Cet ouvrage a été réalisé avec la collaboration de Manon Le Gallo (correction)

© Éditions Milan, 2021
1, rond-point du Général-Eisenhower, 31101 Toulouse Cedex 9, France
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Titre original : The Switch Up, book 1
© Katy Cannon, 2020, published by Stripes Publishing Limited

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Loi 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse.

Dépôt légal : juin 2021 • ISBN : 978-2-4080-34-15-3
Achevé d’imprimer au 2e trimestre 2021 en Italie par Grafica Veneta.
Ce livre a été imprimé sur du papier issu de forêts gérées durablement.
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Tu vides tes étagères et connais déjà ce livre par cœur ? Donne-le !
Illustration

WILLA

Je suis une spécialiste du comportement parental. Après avoir observé mes propres parents pendant quatorze ans, je connais l’intégralité de leurs stratagèmes pour nous contrôler. Et au cours des six derniers mois, je crois qu’ils les ont tous essayés. (Heureusement, grâce à mon statut d’experte, je suis aussi excellente en contre-attaque. Je connais les meilleures stratégies de vengeance… comme ma dernière virée shopping avec la carte de crédit de Maman.)

Voici la première leçon que j’ai retenue : les parents vous disent toujours qu’ils font ce qu’il y a de mieux pour vous, alors qu’en réalité, ils font ce qu’il y a de mieux pour eux.

—  Je ne vois pas pourquoi tu fais la difficile comme ça, soupire Maman.

Je lui jette un coup d’œil et constate qu’elle arbore son expression qui signifie « je suis une grande incomprise ». Stratagème numéro vingt-sept : « Faire pitié à ses enfants. »

—  À ton âge, j’aurais adoré passer un été en Italie. C’est tellement romantique !

—  Et tellement loin de tout, je riposte.

Elle n’obtiendra aucun soutien de ma part cette semaine. Sur aucun sujet.

En plus, je ne crois pas du tout à son argument de « l’Italie, pays de l’amour ». Non, elle utilise simplement le stratagème numéro quarante-deux : « Chercher à se déculpabiliser de m’envoyer là-bas en faisant mine de m’envier. »

Je sais ce qui m’attend. Mon été ne ressemblera pas à ce film avec Audrey Hepburn que Maman adore. Je ne me baladerai pas dans les rues de Rome en Vespa.

Au lieu de ça, dans une étonnante démonstration de communication et de coopération, mes parents ont convenu de m’expédier chez un membre éloigné de la famille. Je dois admettre que j’étais trop occupée à bouder pour prêter vraiment attention aux détails, mais j’en ai assez entendu pour avoir les certitudes suivantes :

1. La tante en question vit dans une ferme.

2. Cette ferme se trouve dans un coin perdu de l’Italie.

3. L’Italie n’est pas Londres, où j’étais censée passer l’été.

J’avais tout prévu. Maman avait même accepté ! Enfin, à force de persuasion.

Nous devions rentrer ensemble de Los Angeles début août, une fois qu’elle aurait terminé le tournage de ses scènes de guest star dans une série télé américaine. Je l’y ai rejointe après la fin des cours, début juillet – un avantage de l’école privée dans laquelle mon père a tenu à m’inscrire1. Les longues vacances compensent presque l’horrible uniforme.

Elle m’aurait alors confiée à Papa, avec qui j’aurais passé l’été en ville : une vraie aventure. Ç’aurait été la première fois que je l’aurais revu depuis leur séparation, plus d’un mois auparavant, et son escapade à Londres pour jouer dans une pièce de théâtre pendant la pause de son feuilleton, Heatherside. Nous avions même prévu que je fasse un stage dans un théâtre londonien, ce qui était énorme pour moi. Je les tanne pour qu’ils me laissent suivre leurs traces depuis mes onze ans, soit depuis trois bonnes années. Mais, d’après eux, le show-biz n’est pas fait pour leur enfant.

Alors, quand ils m’ont donné leur accord pour ce stage, j’ai cru qu’ils comprenaient enfin que je n’étais plus une enfant. Comment ai-je pu me tromper à ce point ?

C’est l’un des acteurs avec qui joue mon père dans Heatherside qui m’en a parlé. Apparemment, c’est la formation à suivre si l’on envisage sérieusement une carrière à la télé – d’autant plus qu’un agent est toujours invité à la représentation finale. Et puisque mes parents ont insisté pour que j’aille dans un collège privé ennuyeux plutôt que dans une école de théâtre, c’était là ma meilleure chance d’intégrer le milieu du spectacle. Après avoir trouvé le site Internet, je me suis donc inscrite en utilisant ma propre adresse e-mail, puis j’ai fait signer l’autorisation parentale par ma mère avant de l’envoyer.

Mais la comédie dans laquelle Papa jouait à Londres a alors été choisie pour remplacer à la dernière minute une pièce déprogrammée du festival Fringe d’Édimbourg, et le rôle de guest star de Maman dans la série télé américaine est devenu récurrent, avec davantage d’heures de tournage. Soudain, tout a changé. Londres n’était absolument plus à l’ordre du jour – même si mes parents savaient à quel point je tenais à suivre ces cours de théâtre.

À l’évidence, Papa a désormais d’autres priorités que sa fille unique. Il ne veut pas que je le rejoigne à Édimbourg, car il aura soi-disant un emploi du temps trop chargé pour s’occuper de moi. Et le nouveau rôle de Maman est aussi plus important à ses yeux que mes propres souhaits.

Pourtant, rester avec elle aurait pu me convenir. Passer l’été en Californie n’est pas vraiment une punition, si ? Mais finalement, je ne serai pas à Los Angeles cet été. Ni à Édimbourg avec Papa. Et certainement pas à Londres pour cette formation de théâtre. À la place, on m’envoie en Italie, chez cette tante inconnue.

Franchement, c’était suffisant pour me faire chercher sur Internet « comment divorcer de ses parents ». (Ce que j’ai fait, plusieurs fois. La mentalité de Los Angeles déteint clairement sur moi.)

Même en devant renoncer à mes projets londoniens, j’aurais eu des opportunités à Los Angeles – suffisamment pour que cet été ne soit pas un fiasco total en termes de lancement de carrière. Tous les jeunes acteurs et membres de l’équipe de tournage ont décidé de passer leur journée de repos à la plage et m’ont invitée à les y rejoindre – ma première véritable occasion de réseauter.

