major, soit basculer dans le privé. Un choix de vie dont il a souvent parlé avec son épouse, Janice. Deux modèles de revenus, aussi : la sécurité d’un côté, mal payée, l’insécurité très bien rémunérée de l’autre. Que choisir avec trois enfants, dans un pays où les études vous obligent à vous endetter pour des années ? Où la moindre facture médicale est contestée par les assurances ? Dans la famille, la discussion était ouverte.

Jusqu’à ce qu’on lui propose de rejoindre le Secret Service, il y a huit ans. Une belle offre : l’United States Secret Service est une agence gouvernementale dépendant du département de la Sécurité intérieure des États-Unis. Il réunit près de 7 000 hommes ayant deux missions distinctes : lutter contre la fausse monnaie et la fraude financière, et… assurer la protection du président des États-Unis, du vice-président, de leurs familles ainsi que de certaines personnalités. C’est sur cette seconde mission qu’on lui a fait une offre. Une proposition du genre de celles qu’un officier américain ne peut pas refuser : protéger le président…

Faeker est son troisième patron. Pas le plus sympa ni le plus en phase avec ses propres convictions, mais les opinions politiques du garde du corps ne doivent pas entrer en jeu dans sa façon de le protéger. Sa mission dépasse son vote. Le président a été choisi par les Américains, c’est tout ce que Phil sait et veut savoir. Il est prêt à se sacrifier pour défendre la vie de cet homme envers qui il n’a, au fond de lui, que peu de respect.

Alors que le monde est en ébullition, que la Chine, la Russie, l’Iran, le Venezuela, la Syrie, les GAFAM et les BATX, les pandémies ou encore le dérèglement climatique menacent l’équilibre économique et démocratique du monde, le président a décidé d’aller jouer au golf à 1 600 kilomètres de son bureau. Deux heures d’avion aux frais du contribuable pour taper dans une balle.

Phil sait ce qu’il doit faire : le protéger. Positionné à 4 mètres environ de Mick Faeker, il vérifie que ses hommes sont bien répartis aux différents points de surveillance, prêts à intervenir au moindre bruit, au moindre intrus. Il n’aime pas les situations en plein air. On ne peut pas tout contrôler. C’est grand, un terrain de golf. Surtout quand, comme d’habitude, le président a décidé d’y aller au dernier moment, rendant impossible toute vérification préalable du lieu. Sacré boulot, quand même…

10 h 59, Floride.

L’équipe A est en attente.

— À tous : on y est presque. Le « go » sans doute dans la minute. Tout le monde en alerte. Il ne faut rien louper.

— Tout est au vert pour nous.

— OK, stand by…

Même moment, 18 h 59, Moscou.

Les dernières semaines de printemps sont belles dans la capitale russe et le soleil est encore assez haut, rendant la fin de journée agréable. Un convoi de trois Range Rover noires vient de sortir des faubourgs de la ville en direction du sud, vers Sokolniki. Pour Boris Akoulov, le chauffeur de la seconde voiture, c’est un parcours habituel. Presque tous les soirs de beau temps, son patron lui demande de prendre cette route pour rejoindre sa datcha. Encore quarante-cinq minutes, et ils arriveront dans la superbe propriété de 3 000 mètres carrés habitables avec deux piscines, dont une intérieure de 20 mètres, trois courts de tennis et un terrain de basket-ball. Pour Boris, la journée sera alors terminée, jusqu’au moment de faire le trajet inverse, dès 7 heures demain matin. À côté de lui, Igor Anochkine reste alerte car on ne sait jamais ce qu’il peut se passer. Avec neuf gardes du corps répartis entre les trois voitures, le chef de la sécurité de Yuri Personov est assez serein. Mais il sait aussi à quel point son boss est une personnalité importante. Le patron et principal actionnaire du groupe pétrolier Resursy a des ennemis un peu partout. On ne devient pas si riche, si vite, sans faire quelques dégâts. Il a aussi des amis, heureusement. Enfin, surtout, un ami de taille : le président Poutine, avec qui il est dans les meilleurs termes. Sans doute à cause d’un point commun dans leurs histoires personnelles : le KGB, devenu FSB. Tous deux y ont travaillé, la rumeur suggérant que Yuri Personov était membre des Spetsnaz, les forces spéciales de l’institution. Un élément rassurant pour Igor, qui a conscience du message que cela envoie : s’attaquer à Personov, c’est défier Poutine. Et personne n’a envie de défier le maître du Kremlin. Encore quarante-cinq minutes, et tout le monde pourra souffler : la datcha est un véritable fort retranché. Même l’armée russe ne pourrait en venir à bout… Encore quarante-cinq minutes. C’est tout.

