Philip Pullman

La Belle Sauvage

La trilogie de la Poussière

Livre un

Illustré par Chris Wormell

Traduit de l’anglais
par Jean Esch

Gallimard Jeunesse

À Jude

Le monde est plus fou et plus vaste qu’on ne le pense,

D’une incorrigible pluralité…

Louis MacNeice, Neige

Première partie

La Truite

1

La salle de la terrasse

Au bord de la Tamise, à cinq kilomètres en amont du centre d’Oxford, à l’écart de l’endroit où les grands collèges Jordan, Gabriel, Balliol et deux douzaines d’autres s’affrontaient dans des courses nautiques, là où la ville n’était qu’un ensemble de tours et de flèches au loin, au-dessus des nappes de brouillard de Port Meadow, se dressait le prieuré de Godstow, occupé par de gentilles bonnes sœurs qui vaquaient à leurs saintes occupations, tandis que sur la rive opposée se trouvait une auberge baptisée La Truite.

Cette auberge était une vieille construction de pierre confortable, pleine de coins et de recoins. Il y avait une terrasse, qui surplombait le fleuve, sur laquelle deux paons (nommés Norman et Barry) se déplaçaient d’un air hautain parmi les clients qui se désaltéraient, n’hésitant pas à voler des amuse-bouches et levant parfois la tête pour pousser des cris féroces, sans aucune raison. Il y avait un salon où la bourgeoisie (si les Érudits entrent dans cette catégorie) venait boire de la bière et fumer la pipe ; il y avait un bar où les bateliers et les fermiers s’asseyaient près de la cheminée, jouaient aux fléchettes ou se regroupaient au comptoir pour échanger des ragots, se disputer ou tout simplement se soûler sans embêter personne. Il y avait une cuisine dans laquelle la femme du propriétaire préparait chaque jour un gros rôti, à l’aide d’un dispositif complexe de roues et de chaînes qui faisait tourner une broche au-dessus du feu. Et il y avait un jeune serveur nommé Malcolm Polstead.

Malcolm était le fils, et l’unique enfant, du propriétaire. Âgé de onze ans, il était d’un naturel chaleureux et curieux, râblé et roux. Il fréquentait l’école d’Ulvercote, à un peu plus d’un kilomètre de là, et ne manquait pas d’amis, mais son plus grand plaisir, c’était de jouer seul avec son dæmon Asta, dans leur canoë, sur lequel il avait peint le nom La Belle Sauvage1. Un petit malin de sa connaissance trouvait amusant de griffonner un S par-dessus le V2, et Malcolm l’avait patiemment repeint trois fois, avant de perdre son calme et de balancer cet imbécile dans l’eau, après quoi les deux garçons avaient fait la paix.

Comme tout enfant d’aubergiste, Malcolm devait mettre la main à la pâte : faire la vaisselle, porter les plateaux chargés d’assiettes et de chopes de bière, et débarrasser les tables. Cela lui semblait naturel. Le seul désagrément dans son existence était une fille prénommée Alice, qui l’aidait à faire la plonge. Elle avait environ seize ans, un grand corps tout maigre et des cheveux brun terne qu’elle attachait en une queue-de-cheval peu flatteuse. Des rides d’amertume apparaissaient déjà sur son front et autour de sa bouche. Dès son arrivée, elle s’était mise à l’asticoter : « C’est qui ta petite copine, Malcolm ? Tu n’as pas de petite copine ? Avec qui tu étais dehors hier soir ? Tu l’as embrassée ? Tu as déjà embrassé une fille ? »

Longtemps il avait ignoré ces sarcasmes, puis un jour Asta transformée en rat s’était jetée sur le dæmon d’Alice, un choucas décharné, l’expédiant dans le bac d’eau de vaisselle avant de s’acharner à coups de dents sur le volatile trempé, jusqu’à ce qu’Alice le supplie d’arrêter. Elle s’était plainte auprès de la mère de Malcolm, qui lui avait répondu : « Bien fait. Tu ne m’inspires aucune compassion. Garde ta sale mentalité pour toi. »

Ce qu’elle faisait depuis. Malcolm et elle s’ignoraient mutuellement : il posait les verres sur l’évier, elle les lavait, il les essuyait et les rapportait au bar sans un mot, sans un regard, sans une pensée.