Mais suis-je à la plage ? Non. Je suis dans un taxi avec la clim à fond, devant l’aéroport de Los Angeles, prête à embarquer pour ce trou perdu en Italie.

—  Bon, je vais te laisser avec la personne responsable des MNA, d’accord ?

Maman essaie manifestement de se faire passer pour le genre de mère qui se soucie du bien-être de sa fille. Bien sûr, si elle s’en souciait réellement, elle ne m’obligerait pas à aller en Italie. (Ce que je lui ai fait remarquer à plusieurs reprises hier soir. Elle a alors rétorqué que je devais arrêter ma comédie. Un peu hypocrite de la part d’une actrice…)

—  Les MNA ?

—  Willa, on en a déjà parlé ! La responsable des mineurs non accompagnés !

Ah, voilà la mère exaspérée que je connais si bien et dois supporter.

—  On dirait le nom de l’un de ces stupides morceaux de classique que Papa fait semblant d’aimer, je marmonne.

Si quelqu’un se trouve à portée de voix, mon père écoute toujours de la musique classique. Le reste du temps, ce n’est que de la pop des années 1980. Il me suffit d’entendre le groupe Wham ! pour qu’il me manque.

Maman m’ignore, comme d’habitude.

—  Cette personne veillera sur toi jusqu’à ce que tu retrouves ta tante Sofia à Londres. Après, vous partirez ensemble en Italie.

Tante Sofia. Une femme que je n’ai jamais rencontrée, dont je ne sais presque rien et qui est sans doute aussi contrariée que moi par cet arrangement. Enfin, il paraît qu’elle accueille des enfants chez elle. Une personne de plus ne changera donc pas grand-chose. (L’un d’eux a à peu près mon âge mais, à mon avis, c’est le plus grand. J’espère vraiment qu’elle ne compte pas sur moi pour l’aider à s’occuper des autres, car je ne suis pas douée avec les petits.)

Malgré tout, ce n’est pas sa faute si je dois venir chez elle, dans une ferme à des kilomètres du moindre divertissement ou de la moindre boutique convenable, dans un pays dont je ne parle pas la langue. Tante Sofia est sûrement une personne adorable. Contrairement à mes parents.

—  Ouais, d’accord, je lâche.

Après avoir attrapé ma veste en cuir sur le siège à côté de moi, j’ouvre la portière du taxi pour descendre sur le trottoir brûlant. Je sens aussitôt la chaleur traverser la semelle de mes tongs.

Ce n’est qu’au moment où ma mère sort que j’aperçois le photographe.

—  Sarra ! Sarra ! appelle-t-il. Par ici, Sarra ! Un sourire ?

Maman lui accorde un sourire poli, puis se protège le visage de la main pour l’empêcher de prendre d’autres clichés. Avec le nombre de paparazzi qui essaient de la photographier depuis que l’histoire de Papa a été révélée, il y a environ un mois, elle a rapidement appris cette astuce.

—  Vous avez parlé à Scott, Sarra ? lance le photographe.

À ces mots, nous nous figeons toutes les deux.

Scott est mon père, au cas où vous ne l’auriez pas deviné.

—  Comment avez-vous appris l’existence de sa nouvelle petite amie ? crie le paparazzi, partageant allègrement la vie privée de ma famille avec tous les voyageurs de l’aéroport de Los Angeles.

Sa question nous sort brusquement de notre sidération. Maman m’agrippe le bras pour me tirer vers l’arrière du taxi, où le chauffeur sort ma valise du coffre.

—  C’est lui qui vous en a parlé ? insiste le photographe.

Je connais la réponse : non. Maman l’a appris de la même façon que moi – et que la plupart des gens : quand les journaux ont publié des photos de Papa embrassant sa partenaire de série.

Toutefois, je ne confierais jamais cette info au paparazzi. Règle numéro un quand on est la fille d’une célébrité : ne rien dire à la presse. Et je ne suis pas simplement la fille d’une célébrité. Je suis Willa Andrews, la fille de Scott et Sarra Andrews, coqueluches de la télévision britannique. Du moins, jusqu’à cette année.

Maintenant, je suis Willa Andrews, la fille indésirable de deux stars en conflit, trop occupées à gérer les retombées de leur propre bêtise pour se soucier de moi. Non, je ne suis pas amère.

—  Sarra ! Et une photo avec votre amie, alors ?

Un débutant, de toute évidence, s’il ne me reconnaît pas comme sa fille. Cela dit, Veronica, la nouvelle agente américaine de Maman, serait ravie. D’après elle, je n’aide absolument pas la carrière florissante de ma mère.

—  Allons à l’intérieur, Willa, marmonne Maman, les dents serrées.

Après avoir pris ma valise des mains du chauffeur, je la suis et franchis les portes automatiques du terminal.

L’aéroport international de Los Angeles est animé, comme d’habitude. Une fois assez loin de l’entrée, Maman s’arrête et repasse du mode star au mode mère.

—  Bon, tu as tout ce qu’il te faut ?

—  J’espère, je réponds en enfilant ma veste.

Si j’ai oublié quoi que ce soit, je pourrai toujours l’acheter à mon arrivée. Avec la carte de crédit de Maman, bien sûr. À condition qu’elle l’ait débloquée après ma virée shopping de la semaine dernière.

Elle me regarde en fronçant les sourcils, avant de lisser de nouveau ses traits. Je l’entends presque penser : Attention aux rides !

—  Tu as vraiment besoin de prendre cette veste ? Elle a coûté une fortune et je ne veux pas que tu l’oublies quelque part. De toute façon, il fera beaucoup trop chaud en Italie pour la porter.

Je serre mes bras sur ma poitrine, sous la veste en cuir – grâce à la clim, je n’ai pas trop chaud. J’adore ma veste. C’est celle que je portais pendant la séance photo que Maman et moi avons faite pour un magazine, juste après notre arrivée à Los Angeles au début de l’été. Avant que Veronica ne décide qu’avoir une fille adolescente nuisait à l’image de ma mère. Apparemment, ça la vieillit trop maintenant qu’elle a ce grand rôle, et surtout la possibilité de jouer dans la saison suivante.

Je ne sais pas si Veronica a partagé ce point de vue avec Maman, mais elle en a parlé à quelqu’un lors d’une conversation téléphonique que j’ai surprise par hasard. (Bon, d’accord, j’écoutais.)

