© Didier Jeunesse, Paris, 2020

60-62, rue Saint-André-des-Arts

75006 Paris

www.didier-jeunesse.com

Composition, mise en pages et photogravure : IGS-CP (16)

ISBN : 978-2-278-09915-3

Loi nº 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

Sommaire

1. L’ABRI

1

2

3

4

5

Biographie de l’auteur

Du même auteur chez Didier Jeunesse

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1

L’ABRI

1

Des cris. Par dizaines. Une foule affolée se dilue dans les rues, tente d’échapper à la charge des soldats. Les moins rapides essuient des coups de matraque ou de bâton électrique et sont jetés sans ménagement dans des camions. Les autres pressent le pas et lancent des regards apeurés, parfois teintés de colère, en direction de la vague kaki qui progresse inexorablement, comme un rouleau compresseur. Dans son sillage, certains ne se relèvent pas.

Les gaz lacrymogènes piquent les yeux, se mélangent au brouillard, lui donnent un avant-goût de fin du monde.

Au cœur de ce chaos, un petit garçon s’accroche de toutes ses forces à une main robuste, comme un naufragé à son radeau. Autour de lui, une forêt de jambes menace à chaque seconde de l’engloutir. Il trébuche à plusieurs reprises, mais il tient bon. Des encouragements l’aident à surmonter sa peur. De temps à autre, la foule s’écarte. Le petit aperçoit les militaires et leurs combinaisons qui les font ressembler à des astronautes.

La main le tire vers l’avant. Il se laisse faire. Son cœur bat la chamade. Il a l’impression de fuir depuis si longtemps… Le souffle court, il s’évertue à ne pas ralentir. L’écho des matraques se fait plus lointain. Sur la droite, une rue plus dégagée. Un peu de répit. La course se transforme en marche. Il reprend son souffle. Une odeur suffocante le saisit. Des formes indistinctes bordent la route et s’amoncellent sur les trottoirs. La plupart sont recouvertes de draps. Le petit observe ces amas informes. De nouveaux cris et des explosions le font sursauter. Il se tourne en direction de l’avenue qu’ils viennent de quitter. Des gens se précipitent dans leur direction. Un homme l’évite de justesse, se prend les pieds dans un drap, jure, puis reprend sa course. Le tissu glisse doucement et révèle tout d’abord une main recroquevillée, figée dans une dernière tentative de s’accrocher à la vie. Le drap finit par découvrir entièrement un corps inerte. Le garçon ne peut détacher le regard du visage exsangue du cadavre et des deux traînées rouges qui courent de ses yeux exorbités jusqu’à son menton, comme un ultime témoignage de douleur.

Il reste figé. Aucun son ne sort de sa bouche. Une main se pose sur son épaule. Il faut avancer, encore. La surprise laisse place à la résignation, avant de resurgir brusquement, lorsqu’un rat émerge des vêtements du mort. Le garçon est bousculé et tombe sur le bitume, tout près du trottoir. Il s’est écorché le genou. La douleur lui arrache une grimace, il ne peut retenir un cri aigu.

***

– Aahhhhhhh ! Aïe !

– Bon sang ! Qui est-ce qui braille comme ça ?

Oliver se tourne sur son lit en se massant le front. Une belle bosse commence déjà à pointer.

– Un cauchemar ? murmure une voix toute proche.

C’est celle de Sam, son meilleur, son seul ami, qui occupe la couchette accolée à la sienne.

– Ouais. Toujours le même, chuchote-t-il. Je suis au beau milieu d’une émeute, en surface, avec mon père, et on se réfugie dans une rue pleine de cadavres.

– Sympa…

– Ouais. Mais j’ai l’habitude. Un peu moins par contre de m’éclater la tête contre la couchette du dessus en me relevant brusquement. Ça ne fait qu’un mois que je dors ici. Avant, j’avais une chambre rien qu’à moi…

– Je te rappelle que c’est un choix délibéré de ta part, contrairement à tous les autres occupants de la pièce, alors à ta place, je ne le dirais pas trop fort.

– C’est vrai, tu as raison. Mais je vais quand même me taper un sacré mal de tête.

Sam étouffe un petit rire.

– Et ton paternel, tu lui en as déjà parlé, de ce rêve ?

– Ouais. Il y a longtemps. J’ai abordé le sujet, et il m’a ri au nez. Tu sais ce qu’il a répondu ? « Comment diable un homme de mon rang aurait-il pu se trouver au beau milieu d’une de ces émeutes ? » Ça m’a mis en rogne. On n’en a jamais reparlé.

– Ça n’a pas l’air d’être la joie, entre vous. C’est pour ça que tu as rejoint la maintenance ?

– Mon père est un homme autoritaire. Il ne fait aucune concession. Je t’ai déjà dit que j’ai passé toute mon enfance à étudier. Lorsque nous rentrions de l’école, chaque soir, nous avions droit à une deuxième journée de travail. J’ai gâché tant d’heures à apprendre des trucs qui ne me serviront jamais à rien. Ces derniers temps, nous n’arrivons même plus à communiquer. C’est engueulade sur engueulade, si tu vois ce que je veux dire.

– Et ton frère ?

– Monsieur parfait, tu veux dire ? On n’a jamais été sur la même longueur d’onde. Marco est le mec le plus chiant du monde. Il est doué en maths, en sport, en mécanique quantique. Il est doué en tout, en fait. Même en langues étrangères ! Comme si un jour nous allions renouer les relations avec les autres pays… La bonne blague ! En plus, il vient d’être accepté au sein des guerriers de l’eau.

– La classe. Si j’avais un frangin guerrier de l’eau, je peux t’assurer que…

– C’est bon, Sam ! On va s’arrêter là avec la famille. Je crois que j’avais besoin d’air, de m’éloigner un peu, c’est tout.

