L’écrivain Arthur Ténor est un adulte qui a su garder un cœur d’enfant. S’il se définit plutôt comme un romancier de l’aventure, c’est aussi un auteur réaliste, témoin de son temps, qui aborde certains thèmes « sérieux » ou graves (le harcèlement avec L’enfer au collège, chez Milan, la maltraitance avec Les anges pleurent en silence, chez Oskar, ...). En dehors de l’écriture, il apprécie beaucoup les rencontres avec le public, que ce soit sur les salons, en milieu scolaire ou autres. Parmi la centaine d’ouvrages qu’il a publiés, on trouve : les Roman d’horreur ou Les Fabuleux (Scrineo Jeunesse), la série L’elfe au dragon (Seuil Jeunesse), Il s’appelait... le soldat inconnu et Guerre secrète à Versailles (Gallimard Jeunesse), ou encore Le livre dont vous êtes la victime (Pocket Jeunesse).

© 2018 Scrineo

8 rue Saint-Marc, 75002 Paris

Diffusion : Interforum

Couverture réalisée par Anne-Claire Payet

Mise en page : Clémentine Hède

ISBN : 978-2-3674-0628-2

E-ISBN : 978-2-3674-0651-0

Cet ouvrage a été numérisé par Atlant’Communication

Dépôt légal : août 2018

À Nathalie, qui est de tous mes voyages en fantasy.

1

LES PREMIÈRES ATTAQUES TERRORISTES

Éa-Kyrion, la blanche capitale de l’Empire d’Isuldain, devenait par nuit claire une cité des songes étrangement bleutée. La légende prétendait que la lumière cristalline des étoiles et des trois petites galaxies spiralées permettait aux yeux des simples humains de capter la vibration de l’Entre-deux-mondes, et donc de certaines de ses créatures éthérées. Nombreux étaient les promeneurs noctambules persuadés d’en apercevoir, se faufilant entre deux colonnes de marbre d’une galerie, ou s’éclipsant à leur approche dans une ruelle obscure…

Ce soir-là, l’un d’eux se serait sûrement demandé de quelle nature était la silhouette sombre qui filait d’un pas déterminé, rasant les murs, choisissant toujours le trottoir le plus ombré et s’évaporant au moindre bruissement, tel un chat effarouché… pour réapparaître doucement et reprendre sa progression. Ce rôdeur pressé traînait une aura de mystère qui eût sans doute intrigué l’habitant insomniaque, mais c’est avec certitude qu’il eût inquiété la garde de nuit tombant sur lui. Celle-ci n’aurait alors pas manqué de l’intercepter et de l’interroger sur son identité. Mieux valait qu’une telle rencontre ne se produisît pas, car elle eût été dramatique… pour la garde, qu’elle se composât de deux ou de cinq veilleurs. Car l’étranger qui se faufilait cette nuit-là, tel un serpent en chasse, dans le dédale du quartier des riches marchands et des notables d’empire, ne pouvait trouver d’adversaire à sa taille que dans un chevalier d’Isuldain, ou bien sûr un elfe.

Soudain, le rôdeur stoppa. Il leva le nez. Ce mur était-il le bon ? Il hésita, poursuivit jusqu’à l’angle de la rue où se trouvait l’entrée de la villa. Tapi dans l’ombre d’un figuier, il considéra le porche d’accès sur lequel était gravé et peint en bleu ciel le sceau d’un des plus riches négociants de la capitale. Il resta ainsi, dans une parfaite immobilité, comme humant l’atmosphère. Rassuré, il revint sur ses pas puis, avec une agilité de félin, grimpa sur le mur et disparut de l’autre côté.

Dans la somptueuse villa de maître Gouhni, l’un des cinq veilleurs armés venait d’entamer sa tournée par la galerie couverte à colonnades qui plongeait dans le parc arboré de la villa. Comme à son habitude, il irait jusqu’au bout, là où vivait dans de modestes maisonnettes l’important personnel domestique. Ensuite, il reviendrait pour effectuer un parcours déterminé qui l’amènerait à passer devant les portes du maître, des enfants du maître, puis par le salon de réception… Un bruissement de feuillages le mit en alerte. Les sourcils froncés, il scruta les dômes piquetés de taches claires des massifs de fleurs, plongea le regard jusqu’au plan d’eau sur lequel se reflétaient les étoiles scintillantes. L’instinct lui conseilla de dégainer son épée courte… puis soudain de faire volte-face ! Sa conscience n’eut que le temps de découvrir le visage effrayant de l’intrus qui, avec la fulgurance funeste du crotale, le saisit d’une poigne d’acier à la gorge. L’index et le majeur de cette main étaient équipés d’un manchon prolongé d’une pointe en crochet. Injecté directement dans la carotide, le poison qu’elle contenait tuait en moins d’un souffle. Le veilleur s’effondra dans les bras de son assassin.

