© Le Courrier du Livre, 2019.
ISBN : 978-2-7029-1660-5

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Sommaire

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Le mot de Marianne

Préface de Kevin Finel

Prologue

Chapitre 1 Ma vie d’avant

Chapitre 2 L’inspirateur

Chapitre 3 La programmation

Chapitre 4 L’intention positive de l’inconscient

Chapitre 5 La reprogrammation

Chapitre 6 Un rêve et je bascule

Chapitre 7 La chamane et le tigre du Bengale

Chapitre 8 L’énergie de toute chose

Chapitre 9 La vie des hommes

Chapitre 10 Du chaos à l’harmonie

Chapitre 11 Changer sa carte du monde

Chapitre 12 Ceux qui en parlent le mieux

Chapitre 14 Entrez dans la transe

Épilogue

Le mot de Marianne

Amie, compagne de transes, artiste peintre, épouse, maman et grand-mère merveilleuse.

C’est juste l’histoire d’un homme qui a décidé d’être heureux. Le chemin est long, parfois difficile, et souvent, on croit être arrivé. Le doute est un moteur magique, un poseur de questions, avec des questions qui poussent le doute encore plus profondément. Cet homme-là, je le connais depuis longtemps. Je ne suis pas étonnée de ce parcours, de cette écriture. Cet ouvrage le résume magnifiquement, passionnément. Faire un bout de chemin avec lui est une source d’eau pure aux bienfaits sans fond.

Que la force soit avec toi.
Affectueusement,
Mà

Préface de Kevin Finel

Il existe en chaque être humain une part inconsciente, qui régit bon nombre d’aspects de sa vie.

Consciemment, nous pensons parfois maîtriser notre existence et ce qui la compose. Pourtant, nos émotions et nos comportements, nos rêves, notre mémoire, nos apprentissages et bien d’autres choses encore sont gérés à un niveau qui nous échappe, à un niveau inconscient. Étonnamment, notre éducation nous apprend si peu sur cette part de nous-mêmes, que nous sommes souvent démunis quand elle fait irruption dans notre vie, ou quand se fait sentir le besoin de changer.

Notre éducation rationnelle nous est utile pour la compréhension du monde extérieur, qui obéit le plus souvent à une logique prévisible et se plie à la déduction. Mais notre monde intérieur est profondément imprévisible, il échappe à notre logique habituelle. Pire encore, nous sommes éduqués à chercher les certitudes, à aimer les choses prévisibles et à ressentir un sentiment de sécurité devant ce que nous comprenons. Or, notre monde intérieur est profondément imprévisible et changeant. Il obéit à des règles qui sont toujours un pas au-delà de toute logique.

Aussi, le réflexe le plus courant de nos jours est de tenter d’ignorer cette partie, d’agir comme si elle n’existait pas et de se figurer que la volonté permettra de faire face aux éventuels obstacles de la vie, en nous donnant la maîtrise de nous-mêmes.

Bien souvent, cette illusion se trouve balayée. Quand une personne est paralysée par une peur, submergée par une émotion indésirable, prise au piège par son caractère ou un comportement nocif, aucune logique, aucune volonté ne peut l’aider. Seule la compréhension de ses mécanismes inconscients est à même de l’aider à franchir de telles difficultés.

Heureusement, certaines personnes font de cette compréhension leur métier et font de l’inconnu qui existe en chacun de nous une passion. Cet élément si profondément humain, cette part inconsciente, ils cherchent à l’explorer. Au fil de son histoire, l’homme a imaginé de nombreuses embarcations pour partir à la découverte de l’océan inconscient qui demeure en lui : méditation, prière, cérémonies chamaniques et autres rituels, usages de psychotropes ou exercices de yoga. Chaque culture, chaque civilisation a donné naissance à des techniques permettant d’y parvenir.

L’hypnose est l’une d’entre elles. Particulièrement adaptée à notre culture occidentale, elle passe par les mots, par la création d’un rapport de confiance entre un guide et la personne qu’il accompagne. Longtemps considérée comme « magique » par ignorance, elle est pourtant un simple outil de communication agissant à un niveau non conscient. Tout le monde peut l’apprendre et l’utiliser. Manié par un hypnotiseur, le verbe crée, il déploie l’imagination d’un individu et lui permet de visiter des parts inconnues et autrement inaccessibles de lui-même.

Dans un état hypnotique, une personne se reconnecte à ses ressources de changement. Elle ne lutte plus contre le doute, elle l’accepte et peut même finir par l’aimer. Elle apprend à chevaucher ses émotions et ses rêves. Elle redevient aussi flexible qu’un enfant, capable de s’adapter et d’apprendre sans avoir peur de l’inconnu. Elle redevient libre.