Mais il aimait sa vie à l’auberge. Et plus particulièrement les conversations qu’il entendait, qu’elles concernent la malhonnêteté vénale des autorités fluviales, la bêtise du gouvernement ou des questions plus philosophiques comme le fait de savoir si les étoiles avaient le même âge que la Terre.

Parfois, captivé par ce genre de discussions, il déposait son plateau de verres vides sur la table et intervenait, mais seulement après avoir écouté attentivement. Les Érudits et bien d’autres clients le connaissaient, et il recevait de généreux pourboires, mais devenir riche n’avait jamais été son but et il considérait ces pourboires comme un cadeau de la providence. Il en vint à s’estimer chanceux, ce qui lui serait bénéfique plus tard. S’il avait été le genre de garçon à qui l’on attribue un surnom, sans doute l’aurait-on appelé Professeur, mais ce n’était pas le cas. Il aimait bien qu’on le remarque, mais pas trop, et cela aussi serait bénéfique.

L’autre domaine de Malcolm se trouvait au bout du pont, dans les bâtiments de pierre grise disséminés au milieu des champs verdoyants, des vergers et des potagers bien entretenus du prieuré de Sainte-Rosamund. Les religieuses cultivaient leurs légumes et leurs fruits, elles élevaient des abeilles et fabriquaient les élégants vêtements sacerdotaux qu’elles vendaient à prix d’or après d’âpres marchandages ; elles étaient donc totalement autonomes mais, parfois, elles avaient besoin d’un garçon débrouillard pour faire une course, réparer une échelle sous la supervision de M. Taphouse le vieux menuisier, ou pour rapporter du poisson de Medley Ponds, en aval du fleuve. La Belle Sauvage était fréquemment mise au service de ces braves religieuses et, plus d’une fois, Malcolm avait transporté sœur Benedicta à la gare des zeppelins de la Poste royale, avec un paquet contenant de précieuses aubes, étoles et chasubles destinées à l’évêque de Londres, qui semblait en faire un usage intensif car il les usait avec une rapidité inhabituelle. Malcolm apprenait énormément de choses lors de ces trajets.

– Comment vous faites des paquets aussi parfaitement, sœur Benedicta ? demanda-t-il un jour.

– Aussi parfaits, corrigea sœur Benedicta.

C’était une sorte de jeu entre eux.

– Je croyais qu’on pouvait dire parfaitement.

– Ça dépend si tu parles de la manière ou du résultat.

– Je m’en fiche. Je veux savoir comment vous faites.

– La prochaine fois que j’aurai un paquet à faire, je te montrerai. Promis, dit sœur Benedicta.

Et elle tint promesse.

Malcolm admirait ces religieuses pour leur caractère soigneux en général, la manière dont elles cultivaient leurs arbres fruitiers en espaliers le long du mur ensoleillé du verger, le charme de leurs voix délicates qui se mêlaient quand elles chantaient pendant les offices, leurs actes de bonté, ici et là, envers un grand nombre de personnes. Il aimait les conversations qu’il avait avec elles sur les questions religieuses.

Un jour, alors qu’il aidait sœur Fenella dans la grande cuisine du prieuré, il dit :

– Dans la Bible, il est écrit que Dieu a créé le monde en six jours.

– Exact, répondit sœur Fenella, occupée à pétrir de la pâte.

– Alors, comment ça se fait qu’il y a des fossiles et tout ça qui ont des millions d’années ?

– Ah. Vois-tu, les jours étaient beaucoup plus longs à cette époque, répondit la brave religieuse. Tu as fini de couper la rhubarbe ? Regarde, je vais avoir terminé avant toi !

– Pourquoi on se sert de ce couteau pour la rhubarbe et pas des vieux ? Ils coupent mieux.

