Du même auteur

La Trilogie d’Arkandias

Le Grimoire d’Arkandias, Magnard. Grand Prix des Jeunes Lecteurs PEEP 1997. Prix des Incorruptibles 1998. Prix des Dévoreurs de Livres 1999.

Arkandias contre-attaque, Magnard, 1998.

Le Sarcophage d’outretemps, Magnard, 1999.

La Trilogie des Charmettes

Le Secret de tante Eudoxie, Magnard, 2002.

L’Œil du mainate, Magnard, 2004.

L’Antichambre de Mana, Magnard, 2005.

Nicostratos, Magnard, 1998. Prix des Dévoreurs de Livres 1998. Prix Jeunesse du Festival international de géographie de Saint-Dié-des-Vosges, 1998.

Les Guetteurs d’Azulis, Magnard, 2007.

L’Œuf du démon, Plon Jeunesse, 2008. Prix des Dévoreurs de Livres 2009. Prix Littérature Jeunesse de l’Institut français de Rabat Salé Kénitra (Maroc) 2012.

La Botte secrète, Thierry Magnier, 2009.

Le Linceul bleu, Les Éditions du Chemin, 2011.

L’Étincelle d’or, Magnard, 2012.

Les Pierres de fumée

Tome 1 : La Prédiction, Magnard, 2015.

Tome 2 : La Révélation, Magnard, 2015.

Tome 3 : La Rédemption, Magnard, 2016.

Le Mauvais Exemple, Magnard, 2017.

En couverture : Création graphique : V. Podevin
© Donatien Mary

© Éditions Plon, un département de Place des Éditeurs, 2019

12, avenue d’Italie
75013 Paris
Tél. : 01 44 16 09 00
Fax : 01 44 16 09 01
www.plon.fr
www.lisez.com

EAN : 978-2-259-27754-9

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

Composition numérique réalisée par Facompo

Pour Gérard Vannier-Balsamo

1

Au bois d’Amarante

Timothée coinça son skate sous son bras et poussa la porte de la librairie. Au tintement mélodieux du carillon de bambou, M. Balsamo sortit de son arrière-boutique. Avec son costume de velours côtelé, sa chemise blanche au pli impeccable et le foulard de soie orné de fleurs de lys qu’il portait en guise de cravate, l’élégant vieillard ressemblait davantage à un châtelain qu’à un bouquiniste désargenté. « Ce n’est pas parce que les affaires sont mauvaises que les manières doivent l’être aussi ! » aimait-il à répéter. Apercevant le jeune garçon planté dans l’entrée, il sortit de la poche de son gilet son antique montre à ressort.

— Tu es en avance, Timothée ! Que se passe-t-il ? Tu sembles tout essoufflé…

— Je ne m’arrête qu’une minute, monsieur Balsamo. J’ai rendez-vous avec un copain au parc. Dites, le livre qui est en vitrine, le rouge avec les lettres dorées, je pourrais y jeter un coup d’œil ?

— Le manuel de yoga ? Tu peux le prendre, mais attention à mes lampes pakistanaises. J’y tiens comme à la prunelle de mes yeux.

Sous le regard inquiet du libraire, Timothée se contorsionna pour attraper le précieux volume sans renverser les lampes peinturlurées posées entre les présentoirs. Quelques instants plus tôt, en passant devant la vitrine du Bois d’Amarante, il avait aperçu le Traité des Sept Lotus sur un lutrin et bondi de sa planche en catastrophe.

— Je te laisse, tu connais la maison, reprit M. Balsamo, rassuré sur le sort de ses lumignons en cuir de chameau. Quand tu auras terminé, rejoins-moi dans l’arrière-boutique.

Timothée remercia M. Balsamo et alla s’asseoir sur la banquette d’acajou du coin lecture. C’était un habitué de la librairie Au bois d’Amarante. Il y venait tous les mercredis après-midi pour lire de vieux livres, notamment ceux du rayon « Ésotérisme et Spiritualité ». Jamais il n’aurait imaginé trouver ici un ouvrage aussi remarquable que le mythique Traité des Sept Lotus, ce manuel de yoga écrit au tout début du XXe siècle par le grand maître hindou Paramahansa Jojoba ! Et pourtant, c’était bien un exemplaire original de cette merveille qu’il tenait entre ses mains tremblantes. Comment une telle rareté avait-elle pu atterrir dans la vitrine d’une modeste librairie de province ? D’un index fébrile, Timothée commença à feuilleter le gros livre, écarquillant ses yeux clairs où se reflétaient les petites lettres noires et les illustrations tracées à la pointe sèche. Les postures ancestrales et les indications précieuses se succédaient en un carrousel étourdissant ! Il aurait voulu absorber d’un seul coup le contenu de toutes les pages. Très vite, il perdit la notion du temps.