– Et tu t’es dit qu’aller bosser dans les conduits d’aération et la centrale d’épuration des eaux allait t’emplir les poumons de bon oxygène bien frais…

– Ah, ah, ah. Très drôle. Côté air frais, je crois qu’on respire tous les mêmes relents viciés.

– C’est pas bientôt fini, tous les deux ! Y en a qui aimeraient bien dormir, ici… tonne une grosse voix.

Oliver et Sam échangent un regard complice, de part et d’autre de l’étroit couloir qui sépare les couchettes, et se tournent chacun de leur côté. La grosse voix, c’est celle de Sanglier, qui ne doit pas son surnom à sa tempérance et sa douceur. Mieux vaut éviter de le mettre de mauvaise humeur.

Oliver ferme les yeux, dans une vaine tentative de prolonger sa nuit de quelques dizaines de minutes, mais le cauchemar peine à se dissiper. Tout cela semble si réel… Bien sûr, comme tous les enfants de l’abri, il a visionné des vidéos du monde d’avant et a pu revoir en boucle sa déchéance brutale suite aux guerres de l’eau et à l’épidémie de surcholéra. Le Grand Effondrement… Les images des émeutes, elles non plus, ne manquent pas, au centre de visionnage. Peut-être a-t-il été plus marqué par ces millions de morts qu’il ne veut l’admettre. Ou peut-être qu’il devrait consulter un psy, comme le lui a conseillé un jour son cher frère. Rêver chaque nuit que votre père vous sauve d’une mort certaine et vous protège d’un monde devenu fou n’est peut-être pas un gage de santé mentale…

Oliver soupire et se tourne dans son lit minuscule, en prenant garde à ne pas trop déranger ses camarades de chambrée. Dix couchettes, sur cinq hauteurs, dans un espace qui doit mesurer deux mètres vingt sur deux. La définition même de la promiscuité. En s’engageant dans la section maintenance, il avait espéré trouver une seconde famille. « Un privilégié qui renonce à son confort, ça mérite un peu de considération », s’était-il imaginé. Mais la réalité était tout autre. Personne ici ne comprenait vraiment pourquoi ce jeune homme promis à un bel avenir dans les strates dirigeantes de l’abri avait tout abandonné. D’aucuns le soupçonnaient d’être un espion à la solde du directeur, placé là pour rapporter et mater dans l’œuf toute velléité de rébellion du petit personnel, tandis que les autres ne parvenaient pas à comprendre comment on pouvait troquer confort et nourriture abondante contre une vie austère marquée par les contraintes et les privations.

Heureusement, il y avait eu Sam. Dès le premier jour, le jeune homme l’avait pris sous son aile, tempérant les railleries et les brimades des autres ouvriers. Tout le monde appréciait Sam, et le simple fait qu’il passe tout son temps avec Oliver avait suffi pour qu’il soit toléré au sein du groupe. Une chance…

2

Oliver fait tomber quelques gouttes d’eau sur un petit carré de tissu et se nettoie le visage. Il dépose un peu de dentifrice solide sur sa brosse à dents et frotte énergiquement. Puis il prend quelques secondes pour observer son reflet dans la glace. Il recoiffe ses cheveux bruns indisciplinés et fronce les sourcils. Comme après chaque nuit perturbée par des cauchemars, ses yeux bleu-vert sont cernés.

– Va falloir dormir un peu plus, mon gars, dit-il à voix haute.

Il quitte la salle de bains commune et rejoint les autres ouvriers. Toute l’équipe est rassemblée dans la salle de réunion. Les tâches quotidiennes vont être attribuées. C’est Sanglier qui procède à la répartition, même si officiellement c’est son supérieur qui devrait s’en charger. Il s’agit avant tout de s’assurer du bon fonctionnement des machines qui permettent à deux mille personnes de survivre dans l’abri 17, à près de cinq cents mètres sous terre. À cette profondeur, la moindre panne du système de ventilation pourrait être fatale. Il en va de même pour celui du traitement des eaux. Chaque habitant reçoit ses deux litres chaque jour, ni plus, ni moins. Oliver, tout en écoutant attentivement les consignes, sirote une partie de sa ration H2O, les mains posées autour d’une tasse brûlante. Ce matin, il a même eu droit à une cuiller de miel, source quasi exclusive de sucre dans leur alimentation. Si on avait dit aux biologistes du début du siècle que les abeilles prospéreraient mieux dans des serres artificielles situées à un demi-kilomètre sous terre qu’à la surface, ils auraient eu peine à le croire.

– Nettoyage du filtre à eau secteur C, pour Marc et Aurélien.

– Bien, chef.

– Vidange du système d’approvisionnement en sel, avec nettoyage complet, Lyse et Romain. Le reste de l’équipe, nettoyage des conduits d’eaux usées avec les drones sous-marins. Pas de questions ? Alors c’est parti.

– Une seconde…

C’est le fonctionnaire chargé de gérer le groupe qui a pris la parole. Il est le plus gradé dans la pièce et en a tout à fait le droit, mais en un mois, ce n’est que la seconde fois qu’Oliver entend le son de sa voix. Sanglier le dévisage, surpris par tant d’audace, puis il semble se rappeler le rapport hiérarchique qui le lie au petit homme en combinaison blanche.

– Je vous avais parlé d’un problème en secteur Y.

Secteur Y.

