Du même auteur dans la collection MsK :

Fuir la citadelle, 2014
Je suis Adele Wolfe, tome 1, 2016

www.lemasque.com

Titre original :

BLOOD FOR BLOOD

publié par Little, Brown and Company

Couverture : Julie Simoens

Photo : © Shutterstock / Serg Zastavkin, Vector Draco © Plain picture / John Hyd

© 2017 by Ryan Graudin

ISBN : 978-2-7024-4074-2

© 2017, éditions du Masque, un département des éditions Jean-Claude Lattès, pour la traduction française.

Tous droits réservés

Pour Kate, romancière talentueuse,
et véritable amie.

Fils de l’homme, ces os pourront-ils revivre ?

Ézéchiel 37:3

PRÉLUDE

TROIS PORTRAITS À LA VEILLE DE NOËL 1945

I.

Le salon était plein à craquer. Trop exigu pour une mère avec trois enfants et la branche tordue que l’aîné avait sciée en guise d’arbre de Noël. Où qu’il se tourne, Felix voyait des aiguilles de pin, des guirlandes, et le visage des siens. Les yeux comme aimantés par le modeste trio de paquets déposés au pied du frêle rameau, chacun attendait impatiemment d’obtenir la bénédiction maternelle.

— Faites attention à ne pas déchirer le papier, les avertit leur mère. Il pourra resservir.

Parce qu’il était l’aîné, Martin commença. Son cadeau, le plus petit, contenait une montre à gousset d’occasion. Felix déballa le sien d’une main délicate, déplia soigneusement les coins et lissa les plis de l’emballage, au milieu duquel il découvrit une voiture miniature. Elle n’était pas neuve – l’extrémité de la portière droite était légèrement cabossée et il y avait, par endroits, quelques rayures sur la peinture rouge vif – mais Felix s’en fichait. Les jouets neufs, c’était égoïste, son maître d’école le leur avait bien expliqué : cela gaspillait des matériaux dont le Führer avait besoin pour gagner la guerre. Le métal devait d’abord servir à construire des Mauser et des balles, pas des jouets pour enfants.

Adele se précipita ensuite sur son cadeau, déchira les bords du papier. À l’intérieur se trouvait une poupée aux cheveux de fil jaune, et dont les yeux étaient faits de boutons provenant d’un vieux chemisier en soie de sa mère. Le tissu bleu cobalt du vêtement avait également servi à confectionner la robe de la poupée, consue avec amour à petits points serrés.

Felix sut, à l’instant même où sa sœur se figea en découvrant son cadeau, qu’elle était déçue. Il sentait toujours ce genre de choses.

— J’ai aussi fabriqué d’autres robes, expliqua leur mère. Tu pourras la changer tous les jours. Et si tu veux, je t’apprendrai à lui faire des tresses.

Adele repoussa le paquet en secouant la tête, ses nattes lui fouettèrent le visage.

— Je ne veux pas de poupée ! Pourquoi je n’ai pas une voiture, comme Felix ?

Leur mère se pinça les lèvres. Ses yeux devinrent brillants, comme cela lui arrivait parfois lorsqu’elle lisait les lettres envoyées du front par leur père. Felix, en la voyant, sentit son estomac se nouer.

— Tiens ! dit-il en tendant sa petite voiture à Adele. Tu peux jouer avec.

Lorsqu’elle s’en saisit, ses yeux s’illuminèrent. Elle se mit à faire rouler le petit véhicule en imitant les bruits d’un moteur. Martin était occupé à remonter sa montre. Sans son jouet, Felix ne savait plus trop quoi faire. Mais, au moins, sa mère avait-elle retrouvé le sourire ; à présent, elle s’essuyait les yeux en les regardant jouer.

— Les enfants, il y a encore un cadeau ! annonça-t-elle.

Tous les trois s’immobilisèrent. Felix jeta un coup d’œil sous le sapin mais n’y vit aucun paquet. Peut-être allaient-ils recevoir une orange. Ou peut-être leur mère avait-elle réussi à économiser suffisamment sur les rations pour leur faire du pain d’épice !

Elle se fraya un chemin à travers la pièce, dansant presque au milieu des papiers cadeaux froissés, des enfants et des jouets oubliés. Elle rejoignit la porte de sa chambre et posa une main sur la poignée. Cela faisait longtemps que Felix ne l’avait pas vue sourire ainsi.

La porte s’ouvrit. Leur père se tenait debout sur le seuil de la pièce, bras ouverts, encore vêtu de son uniforme. La casquette légèrement affaissée sur ses cheveux pâles comme le soleil, tandis qu’il se baissait pour embrasser ses enfants.

Adele fut la première à se blottir dans ses bras, en criant d’une voix délicieuse : « Papa ! » Martin – maintenant qu’il possédait une montre à gousset, et parce qu’il était presque un homme – s’efforça de dominer son excitation et se contenta de lui serrer la main chaleureusement. Felix, lui, resta en retrait, heureux de voir sa famille au grand complet. Sur le pas de la porte, Maman souriait ; son père attirait à lui Adele et Martin – finalement pas si réticent – pour les étreindre affectueusement. Tandis qu’il contemplait la scène, Felix sentit une chaleur envahir son coeur et devenir plus vive que les braises dans le poêle à bois.

Il aurait voulu figer cet instant, garder en lui cette sensation pour toujours.

— Felix ! Mon petit homme ! s’exclama son père en souriant. Même avec deux de ses enfants contre lui, ses bras pouvaient encore accueillir son plus jeune fils. Tu as bien veillé sur eux ? Tu as fait en sorte qu’il ne leur arrive rien ?

Felix acquiesça et se joignit à l’embrassade.

Leur père déclara alors qu’il revenait à la maison pour de bon. Les combats sur le front de l’Est avaient presque cessé, l’armée n’avait plus besoin de lui. Il n’aurait plus à leur dire au revoir.

Finis, les au revoir. Dans le cœur de Felix, la chaleur continuait de croître. Après toutes ces années, toutes ces lettres reçues du front – et chaque fois Felix avait craint qu’elles annonçassent la mort de son père –, la famille Wolfe était à nouveau réunie.

II.

Le père de Luka était rentré à la maison, depuis plusieurs mois déjà, grâce à l’obus d’artillerie qui lui avait arraché un bras. Le Kradschützen, régiment motocycliste d’élite qui avait joué un rôle clé dans l’attaque du front russe, ne savait que faire d’un manchot ; aussi, Kurt Löwe et son bras valide furent-ils d’abord décorés de l’Insigne en argent des blessés et d’une Croix de fer de seconde classe, avant d’être renvoyés en Allemagne. Des blessures et des médailles : les marques d’un héros de guerre. Luka en était bouche bée d’admiration.

Il n’y avait eu ni embrassades ni sourires, le jour des retrouvailles ; son père s’était contenté de le saluer d’un signe de tête, l’air grave. Sa mère avait mis cela sur le compte de la fatigue. (Après tout, son mari combattait au front depuis six ans.) Il avait juste besoin de se reposer.

Ainsi le père de Luka se reposa. Des heures, des jours durant, assis, fixant d’un regard vide le portrait du Führer accroché au-dessus du manteau de la cheminée. Lorsqu’il ouvrait la bouche, ce n’était jamais pour demander à Luka comment se passait l’école, ni pour féliciter sa femme pour la qualité de sa cuisine : il ne parlait que de la guerre. Il leur racontait les kilomètres sans fin parcourus à moto dans la neige ; les tirs que ses compagnons et lui avaient essuyés ; le nombre de soldats soviétiques sur lesquels il avait fait feu, ceux qu’il avait tués. Tout cela pour l’amour de mein Führer.

Pendant des mois, Kurt Löwe se reposa, mais les sourires et les accolades promis par la mère de Luka ne revinrent jamais. Pas même en cette veille de Noël.

La famille Löwe, assise autour de la petite table, mangeait de la carpe rôtie, en silence. Il ne s’agissait cependant pas du silence béat qui emplit les églises durant la sainte messe de minuit, mais d’un silence tendu – plein de bruits de mastication -, entrecoupé de grincements de fourchettes. Mal à l’aise, Luka se tortillait sur sa chaise.

— Arrête de gigoter ! grogna son père depuis l’autre bout de la table.

La mère de Luka lui adressa un regard sans équivoque. Il cessa donc de bouger. Mais il avait l’impression d’être assis sur des coquilles d’œufs. L’impression que quelque chose était sur le point de se briser…

Son père s’appliquait à découper la carpe en menus morceaux avec sa fourchette.

— Tu vois, lorsqu’il fallait partir en patrouille de nuit, au front, nous devions être aussi silencieux que des fantômes. Nous nous déplacions sans un bruit. Nous n’avions pas le choix : c’était ça ou se faire tuer.

Sa mère s’éclaircit la gorge :

— Kurt, je ne crois pas que ce soit un sujet de discussion approprié pour le dîner …

— Un sujet de discussion approprié pour le dîner ? répéta le père de Luka en frappant du poing sur la table.

Il n’avait pas lâché sa fourchette, dont les dents pleines de chair de poisson pointaient vers le plafond.

— D’avoir perdu mon foutu bras pour le Vaterland me donne le droit de parler de ce que je veux à table !

Sa femme ne répliqua rien. À la place, elle reposa sa fourchette et se tourna vers Luka :

— Tu veux ouvrir ton cadeau maintenant ?