– À cause de l’acide oxalique, expliqua sœur Fenella en tapissant le moule avec la pâte. Avec la rhubarbe, il vaut mieux utiliser de l’acier inoxydable. Passe-moi le sucre.

– L’acide oxalique, répéta Malcolm. (Ce mot lui plaisait.) C’est quoi une chasuble, ma sœur ?

– Une sorte de vêtement que les prêtres portent par-dessus leur aube.

– Pourquoi vous ne cousez pas, comme les autres sœurs ?

Le dæmon-écureuil de sœur Fenella, assis non loin de là sur le dossier d’une chaise, émit un discret « tss-tss ».

– Nous faisons ce pour quoi nous sommes douées, répondit la religieuse. Je n’ai jamais été très douée pour la broderie… Regarde mes gros doigts ! En revanche, les autres sœurs apprécient mes pâtisseries.

– Moi aussi, dit Malcolm.

– Merci, mon cher.

– Elles sont presque aussi bonnes que celles de ma mère. La pâte de ma mère est plus épaisse. À mon avis, vous l’aplatissez plus avec votre rouleau.

– Sans doute.

Rien ne se perdait dans la cuisine du prieuré. Les petits morceaux de pâte qui restaient quand sœur Fenella avait fini de garnir le moule étaient façonnés en forme de croix ou de poisson rudimentaires, ou enroulés autour de quelques raisins de Corinthe, saupoudrés d’un peu de sucre, puis cuits séparément. Chaque symbole possédait une signification religieuse, mais sœur Fenella (« Regarde mes gros doigts ! ») avait du mal à leur donner des aspects différents. Malcolm se débrouillait mieux, mais il devait se laver soigneusement les mains avant.

– Ils sont pour qui, ma sœur ? demanda-t-il.

– Oh, ils finissent tous par être mangés. Parfois, les visiteurs aiment bien grignoter quelque chose avec leur thé.

Situé à l’endroit où la route traversait le fleuve, le prieuré attirait des voyageurs en tout genre, que les religieuses hébergeaient souvent. La Truite aussi, évidemment, et il y avait toujours deux ou trois clients pour passer la nuit à l’auberge et à qui Malcolm devait servir le petit déjeuner. Mais, en général, c’étaient des pêcheurs ou des marchands, comme disait son père, des représentants en feuilles à fumer, en quincaillerie ou en machines agricoles. Les hôtes du prieuré appartenaient à un milieu plus élevé : des seigneurs et des grandes dames, des évêques ou d’autres membres du clergé, des gens de qualité qui, toutefois, ne possédaient aucun lien avec l’un ou l’autre des collèges de la ville et ne pouvaient bénéficier de leur hospitalité. Une fois, une princesse y avait résidé six semaines, mais Malcolm ne l’avait vue que deux fois. Elle avait été envoyée là en guise de punition. Son dæmon était une belette qui grognait devant tout le monde.

Malcolm aidait également les religieuses à accueillir ces hôtes : il s’occupait de leurs chevaux, nettoyait leurs bottes, délivrait des messages. Il avait parfois droit à un pourboire. Tout cet argent allait dans un morse en étain qui se trouvait dans sa chambre. Quand vous appuyiez sur la queue, il ouvrait la gueule et vous glissiez la pièce entre ses défenses, dont une avait été cassée puis recollée. Malcolm ignorait quelle somme il possédait, mais le morse était lourd. Il envisageait d’acheter un pistolet quand il aurait les moyens, mais il devinait que son père le lui interdirait, alors il attendait. D’ici là, il se familiarisait avec les us et coutumes des voyageurs, ordinaires ou exceptionnels.