Le mot à lui seul déclenche une série de murmures. Les zones de travail au sein de l’abri sont réparties par ordre alphabétique, A étant le cœur du bunker géant. Plus on approche de Z, plus on s’enfonce dans un dédale de conduits dont l’entretien devient plus complexe à mesure que l’on s’éloigne. Certains secteurs n’ont pas vu passer de techniciens depuis des lustres et leur état a tendance à se détériorer au fil des années. Pour faire simple, personne n’a envie de s’aventurer au-delà du secteur H.

– Tu te fous de moi ? grogne Sanglier. C’est hors de question. Refile ton boulot de daube à une autre équipe. Je n’envoie pas mes gars au casse-pipe !

– C’est que… l’ingénieur en chef a insisté. Il veut justement que ce soit votre équipe qui s’en charge. Il n’a confiance qu’en vous. Le témoin d’ouverture d’un sas externe s’est allumé plusieurs fois. Il y a un risque de contamination par le virus. Si ça arrivait, on perdrait un niveau de protection…

– Il y a une fuite, ou pas ? demande Sanglier, le visage grave.

– Aucune présence de virus n’a été détectée pour le moment. Mais une fuite mineure est envisageable.

– Ce qui veut dire combinaison de protection. Donc si je résume, il faudrait que j’envoie une équipe à plusieurs kilomètres, dans des conduits où l’on ne peut progresser qu’à quatre pattes, avec sur le dos une bonne quinzaine de kilos de matériel.

– Oui… Et on en profiterait pour remplacer les filtres primaires. Ils ont dix ans et c’est la limite fixée par le constructeur.

Sanglier lâche un petit rire.

– T’en as déjà enfilé une, toi ?

– Une quoi ? demande le fonctionnaire, mal à l’aise.

– Une combinaison, tiens ! Pourquoi c’est toujours pour nous, le sale boulot ?

– On m’a autorisé à attribuer une prime de dix crédits à chacun des membres de votre équipe. Elle sera doublée pour les deux volontaires. L’eau est à volonté pour la mission.

– Encore heureux ! gronde Sanglier. Avec les litres d’eau qu’ils vont perdre en transpirant.

– Vingt crédits ? Ce sera sans moi, peste Javier. J’ai soixante piges et j’ai bien envie d’aller jusqu’à soixante et un.

– L’ingénieur en chef s’attendait à vos… réticences. Il m’a demandé de vous rappeler que nous formons tous une même équipe, une même grande famille, qui doit s’entraider pour survivre.

Sanglier lui offre son plus beau sourire.

– Et pourquoi monsieur l’ingénieur en chef n’est pas descendu jusqu’à notre niveau pour nous transmettre le message lui-même ? Et pourquoi monsieur l’ingénieur en chef n’a-t-il pas dépêché ses super « guerriers de l’eau » pour ramper dans les tuyaux ? Ils sont bien entraînés, non ? Et bien nourris, si j’en crois ce qu’on raconte…

Le fonctionnaire déglutit avec peine. Sa voix n’est plus qu’un murmure.

– L’ingénieur en chef m’a demandé de vous sanctionner en cas de refus. Deux semaines sans solde.

– Ah la vache ! Elle est bien bonne, celle-là ! Vous avez entendu, les gars ? Ça fait un bout de temps que je ne suis pas monté dans les niveaux supérieurs, mais un chantage pareil, ça mériterait presque une petite visite, vous croyez pas ?

Oliver s’avance d’un pas.

– Je suis volontaire.

– Quoi ? fait Sanglier.

– J’ai dit : je suis volontaire.

– J’irai avec lui, dit alors Sam.

Sanglier les dévisage, partagé entre stupéfaction et colère.

– J’ai aucune envie d’aller là-bas, tempère Javier, et je ne forcerai personne à le faire à ma place, mais si ça les amuse, moi, je ne cracherais pas sur dix crédits.

– Alors c’est entendu, se félicite le fonctionnaire en essuyant une goutte de sueur qui perle sur son front. Je vais de ce pas annoncer à l’ingénieur en chef que votre groupe a accepté la mission.

3

Depuis près de deux heures, Sam et Oliver progressent dans un labyrinthe de tuyaux. Autour d’eux courent des faisceaux électriques de tailles diverses, qui permettent d’alimenter tout le système de ventilation de l’abri, sorte de pieuvre aux multiples tentacules qui serpentent dans le sol et débouchent dans les profondeurs de plusieurs grottes naturelles. L’objectif des concepteurs était d’assurer une alimentation en air frais constante, provenant de sources variées, tout en évitant de révéler aux habitants de la surface la présence d’un abri dans les parages. Lorsque l’État français avait compris que le réchauffement climatique était devenu incontrôlable, la construction de cent abris souterrains avait été décidée dans le plus grand secret, et la nécessité de les dissimuler aux yeux de la population s’était imposée d’elle-même. Seuls quelques privilégiés avaient été informés de leur existence, et avaient pu s’y réfugier lorsque le point de non-retour avait été franchi.

À chaque croisement, Oliver scrute la carte censée les mener jusqu’au secteur Y. Mieux vaut ne pas se tromper.

– Je ne pensais pas que ces conduits étaient aussi longs, dit-il.

– On m’a dit que certains font plus de dix kilomètres, répond Sam. Les grottes sont parfois éloignées de l’abri…

– J’espère que nous ne nous sommes pas égarés. Les ingénieurs qui ont pondu ce truc auraient dû inventer un système de diodes lumineuses pour éclairer la route à suivre.

Sam lâche un petit rire.

– Ce serait cool. Ma mère m’a raconté qu’avant de descendre dans l’abri, elle avait un téléphone GPS qui permettait de se repérer partout sur la planète.

– Ouais. J’ai étudié ça en cours. Mon père dit que ça doit encore fonctionner, tant que les satellites qui gravitent autour de la Terre sont en état de marche. Mais ça ne durera pas, puisque plus personne ne les contrôle.