Une demi-heure plus tard, il sursauta en entendant M. Balsamo lancer, depuis le fond de la boutique :

— Ce n’est pas possible, je dois rêver ! Timothée, mon garçon, peux-tu me rejoindre une minute ? Je voudrais te montrer quelque chose…

Timothée rejoignit le libraire dans l’annexe encombrée de cartons et de piles de livres où était installé son bureau, une simple planche posée sur deux tréteaux.

— Je viens de découvrir à l’instant la cote du Traité des Sept Lotus sur l’Argus du Bibliophile. Il doit y avoir une erreur. Que lis-tu, ici ?

Le garçon se pencha sur l’ordinateur et émit un petit sifflement admiratif à la vue de la somme à cinq chiffres que lui désignait son vieil ami.

— Je savais que cet ouvrage était très rare, mais je ne me doutais pas qu’il atteindrait une telle somme ! Félicitations, monsieur Balsamo. J’ai comme l’impression que vous venez de toucher le gros lot…

— Avant de me réjouir, je vais tout de même vérifier qu’il ne s’agit pas d’une erreur. Le prix me paraît extravagant pour un simple manuel de gymnastique hindoue.

— Le Traité des Sept Lotus n’a rien d’un manuel de gymnastique ! protesta Timothée, indigné. Avez-vous déjà entendu parler du raja yoga ?

La perplexité se lut sur le visage ridé du libraire, qui ne s’intéressait guère à ces sujets et s’était toujours moqué du goût de Timothée pour ce qu’il appelait les « fariboles mystiques ».

— Le raja yoga est une science très ancienne et très puissante, dont les grands sages hindous ont fixé les règles voici cinq mille ans, reprit doctement le garçon. Et justement le Traité des Sept Lotus en détaille les exercices secrets, ceux que les anciens sages ne voulaient voir dévoilés aux profanes sous aucun prétexte, et pour cause : ils permettent d’acquérir des pouvoirs magiques…

M. Balsamo eut un sourire attendri.

— Le seul pouvoir qu’on puisse acquérir en lisant, c’est le savoir, Timothée. Le reste n’est que fantasmagorie. D’ailleurs, ce livre a été un échec commercial. La notice de l’Argus indique que, moins d’un an après la publication, l’éditeur a mis tous les ouvrages invendus au pilon.

Timothée eut un petit sourire. Le pilonnage des invendus, c’était la version officielle. En réalité, un mystérieux incendie avait détruit le stock dans l’entrepôt de l’éditeur, comme l’attestait une correspondance de l’époque entre Karl Rivington et sa compagnie d’assurances. Étrangement, seuls les exemplaires du Traité des Sept Lotus avaient été touchés par les flammes. L’expert des assurances avait conclu à une tentative d’escroquerie et traîné le pauvre éditeur devant les tribunaux.

— Vous dites toujours que le succès ou l’échec commercial d’un livre sont sans rapport avec sa qualité. Mettez quelques extraits du Traité des Sept Lotus en ligne et vous verrez comment réagissent les collectionneurs. Ça va être la ruée… Je peux aller vous le scanner chez Copy Express, si vous voulez. Comme ça, vous pourrez toujours le lire, car vous allez très vite vendre l’original…

— C’est très gentil à toi, Timothée. Je t’en donnerai une copie, si tu veux.

Le garçon opina du chef avec un grand sourire et sauta sur sa planche pour se ruer vers l’atelier de reprographie.