Même moment, 23 h 59, Pékin.

Encore une heure, et Liu Dujiang sera de retour de sa longue tournée d’inspection à travers la Chine. Presque tout le monde sommeille dans l’avion. Le programme a été chargé. Il y a quelques minutes, le pilote a annoncé que l’heure d’arrivée serait respectée, et que le Comac C919 appartenant au Parti communiste chinois était attendu comme prévu par les services de sécurité gouvernementaux. « Bien, se dit Liu Dujiang. La voiture sera là et j’arriverai vite à la maison. » Demain, il sait qu’il devra se rendre au bureau pour faire un premier débrief à celui qui l’a chargé de cette inspection. Le rendez-vous a été fixé à 15 heures, et pas question d’être en retard : Xi Jinping, lui, est toujours à l’heure. Alors autant prendre encore un peu de repos. Liu Dujiang, l’un des principaux bras droits du secrétaire général du Parti communiste chinois, se cale confortablement dans son siège et ferme les yeux. Encore une heure. C’est tout.

11 h 00, Jupiter International Golf Course, Floride.

Il y a d’abord le bruit du bois contre la balle. Un bois de parcours de 311 grammes de chez Honma, une marque japonaise très exclusive – la préférée du président Faeker, qui n’aime le made in USA que quand il n’y a pas mieux, ou plus chic, ailleurs. Presque au même moment, une explosion retentit à l’entrée du golf, attirant le regard des équipes de surveillance comme celui des joueurs du trou numéro un. Et, une fraction de seconde plus tard, Faeker disparaît, avalé par le sol qui s’ouvre sous ses pieds. Une trappe. Parfaitement dissimulée sous le point de départ du trou numéro un, elle a mis moins de deux secondes à s’ouvrir puis à se refermer après avoir avalé sa cible. Leur attention focalisée sur l’explosion, la plupart des hommes du Secret Service n’ont rien vu. Rien. Si ce n’est que, quand ils se retournent, le président n’est plus là. Une poignée de secondes plus tôt, il s’apprêtait à taper la balle, et il n’est plus là. Disparu.

— Une trappe ! Il est tombé dans une trappe !

C’est le chauffeur d’une des voiturettes qui hurle. Lui a tout vu. Il n’a pas vraiment compris, mais il a tout vu. Il a regardé Faeker se faire avaler par le sol, brutalement, puis le green revenir en place aussi vite.

— Il y a une trappe !

Phil Greer s’est retourné d’un coup. Il regardait vers l’entrée du golf, d’où arrivait le son de la sirène déclenchée par l’explosion, et a, l’espace de quelques secondes, perdu le président de vue. Il n’a pas vu Faeker disparaître dans le sol sans un bruit, ou presque, ni l’herbe se remettre en place avec une étonnante rapidité, comme s’il ne s’était rien passé. Phil s’est engagé dans l’US Navy par envie d’aventure, puis au service de la présidence par patriotisme, et voilà que celui dont il est chargé d’assurer la sécurité vient d’être avalé par le gazon…

La réaction des gardes du corps est rapide. Ils plongent sur la zone et tentent de briser la trappe à grands coups de pied. Pas question d’utiliser d’armes à feu : le président est peut-être juste en dessous. Dans le même temps, l’agent spécial Greer lance le message tant redouté, qu’il pensait ne jamais avoir à prononcer :

— L’Aigle a été enlevé…

Sous la surface, Mick Faeker est coincé dans un filet qui l’entraîne, presque en douceur, dans une sorte de capsule en composite kevlar et carbone. À peine se retrouve-t-il allongé dans l’engin qu’un couvercle se referme automatiquement, et qu’il sent l’ensemble commencer à bouger. Une odeur bizarre lui parvient, un parfum de fruits rouges, étrange, qui provoque chez lui une irrésistible envie de dormir…

À la surface, l’équipe du Secret Service a trouvé une pelleteuse, en attendant d’autres moyens, de mettre la trappe au jour. Les minutes défilent. À 20 centimètres de profondeur, l’acier rencontre un matériau dur. À quatre pattes, les officiers de sécurité grattent comme ils peuvent pour dégager la zone : ils sont tombés sur une fermeture en fibre composite, visiblement très épaisse. Impossible de la forcer tant que les renforts ne sont pas arrivés.