Nulle part sans doute, se disait-il, on ne pouvait apprendre autant de choses sur le monde que dans cette boucle du fleuve, entre l’auberge et le prieuré. Quand il serait plus grand, il aiderait son père, supposait-il, et quand ses parents seraient trop âgés pour continuer, il reprendrait l’auberge. Il s’en réjouissait. Mieux valait tenir La Truite que n’importe quelle autre auberge car le monde entier y passait, et l’on avait souvent l’occasion de discuter avec des Érudits et des personnes importantes. Mais en vérité, ce que Malcolm aurait aimé faire dans la vie, ce n’était pas du tout ça. Il aurait voulu être un Érudit lui aussi, un astronome peut-être, ou un théologien expérimental, effectuer de grandes découvertes sur la nature profonde des choses. Devenir l’élève d’un philosophe, voilà ce qui serait chouette. Hélas, c’était peu probable. L’école d’Ulvercote préparait les élèves à devenir artisans ou commerçants, au mieux, avant de les expédier dans le vaste monde à quatorze ans, et, d’après ce que savait Malcolm, on n’offrait pas de bourse d’études à un jeune garçon intelligent qui possédait un canoë.

Un soir, en plein hiver, débarquèrent à l’auberge des visiteurs d’un genre inhabituel. Trois hommes, arrivés en voiture ambarique, pénétrèrent d’emblée dans la salle de la terrasse, la plus petite des salles à manger de l’auberge, qui donnait sur le fleuve et le prieuré sur la rive opposée. Située au fond du couloir, cette pièce n’était guère utilisée, en hiver comme en été, car les fenêtres étaient étroites et, contrairement à ce que pouvait laisser croire son nom, aucune porte ne s’ouvrait sur la terrasse.

Malcolm avait terminé ses maigres devoirs (de la géométrie) et avalé une tranche de rosbif et du Yorkshire pudding, suivis d’une pomme au four avec de la crème anglaise, quand son père l’appela au bar.

– Va voir ce que veulent ces messieurs, lui dit-il. Ce sont sûrement des étrangers qui ne savent pas qu’il faut commander au bar. Ils attendent qu’on les serve, je parie.

Ravi, Malcolm se rendit dans la petite salle où il découvrit trois gentlemen (il devina leur rang au premier coup d’œil) rassemblés à la fenêtre et penchés en avant pour regarder dehors.

– Vous désirez, messieurs ?

Ils se retournèrent aussitôt. Deux d’entre eux commandèrent du bordeaux et le troisième du rhum. Quand Malcolm revint avec leurs boissons, ils lui demandèrent s’il était possible de dîner. Et si oui, que pouvait-on avoir dans cette auberge ?

– Du rosbif, monsieur. Et il est excellent. Je le sais car je viens d’en manger.

– Oh, le patron mange ici3, hein ? dit le plus âgé des trois gentlemen, alors qu’ils s’installaient autour de la petite table.

Son dæmon, un lémurien blanc et noir, trônait tranquillement sur son épaule.

– Je vis ici, monsieur. Mon père est le propriétaire. Et la cuisinière, c’est ma mère.

– Comment t’appelles-tu ? interrogea le plus grand et le plus mince des visiteurs, un homme aux airs d’Érudit et aux épais cheveux gris, qui avait un verdier pour dæmon.

– Malcolm Polstead, monsieur.

– Quelle est donc cette grande bâtisse de l’autre côté du fleuve, Malcolm ? demanda le troisième, un homme aux grands yeux noirs et à la moustache assortie.

Son dæmon, un animal indéfinissable, était roulé en boule à ses pieds.

Il faisait nuit noire à cette heure-ci, évidemment, et tout ce qu’ils apercevaient sur la rive opposée, c’étaient les vitraux faiblement éclairés de l’oratoire et la lumière allumée en permanence au-dessus de la loge.

– C’est le prieuré, monsieur. Occupé par les sœurs de l’ordre de Sainte-Rosamund.

– Et qui était sainte Rosamund ?

– Je ne leur ai jamais posé la question. Il y a un portrait d’elle sur le vitrail, dans une sorte de très grosse rose. Je suppose que son nom vient de là. Il faudra que je demande à sœur Benedicta.

– Oh, tu les connais bien, alors ?

– Je leur parle tous les jours, monsieur. Plus ou moins. Je fais des petits travaux au prieuré, ou des courses, ce genre de choses.

