Couverture

Page de titre

METALYA
ENTRE LES MONDES

Patrick MORAN

Dédicace

Pour A. et T.

Mais aussi pour J., qui a bien du mérite depuis trois romans

1
DES PACIFICATEURS
SUR L’AUTOROUTE

Metalya Kloprok aspire à la tranquillité, et pourtant elle se retrouve encore une fois au volant de sa Veramass, fonçant à toute allure sur les autoroutes bordées de palmiers qui tamisent le tissu urbain de Tal Emmerak, à la poursuite de trois braqueurs de bijouterie – des Océaniques – qui ont décidé de la semer en prenant la voie à contre-sens ; mais après tout, comment est-ce qu’une pacificatrice est censée gagner sa vie maintenant qu’il faut compter avec la concurrence de l’agence Hepbal & Stokef ou du Consortium ?

Depuis l’autre voie, elle guette sa proie. Elle a baissé le toit, et le vent qui lui souffle dans les cheveux tempère à peine les ultraviolets qui semblent venir de toutes les directions à la fois. Il fait chaud, ce qui, à Tal Emmerak, ne revient pas à dire grand-chose. Le soleil est une grosse boule fondante qui dégouline sur les bronzeurs et les vacanciers profitant du sable fin des plages, tout en pesant de toute sa force sur les automobilistes, les clochards qui vivent en bordure d’autoroute, les marchands ambulants et les coursiers à vélo qui tentent de ne pas mourir au cœur de la circulation.

Tant pis pour la chaleur, le confort n’est pas la priorité de Metalya : elle slalome entre les voitures qui klaxonnent, crispée sur son volant, les yeux plissés derrière ses lunettes de soleil ; elle appuie sur l’accélérateur et se rapproche petit à petit des braqueurs, même si l’épineux muret de séparation entre les deux sens du trafic continue de s’interposer entre sa voiture et la leur. Sa sirène amovible, qu’elle a posée sur le capot, hurle sa rengaine d’alerte.

— Ah non ! s’exclame-t-elle en voyant surgir deux autres véhicules, qui déboulent en criant des ouin-ouin similaires.

Ce ne sont pas des acolytes des braqueurs, mais d’autres pacificateurs qui essaient d’obtenir la prime à la place de Metalya. Au volant de la première voiture, une Cafall vieille de trente ans et cabossée comme une route de campagne, elle reconnaît ce charmant imbécile de Dokar Shill et le sourire de pub pour dentifrice qu’il ne peut pas s’empêcher de lui adresser. Dans la seconde – une Veramass comme la sienne, mais un modèle plus pourave –, elle a tout juste le temps d’apercevoir un duo homme-femme, des Désertiques tous les deux, l’air professionnel et hyper-sérieux qu’ont tous les débutants dans ce métier. Elle ne s’inquiète pas outre mesure, mais le procédé l’agace : c’est elle qui a pris en chasse les braqueurs, elle a diffusé un message sur la radio pour signaler qu’elle était sur le coup, et même si rien n’empêche légalement les autres pacificateurs d’essayer de la doubler, la courtoisie la plus élémentaire impose qu’ils se mêlent de leurs affaires, bordel. Ça devient vraiment impossible de travailler dans cette ville, entre les trouducs comme Shill et les bleus qui ne connaissent pas les convenances…

Metalya perd le fil de sa pensée en constatant que Shill, ce crétin, vient de lui faire une queue de poisson et de percuter le muret en béton qui sépare les deux voies. « Non, non, non ! » crie-t-elle. Elle freine et sent le contrôle de sa Veramass lui échapper. Au dernier moment elle parvient à la redresser et contourne la voiture de son collègue et rival. Dans son rétroviseur, elle remarque avec surprise que, délibérément ou non, Shill a défoncé le muret, ce qui lui a permis de passer sur les voies d’en face et de talonner les braqueurs. Sa voiture claudique comme un cheval prêt à être abattu, mais il maintient sa vitesse, contre toute attente.

— Putain, putain ! répète-t-elle, en songeant à sa grand-mère océanique qui lui lavait la bouche avec du savon quand elle jurait. La vieille est morte, heureusement.

Coup de génie ou coup de pot, Shill se trouve maintenant le mieux placé pour attraper les fuyards, même si les voitures qui arrivent en sens inverse menacent à chaque instant de se prendre les deux véhicules en pleine face. Plusieurs s’écartent au dernier instant et perdent tout contrôle, allant percuter les rambardes de sûreté ou le muret, faisant s’éparpiller les clochards qui campent habituellement sur le bas-côté des autoroutes mais qui, alertés par le rugissement de la poursuite, sont montés voir ce qui se passe, désireux de combler une bien naturelle soif de violence. Des Désertiques pour la plupart : rien de surprenant. Leurs vêtements, tantôt bariolés, tantôt inexistants, donnent une atmosphère festive à l’événement ; l’un d’entre eux, un gros barbu au teint rougeaud, a ôté son T-shirt et le fait tournoyer au-dessus de sa tête en poussant des ululements d’extase. D’autres jettent des détritus en direction des fuyards et de leurs poursuivants, et Metalya regrette soudain d’être en décapotable. La vitesse de son véhicule lui évite tout de même de recevoir des pelures de banane ou des seringues usagées dans la tronche.

La voiture des deux bleus ne représente pas une menace immédiate pour Metalya, mais elle doit reprendre l’avantage face à Shill. En continuant de tenir le volant d’une seule main, elle fouille dans la poche de son blouson en cuir, qui traîne sur le siège passager, et tombe sur sa petite collection d’éclats. Au toucher, elle reconnaît celui qu’elle voulait, cubique et légèrement malléable, comme un dé de viande très coriace. Plusieurs autres s’éparpillent à ses pieds, entre les deux sièges avant.

