La Pire espèce

Armèle Malavallon

La Pire espèce

Thriller

La Pire espèce

Première édition

© 2020, Éditions Ramsay

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L’enfer n’existe pas pour les animaux,
ils y sont déjà.

Victor Hugo.

Prologue

Le silence tombe sur l’arène et écrase tout, les mots, les rires, les chuchotements, les souffles et les frôlements.

La vie a déserté la scène.

Plus rien n’existe que la bête immobile et le pantin enluminé qui se pavane devant elle.

Sous un soleil féroce, le temps est suspendu, arrêt sur image de corps figés, pétrifiés par la solennité de l’instant.

Le pantin s’agite un peu, une goutte de sueur glisse le long de sa tempe. Il soulève sa muleta, se prépare pour l’estocade.

La bête luisante, maculée de sang, se tient droite malgré le cou rompu et la tête en prière.

Elle attend.

Elle attend que les dorures scintillent un peu plus au soleil.

Elle attend le moment venu.

Le pantin aussi qui hésite sur sa chorégraphie de fin de faena.

Ses yeux fiévreux scrutent l’air ensablé et noyé de lumière. Il peine à distinguer sa victime, mais il la sent. Il perçoit sa puissance et sa force, il a hâte d’en finir avec elle.

Il relève la tête, redresse son dos, cambre ses reins et la voit. La montagne de muscles se jette sur lui avant même qu’il ait eu le temps de se mettre en position. Son bras refuse de soulever la muleta, ses jambes ne lui obéissent plus, son cœur s’arrête.

La bête l’a pris par surprise. Elle n’a pas gratté le sol, n’a pas expiré son souffle chaud en mugissant, elle a bondi, la tête en avant, pour en finir.

Les cornes s’enfoncent sans peine dans l’abdomen rutilant, faisant jaillir une vague pourpre au niveau de l’aine. Le corps gracile bascule au-dessus de la tête sombre tandis qu’un long murmure horrifié emplit l’arène. La foule en cercles concentriques se lève, bras tendus vers le ciel, mains plaquées sur le crâne, la bouche, ou croisées sur les paupières le temps d’un instant. Les yeux s’écarquillent, scrutent le centre de la piste, les bouches s’ouvrent et s’arrondissent d’effroi.

La bête fait danser le pantin au bout de ses cornes, s’enfonçant un peu plus dans les chairs à chaque mouvement de tête et fouillant les tripes d’un subtil balancement de cou. Elle ne sent plus la douleur irradiant son dos martyrisé, ses cornes sciées. Une énergie soudaine s’est emparée d’elle, un sursaut de vie pour en finir avec son bourreau de pacotille.

Le visage du pantin a perdu ses couleurs, il n’est plus qu’un masque grimaçant en silence. Ses yeux vides regardent le sang éclabousser son habit de lumière, ils fixent la plaie béante d’où jaillissent des boyaux translucides et mouvants. L’éventration a libéré ses vers intérieurs qui s’agitent et ondulent sous le soleil de plomb.

Il sait qu’il a perdu.

L’image de ses tripes au soleil et le jet pulsatile qui arrose le sable de son sang en attestent.

Il pense à sa mère, une dernière fois, avant de perdre connaissance.

Son corps de chiffon se balance encore un peu sur les cornes empourprées puis retombe dans la poussière avec un bruit mat.

Les hommes se sont précipités pour encercler la bête. Ils s’acharnent sur le cuir épais, le transpercent de leurs lames.

Le taureau s’effondre à son tour, vaincu mais victorieux.

Le torero est mort avant lui.

Dans les gradins, les hommes crient, les femmes gémissent, les enfants pleurent, tout le monde s’agite en faisant un bruit infernal.

Dans un virage au premier rang, Léo reste assise, le dos droit, les mains posées sur les genoux. Elle ne bouge pas, ne dit rien.

Elle sourit.

Aujourd’hui est un beau jour.