– Ces religieuses reçoivent-elles des visiteurs ? demanda le plus âgé.

– Oui, monsieur, très souvent. Toutes sortes de gens. Je ne veux pas me mêler de ce qui ne me regarde pas, mais il fait frisquet dans cette pièce. Vous voulez que j’allume un feu ? À moins que vous préfériez vous installer dans le salon, c’est plus agréable.

– Non, nous préférons rester ici. Merci, Malcolm. En revanche, tu peux allumer un feu.

Le jeune garçon gratta une allumette et le feu prit aussitôt dans la cheminée. Son père s’y entendait pour faire du feu, et Malcolm l’avait souvent observé. Il y avait suffisamment de bûches pour toute la soirée si ces hommes souhaitaient s’attarder.

– Il y a beaucoup de monde ici, ce soir ? demanda l’homme aux yeux sombres.

– Une douzaine de personnes, je dirais, monsieur. Comme toujours.

– Parfait, dit le plus âgé. Apporte-nous donc quelques tranches de ce rosbif.

– Voulez-vous de la soupe pour commencer, monsieur ? Navets aux épices aujourd’hui.

– Pourquoi pas ? Soupe pour tout le monde et, ensuite, votre célèbre rosbif. Et une autre bouteille de bordeaux.

Malcolm ne pensait pas que le rosbif soit vraiment célèbre ; c’était une façon de parler. Il partit chercher des couverts et transmettre la commande à sa mère en cuisine.

Asta, transformée en chardonneret, lui glissa à l’oreille :

– Ils savaient déjà au sujet des religieuses.

– Pourquoi m’ont-ils posé ces questions, alors ? répondit
Malcolm, tout bas.

– Ils voulaient nous tester, pour voir si on disait la vérité.

– Je me demande ce qu’ils veulent.

– Ils ne ressemblent pas à des Érudits.

– Si, un peu.

– On dirait plutôt des politiciens, insista Asta.

– Comment tu sais à quoi ressemblent les politiciens ?

– J’ai eu cette impression.

Malcolm décida de ne pas discuter, il devait s’occuper des autres clients. En outre, il se fiait aux impressions d’Asta. Personnellement, il éprouvait rarement ce genre de sentiments envers les gens – s’ils étaient gentils avec lui, il les aimait bien –, mais les intuitions de son dæmon avaient fait leurs preuves bien des fois. Évidemment, ils ne formaient qu’un tous les deux, et donc les intuitions d’Asta étaient aussi les siennes, tout comme ils partageaient les mêmes sentiments.

Le père de Malcolm en personne servit les trois hommes et déboucha leur bouteille de vin. Malcolm n’avait pas appris à porter trois assiettes chaudes en même temps. Quand M. Polstead regagna le bar, il fit signe à son fils d’approcher, et lui glissa :

– Que t’ont dit ces messieurs ?

– Ils m’ont posé des questions sur le prieuré.

– Ils veulent encore te parler. Ils disent que tu es un garçon intelligent. Surveille tes manières, surtout. Tu sais qui c’est ?

Malcolm, les yeux écarquillés, secoua la tête.

– Le vieux, c’est Lord Nugent. L’ancien lord-chancelier d’Angleterre.

– Comment tu le sais ?

– J’ai vu sa photo dans le journal. Allez, vas-y. Et réponds bien à toutes leurs questions.

Malcolm s’engagea dans le couloir et Asta chuchota :

– Tu vois ? Qui avait raison, hein ? Le lord-chancelier d’Angleterre, rien que ça !

Les trois hommes dévoraient leurs assiettes de rosbif (la mère de Malcolm leur en avait donné une tranche supplémentaire à chacun) en bavardant, mais ils se turent dès que Malcolm entra.

– Je viens voir si vous avez besoin d’une autre lumière, messieurs. Je peux vous apporter une lampe à naphte pour mettre sur la table si vous le souhaitez.