Luka se redressa sur sa chaise et acquiesça. Voilà des semaines qu’il attendait ce moment. Un vélo (rouge vif), il ne rêvait de rien d’autre. Parfois, Franz Gross le laissait jouer avec le sien. Tour à tour, les deux gamins prétendaient être des soldats des Kradschützen ; ils faisaient hurler des moteurs imaginaires en attaquant les lignes de défense de communistes invisibles.

— Il est près de la cheminée, lui indiqua sa mère. Allez, fonce le chercher !

Il n’y avait pas de sapin cette année, mais la mère de Luka avait déposé le calendrier de l’Avent familial sur le manteau de l’âtre. La plupart des vingt-quatre petites fenêtres de papier étaient ouvertes, révélant une Nativité peinte à la main : Marie, Joseph et l’Enfant Jésus, réunis dans une étable, entourés d’animaux curieux et de bottes de foin. Des anges aux yeux bleus flottaient autour de la sainte Famille. Suspendue au-dessus d’eux, une seule étoile. Et surplombant l’étoile…

Le visage immortalisé du Führer, dont le regard menaçait Luka au moment où il se cogna contre le cadeau posé près du feu. Le paquet, bien trop petit pour contenir un vélo, était enveloppé dans de vieux journaux. Des gros titres datés y vantaient les avancées de la Wehrmacht au sein du territoire russe et la victoire imminente, indéniable. Sur le dessus était imprimée une photo du Führer prise au milieu d’un discours concernant le futur de l’Ordre Nouveau. Luka déchira l’emballage et découvrit une paire de chaussures neuves ainsi qu’un pistolet en plastique. Il leva les yeux vers ses parents, la gorge nouée par une amère déception.

— Qu’en dis-tu, Luka ? lui demanda son père, qui l’avait suivi dans le salon en spectateur silencieux.

— Je sais bien que tu voulais un vélo, admit sa mère d’une voix douce, debout sur le pas de la porte. Mais ceux du magasin de Herr Kahler étaient trop chers. Peut-être l’année prochaine, quand la guerre sera finie.

Pas de vélo. Après des semaines, des mois, des années d’attente, toujours pas de vélo. Un sanglot monta dans la gorge de Luka.

— Mais pourquoi veux-tu un vélo ? l’interrogea son père, dont la main remonta jusqu’à la Croix de fer de seconde classe accrochée à la boutonnière de sa tunique. Tu vas à l’école à pied !

— Je… Pour jouer aux Kradschützen avec Franz.

À peine les mots avaient-ils quitté les lèvres de Luka qu’il aurait voulu les ravaler. Mais, tout comme les larmes, ils étaient sortis, et se frayaient maintenant un chemin à travers le salon.

— Jouer ?

Le visage de son père se durcit. Quelque chose dans son regard rappela à Luka le portrait suspendu au-dessus de la cheminée. Des yeux bleus, sans vie.

— Tu veux jouer aux Kradschützen ?

Dans un mouvement de Blitzkrieg, Kurt Löwe jeta sa Croix de fer à terre puis saisit son fils par le col. Nina se fit toute petite dans l’embrasure de la porte lorsque son mari passa devant elle en traînant Luka d’abord dans la cuisine, puis hors de la maison.

Il neigeait ce soir-là. Kurt avança d’un pas lourd jusque dans la rue, au milieu des flocons tourbillonnants. Les poings serrés autour du col de son fils, il s’arrêta près d’une congère déjà haute :

— Tu veux être comme moi ? J’ai passé plus de nuits que tu ne saurais en compter à des températures nettement plus basses que celle d’aujourd’hui. Planqué dans un foutu trou pas plus grand qu’un terrier de renard pendant que les communistes cherchaient à me foutre une balle dans la tête. Et tu crois que pendant ce temps-là, je pleurnichais ?

Luka secoua la tête. Les larmes glissaient entre ses cils, tout devenait flou.

— Ne montre pas tes émotions, déclara Kurt Löwe en secouant violemment son fils. Ne montre jamais tes émotions. Pleurer, c’est un truc de faibles. Et je ne veux pas d’un fils faible. Alors maintenant, tu vas rester debout ici jusqu’à ce que tu arrêtes de chialer.

Luka essaya de toutes ses forces, mais le nœud dans sa gorge ne fit que se serrer davantage. Les larmes, qui déjà avaient coulé, commençaient à lui faire mal aux joues : un froid brûlant.

Sa mère, pieds nus sur le seuil de la porte, elle aussi au bord des larmes, tremblait :

— Kurt ! Il va geler !

— Tu as laissé notre fils devenir faible et ingrat, Nina. Tu lui as rempli la tête d’art, de conneries, de trucs irréalistes. Si, moi, j’ai réussi à tenir un hiver entier dans la neige, le minimum qu’il puisse faire, c’est d’y rester dix minutes.

— Tu avais un uniforme qui te tenait chaud ! Luka n’a même pas de manteau.

Kurt Löwe regarda de nouveau son fils : recroquevillé sur lui-même, claquant des dents, de la neige jusqu’aux genoux. Il retourna à l’intérieur et revint quelques instants plus tard muni de sa plaque militaire et du blouson de moto en cuir marron qu’il portait avant la guerre. Il les lui jeta dans les bras :

— Mets ça !

Le blouson était beaucoup trop grand ; les manches, qui lui recouvraient le bout des doigts, traînaient dans la neige. La plaque militaire lui arrivait au nombril.

— Un jeune Allemand doit être fort. Rêche comme le cuir, dur comme l’acier, déclara son père en désignant le blouson et la plaque. Tu restes là. Et ne t’avise pas de venir frapper à la porte tant que tu n’auras pas cessé de pleurer.

Lorsqu’il repartit vers la maison, le bras de Kurt Löwe, pareil à une faucille, coupa à travers les flocons de neige avant de s’enrouler autour de la taille de sa femme pour la reconduire à l’intérieur. Au moment où la porte se referma, Luka tenta de s’essuyer les joues avec la manche trop ample du blouson. Son père avait raison : le cuir était dur, trop rêche pour sécher les larmes.

Alors, pendant que les minutes glaciales s’égrenaient, que ses jambes s’engourdissaient et que son cœur s’endurcissait, Luka resta debout à regarder la fenêtre allumée de la cuisine, en attendant que sa tristesse se tarisse.

III.

Un moule rempli de pain d’épice reposait sur le rebord de la fenêtre de la ferme. La vitre était relevée de quelques centimètres, juste assez pour laisser entrer le froid. La chaleur du gâteau formait de petits nuages de vapeur qui diffusaient le parfum du gingembre, des clous de girofle et de la mélasse jusqu’à l’étable située de l’autre côté de la cour enneigée.

Yael luttait de toutes ses forces pour ignorer cette odeur. Elle s’était déjà installée pour la nuit, au milieu des meules de foin rugueux. Il faisait bon dans la grange ; avec la poignée de grains d’avoine qu’elle avait prise dans la mangeoire des chevaux, elle n’aurait pas faim.

Mais le pain d’épice…

Jamais au cours de ses sept années d’existence Yael n’avait eu l’occasion de goûter quelque chose d’aussi appétissant. À l’intérieur du ghetto, la nourriture avait toujours été une denrée rare. Au camp, en plus d’être rare, elle était pourrie. (Un peu de gruau, des légumes avariés, du pain rongé par la moisissure.) Depuis que Yael s’était enfuie, depuis qu’elle avait franchi l’enceinte de fils barbelés en modifiant son apparence afin de se faire passer pour la fille du commandant, son régime alimentaire s’était beaucoup amélioré. Durant tout l’été, les bois avaient regorgé de mûres et de champignons. À l’automne, les vergers s’étaient garnis de tant de fruits que les femmes des fermiers ne semblaient jamais remarquer les pommes manquantes sur les arbres plantés à la lisière de leurs propriétés. Et maintenant que les conditions climatiques devenaient plus rudes, Yael se réfugiait dans les greniers des étables, subtilisant de la nourriture aux chevaux pour survivre, et priant pour que les propriétaires ne s’aperçoivent pas que leurs bêtes avalaient deux fois leur ration sans jamais engraisser.

Cela faisait une semaine qu’elle se cachait ici. D’ordinaire elle restait moins longtemps, mais les habitants de la ferme étaient trop absorbés par les festivités de Noël pour noter les indices de sa présence. Elle avait assisté à l’intégralité des préparatifs, bien en sécurité depuis la grange. La décoration du sapin, les chants de Noël, la confection du gâteau…

Elle avait regardé la mère mélanger les ingrédients du pain d’épice, puis les transformer en une épaisse pâte marron. L’une des deux filles blondes (celle qui, chaque matin, traversait la neige immaculée de la cour en traînant les pieds et dont le souffle glaçait l’air lorsqu’elle entonnait Douce Nuit en trayant les vaches, loin de se douter que Yael l’entendait du grenier) avait glissé le moule à l’intérieur du four. L’autre épluchait des pommes de terre. Leurs deux frères jouaient à Stern-Halma sur la table de la cuisine, une partie égayée de rires et de coups de coude.

La famille était à présent réunie dans la salle à manger, occupée à dîner pendant que le pain d’épice finissait de refroidir.