Les quatre autres veilleurs allaient mourir de même dans les minutes suivantes. Restaient le maître et sa famille. L’intrus avait prévu pour eux un sort différent, eu égard à leur noblesse. Avant de s’introduire dans la chambre du négociant, il s’arma d’un kriss, un poignard à lame ondulée normalement destiné aux rites sacrificiels.

Son sinistre forfait accompli, le meurtrier choisit de repartir par la grande porte, tel l’un de ces visiteurs du soir qui parfois venaient nuitamment communiquer au maître une information importante. Sans hâte ni dissimuler son visage, il gagna le vestibule où bruissait l’eau d’une fontaine qui agrémentait la pénombre d’une fraîcheur apaisante. Ce doux glougloutement dissimula un autre son, un léger grincement de cordage, qui n’aurait pas dû échapper à l’ange de la mort s’il avait été moins sûr de lui, donc plus attentif. Il s’immobilisa, se retourna, interpréta trop tard ce qui l’avait alerté. Il y eut un bref sifflement, un choc sourd. L’ombre s’effondra sans un cri, comme ses victimes avant elle, une flèche plantée dans la poitrine à l’endroit exact du cœur.

Le mystérieux justicier s’approcha et de sa main gantée récupéra sa flèche, puis d’un geste vif arracha la chemise de lin fin, mettant à nu le torse puissant du tueur. Un grand tatouage rouge et vert – un disque enfermant un serpent ailé, entremêlé de signes cabalistiques – couvrait sa poitrine imberbe.

– Tu avais raison, Athia, c’était une ombre assassine de la secte d’Anghor, déclara le justicier dans la langue des elfes.

Une silhouette gracile le rejoignit, elle aussi armée d’un arc.

– Allons prévenir les chevaliers d’Isuldain.

De retour dans la rue, les deux elfes prirent la direction du palais impérial où ils avaient le plus de chances de trouver rapidement des soldats de la garde d’élite de l’Empereur. C’est en pénétrant sur une petite place qu’ils rencontrèrent un groupe de huit hommes portant l’uniforme des chevaliers d’Isuldain : le rutilant casque à nasal et à crête en fourrure de loup bleu, la cape longue et le plastron de métal doré. Ils allaient à pied, ce qui pouvait signifier qu’ils étaient en permission. Pourtant, leur mine déterminée et leur démarche empressée suggéraient le contraire. Dès qu’ils aperçurent ces deux silhouettes élancées émergeant de l’ombre d’une ruelle, chacune tenant en main gauche un arc elfique, ils s’immobilisèrent. L’un d’eux, un capitaine, se porta à leur rencontre. Sous la clarté étoilée de cette nuit limpide et des lampadaires à pierre de soleil, le métal doré de son casque luisait légèrement, lui nimbant la tête d’une aura éthérée contrastant singulièrement avec sa barbe noire soigneusement taillée. Sa cape, bleu azur en plein jour, flottait sur ses talons comme un drap de nuit.

– Honneur et respect, seigneurs elfes. Seriez-vous en chasse ?

– Comme vous, semblerait-il, constata le plus grand. Honneur et respect, seigneur chevalier, ajouta-t-il en inclinant légèrement la tête.

Sa compagne salua de même. L’officier répondit alors :

– En effet. Nous venons d’être alertés de plusieurs incidents dans la capitale. Nous nous rendons sur l’un d’eux, l’incendie criminel d’un des silos à grains du Grand Marché.

– Il vous faudra aussi porter vos pas vers la demeure du marchand Gounhi, car il vient de recevoir la visite d’une ombre assassine.

Le chevalier se raidit.

– Est-il… ?

– Je le crains. Nous passions près de chez lui quand nous avons capté le souffle d’effroi, puis de trépas, d’un homme. Nous sommes intervenus, mais hélas trop tard. L’ombre assassine était un adepte de la secte d’Anghor.

