Ena L.

PELUCHE SHOW

« Le Code de la propriété intellectuelle et artistique n’autorisant, aux termes des alinéas 2 et 3 de l’article L.122-5, d’une part, que les “copies ou reproductions strictement réservées à l’usage privé du copiste et non destinées à une utilisation collective” et, d’autre part, que les analyses et les courtes citations dans un but d’exemple et d’illustration, “toute représentation ou reproduction intégrale, ou partielle, faite sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite.” » (Alinéa 1er de l’article L. 122-4.) « Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait donc une contrefaçon sanctionnée par les articles 425 et suivants du Code pénal. »

© 2024 Sharon Kena éditions

Sharon Kena éditions

3 rue de la source

57340 Morhange

www.skeditions.fr

dépôt légal : février 2024

ISBN : 9782819105664

Photographie de couverture : Adobestock

Illustration de couverture : Virginie Wernert

Table des matières

Prologue

ELLE

Chapitre 1

LIP

Chapitre 2

ELLE

Chapitre 3

LIP

Chapitre 4

LIP

Chapitre 5

PELUCHE

LIP

Chapitre 6

PELUCHE

LIP

Chapitre 7

LIP

PELUCHE

Chapitre 8

PELUCHE

LIP

Chapitre 9

PELUCHE

LIP

Chapitre 10

LIP

PELUCHE

Chapitre 11

LIP

PELUCHE

LIP

Chapitre 12

LIP

PELUCHE

Chapitre 13

LIP

PELUCHE

LIP

Chapitre 14

LIP

Chapitre 15

PELUCHE

Chapitre 16

LIP

PELUCHE

Épilogue

LIP

Remerciements

Collection SK

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Prologue

ELLE

— Comment tu t’appelles ?

Ce sang dans ma bouche est vraiment dégoûtant. Ah non pardon, dégueulasse ! Je dois dire : dégueulasse. Sinon, Valentine va se mettre en colère.

— Grouille-toi de répondre ou je t’en colle une !

Merde. Je ne m’en souviens plus.

Mon prénom commence par un É. Je crois.

Je crache le sang et m’essuie avec ma manche, comme on me l’a appris. Je ne dois pas pleurer. Valentine tape plus fort quand je pleure.

— Emma ?

Ce n’était pas ça. Je le remarque tout de suite aux gros yeux de Valentine.

C’est que j’ai pris tellement de claques et de coups de poing que j’ai la tête comme une pastèque. Hi hi, c’est rigolo, ça, comme expression… C’est Lucie qui le dit quand elle arrive à venir me voir. Elle reste derrière la porte de ma chambre et me raconte plein d’histoires trop marrantes. Même que parfois, elle me lit un livre. J’adore quand elle me raconte des contes de princes et de princesses. Après, je fais de beaux rêves et je dors bien.

Une fois, j’ai demandé à Valentine et Jessica si je pouvais avoir un bouquin moi aussi. Elles ont rigolé. Jessica a dit que les bouquins, ce n’était pas pour les petites dures comme moi. Et que si elle me voyait avec un truc pareil, elle me cognerait si fort que je ne me réveillerais peut-être jamais. Je la crois. La semaine dernière, je n’ai pas pu me mettre debout pendant trois jours. J’avais mal. Mais il ne faut pas le dire. Je n’ai pas le droit de crier non plus. Quand on me tape, il ne faut pas chouiner et il ne faut pas hurler, c’est la règle.

— Tu le fais exprès pour me rendre dingue, espèce de petite conne ?! Comment tu t’appelles ??

Valentine est énervée. Elle a son poing serré et ses sourcils sont tout froncés. Elle est belle, Valentine, elle a toujours de la peinture sur les lèvres et du noir sur les cils, mais quand elle est comme ça, elle me fait peur. J’aimerais quand même bien qu’elle soit ma maman. Je lui ai demandé, mais elle a dit que personne ne voudrait m’avoir comme fille et que j’avais intérêt à arrêter de sortir des conneries comme ça.

— Val ? T’es prête ?

C’est la voix de Noémie. Noémie a la peau toute noire. Je trouve ça très beau, mais Valentine répète que non. J’ai l’interdiction de prononcer son nom, je dois l’appeler « la nègre » et je ne sais même pas ce que ça veut dire.

— Ouais, j’arrive, attends-moi devant la baraque.

— Tu m’aides à remonter la fermeture éclair ? demande Noémie.