– Tu crois que les guerriers de l’eau utilisent ce genre de matos, quand ils font des sorties à l’extérieur ?

– Je ne sais pas. Il faudra que je demande à mon frère. Encore un croisement. Et cette fois, il va falloir se baisser, parce que le conduit se rétrécit.

Sam jette un œil sur la carte.

– Je dirais que c’est à droite.

– Moi aussi.

– Alors allons-y, pas besoin de GPS…

– De toute façon, il ne fonctionnerait pas à une telle profondeur, dit Oliver en s’engageant dans le conduit obscur.

– La poisse, commente Sam. En plus d’être plus étroits, ces conduits ne sont pas éclairés.

Les deux explorateurs s’enfoncent encore plus profondément dans le dédale souterrain, franchissant les secteurs les uns après les autres, guidés par les faisceaux lumineux des lampes accrochées à leur front. Comme l’avait prédit Sanglier, la progression est éreintante. Ils sont essoufflés, transpirent, et commencent à avoir mal au dos à force d’avancer courbés.

– On fait une pause ? demande Sam après de longues minutes de marche.

– C’est pas de refus. Tu veux un peu d’eau ?

Sam hoche la tête, s’empare de la gourde et avale une gorgée en fermant les yeux.

– Ça fait du bien. Pourquoi tu as fait ça ? demande-t-il soudain.

– Fait quoi ?

– Te porter volontaire.

Oliver hausse les épaules.

– Je n’en sais rien. L’envie d’aventure, peut-être. J’étouffe dans ce foutu abri. J’ai l’impression d’en avoir fait le tour un million de fois. On a à manger, c’est vrai. On a aussi un travail, des missions à remplir, des livres, des films, des salles de sport… mais je m’ennuie à mourir. Ça te fait pas bizarre, à toi, de te dire qu’on n’aura plus jamais de nouveau film à découvrir ? À chaque fois que j’en lance un sur mon terminal portable, je me dis que c’est encore une part de liberté qui s’envole. Ce film ne sera plus jamais nouveau, ne me surprendra plus. Qu’est-ce que je regarderai, quand je les aurai tous vus ?

– Eh bien, mon vieux, je n’aimerais pas être dans ta tête, dit Sam en souriant. Je suis loin de me poser autant de questions.

– Pourquoi ? Ça ne te fait rien, tout ça ?

– Je me suis fait une raison, je crois. Là-haut, 99 % des gens sont morts. C’est un bordel sans nom. Il n’y a pas d’eau, pas de bouffe, des maladies horribles, et des montagnes d’emmerdes à perte de vue. La vie dans l’abri n’est pas folichonne, mais je n’ai jamais rien connu d’autre, alors j’évite de penser à tout ça. Penser, c’est comme ouvrir la porte à la tristesse. Je préfère m’occuper, jouer aux cartes avec les potes, boire quelques coups d’alcool de patate à la cafétéria, me laisser vivre…

Oliver réfléchit.

– J’aimerais bien en être capable…

– Pourquoi tu n’as pas essayé d’intégrer une escouade de guerriers de l’eau, si tu rêves tellement d’aventure ?

Oliver prend une longue inspiration, et soupire bruyamment.

– Je crois que je suis incapable de suivre les règles. Alors devenir soldat, ce n’était vraiment pas pour moi, au grand désespoir de mon père, d’ailleurs.

– On est ce qu’on est, conclut Sam.

– Oui, tu as raison. Mais moi aussi j’ai une question : pourquoi as-tu accepté de m’accompagner pour cette mission ?

Sam sourit.

– Je n’allais quand même pas laisser le petit nouveau se perdre dans les profondeurs de la station. Tu aurais fini par crever dans une galerie et on aurait senti les effluves de ton cadavre pendant des mois dans le complexe. J’ai les narines très sensibles.

– Pfff… T’es con.

– Allez viens, il faut qu’on avance.

Au bout d’une heure de progression difficile, un sas muni d’un système de filtration leur barre le passage.

– C’est la limite du secteur R, explique Sam. On va entrer dans le dernier niveau de confinement. Et s’il y a eu une fuite, il est possible que la zone soit contaminée.

– Je sais. J’ai lu le manuel. Donc on enfile les combis ?

– Oui.

– En même temps, j’en avais marre d’avoir quinze kilos sur le dos.

– Tu rigoleras moins quand tu l’auras mise. On va se prendre dix bons degrés de plus.

Les deux garçons enfilent les combinaisons, en prenant bien soin de refermer les jonctions étanches, puis se livrent à une inspection mutuelle. On ne plaisante pas avec un virus qui n’a laissé sur pied qu’un homme sur cent. Entouré de sa gangue de plastique, Oliver comprend ce que voulait dire Sam. Sa respiration provoque de la buée sur le masque, et il ressent très vite une sensation d’étouffement.

– Respire doucement, lui conseille son ami. Sinon, tu vas surventiler et tu vas tomber dans les pommes.

Oliver hoche la tête et parvient à réguler son souffle. Le binôme franchit le sas et continue de s’enfoncer toujours plus loin dans les méandres des conduits. Oliver a l’impression qu’ils n’arriveront jamais. Finalement, se porter volontaire n’était peut-être pas si malin.

– On y est, lui dit enfin Sam.

Plus qu’une centaine de mètres. Oliver est éreinté. Il n’aurait pas cru que cela serait si difficile.

– Pas trop tôt, dit-il entre deux inspirations bruyantes.