2

Le nid du marsupilami

Quand Timothée arriva chez lui, il jubilait intérieurement. Sa clé USB en forme de fraise contenait une copie numérique du Traité des Sept Lotus, et il allait pouvoir se consacrer pleinement à son étude. Comme il poussait le portillon du jardin, il tressaillit à la vue de Badis Gougassian qui l’attendait assis sous la pergola. Timothée avait complètement oublié leur rendez-vous du parc ! Consterné, il s’avança dans l’allée, cherchant quoi dire pour se justifier.

— Stop, je te coupe ! s’exclama le jeune Arménien alors qu’il n’avait pas encore commencé à parler. Tu es en vie, et donc inexcusable. Si encore tu avais eu un grave accident… J’ai poireauté pendant deux heures devant le toboggan. Un mercredi, en plus ! Il y avait des mioches partout. Pour me calmer les nerfs, j’ai dû manger des glaces ! À cause de toi, j’ai une enclume dans l’estomac. Jamais tu ne regardes ton portable ?

— Il était en mode silencieux. Désolé, Badasse. J’étais au Bois d’Amarante, et quand tu sauras ce que j’y ai découvert…

Badis prit une poignée de chips au gorgonzola dans le sachet qui dépassait de sa poche. Même avec une enclume dans l’estomac, il gardait son appétit légendaire. Timothée avait beau le mettre en garde contre les dangers du surpoids, le glouton n’en continuait pas moins de s’empiffrer du matin au soir.

— Encore un vieux bouquin, je chuppoje ? maugréa-t-il tout en mâchant goulûment ses chips. Tu parles d’un chcoop…

La colère qui, l’instant d’avant, flamboyait dans ses yeux bruns commençait à s’estomper. Il prit le temps de déglutir avant d’ajouter :

— Qu’est-ce qui cloche, chez toi ? Tu comptes entasser des livres dans ta chambre jusqu’à ce qu’on ne puisse plus y entrer ?

C’était toujours le même reproche. Au fil des années, Timothée avait fini par s’y habituer. Chaque fois que Badis lui rendait visite, il promenait son regard sur les piles de livres jonchant le sol et tapissant les murs, puis secouait la tête d’un air consterné.

— Quand on habitait aux Limouches, poursuivit le jeune Arménien, on avait un voisin comme ça. Un vieux garçon qui ne sortait jamais ses poubelles. Ça puait jusque dans l’escalier. Quand les pompiers ont enfoncé sa porte, ils ont trouvé des sacs de détritus empilés dans toutes les pièces jusqu’au plafond. Au milieu, le type avait aménagé des allées pour circuler. Sa raison avait fini par s’égarer dans ce labyrinthe.

— Quel rapport avec ma chambre ?

— Toi aussi, tu entreposes des vieilleries inutiles un peu partout. Je te parle en ami, Tim. Ne le prends pas mal…

Des « vieilleries inutiles », ses précieux livres ? Timothée se contenta de hausser les épaules. Parler ésotérisme avec Badis, c’était comme discuter de couleurs avec un aveugle. Pour une raison mystérieuse, son ami refusait de s’intéresser à autre chose qu’aux écrans. Il filmait leurs descentes à skate avec une petite caméra collée sur son casque, et interrompait parfois leur conversation pour bondir dans un buisson en brandissant son smartphone, sous prétexte qu’il venait de repérer un troll virtuel et qu’il devait l’exterminer. Et il se permettait de juger de la santé mentale d’autrui…

Sitôt arrivé dans sa chambre, Timothée alluma son ordinateur pendant que Badis se perchait dans la nacelle d’osier, qu’il appelait le « nid du marsupilami ». La résolution des images scannées chez Copy Express était remarquable, tout comme le flegme du patron, qui avait de nouveau fait crédit à M. Balsamo.

— Tu lis sur écran ? ricana Badis en décapsulant un soda tiré de son sac. Je croyais que tu détestais ça…

Trop absorbé dans sa lecture pour relever la provocation, Timothée continua de faire défiler les pages du Traité des Sept Lotus. Ce livre était d’une incroyable richesse. La table des matières donnait le tournis. Il aurait voulu mettre immédiatement tous les exercices en pratique. Hélas, il devait attendre que Badis soit parti. Son camarade était beaucoup trop moqueur pour le regarder se contorsionner sans ricaner.

— Tu devrais acheter une liseuse, reprit ce dernier en étouffant un rot. C’est moins fatigant pour les yeux.