Aujourd’hui, on achève bien les hommes.

1

Le soleil trempe déjà dans la mer, infusant ses couleurs sur l’horizon, quand l’avion de ligne amorce son virage au-dessus de la baie de Carnon.

Clément Katz replie L’Équipe et fourre le journal dans la pochette devant lui, entre le sac à vomi et le magazine Air France. Il sort de la poche de son jean la lingette récupérée à l’entrée de l’appareil, ouvre le sachet, déplie le tissu humide et frotte ses mains pour retirer l’encre qui tache ses doigts.

Sa voisine, une sexagénaire à l’allure élégante, tend le bras en direction du journal.

– Je peux le prendre ?

Il la regarde, étonné.

– Euh… Oui, bien sûr, allez-y, je l’ai fini.

Elle saisit le journal, un sourire aux lèvres.

– Merci !

Il la détaille quelques secondes en fronçant les sourcils. Elle porte les cheveux arrangés en chignon, un cardigan bleu marine et une jupe assortie. Il l’imagine mal se passionner pour les exploits du PSG, mais après tout, qu’est-ce qu’il en sait ?

Il se contente d’une réponse polie.

– Pas de quoi.

Elle sourit de plus belle.

– Ça vous étonne que je lise L’Équipe ?

– Non, pas du tout… Enfin, si, un peu.

Elle s’amuse de la situation.

– Il ne faut pas se fier aux apparences, jeune homme ! Figurez-vous que j’aime beaucoup ce journal. Pour un sport en particulier. Tiens, devinez lequel !

Clément sourit à son tour. Ça fait bien longtemps qu’on ne l’a pas appelé « jeune homme ». La barbe qui lui mange le visage n’est sans doute pas étrangère à ce compliment inattendu. Tous les jeunes du pays semblent avoir opté pour le look barbu pendant son absence.

Il se prend au jeu.

– Laissez-moi réfléchir. Le tennis ? C’est bientôt Roland-Garros.

Elle secoue la tête.

– Non.

– Le golf ?

– Pas du tout. Dites donc, elles font un peu cliché, vos réponses.

Il soupire.

– La natation ?

– Non plus.

– Ce n’est pas le foot quand même ?

Elle éclate d’un rire franc.

– Ha ha ! Non, il ne faut pas exagérer. Les footballeurs sont des mauviettes et des pleurnicheuses.

L’œil de Clément s’allume. Il n’y a que les amoureux du ballon ovale pour traiter les footballeurs de mauviettes.

– Le rugby ? Vous êtes fan de rugby ?

Sa voisine acquiesce d’un hochement de tête.

– Bravo ! Vous avez gagné.

Clément peine à masquer sa surprise.

– C’est vrai ? Vous suivez le rugby ?

– Oui, je suis originaire de Toulouse. Tous les hommes jouent au rugby chez nous, alors forcément ça m’intéresse.

– Excellent ! Moi aussi, j’adore le rugby. J’y ai joué pendant mes études. On avait une super équipe. On a même gagné le championnat universitaire.

Elle le regarde, l’œil en coin, la mine curieuse.

– Des études de quoi ?

Il prend la pose en mettant le poing sous le menton.

– À votre avis ? À vous de deviner !

Elle le détaille des pieds à la tête, regarde ses mains avec attention puis le fixe droit dans les yeux.

– Hum… Je dirais… vétérinaire.

Clément est estomaqué.

– Comment vous avez deviné ?

Elle a l’air aussi étonnée que lui.

– C’est ça ? J’ai trouvé ? Vous êtes vétérinaire ?

– Oui, je suis bien véto.

Elle mime des applaudissements rapides du bout des doigts.

– J’ai gagné ! Du premier coup !

– C’est dingue, comment vous avez fait ? J’ai tant que ça une tête à être véto ?

Elle jubile.

