Yannick Provost

TU JOUES, TU MEURS !

On peut toujours faire quelque chose de ce qu’on a fait de nous.

J.-P. Sartre

Une famille, c’est un nid de frelons en pétard.

M. Chapsal

Prélude

Un kilomètre les séparait de l’homme sortant de la maison. Habillé d’un jean usé aux genoux et d’une chemise qui avait dû être blanche, il n’avait rien de traditionnel. Il dénotait. Nez aquilin, pommettes saillantes, barbe courte et taillée avec soin, cheveux blonds. Un Européen ou un Américain à n’en pas douter. Un Caucasien habitué aux usages locaux. Le couteau en acier et au manche en corne dans le dos témoignait de son attachement aux coutumes. L’homme se retourna et regarda aux alentours. Ses yeux bleu acier, préoccupés, fixèrent la lentille qui le regardait. Le voyeur ne bougea pas. L’homme n’aperçut rien d’anormal, la distance y était pour beaucoup.

La rue était déserte. Un 4 x 4 passa en soulevant de la poussière à l’entrée du village. Le véhicule de l’homme aux yeux d’acier était garé non loin de sa maison. À chaque portière, des gardes prêts à détaler. Un tout-terrain. Une assurance-vie pour un Occidental dans ces lieux reculés, plutôt habitués aux chevaux.

Le soleil commençait à poindre et une suave chaleur englobait la vallée de Pik Karla Marksa. Une chape de plomb promettait de s’abattre à nouveau dans l’après-midi. Rien de nouveau sous ce parallèle. Les jours se suivaient et se ressemblaient. Hiver glacial, été caniculaire.

Les habitants avaient la survie chevillée au corps. Leur fierté presque nonchalante, forgée des générations durant, quand le commerce et l’élevage reliaient les hommes de la montagne à ceux des plaines, avait fait place à la barbarie, ces dernières années. La vallée. Un pan de terre abandonné, mais qui offrait une capacité sans pareille à se projeter dans les pays frontaliers. Un lieu propice à tous les trafics : hommes, femmes, enfants, essence, nourriture, armes et drogues.

Impossible de savoir exactement ce que l’homme faisait ici. De toute manière, les deux guetteurs tapis sur la crête ne se posaient pas cette question. D’autres l’avaient fait à leur place. Ils avaient analysé les activités de l’individu et tiré les conclusions nécessaires.

L’homme se retourna et parla à une femme, apparue dans l’encablure de la porte. Impossible de la distinguer sous les étoffes qui masquaient son visage. La sienne sans aucun doute. Pas moyen de les entendre, même avec un micro directionnel.

Elle s’était mise à la mode locale. Cela lui assurait une relative tranquillité même si sa longue robe rose et jaune, colorée de fleurs, son foulard noué sur la tête, ne la laissait pas passer inaperçue dans ce pays majoritairement musulman. Une frange rousse voltigeait au vent. Le teint blanc de ses bras à l’air la différenciait des autochtones.

La silhouette était maintenant au centre de la lunette monoculaire du spotter. Avec calme, il indiqua au sniper la distance, la force et l’orientation du vent. Il releva la température au sol. Tous les paramètres étaient établis pour un tir parfait. L’un relevait les données, l’autre s’y adaptait. C’était la première fois qu’ils œuvraient de concert. Chacun savait pouvoir compter sur l’autre. C’étaient des pros. L’efficacité prime dans ces moments-là.

Cela faisait plus de quatre heures qu’ils attendaient cet instant. Camouflés à flanc de montagne sous leur ghillie suit,* 1 ils avaient rampé pour trouver l’emplacement idéal. 4 heures en limitant au maximum leurs mouvements afin d’éviter d’être repérés par les guerriers de la foi qui allaient et venaient dans le village. Quatre heures à éviter les crampes, à faire quelques discrètes élongations. 4 heures à ne rien dire sous la chaleur.

Sur leur parka, pas de nom, pas d’insigne. Des morceaux de toile et de fils aux couleurs sombres se confondaient aux couleurs de la nature. Le mimétisme était parfait. Durant la nuit, ils avaient parcouru la crête. En toute discrétion. La cible était suffisamment loin pour qu’ils puissent se replier à temps. Car, aussi certain qu’ils n’auraient droit qu’à une seule chance, une seule balle, ils savaient que fuir cet endroit ne serait pas facile. Pourtant, c’était l’unique spot digne d’intérêt pour effacer cet objectif.

– Demande confirmation de la cible, susurra le sniper.

Le spotter relia la demande au PC, via son téléphone satellitaire.