L’officier émit une onde de crainte qu’un simple humain n’aurait su percevoir.

– J’envoie deux de mes chevaliers chez maître Gouhni, annonça-t-il. Merci, seigneurs elfes.

Ils se saluèrent, puis chacun poursuivit son chemin. Celui des chevaliers d’Isuldain menait jusqu’au Grand Marché où régnait un vif émoi. Les habitants du quartier, accourus pour combattre le feu à présent maîtrisé, se précipitèrent à leur rencontre et interpellèrent le capitaine à grands éclats de voix : « Nous avons vu un homme s’enfuir, par là-bas ! », « Il était chauve ! », « Non, il portait un bonnet de cuir blanc ! », « Il était petit ! », « Il était immense ! » Et chacun y allait de son information, d’autant plus développée qu’elle était en réalité imprécise. Quand soudain, un homme en uniforme bordeaux et noir de la garde de nuit surgit en hurlant :

– On attaque la nurserie des dragons sentinelles !

Aussitôt, les six chevaliers s’élancèrent, suivis par le garde titubant d’épuisement et une partie de la foule en colère.

La majestueuse arène de pierre blanche qu’on appelait « le Nid », puisque c’était là qu’étaient installées les écuries et la nurserie de la garde aérienne d’Éa-Kyrion, dominait une esplanade en croissant où régnait une agitation de branle-bas de combat. Dans la clarté cristalline que diffusaient des lampadaires à pierre de soleil, des gens couraient en tous sens, tandis que d’autres étaient penchés sur des corps étendus à même le sol dallé, certains appelant des chirurgiens. Un dragonnier, reconnaissable à son épaisse cuirasse brune et à sa longue perche d’autorité, prolongée d’un trident aux pointes acérées, surgit tout à coup d’un des porches en arcades. Il était en larmes et hurlait de rage contre les chevaliers d’Isuldain qui n’étaient pas encore là… Il s’interrompit en apercevant une escouade de six d’entre eux qui, l’épée au poing, accouraient par l’avenue menant au Grand Marché.

– Combien ? Combien sont-ils ? s’enquit le capitaine sans même ralentir sa course.

– Un seul ! Mais c’est un véritable fauve du Silloïne, vif comme un elfe et sanguinaire comme un orque. Il est en train de décimer nos jeunes. Allez, allez vite ou il réussira à les massacrer jusqu’au dernier.

Un observateur discret, posté tout près de là devant l’échoppe close d’un marchand de vin, ne ratait rien de ce spectacle saisissant. En entendant cela, il éprouva un haut-le-cœur qui lui fit porter une main à la poitrine. Il esquissa même le mouvement de se lancer à l’assaut du monstre qui était en train de ravager la nurserie des dragons verts, les redoutables gardiens ailés d’Éa-Kyrion. Mais quel soutien aurait-il pu apporter, armé de sa seule indignation et de son poignard à sa ceinture ?

Ce jeune émotif n’était pas un homme, mais un elfe. Il fallait bien connaître ces créatures, ni humaines ni animales, pour deviner que celle-ci appartenait à la très mystérieuse communauté des Songes, les « anges à peau d’argent » comme on les désignait parfois. Il avait les yeux gris clair, presque blancs, et une chevelure tressée, coiffée en arrière, d’une teinte bleutée assez commune chez les elfes nocturnes. Son corps élancé, qu’on eût cru poussé trop vite à en juger par sa minceur, ses bras et ses jambes interminables, était vêtu d’une tunique courte et d’un pantalon de laine végétale vert amande.

En principe, les Elfes des Songes n’aimaient rien tant que l’ombre et l’isolement, pas forcément la solitude. Mais ce soir, cet elfon était à l’évidence dévoré par l’envie d’entrer dans l’arène, dans tous les sens du terme. Il se nommait Memnéphiphéon, Phéon dans l’usage courant, et venait d’intégrer la prestigieuse et exigeante Académie diplomatique d’Isuldain. C’est sans doute davantage à cause de cela que par tempérament qu’il était tenté par l’action, car un futur diplomate impérial n’était pas seulement un habile négociateur, ce devait aussi être un combattant redouté pour être respecté.