— Où sont les putains de moyens techniques ? demande Phil Greer.

— On les a réclamés, mais il faudra bien dix à quinze minutes pour qu’ils arrivent. Ed vient de partir vers le chantier, à côté du golf, pour voir si on peut trouver quelque chose.

— Et la police locale ? Le FBI ?

— Des barrages sont en train d’être installés sur toute la zone, j’ai élargi à 50 kilomètres de rayon autour du golf, plus les aéroports, les gares et les ports. Tout le monde a été mis en alerte maximale. La NSA commence à analyser aussi tous les échanges radio ou autres. Ils ne pourront pas aller loin.

— Ça vaudrait mieux pour nous tous, putain, merde ! Vous vous rendez compte que le président a été enlevé sous nos yeux ? Enlevé ! C’est la première fois dans l’histoire du pays !

11 h 07, Maison Blanche, Washington D.C.

Nolwenn Rainguiveres a franchi il y a quelques minutes le portail d’accès pour rejoindre le centre de presse. Comme pour tous les journalistes accrédités, le contrôle habituel de sécurité a été assez rapide. D’autant que la journée ne s’annonce pas chargée : le président est absent, aucune conférence de presse n’est prévue. La journaliste rentre dans les bureaux du Press Corps et constate le peu de confrères présents. Un membre du staff de la présidence est là, comme d’habitude. Elle va directement vers lui :

— J’ai des infos assez délicates sur lesquelles j’aurais aimé avoir un commentaire du président.

— À propos de ?

— Du Brésil, et plus particulièrement des investissements que le président aurait faits là-bas avant son élection, mais surtout depuis.

— Le président a cessé ce genre d’activité depuis son élection, cela n’est pas possible.

— Désolée, mais ce sont les infos que j’ai, et elles sont fiables. Le président lui-même aurait négocié les documents dont je dispose. En tout cas, il les a signés.

— Il les a signés ? Après son élection ?

— Oui. C’est pourquoi j’ai besoin d’une réaction. Peut-être est-ce un faux ? À lui de me répondre, non ?

— Je comprends, je vais voir ce que je peux faire, mais le président n’est pas là actuellement. Comment s’appelle la société brésilienne dont vous me parlez ?

— Brasoja.

— Je vais me renseigner.

— OK, je reste là de toute façon.

Nolwenn a vu que beaucoup de bureaux de passage étaient libres. Elle se dirige vers l’un d’entre eux et s’installe tranquillement. Elle connaît la maison : cela va être long. Très long. Autant faire autre chose pendant l’attente.

11 h 12, Floride.

Quatre hommes et une femme s’affairent autour de la capsule dans laquelle se trouve le président, endormi. Celle-ci vient juste d’apparaître à l’entrée d’une sorte de sas, dont ils ont refermé la porte étanche une fois l’engin sorti et posé sur un chariot à roulettes. La capsule est ouverte et Mick Faeker en est extrait rapidement, mais sans brutalité. Il est ensuite déposé dans une sorte de mini-sous-marin équipé d’un petit moteur électrique et pouvant accueillir deux personnes, dont un pilote qui attend le signal du départ.

Tout va très vite, comme un scénario répété des dizaines de fois pour que rien ne soit laissé au hasard. Le mini-submersible est introduit dans un nouveau sas, à l’opposé du premier. Les hommes en ferment la porte et déclenchent une procédure remplissant le sas d’eau. Quand l’ensemble est inondé, une nouvelle porte s’ouvre en face du sous-marin de poche qui commence à glisser dans un tunnel vers l’est, en direction de l’océan.

À peine l’engin disparu, l’un des hommes encore présents se saisit de son téléphone et lance une petite application. Sur le menu apparaissent plusieurs fonctions, dont « Destruction ». Un gros bouton rouge, carré. Il appuie dessus, et un message apparaît aussitôt : « Attention, vous allez mettre à feu l’ensemble des explosifs du conduit. Cliquez sur le bouton vert pour confirmer, sur le bouton orange pour annuler l’ordre. » Sans hésiter, il appuie sur le bouton vert. Une série de bruits sourds résonnent alors dans le tunnel rejoignant le golf. L’homme regarde ses compagnons :

— Maintenant, on se tire rapidement. Vous savez ce que vous avez à faire.