– Zoulou Fox à Sierra 7. Demande confirmation et autorisation de tir.

Son oreillette demeura muette durant trois secondes.

– Zoulou Fox de Sierra 7. Attendez. Recherchons appareil pouvant couvrir vos coordonnées, le seul sur zone est un Hélico Bell déjà occupé. Attendez. On checke.

– Zoulou Fox de l’Œil. On prend le relais, annonça une voix métallique.

À trois cents kilomètres, une image se dessinait. De plus en plus précise. Un opérateur veillait et se focalisait sur la zone, agrippé à son joystick. D’abord des gros pixels, ensuite une image stabilisée du village puis, resserrant, la zone exacte que l’observateur avait en visuel.

Au loin dans le ciel, la traînée silencieuse d’un drone de combat marquait le ciel d’une trace discrète. Un œil bienveillant armé jusqu’aux dents donnait aux opérateurs une vision claire de la situation. Les deux missiles de l’engin auraient pu leur servir de soutien. Mais cela serait revenu à officialiser leur présence. Toute incursion dans ce territoire le plus pauvre de l’ex-URSS, tenu d’une main de fer par Emomali Rahmon, aurait été mal perçue. Ils étaient donc deux dans ce désert. Et personne ne les aiderait à sortir de là en cas de pépin.

Le tireur remonta la culasse à verrou du PGM Hécate. Un petit bijou, capable de faire éclater un melon à près de deux kilomètres, emprunté aux forces spéciales françaises ou lettones, l’absence de numéro de série savamment effacé, rendant impossible le traçage. Il posa son œil vert clair devant l’optique de sa lunette. La cible était proche.

Malgré les brumes de chaleur qui ondulaient devant ses yeux, il savait pouvoir réussir son tir. Il avait confiance dans son matériel. Il avait déjà neutralisé des terroristes, des tireurs embusqués et des preneurs d’otages avec son binôme d’alors. Mais là, loin de tout, il avait comme un doute.

– Présence confirmée. Trois cibles froides dans la bâtisse, deux formes humaines dans le véhicule. Identification de la cible confirmée par recoupement et géolocalisation de ses GSM, dit la voix de l’Œil.

Les petits génies des bureaux ont encore fait des miracles avec leurs bases de données, songea le spotter.

Des centaines de mètres en contrebas, un homme en chemisette. Pas un militaire, même pas un officiel ou un notable en costume. Un Blanc, la tête nue, qui faisait tache dans ce pays. Facile à identifier. Le tireur balaya la zone avant de prendre sa respiration. À côté de la maison, le chauffeur du 4 x 4 fit un signe. Dans sa benne, un soldat ventru, aux yeux rouges injectés, suant à grosses gouttes, soupesait son RPG. Couvert de poussière, le cheveu dru et noir, coiffé d’un pakol comme la plupart des hommes dans cette région montagneuse, chez le voisin afghan et dans le Cachemire. Il fit semblant de viser une Toyota blanche des Nations unies, qui débouchait d’une rue parallèle, puis fit maladroitement tomber son arme. Son embonpoint le rendait peu crédible comme homme de main, mais, dans la région, personne n’était vraiment ce qu’il paraissait être.

– Acquisition de cible reçue. Attente confirmation via observation directe et identification visuelle.

– Cible confirmée à l’extérieur de l’habitation.

– OK, Zoulou Fox, reçu. Attente d’autorisation pour neutralisation.

La Toyota roulait au pas. Des détritus jonchaient ce qui tenait lieu de trottoir. Une bouteille en plastique éventrée, des papiers gras et toutes sortes d’objets démontés aux origines douteuses. Les vestiges des derniers affrontements étaient quasiment introuvables. Quelques traces sur les façades, des taches brunes sur le torchis et la chaux. Chaque débris semblait avoir été employé pour reconstruire ce semblant de village. On était loin de l’idée d’une forteresse. Et pourtant…

Le spotter apercevait l’épave d’un Kamaz soviétique, le pare-brise éclaté, les portières percées de part en part et les pneus déchiquetés. Sur la plateforme du pick-up, les restes d’une arme lourde.

Les rares échoppes étaient fermées, rideaux de fer tirés. Le village était encore endormi bien que le muezzin ait déjà lancé le premier adhan. La Toyota. Elle n’était plus qu’à deux cents mètres.

– Zoulou Fox de l’Œil, cible confirmée. Attente confirmation d’autorisation de tir de la part de Sierra 7.

– C’est maintenant ou jamais.