« Elle pourrait vraiment réussir ici, maintenant qu’elle a largué son boulet de mari. Les gens adorent les battantes. Par contre, la fille n’aide pas. Trop grande pour être mignonne. On va devoir trouver une stratégie pour ça, si elle veut décrocher d’autres rôles que celui de La Mère. »

Mais pendant la séance photo – toutes les deux en jeans troués et vestes en cuir assorties (la sienne bleu marine, la mienne rouge cerise) –, j’ai eu l’impression que c’était Maman et moi contre le reste du monde. Contre tous les amis et les journaux qui parlent de notre famille. Contre Papa et sa crise de la quarantaine.

J’ai cru que ce pouvait être le début d’une nouvelle vie pour nous.

Je me trompais.

Maman pousse un nouveau soupir. Une petite victoire pour moi. J’esquisse alors un sourire en coin.

—  Allez, viens, lance-t-elle. Je t’emmène prendre cet avion.

Mon sourire disparaît aussitôt. Dix mille kilomètres de victoire pour Maman.

1. En Angleterre, les vacances d’été commencent en général fin juillet (NDLT).

ALICE

J’ai eu beaucoup de surnoms en quatorze ans. Quand j’étais petite, mon père m’appelait son Étoile de mer. Ma mère, elle, utilisait mon nom complet chaque fois que ça chauffait : « Alice Josephine Wright ! » Ça ne m’arrivait pas souvent, mais je savais que je devais accourir dès que je l’entendais.

À l’école, mes amis ont essayé toutes sortes de diminutifs : Allie, Al, Liss… ce genre-là.

Pour mes professeurs, je suis une élève modèle, la meilleure de la classe, voire de l’école. (Sauf la prof de sport, pour qui je suis un cas désespéré. Elle n’a pas tort.)

La psy que je suis allée voir après la mort de Maman avait d’autres « surnoms » pour moi. Enfant angoissée (le plus récurrent). Planificatrice compulsive. Perfectionniste. Craignant de décevoir. Évitant les conflits. Enfin, le plus souvent, je suis simplement Alice.

Aujourd’hui, toutefois, j’ai gagné un nouveau surnom, qui ne me plaît vraiment pas : « mineure non accompagnée ». Tous les mots sont pourris. Non accompagnée. Seule. Abandonnée. Mineure. Oui, techniquement, ce terme désigne juste une personne de moins de dix-huit ans, mais aussi insignifiante. Abandonnée et insignifiante, c’est bien moi. Et coincée à l’aéroport de Los Angeles en attendant le vol de correspondance pour rentrer en Angleterre.

En temps normal, j’aime bien les aéroports. Ce sont des endroits excitants, remplis de gens qui partent à l’aventure ou en reviennent. Seulement, aujourd’hui, j’aurais vraiment préféré être à la plage, à écouter le bruit du vent sur l’eau en sentant les vagues me lécher les orteils.

Avant la mort de ma mère, nous n’allions à l’aéroport que pour de rares vacances à l’étranger. Mais au cours des quatre dernières années, j’y ai passé beaucoup plus de temps, suivant mon père là où le mène son dernier terrain de recherche en date.

Cet été, il travaille sur son plus gros projet : contribuer à la recherche en biologie marine sur la Grande Barrière de corail. En m’envolant vers l’Australie il y a deux semaines, je ne me suis intéressée à aucun des autres voyageurs autour de moi, bien trop excitée à l’idée de passer du temps avec mon père dans un lieu aussi incroyable.

Ce retour sans lui est une tout autre histoire.

Mandy, la représentante de la compagnie aérienne, m’a accueillie à mon arrivée d’Australie (prenant ainsi le relais d’une autre femme du nom de Fran). Elle est à présent responsable de moi – et sûrement des autres MNA – jusqu’à notre prochain vol. Tandis que nous nous éloignons de la porte de débarquement, elle m’adresse un petit sourire. J’ai l’impression qu’elle veut me tapoter la tête comme à une gamine.

—  Tu as peur de prendre l’avion toute seule ? demande-t-elle en reniflant comme si elle avait un rhume.

—  Non, pas vraiment.

À son avis, qu’est-ce que j’ai fait entre l’Australie et Los Angeles ? Si Fran est venue me voir une fois ou deux, le reste du temps, je suis restée seule à côté d’un homme d’affaires qui ronflait.

Beaucoup de choses me rendent anxieuse ou nerveuse, mais j’ai découvert que ce n’est pas souvent ce qui, d’après les autres, devrait m’inquiéter.

—  Eh bien, notre programme pour les mineurs non accompagnés est là pour aider tous nos jeunes passagers, poursuit Mandy comme si elle lisait un texte sur son porte-bloc. Il nous reste un peu de temps avant ton vol pour… (Elle consulte sa feuille.) … Londres, alors pourquoi nous n’irions pas nous asseoir avec les autres dans notre lounge spécial ? Tu t’y feras peut-être de nouveaux amis.

Sa voix est dénuée d’enthousiasme, mais peu importe, car je ne me sens pas très enjouée non plus.

Le « lounge spécial » est en réalité une toute petite pièce située près de l’une des portes d’embarquement, adjacente à un vrai business lounge. Trois autres jeunes s’y trouvent déjà : une fille d’à peu près mon âge, penchée sur une tablette, et deux garçons plus petits, sans doute des frères. Au milieu est installée une table avec des bouteilles d’eau, des sodas et quelques biscuits.

—  Et voilà !

Mandy désigne la pièce comme si c’était le Taj Mahal. Je me contente d’un sourire docile.

—  Fais comme chez toi.

Sur ces mots, elle s’assied à côté de la porte et sort son portable pour taper furieusement sur l’écran. Je me retrouve de nouveau seule. Ce qui, après des heures passées avec l’homme d’affaires qui ronflait, est en fait un soulagement.

Je m’installe près des biscuits et tire un livre de mon sac. Mais avant que je puisse me plonger dans l’histoire, une voix annonce par haut-parleur : « Le vol BA344 à destination de Londres est retardé. »

Je pousse un grognement.

—  Hé ! lance la fille à la tablette en retirant son casque (un gros, le genre de modèle qui recouvre les oreilles). C’était le vol pour Londres ?

—  Oui, il est retardé.

—  Quelqu’un devrait peut-être aller se renseigner à ce sujet, déclare-t-elle d’une voix forte avec un regard insistant en direction de Mandy.

Cette dernière ne s’aperçoit de rien. La fille lève les yeux au ciel avant de changer de place pour s’asseoir à mes côtés.