– Oui, très bonne idée, Malcolm, mais plus tard, répondit l’homme qui avait été lord-chancelier. Dis-moi un peu, quel âge as-tu ?

– Onze ans, monsieur.

Peut-être aurait-il dû dire « my lord », mais l’ex-lord-chancelier d’Angleterre semblait se satisfaire de « monsieur ». Peut-être voyageait-il incognito, auquel cas il ne voulait pas que l’on s’adresse à lui selon la formule requise.

– Et où vas-tu à l’école ?

– À Ulvercote, monsieur, juste en face de Port Meadow.

– Qu’est-ce que tu veux faire quand tu seras grand ?

– Sans doute que je serai aubergiste comme mon père, monsieur.

– Voilà un métier rudement intéressant.

– C’est aussi mon avis, monsieur.

– On voit toutes sortes de gens.

– En effet, monsieur. Nous avons des professeurs de l’université et aussi des bateliers qui viennent de partout.

– Vous voyez un tas de choses, non ?

– Oui, monsieur.

– La circulation fluviale et tout le reste.

– Les choses intéressantes, c’est surtout sur le canal que ça se passe. Il y a les bateaux des gitans qui montent et qui descendent et la foire aux chevaux en juillet. C’est plein d’embarcations et de voyageurs à cette époque-là.

– La foire aux chevaux… les gitans… ?

– Ils viennent de partout pour acheter et vendre des chevaux.

L’homme au physique d’Érudit reprit la parole :

– Les religieuses du prieuré… Comment gagnent-elles leur vie ? Fabriquent-elles des parfums ou des produits de ce genre ?

– Elles cultivent plein de trucs, expliqua Malcolm. Ma mère achète toujours ses légumes et ses fruits au prieuré. Du miel aussi. Et puis, elles cousent et brodent des vêtements pour les hommes d’Église. Des chasubles et tout ça. Je crois qu’elles se font payer très cher. Sans doute qu’elles ont un peu d’argent car elles achètent du poisson à Medley Pond, en aval du fleuve.

– Quand le prieuré reçoit des visiteurs, demanda l’ex-lord-chancelier, de quel genre d’individus s’agit-il, Malcolm ?

– Euh… des dames, plutôt… des jeunes femmes… parfois, un prêtre ou un évêque âgés. Je pense qu’ils viennent là pour se reposer.

– Se reposer ?

– C’est ce que m’a dit sœur Benedicta. Elle m’a raconté que jadis, avant qu’il y ait des auberges, des hôtels, des hôpitaux surtout, les gens logeaient dans des monastères et des prieurés ; mais de nos jours, c’est surtout des hommes d’Église ou des religieuses d’autres endroits qui viennent là, en conva… conva…

– Convalescence, dit Lord Nugent.

– Oui, c’est ça, monsieur. Pour guérir.

Quand le dernier des trois convives eut terminé son rosbif, il posa sa fourchette et son couteau d’un geste ferme.

– Il y a quelqu’un là-bas en ce moment ? demanda-t-il.

– Je ne pense pas, monsieur. À moins qu’ils restent tout le temps à l’intérieur. Généralement, les visiteurs aiment se promener dans le jardin, mais il ne fait pas très beau ces jours-ci, alors… Voulez-vous votre dessert maintenant, messieurs ?

– Qu’est-ce que c’est ?

– Des pommes au four avec de la crème anglaise. Des pommes du verger du prieuré.

– On ne peut pas laisser passer l’occasion d’y goûter, dit l’homme au physique d’Érudit. Apporte-nous donc des pommes au four à la crème anglaise.

Malcolm entreprit de débarrasser.

– Tu as toujours vécu ici, Malcolm ? interrogea Lord Nugent.

– Oui, monsieur. J’y suis né.

– Et depuis que tu fréquentes le prieuré, as-tu déjà vu les religieuses s’occuper d’un nourrisson ?

– Un petit enfant ?

– Oui. Trop jeune pour aller à l’école. Un bébé même. Ça te dit quelque chose ?

Malcolm réfléchit soigneusement.