À la vue de ce spectacle, les quelques maigres grains d’avoine au fond de l’estomac de Yael cessèrent de lui suffire. Elle aurait voulu être dans cette maison. Elle aurait aimé rire, le ventre plein, en bonne compagnie.

Ceci, bien sûr, n’était pas possible.

Elle n’était pas des leurs, jamais elle ne le serait. En revanche, chiper un bout de ce pain d’épice, ça, c’était possible.

Yael descendit du grenier par l’échelle ; la vache laitière mugit paresseusement à son passage comme pour la saluer. Avant de sortir de la grange, elle s’assura que la manche de son pull recouvrait bien les numéros tatoués sur son avant-bras. Ses cheveux, bien qu’emmêlés, avaient la couleur dorée de la paille. Ses yeux étaient bleus et intrépides. Personne n’aurait pu soupçonner sa véritable identité.

Il neigeait à gros flocons, assez pour que l’empreinte de ses pas ne subsiste pas trop longtemps après un rapide aller-retour jusqu’à la cuisine. Quelques minutes à peine suffiraient sans doute à effacer toute trace de sa venue. Ne resterait qu’un moule vide près de la fenêtre entrouverte.

Yael se glissa dans la cour, bravant la morsure de la neige à travers ses fines chaussures. L’odeur du pain d’épice était presque palpable à présent, les rires résonnaient plus fort. Elle entendit l’un des garçons raconter une blague, une histoire de vaches discutant sur leur vélo. La plus jeune des sœurs s’esclaffait.

Yael se blottit sous la fenêtre et tendit des doigts affamés en direction du moule.

— Et alors, déclara l’un des garçons, la première vache se tourne vers la seconde, et elle lui dit…

— Aïe ! hurla Yael.

D’ordinaire si mesurée, si prévoyante, elle avait omis de faire le lien entre la fumée qui se dégageait du moule et le métal encore brûlant. Elle referma aussitôt la bouche, mais il était déjà trop tard. La plus jeune des filles cessa de rire. Les pieds de cinq chaises raclèrent le plancher de la ferme, et tous les membres de la famille se levèrent à l’unisson.

— C’était quoi, ça ?

— Éric, ordonna la mère à l’un de ses fils, va chercher le fusil.

Yael n’était déjà plus là, elle courait à travers champs à toute vitesse, laissant dans son sillage un tourbillon d’empreintes. La porte de la ferme s’ouvrit dans un cri. Yael ne s’arrêta pas. Elle ne se retourna même pas. Et c’était tant mieux, parce que…

Boum !

« Douce nuit, sainte nuit,

Dans les cieux, la chevrotine crie. »

Elle n’était pas des leurs, jamais elle ne le serait.

Yael ne pouvait plus retourner dans l’étable (Éric-la-gâchette-qui-racontait-des-blagues n’aurait qu’à suivre les empreintes pour l’y retrouver), elle fit donc ce qu’elle avait toujours fait.

Elle continua de courir.

PREMIÈRE PARTIE

L’EXODE

1.

2 AVRIL 1956

La soirée de Luka Löwe avait démarré sur une note prometteuse. Les deux hommes les plus puissants de la planète donnaient en son honneur une réception au palais impérial de Tokyo. Les coupes de champagne ne cessaient de se lever : l’air pétillait. Le nom de Luka, tressé d’éloges, se promenait sur les lèvres de tous les plus hauts dignitaires du Troisième Reich. Le Führer en personne venait de lui offrir un emploi et l’avait présenté comme « l’un des plus parfaits spécimens de la race aryenne ».

Le compliment n’était pas immérité : Luka venait une fois de plus de remporter le Tour de l’Axe, une course intercontinentale à moto reliant Germania à Tokyo. 20 780 kilomètres de tempêtes de sable, de sabotages, de secrets inavoués. À son cou, deux Croix de fer de première classe célébraient son statut de double Sieger. Le meilleur des meilleurs – et ce pour la deuxième fois.

Alors, pourquoi se tenait-il à l’écart de sa propre réception, fixant du regard les immenses fenêtres du palais avec l’étrange sensation de ne pas être à sa place, d’être comme une scheisse d’oiseau sur un bardeau de toit ?

À cause d’une douleur dans la poitrine, au niveau du muscle cardiaque que la majorité des gens appellent le cœur. À cause de cette Fräulein drapée dans un kimono au tissu écarlate, orné de branches de cerisier en fleur. Celle qui dansait avec lui quelques instants plus tôt. Celle qui venait de lui dire en le regardant droit dans les yeux : « Je ne t’aime pas. Et je ne t’aimerai jamais. »

Adele Wolfe : une singulière Fräulein. Peu, au sein de la gent féminine, auraient, comme elle, osé usurper l’identité de leur frère jumeau pour s’inscrire à une course exclusivement réservée aux garçons. Et parmi elles, moins nombreuses encore celles qui, comme Adele, auraient réussi l’exploit de s’insinuer aussi profondément dans le cœur de Luka – et ce pour la deuxième fois.

Quel verdammt crétin il avait été ! Il aurait dû retenir la leçon après Osaka. Quand, après lui avoir rongé le cœur, elle lui avait fracassé le crâne, puis était partie remporter la victoire. À la décharge (vraiment minime) de Luka, il n’avait eu aucunement l’intention de retomber amoureux d’Adele. Il s’était lancé dans le Tour de l’Axe 1956 avec un objectif unique : prendre sa revanche.

Son plan était simple : observer Adele comme un faucon observe sa proie. Prétendre l’aimer encore. S’en faire une alliée, gagner sa confiance et son amour, puis sceller l’affaire avec un baiser (agrémenté d’un somnifère qui, en la faisant dormir quelques heures, lui permettrait de prendre une solide avance sur elle et de s’envoler seul vers la victoire).

Au début, son plan avait bien fonctionné. Il l’avait observée, à travers les rideaux de pluie, sur le stade olympique de Germania. Il l’avait observée, assise au coin du feu, à l’arrivée de l’étape à Prague. Il l’avait observée, pendant qu’elle mangeait des spaghettis à Rome. Il l’avait chaque fois observée attentivement et en était arrivé à la conclusion suivante : Adele Wolfe avait changé.

En apparence, Adele était exactement la même : les cheveux clairs comme la neige, les yeux bleus comme un ciel d’hiver solitaire. Elle avait toutefois gagné en profondeur. Elle accordait à présent de l’importance à des choses qui, auparavant, l’auraient laissée indifférente. Elle avait cherché à savoir ce qu’était devenu Hiraku après sa sortie de route. Elle s’était trituré le cœur suite à la mort accidentelle de Katsuo. Elle était même allée jusqu’à sauver la Gottverdammt vie de Luka Löwe.

Tout cela était très, très déroutant.

À force de l’observer, Luka avait pris conscience d’une faille énorme dans son plan : il ne pouvait plus faire semblant d’aimer Adele, il l’aimait vraiment. (La vérité pouvait-elle faire un bon mensonge ?)

Il n’était même plus sûr du moment où ses sentiments avaient changé. Sur la route, à la sortie de Germania, lorsque, au milieu de l’odeur de pneu brûlé, il avait flirté avec la mort, pendant qu’Adele, concentrée sur sa trajectoire, avait à peine détourné les yeux ? En plein milieu du désert quand, après lui avoir expliqué que ses cigarettes étaient de la scheisse, elle en avait fumé une ? Dans le camp tenu par la guérilla soviétique, où elle lui avait évité de servir de cible d’entraînement ? Dans le train, où ce qui ne devait être qu’un leurre s’était transformé en un véritable baiser ?

Aussi idiot que cela puisse paraître, pour Luka, c’était ce baiser qui avait tout déclenché. Lorsque leurs lèvres s’étaient rencontrées, il avait su avec certitude qu’il était de nouveau amoureux de cette Fräulein. Il l’aimait. Scheisse, il l’aimait. Une sensation brûlante, douloureuse comme une lame de rasoir. Tel un phénix renaissant de ses cendres, le sentiment s’était ravivé en lui, plus puissant encore.

Pendant un moment, Luka avait même envisagé l’idée de finir la course à la régulière : juste lui, Adele et les ronflements de leurs Zündapp. Mais son orgueil était un tout petit peu trop grand et blessé pour accepter de s’en remettre au hasard. D’accord, Adele avait pris son cœur, mais elle lui avait aussi pris la victoire. Avant d’envisager une quelconque union, il leur fallait être quittes l’un envers l’autre. Luka avait donc enduit ses lèvres de somnifère, puis il l’avait embrassée une deuxième fois. Cette fois, d’un cœur sincère. (Finalement, les vérités faisaient les meilleurs mensonges.)

Luka avait gagné la course, mais Adele s’était encore débrouillée pour le battre.

Adele Wolfe. Adele, qui n’aimait pas Luka. Qui ne l’aimerait jamais.

À présent, il se tenait là, à l’écart de sa verdammt réception. Le cuir de son blouson était usé. Ramolli. L’acier de la plaque militaire de son père paraissait aussi mince et léger que du fer-blanc, presque infime comparé à l’ouragan qui grondait dans sa poitrine.

Luka observait encore Adele à travers les fenêtres de la salle de bal. C’était une forme de torture très spéciale que de la voir danser avec le Führer. Une lueur étrange, affamée, éclairait les yeux de la jeune fille, tandis que, emportés par la valse, elle et l’homme le plus puissant du monde se rapprochaient des vitres. Un sentiment pur, intense. Semblable à l’amour…

Ou à la haine.