Se rappelant qu’il n’était qu’un novice de premier rang, Phéon jugea prudent de rester simple spectateur, pour cette fois. C’est alors qu’à l’intérieur du Nid, un cri strident de dragon sentinelle retentit. L’instant suivant, un adulte de belle taille s’éleva à la verticale, faisant claquer l’air à grands coups d’ailes. Sa vue elfique, particulièrement efficace de nuit, permit à Phéon de détailler cet admirable animal, dont les fines écailles vertes moulaient la musculature, traduisant chacun de ses puissants mouvements. Chose étonnante, car cela ne se produisait que rarement avec des dragons d’Elfeu, un cavalier avait pris place sur son dos…

– Oh ! C’est lui !

… l’assassin qui s’était introduit dans la nurserie. Mal lui en avait pris s’il pensait ainsi échapper aux lames des chevaliers d’Isuldain car, tel un cheval sauvage, le dragon sentinelle expédia l’importun dans les airs d’un coup de reins puis, avec l’agilité d’un oiseau de proie, le rattrapa dans l’une de ses serres. Pour finir – Phéon déglutit –, il le dévora tout en se maintenant en vol stationnaire.

L’elfe des Songes pensa alors avoir eu son compte d’émotions pour cette nuit, et décida de retourner à l’Académie où ses camarades de chambrée devaient sommeiller paisiblement, dans la douce torpeur et la sécurité de leur dortoir.

Tout en cheminant d’un pas souple vers le palais impérial, l’elfon songeait que sa nature farouche serait mise à rude épreuve avec de tels compagnons d’apprentissage. On pouvait difficilement jeter dans le même chaudron ingrédients plus incompatibles. Celui qui promettait le pire était une fille, celle d’un Sorcier des Mondes glauques, nommée Mythrite. Sa seule vue lui inspirait l’envie de tourner les talons. Et de se souvenir avec amusement que c’est exactement ce qu’il fit lors de leur première rencontre, si vivement qu’il avait failli marcher sur son chien. Un chien ? Non, un cadavre desséché de cabot sur pattes, un spécimen affreux de métamort… Brrr ! Il en avait encore des frissons partout sur le corps. Par bonheur, la présence nauséeuse de cette fille serait atténuée par celle de la petite Éléona. C’était une elfide toute menue, originaire de la lointaine contrée d’Elfeu, celle-là même des dragons sentinelles. Éléona était également venue avec un compagnon… un tout jeune dragon d’Elfeu nommé Õzgorde qui devait se trouver justement au Nid en ces instants dramatiques. Pourvu qu’il ait échappé au massacre… Nouveaux frissons.

Et les garçons ? Mouais. Il n’y avait pas grand-chose à penser de l’humain Orhass, un ex-élève de troisième année à l’école de la Confrérie des Magiciens, échoué là on se demandait pourquoi. Car à en croire sa mine renfrognée et sa discourtoisie permanente, il n’avait pas choisi d’entrer à l’Académie. « Celui-là, je saurai bien le remettre en place », maugréa Phéon en pensée, s’imaginant déjà lui fiche la trouille de sa vie à la première occasion. Oui, enfin… il faudrait quand même avant qu’il en sache un peu plus sur lui, notamment sur ce qu’il avait appris chez les Magiciens. Et puis il y avait son quatrième condisciple de chambrée. Un sacré garnement ! Fils aîné d’un célèbre Maraudeur¹, Igmar le Preux, autant dire un criminel-né. On ne sentait chez ce gaillard nerveux qu’envie de bagarre, convoitise et mépris pour les autres, tous jugés faibles par principe... Phéon grimaça de mécontentement. Finalement, celui-là ne valait pas mieux que le Magicien ou la Sorcière…

Phéon était tellement plongé dans ses préoccupations qu’il eut un réflexe de surprise en se rendant compte qu’il venait d’arriver devant les hautes grilles aux fines volutes de fer forgé des jardins du palais impérial. C’était là, dans un grand bâtiment annexe, qu’était logée l’Académie diplomatique. Il demeura un long moment immobile, l’esprit figé sur une seule pensée, incongrue autant que révélatrice de son état d’esprit : « Et si je retournais chez moi ? »

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1 Ce terme désigne d’anciens soldats réguliers, reconvertis dans le mercenariat. Ils maraudent par compagnies de dix à parfois plus de mille hommes, extrêmement disciplinés, surentraînés, surarmés, surexpérimentés… presque aussi redoutables que les ombres assassines.