– Zoulou Fox de Sierra 7, autorisation accordée.

L’observateur fit un signe à son binôme. Le sniper bloqua sa respiration et fixa la cible au cœur de son viseur. Cent soixante-quinze mètres. Un soldat de fortune ne réfléchit pas lorsqu’il tente d’éliminer un homme. Il agit. Il est payé pour cela. Quand la cible se retourna pour prendre sa fille dans ses bras, une gamine souriante pleine de taches de rousseur, vêtue d’une petite robe en vichy bleue, le tireur retira son doigt de la queue de détente.

Il pensa. Une brève évocation. Une petite fille. Un père. Cent soixante-quinze mètres. La distance d’une vie. Un souvenir d’une époque mise entre parenthèses remontait à la surface. À force d’entraînements, de privations, d’exercices, le sniper avait appris à se détacher de ses sentiments. De l’esprit de corps et de la discipline était née une confiance aveugle. Le respect des ordres. Une invisible dimension qui transcendait chaque soldat pour en faire une mécanique parfaite, imperturbable. Il ne gambergeait jamais. Sauf là. Une gamine piquetée de taches de rousseur allait faire basculer sa vie.

– Vas-y. Shoote-le maintenant. La fenêtre ne va pas être ouverte plus longtemps.

Il se concentra à nouveau, modifia de quelques millimètres sa position.

– Pas devant cette gamine. Je ne suis pas là pour faire naître des martyrs.

– Shoote-le. L’ordre a été clair.

– Impossible. Trop de risque de toucher la fillette.

– Tu suis les ordres et tu tires !

Une seconde de trop. La seconde fatale. Le pick-up avait freiné, la portière était ouverte.

Trop tard. L’homme venait d’entrer dans la Toyota et, avant que le spotter réagisse, la voiture et son escorte remontaient la rue. Le petit trapu avait une main rivée sur la barre du 4 x 4, de l’autre, il serrait son arme en tentant de conserver son équilibre précaire.

– Trop tard.

Pas question de tirer dans la voiture au hasard. Les paramètres avaient changé. L’opération était un échec. Des jours de préparation pour rien. Des dizaines de milliers d’euros dilapidés en pure perte. Tous le savaient. Il y a toujours un niveau de risque dans ce type d’action. La possibilité de devoir tout arrêter au dernier moment. Mais personne n’allait le tolérer.

Le sniper démonta son fusil sous le regard furieux de son équipier, qui annonçait le renoncement du tireur au donneur d’ordre. Cela ne faisait aucun doute, les choses s’envenimaient. Le ton était froid. Les phrases courtes, sans équivoques.

Le sniper était assez lucide pour saisir l’ambiguïté de la situation. Son compagnon se baissa pour ranger son matériel dans son sac. Il remonta son bras vivement, armé d’un pistolet. La lame d’un poignard de combat lui déchira l’avant-bras. Le Glock tomba entre les pierres. Le sniper modifia son équilibre et enroula son partenaire dans ce qui aurait pu ressembler à un pas de danse. La lame pénétra entre les côtes. Mécaniquement, il tourna son poignet pour sectionner l’aorte. Pompant à vide, le cœur du spotter stoppa toute activité. Sa vie s’était enfuie de son regard avant même qu’il touche le sol.

Il n’y avait pas de jugement, pas de lettre de licenciement dans ce métier. La moindre défaillance était inacceptable. Tous deux le savaient. Ils n’étaient que de simples rouages d’une mécanique bien huilée. Si l’un grippait, on le changeait sans état d’âme.

Son condisciple mort, il prit conscience qu’il venait de signer sa démission. Sans préavis. Il connaissait les règles. Après tout, il était un de ceux qui les faisaient appliquer.

Le fait d’avoir épargné la cible venait de le faire basculer dans le camp des cibles. Il devait disparaître. Sa survie était à ce prix. Il se débarrassa de tout son matériel de communication, prenant soin de tout détruire avant d’enfouir les débris sous des pierres que la poussière allait recouvrir.

Il n’avait plus le choix. Il lui fallait quitter ce pays. Se fondre dans le brouillard. Devenir transparent s’il ne voulait pas mourir.

Les récents attentats du 11 septembre, le début d’une seconde guerre en Afghanistan, allaient occuper ses commanditaires durant un certain temps mais la machine politique et médiatique n’oublierait pas. Son nom était dorénavant sur la liste des renégats, sa photo dans les mains de snipers. Ce n’était plus qu’une question de temps.