– Pas spécialement, on va dire que je suis très douée. Vous avez visiblement fait des études supérieures, mais votre accoutrement de baroudeur et votre barbe en friche ne font pas très cadre supérieur dans la finance ou le marketing. Votre façon de vous nettoyer les doigts avec la lingette m’a fait penser que vous étiez peut-être dans le milieu médical et l’état de vos mains montre que vous ne passez pas vos journées dans un bureau devant un ordinateur.

Clément regarde ses mains brunies par le soleil et abîmées par les mois passés dans la jungle congolaise.

– D’accord, mais ça laisse quand même beaucoup d’autres possibilités.

– Vous avez raison. Disons que le rugby m’a inspirée. Il y a une école vétérinaire à Toulouse et ils ont une bonne équipe de rugby. J’ai tenté ma chance. Vous avez étudié où ?

– À Lyon. L’équipe de rugby n’y est pas mal non plus. Enfin, à mon époque. Maintenant, avec la féminisation de la profession, elle n’existe peut-être même plus.

Elle balaie l’air de la main.

– Ah, mais il y a des filles qui jouent au rugby ! Et très bien. Ma petite nièce est très douée.

Une hôtesse de l’air apparaît soudain dans leur champ de vision, perçant la bulle dans laquelle leur conversation les avait plongés.

Elle s’adresse à eux avec une affabilité un brin agacée.

– Nous sommes arrivés à destination. Si vous voulez bien descendre…

Clément lève les yeux et réalise que tous les sièges devant eux sont vides. Placés au dernier rang et absorbés par leur échange, ils ne se sont même pas rendu compte qu’ils ont atterri et que les passagers ont tous quitté l’appareil.

Sa voisine est déjà debout, son journal L’Équipe à la main. Elle affiche la tête d’une gamine prise en faute.

Clément se lève à son tour et l’aide à récupérer son sac à main dans le compartiment à bagages.

Elle lui adresse un clin d’œil complice.

– Merci, jeune homme !

Il la suit dans l’allée centrale et ils sortent de l’avion sous les regards réprobateurs de l’équipage qui s’impatiente.

Ils avancent en silence le long de la passerelle, puis marchent côte à côte dans les couloirs de l’aéroport, toujours sans dire un mot.

Ils sont un peu gênés.

L’intervention de l’hôtesse de l’air a gâché la singulière complicité qui s’était installée entre eux. Ils sont redevenus des inconnus dans un aéroport. Une sexagénaire bon teint et un quadra hirsute débarquant de la jungle. Deux individus que tout sépare. Ils se demandent même comment ils ont pu plaisanter ensemble de façon aussi naturelle alors qu’ils sont de parfaits étrangers l’un pour l’autre.

Leurs regards s’évitent, leurs joues s’empourprent un peu.

Ils appréhendent le moment où ils vont devoir se quitter. Que dire ? Au revoir et à jamais ? Adieu ? Que faire ? Se serrer la main ? Se contenter d’un petit signe de tête ?

Ils arrivent devant le tapis à bagages, patientent l’un près de l’autre.

Sur un coup de tête, Clément se décide finalement à parler.

– On ne s’est pas présentés. Je m’appelle Clément. Clément Katz.

Il lui tend la main qu’elle serre avec un sourire timide.

– Enchantée, Clément. Moi, c’est Sophie. Sophie Gauthier Vitry de Laze.

Il arrondit les yeux de surprise, mais enchaîne aussitôt.

– Vous vivez à Montpellier ?

Elle semble soulagée de renouer le dialogue.

– Non, je viens juste passer quelques jours chez ma fille.
Et vous ? Vous êtes installé ici ? Vous avez une clinique en
ville ?

Clément secoue la tête.

– Non, je viens faire un remplacement de quelques mois pour les Services Vétérinaires.

– Ah, vous êtes vétérinaire inspecteur… Vous êtes d’où ?

– Oui, enfin, pas vraiment. Disons que je suis contractuel. J’effectue des missions ponctuelles.