Au bout du conduit se trouve le dernier sas. Celui qui fait la jonction avec l’extérieur. Oliver sent son cœur tambouriner dans sa poitrine. C’est stupide. Il ne craint rien, engoncé dans sa combinaison. Et puis… il n’est pas question de sortir, juste de vérifier si le détecteur d’ouverture du sas est en panne et de remplacer les filtres. Sam, qui a une plus grande expérience que lui, sort une batterie de petits appareils électroniques et contrôle les capteurs les uns après les autres.

– Alors ? demande Oliver.

– RAS. Tout fonctionne parfaitement.

– Bizarre…

– Ouais, mais je t’avoue que je m’en moque un peu. On change les filtres et on rentre. La procédure est simple : je vais ôter les vieux et les remplacer par des neufs. Durant ce laps de temps, de l’air contaminé peut entrer. Ton job, c’est de zieuter le détecteur de virus. S’il se déclenche, tu enfonces le bouton rouge, près du sas.

– OK. Et si c’est le cas, il se passe quoi ?

– On sera confinés jusqu’à ce qu’une équipe de décontamination vienne nous secourir.

– Jusqu’ici ? Tu plaisantes ?

Sam émet un petit rire, qui résonne à cause du masque de la combinaison.

– Pourquoi crois-tu que Sanglier n’était pas chaud pour envoyer des gars ici ?

– Bon, allons-y. On fait une prière, avant de se lancer ?

– T’es croyant ? demande Sam.

– Pas le moins du monde…

– Ça m’aurait étonné.

Sam sort de son sac à dos le matériel nécessaire et jette un regard à Oliver.

– Prêt ?

– Oui.

Rapidement, il remplace les filtres, tandis qu’Oliver fixe le détecteur. L’adrénaline inonde ses veines. Il n’a jamais rien fait d’aussi dangereux. Heureusement, le détecteur reste silencieux durant toute l’opération.

– Yepee ! crie Sam. Mission accomplie. On remballe. Tope là, mon pote, fait-il en présentant sa paume devant Oliver.

Le jeune homme tente de frapper la main de son camarade, mais Sam la retire au dernier moment en riant et Oliver laisse échapper le détecteur qui tombe sur le sol en faisant un bruit peu rassurant.

– La poisse, fait Sam. Il va y avoir du boulot pour les électroniciens. Il est foutu ? demande-t-il.

Oliver, un peu vexé, se baisse et oriente la lampe de son casque vers l’objet.

– C’est quoi, ce bordel ? dit-il alors.

– C’est rien, le rassure Sam, pensant qu’il évoque l’état du détecteur. Ils adorent réparer des trucs. Ça les occupe.

– Non, ce n’est pas le problème.

Sam s’approche tant bien que mal, un peu gêné par l’exiguïté du conduit.

– Regarde ça… dit Oliver.

Tout près de ce qui reste du détecteur, plusieurs empreintes de pas constituées de terre rouge se détachent clairement sur le sol en ciment gris. Elles semblent provenir du sas.

– Nom d’une pompe à excréments bouchée ! s’exclame Sam. Comment c’est possible ?

– Si tu veux mon avis, quelqu’un a emprunté ce sas pour aller à l’extérieur.

– T’es dingue ? Qui ferait un truc pareil ?

– En tout cas, ça expliquerait pourquoi les détecteurs d’ouverture se sont activés plusieurs fois. Comme tu l’as dit, ils fonctionnent parfaitement.

Oliver s’approche du sas et tente d’éclairer l’extérieur. Comme il s’y attendait, une terre rougeâtre recouvre le sol de la grotte.

– Bingo, dit-il.

– Secteur Z, mon pote. Ça veut dire DEHORS. Faudrait être complètement fumé de la cafetière pour s’aventurer là-bas.

– Je ne vois pas pourquoi tu t’affoles. Si ça se trouve, un guerrier de l’eau a emprunté ce passage, voilà tout.

– Ouais. Et ma mère est en train de bronzer au soleil au bord de la piscine. Si l’ingénieur en chef a demandé à ce qu’on contrôle ce sas, c’est qu’il ne sait pas pourquoi les détecteurs se sont allumés. J’ignore ce qui se passe ici, mais c’est de la plus haute gravité. Une pluie d’ennuis va nous tomber sur la tête, c’est moi qui te le dis.

– On peut aussi ne rien dire…

– Je ne sais pas, Oliver. C’est grave, répète Sam.

– Le détecteur ne s’est pas déclenché. Il n’y a pas de virus dans la grotte. Donc pas forcément de danger.

– Oui, c’est vrai. Mais il est allé jusqu’où, le mec qui a laissé ces empreintes ?

– On verra plus tard. Allez, recule un peu, on fait demi-tour.

Sam s’exécute, mais s’emmêle les pieds dans les filtres usagés qu’il n’a pas pris le temps de ranger dans son sac et chute vers l’arrière. Dans un geste réflexe, il s’agrippe à Oliver et arrache par mégarde son tube d’alimentation en oxygène, avant de tomber sur les fesses, les yeux écarquillés.

– Pardon ! Vite, il faut le reconnecter !

Oliver essaie, mais le système semble cassé. À bout de souffle, il finit par retirer son casque.

– Ah, la poisse ! fait Sam. Procédure B 28.

– Quoi ? fait Oliver.

– Exposition directe à l’air du premier niveau de confinement. Tu vas devoir rester en quarantaine pendant trois jours, le temps d’incubation du virus.

– Trois jours ? C’est une blague.

– Non, je t’assure.

– Ça aussi, on le garde pour nous.

– C’est hors de question. On ne va pas mettre en danger des centaines de personnes. Et puis de toute façon, ta combi a enregistré la dépressurisation et l’ingénieur doit déjà en être informé.

– Ça craint !

– Ouais, c’est un bon résumé.

4

Quarantaine. Jour 2.