Luka n’était plus sûr à présent de pouvoir distinguer l’un de l’autre.

Il détourna son regard de la fenêtre et se mit à fouiller les poches de son blouson pour y trouver une cigarette et son carton d’allumettes presque vide. Il glissa la cigarette entre ses lèvres, puis détacha la dernière allumette. Il la frotta une première fois, en vain. Une deuxième fois, sans plus de succès. À la troisième tentative, l’allumette atterrit sur le gravier d’une des allées du jardin.

Il venait juste de se baisser pour la ramasser lorsque lui parvinrent les bribes d’une phrase qu’Adele prononçait :

— Je suis [mot inaudible]. Je suis [trois mots incompréhensibles énoncés à la suite]. Je suis [quelque chose] mort.

La mort ? Mais qu’est-ce qu’elle racontait ? Sans doute avouait-elle au Führer un amour plus fort que la mort. Comme tous ces moutons de Panurge présents dans la…

BOUM.

Luka leva les yeux et vit le Führer s’effondrer. Le torse de Hitler semblait avoir été déchiré, retourné. Adele se tenait debout au-dessus du corps, la main gauche tendue, refermée sur la crosse du pistolet.

Elle remonta l’ourlet de son kimono puis pivota, son Walther P38 braqué en direction de la fenêtre. Elle appuya sur la détente : le canon cracha du feu ; la vitre vola en éclats, qui s’éparpillèrent dans la pièce. Luka s’aplatit au sol.

Adele s’élança, fila au-dessus de lui. Un éclair de tissu vert et rouge, de cheveux pâles, le scintillement d’un pistolet. Laissant dans son sillage des coups de feu, des cris, des bris de verre et un corps inerte.

Adele Wolfe venait d’assassiner le Führer.

Une fois de plus, l’histoire se répétait. Comme lors du rassemblement à la Grosser Platz, devant l’ancien palais du Reichstag. Des cris, du sang, Adolf Hitler étendu sur le dos… Sauf que cette fois, Luka en prit conscience, c’était sa faute. Si Adele était venue au bal du vainqueur, c’était parce qu’il avait été assez stupide pour l’y inviter. Lorsque les SS reconstitueraient le déroulement de la soirée, son nom apparaîtrait en premier sur la liste des suspects. Il allait être accusé de complicité, de trahison… des chefs d’accusation contre lesquels même sa double Croix ne lui serait d’aucune utilité.

Si Luka n’allait pas pleurer la mort du Führer, il n’avait cependant aucune envie de finir sa vie noyé dans son propre sang après plusieurs jours de torture. Une seule personne pouvait l’innocenter : celle qui, en ce moment même, s’éloignait à toute vitesse. Qui courait à perdre haleine, comme si les chiens de l’enfer étaient à ses trousses.

Pourtant, aucun cerbère ne la suivait, du moins pas encore. Un coup d’œil en direction de la salle de bal permit à Luka de voir que les SS et les gardes impériaux étaient encore hagards au milieu des bris de verre jonchant le carrelage baigné de sang. Personne ne viendrait à la fenêtre avant une bonne poignée de secondes.

Il était le seul poursuivant.

Luka s’élança au milieu du gravier, faisant s’entrechoquer ses médailles, puis contourna le massif de cyprès, juste à temps pour apercevoir la Fräulein ôter son kimono au pied d’un lampadaire et faire demi-tour. En sous-vêtements, le corps d’un blanc laiteux, animé de mouvements électriques. Elle courut quatre foulées le long du chemin et sauta par-dessus la haie.

Le kimono froissé gisait à terre, sous la lumière du réverbère. Luka décida de le laisser aux SS. Cela les distrairait et les mettrait sur une fausse piste, ce qui leur ferait perdre de précieuses secondes. Il devait impérativement attraper Adele avant eux.

La partie non éclairée du jardin ressemblait à un désert peuplé d’ombres chinoises : rochers en forme de cloches, feuillages aux contours torturés, jeune fille aux allures de nymphe. Lorsque Luka la repéra, il ralentit et s’accroupit à hauteur de la haie. Il restait encore six balles dans le pistolet d’Adele ; mieux valait ne pas débarquer en fanfare et risquer de s’en prendre une.

La Fräulein, penchée au-dessus d’un buisson, tirait à elle un petit sac à dos coincé dans les branches. Elle respirait fort, tout en sortant du sac des vêtements qu’elle commença à enfiler. Luka retint son souffle et se rapprocha. Lorsque ses yeux parvinrent à s’accommoder à l’obscurité, ce qu’il n’avait pas vu jusque-là lui apparut.

Un bandage recouvrait l’avant-bras gauche d’Adele. Un morceau de gaze avait dû s’accrocher au verre brisé de la fenêtre, car la bande était en partie défaite au niveau du coude, et se déroulait de plus en plus tandis qu’Adele s’empressait de s’habiller. Des volutes noires masquaient la peau à cet endroit. Luka crut tout d’abord qu’il s’agissait de sang coagulé, mais plus il scrutait cette partie sombre, mieux il en discernait les contours. Les lignes allaient et venaient, dessinant des formes distinctes : des queues, des pattes, des crocs…

Des loups. Tatoués sur l’avant-bras. De l’encre qu’il n’avait pas remarquée l’année précédente – il en aurait mis sa main à couper. Des loups qu’Adele fit disparaître en enfilant une veste avant de s’agenouiller pour lacer ses chaussures.

À présent, les SS avaient vraisemblablement trouvé le kimono ; des hommes armés commençaient sans doute à quadriller le jardin. Luka allait devoir agir vite. Il était assurément assez près de sa proie. Dans moins d’une seconde, il aurait sauté sur Adele et l’aurait blitzkrieguée.

Les muscles bandés, il s’apprêtait à bondir quand l’incroyable survint.

Adele Wolfe devint… une autre personne.

Ses cheveux soyeux blonds comme les blés se mirent à changer de couleur jusqu’à devenir complètement noirs. Le bleu de ses yeux disparut ; les iris s’assombrirent qu’on ne parvenait plus à les distinguer des pupilles. La forme même de son visage se métamorphosa, et le long faciès ovale d’Adele prit les contours d’un visage de femme japonaise.

Si Luka n’avait pas été témoin de cette transformation, jamais il n’y aurait cru. Car même après l’avoir vue, la chose restait difficile à admettre. Peut-être s’était-il simplement cogné la tête en cherchant l’allumette perdue. Tout cela n’était-il sans doute qu’un tour que lui jouait son imagination pendant qu’il gisait inconscient dans l’allée du jardin et qu’Adele dansait joyeusement dans les bras du Führer.

C’eût été bien plus logique.

Mais non. Tout n’était que trop vrai. À quelques mètres de lui, des ordres hurlés en allemand déchirèrent le silence. Non-Adele mit son sac sur le dos et partit dans la direction opposée.

L’opération «Sauve ta peau, prouve ton innocence» venait de prendre une tournure tragique.

Qu’était-il censé faire à présent ? Courir derrière cette jeune Japonaise et expliquer aux SS qu’elle venait juste de changer de corps ? Rester là en espérant qu’ils goberaient son histoire incroyable sans même essayer de le torturer pour obtenir une version plus plausible ? Luka avait peut-être meilleur compte à sortir son Luger maintenant. À leur faire économiser une balle. À s’épargner tout un monde de souffrances.

Les cris des gardes du Führer lui écorchaient les oreilles à mesure qu’ils se rapprochaient. Le double Sieger, de la race aryenne, le héros du Troisième Reich, le plus parfait spécimen se tenait là, le regard supendu à la silhouette évanescente de cette non-Adele. Fixant l’obscurité fugace, il se mit à courir.

2.

Pour la deuxième fois en l’espace d’un mois, Felix Wolfe se réveilla avec un mal de tête. Pas le vague étourdissement que l’on ressent parfois après avoir dormi trop longtemps, mais plutôt l’atroce migraine affectant ceux à qui la sœur a assené un violent coup de crosse. Une douleur à laquelle Felix commençait à être un peu trop habitué à son goût.

En ouvrant les yeux, il découvrit un sommier à ressorts – il était sous le lit. Se retourner n’allait pas être facile, vu qu’Adele lui avait ligoté les poignets dans le dos à l’aide de draps enroulés. Elle avait procédé de la même manière pour les jambes, cherchant clairement à entraver ses mouvements afin qu’il ne puisse pas se libérer et venir ensuite lui gâcher la soirée.

Lorsque Felix parvint enfin à se mettre sur la tranche, ses pieds heurtèrent violemment le montant en bois du sommier. Un objet argenté roula à terre : la montre à gousset de Martin gisait ouverte, face brisée visible. Derrière, dans cette partie du palais impérial réservée aux invités, la pièce, vide, baignait dans la lumière intermittente d’un écran de télévision. Sa sœur était partie. En route pour le bal du vainqueur, où elle comptait terminer la mission que lui avait confiée la Résistance : assassiner l’homme le plus puissant du monde.