Elle lève les yeux vers lui et le dévisage, l’air intrigué.

– Vous ne m’avez pas répondu, vous vivez où ?

Clément ne sait jamais quoi répondre à cette question. D’où est-il ? Où vit-il ? Il ne le sait pas lui-même.

Il aperçoit l’une de ses valises sur le tapis roulant, il s’approche et se penche pour la récupérer en laissant échapper une réponse à peine audible.

– Nulle part en particulier.

– Comment ça ? Vous vivez bien quelque part.

Il attrape une lourde valise coquée recouverte d’autocollants et la pose à ses pieds. Elle est bien usée. Elle en a parcouru des kilomètres. Tout comme lui qui ne semble pas pouvoir s’arrêter de bouger, ou de fuir, il ne sait plus trop.

Il se tourne vers sa voisine. Il n’avait pas vraiment l’intention de rentrer dans ce genre de confidences avec elle. Quelques instants plus tôt, il a même pensé en rester là. La saluer, lui dire au revoir et basta. Il est fragile, l’infime moment de doute, celui pendant lequel vous hésitez à accorder plus de temps, à donner plus de vous à un inconnu. Ce moment où vous devez décider de rester ou non un étranger pour l’autre, où vous avez le choix d’ouvrir les portes et de laisser entrer quelqu’un dans votre vie, même pour un instant éphémère.

Il se penche pour saisir une deuxième valise, plus petite, et se décide enfin.

– Je reviens du Congo où je travaille dans un centre de réhabilitation pour les chimpanzés. Un sanctuaire perdu dans la jungle. J’y passe environ six mois par an et puis je rentre en France pour gagner un peu d’argent en faisant des remplacements ici ou là.

Sophie est fascinée par ce grand gaillard aux allures d’aventurier mêlé d’ours mal léché. Elle se dit que si elle avait eu un fils, elle aurait aimé qu’il lui ressemble. Un Gauthier Vitry de Laze avec un pedigree pareil, ça aurait eu de la gueule.

– C’est vrai ? C’est passionnant ! J’adorerais en savoir plus. Oh, c’est ma valise, là ! La petite bleue. Vous pouvez me l’attraper ?

Clément s’exécute et ils se dirigent tous deux vers la sortie de l’aéroport en faisant rouler leurs valises respectives derrière eux. Lorsqu’ils se retrouvent dehors sur le parvis, devant l’aérogare, un léger flottement s’installe de nouveau entre eux. Clément s’étonne que personne ne soit venu accueillir Sophie à son arrivée.

Il jette un œil en direction de la file pour les taxis.

– Votre fille n’est pas venue vous chercher ?

Elle pousse un long soupir.

– Ma fille ? Ah ça, non, ça ne risque pas. Elle ne conduit pas. Elle est phobique de la voiture, de l’autoroute, de la foule, des embouteillages, elle est phobique de tout. Elle ne sort pratiquement pas de chez elle. C’est à moi d’y aller si je veux la voir.

Clément ne réfléchit pas, il obéit à une impulsion.

– Je dois prendre un taxi. Je vous dépose ?

Elle ne sait pas pourquoi, mais elle n’est absolument pas étonnée par la proposition. Cela lui semble même tout à fait naturel.

– Ça dépend, vous allez loger où ? Je ne voudrais pas vous faire faire un trop grand détour.

Il hésite.

– Je ne sais pas encore. Probablement à l’hôtel dans un premier temps. Je dois me rendre à la Direction des Services Vétérinaires et je verrai sur place s’ils ont des plans pour me loger.

– La DSV ? Ah, mais c’est place Chaptal, ça ! C’est juste à côté de chez ma fille.

– C’est parfait, je vous emmène alors. Vous venez ?

Il tire ses deux valises et se dirige vers les taxis.

Elle le suit en faisant rouler la sienne à côté d’elle.

– D’accord. Dites-donc, je viens d’y penser, je crois que j’ai une proposition à vous faire…