La nègre porte une robe de princesse blanche avec des paillettes. Waouh, elle est belle ! Valentine lui murmure des choses à l’oreille qui les font rire. Et puis, elles me regardent toutes les deux. Je suis moins jolie que Lucie, je le sais bien. Je n’ai droit qu’à des pantalons de garçon et des tee-shirts et on m’attache tout le temps les cheveux.

— Qu’est-ce qu’on dit ? demande Valentine.

— Dégage, la nègre, tu pues.

Je sens que j’ai bien répondu. Valentine a un beau sourire. Noémie a son sourcil levé, elle ne rigole pas trop, elle.

— Sale petite pute, souffle la nègre.

Je ne sais pas trop ce qu’est une pute non plus. Mais ça fait partie des mots que je dois dire.

Noémie est repartie. Valentine est en train de lui parler devant la porte.

Le sous-sol, c’est ma maison. Ça sent un peu une odeur bizarre, mais ça va. Ma chambre est très grande et j’ai même ma salle de bain. Lucie m’a demandé combien j’avais de poupées, mais je n’en ai pas, moi, des poupées, mes seuls jouets sont des couteaux, des menottes, des revolvers… d’ailleurs, je connais une tonne de types de flingues ! L’autre jour, j’ai découpé mon tee-shirt pour faire une robe à Mademoiselle Tranchante (c’est ma lame fétiche, je dors avec), je crois qu’elle est amoureuse du prince Psychopathe (mon plus grand couteau), ils feront bientôt des bébés. Jessica m’a expliqué comment on les faisait. C’est un peu dégueulasse.

Ce qui est trop bête, c’est que je n’ai pas de fenêtres. Je ne peux regarder le ciel que la nuit, quand j’ai la permission de sortir. J’aimerais bien jouer avec Lucie pour de vrai, pas juste derrière une porte. Elle a plein de copines, elle. Elles ont de belles robes, des nœuds dans les cheveux, elles ont le droit de se rendre dehors, sauf la nuit. Et personne ne les tape. Si elles ne sont pas sages, elles ont des punitions. Genre écrire des mots ou aller dans un coin. C’est bizarre comme façon de punir, non ?

Moi quand je copie des mots, c’est parce que ma maîtresse, Madame Ming, souhaite que j’apprenne à écrire et à lire. Elle dit qu’à six ans, je dois savoir. Elle me parle en anglais et en français. Il faut que je connaisse les deux langues.

On n’est pas beaucoup à habiter dans le sous-sol. Je crois qu’on est trois. On ne peut se voir que la nuit dans le jardin, mais on ne se cause pas trop, j’ai essayé, les deux autres, elles n’ont pas envie. Ça arrive qu’on se bagarre, Valentine, elle, nous laisse faire, et si je perds le duel, elle me tape.

J’aime bien ma maison. J’ai de la chance d’avoir Mademoiselle Tranchante et tout plein de mamans pour s’occuper de moi. Même si elles ne veulent pas que je les appelle « maman ». Et puis, j’ai Lucie. Je ne sais pas trop si elle pourra revenir me voir, parce que la dernière fois, la dame qui s’occupe d’elle a expliqué qu’elle avait fait une très grosse bêtise en me rendant visite. Elle a dit qu’elle ne devait pas recommencer, car j’étais très méchante et que personne ne devait discuter avec moi.

C’était un peu bizarre. Moi, je ne veux de mal à personne.

Ah, Valentine est de retour. Aïe. Elle m’a arraché des cheveux en retirant mon élastique.

— Tiens-toi droite, sale gosse.

Tous les soirs, elle me brosse pendant très longtemps.

Jessica est arrivée. Elle me regarde, et puis elle reporte son attention sur Valentine, l’air furieux. Elles vont peut-être se disputer, ça arrive souvent.

— Pas le visage, Val. Cogne autant que tu veux sur le corps, mais pas le visage.

— Ouais, j’suis au courant, merde !

La brosse me fait vraiment mal, maintenant. J’ai hâte qu’elle arrête de me tirer les cheveux. Jessica me les coupe pour qu’ils arrivent un peu en dessous des épaules, ils sont plus courts à des endroits qu’à d’autres et j’ai une frange sur le côté qui cache mon œil droit. Je déteste être blonde, c’est moche, je voudrais être comme Lucie, Jessica et Valentine, avoir des cheveux foncés. Je n’aime pas non plus mes yeux bleus. Je ne ressemble à personne ici.