— Les yeux, ça va. Ce sont mes oreilles qui fatiguent. Arrête ton bruit de fond, je n’arrive pas à me concentrer…

— Ce que j’en dis, c’est pour ton bien, Tim. Les écrans d’ordinateur sont pleins de reflets qui bousillent les rétines. D’après toi, pourquoi toutes les secrétaires portent des lunettes ? Enfin, ça reste toujours moins dangereux que de tripoter du papier moisi.

Piqué au vif, Timothée se retourna.

— C’est de mes livres que tu parles, là ?

— Les vieux bouquins grouillent de bactéries moyenâgeuses, tout le monde sait ça. Tu peux choper la lèpre en les feuilletant, et même simplement en respirant à proximité. Quand j’entre dans ta chambre, je retiens mon souffle. Si je ne craignais pas de te vexer, je porterais un masque à gaz…

— Moi aussi, mais parce que tes sodas te donnent de l’aérophagie ! D’après les études scientifiques, la chose la plus sale du monde, ce sont les claviers que tu tripotes à longueur de journée en croquant tes chips bourrées de produits chimiques. Alors ne viens pas me donner de leçons d’hygiène. Les livres ne transmettent rien d’autre que la connaissance, et tu es la preuve vivante que cette maladie ne s’attrape pas facilement.

— N’empêche que tu refuses le progrès. À cause de gens comme toi, on rase des forêts au Congo.

— Tu confonds, au Congo, ce sont des minerais rares qu’on pille, pour fabriquer tes consoles de jeux ! Un livre, ça dure mille ans, contrairement à ta liseuse qui est programmée pour tomber en panne pile à la fin de la garantie…

Un pesant silence s’installa. Badis n’osait plus formuler la moindre observation. Mais sa présence gênait malgré tout Timothée, qui l’entendait croquer ses chips et roter en sourdine. Il serait soulagé de le voir déguerpir…

Au bout d’un moment, la nacelle se mit à gémir sous le poids considérable de son occupant, qui, fatigué de ne rien faire, sauta lourdement sur le sol.

— Bizarre, ces dessins, lança-t-il en se penchant sur l’écran. Le type avec le turban est tout tordu… Il a été piétiné par un éléphant ou quoi ?

— C’est une posture de yoga, répliqua Timothée qui s’efforçait de garder son calme.

— Désolé, mais c’est écrit en anglais. Tout le monde n’a pas ta maîtrise de la langue du chat qui expire…

« Chat qui expire » pour « Shakespeare » : un des jeux de mots favoris de Badis. Timothée soupira. Quand ses parents s’étaient séparés, son père était parti vivre à Londres, où le garçon le rejoignait pour les vacances. Sa maîtrise de l’anglais faisait de lui un autiste savant aux yeux de Badis, pour qui parler anglais consistait à rajouter « ing » à la fin de chaque verbe. « Minute, I’m recopiing my brouillon ! », par exemple, ou encore : « Stop marching trop vite, on n’est pas aux pièces… »

— Du yoga ? Tu comptes t’asseoir sur la tête, comme ce moustachu en bas à droite ? s’esclaffa son bruyant compagnon en posant son doigt huileux sur l’écran. Préviens-moi, je ferai une vidéo qu’on mettra sur YouTube. Passé les mille vues, ça commence à rapporter. Quand tu te seras déboîté la hanche, ça te remboursera les frais de kiné. Sans vouloir verser dans la théorie du complot, je me demande s’ils ne sont pas de mèche avec les yogis…

— Tu es sans doute plus doué que moi pour t’asseoir sur la tête, avec ta figure rebondie comme une paire de fesses, répliqua posément Timothée tout en poursuivant sa lecture.

Au mouvement d’agitation qui s’ensuivit, il devina que Badis ramassait son sac et se dirigeait vers la porte.

— Tu pars déjà ? ajouta-t-il sans se retourner. Oh, dommage…

— Je laisse monsieur l’intellectuel à ses livres hindous écrits par des fakirs anglais. Et ne compte pas sur moi pour te plaindre si tu te pètes la clavicule !

— Ni sur moi pour te révéler comment j’ai obtenu des pouvoirs surnaturels grâce aux exercices décrits dans ce livre !

— C’est ta bêtise qui est surnaturelle. Salut, mon vieux !