Il faut parfois du courage, et peut-être un brin de folie pour entreprendre ce voyage et affronter l’inconnu en soi. Heureusement, certains des explorateurs qui arpentent ces chemins intérieurs finissent par en comprendre les règles, et savent se repérer. Ils peuvent alors devenir des guides et conduire d’autres personnes à la découverte de leurs propres espaces inconscients. Ce livre est le récit de l’un d’entre eux.

Peu de gens comprennent ce qu’est réellement l’hypnose, et plus rares encore sont ceux qui savent transmettre cette connaissance. Olivier, dans ces quelques pages, en donne une vision juste et riche. Par ses mots, il montre comment on entreprend ce voyage et ce qu’il peut apporter. Comme bien des praticiens, son histoire personnelle et la pratique de son art sont intimement liées, l’une inspirant et façonnant l’autre.

Ce sont souvent les récits d’explorateurs qui font émerger chez d’autres l’envie d’entreprendre leurs propres aventures. Lire cette histoire, c’est s’ouvrir à la possibilité de commencer le plus grand des voyages : celui qui mène vers soi !

Kevin Finel

Prologue

« Que votre parole soit impeccable »

Premier accord toltèque

« Prenons l’exemple de cette femme intelligente et dotée d’un bon cœur. Elle avait une fille qu’elle adorait. Un soir, elle est rentrée chez elle après une très mauvaise journée de travail, fatiguée, remplie de tensions émotionnelles, avec un mal de tête abominable. Elle souhaitait un peu de calme mais sa fille chantait et sautait joyeusement. Celle-ci ne se rendait pas compte de l’état dans lequel était sa mère… Elle chantait si fort qu’elle aggrava le mal de tête de sa mère qui, au bout d’un moment, perdit le contrôle. En colère, elle regarda son adorable fille et lui dit : – Tais-toi ! Tu as une voix horrible. Peux-tu simplement te taire ?

En réalité, c’est la tolérance de cette femme envers le moindre bruit qui était réduite à néant et non la voix de sa petite fille qui était horrible. Mais cette dernière a cru ce que sa mère lui avait dit, et, à cet instant, elle a conclu un accord avec elle-même.

Après cet incident, elle n’a plus jamais chanté car elle croyait que sa voix était horrible et qu’elle dérangerait quiconque l’entendrait. Elle devint timide à l’école et, si on lui demandait de chanter, elle refusait. Même parler aux autres devint difficile pour elle. Tout changea dans la vie de cette petite fille à cause de ce nouvel accord. Elle crut qu’elle devait réprimer ses émotions afin d’être acceptée et aimée. »

Vous aurez peut-être reconnu dans cet extrait, les mots posés par Don Miguel Ruiz dans son livre Les quatre accords toltèques. La voie de la liberté personnelle, publié aux éditions Jouvence. Don Miguel Ruiz, né éleveur, devenu chirurgien puis nagual de la lignée des chevaliers de l’Aigle, consacre sa vie au partage des connaissances des anciens Toltèques. Il s’est servi de cet exemple pour illustrer la manière dont nos croyances régissent nos existences. Il nous explique dans cet ouvrage que, selon les Toltèques, peuple millénaire du sud du Mexique, ce que nous vivons, entendons à chaque instant de notre vie est un rêve. Nous rêvons jour et nuit, et parfois des mots posés comme des banderilles meurtrières nous font vivre des cauchemars.

L’histoire de cette jeune fille est une illustration des stratégies de notre inconscient. Son histoire pourrait être la nôtre. Peut-être vous fait-elle penser à quelqu’un que vous connaissez. Peut-être ressemble-t-elle à votre propre histoire…

Chapitre 1

Ma vie d’avant

Lorsque je me penche sur le livre des 480 000 premières heures de mon existence terrestre, je réalise, au moment de les tourner, que certaines pages sont particulièrement lourdes. Un peu comme si l’encre utilisée pour les écrire était plus dense ou plus épaisse.

J’isole alors des moments déterminants. Des instants qui font changer de cap. Quelque chose qui grave le disque dur de mon existence et en change la mélodie. Des rencontres à la naissance de la cacophonie ou du son parfait, du chaos ou de la vie. Un changement visible dont la racine ne l’est pas. Comme un arbre tordu qui pousse dans la douleur. Il se contorsionne du mieux qu’il peut pour éviter les embûches, pour contourner les obstacles. Il cherche à entrer dans la lumière. Question de vie ou de mort. Il cherche à éviter cette lame fatale qu’il ne devra jamais croiser sous peine de se faire terrasser, cette main tendue qui pourrait l’étrangler. Instants magiques ou dramatiques qui offrent le paradis ou font brûler en enfer.