Jessica se penche au-dessus de moi.

— Au fait, si la petite Lucie revient, dis-lui de dégager. Si je la trouve avec toi, je t’obligerai à lui casser la gueule. Comme ça, crois-moi, elle arrêtera de revenir.

J’ai l’impression que Lucie et moi, on n’a pas le droit d’être des copines.

— Pourquoi ? Elle est gentille.

— Boucle-la, pétasse !

Outch. Ça fait mal un coup de brosse sur le crâne.

Je profite qu’elles parlent toutes les deux pour m’asseoir sur mon lit et m’occuper de Mademoiselle Tranchante. Elle doit se faire belle pour le bal. Prince Psychopathe l’attend. En vrai, il s’appelle Néo. Tous les deux, ils sont des amoureux pour la vie, personne ne pourra jamais les séparer. Et si l’un d’eux essaie de s’en aller, l’autre aura le droit de le tuer.

— Tu ne m’as pas répondu tout à l’heure, sale gosse. Comment tu t’appelles ?

La grosse voix de Valentine fait battre très fort mon cœur. Je n’ai pas envie de recevoir des coups de poing. En plus, je boite encore. Et ma voisine se moque de moi, elle a dix ans et me surnomme « Quasimodo ». Je ne sais pas qui c’est, mais ça n’a pas l’air d’être gentil, alors moi, je la traite de « sale enculée », ça ne doit pas être très sympa non plus.

— Réponds, espèce de cloche !! Tu es débile ou maso ?!

« Maso » ? Connais pas. Je connais mayo et c’est super bon.

C’est difficile, cette histoire de prénom, on me l’a dit il y a très peu de temps, quand j’ai été baptisée par le prêtre. Même qu’il était impressionné, parce que je connaissais bien mes « Notre père » et « Je vous salue Marie ». Valentine me les fait répéter tous les soirs et elle me lit la Bible. C’est un peu triste comme histoire et je n’aime pas trop la partie où Jésus est crucifié, surtout que c’était un gentil.

Val lève le bras. Oh non. Elle a pris la matraque ! Ça fait vraiment mal, surtout dans le ventre. Et les doigts de pied.

Je me rappelle, ça y est ! Je connais mon prénom !

— Dis ton nom. Et dis à qui tu appartiens.

Facile. Je savais ça bien avant mon prénom.

Quinze ans plus tard...

Chapitre 1

LIP

— Je vous jure que je n’sais rien du tout !

Putain ! Ce mec pleurniche depuis dix minutes sur cette chaise et je n’en tire rien.

— Ça fait longtemps qu’ils ne sont pas revenus ici, je ne sais rien, rien de rien… pitié…

Voilà qu’il supplie maintenant. Les gigolos, ça n’a vraiment aucune dignité !

J’enfonce ma main dans sa chevelure si rêche que je me demande si je vais pouvoir en ressortir les doigts, je la tire brusquement en arrière afin qu’il saisisse à mon regard que je ne plaisante pas du tout.

— Parle, avant que je m’énerve.

Ouais, OK, je suis déjà en rogne et je lui ai collé deux baffes, mais en général, cette phrase fait son petit effet.

— Je ne suis au courant de rien… je le jure…

Je suis un sanguin, je ne sais pas faire comme Dimitri et seulement soupirer. J’ai besoin de me défouler. Je lâche ses cheveux colorés répugnants et lui flanque une gifle dont il se souviendra. Sous la violence du choc, il tourne la tête et se remet à sangloter en se tenant la joue.

— Parle !

Je sais à mon poing serré que sa prochaine réponse risque de l’envoyer en plein dans sa figure.

— Lip, laisse tomber, grommelle Dimitri en me rejoignant dans l’arrière-salle bien glauque du club.

Il faut toujours que ce mec s’en mêle ! Va te trouver tes propres victimes !

Je le fusille du regard.

— Casse-toi, Dim, je suis occupé avec mister gigolo aux cheveux rouges !

— Tu auras encore des problèmes avec l’IGPN, me glisse-t-il, en aparté. Tu sais que Ducray ne t’a pas franchement à la bonne.

Je ricane en me remémorant la tronche de ce dégénéré de commandant Ducray. Ce type m’a dans le pif depuis des années. Je crois qu’il n’a pas apprécié que je me tape sa fille. Avec le recul, il aurait mieux valu que je m’abstienne, cette chirurgienne avait un balai coincé dans le derrière et sans son maquillage, elle ressemblait plus au docteur House qu’au docteur Kepner (oui, j’assume, j’ai regardé Grey’s anatomy une ou deux fois. Ou plutôt dix foutues saisons).