—  Tu t’ennuies autant que moi ?

—  Je viens d’arriver. Mais ça ne devrait pas tarder.

—  Je m’appelle Willa, ajoute-t-elle avec un grand sourire.

Puis elle me fixe. Je mets un moment à comprendre qu’elle attend que je me présente aussi.

—  Moi, c’est Alice.

—  Hé, vous êtes jumelles ? demande le plus âgé des deux garçons en nous observant de l’autre côté de la table.

Willa et moi échangeons un regard, chacune jaugeant l’autre. Nous avons toutes les deux les cheveux bruns, mais ses yeux sont mordorés, pas verts comme les miens. Elle est aussi un peu plus petite, et puis elle a clairement plus de formes. Je suis prête à parier qu’elle n’est pas la risée des garçons de son école comme moi.

Malgré ces quelques différences, on se ressemble effectivement. C’est d’ailleurs surprenant. La forme du visage, la longueur des cheveux, et même un peu le sourire. Je ne peux vraiment pas en vouloir au garçon d’avoir posé la question.

Willa, elle, se montre moins compréhensive.

—  Bien sûr, on est carrément jumelles. C’est pour ça qu’on n’est pas arrivées en même temps et qu’on vient juste de se présenter.

Je dissimule un sourire tandis que le garçon se détourne en grommelant.

—  Alors toi aussi, tu vas à Londres ? s’enquiert-elle. (J’acquiesce.) Pour les vacances ?

—  En quelque sorte, je réponds en secouant légèrement la tête. C’est compliqué.

—  M’en parle pas, lâche Willa avec un soupir exagéré avant d’éteindre sa tablette. Je devrais passer l’été à Los Angeles avec ma mère, ou à Édimbourg avec mon père.

—  Moi, j’étais censée rester en Australie avec mon père pendant qu’il travaillait.

—  Il bosse en Australie ? C’est cool.

Je souris. En effet, c’est cool. C’est même son rêve.

—  Ouais. Il est chercheur en biologie marine.

Willa écarquille légèrement les yeux. L’intitulé du poste de mon père est impressionnant tant qu’on ne l’a pas rencontré.

—  Alors qu’est-ce qui s’est passé ? je demande. Pourquoi tu vas à Londres ?

—  Je n’y vais pas, réplique Willa en rejetant ses cheveux derrière son épaule. Londres serait la destination parfaite. C’était d’ailleurs le plan, au départ, avant que mes parents fichent tout en l’air. Maintenant, c’est simplement là qu’une tante que je n’ai jamais vue va venir me chercher. Après, elle m’emmène dans une ferme dans un coin paumé de l’Italie.

Une ferme. Mon esprit s’emplit aussitôt de souvenirs de nos dernières vacances en famille avant la mort de Maman. Une petite maison sur la côte italienne. Nous passions nos journées à la plage pendant qu’elle se reposait dans une chaise longue. Le soir, nous mangions d’énormes assiettes de pâtes sur la terrasse en écoutant Papa nous raconter des histoires sur les étoiles qui scintillaient au-dessus de nos têtes. Maman s’assoupissait souvent, alors il la portait au lit. Malgré tout, c’était parfait.

Pendant notre séjour, elle voulait cocher le dernier point sur sa liste de choses à faire – aller voir une cascade près de la côte censée posséder un pouvoir magique –, mais finalement, elle n’était pas en état de s’y rendre.

Si j’ai un jour l’occasion de retourner en Italie, c’est là que j’irai. À la cascade qui, selon Maman, peut effacer tous vos soucis.

—  C’est près de la mer ? je demande.

Willa me dévisage, avec le genre de regard que me lancent mes amis quand je dis quelque chose de bizarre, souvent à propos de la vie marine.

—  Ouais, je pense, répond-elle. Bon, je n’écoutais pas vraiment quand ma mère me rabâchait que ce serait super, mais je crois qu’elle a parlé d’une plage. Sûrement un stupide coin rocheux où on ne peut pas bronzer.

—  Ça m’a l’air plutôt chouette, j’avoue. Enfin, c’est peut-être simplement parce que c’est tout sauf Londres.

—  T’es folle ? Il n’y a pas mieux que Londres ! Cette ville a des tonnes de théâtres, de boutiques, les studios Harry Potter… La totale ! J’y allais tout le temps avec mes parents avant…

Elle s’interrompt, mais je ne lui demande pas : « Avant quoi ? » Je m’interromps aussi souvent quand je suis sur le point d’évoquer Maman. Quel que soit l’avant de Willa, elle ne veut pas en parler. Tout comme j’ai tendance à raconter aux gens qui posent la question que je vis seule avec mon père ces derniers temps, sans préciser où est ma mère.

—  Ce n’est pas Londres, le problème, j’explique. C’est la personne chez qui je dois aller.

—  Pire qu’une tante inconnue ? s’étonne Willa, les sourcils haussés.

—  Oh, oui ! Une femme avec qui mon père travaillait avant, que je n’ai jamais rencontrée, dont je ne sais rien, et qu’il n’avait même pas mentionnée avant de devoir se débarrasser de moi pour le reste de l’été !

Et ce n’est même pas le pire. Le pire, c’est la façon dont il m’a parlé d’elle.

Willa paraît décontenancée par mon soudain éclat de colère.

—  Waouh ! Je ne suis pas la seule à avoir des parents pourris en ce moment. Pourquoi il doit se débarrasser de toi ?

Je me sens aussitôt coupable d’avoir critiqué mon père. Il s’est donné tellement de mal pour maintenir autour de moi un environnement stable et chaleureux depuis que Maman nous a quittés. Et puis, ce n’est pas comme s’il pouvait déclarer à son patron : « En fait, non, je n’ai plus envie de faire mon boulot, mais pourriez-vous, s’il vous plaît, continuer de me payer pendant que je vais à la plage avec ma fille ? »

—  Ce n’est pas vraiment sa faute. Il doit partir sur un navire de recherche étudier le récif corallien pendant trois semaines. Et je n’avais pas le droit de l’accompagner.

—  Tu lui as dit que ça t’embêtait ?

—  Pas tout à fait…

Et par là, j’entends : « Pas du tout. » En fait, je lui ai même dit qu’il n’y avait aucun souci et que je comprenais parfaitement.

Sauf que c’est faux.

—  D’accord.

Willa me lance le genre de regard qui signifie qu’elle ne comprend pas ma réaction. Je connais bien ce regard.