Il jeta un coup d’œil dans le ciel, certain d’être observé par un opérateur qui venait d’enregistrer l’intégralité de la scène. Les flux vidéo étaient sans pitié. Il ajusta les lanières de son sac sur ses épaules, équilibra son fusil et se dirigea vers le versant caché de la montagne. Ses rangers ne soulevèrent que peu de poussière lorsqu’il commença à dévaler la pente.

Parvenu sur l’autre face de la montagne, il accéléra le pas en prenant soin de laisser le moins de traces possible. Ce n’était pas la première fois qu’il avait à courir au milieu d’éboulis, mais sa vie dépendait de son endurance.

Il revint vers le lac Kul-e Chaqmaqtin, longea la rivière Bartang, frontière avec l’Afghanistan. Il lui fallait maintenant rejoindre la Yasin Valley direction sud, sud-est. Pour ce qui était de la distance, il n’y pensait pas. Pour la difficulté, il était servi. Comme pour chaque mission, il avait repéré les options de repli. Les cols à plus de quatre mille mètres ne l’effrayaient pas, sa condition physique était au top.

Impossible de rejoindre Douchanbé. C’était s’exposer à tous ceux qu’il allait avoir aux trousses. Pourtant, passer au travers des pays de barbus n’allait pas être une partie de plaisir. Se jeter dans la gueule d’un autre loup pour éviter d’être dévoré par la meute.

Concentré sur le but à atteindre, il déroulait mécaniquement ses pas, surveillait son souffle, s’imposait une cadence vive mais pas trop rapide. Conserver ses forces. Se poser toutes les heures pour faire le point et s’hydrater. Durer. Simplement durer et courir. Son fusil sur le torse pour équilibrer sa masse, il courait, économisant son énergie en déroulant sa foulée. Il se préparait à traverser des kilomètres de paysages rocheux et arides s’ouvrant parfois sur des eaux tumultueuses. Il prit soin de surveiller les crêtes et tout mouvement suspect. Il évitait les rares maisons. Comme on le lui avait si bien appris.

Une nouvelle pente à affronter, un chemin à parcourir. Devenir invisible. S’éclipser aux yeux du monde. Son avenir lui paraissait clair. Débuter une énième vie dans un souffle feutré.

Hier était une source de chagrin. Il devait apprendre à oublier.

Demain était un rêve que seuls les innocents pouvaient s’offrir.

Lui n’avait qu’aujourd’hui. Seul comptait le présent. Il lui fallait tout abandonner. S’évanouir pour sauver les siens, se sauver.

1 Les astérisques (* ) renvoient au glossaire en fin d’ouvrage.

1

Ronronner

4 novembre.

La salle blanche sécurisée au cinquième sous-sol de l’immeuble haussmannien ronronnait. D’un coup les écrans s’emballèrent. Irina sut qu’une chose inhabituelle se passait. Des listes de codes défilaient bien trop vite sur les écrans de contrôle. Son regard vert perçant jongla des gardes armés, qui restaient droits et indifférents devant les portes en verre blindé, aux technos qui s’affolaient sur leurs machines. Des procédures étaient enclenchées simultanément. L’harmonie des lieux était rompue.

D’ordinaire, régnait une banale quiétude. Les analystes étaient scrupuleux et les chefs obéissants. Mais là, une sorte de folie avait pris d’assaut le sous-sol. Des doigts couraient sur des claviers, des visages montraient une tension certaine. Un message défila en continu au-dessus de l’écran géant. Une alarme résonna à travers les haut-parleurs.

Tout le monde tourna son regard vers les LED rouges :

ALERTE Clean-Planet – CONFIRMATION partie terminée – Identification équipe victorieuse : VXzone, 5 membres – Code names : SeaSky, Brawler, Avenger, Guardian, Sentinel – Analyse : en cours. Un sexagénaire, le cheveu rare et blanc, observait ce monde souterrain de sa console. Sous son costume noir taillé sur mesure, une posture droite, un regard acéré. D’apparence frêle, il se révélait en fait athlétique et vigoureux. Ascétique était le terme qui lui allait le mieux. Il faisait figure d’autorité. Il inspirait la crainte à ceux qui se défiaient de lui et la considération aux autres. Sans aucun doute un ancien officier. Il montrait un visage impassible quand les autres distillaient de l’appréhension.

– Coupez-moi cette alarme, hurla-t-il.

Il lut le reste du message, comme ses sbires, qui continua à défiler : Temps de jeu cumulé : 63 jours – Équipes éliminées : 9 –Performances : économique 97 %, politique 92 %, sociale 63 %, écologique 75 %, militaire 82 % – Tactique quantifiable et reproductible 92 % – Options humaines non modélisables : 8 %.