Oliver observe le câble qui relie son implant mémoriel à l’écran qui lui fait face. Lecture, vidéo, lecture, vidéo, lecture, vidéo… Les journées sont longues lorsque l’on n’a rien à faire. Cela fait maintenant quarante-huit heures qu’il est confiné dans une minuscule chambre stérile, bardé d’une ribambelle de capteurs qui informent en temps réel les médecins de son état physique : battements cardiaques, rythme respiratoire, température corporelle, taux de sucre dans le sang, rien ne leur échappe. Oliver se demande s’ils arrivent aussi à lire dans son esprit. À plusieurs reprises, il se surprend même à insulter les médecins en pensée et guette leurs réactions, mais malgré une panoplie d’injures toutes plus horribles les unes que les autres, le corps médical reste aussi neutre qu’une assiette de soupe aux tubercules noirs, un des rares légumes capables de pousser sans lumière artificielle. Le tourbillon de ses pensées reste donc impénétrable. Tant mieux. Parce que ce n’est pas joli à voir. Comme dirait son ami Sam, il se pose trop de questions.

D’habitude, il parvient à les chasser en restant toujours actif, mais ce confinement ouvre la porte à de nombreuses réflexions qu’il s’efforce d’ignorer depuis des semaines. Il a beau, grâce aux données stockées dans son implant mémoriel, lancer ses vidéos préférées, ou se plonger dans les pages d’Ellana, le roman de Pierre Bottero qui a bercé son adolescence, ses pensées s’immiscent invariablement dans l’histoire et occupent tout l’espace. Qu’est-ce qui cloche chez lui ? Pourquoi ne peut-il pas se contenter de suivre les règles, de grandir, d’accepter les avantages liés au grade de son père, et de gravir les échelons au sein de l’abri pour occuper à son tour un poste à responsabilités ? Les mots prononcés par son père le jour où il a annoncé sa volonté d’intégrer l’équipe d’entretien de l’abri résonnent encore dans son esprit : « Tu veux me rendre dingue, c’est ça ? Qu’attends-tu de moi, Oliver ? Je comprends ton envie de liberté, mais il y a ici des constantes dont on ne peut s’extraire ! »

Des constantes dont on ne peut s’extraire. C’était bien une expression typique de son paternel. Un chercheur spécialisé dans le nucléaire ne peut pas parler comme le commun des mortels, bien évidemment… Oliver n’avait pas su quoi répondre. Qu’il est parfois difficile de mettre des mots sur une émotion qui vous remue les entrailles ! Difficile de dire à son père à quel point on est persuadé que son avenir ne peut se dessiner dans une enfilade de salles aseptisées, où chaque chose doit rester immuablement à sa place, jusqu’à ce qu’un nouveau règlement décide que ladite place a changé de vingt centimètres, avant de revenir en arrière quelques mois plus tard. Dès qu’il ferme les yeux, Oliver imagine des étendues sauvages, balayées par le vent. Il entend le bruissement de l’herbe. Il sentirait presque la brise et le parfum des fleurs printanières…

Dans l’abri, il doit se contenter d’un air vicié charrié par un ventilateur géant. Ventilateur dont leur vie dépend à chaque seconde, et qui, évidemment, ne peut fonctionner que grâce au réacteur nucléaire qui alimente l’abri, autrement dit, grâce au travail de son père, chargé de s’assurer que la précieuse machine ne tombe pas en panne.

Trois coups sourds le tirent de ses pensées. C’est Sam, qui fait des grimaces de l’autre côté de la vitre.

– Alors, encore en vie ?

– Ah ah ah, très drôle, répond Oliver.

– Dans la vie, on doit être capable de rire de tout…

– Citation de Confucius ?

– De qui ? Non, tu ne m’as pas laissé finir, attends la suite : dans la vie, on doit être capable de rire de tout, sinon on devient vite un gros con.

– Ah, effectivement ce n’est pas de Confucius, dit Oliver en souriant.

– Mon père dit ça tout le temps. OK, c’est pas un poète… Bon, tu vas comment ?

– Comme une souris enfermée dans sa cage.

– Pas de température ?

– Non.

– Selon les statistiques, je te déclare officiellement sauvé !

– Merci, Sam. Dommage que tu ne sois pas médecin, ça m’aurait permis de me tirer d’ici. Sanglier n’est pas trop déçu que j’aie abîmé le matériel ?

– Non. On n’a pas eu de chance, et puis on a quand même fait notre boulot…

– Du nouveau concernant les traces de pas ?

– J’ai été interrogé trois fois par les guerriers de l’eau.

– Pareil pour moi. Ces abrutis reposent toujours les mêmes questions.

– Ils font un peu flipper, quand même…

– Tu leur as dit quoi ?

– Que veux-tu que je leur dise ? La vérité. Je n’ai aucune idée de l’identité du type qui est sorti. En tout cas, je suis sûr d’une chose, c’est qu’eux non plus n’en savent rien et que ça ne les fait pas rire du tout…

– C’est le moins qu’on puisse dire. En même temps, j’aimerais bien savoir qui peut être assez taré pour quitter l’abri.

Oliver réfléchit avant de répondre. Moi, je pourrais… songe-t-il.

L’espace d’une seconde, il se demande s’il n’a pas parlé à voix haute. Il fixe Sam, qui ne bronche pas.

– Et ton frangin, il est passé te voir ? l’interroge son ami.

Oliver secoue la tête.

– Ton père ?

– Non plus.

– Vous formez une drôle de famille…

Cette simple phrase frappe Oliver comme un coup de poignard. Peut-on encore parler de famille, lorsqu’on est incapable de communiquer et de se comprendre ?

– Faut que je file, dit Sam. Le boulot.