2

UN SANG-GRIS POUR COMPAGNON DE CHAMBRÉE

Au petit jour, dans l’un des dortoirs du noviciat d’accès¹, comme s’il se fût agi d’un nid de marmottes au printemps, se produisirent les premiers mouvements annonciateurs d’un lent et pénible réveil. Du côté des garçons, le drap d’un des trois lits se rabattit vivement, découvrant une moitié d’humain nu. Ébouriffé et grognon, celui-ci ramena avec brusquerie sous sa tête un oreiller chiffonné. La couche voisine était occupée par un grand jeune homme, dont la chevelure blond miel était tressée en trois nattes. C’était la coiffure traditionnelle d’une des plus connues et redoutées tribus des Maraudeurs, celle d’Igmar le Preux. Lui ne savait dormir autrement que dans la position du gisant, avec une lame à portée de main le long du flanc. Il soupira, plissa le nez puis murmura :

– T’es-tu bien amusé, cette nuit, l’ami Phéon ?

La troisième couche, au fond de l’alcôve, était vide. Pourtant, une voix en parvint, douce et cependant ferme :

– En quoi cela te regarderait-il, Ivaar le Maraudeur ?

Elle provenait en fait de dessous, puisque l’elfe des songes ne pouvait envisager de repos qu’à l’abri des regards, son drap pendant comme une tenture jusqu’au parquet.

Le jeune homme blond se contenta de sourire.

De l’autre côté du rideau de velours pourpre qui séparait le dortoir en deux espaces privatifs, Éléona et Mythrite étaient déjà debout et réveillées, énormément réveillées !

– Lequel, parmi les dieux anciens qui engendrèrent les elfes, a commis pareil raté ? lança la fille du Sorcier Akréon. Tu n’es ni belle ni forte ni fine d’esprit… Une anomalie, je maintiens.

– Et moi, je maintiens que tu veilleras à ne jamais sortir sans être armée d’un solide parapluie.

La jeune Sorcière dévisagea avec perplexité sa camarade qu’elle dominait de deux têtes. Toutes deux possédaient une longue chevelure ondulante et souple, soigneusement peignée et toujours libre, noire d’ébène pour la première, brune aux nuances vert sapin pour la seconde. C’était justement à partir d’échanges de vues sur la liberté qu’était partie l’algarade… et cela commençait à devenir une habitude au lever, depuis que la chambrée avait été constituée, soit six jours plus tôt.

– Mais de quoi me parles-tu donc ? persifla Mythrite. Serait-ce une menace elfique ? Hou… j’ai très peur ! fit-elle en agitant les mains.

Éléona étira un sourire en coin, puis lâcha comme pour elle seule en se retournant vers son coffre à vêtements, disposé au pied de son lit :

– Une fiente de dragon d’Elfeu ne rate jamais sa cible, et quand elle l’atteint, l’odeur de marais qui s’en dégage perdure trois semaines au moins, quel que soit le nombre d’ablutions.

Mythrite leva les mains, les doigts écartés, comme si elle allait lui jeter un sort funeste. Éléona s’en aperçut et à son tour se mit en position d’arracher les yeux de sa potentielle jeteuse de sort. C’est alors qu’un personnage, guère plus haut qu’un gnome de Ligourie, fit irruption dans le dortoir. Il portait la surrobe pourpre des mentors de l’Académie.

– Mentor Méléandion ? lâcha Mythrite, avec un léger sursaut.

L’homme, puisque c’en était bien un, avait été l’un des dignitaires de la très puissante Confrérie des Magiciens, avant d’intégrer l’Académie au rang de mentor. Bien que nul ne connût son âge, on le disait plus que centenaire. Ce n’était pourtant pas évident au premier regard, sa tête ronde, chauve et imberbe, étant à peine ridée, et ses petits yeux bleus pétillants de malice, sauf quand il était de méchante humeur, ce qui semblait présentement être le cas. Se sentant visées, les filles baissèrent le nez tout en se jetant une furtive œillade incendiaire.

– Bonjour, novices ! lança le mentor avec autorité.

Ce qui signifiait : « Debout, et plus vite que ça ! »

– Bonjour, mentor Méléandion, répondirent les filles d’une seule voix.