Henri Chavre de Camartin, deuxième du nom, avait un caractère forgé par une adolescence partagée entre les internats des lycées militaires et une famille extrêmement rigoriste, dénuée de tout sens de l’humour, obsédée par la réussite. Son physique était une simple traduction de son tempérament. Une mise en forme sévère.

Il était sec comme un coureur de fond. Son visage dur portait les marques d’années de privations et d’un régime strict. Son attitude était aussi rigide que son air austère de père supérieur.

Conclusion : choix optimisés, interrogatoire des membres préconisé pour modélisation des options adoptées.

Voilà, nous y sommes, pensa l’homme. Les 8 % qui font toute la différence.

Dans son dos, on le surnommait le Chanoine. Il le savait. Tout comme il était au courant de tout ce qui se passait dans son univers. Longtemps, il avait hésité entre le séminaire et Saint-Cyr. Son goût du terrain et du commandement l’avait fait pencher vers une vie au grand air faite de risques et de coups tordus plutôt que vers une communauté monastique sage et recueillie.

L’organisation qu’il gérait, tel le grand maître d’une secte, servait de base arrière pour financer les activités d’un ordre nouveau et assurer le recrutement et la formation militaire de ses hommes.

Le Chanoine prit connaissance du message. Toutes les têtes étaient tournées vers lui. Il donna les directives en conséquence. Lui seul, chef de cette war room,* avait ce don. Il connaissait ces quelques pourcentages d’actions humaines, c’était la clé qu’ils cherchaient tous. Des mois de recherches, d’autres passés à établir ce jeu bidon pour recruter les meilleurs prétendants. Une petite dizaine de millions d’euros injectés dans sa structure pour arriver à ce petit pourcentage : 8 % répartis en quelques joueurs.

– Entamez une nouvelle vérification, on ne peut pas se tromper. Checkez-moi tous les paramètres. Si ce pourcentage est exact, il nous faut les membres de cette équipe. Localisez-les ! Donnez-moi les lieux et les identités. Je veux tout savoir et tout de suite.

Son ton ne prêta à aucune confusion. Sans être despotiques, ses mots tranchaient. Cassants, autoritaires. Pas un seul n’eut à émettre un doute ou une remarque.

Se retournant vers la femme rousse, il lui intima l’ordre de réunir son équipe et d’être prête à intervenir. Elle avait une vingtaine d’années de moins que lui. Mais paraissait beaucoup plus jeune.

– Irina, préparez-vous. Vous me rapportez tous les documents, vous me ramenez ces guignols avec ou sans la peau de leur cul. Je veux tout savoir, et surtout comment ils ont réussi ce tour de force.

Elle leva la tête. Elle regarda sa montre, une Patek Philippe qui faisait sa fierté. Il faudrait huit minutes pour que tout soit prêt en chargeant les véhicules. Responsable de l’unité d’intervention tactique, elle connaissait ses hommes. Ils étaient rompus au terrain. Ils s’organisaient déjà au fond de la salle d’opérations. Chacun connaissait sa tâche. Aucun ne ferait défection. Irina les avait personnellement recrutés et testés. Ils venaient de partout dans le monde. Ils n’avaient qu’une chose en commun : c’étaient des guerriers fidèles, dévoués à sa personne comme elle l’était au Chanoine.

Sans loi, ils avaient la foi. Hier inconsidérés et inexistants, ils avaient trouvé une fonction, une reconnaissance à ses côtés. Ils n’avaient plus d’identité. Ils avaient oublié leurs noms. Chacun s’était vu offrir la chance de renaître au sein de la Grey-Ink. Pas la moindre trace distinctive. Leur unique histoire, devenait celle qu’ils écrivaient avec Irina. Ils ne reportaient qu’à elle qui ne reportait qu’au maître.

Six hommes. Pas un de plus n’était nécessaire pour cette opération. HK 416, Uzi, lunettes à vision nocturne, cordes, poignards, radios cryptées et tablettes numériques mises à jour rejoignirent les véhicules, blindés, dans le parking ultra-sécurisé.

– Je confirme, formula un technicien, qu’une brèche a bien été ouverte hier soir.

– Les IP * étaient au nombre de cinq, commenta un autre.

– On les remonte mais il y a des petits malins parmi eux. Ils se sont servis de pare-feu et rebondissent sur plusieurs sites avant de se poser sur le nôtre. Encore quelques minutes et je pourrai vous donner plus d’infos. On passe en revue les providers,* les adresses vont finir par tomber, répliqua le premier.