Adele avait toujours été du genre à transgresser les règles : elle n’avait jamais hésité à voler du sucre dans les rations que recevaient les Wolfe, à lire au lit des numéros de Motor Schau à l’aide d’une lampe de poche bien après l’heure autorisée, ou à s’inscrire à des courses de moto exclusivement réservées aux garçons en se faisant passer pour son frère. Felix, en grandissant, avait gardé pour lui de nombreux secrets concernant sa sœur jumelle, des petits comme des grands. Après tout, ils formaient une équipe. Ce n’était pas grave qu’ils soient un peu différents : lui un garçon, elle une fille ; lui sédentaire, elle nomade. Ils étaient des Wolfe. Ils avaient du fer dans le sang, cela les liait l’un à l’autre.

Sauf que, cette fois, sa sœur était allée trop loin. Cette fois, le secret était trop grave. Personne ne pouvait assassiner le Führer du Troisième Reich et s’en tirer. Si Adele réussissait à mettre son plan à exécution, elle et toute la famille Wolfe en paieraient le prix.

À en croire les frêles aiguilles de la montre à gousset de Martin, il était six heures moins dix. Le bal du vainqueur venait tout juste de débuter. Felix avait encore le temps d’arrêter cette folie.

Des grognements gutturaux, des jurons à demi articulés vinrent buter contre le bâillon de Felix. Celui-ci parvint une fois de plus à faire pivoter son corps de quatre-vingt-dix degrés, tout en se démenant contres les ressorts métalliques du sommier. Une dizaine de pointes coupantes. Le tissu qui lui liait les mains allait forcément s’y accrocher…

Mais non. Les bouts des ressorts dépassaient à peine ; pour s’y amarrer, il fallait faire preuve d’une précision que Felix, le nez collé au plancher, en proie à cette atroce migraine, était loin de pouvoir atteindre. Il continua pourtant d’essayer, cognant sans relâche ses poignets engourdis contre le dessous du lit.

La montre de son défunt frère continuait d’égrener les secondes. Il était vingt heures passées de cinq minutes lorsque Felix réussit à glisser le drap de coton sur la pointe d’un des ressorts. Vingt heures dix, lorsque le premier bout de tissu vint à se déchirer. Vingt heures douze, lorsque le nœud se défit. Les bras de Felix retombèrent le long de son corps, les poignets cerclés de marques violettes.

Priorité numéro un : se débarrasser de ce foutu bâillon. La langue de Felix ressemblait à un vaste terrain vague parcouru de fissures. Une langue qui, tandis qu’il se dégageait de dessous le lit, lui paraissait trop volumineuse pour sa bouche.

Les clignotements noirs, blancs et gris des images de la télé projetaient des ombres inquiétantes, envoûtantes, à travers la prénombre de la pièce. Là, sur l’écran, sa sœur souriait à pleines dents, acceptant l’invitation à danser du Führer.

Leurs corps se mirent à valser au son d’une musique que Felix ne pouvait entendre (le volume avait été coupé). Il garda l’œil sur l’écran tout en s’asseyant pour entreprendre de défaire les nœuds qui lui liaient les jambes.

Felix avait longtemps cru qu’il pouvait lire dans les pensées de sa sœur jumelle – ses émotions entraient en résonance avec les siennes, et, bien souvent, il savait ce qu’elle allait dire avant même qu’elle ouvre la bouche. Cependant, si le lien qui les unissait était si fort, pourquoi n’avait-il pas perçu plus tôt tout le mal qu’Adele pensait du monde dans lequel ils vivaient ? Pourquoi n’avait-il pas vu qu’au risque de perdre tout ce qui leur était le plus cher, elle avait rejoint la Résistance dans le but de corriger ce qui n’allait plus ?

Non, Adele. Non ! Ne fais pas ça, s’il te plaît. Felix espérait qu’un semblant de connexion subsistât encore entre eux. Que ses prières auraient plus d’effet que les inutiles coups qu’il donnait à l’écran.

Adele se raidit dans les bras de Hitler. Ses lèvres remuaient ; ses traits se tordirent en une expression que Felix ne lui avait encore jamais vue : un dégoût si grand qu’il contaminait chaque facette de son visage.

Il connaissait la colère de sa sœur, il l’avait sentie vibrer dans ses veines à de nombreuses reprises. Au cours de leur troisième année d’école primaire, lorsque le fils Schuler avait tenté d’embrasser Adele et qu’elle lui avait décoché un coup de poing dans l’estomac, si puissant qu’il avait repeint la cour de récréation avec son déjeuner. Après l’accident de moto de Martin, lorsque leurs parents leur avaient interdit de participer à des courses et que le visage d’Adele était devenu plus rouge que le drapeau du Reich.

Mais là, cette… cette fièvre, il ne l’avait jamais vue. Une fureur que Felix ne parvenait pas à comprendre, et encore moins à ressentir. Une frénésie qui ne s’exprimait pas uniquement sur le visage. Une rage visible sur tout le corps. Dans le bras qui plongea dans l’obi de son kimono. Dans la main qui en sortit un pistolet et le pointa sur la poitrine du Führer. Dans l’index, lorsqu’il pressa la gâchette.

Les rouages de la montre de Martin continuèrent d’égrener les secondes, dont le battement régulier rythmait le silence de la pièce. Tic, tac, tic, tac : le Führer s’effondra au sol. Tic, tac, tic, tac : le sang se répandit sur le torse de Hitler, imprégnant le tissu de ses vêtements, saturant les pixels de la télévision.

Soudain l’écran se mit à grésiller.

Les doigts de Felix lâchèrent le nœud qui lui enserrait les genoux. Il ramassa la montre de Martin et, d’un coup sec, sans même regarder l’heure, referma le couvercle cabossé. L’heure n’avait plus d’importance : il était trop tard.

Il n’y avait plus rien à arrêter.

La salle de bal, coiffée d’un imposant toit de cuivre, se trouvait à bonne distance de l’endroit où Felix était enfermé. Pourtant, Felix, occupé à glisser la montre dans la poche de son uniforme des Jeunesses hitlériennes, entendit les coups de feu. Des cris suivirent, ponctués d’autres tirs.

Felix s’efforça de ne pas penser à ce que chacun de ces tirs signifiait. Il lutta pour ne pas imaginer le corps meurtri d’Adele gisant à côté de celui de Hitler, le sang de ce dernier mêlé au pourpre du kimono qu’elle portait. Il lutta aussi pour ne pas se représenter la pierre tombale de sa sœur jumelle érigée à côté de celle de Martin.

Avant de revenir à la réalité. Adele n’aurait de toute façon pas droit à une pierre tombale. Pas après l’acte qu’elle venait de commettre. Du reste, tous les Wolfe seraient logés à la même enseigne. À partir de maintenant, le destin de la famille se résumerait à une chose : disparaître. Ils seraient rayés de la surface de la terre ; toute trace de leur existence implacablement brûlée par les SS. Ils allaient sombrer dans l’oubli pour des siècles et des siècles. Amen.

Et il n’y avait rien, absolument rien que Felix puisse faire pour les sauver.

Il ne pouvait pas rester là. Cette chambre serait le premier endroit que viendraient fouiller les SS. Et s’ils le trouvaient…

Felix tira sur les draps qui lui entravaient les jambes, mais plus il s’acharnait à défaire le nœud, plus celui-ci semblait grossir, doubler, tripler de volume. Il se glissa de nouveau sous le lit, enroula l’un des bouts du tissu autour des ressorts métalliques et entreprit de scier.

La première lanière céda.

Les coups de feu avaient cessé. Un bourdonnement diffus émanait toujours de l’écran.

Puis la deuxième lanière céda.

Étaient-ce des bruits de pas qu’il entendait ou les battements de son cœur ?

La troisième lanière venait juste de céder lorsque la porte s’ouvrit.

Sur des bruits de bottes. Un trio apparut dans l’embrasure de la pièce. Trois hommes vêtus de l’uniforme noir des SS. Trois hommes pointant le canon de leur Luger en direction de son visage.

Felix leva les mains au-dessus de la tête. Il ne percevait que trop bien ses émotions – la peur, chaude comme la pisse entre ses jambes ; la stupéfaction, qui faisait trembler ses doigts.

Le chef du groupe fit une grimace. Ses yeux gris ratissèrent la pièce, cherchant à comprendre : des draps en lambeaux, le grésillement de la télévision, le garçon couché au milieu de la pièce.

— Neutralise-le ! aboya-t-il à l’intention du soldat à sa gauche, avant de se tourner vers l’autre en criant : Et toi, fouille la pièce !

Le premier soldat força Felix à se mettre debout et lui attacha à nouveau les mains dans le dos. L’autre, une armoire à glace aux cheveux blonds affublée d’un nez bulbeux, garda son Luger près de lui tandis qu’il inspectait les cachettes les plus évidentes : sous le lit, derrière les rideaux.

Ils sont encore à la recherche d’Adele. Un sentiment de soulagement – que Felix n’aurait sans doute pas dû ressentir – se mit à courir le long de sa gorge, traçant de nouvelles voies à travers son cœur. Mais le sentiment était bien là, l’assurant que, d’une certaine manière – au milieu de tous ces coups de feu, de tous ces cris –, sa sœur était parvenue à s’échapper.

— Elle n’est pas ici, Standartenführer Baasch, annonça le deuxième soldat depuis les toilettes, dont il venait d’examiner chaque recoin.

Baasch ne sembla ni particulièrement surpris, ni particulièrement mécontent de l’apprendre. Il sortit de sa poche un mouchoir blanc, immaculé, dans lequel il toussa. Une seule fois : une toux sèche et sifflante.