Les cinq personnes s’éloignent immédiatement, sans dire un mot, grimpant les unes derrière les autres à une grande échelle accrochée au mur derrière elles. Une fois arrivée au sommet, la femme déclenche plusieurs manettes relançant le remplissage du bassin sur un grand panneau de contrôle, tandis que les autres s’égaillent dans plusieurs directions. Deux des hommes vont vers le parking, où l’un va retrouver sa voiture, l’autre sa moto. Les deux autres attrapent des vélos et partent immédiatement par des petits chemins qui longent la mer. La femme, elle, se rend sur la plage, où l’attend une planche à voile parfaitement gréée. D’un geste assuré, elle porte la planche et son gréement vers l’eau, monte sur le flotteur et prend tranquillement la direction du sud, vers les plages de Miami Beach.

11 h 14, Jupiter International Golf Course, Floride.

Les équipes du Secret Service campent autour de la trappe toujours intacte, tout en échangeant au téléphone avec les différentes institutions impliquées dans ce qui est en train de devenir le plus grand programme de traque criminelle jamais lancé. Deux agents s’acharnent avec des barres à mine sur l’épaisse plaque de carbone-kevlar, sans grand effet, quand ils entendent un bruit sourd venant du sous-sol. Un grondement à l’origine indéfinissable. Cela fait maintenant quatorze minutes que le président a disparu, avalé par le green du trou numéro un. Quatorze minutes, et la trappe résiste toujours. Ed Thompson, l’adjoint de Greer, arrive alors juché sur un excavateur, réquisitionné sur un chantier de construction à côté du golf. Jamais il n’avait été prévu, dans le cadre de la protection présidentielle, de disposer d’une pelleteuse… Les ordres fusent immédiatement vers l’homme aux commandes de l’engin :

— Vous me cassez cette trappe le plus habilement et le plus rapidement possible ! Attention, il y a peut-être un homme dessous !

Le carbone-kevlar a beau être un matériau d’une extrême solidité, surtout à 10 centimètres d’épaisseur, il ne peut pas lutter contre un engin de chantier. La griffe frappe juste à la limite entre la trappe et la terre, accroche une prise et arrache la cloison. Les agents approchent alors du trou, l’arme au poing, et découvrent un tube parfaitement lisse plongeant à plusieurs mètres sous terre… jusqu’à un éboulis. Phil Greer range son arme et soupire :

— C’était un tunnel, ils l’ont fait s’effondrer. Le président a bien été enlevé. Merde…

Puis, se tournant vers l’homme aux commandes de la pelleteuse :

— Continuez à creuser, et nettoyez tout cela, je veux savoir ce qu’il y a dessous.

11 h 15, Floride.

Ed Beart roule à vélo dans les rues de Jupiter. Destination : la plage. Il a parfois besoin de se calmer en nageant après avoir enregistré et diffusé une vidéo, surtout quand elle est un peu musclée. La matinée est belle. Pas trop chaude, juste comme il faut. Dans quelques semaines, il le sait, l’humidité va augmenter et cela sera moins agréable. Pour l’instant, il pédale dans des conditions parfaites.

Ed réfléchit à son programme de l’après-midi : un rendez-vous avec une équipe d’« hacktivistes » écologistes de l’université de Floride. Ils l’ont contacté après avoir vu une de ses vidéos, dans laquelle il posait la question du délitement de la valeur de la parole. « Nous sommes dans un pays où la parole est libre, selon la Constitution, disait-il, mais elle l’est tellement que tout le monde peut dire n’importe quoi, ce qui finit par causer un affaiblissement complet de la parole elle-même. Si tout vaut tout, si je peux affirmer que la Terre est plate, ou qu’un iceberg géant est au milieu du Pacifique et va provoquer un tsunami massif susceptible de détruire Los Angeles, ou n’importe quoi d’autre, comment faire comprendre que le message écologique est à la fois extraordinairement modéré, car scientifiquement exact, et le plus important pour l’avenir de l’homme ? »

Quelques jours avant de poster cette vidéo, il avait entendu un pasteur télévangéliste expliquer qu’il pouvait guérir l’homme de toutes les maladies à condition que, quand il parlait, les gens mettent les mains sur l’écran de leur télévision. Le pasteur indiquait aussi que tout cela aurait encore plus de puissance, que les fidèles obtiendraient une bien meilleure reconnaissance de l’Éternel si, avant ou après ce rituel, ils pouvaient se rendre sur le site Internet de son église privée et faire un don. Bien entendu, plus le don était grand…

Ed n’était pas en colère. Juste abasourdi.