Un analyste tapa du revers de la main sur une imprimante qui ne crachait pas ses feuilles assez vite. Une par une, il les lut. Son sourire s’effaça. Le petit homme, vêtu d’une curieuse chemise à carreaux, parcourait les documents, totalement éberlué.

– Je confirme. Il y a bien une équipe qui a su s’adapter à Clean-Planet. Tous les pourcentages correspondent. Tous, à l’exception de l’option humaine. Le ratio passe à 36,6 % une fois les paramètres corrigés. Incroyable, ce qu’ils ont manigancé, ce qu’ils ont élaboré fonctionne. Mais je dois savoir comment ils ont coordonné cela.

– Très bien, vous ne devez rien négliger, commenta le Chanoine. On ne spécule plus. Il me faut des statistiques imparables.

– Soit c’est de la chance et ils ont réussi à combiner et assembler ce qu’aucun de nous n’a su calculer, soit cette équipe est furieusement douée, conclut-il en tendant les résultats à son chef.

Ce dernier feuilleta rondement les documents.

– Vos conclusions ? questionna-t-il.

– Ils sont brillants. Je sais, ce n’est pas convenable de dire cela, mais ils sont vraiment bons. Ils ont réussi ! Pas l’ombre d’un doute, ils sont passés là où tous les autres avaient échoué.

– Et ?

– Et que vous dire d’autre… Ils ont réussi ce que vos ingénieurs et vos informaticiens n’ont pas su prévoir. Toutes nos prévisions mathématiques sont à reprendre. Ils ont gagné à un jeu où il ne pouvait y avoir que des perdants.

– Donc il nous les faut.

– Oui, pour comprendre. Car si mes gars ont tâché de retracer leur partie, il reste un point impossible à modéliser correctement.

– Ah oui et lequel ?

– Le facteur humain, Monsieur. Cet amalgame de gènes qui induit des réactions que l’on ne peut ni spécifier ni prévoir. Les algorithmes, aussi puissants soient-ils, sont encore des modèles mathématiques. Injecter le facteur humain est la clé. La seule qui vaille.

– C’est une source de handicap.

– Pour l’instant, oui, mais à terme ce sera une variable d’ajustement. Une fois qu’on aura su tout décrypter, nous pourrons la contourner, voire l’utiliser.

Des messages codés partirent du huitième arrondissement vers des services plus ou moins officiels. Des entités n’ayant pas pignon sur rue, ou alors avec une vague plaque qui renvoyait vers des acronymes nébuleux, abritant des sociétés enregistrées sur des listings complaisants au Vanuatu ou aux îles Vierges. Ces messages fusaient vers les rares personnes accréditées connaissant Clean-Planet. Elles allaient commencer à s’inquiéter. Si une bande de joueurs, sans aucun doute des adolescents boutonneux, avait réussi à vaincre le logiciel de test dérobé au Darpa *plusieurs mois auparavant, un certain nombre de problèmes allaient survenir. Le Chanoine s’y était préparé. C’est d’ailleurs pour cela que Clean-Planet avait été mis en ligne sous forme de jeu. Une expérimentation grandeur nature pour capter tous les scénarios possibles, impossibles à modéliser.

Si les systèmes informatiques avaient des capacités intellectuelles pures, les algorithmes avaient une limite. Chacun a été conçu par des humains. Il y avait une différence entre la simulation des neurosciences et la réalité.

L’objectivité était programmable tout comme une certaine forme d’enseignement pouvait être automatisée. Mais rien ne remplacerait, en définitive, la sélection due à la perception. L’émotion restait impalpable et difficilement quantifiable. Avec Clean-Planet, la Grey-Ink se situait loin des jeux d’échecs. L’IA restait dépendante de l’expertise humaine. Des 0 et des 1 ne remplaçaient pas le cœur, son battement et sa chaleur et l’apprentissage de ses erreurs.

Le Chanoine fit grincer ses Berluti vernies sur le carrelage immaculé de la salle. Sa paire de chaussures valait le salaire d’un de ses techniciens. À lui la lumière, à eux les affres.

Le programme Clean-Planet était de sa responsabilité. Quand l’entreprise avait décidé de croiser l’intelligence artificielle avec l’intelligence économique, il avait été nommé responsable de ce programme avec trois objectifs. Acquérir l’information stratégique, protéger les données sensibles et propager des comportements favorisant leur stratégie.