29 janvier 1963. Le premier jour du reste de ma vie. J’ouvre les yeux dans une banlieue de la région parisienne. Jusqu’ici tout va bien. 1er août 1968. Arrivée au monde en apnée de Jean-Philippe, ce frère que j’aime tant, si proche et tellement éloigné. Débuts difficiles. Il ne veut pas ou ne peut pas respirer. À peine arrivé qu’il menace de repartir. Caractère affirmé dès le premier jour. Je vis et je respire si je veux. Comme s’il annonçait déjà la couleur. Primo-stratégie de son inconscient qui laisse entrevoir la suite. Un amuse-bouche qui annonce l’arrivée d’un plat de résistance lourd à digérer. 1968. Année bien choisie. Une révolution, un cataclysme. Il capte malgré lui l’attention et l’amour dont j’ai alors tant besoin. Il fallait qu’il vive, il devait respirer. Premier choc. Le petit arbre que j’étais allait devoir s’adapter, se tordre, quitter son pot et se faire oublier. Et puis, il y a cette avalanche de résonances qui nous échappent à tous les deux. Tremblement de terre, tsunami intérieur, les répliques sont terribles. Risque de vagues submersions. Alerte maximale et pourtant l’essentiel est invisible pour les yeux, comme un raz-de-marée dont personne ne voit l’eau qui dévore tout sur sa route. Une avalanche imperceptible et vicieuse qui tue en silence par étouffement. Essayer d’exister quand tu n’es plus seul au monde. Cinquante-quatre années pour avoir la sensation de comprendre, de déceler ces mécanismes subtils, les stratégies de cette partie de moi qui veillait sur moi, à sa façon, dans l’ombre, me faisant souffrir par bienveillance. Mon enfance et mon adolescence dorées en surface. La surface visible. La partie émergée du bébé iceberg qui flotte comme il peut. La banquise ne se soucie pas de lui, elle a mieux à faire. Ces plaies intérieures que mon inconscient tente de montrer au prix d’automutilations volontaires et incomprises, de goinfreries pathologiques et nocturnes. Nourritures illégales et réconfortantes, cachées sous le matelas de ces nuits blanches qui couchaient avec mes idées noires. « Le corps et l’esprit sont les deux aspects d’un même système cybernétique. » J’allais devoir patienter des décennies pour comprendre le sens de ce présupposé. Mon inconscient utilisait mon corps pour me montrer les blessures de mon âme. Stratégies désespérées, interdites et moquées. Ils ne comprennent rien. Cauchemar de ce naufragé seul au monde, qui lance des SOS à ces avions qui le survolent et l’ignorent, alors même qu’ils le regardent. Et en plus, ils trouvent ça drôle.

Je saignais à l’intérieur. Mes blessures étaient cachées et je cherchais à les montrer, à attirer l’attention, à hurler quelque chose sans faire de bruit. En apparence, tout était censé aller pour le mieux. Je n’y comprenais rien, je subissais.

Puis, il y a eu la rencontre d’Anne-Laure, mon épouse, trente-quatre ans déjà. Elle qui peut en un seul mot éteindre ou raviver mes tensions, mes démons, mes colères, mon calme, ma sagesse, ma paix, mes bouderies comme on appuie sur un interrupteur. Un seul mot, un seul regard suffit. Un seul de ses non-dits, un seul de ses silences assourdissants peut résonner en moi à l’infini. Elle semble disposer d’un accès direct à mon système nerveux. Lui qui se croyait autonome. À sa guise, elle m’injecte de l’adrénaline ou de la DHEA en prise directe. Un truc bien à elle. Elle est aussi la seule personne sur terre qui sait comment me faire aller bien au pire moment. Elle qui m’a empêché de basculer de manière définitive, de sauter dans un puits sans fond pour me libérer de l’insupportable, d’aller voir comme Jacques, héros du Grand Bleu, si tout au fond, la vie est plus douce. Loin du tumulte, des regards, des enjeux, de l’argent, des apparences, des murs d’images érigés pour masquer je ne sais quoi. Pour impressionner je sais qui. Elle surnage dans l’océan de mes passions, de mes excès, de mes colères maladroitement contrôlées, de ces croyances idiotes qui ne sont pas mortes, malgré mes efforts incessants.

Je ne pense pas assez souvent à lui dire merci. Je dois avoir de bonnes raisons. Encore une des stratégies de mon inconscient. Il me ressemble tant, toujours une idée derrière la tête. Il me protège et m’exaspère, on dirait un parent qui invente et fixe des règles, à la racine de tant de conflits, de tant d’incompréhensions. Et pourtant, il aime son enfant, pour lui, il donnerait son âme, sa vie et plus encore. Il fait du mieux qu’il peut. Bourreau par bienveillance. Triangle dramatique de Karpman1, quand le sauveur devenu persécuteur finit sur l’échafaud. Mort à celui qui veut mon bien.