—  Alors pourquoi cette inconnue ? Il n’avait vraiment personne d’autre vers qui se tourner ?

—  D’habitude, si. Mais apparemment, tout le monde est parti en vacances.

Nous avons tout un réseau de personnes qui m’accueillent volontiers pour une nuit ou deux.

Mais cette fois, il a choisi Mabel.

Willa écarquille les yeux. À l’évidence, elle a suivi le même fil de pensées que moi quand Papa m’a annoncé la nouvelle.

—  Oh ! Tu crois que cette femme est sa nouvelle copine ?

Bingo ! Voilà la raison principale pour laquelle je ne veux pas passer mon été avec elle.

—  Je le sais, je réplique. Parce que je lui ai posé la question.

Il a paru gêné et s’est mis à bégayer, ce qui n’est pas du tout le genre de mon père, plutôt détendu et éloquent.

« Mabel et moi… on est de vieux amis. Et maintenant, on voudrait voir si peut-être, eh bien… On croit qu’on pourrait, en fait, euh… aller un peu plus loin. »

« Alors c’est ta copine ? »

Leur relation doit durer depuis un moment, pourtant c’était la toute première fois que j’entendais parler d’elle.

C’est ça qui m’a fait le plus mal.

« Je ne voulais pas te l’annoncer avant d’être sûr que cette histoire nous menait quelque part. On avait prévu de t’en parler après le voyage en Australie, a-t-il avoué, tout penaud. Pour vous présenter comme il se doit, vous laisser passer du temps ensemble avant… Enfin, bref. »

Il s’est interrompu, seulement je sais ce que cet « avant » signifie : « avant qu’on se marie ». Car je connais mon père mieux que personne maintenant que ma mère n’est plus là. Il me répète depuis des mois que j’ai besoin de plus d’« influences féminines » dans ma vie, comme il dit. (Je le crois surtout terrifié à l’idée de devoir avoir la fameuse conversation avec moi. Vous savez, sur les règles, les garçons et tout. Sauf que Maman s’en est déjà chargée, avant sa mort.)

Bref. S’il m’envoie chez Mabel, ce n’est pas qu’une simple petite amie, mais une potentielle « nouvelle mère ».

Et quoi qu’il en pense, je n’ai vraiment pas besoin de ça.

Willa m’examine. Pour une raison que j’ignore, je suis certaine qu’elle lit toutes mes inquiétudes sur mon visage. Et, encore plus étrange, qu’elle les comprend.

—  Waouh ! s’exclame-t-elle. J’imagine que tu n’as pas très envie d’avoir une belle-mère, hein ? En tout cas, moi, je n’en voudrais pas.

—  Alors, qu’est-ce qu’elle a de si terrible, cette tante italienne ? je demande pour changer de sujet.

Willa lève les yeux au ciel de façon théâtrale et se tortille légèrement sur son siège avant de se pencher vers moi.

—  Fais-moi confiance. Si tu veux connaître ma triste vie, il nous faut des pâtisseries d’abord. Allez, viens !

WILLA

J’ai visité suffisamment d’aéroports dans le monde entier pour savoir qu’à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit, on y trouve toujours des pâtisseries.

Mandy, soi-disant responsable de nous, traverse à l’évidence une crise existentielle, vu la façon dont elle tape furieusement sur son portable, les sourcils froncés. C’est à peine si elle lève la tête quand Alice et moi franchissons la porte qui donne sur le vrai lounge et ses pâtisseries.

—  On revient dans une minute, je lance par-dessus mon épaule pour devancer toute question.

Mais je doute qu’elle m’ait entendue. Les yeux légèrement rougis, elle tend la main vers les biscuits sur la table.

J’ai envisagé de m’enfuir pour éviter le Cauchemar italien (comme je l’ai surnommé), mais le problème, avec les aéroports, c’est qu’à moins de monter dans un avion, il n’y a pas beaucoup d’autres issues. Même Mandy donnerait l’alerte si je disparaissais complètement, ce qui ruinerait mes chances de trouver un autre vol, à condition d’ailleurs de réussir à acheter un billet avec la carte de crédit de Maman.

Le buffet de pâtisseries se trouve à l’autre bout du business lounge, alors, pour l’atteindre, Alice et moi passons devant un tas de gens en costume et quelques familles avec de jeunes enfants.

—  J’imagine que son copain vient de la larguer par texto.

Alice cligne plusieurs fois des paupières, essayant manifestement de reconstituer le sens de mes propos.

—  La responsable des MNA ? Je pensais qu’elle jouait juste à un jeu sur son téléphone. Tu crois qu’elle va mal ?

Je lève les yeux au ciel. De toute évidence, ma nouvelle copine n’est pas très fine psychologue.

Ma mère évoque souvent les « motivations » des gens – ce qui les pousse à faire ce qu’ils font. D’habitude, elle parle d’un personnage qu’elle joue, mais ça s’applique aussi à la vie réelle. Les gens ont souvent une raison d’agir, et j’aime bien trouver quelle est cette raison.

Prenez Alice, par exemple. Elle boude clairement parce que son père a une nouvelle copine – c’est de bonne guerre. Je suis un peu dans la même situation avec le mien. Mais il y a autre chose que je n’ai pas encore saisi. Où est sa mère ? Elle l’a abandonnée quand elle était petite ? Elle est partie avec son prof de piano ? Elle a été enlevée par des extraterrestres ? J’aurai résolu cette énigme avant notre arrivée à Londres.

—  Elle va s’en remettre, j’en suis sûre, je lui dis. Allez, viens, Alice.

Après avoir emporté nos assiettes remplies de pains au chocolat et de tartelettes aux noix de pécan, nous regagnons nos places dans la pièce réservée aux MNA. Mandy lève la tête de son portable juste assez longtemps pour que je voie ses yeux rouges et humides.

—  Bon, commence Alice en grignotant un pain au chocolat. Maintenant qu’on a des pâtisseries, c’est quoi, ta triste histoire ?

J’ai répété ma tragédie à de nombreuses reprises ces derniers jours, surtout devant le miroir, alors je suis fin prête à répondre à cette question.

—  Je suis la fille de Sarra et Scott Andrews.

J’attends l’expression de stupéfaction sur le visage d’Alice. En vain. Je décide donc de mentionner leur série la plus connue.

—  Ils ont joué ensemble dans Heatherside, pendant des années, avant que les scénaristes ne tuent le personnage de ma mère.