Oliver hausse les épaules.

– Je comprends. C’est cool d’être passé me voir.

– Normal. Entre survivants du secteur Y, on doit se serrer les coudes.

– Ouais. Enfin, merci quand même.

Oliver marque une pause, tandis que Sam s’éloigne.

– Ma famille, murmure Oliver, c’est toi…

Mais Sam est déjà loin.

5

Après le départ de Sam, Oliver se sent de nouveau seul. Les médecins le rassurent sur son état de santé. Pour une raison étrange, la peur d’être contaminé par le virus ne le paralyse pas. On leur a pourtant rabâché depuis toujours la dangerosité du virus, la nécessité de se protéger, d’empêcher toute incursion extérieure et de rester terré dans les profondeurs. Une idée stupide arrache un sourire au jeune homme : vaut-il mieux mourir en quelques jours des suites d’un terrible virus, ou se consumer de l’intérieur en acceptant la vie morne et grise qu’on leur promet ? Une vie sans perspective, sans saveur, sans couleurs ? Il est temps de sortir de cette cage, songe-t-il amèrement, en se rendant compte de la noirceur de ses pensées.

Une silhouette se rapproche de l’autre côté de la vitre. Son frère, Marco, vient d’arriver. Il est grand, brun, son torse musculeux est mis en valeur par sa combinaison de guerrier de l’eau. La perfection incarnée. Leur père en est si fier. Oliver s’apprête à lui lancer une remarque bien acerbe, mais un frémissement sur les lèvres de Marco l’en dissuade. Il est inhabituel que son frère perde son sang-froid et ce rictus rappelle à Oliver de mauvais souvenirs.

– Ce n’est pas une visite de courtoisie ? demande-t-il, inquiet.

Marco secoue la tête, visiblement incapable de parler.

– Quoi ? Qu’est-ce qu’il y a ? C’est toi qu’on envoie pour me dire que j’ai écopé d’une sanction pour avoir ôté mon casque ?

– J’ai une mauvaise nouvelle.

– Allez, accouche.

– Notre père…

– Quoi notre père ?

– Il… Il est décédé. Ce matin, de bonne heure.

Oliver marque un temps d’arrêt.

– Mais ce n’est pas possible ! Il était en pleine forme. Que lui est-il arrivé ? Un accident ?

– Une crise cardiaque. Il n’a pas souffert.

– C’est arrivé quand ?

– À sept heures.

Oliver consulte l’horloge. Il est onze heures du matin.

– Il y a quatre heures ? Et tu ne viens me voir que maintenant !

– Je… je suis effondré, Oliver. Je ne savais pas comment te l’annoncer. Ni comment tu allais réagir, dans ta situation…

Oliver sent monter en lui une colère effroyable. Son père ? Mort ? Il n’arrive même pas à concevoir une telle chose. Injustice, tristesse et un immense sentiment de gâchis s’entrechoquent. Il prend conscience que toutes leurs dernières conversations n’ont été qu’invectives, reproches et échanges stériles. Remontent alors à la surface toutes les choses qu’il aurait aimé dire à son père. Qu’il aurait dû lui dire. C’est un véritable raz de marée. D’un revers de la main, il essuie les larmes qui perlent au bord de ses yeux. Il refuse de pleurer. Pas maintenant. Pas ici, pas devant son frère.

– Je veux le voir.

Les mots d’Oliver restent en suspens dans la pièce exiguë.

– Maintenant, insiste-t-il.

– Tu sais bien que c’est impossible. Tu es en quarantaine.

– Tu es un guerrier de l’eau, non ? Ordonne-leur de me laisser sortir.

– La procédure…

– Au diable la procédure ! C’est notre père, bordel !

Marco secoue la tête doucement.

– Tu ne changeras jamais… dit-il.

Sans le quitter du regard, Oliver commence à ôter tous les capteurs reliés à son bras et sa poitrine.

– Que… que faites-vous ? s’inquiète le médecin.

Porté par la douleur et la colère, Oliver ne prête même pas attention à ses protestations. Il se lève, et pose la main sur la poignée de porte.

– Ouvrez ! crie-t-il.

Le médecin lui lance un regard sévère.

– On ne plaisante pas avec une quarantaine, s’insurge-t-il.

– Ouvrez ou je défonce cette foutue vitre avec ma chaise, menace Oliver.

Le médecin, sidéré, se tourne vers Marco. En tant que guerrier de l’eau, il est plus gradé que le docteur. Dans l’abri, tout est question de hiérarchie.

Marco soupire longuement.

– Pourcentage de chances de contamination ? souffle-t-il finalement.

Le médecin fait mine de ne pas comprendre.

– Je vous ai demandé le pourcentage de chances de contamination ! répète-t-il en haussant le ton.

Le médecin change de couleur. Personne ne peut s’opposer aux guerriers de l’eau.

– Euh… eh bien, je dirais moins de 1 %, monsieur, mais…

– Ouvrez cette porte, dit Marco d’une voix froide.

Le médecin s’exécute à contrecœur.

Oliver sort de la chambre stérile et s’immobilise devant son frère.

– Merci, dit-il simplement. Où est papa ?

– Il vient d’être conduit à la chambre de crémation.

– Tu aurais osé l’incinérer sans moi ?

– La procédure veut qu’un défunt soit…

– Stop. C’est bon. J’en ai assez entendu. Je vais le voir.

– Tu veux que je vienne avec toi ?

– Non, pas la peine.