— Rien à cirer de Ducray, et si mes méthodes ne te plaisent pas, mec, tu peux aussi aller te faire foutre.

Dimitri soupire. Je vous avais dit qu’il le ferait ! C’est un de ces geignements résignés et las, censés me prouver combien je me montre puéril avec mon entêtement légendaire. Vous savez ce que ça me fait ? Rien du tout.

Il patiente, appuyé dans l’encadrement de la porte, les bras croisés. Ce mec a beau être mon collègue et mon pote, il a tendance à m’horripiler quand il fait ça.

— Bon, Machin, tu réponds qu’on en finisse ?! m’agacé-je en repoussant sa chaise d’un coup de pied.

Il se redresse par réflexe pour ne pas chuter et me supplie du regard.

Manque de chance, je ne suis pas un flic compatissant.

— Le clan O’Connor n’est pas revenu ici depuis des mois, je ne suis plus le client de leur lieutenant, je le jure ! crie-t-il en désespoir de cause.

Ça ne m’arrange pas du tout, ça. Ce type était le prostitué attitré de Declan Murphy, l’un des lieutenants du clan mafieux O’Connor, et accessoirement notre seule piste pour déterminer ce que ces connards mijotent.

Fais chier !

Je lui administre une autre claque pour le faire taire. Je n’en peux plus de ses gémissements !

Je sens la main de Dimitri se crisper autour de mon épaule.

— Capitaine Philip Mayer, on y va.

Ce n’était clairement pas une question. Je m’écarte avec agacement, crache par terre, puis le menace de l’index.

— Je reviendrai te voir, alors ne t’éloigne pas trop.

Je lui tourne le dos, tandis qu’il continue à pleurnicher, et rejoins mon collègue qui, je le sens à son air pincé et trop calme, a des remarques à me faire.

Vas-y, mon pote, j’ai l’habitude.

Nous retraversons le club de strip-tease en sens inverse, lui et moi. On nous observe avec inquiétude. À l’exception de quelques call-girls qui ne semblent pas avoir saisi que nous étions de la police et qui se frottent à nous sans vergogne.

Je ne serais pas contre vous défoncer, mesdemoiselles, mais je ne paie pas pour le cul, le cul vient directement à moi sans que j’aie à me fatiguer ou à allonger les billets. En revanche, je ne me gêne pas pour contempler cette nana, laquelle remue contre la barre de pole dance sur scène. Je commence tout juste à être à l’étroit sous la ceinture lorsque Dimitri gâche tout en ouvrant sa grande bouche :

— On avait dit qu’on irait mollo, il me semble ? Qu’est-ce que tu n’as pas compris au juste dans « on ne violente personne », je suis curieux ?

— C’est toi qui l’as dit, pas moi. Et ce gigolo n’aurait pas parlé sans la manière forte.

— Je te rappelle qu’il n’a rien déballé.

— S’il avait eu quelque chose à balancer, il l’aurait fait, en tout cas. Arrête de m’emmerder, s’il te plaît !

Dimitri se tait enfin, mais je sais pertinemment que la leçon de morale se poursuivra tôt ou tard. Lui et moi n’avons pas la même approche de l’interrogatoire. À vrai dire, nos conceptions du boulot de flic sont aux antipodes : lui conserve son calme en toutes circonstances, tandis que je m’enflamme pour un rien. Je ne sais même pas comment on peut faire équipe depuis autant d’années ! Lui, le Russe blanc comme un linge, blond aux yeux bleus, avec une coupe de cheveux à la Di Caprio (jeune), pas un poil sur son corps sec, finement musclé, et moi, le métis bien typé, né d’un mariage entre une Colombienne et un Marocain, avec des iris clairs que personne ne s’explique, et une carrure de rugbyman. Je crois que notre seul point commun, hormis notre boulot, c’est notre mètre quatre-vingt-dix.