Sous couvert de jeu, le but ultime était bien la conquête de marchés rentables, la maîtrise des technologies et la constitution de réseaux d’experts. Ce programme n’avait rien de divertissant pour la Grey-Ink. C’était un serious game * permettant d’être compétitif, à l’avenir. Sous couvert de distraction, les ingénieurs et les informaticiens avaient créé un modèle capable d’anticiper et de maîtriser les risques. Ils avaient mis en place le plus grand brainstorming stratégique jamais imaginé. Bref, ils avaient donné naissance à une fabuleuse plateforme mondiale apte à capter l’intelligence et capable d’anticiper les futures stratégies des principaux concurrents. Plutôt que de faire travailler des centaines de consultants et de gérer des problèmes de sécurité et de fuites d’informations, la proposition de l’agence à ses commanditaires avait été de faire travailler les meilleurs geeks,* à leur insu, et d’en tirer un profit très substantiel.

Les sbires du Chanoine confirmaient que ce n’était maintenant plus qu’une simple question de temps. Il lui fallait être le premier à récupérer l’équipe, ce VXzone et leurs documents pour interpréter et analyser leurs résultats. Les enjeux étaient trop importants. Cela faisait maintenant seize mois qu’il attendait. Il connaissait la gravité de la situation.

C’était de la survie de son agence dont il était question. Sur Grey-Ink ou GI, surnom donné à la cellule, reposaient de nombreux espoirs. Ceux de puissances économiques détenues par les loups qui jouaient des coudes dans les arcanes. Elles avaient maintenant les yeux rivés sur lui. Lui, qui s’aimait tant en Mazarin du vingt et unième siècle, ne voulait pas finir jeté aux fonds des oubliettes de la république. Même si cela aurait été une fin plutôt honorable et satisfaisante au regard de ce qu’il avait déjà fait dans sa vie.

– Irina, si cela se confirme, vous aurez carte blanche.

– J’ai une première adresse. Pas facile d’y aller immédiatement. Il va falloir dépêcher une seconde équipe. C’est en Finlande, brailla un des techniciens.

– J’en ai une autre, là, ça devrait aller plus vite, c’est en banlieue, dit un second.

– Identification ?

– Pour ce qui est de la banlieue, même pas à trente bornes d’ici. Deux individus dans le foyer. Une veuve et sa fille. La joueuse ne peut être que la fille.

– Nom ?

– Louise et Fantine Larmian.

– Confirmation du joueur ?

– Nom de code SeaSky. Le profil correspond à la gamine. Je charge ses profils de réseaux sociaux sur vos tablettes.

– Tu m’envoies tout ce que tu trouves sur elle, dit Irina.

– Profils, photos, relations, emploi du temps et résultats scolaires. Tout est en cours de transfert sur votre disque partagé et automatiquement balancé sur votre téléphone.

– OK. Et le reste de la bande ?

– Brawler a été localisé en Finlande, les trois autres sont plus doués. Ils ont sauté à travers de multiples IP. Mais pas de problème fondamental pour nous. Ils ont juste gagné un peu de temps. Leurs identités vous seront communiquées rapidement.

– OK, vous partez immédiatement avec GI 1 récupérer la gamine et tout ce que vous pouvez trouver, ordonna l’homme aux richelieu vernies. En parallèle, on prépare le terrain pour Helsinki et on voit.

– Bien, Monsieur, articula la femme aux yeux verts.

– Irina, vous me les ramenez vivants !

– Bien sûr.

– Au moins un. On en a besoin.

La rousse acquiesça. Elle hissa sa main et fit tournoyer son index. Ses hommes se mirent en mouvement.

Elle remonta la fermeture de son blouson de cuir noir sur sa poitrine, un poil orgueilleuse, puis lissa par réflexe son pantalon sur sa taille. Sa démarche était assurée. Elle frappa le sol un peu plus durement de la jambe droite. Le kilo de composite de son Beretta à sa ceinture faisait qu’elle abîmait toujours un peu plus son talon droit. Elle se recoiffa en passant la porte qui menait à l’ascenseur.

2

Sauter

La roue arrière droite du car sauta dans le vide, puis retomba lourdement sur le pavé. Décidément, aucun chauffeur ne saurait jamais éviter ce trottoir. Fantine ne quitta pas son cahier du regard. Elle était habituée à ce virage et, comme d’habitude, elle avait préventivement posé sa main sur sa sacoche pour éviter que son contenu ne se répande dans le couloir du bus.