© Danica Bijeljac

David Moitet est né en 1977 et vit au Mans. Professeur d’EPS, il découvre sa vocation d’écrivain en 1999, alors qu’il est encore étudiant, à l’occasion d’un exercice de création demandé par un professeur de français. Après ce déclic, l’écriture amène dans son quotidien un vent de liberté et de magie. Son aventure littéraire débute par la parution de romans policiers adultes qui ont été récompensés à plusieurs reprises. L’envie d’inventer de nouveaux mondes le pousse à se tourner vers la littérature jeunesse et il publie à partir de 2014 la trilogie des Mondes de l’Alliance. Ses deux ouvrages suivants ont été lauréats de nombreux prix, dont le Prix Futuriales 2018, le Prix Sésame 2018 et le Prix Durance Ados 2018 pour New Earth Project, et le Polar du meilleur roman jeunesse 2018 pour Le Dossier Handle.

Du même auteur chez Didier Jeunesse

New Earth Project

David Moitet

Un scénario intense et addictif, signé David Moitet !

Je crois que je n’ai jamais couru aussi vite de ma vie. Être en retard, c’est la honte. Plus qu’un virage serré à négocier et je suis arrivée. Je franchis l’angle du bâtiment et amorce mon changement de direction.

Aïe !!! C’est quoi ce truc ?

J’ai toujours été douée en calcul de trajectoires. Mais je n’avais pas prévu qu’il y aurait un obstacle sur ma route. Je suis par terre, en face d’un autre élève, lui aussi tombé sur son postérieur. On s’est percutés assez violemment. Je crois qu’il courait, lui aussi. Pas bien grave, me direz-vous ?

Sauf que l’élève que j’ai mis à terre n’est pas n’importe qui. C’est un Intouchable. Pas sûr qu’il apprécie que son bel uniforme blanc soit taché. Je le dévisage, et je réprime un juron. (Je jure souvent, mais jamais à l’école.) Non seulement il a fallu que mon chemin croise la route d’un Intouchable, mais en plus, ce n’est pas n’importe quel Intouchable. J’ai en face de moi Orion Parker, le fils d’Arthur C. Parker, l’homme le plus riche de la planète, ou peu s’en faut.

Mes yeux glissent d’Orion au panneau qui orne l’entrée de l’école.

Il est rappelé à tous les élèves issus des bas quartiers qu’il est totalement interdit d’avoir un contact physique avec un Intouchable. Je lis les mots gravés en rouge :

Toute violation de cette règle entraînera des sanctions

pouvant aller jusqu’à l’exclusion de l’école.

[…]

— Ça va ? Tu t’es fait mal ?

Mon cerveau décode les paroles d’Orion Parker. Je rêve, où il vient de prendre de mes nouvelles ? Ce doit être à cause du choc…

Les Secrets de Tharanis

David Moitet

Ambre de Volontas voit sa vie basculer lorsque les soldats de l’Empereur envahissent le duché de son père. Contrainte de laisser derrière elle ses privilèges, la jeune fille, sans cesse traquée, change d’identité. Le danger est partout, d’autant qu’une épidémie meurtrière sévit dans le royaume de Tharanis. Ses protecteurs la conduisent vers un lieu aussi mystérieux qu’effrayant : l’île Sans Nom. Ambre doit maintenant prendre en main son destin…

Entrez dans la légende de Tharanis !

L’Île Sans Nom

Tome 1

La Voleuse de Flux

Tome 2

Le Dossier Handle

David Moitet

Avec des meurtriers à ses trousses, Thomas fait tout pour rester en vie. Il n’a qu’une solution, utiliser son don !

Une trouée au cœur des nuages laisse filtrer un peu de la clarté de la lune, qui éclaire un bref instant notre cuisine d’une lueur fantomatique. Comme je m’y attendais, il n’y a pas la moindre trace de sang dans la pièce, ce qui était loin d’être le cas quelques heures auparavant. Les événements de la veille me reviennent en mémoire. Je revois la position exacte de mes parents, les coups de feu, le sang… J’ai la tête qui tourne. Je me retiens au plan de travail. Il faut que je quitte cette pièce au plus vite. Ma vie en dépend…

Telle une ombre vacillante, je prends la direction de l’étage. J’essaie de ne pas faire craquer les marches, notamment la cinquième, qui fait toujours du bruit. Arrivé dans ma chambre, j’ouvre mon placard quand un bruit de moteur me coupe dans mon élan. Le crissement caractéristique des pneus dans l’allée de graviers efface mes derniers doutes. Je m’attendais à voir la berline noire. Avec soulagement, je constate que c’est la voiture du shérif. D- Bill est de retour. Et il n’est pas seul. Un type gigantesque, qui semble être le résultat d’un croisement entre un ours et un repris de justice, s’extirpe maladroitement du véhicule. Le type observe la maison quelques secondes, avant de lever les yeux vers moi. In extremis, je me replonge dans l’obscurité. J’espère qu’il ne m’a pas vu. Je les entends s’approcher de la maison. Quelques coups frappés à la porte.

La trilogie LES MONDES DE L’ALLIANCE

David Moitet

De l’action, du mystère et des personnages au caractère bien trempé pour cette série de science-fiction surprenante !

Depuis près d’un an, la vingt-sixième heure de la journée était le moment que Nato préférait. L’heure où chaque soir, sa sœur jumelle, Jade, déboulait dans sa chambre…

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« Mr Banerjee, on m’a dit le plus grand bien de vous, commença-t-il. Je pense que vous êtes l’homme de la situation.

– J’espère ne pas vous décevoir. Puis-je savoir ce qui vous amène ?

– Bien sûr. Je voudrais savoir qui m’a assassiné. »

Je sursautai ; même Banerjee ne put réfréner une mimique d’étonnement.

« Vous voulez dire que quelqu’un a essayé de vous assassiner ?

– Non. J’ai été assassiné.

– Vous seriez donc mort ?

– Exactement. »