— Non, déclara-t-il une fois la gorge éclaircie. Je m’y attendais. Vous avez vu comme elle a traversé la fenêtre. Cette fille a été préparée, entraînée…

Nez bulbeux revint dans la chambre, énumérant tout ce qu’il voyait :

— Des vêtements, un téléphone, des accessoires de maquillage… On dirait que rien de ce qu’elle a laissé ne va pouvoir nous servir.

— Ah ! s’exclama Baasch en pivotant sur lui-même.

La lumière provenant de la télé éclaira la Totenkopf en argent sur la casquette de l’officier : un crâne fissuré, deux fémurs croisés, un sourire malfaisant. Lorsque les yeux de l’homme, dissimulés sous la visière, se posèrent sur Felix, ils parurent tout aussi lugubres et brillants.

— Ça, je n’en suis pas si sûr…

3.

Si les conditions sont adéquates – par un jour clair et froid, sur un terrain plat dépourvu d’arbres –, la détonation d’un pistolet peut parcourir plusieurs kilomètres. L’onde sonore provoquée par la cartouche de Yael fut transportée plus loin encore. Depuis Tokyo, cheminant à travers des câbles, portée par les ondes, elle ne mit que quelques secondes pour arriver à Germania, à Londres, à Rome, au Caire, ainsi que partout ailleurs où un poste de télévision était allumé.

Le monde entier l’entendit. Des gens de conditions sociales, d’origines, de fois différentes… Des pères et mères aryens avec leurs ribambelles d’enfants blonds, un vendeur de shisha égyptien au front dégarni, un adolescent romain à la peau grasse. Nombreux furent ceux qui – bouche bée, les yeux écarquillés, le regard aimanté par l’écran – eurent du mal à traiter l’information. D’autres la comprirent immédiatement : c’était le signal qu’ils attendaient depuis longtemps.

Parmi eux, une petite femme polonaise aux cheveux crépus, répondant au nom de Henryka, souriait devant l’écran ; elle murmura : « Bien joué, ma fille ! », puis se leva pour se mettre au travail.

Pendant des années, le sous-sol de la brasserie où elle résidait avait été le centre névralgique de toute la Résistance, relayant les communications entre les diverses cellules, jaugeant si, oui ou non, les territoires étaient prêts à la révolte, abritant des agents secrets et fournissant au général Erwin Reiniger, ainsi qu’à d’autres officiers rebelles, un endroit où ils pouvaient élaborer et superviser les opérations militaires.

Parmi des piles d’encyclopédies à la tranche craquelée, deux radios avaient été installées pour capter les messages attendus de tous les coins du Reich morcelé.

À côté de chacune, une machine Enigma servait à crypter et à décrypter les messages sortants et entrants afin d’empêcher des oreilles importunes d’intercepter le contenu des conversations radio. Pendant très longtemps, ces machines étaient restées silencieuses sous la poussière qui s’accumulait. Aujourd’hui, elles avaient été astiquées puis mises en marche. L’impatience des quatre membres de la Résistance assis côte à côte était palpable. Brigitte, l’unique autre femme présente, avait posé non pas un, mais deux crayons à papier à la mine bien taillée près de son carnet, prête à encoder les messages. Un troisième était planté dans son chignon blond, doré comme le miel. Johann avait d’ores et déjà placé le casque radio sur ses oreilles. Reinhard et Kasper, les yeux rivés sur la carte du monde dominé par l’Axe, pariaient sur le territoire qui serait le premier à faire sécession.

Il y avait l’embarras du choix. Les continents étaient jonchés de petites punaises représentant les résistants et les régiments de la Wehrmacht, piquées sur le fond rouge qui s’étendait entre les frontières tentaculaires du Troisième Reich. Le rouge recouvrait l’Europe, rampait jusqu’en Asie, et débordait même sur les sables de l’Afrique du Nord.

La Résistance disposait de vingt-quatre heures pour changer la donne.

Le putsch – une occupation militaire totale de Germania, incluant l’arrestation des plus hauts dignitaires du Reich et la mise en place d’un nouveau pouvoir – devait être terminé au plus vite. L’exécutif national-socialiste devait être destitué puis remplacé dans la journée par un nouveau gouvernement dirigé par Reiniger. Au lieu de quoi les têtes pensantes du parti actuel – les Göring, Himmler, Bormann et Goebbels – surmonteraient le choc provoqué par l’assassinat de Hitler et écraseraient la tentative de Reiniger en nommant un autre führer et en instaurant la loi martiale.

Une telle éventualité ne serait pas forcément synonyme de défaite. Mais il était clair qu’une guerre s’ensuivrait. Une guerre d’un genre auquel le monde avait rarement eu l’occasion de s’adonner, avec des batailles sans frontières, des soldats sans uniformes. Une guerre qui ravagerait le squelette du Reich depuis l’intérieur, un cancer totalement chaotique.

Henryka, perdue dans un tourbillon de conjectures, fixait le planisphère rouge, analysant ce qui pourrait, pouvait, allait advenir quand…

— Que se passe-t-il ?

La voix de la jeune fille aurait semblé autoritaire si elle n’avait pas été atténuée par une paroi d’acier, épaisse de plusieurs centimètres.

— Ai-je bien entendu un coup de feu ? poursuivit-elle.

Henryka jeta un œil en direction de la porte. Autrefois, l’entrée d’un espace de stockage où cohabitaient des armoires à dossiers, un balai, une ampoule actionnée par un fil, ainsi qu’une ou deux araignées. À présent, suite à l’installation récente d’une porte sécurisée, la pièce servait de cellule : y résidait une Adele Wolfe bien vivante, et peut-être encore une ou deux araignées.

Au début de la captivité d’Adele, Henryka, avec son côté maternant, s’était opposée à l’idée de laisser la jeune fille enfermée dans une pièce aveugle. Une compassion qui n’avait pas survécu à ses trois tentatives d’évasion. Les premiers temps, Adele avait été isolée dans l’ancienne chambre de Yael, mais la porte en bois n’avait pas résisté plus de vingt-quatre heures aux coups de pied de la jeune fille. Henryka avait rattrapé la fugitive avant qu’elle n’atteigne la brasserie, et l’avait alors établie dans l’espace de stockage. La fois suivante, Adele tenta de reprendre sa liberté en poussant la porte en acier lorsque Henryka vint lui apporter des crullers pour le petit déjeuner. Pour finir, lors de sa troisième tentative, Adele, après avoir renversé son assiette, fracassa l’ampoule – préalablement dévissée – sur le front de la Polonaise. Les deux attaques avortèrent, mais Henryka portait encore sur elle des traces de coupures. Depuis, Adele était dans le noir. La sécurité au moment des repas restait précaire.

— J’exige que l’on me dise ce qui se passe !

Les hurlements de la jeune fille furent ponctués par un bruit sourd (BOUM). Suivi d’un autre. Et d’un autre encore.

Kasper, qui avait participé à l’enlèvement d’Adele et l’avait ramenée ici, posa les yeux sur la porte qui vibrait :

— Tu veux que je lui injecte un sédatif ?

Henryka secoua la tête :

— Laissons-la donner des coups de pied. Elle se sera cassé tous les orteils avant que la porte ne cède.

À l’entendre, cela ne semblait pas impossible. Coup (BOUM) après coup (BOUM), Adele livrait contre l’acier un digne combat.

— Que se passe-t-il dehors ?

Les yeux de Henryka se fixèrent sur la neige qui brouillait désormais l’écran de la télé avant de revenir à la carte. Elle aurait aimé connaître la réponse à cette question, mais il faudrait du temps avant que des informations sûres ne parviennent aux écouteurs de Johann, puis soient retranscrites grâce aux crayons de Brigitte. Pour le moment, la seule chose que Henryka pouvait faire, c’était enregistrer les faits dont elle était certaine. (Un jour, tout cela ferait partie de l’Histoire. Il fallait bien que quelqu’un se charge de conserver les documents, pour les livres.)

Aussi avança-t-elle jusqu’à sa machine à écrire Olympia Robust. Elle posa les doigts sur les touches fatiguées et se mit à taper.

Notes au sujet de la seconde opération Walkyrie,

2 avril 1956

13 h 15 – Le Führer Adolf Hitler est mort.

4.

Le Führer Adolf Hitler n’est pas mort. Adele avait échappé à ses poursuivants, mais cette pensée stupéfiante la pourchassait encore. Il n’est pas mort. Pas mort.

Elle avait réussi à quitter l’enceinte du palais impérial sans problème, et même si elle dégoulinait encore de l’eau des douves, elle marchait à présent dans les rues de Tokyo. Bien qu’elle eût les cheveux mouillés, rares étaient les passants qui se retournaient sur son passage. Pourquoi l’auraient-ils fait ? Avec ses yeux sombres, la nouvelle ossature de son visage et sa peau très pâle, elle se fondait parfaitement dans la foule. Elle ne ressemblait en rien à la fille qui avait tiré sur Adolf Hitler en direct à la télévision.