—  Le feuilleton ? demande-t-elle avant de secouer la tête. Je ne l’ai jamais regardé, désolée.

—  Ma mère a tourné dans plein de séries et films depuis, trop nombreux pour que je les cite.

Mais si Alice ne regarde pas Heatherside (tout le monde regarde Heatherside, non ?), elle n’a sans doute pas vu les autres.

—  Alors ils sont tous les deux acteurs, conclut-elle.

Je commence à croire qu’elle est un peu longue à la détente.

—  Oui, Alice, ils sont acteurs. Mon père prend une sorte de congé sabbatique de la série depuis à peu près un mois. (Pour des raisons dont je n’ai pas vraiment envie de parler, qui consistent surtout à attendre que le scandale retombe.) Maintenant, il est à Édimbourg pour le festival. Tu sais, le Fringe ?

—  Oui, j’en ai entendu parler.

Comme si je pouvais le deviner, venant de la fille qui n’a jamais regardé Heatherside.

—  Enfin bref, j’étais censée passer les prochaines semaines avec lui à Londres, mais maintenant il est à Édimbourg pour jouer dans une comédie bizarre.

—  Qu’est-ce que tu fais pendant les vacances, d’habitude, si tes parents travaillent ?

—  D’habitude, mon père est chez nous dans le Cheshire, pour le tournage de sa série, alors ce n’est pas un problème.

Du moins, jusqu’à ce qu’il décide de partir avec sa partenaire beaucoup plus jeune que lui. Le cliché par excellence de l’acteur.

—  Mais cette année, tout s’est compliqué.

—  Qu’est-ce qui s’est passé ?

Alice se rapproche de moi. À l’évidence, ma vie la fascine. Ça ne m’étonne pas.

—  Eh bien, au départ, mon père était censé passer l’été à Londres et je devais rester avec lui. J’étais même inscrite à une formation de théâtre à deux pas de chez lui.

Je ressens un nouveau pincement au cœur à l’idée de rater ce stage – j’ai eu tellement de mal à convaincre Maman d’accepter. Elle affirmait que j’étais trop jeune pour déjà envisager une carrière d’actrice, mais qu’est-ce qu’elle en sait ?

Il y a une autre raison pour laquelle je voulais suivre cette formation – une raison que je n’ai confiée à personne. D’après la rumeur qui circule parmi les participants, l’agent invité à la représentation finale serait la nouvelle directrice de casting d’Heatherside ! Apparemment, ils vont intégrer une nouvelle famille au feuilleton et auront donc besoin de deux adolescents. Si je décrochais le rôle, je travaillerais avec mon père tous les jours. Il ne pourrait alors plus oublier mon existence, comme il semble l’avoir fait depuis son départ.

—  Mais finalement, il est parti en Écosse, c’est ça ? demande Alice.

—  Voilà. La pièce dans laquelle jouait mon père à Londres a été déplacée à Édimbourg, et le rôle de guest star de ma mère à Los Angeles est devenu récurrent, avec un planning de tournage de dingue. Elle a dit à mon père que c’était à son tour de trouver une solution, puisque de toute façon, je devais passer l’été avec lui. À mon avis, elle espérait qu’il m’emmènerait avec lui à Édimbourg, mais à la place, je vais…

—  En Italie, chez cette tante inconnue, conclut Alice, les sourcils froncés.

Je me demande si c’est seulement le planning de tournage qui inquiétait Maman, ou si Veronica la Diabolique lui a expliqué que je nuisais à sa carrière. Quand j’étais là, elle n’a pas pu se rendre à toutes les soirées hollywoodiennes, or Veronica insiste sur l’importance du réseautage.

Quant à Papa… il ne veut pas de moi. Il n’a même pas pris la peine d’inventer une excuse et m’a juste expédiée chez sa demi-sœur en Italie, comme un cadeau de Noël indésirable.

Le pire, c’est que j’ai beau lui en vouloir, il me manque quand même. Et l’idée de le perdre pour de bon… me terrifie.

Mais je ne compte pas l’avouer à Alice. Je reprends donc en haussant les épaules :

—  En tout cas, moi, je vais chez ma tante, et toi, à Londres. On peut déprimer ensemble jusqu’à l’autre côté de l’Atlantique.

—  Ça craint.

—  À fond !

—  Peut-être qu’on devrait échanger nos vacances, lance Alice en riant. Comme ça, tu pourrais suivre ta formation de théâtre, et moi, j’éviterais Mabel. En plus, j’adore l’Italie, où tu n’as aucune envie d’aller. Et vu l’attitude de notre surveillante, je doute que la compagnie aérienne s’en rende compte.

Elle désigne de la tête Mandy, qui continue de pianoter sur son portable en reniflant sans retenue.

—  C’est clair, j’acquiesce. Alors quoi, on échangerait nos valises et nos passeports, et on se ferait passer l’une pour l’autre ?

Les possibilités tournoient dans mon esprit.

—  Willa, c’était une blague ! s’exclame Alice dans un nouvel éclat de rire.

—  Je sais.

Mais c’est beaucoup mieux qu’une blague. C’est une opportunité. Et nous avons toute la durée du vol pour nous préparer.

ALICE

—  Bienvenue à bord !

À la porte d’embarquement, Mandy nous a confiés – Willa, les deux garçons et moi – à une hôtesse de l’air, Oonagh, qui nous fait monter dans l’avion avec un large sourire.

—  Comme c’est mignon, poursuit-elle tandis que nous défilons devant elle. Deux frères et deux sœurs. Quel plaisir pour moi de m’occuper de vous aujourd’hui !

Willa et moi répliquons en chœur :

—  On n’est pas sœurs !

—  C’est vrai ? demande Oonagh, comme si nous n’étions pas les mieux placées pour le savoir.

Willa lève les yeux au ciel pour la quinzième fois depuis que je l’ai rencontrée (j’ai compté), puis elle m’attrape par le bras et me tire vers nos sièges.

—  On devrait vraiment le faire, chuchote-t-elle pendant que l’hôtesse s’occupe d’attacher les ceintures des garçons de l’autre côté de l’allée.

Nous sommes les premiers passagers dans l’avion, à l’avant de la classe économique, là où le personnel pourra garder un œil sur nous.

—  Tu n’es pas sérieuse ? je rétorque.

—  Si ! On devrait carrément échanger nos places pour l’été.