Nous rejoignons le dernier chaînon de notre trio devant le club. La lieutenante Olivia Perez, dite Livi, est en pleine discussion avec le gorille de l’entrée. Bien qu’elle ne soit pas petite pour une femme, je dirais qu’elle fait dans les 1m75, Livi paraît minuscule face à ce gars bodybuildé à l’extrême. Mais il en faut beaucoup pour impressionner notre coéquipière, c’est une dure à cuire. C’est nécessaire pour faire partie de notre section. Parce que j’ai l’air d’un gros ripou comme ça, mais je peux vous assurer que j’ai un excellent sens de la justice. Tous les moyens sont bons pour parvenir à mes fins jusqu’à ce que je boucle un dossier. S’il faut taper sur quelqu’un pour obtenir des informations, ce n’est pas un souci, tant que ça sert notre cause.

Livi, Dimitri et moi enquêtons sur les crimes les plus gores, c’est notre spécialité. En plus d’avoir le cœur bien accroché, ce poste requiert de s’adapter à toutes les situations et de garder un certain détachement. Ne jamais s’impliquer émotionnellement parlant : une règle pour survivre dans ce milieu. Alors on regarde les cadavres comme si on les voyait à la télé, on se tient éloigné des familles et on s’intéresse uniquement aux aspects criminels. Je ne dis pas que c’est tous les jours facile, mais c’est le taf.

Appuyés à notre véhicule, on attend en fumant une clope que Livi termine sa conversation. Je suis au courant, c’est une addiction bien laide. Mais quand vous êtes confronté à deux bains de sang par jour, des têtes coupées, des corps de gosses, je peux vous assurer que la cigarette est salutaire, et si vous voulez mon avis, elle devrait même être remboursée par la Sécurité sociale.

La revoilà. Cette femme aurait pu être mannequin considérant ses mensurations : mince, des jambes interminables et des seins ronds, presque trop gros pour un tel corps. Avec son nez aquilin, sa bouche immense, ses yeux noisette malicieux, elle fait fantasmer tous les puceaux du bureau. De ses deux mains, elle regroupe ses longs cheveux bruns, raides comme des baguettes, et les attache vaguement en une queue-de-cheval.

— Vous avez trouvé le gars ? demande-t-elle.

— Oh ouais, ricane Dimitri, Lip s’est montré adorable avec lui !

— Va te faire mettre, grogné-je.

J’inhale une nouvelle bouffée de tabac et tourne le visage pour expirer dans le sens du vent.

— Je suppose, vu ta gueule, qu’il n’a rien dit d’intéressant, reprend Olivia, les mains sur les hanches.

— Tu supposes bien.

— Je n’ai rien trouvé non plus. Le mec de l’entrée déclare qu’il n’a pas vu le clan O’Connor depuis des mois.

Ça correspond aux dires du gigolo. Et ça m’ennuie au plus haut point.

On avait vraiment besoin d’informations sur le clan. Tout nous ramène à eux dans cette affaire sordide sur laquelle nous planchons depuis une semaine : un double meurtre bien gore dans une grosse maison bourgeoise, en plein Bordeaux, avec des traces de tortures qui portent la marque des mafieux irlandais.

— Retour à la case départ, marmonne Dimitri.

Pendant que notre collègue se lamente, Olivia plonge son regard dans le mien. Son insistance commence sérieusement à m’exciter. Là, maintenant, je ne serais pas contre une petite gâterie. Je lui décoche mon sourire en coin le plus provocant, celui qui la fait réagir au quart de tour. Ça y est… elle se mordille la lèvre en guise d’invitation.

Dimitri a compris qu’il était de trop, il monte dans la voiture en ronchonnant :

— Je ne veux rien savoir, mais grouillez-vous.

Dès qu’il a refermé la portière, je me dirige vers la ruelle sans issue, cernée entre deux immenses bâtiments. Je devine qu’Olivia me suit. Elle n’est jamais contre un peu d’amusement. Quand elle me rejoint dans cette impasse d’à peine trois mètres de large, encombrée d’immenses poubelles, je jette ma cigarette par terre et, d’un geste paresseux, lui fais signe d’approcher. Un sourire charmeur flotte sur ses lèvres.

Ce qu’elle est bandante dans ce pull moulant qui fait ressortir son 95E ! J’ai l’impression que ses seins me supplient de les lécher. Pour l’heure, je n’ai pas spécialement envie de me décarcasser, alors je m’adosse contre le mur et lui indique quoi faire en appuyant sur son crâne, avant qu’elle se croie autorisée à m’embrasser.

Elle ne résiste pas, elle s’exécute et baisse ma braguette sans me lâcher du regard. Je suis dur comme du marbre quand elle fourre la main dans mon boxer. Ses yeux brillent de mille feux.