Chez les garçons, les saluts furent plus marmonnés, perdus entre les fichtre ! les par la barbe du grand Sigur, qui a caché ma culotte ? et les oh la la, déjà ! Méléandion s’en fichait sans doute, car il enchaîna :

– J’ai une mauvaise nouvelle à vous rapporter et une annonce à vous faire. La capitale impériale a subi cette nuit plusieurs attaques meurtrières. La plus grave a touché le marchand Gouhni et sa famille, qui ont reçu la visite d’une ombre assassine…

À l’évocation de la catégorie de tueurs à gages la plus implacable de l’Empire, les novices écarquillèrent les yeux d’effroi.

– … Une autre s’est introduite dans la nurserie des dragons sentinelles, au Nid… (Il s’interrompit pour fixer Éléona dont le cœur s’était littéralement arrêté, puisqu’ainsi se manifestent chez les elfes les chocs émotionnels les plus violents.) Õzgorde est sain et sauf, s’empressa de préciser le mentor. (Le cœur d’Éléona pouvait se remettre à battre.) Les dégâts sont importants, mais ont été limités grâce à l’intervention d’une escouade de chevaliers d’Isuldain.

Tandis que le vieil homme parlait, sur un ton traduisant la gravité de ces événements, les garçons vinrent se planter l’un après l’autre devant lui, à demi débraillés, sous le regard un brin moqueur de leurs condisciples féminines.

– Mais ce n’est pas tout, l’un au moins de ces criminels appartenait à la secte d’Anghor, ce qui revient à annoncer que la terreur va désormais régner sur la capitale… (son visage se crispa un peu plus) jusqu’à ce que soit éradiquée la cause qui nous les a envoyés, acheva-t-il.

– Mentor, s’enhardit à intervenir Éléona, qu’est donc cette secte dont je n’ai jamais entendu parler ?

Mythrite émit un Pff ! agrémenté d’un haussement d’épaules méprisant, pour souligner l’ignorance de sa condisciple.

– Novice Mythrite, vous croyez-vous donc si supérieure ? la tança Méléandion.

Interloquée, la jeune fille bredouilla un « Non, pas du tout ». Le vieil homme la fixa longuement, d’un regard acéré à faire fondre l’impudente comme cire sous la flamme d’un dragon noir. Puis soudain, le visage à peine ridé de Méléandion prit une expression affligée.

– Voilà qui s’annonce mal pour cette chambrée, commenta-t-il pour lui-même. Peut-être aurais-je dû finalement accepter de guider celle qu’on m’a proposée en premier.

Puis s’adressant aux jeunes turbulents :

– Dans une chambrée noviciale de l’Académie diplomatique d’Isuldain, nul ne peut se croire supérieur ou inférieur à l’autre, plus méprisable ou admirable, plus respectable ou indispensable. Regardez cette main. Désignez le doigt le moins important, je le trancherai sur-le-champ.

Et de faire apparaître dans son autre main un poignard, dont la lame avait l’éclat très particulier des alliages elfiques.

– Novice Orhass ? Lequel ?

Le jeune homme encore à demi dénudé fit non de la tête, avec une mine si terrifiée qu’on pouvait croire que c’était l’un de ses propres doigts qui était en jeu.

– Novice Memnéphiphéon ?

– Je ne saurais dire, mentor. Le… Non. Je ne sais pas.

– Et vous Mythrite ? Lequel ?

La Sorcière baissa le nez, puis humblement s’excusa :

– Pardon, mentor, je me suis montrée idiote.

– Ah bon ? Alors, vous devrez vite apprendre l’intelligence, car dans cette institution, les idiots ne font pas de vieux os. Et croyez-moi, je ne vous dis pas ça que pour la rime.

Le couteau disparut comme il avait surgi, puis le vieil homme changea de ton :

– L’annonce maintenant. Vous allez ce jour accueillir votre sixième membre, et ainsi votre chambrée sera-t-elle au complet. Dès lors, vous ne devrez avoir de cesse de me prouver que j’avais raison de vous mettre ensemble.

– Je serai le plus zélé pour vous satisfaire, men… tor.

Le sot qui venait ainsi de s’exprimer rougit jusqu’aux oreilles. Au lieu de le tancer, Méléandion sourit.

– Eh bien, tant mieux, Orhass, si chacun d’entre vous l’affirme et le veut avec un tel enthousiasme, je reprends espoir.