L’excitation dans les yeux de Willa me rend nerveuse. C’est le même genre d’étincelle que je vois dans ceux de Papa quand il s’enthousiasme pour un voyage de recherche dans un endroit ridicule perdu au milieu de nulle part, connu pour ses créatures marines mortelles ou ses catastrophes naturelles.

Elle a radoté sur cet échange de vacances dans la file d’attente pour l’embarquement, et même depuis que nous avons quitté notre lounge avec Mandy la Triste, mais j’ai fait la sourde oreille. Je pensais qu’elle exagérait sur ses vacances forcées en Italie, quand elle parlait de « vivre sa vie loin de ses parents, ces tyrans ». Il faut croire que non.

—  Tu réalises que c’est… de la folie ?

Qui se fait passer pour quelqu’un d’autre pendant tout un été ? Bon, d’accord, la perspective de passer mes vacances en Italie est merveilleuse, mais aussi totalement impossible. N’est-ce pas ?

—  C’était ton idée, fait remarquer Willa.

—  Oui, mais je plaisantais.

Vraiment. C’était une blague. Juste une blague.

—  Ouais, mais pas moi.

Elle me regarde dans les yeux tandis que, derrière elle, les autres passagers commencent à monter dans l’avion. La plupart paraissent fatigués, ennuyés ou résignés. Aucun ne semble envisager de projet délirant. Contrairement à Willa.

Et à moi aussi, même si je pense que c’est une erreur. C’est absolument impossible, je le sais. Mais ça ne m’empêche pas de rêver. L’Italie, la liste des choses à faire de Maman…

C’est ridicule.

—  Tu crois vraiment qu’on y arriverait ? On se ferait prendre, non ? Enfin, ce n’est pas pour rien qu’il y a des contrôles de passeports.

—  Je te parie que non, réplique Willa avec un sourire diabolique pendant qu’elle attache sa ceinture de sécurité. Et on ne le saura jamais si on n’essaie pas.

—  Après quoi on ira en prison.

C’est à ça que je me force à penser. Et à quel point Papa serait furieux contre moi.

Sinon, c’est trop facile d’imaginer tous les avantages que j’aurais à me retrouver à des milliers de kilomètres de ma future belle-mère. Je pourrais simplement… éviter cette situation en espérant qu’elle disparaisse d’elle-même. Papa se désintéressera peut-être de Mabel, une fois réellement plongé dans son projet de recherche. Après tout, il change constamment de centre d’intérêt. Il ne l’avait même pas mentionnée jusqu’à récemment, alors comment cette histoire peut-elle être vraiment sérieuse ? Même sa façon de parler d’elle : « de vieux amis… peut-être aller plus loin… une possibilité… » Rien de tout ça ne me fait penser au grand amour.

Peut-être que si j’attends un peu, il se rendra compte que je n’ai pas besoin d’une nouvelle figure maternelle et que, de toute façon, Mabel ne l’intéresse pas tant que ça.

Quoi ? C’est plausible. (Au fond de mon esprit, j’entends ma psy demander : « Alice, as-tu parfois l’impression de trop en faire pour éviter les situations compliquées ou perturbantes ? »)

Eh bien, s’il y a une situation qui vaut la peine d’être évitée, c’est ma rencontre avec Mabel.

Willa agite la main devant moi.

—  En prison ? On pourrait s’en sortir sans problème, en prétendant que c’était une erreur ou une farce. Tout s’arrangerait.

Pour la première fois de ma vie, j’envisage de faire quelque chose d’incroyable. De fou. Voire de dangereux.

Ce n’est pas le genre d’Alice Wright. Je travaille dur à l’école, je ne pose pas de soucis à mon père, j’adresse un sourire triste aux gens qui me présentent leurs condoléances pour ma mère, et je ne montre même pas à mes amis proches combien j’ai peur, tout le temps. Enfin, je n’ai plus vraiment d’amis proches.

J’ai essayé d’expliquer à Papa que je préférais rester seule en Australie, à attendre son retour, plutôt que de partir à l’autre bout de la planète chez une femme que je n’avais jamais rencontrée. Il m’a rétorqué que je ne serais pas en sécurité. Comme si on l’était où que ce soit dans ce monde.

—  Réfléchis, insiste Willa d’une voix douce et convaincante. Je peux passer l’été à Londres avec ton horrible belle-mère, et peu m’importe comment elle est puisque je ne la reverrai plus jamais. D’ailleurs, je peux la décourager de sortir avec ton père ! Tu vois, jouer à l’horrible ado jusqu’à ce qu’elle décide que fréquenter un père était la plus mauvaise idée qu’elle ait jamais eue. C’est la solution idéale à ton problème !

Je dois admettre que c’est tentant.

Si Mabel décidait qu’elle n’était pas faite pour le rôle de belle-mère et qu’ils se séparaient… ce ne serait pas la pire chose au monde. Et même si je ne connais Willa que depuis une heure ou deux, je devine déjà qu’elle serait une invitée bien plus difficile que moi.

—  Et moi, qu’est-ce que je ferais pendant que tu découragerais Mabel de devenir belle-mère ?

Je n’arrive pas à croire que je parle de cette idée folle comme d’un plan concret. Mais je sens que Willa va continuer sur ce sujet jusqu’à Londres si je ne trouve pas d’arguments solides pour prouver que ça ne fonctionnerait pas. Quelque chose de mieux que « c’est de la folie ».

—  Je vais chez ta tante en Italie et je me fais passer pour toi ? Elle ne va pas remarquer que sa nièce a tout à coup changé de couleur d’yeux et perdu plusieurs centimètres de tour de poitrine ?

—  Je ne l’ai jamais rencontrée, tu te rappelles ? réplique Willa en haussant les épaules. Elle me rejoint à Londres pour m’accompagner en Italie, alors la suite du voyage ne sera pas un problème pour toi. Et je doute qu’elle ait vu des photos récentes de moi. D’après ma mère, mon père lui-même connaît à peine tante Sofia. C’est sa demi-sœur et ils n’ont jamais été proches. Apparemment, papi Andrews est parti en Italie avec une femme plus jeune que lui quand mon père était ado et, depuis, Papa ne lui a presque plus jamais reparlé. Je ne savais même pas qu’il était en contact avec tante Sofia.