Arrivée sur terre de mes filles. Élodie et Charlotte. Riches de leurs différences, elles illuminent mon existence. Elles aussi ont la main sur mes « injecteurs » d’hormones de stress et de bien-être. Leur maman a dû leur confier le code d’accès et le processus d’activation avec son ADN. Un truc entre filles, bien à elles. « Non papa, ne rentre pas dans la chambre, maman nous passe un truc pour toi, tu vas adorer. » Le code d’activation de ma centrale nucléaire. Viennent ensuite mes petits-enfants, Lucie et Valentin. Les mots me manquent. Ils font vibrer mon âme d’un amour si grand que je peux, grâce à lui, tutoyer les frontières de l’infini. La rencontre de mes gendres, Jonathan et Liam, des jours et des nuits à chercher en vain une métaphore permettant de quantifier leurs différences. Un livre de cent mille pages ne suffirait pas à décrire ce qui les distingue et les éloigne. En regard, l’eau et le feu ressemblent à de faux jumeaux. Je les aimerai pour et avec leurs différences tant que j’aurai la certitude qu’ils rendent mes filles heureuses.

Et puis, vint cette escroquerie dont j’ai été victime il y a dix ans. Elle me pousse soudain au bord d’un précipice sans fond qui m’attire et m’aspire. Les gens que j’aime me font heureusement trouver des ressources au-delà de moi. Ne pas sauter dans le vide, basculer sans tomber, retrouver mon équilibre, me relever, très vite. Ne pas mourir. J’ai souvent ressenti de l’attirance pour ce vide définitif, comme si je l’avais reçu en héritage. Cet héritage encore plus lourd, plus présent, plus concret depuis que j’ai récemment appris que des chercheurs de l’université de Genève ont prouvé que les traumatismes subis laissent des traces, des cicatrices, des modifications chimiques sur notre ADN, et que ces traces se transmettent avec leurs conséquences sur trois générations au moins. Je fais partie de la seconde. Cette escroquerie vient de rouvrir et de faire saigner ces blessures de mon ADN, ces modifications chimiques nées de ce drame familial du siècle dernier. Alors si la lumière est éblouissante, j’ai le pouvoir de l’éteindre pour que le calme se fasse. Nuit silencieuse et noire comme mes transes les plus sombres. J’ai 55 ans et, depuis quelque temps, je n’ai plus peur de ma mort. Je l’attends même avec curiosité. En un clic l’océan déchaîné pourrait devenir un lac paisible. Si un jour le son est trop fort, je le coupe, je presse l’interrupteur. On/Off. J’ai parfois la sensation que cela m’aide à trouver la sérénité. Comme un marin dans la tempête, qui, en cas de naufrage, sait qu’il pourra jeter son canot de survie à la mer. Une solution est là, disponible, à portée de main. Une solution radicale pour s’éloigner de ce bateau qui sombre, aspiré, englouti par les abysses un jour de tempête. La tempête de trop.

Puis, il y a cet instant précis dont je ne me souviens pas. Je me relève comme un boxeur avant la fin du décompte. Sonné mais pas encore KO. Mon corps et mon esprit vacillent, le regard combatif, bien que vidé par la répétition des coups. Je viens de prendre des uppercuts à assommer un bœuf. Il faut croire que la bête est solide. Arrêt sur image. Je regarde autour et à l’intérieur de moi. Comme un comptable qui va faire son bilan, je réalise que pendant cinquante ans, obsédé par l’idée de réussir dans la vie, j’ai souvent oublié de réussir ma vie. Ce jour-là, je ne cherche pas à tourner la page. Trop lourde, trop épaisse. Je change de livre. J’ai presque la sensation de devenir une autre personne, de me réincarner. Dans une transe salutaire, je passe au bulldozer et au lance-flammes une grande partie du socle des croyances et des valeurs que mes parents m’avaient transmis. Je sais maintenant qu’ils croyaient faire mon bien. Chacun fait du mieux qu’il peut. Je change de vie. C’est étrange, j’ai la sensation d’avoir pulvérisé ce qui me donnait l’illusion de tenir debout. Pourtant, à l’intérieur, mes conflits survivent. Je me sens comme un papillon en cours de mue, incapable de déployer ses ailes. Tellement vulnérable et proche de prendre son envol, à la fois chenille et papillon. Je sais que c’est une étape, qu’un jour j’irai mieux encore. Un jour peut-être.

Puis, il y a eu les rencontres.