Ni l’un ni l’autre des deux danseurs apparus à l’écran n’était vraiment ce qu’il avait semblé être. L’ex-lauréate Adele Wolfe, égérie blonde du national-socialisme, était en réalité Yael. Une fille juive. Mutante capable de modifier son apparence physique. Et l’homme avec lequel elle avait dansé, celui dans la poitrine duquel elle avait tiré, n’était pas Adolf Hitler, le dirigeant du Troisième Reich. Son travestissement avait été en tout point aussi convaincant que celui de Yael. Il portait les habits du Führer, s’exprimait comme lui, avait exactement les mêmes rides sur le visage, et s’était appliqué à reproduire à l’identique, jusqu’au moindre des poils grisonnants qui parsemaient sa moustache en brosse.

Yael ne savait pas qui il était. Elle avait juste eu le temps, avant de s’enfuir, d’entrapercevoir la vérité – le blanc qui s’était répandu dans les cheveux ; les éclairs dorés, verts, bleus, gris et noirs dans les yeux. Elle avait tué un mutant. Quelqu’un comme elle, un alter ego.

Pendant longtemps (pendant si longtemps), Yael avait cru être la seule à pouvoir ainsi se métamorphoser, la seule à ne pas vraiment être propriétaire de son corps. Elle prenait subitement conscience qu’il ne pouvait pas en avoir été ainsi. L’Expérience 85 constituait le triomphe du Dr Geyer. D’ailleurs, Yael avait été présente lorsque le Reichsführer Heinrich Himmler en personne avait souligné le caractère extrêmement prometteur de cette découverte. Nul doute que le docteur n’avait pas cessé les injections au simple motif que Yael s’était échappée. En se faisant passer pour Bernice Vogt, elle avait seulement montré à l’ange de la mort ce qu’il lui était possible de faire. Il avait vraisemblablement trouvé de nouveaux cobayes, leur avait infligé des fièvres potentiellement mortelles, et leur avait volé leur peau, en effaçant leur identité, seringue après seringue.

Toute sa vie, Yael s’était battue pour retrouver son identité perdue – celle qu’elle était avant les injections du Dr Geyer. L’espace d’un instant, entre le cri et le coup de feu, elle l’avait affirmée. Elle avait été pleinement elle-même : Yael. La détenue 121358ΔX. L’agent de la mort du Führer.

Je suis. Je vis. J’existe.

Et maintenant ?

Elle était désormais une meurtrière, avec les mains entachées du sang d’un homme qui n’était pas celui qu’elle avait voulu tuer. Le véritable Führer – qui avait ravagé des continents entiers avec ses guerres et ses camps d’extermination, qui avait assassiné des millions et des millions de personnes (dont la propre famille de Yael, et tout tout son peuple) – était encore en vie. Yael ne se faisait aucune illusion : le monde ne tarderait pas à l’apprendre.

Elle traversa la rue à une intersection. Tandis qu’elle marchait, quelque chose derrière elle attira son attention. Un mouvement rapide et saccadé, à environ un pâté de maisons. Une silhouette voûtée, qui avançait dans l’ombre des magasins.

Tous les sens de Yael hurlaient, à l’unisson.

– TU ES SUIVIE –

Finalement, elle ne s’en était peut-être pas si bien tirée.

Qui avait bien pu assister à sa métamorphose ? Qui l’avait traquée depuis le palais impérial ? Et, surtout, pourquoi cette personne n’avait-elle pas appelé de renforts ?

Yael scruta les néons éteints des vitrines aux portes cadenassées. Il lui fallait trouver un recoin, un endroit à l’abri des regards.

Là ! Entre une boutique de thé aux stores baissés et un grand magasin moderne à la devanture vitrée, une contre-allée jonchée de sacs-poubelle alignés attendant l’aube pour être emportés. Plusieurs félins aux yeux luisants jetèrent à Yael un regard dédaigneux lorsqu’elle s’introduisit dans l’allée et patienta.

Durant un long moment, il n’y eut que le bruit des griffes de chats déchirant les poubelles et le cliquetis lointain d’un tramway à traction électrique. Yael commençait à se demander si elle ne s’était pas méprise, quand elle distingua nettement le claquement de bottes qui se rapprochaient sur le trottoir. Des pas rapides, trop lourds pour être ceux d’une femme. Qui que ce soit, l’individu l’avait sans doute vue se métamorphoser, et par conséquent il avait également vu ses habits, et peut-être aussi ses loups. Si elle n’agissait pas, il risquait de retourner voir les SS pour leur indiquer dans quelle direction chercher.

Elle avait déjà laissé derrière elle assez de choses non réglées pour la soirée.

Dès que l’avant-bras de son poursuivant apparut dans son champ de vision, Yael s’élança. Le saisissant violemment par le poignet, elle le poussa dans l’allée et l’envoya tête la première dans la pile de sacs-poubelle où elle l’immobilisa avec le genou. L’adrénaline se propageait dans ses veines.

Des ordures volèrent un peu partout : du riz gluant, des morceaux d’algue flétrie, des carcasses de poisson pourri, des lambeaux de journaux noircis de caractères kanji. Les chats se dispersèrent en hurlant. Un autre hurlement (plus étouffé) s’éleva du blouson que l’homme avait enroulé autour de sa tête pour se cacher.

— Scheisse ! C’est bon, c’est bon ! Je me rends ! Inutile de me casser le bras.

Quelque chose dans la voix obligea Yael à jeter un nouveau coup d’œil au blouson. Un cuir marron, usé, lisse comme du beurre. Il n’y avait à Tokyo qu’un seul Allemand avec une veste pareille…

Oh, non !

Yael lâcha le bras et se releva. Le blouson tomba à terre.

La dernière fois qu’elle avait vu Luka Löwe, il avait presque l’air d’un gentleman avec sa crinière blonde tirée en arrière, son cuir ciré et son uniforme empesé et repassé. À présent, ses cheveux partaient dans tous les sens. Des résidus d’algue et de grains de riz lui collaient au visage. Il était complètement trempé.

N’importe qui d’autre aurait trouvé en la circonstance des raisons d’être mal à l’aise. Luka Löwe, lui, souriait, avec un petit air frimeur, tandis qu’il s’asseyait dos au mur, la jaugeant du coin de l’œil :

— J’aurais jamais imaginé te voir ici, Fräulein. T’as bonne mine. Mais… on dirait que quelque chose a changé… Attends. Ne me dis rien, ajouta-t-il en levant les yeux. Oui, tu as changé de coupe de cheveux.

Incroyable. Ce garçon était la définition même du mot. Il plaisantait et, malgré sa chevelure parsemée de bouts d’algue, il souriait (oui, il souriait !) au nez et à la face d’une meurtrière capable de changer d’apparence. S’il avait eu pour intention de désarmer Yael, cela fonctionnait. Elle ne trouvait plus ses mots…

— Ne te méprends pas. J’aime bien. C’est vraiment un truc génial pour les fêtes. Mais tu sais aussi bien que moi que je n’ai pas traversé la moitié de Tokyo à pied pour te complimenter sur tes choix de relooking.

Le jeune homme, assis au milieu des déchets, se releva et secoua son blouson, projetant sur le visage de Yael des gouttelettes éparses qu’elle écarta d’un battement de paupières.

— Comment as-tu…

— Su ?

Comme chaque fois qu’il était sur le point de se lancer dans un monologue émaillé de sarcasmes, Luka remua les sourcils.

— J’étais au premier rang durant toute la scène : Fräulein tire sur le Führer ; Fräulein file comme le vent, m’abandonnant pour que je sois interrogé et tenu pour responsable. Tu ne croyais tout de même pas que j’allais rester à rien faire ?

— Alors, tu m’as suivie ?

— Ouais.

Luka remit son blouson. Le brassard orné d’une croix gammée, qu’il avait porté sur sa manche pendant tout le Tour de l’Axe, avait disparu, arraché.

— Une excellente exécution, soit dit en passant. Je peux te garantir que personne dans tout le Reich ne l’avait vue venir. Un spectacle de première classe.

Une excellente exécution ? Aucun national-socialiste n’aurait choisi ces mots pour décrire ce qui s’était passé au bal… Les convictions de Luka n’avaient jamais été faciles à deviner, mais il y avait là, dans sa manière de se tenir debout face à elle, trempé jusqu’aux os, sans – c’était notable – appeler les SS au secours, quelque chose qui amenait Yael à douter de son entière dévotion au Troisième Reich.

— Ce n’était pas un spectacle, parvint-elle à glisser.

— C’était pourtant retransmis en direct, insista Luka avant de faire marche arrière. Enfin, disons un assassinat de première classe, si tu préfères. Avec tous les attentats dont Hitler a réchappé au fil des années…

Les tympans de Yael – dont le taux d’adrénaline dans le sang avait encore augmenté – perçurent un bruit nouveau. Elle leva la main, paume ouverte, en face du visage de Luka. Un geste emprunté à la langue des signes que lui avait enseignée Vlad, l’espion qui l’avait formée, mais le Sieger comprit le message.

– SILENCE, QUELQU’UN VIENT, FAISONS EN SORTE QU’IL NE VOIE RIEN –

Yael repoussa Luka contre le mur de la contre-allée et se plaça devant lui pour faire écran. Quiconque passerait apercevrait sa chevelure sombre. Rien d’autre.

Ils restèrent ainsi, face à face, corps à corps, pendant que les bruits de pas avançaient. Yael ne put s’empêcher de remarquer que Luka serrait la mâchoire, que sa peau était devenue légèrement plus pâle. Cela lui rappela que la confiance qu’il affichait n’était en réalité qu’un masque. Un mécanisme de défense très élaboré.