Je m’imagine m’enfuir en Italie. J’explorerais les plages, puis je trouverais un village où je me ferais des amis de mon âge et j’apprendrais l’italien. Peut-être même que j’aurais une histoire d’amour…

—  Il paraît qu’elle accueille d’autres enfants. L’un d’eux a à peu près notre âge. Un ami parfait pour l’été…, ajoute Willa d’un ton engageant.

Bien sûr, ça ne peut pas être aussi tentant si elle-même ne veut pas y aller, mais je suppose qu’elle a ses raisons. Et ce serait sympa d’avoir une autre compagnie que Mabel…

—  Par contre, je parie que Mabel a vu des photos de moi. Mon père lui en a probablement envoyé, au moins pour qu’elle me reconnaisse à l’aéroport. Le tien a sans doute fait la même chose avec ta tante.

Et voilà ! Une raison parfaitement logique pour laquelle ce plan ne fonctionnerait pas. Je devrais être ravie.

Pourtant, je me sens au contraire un peu triste.

—  C’est vrai, reconnaît Willa en fronçant les sourcils.

Puis elle se penche soudain en avant et attrape mon portable sur mes genoux.

—  Bon, montre-moi les photos de toi les plus récentes qu’il aurait pu envoyer.

Elle tient mon téléphone pendant que je le déverrouille avec l’empreinte de mon pouce et fais défiler les photos.

—  Euh… celle-ci, sûrement ?

J’incline l’écran pour que Willa voie le cliché de Papa et moi sur le pont de Sydney, pris au début de notre voyage, quand nous avons joué les touristes.

—  Et peut-être celle-là.

Une photo de moi en train de décorer le sapin de Noël l’année dernière. Il l’adore tellement qu’il en a fait une carte de vœux électronique pour ses amis et collègues. Il l’a aussi imprimée pour l’afficher dans son bureau. Je la fixe de nouveau, les yeux plissés, en essayant de comprendre pourquoi elle lui plaît autant.

—  Oh, elle est bien, commente Willa en rapprochant le portable pour mieux la voir. D’abord, tu souris.

—  Je suis souriante, je proteste sans trop de conviction.

Je reconnais que mon expression au repos est plutôt… pensive.

Willa envoie les deux photos sur son propre téléphone avant de les réexaminer.

—  Bon, c’est facile. Sur celle de Sydney, tu portes un jean, un tee-shirt et cette veste par-dessus, hein ?

Je hoche la tête. C’est ma tenue habituelle.

—  C’est en gros ce que tu portes aujourd’hui. On s’échangera nos vêtements dans les toilettes, pour que j’aie le même look que toi sur cette photo. Aucune des deux n’est prise d’assez près pour voir la couleur de tes yeux, et si je me fais une raie dans les cheveux comme toi, on se ressemblera assez pour que ça marche. Et ta photo de passeport ?

Je sors le document de mon sac et l’ouvre à la bonne page, pour me retrouver face à mon propre regard glacial. À sa vue, Willa éclate de rire.

Je m’empresse de le refermer, mais elle me l’arrache des mains.

—  Ne t’inquiète pas, la mienne est pire.

Willa me donne son passeport et j’y jette un coup d’œil. Elle n’a pas menti.

—  De toute façon, qui ressemble à sa photo de passeport ? poursuit Willa. On peut échanger nos pièces d’identité, personne ne le remarquera. Ce sera facile.

Elle a peut-être raison. C’est vrai, les garçons et l’hôtesse de l’air nous ont bien prises pour deux sœurs. Ça pourrait fonctionner.

Stop !

—  Je n’ai pas dit que j’acceptais.

—  Ouais, mais tu vas quand même le faire, réplique Willa avec un grand sourire.

—  Comment tu le sais ?

Même moi, je l’ignore.

—  J’ai du flair pour ces choses-là, répond Willa d’un ton supérieur.

Calée dans mon siège tandis que l’avion commence à rouler sur la piste, je me creuse la cervelle avant de conclure :

—  Ça ne marchera jamais. On va se faire prendre.

C’est inévitable.

—  Pas forcément, rétorque Willa, qui se penche vers moi en tirant sur sa ceinture de sécurité. Quand est-ce que tu revois ton père ?

—  Son vol arrive à Londres dans trois semaines. Le 29. Je dois le rejoindre à l’aéroport, puis on prend le train ensemble pour rentrer à Cambridge.

—  Parfait ! Je suis censée rentrer et retrouver mon père le 30 ! C’est clairement un signe.

—  Un signe de quoi ?

Elle a bien conscience que ce n’est pas le même jour ?

—  Du destin ! s’exclame Willa en trépignant sur place. Voilà ce qu’on va faire. Tu vas rentrer d’Italie le 29. On se rejoindra à l’aéroport et on pourra reprendre nos places respectives avant l’arrivée de ton père !

—  Et Mabel, alors ? Elle voudra sûrement venir voir mon père, elle aussi.

—  Pas quand j’en aurai fini avec elle, rétorque Willa avec un sourire sournois. Laisse-moi m’en charger. Je trouverai une solution. Il faudra juste que je passe une nuit à l’aéroport avant de retrouver Papa. Mabel va larguer ton père, le mien va ignorer tante Sofia comme avant, et personne ne saura jamais qu’on n’a pas passé nos vacances à l’endroit prévu.

Sauf si nous l’avouons. Et je dois admettre que ça ferait une super histoire. On ne pourrait plus me traiter de fille chiante. Je ne plonge peut-être pas dans l’océan du pont d’un bateau comme mon père, et je ne suis pas invitée à des fêtes de lycéens comme mon ex-meilleure amie Claire. Mais je pourrais avoir vécu ma propre aventure.

Il nous reste cependant beaucoup de détails à régler. Il faut trouver un plan pour chaque éventualité, penser à tous les obstacles qui pourraient nous faire trébucher – je sens que c’est moi qui vais devoir gérer cette partie. Et même avec un plan parfait, il y a encore un tas de choses qui pourraient mal tourner.

En fait, quand je les aurai toutes trouvées, je suis presque sûre qu’aucune de nous deux ne voudra plus procéder à cet échange.

Malgré mes doutes et mes inquiétudes, une phrase familière tourne en boucle dans ma tête.

—  La mort ou la gloire, pense à l’histoire, je murmure.

C’est ce que déclarait mon père avant de partir en expédition à l’autre bout du monde, jusqu’à la mort de ma mère.

—  Qu’est-ce que ça veut dire ? demande Willa.

Je me redresse sur mon siège avant de répondre :

—  Ça veut dire qu’il nous faut un plan.