Cette nana est chaude, mais elle manque de pratique : les légers coups de langue, c’est mignon, mais ça m’ennuie vite, j’agrippe sa queue-de-cheval et enfonce bien profondément mon sexe jusqu’à sa gorge. Là, voilà. J’adore la contempler s’étouffer comme ça. Nan nan nan, ne t’éloigne pas, je n’ai pas fini. Son regard croise le mien, je vois bien qu’elle essaie de me parler, mais comment dire… ? Je n’en ai rien à foutre. Alors je m’enfonce dans sa bouche et jubile en l’observant toussoter chaque fois que je vais trop loin.

Olivia sait très bien comment je fonctionne. Si ça ne lui plaisait pas, elle arrêterait d’en redemander. Je compte bien me faire plaisir, comme toujours, donc j’entre et sors de ses jolies lèvres, je n’écoute que mon désir.

— Lip…

Je ricane en la voyant en difficulté.

— C’est pas facile de parler quand on a la bouche pleine, hein ?

Elle me fusille du regard. Ah, j’aime ça quand elle joue les fausses dominantes, je la fais taire avec une belle gorge profonde.

Je suis sur le point de jouir. Dieu que c’est bon. Je bascule la tête en arrière, les yeux fermés. Je me force à reporter mon attention sur Livi, je ne veux rien rater du spectacle quand elle avalera. Je suis concentré sur elle, sur cette force quasi mystique qui fait bouillonner mon corps, j’accélère mon va-et-vient, je vais tout lâcher… Jusqu’à ce qu’une paire d’yeux autre que celle de Livi se plante dans les miens. Putain ! Par réflexe, je m’écarte et me saisis de mon Sig Sauer – lequel quitte rarement ma ceinture – pour le pointer en direction de la poubelle d’où dépassent les yeux. Le couvercle se referme immédiatement.

— Sortez de là, les mains en l’air ! braillé-je.

Ma collègue se positionne près de moi, son propre revolver levé vers la poubelle.

— Sors de là, putain de merde !

J’ai du mal à contrôler mon énervement : je suis frustré, j’ai la queue en l’air, et j’ai passé une sale journée. Ce voyeur de mes deux va payer pour tout ce qui me contrarie !

J’avise discrètement Livi que je m’apprête à ouvrir la poubelle et me décale sur le côté. L’impasse est sombre, je trébuche dans plusieurs cartons. Je retiens un juron, puis soulève ce couvercle d’un coup en braquant mon arme sur l’intrus.

Quelqu’un est accroupi à l’intérieur, les mains sur la tête.

Oh bordel, ça empeste. Encore un SDF bien aviné qui s’est trouvé une habitation pour la nuit. Je n’arrive même pas à en vouloir à ce gars. La pauvreté est un fléau, il ne devrait pas y avoir des gens dehors, obligés de dormir dans des poubelles. Je range mon flingue et en profite pour enfermer ma demi-molle à l’intérieur de mon pantalon. Je pense que le vieux s’est déjà suffisamment rincé l’œil.

— Allez, tu peux venir, mon pote, on va te conduire dans un foyer.

Livi réajuste son arme dans son étui. Elle arque un sourcil et me lance un coup d’œil signifiant toute son impatience.

Tandis que nous nous excitons par regards interposés, le SDF se redresse maladroitement.

Euh… ce n’est pas un vieux sans-abri, mais une nana. Une petite blonde aux yeux bleus perçants et au visage de poupée.

Livi et moi l’observons avec ahurissement. Elle empeste, mais la vache, cette fille est canon dans cette courte jupe en jean, assortie à un pull trop large. Je pense aussitôt à une prostituée employée dans le club d’à côté, il n’est pas rare qu’elles finissent dans des coins paumés en compagnie de types louches.

Je ne sais pas pourquoi, mais mon intuition me dit que je me trompe… Elle n’a pas le profil. Elle n’a pas le regard mort de toutes ces filles foutues en l’air par des années de sexe tarifé.

— Tu es une des prostituées du Blue Doll ? demande Livi sur un ton sec.

La jeune femme fronce les sourcils. Ma collègue s’agace :

— Et merde, encore une fille de l’est qui ne parle pas un mot de français ! Do you speak english{1} ?

Un beau sourire se dessine sur le visage de l’intruse, qui répond gaiement, d’une voix ténue, transpirant l’innocence :

— Yes, I speak very well l’anglais !

...