– Non, monsieur. J’ai vu des dames et des messieurs, ou des hommes d’Église du moins, mais jamais de bébé.

– Bien. Merci, Malcolm.

En prenant les verres à vin par le pied, il parvint à les emporter tous les trois en même temps que les assiettes.

– Un bébé ? murmura Asta sur le chemin de la cuisine.

– C’est un mystère, dit Malcolm avec un plaisir non dissimulé. Peut-être un orphelin.

– Ou pire, ajouta Asta d’un air sombre.

Malcolm déposa les assiettes à côté de l’évier, en ignorant Alice comme toujours, et réclama le dessert.

– Ton père pense qu’un de ces clients a été lord-chancelier, dit sa mère en servant les pommes.

– Tu devrais lui donner une plus grosse pomme, dans ce cas.

– Que voulaient-ils savoir ?

Elle versa une louchée de crème anglaise chaude sur les pommes.

– Oh, un tas de choses sur le prieuré.

– Tu vas réussir à tout porter ? Les bols sont chauds.

– Oui, mais ils sont petits. Je peux le faire, je t’assure.

– J’espère. Si tu fais tomber la pomme du lord-chancelier, tu vas te retrouver en prison.

Il parvint à transporter les bols sans rien renverser, bien qu’ils soient de plus en plus chauds dans ses mains. Cette fois, les trois gentlemen ne lui posèrent aucune question, ils commandèrent simplement des cafés, et Malcolm leur apporta une lampe à naphte, avant de retourner dans la cuisine pour sortir les tasses.

– Maman, tu sais que les religieuses du prieuré accueillent des gens parfois ? À ta connaissance, elles se sont déjà occupées d’un bébé ?

– Pourquoi tu me demandes ça ?

– C’est eux qui m’ont posé la question. Le lord-chancelier et les autres.

– Qu’est-ce que tu leur as dit ?

– À mon avis, non.

– C’est la bonne réponse. Bon, va me chercher des verres.

Dans le bar, à la faveur des éclats de voix et des rires, Asta murmura :

– Elle a été surprise quand tu lui as posé cette question. J’ai vu Kerin se réveiller et dresser les oreilles.

Kerin était le dæmon de Mme Polstead, un blaireau bourru mais tolérant.

– Parce que c’était surprenant, répondit Malcolm. Je parie que tu avais l’air surpris, toi aussi, quand ils m’ont posé la question.

– Absolument pas. Je suis restée impassible.

– Eh bien, je pense qu’ils ont vu que, moi, j’étais surpris.

– Doit-on en parler aux religieuses ?

– Sûrement, dit Malcolm. Dès demain. Si quelqu’un pose des questions sur elles, il faut qu’elles le sachent.

1. En français dans le texte. (N.d.T.)

2. Ainsi, « Sauvage » devient « Sausage », « saucisse », en anglais. (N.d.T.)

3. En français dans le texte. (N.d.T.)

Philip Pullman

Philip Pullman est né en Angleterre, à Norwich, en 1946. Il a vécu durant son enfance en Australie et au Zimbabwe, où il a effectué une partie de sa scolarité, puis au pays de Galles. Diplômé de l’université d’Oxford, il a longtemps enseigné dans cette ville où il vit toujours et qui lui a inspiré l’Oxford imaginaire du monde de Lyra.

Après la publication du premier volume de la série « Sally Lockhart », en 1986, il renonce au métier de professeur pour se consacrer exclusivement à l’écriture. Le premier tome de la trilogie « À la croisée des mondes » paraît en 1995 et marque profondément l’imaginaire collectif. Philip Pullman s’impose alors comme pionnier et maître d’une littérature transgénérationnelle et influence nombre d’écrivains.

Traduite en 40 langues et totalisant près de 20 millions de ventes, l’œuvre fait l’objet de plusieurs thèses ; des publications, comme Les Mystères de la science dans la trilogie de Philip Pullman « À la croisée des mondes » (M. et J. Gribbin, Gallimard Jeunesse), lui sont consacrées. Elle a été jouée au National Theatre de Londres avant d’être transposée au cinéma, dans un film au casting prestigieux. Elle sera également adaptée par le scénariste Jack Thorne (coauteur de Harry Potter et l’enfant maudit) en une série pour la chaîne BBC One.