Était-ce ce soir qu’elle l’avait vu s’enrayer ? Pendant qu’ils dansaient dans la salle de bal de l’empereur Hirohito. Quand Luka l’avait pratiquement demandée en mariage. Quand, dans le cœur de Yael, avait germé un sentiment qui n’était ni de la peine, ni de la douleur, ni de la souffrance. Quand elle avait compris qu’il ne pourrait jamais rien exister entre eux – à cause de la personne qu’il était, de la personne qu’elle n’était pas. Quand elle avait été obligée de couper les ponts avec des mots définitifs : Je ne t’aime pas. Je ne t’aimerai jamais… Adieu.

Voilà qu’ils se retrouvaient ici – couverts d’ordures, trempés par l’eau des douves, à se cacher pour survivre. Et que trouvait-elle de mieux à regarder ?

Les lèvres de Luka.

Elles n’étaient plus aussi gercées qu’elles l’avaient été dans le train pour New Delhi, lorsqu’il s’était penché vers elle et l’avait embrassée, comme si le monde allait s’arrêter. Elles n’étaient ni douces ni enduites de somnifère, contrairement au moment où, à bord du Kaiten, quand les côtes montagneuses du Japon étaient apparues à l’horizon, Luka l’avait embrassée pour la deuxième fois afin de l’endormir et remporter la course.

En ce moment même, elles étaient pincées, comme rétractées par la peur.

Les pas se rapprochèrent – à en juger par le bruit qu’ils produisaient et à la conversation calme qui lui chatouilla les oreilles, Yael en déduisit qu’il s’agissait vraisemblablement d’un couple de quadragénaires inoffensifs – puis s’éloignèrent. Yael ne quitta pas Luka des yeux.

Lui aussi l’observait.

— Et maintenant ? murmura-t-il.

Une question on ne peut plus simple. Deux mots qui, pourtant, menaient à un vaste abîme sans réponse. Tout dans l’existence de Yael l’avait conduite à cette mission. Elle lui avait tout sacrifié : ses années, son chagrin, son âme.

Et maintenant ?

Et maintenant, l’homme qui était mort n’était pas le bon. Maintenant, elle se tenait dans une allée, face à un garçon qu’elle aurait tant voulu haïr. Maintenant, elle n’avait plus ni mission ni ordres. Maintenant, au moment où elle aurait dû être libre, elle se sentait… perdue.

— Je… je dois filer.

Yael recula vers l’entrée de l’allée ; Luka s’avança. La distance entre eux resta la même.

— Pas si vite.

Il bondit et se plaça devant elle, de telle sorte qu’à présent, ses larges épaules bloquaient l’accès à la rue.

— On ne t’a jamais dit que c’était malpoli d’abandonner son amoureux ? Parce que là, ce serait la deuxième fois dans la même soirée.

— Tu étais le chéri d’Adele. Pas le mien, lui rétorqua Yael. Si tu continues de me barrer le chemin, je te casse le bras.

Les lèvres de Luka se pincèrent un peu plus encore (passant de la peur à l’angoisse), mais il ne bougea pas.

— Tu ne peux pas me laisser comme ça, Fräulein. Mon japonais commence à konnichiwa, et s’arrête à peu près là. Mes cheveux ressemblent aux filaments d’une ampoule de mille watts. Et mon visage… c’est… mon visage !

– PARS, LAISSE-LE –

Yael ne devait rien à ce garçon. Il eût été simple, facile même, de lui fracturer le poignet et de disparaître dans la nuit qui enveloppait Tokyo.

— Si tu me laisses ici, les SS auront vite fait de m’arrêter et de me questionner. Nous savons tous les deux que si cela arrive, je suis mort. Et si tu es bien celle que je pense, ce n’est pas le genre de truc que tu te pardonneras.

— Tu ne sais rien de moi, grogna Yael.

— Ah bon ? rétorqua Luka en levant les mains. Écoute, comprends-moi bien : tu as été une Adele parfaite, Fräulein, mais tu respectes une ligne de conduite qui n’a jamais été la sienne. Tu es revenue nous chercher, Yamato et moi, lorsque les communistes nous ont enfermés. Et puis, si tu veux, je peux aussi te parler de Katsuo…

Katsuo. Le coureur japonais tué dans un accident provoqué par Yael alors qu’elle essayait de prendre la tête de la course. Techniquement parlant, tout cela résultait d’un mauvais coup du sort, ce qui n’avait en rien soulagé le sentiment de culpabilité que Yael éprouvait. Tsuda Katsuo était mort par sa faute. Le premier d’une liste qui s’allongeait : Tsuda Katsuo, le mutant inconnu…

Yael avait entamé sa mission avec une liste vierge, des mains innocentes. Elle avait grandi dans l’ombre de la mort – la mort, tant de morts … et tout ça pour quoi ? Nombreux étaient ceux qu’elle avait vus tomber entre ses mâchoires : Babouchka, sa mère, Aaron-Klaus … Elle avait toujours, désespérément et en vain, voulu stopper la mort.

Pendant un temps, elle s’en était crue capable.

Yael aurait voulu ressembler aux jeunes Walkyries des légendes norvégiennes. Des femmes ailées qui partaient à la guerre à dos de loup et décidaient de qui, parmi les soldats, vivrait ou mourrait. Elle avait pensé pouvoir donner un sens à la mort en l’infligeant à bon escient. (Une mort pour mettre un terme à toutes les autres.) Ainsi, dans la salle de bal, elle avait pointé son arme sur cet homme, elle avait assumé sa décision.

— Le fait est, poursuivit Luka, que tu as un cœur. Et là, maintenant, c’est sur lui que je joue ma vie.

La vie ou la mort ?

Yael commençait à être fatiguée de tous ces choix à faire.

— Qui me dit que tu ne vas pas me dénoncer dès que j’aurai le dos tourné ?

— J’y ai pensé, répliqua Luka avec une franchise que lui seul pouvait se permettre. Mais ton visage n’est pas… enfin, n’est plus vraiment… ton visage. Imagine que je te ramène là-bas maintenant, avec ton nouveau look. Qui me croirait ?

La vie ou la mort ?

La mort ou la vie ?

Il y avait déjà suffisamment de noms sur la liste, nul besoin de rajouter celui de Luka Löwe.

— Déshabille-toi, lui ordonna-t-elle.

Luka ne put s’empêcher de sourire en quittant son blouson puis en déboutonnant son uniforme, dévoilant une partie de son maillot de corps trempé.

— Pas tous tes habits, ajouta Yael avant qu’il ne l’enlève. Juste ceux qui sont trop facilement identifiables. Les croix gammées, les Croix de fer… tout ce qui pourrait te faire repérer.

Luka roula en boule son uniforme, ses insignes, la chemise brune, la cravate noire et le reste, puis lança le tout au milieu des sacs d’ordures. Les deux Croix de fer – points culminants d’un parcours de quarante mille kilomètres et de cinq années de vie – suivirent de près ; elles échouèrent parmi des résidus de nourriture et des bouts de papier déchiré. Le double Sieger ramassa alors son blouson, qu’il mit sur son épaule.

— C’est bon, comme ça ? demanda-t-il.

Yael le regarda de la tête aux pieds. Pas d’aigle nazi, pas de croix gammée… Il avait choisi de venir au bal avec ses bottes de moto plutôt que de porter les chaussures habituellement associées à l’uniforme des Jeunesses hitlériennes. Évidemment, se dit Yael, Luka Löwe n’avait jamais été particulièrement enclin à respecter les conventions. Son mythique blouson (en cuir marron, tandis que tous les autres coureurs du Tour portaient une veste noire standard) en était la preuve. Il l’avait porté au cours des trois dernières éditions de la course. Le Reichssender possédait des années de pellicule montrant Luka Löwe affublé de ce vêtement si particulier.

— Le blouson ? demanda-t-elle en relevant le menton.

— Je le garde.

Étrange. Elle s’était attendue à devoir batailler pour qu’il accepte de se séparer de ses Croix de fer, pas pour ce blouson de cuir tout élimé. Pourtant, les doigts du Sieger se resserrèrent autour du vêtement, comme pour la défier de venir le lui arracher. Yael aurait pu le faire. Peut-être l’aurait-elle fait si les traits de son visage n’avaient pas été si nordiques, et ses cheveux aussi flamboyants que les rayons du soleil au zénith.

— Bon, d’accord. Mais couvre-toi la tête avec.

Luka obtempéra, s’arrangeant pour dissimuler ses mèches blondes et placer son visage dans l’ombre. Certes, pas des plus subtils en termes de déguisement, mais – Yael tentait de se rassurer – cela lui avait tout de même permis d’arriver jusqu’ici.

– ABANDONNE-LE –

Il le fallait, elle n’avait pas le choix.

Elle ne parvint pas à s’y résoudre.

— Si tu te fais prendre, lui dit Yael, si j’ai la moindre occasion de penser que tu vas me trahir, je t’abandonne à ton sort. Compris ?

— Oui, oui, Fräulein, acquiesça Luka de dessous son blouson. Passe devant, je te suis.

– ABANDONNE-LE, ABANDONNE-LE, TROP RISQUÉ –

Tous les instincts de Yael le lui criaient en chœur, mais elle fit mine de ne pas les entendre, oubliant qu’ils avaient, d’ordinaire, presque toujours raison.