Cela lui était arrivé le jour de la rentrée. Elle avait détesté cette expérience. Toutes ces petites pestes avaient ri d’elle. Seule Chloé l’avait aidée à ramasser ses affaires. Par cet acte, elles avaient scellé leur union. À bien y réfléchir, cette adolescente était ce qui se rapprochait le plus d’une amie. Elles se voyaient assez souvent, enfin quand Chloé lâchait son copain. Ce qui arrivait de moins en moins ces derniers temps.

Comme tous les soirs, Fantine avait relevé la capuche de son sweat. Sa mèche rouge qui lui cachait la moitié de la frimousse se balançait à chaque virage. Ses écouteurs crachaient du Skunk Anansie. Elle griffonna les résultats de ses exercices de maths sur son cahier tout en pensant à sa soirée. Elle ne souriait pas. À quoi cela servait ? Elle se concentra pour finir au plus vite.

Sa mère allait encore être absente à son retour à la maison. Depuis quelques jours, son nouveau job l’accaparait. Louise devait livrer la nouvelle version du site Web d’une start-up qui écoulait des vêtements made in China à prix cassés. Même si elle lui en voulait, Fantine était fière d’elle. Le fait d’être retournée sur les bancs de l’école pour décrocher un diplôme de webdesigner. À son âge, chapeau !

Elle préparerait à dîner et aurait tout le loisir de célébrer la fin de partie sur Clean-Planet. La victoire du crew* ! Un truc dément. Le message reçu cet après-midi sur son Smartphone de la part de Brawler était clair. Ils avaient gagné. Ils étaient les survivants de la plus longue partie à laquelle elle ait jamais joué. Deux mois à se relayer, à partager des stratégies, à être sur le pont H 24, à se coordonner, à se répartir l’ensemble des actions. Huit semaines à veiller et à agir à tour de rôle, à partager des idées parfois absurdes, à se faire des amis de part et d’autres de la planète, à échanger des tactiques, mais aussi des sentiments. Mais ils l’avaient fait. Ils avaient réussi. Fantine avait adoré cette expérience. Elle en sortait grandie. Son anglais s’était amélioré et ses coéquipiers lui avaient ouvert l’esprit. Tous avaient un petit plus qui garantissait la victoire. L’un avait une fibre plus écolo, l’autre plus techno. D’un bout à l’autre de la planète, de Singapour au New Jersey, elle n’aurait jamais pu imaginer correspondre de manière aussi intime avec des garçons venant d’horizons différents. Ils avaient gagné. Le crew était une sorte de commando de geeks planétaire. Ce soir allait être un soir de célébration.

Même si elle connaissait la futilité d’une telle chose, elle était heureuse. Fantine regrettait juste de ne pouvoir partager ce succès avec ses parents et ses amis.

Fantine, quel drôle de prénom, pensa l’adolescente. « Aimer ou avoir aimé, cela suffit : ne demandez rien ensuite », avait écrit Hugo dans Les Misérables. Ses parents étaient fans. Louise retrouvait dans le père de sa fille les deux faces d’un seul et même homme portant avec lui la dureté et le grand cœur d’un Valjean et la droiture extrême d’un Javert, mais elle croyait dur comme fer, à cette époque où ils étaient encore une famille, à l’amour. Ne pouvant se résoudre à l’appeler Cosette et encore moins Euphrasie, ils avaient donc opté pour Fantine.

De son père, elle n’avait que de vagues souvenirs et une photo sur laquelle il la portait sur ses larges épaules, au bord de la mer. Elle devait avoir quatre ou cinq ans. Elle, avec sa tignasse noire volant au vent, lui, le cheveu brun, coupé court, à la militaire. Il avait le teint lumineux, la mâchoire carrée, le menton saillant et volontaire, des yeux un peu allongés et vifs fleurant bon l’intelligence. C’est sa mère qui avait pris cette photo. La mer, le ciel, eux deux.

Son surnom venait de là. SeaSky. Plus personne ne se rappelait où cette photo avait été prise. Sans doute dans un de ces ports bretons qu’ils appréciaient tant. Son père avait découvert cette région sur le tard. Lui, l’homme du Sud. À chaque permission, il les embarquait dans sa Golf et leur faisait découvrir une petite merveille isolée. Mais ça, c’était avant. Avant qu’un jour il ne rentre pas.

– Disparu en action sur un théâtre d’opérations extérieur.

En quelques mots, Fantine avait perdu son père. Elle avait cinq ans. Un cercueil scellé dans un cimetière désert, pas grand monde autour, une femme isolée avec sa fille pleurant et se découvrant un avenir difficile. Le vent, le froid, la tristesse.

Aujourd’hui, de rares souvenirs la rattachaient...