Lauréat de la médaille Memorial Astrid Lindgren, l’équivalent jeunesse du prix Nobel, l’auteur a aussi reçu en Grande-Bretagne deux prix majeurs de littérature générale, jamais décernés auparavant à un « livre pour enfants », pour Les Royaumes du Nord ainsi que Le Miroir d’ambre.

En 2017, Philip Pullman nous emmène à nouveau au cœur de l’univers de Lyra avec La Belle Sauvage, premier livre de « La trilogie de la Poussière », événement littéraire salué dans le monde entier.

Du même auteur chez Gallimard Jeunesse

À la croisée des mondes

1. Les Royaumes du Nord

2. La Tour des Anges

3. Le Miroir d’ambre

À la croisée des mondes, L’intégrale

Lyra et les Oiseaux

Il était une fois dans le Nord

La trilogie de la Poussière

1. La Belle Sauvage

2. La Communauté des esprits

Les Royaumes du Nord (bande dessinée en trois volumes,

par Stéphane Melchior et Clément Oubrerie)

La Magie de Lila

Sally Lockhart

1. La Malédiction du rubis

2. Le Mystère de l’Étoile Polaire

3. La Vengeance du tigre

4. La Princesse de Razkavie

J’étais un rat

Le Comte Karlstein

L’Épouvantail et son valet

Contes de Grimm

Aux éditions Gallimard

Jésus le bon et Christ le vaurien

La Belle sauvage
La trilogie de la Poussière
Livre un

Philip Pullman

Dans l’auberge tenue par ses parents, Malcolm, onze ans, voit passer de nombreux visiteurs. Certains sont étrangement intéressés par un bébé, Lyra, et son dæmon Pantalaimon, gardés par les nonnes du prieuré voisin. Qui est-elle ? Quels secrets, quelles menaces entourent son existence ? Pour la sauver, Malcolm et Alice, sa compagne d’équipée, s’enfuient avec elle. Dans une nature déchaînée, le trio embarque à bord du canoë de Malcolm, La Belle Sauvage.

Des personnages inoubliables à retrouver, de nouveaux héros à découvrir, des mystères à éclaircir… Philip Pullman nous emmène là où tout a commencé, dix ans avant À la croisée des mondes.

« Philip Pullman est un conteur étincelant. »
Télérama

« L’univers est hypnotisant. »
Je bouquine

Gallimard Jeunesse

5, rue Gaston Gallimard, 75007 Paris

www.gallimard-jeunesse.fr

Titre original : The Book of Dust – La Belle Sauvage

Initialement publié en Grande-Bretagne par David Fickling Books, Oxford,
en association avec Penguin Books, Londres, en 2017

© Philip Pullman, 2017, pour le texte

© Chris Wormell, 2017, pour les illustrations intérieures

© Éditions Gallimard Jeunesse, 2017, pour la traduction française

© Éditions Gallimard Jeunesse, 2020, pour la présente édition

L’éditeur remercie David Higham Associates Ltd pour l’autorisation de citer le poème Neige, de Louis MacNeice, extrait du recueil Collected Poems, publié par Faber & Faber.

Cette édition électronique du livre

La Belle sauvage. La trilogie de la Poussière. Livre un

de Philip Pullman a été réalisée le 11 mai 2020

par Melissa Luciani et Maryline Gatepaille

pour le compte des Éditions Gallimard Jeunesse.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,

achevé d’imprimer en juin 2020, en Espagne,

par l’imprimerie Novoprint

(ISBN : 978-2-07-514507-7 – Numéro d’édition : 366992).

Code sodis : U32675 – ISBN : 978-2-07-514510-7

Numéro d’édition : 366995

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949
sur les publications

destinées à la jeunesse.