— C’est pas vraiiiiiiii !

Mais elle n’a pas le temps de s’en soucier. Ce qu’elle s’apprête à faire requiert de la dextérité et de la précision – pas des qualités dont Metalya dispose en tombereaux inépuisables, donc un petit peu de concentration, s’il vous plaît, merci.

Lorsqu’elle se trouve pile à la hauteur de la voiture des braqueurs – quoique de l’autre côté du muret de séparation –, elle s’assure que son volant est bien droit et accélère encore un peu pour garantir le plus de vélocité résiduelle à son véhicule lorsqu’elle n’aura plus le pied sur la pédale. De la boîte à gants, elle tire son pistolet à impulsion électrique, qu’elle garde à la main : il est déjà en mode corps-à-corps. Elle est presque prête. Avec mauvaise grâce, elle détourne le regard de la route et le fixe sur la banquette arrière de la voiture des braqueurs, où se trouve le troisième acolyte. Puis elle serre l’éclat entre son pouce et son index : le petit cube chuinte sous ses doigts de manière un peu dégoûtante en dépensant la première moitié de sa charge.

Le vent cesse de lui fouetter le visage, la chaleur de l’asphalte emmerakoï est remplacée par une fraîcheur climatisée ; un parfum de sueur et d’inquiétude envahit ses narines, dans lesquelles rôdent encore les résidus des gaz d’échappement qu’elle sentait au volant de sa Veramass décapotable. Ignorant le haut-le-cœur provoqué par la téléportation, Metalya se tourne vers le braqueur assis à l’arrière de la voiture, qui écarquille les yeux en silence face à cette femme qui vient de se matérialiser sur la banquette, à côté de lui. Il ouvre la bouche et prononce la voyelle A, mais elle interrompt son propos avec une impulsion de son pistolet électrique. Alors qu’il tressaute sous le choc, le complice dans le siège passager se retourne et tend la main pour agripper les cheveux de Metalya.

— Non, dit-elle en lui électrifiant l’avant-bras.

Les deux braqueurs hors service se remettront bientôt si elle n’agit pas rapidement, mais avant de pouvoir s’occuper du chauffeur, qui la regarde avec panique dans le rétroviseur, trop occupé par le flux des voitures à contre-sens pour pouvoir consacrer son attention à la pacificatrice, Metalya est balancée à l’autre bout de banquette, contre le premier fuyard qu’elle a électrifié, par le choc de la Cafall de Shill. L’imbécile a décidé de percuter latéralement la voiture des braqueurs pour les déstabiliser, sans se rendre compte que Metalya se trouvait à l’intérieur elle aussi. Leurs regards se croisent momentanément d’un habitacle à l’autre, et la pacificatrice a tout juste le temps d’adresser un doigt d’honneur à son collègue avant que le chauffeur ne perde le contrôle de son volant, envoyant la voiture des fuyards dans une spirale qui va bientôt se terminer sur le bas-côté.

— Minute, murmure Metalya avant d’électrifier le chauffeur à son tour.

Elle agrippe le bras de son voisin encore agité de soubresauts, ainsi que les doigts du conducteur dans son autre main ; pour le troisième braqueur, celui qui est affalé dans le siège passager à l’avant, elle doit à contrecœur se pencher pour appuyer son front contre son coude nu. Le contact peau à peau est indispensable pour assurer un transfert collectif.

L’éclat clôt son cycle en dépensant la deuxième moitié de sa charge et Metalya se retrouve à nouveau dans sa Veramass, mais à l’arrière, en compagnie des trois braqueurs, toujours tétanisés. La totalité de la téléportation aller-retour entre les deux voitures n’a duré qu’une poignée de secondes, et Metalya peut encore reprendre le contrôle de son propre véhicule si elle parvient à revenir dans le siège conducteur à temps, avant que la décapotable ne dérive vers une rambarde. Du coin de l’œil elle voit la voiture des braqueurs, désormais vide, percuter le muret central et émettre presque aussitôt un gros nuage noir. Plusieurs clochards s’éparpillent en criant, tandis que d’autres expriment leur admiration face au spectacle en braillant.

Elle n’entend plus la sirène des deux jeunes pacificateurs ; celle de Shill résonne encore, mais loin. Metalya commence à se glisser entre les deux sièges avant pour retrouver sa place au volant, lorsque le premier braqueur qu’elle a électrifié reprend possession de ses moyens ; plutôt que de se demander ce qu’il fabrique à l’arrière d’une Veramass que personne ne semble conduire, il agrippe Metalya par la cheville. Elle se débat, libère son pied et lui décoche un coup de talon dans le nez en hurlant :

— Mais laisse-moi conduire, bon sang ! On va crever !

Le mec pousse un cri et la lâche, ce qui permet à Metalya, en début de panique, de terminer son déplacement de l’arrière vers l’avant et de s’asseoir dans le siège conducteur, où elle agrippe le volant juste au moment où sa voiture menace de partir dans le décor ; un groupe de clochards qu’elle aurait fauché si elle n’avait pas été assez rapide pousse des ululements dont elle ignore s’ils tiennent de l’encouragement ou du blâme. Elle agrippe le volant comme s’il s’agissait d’une bouée et qu’elle était sur le point de se faire emporter par une vague de trente mètres de haut, mais la Veramass tient bon et se stabilise ; Metalya en profite pour remettre les gaz alors que son véhicule ralentissait dangereusement. C’est ce moment que choisit le premier braqueur, au nez tuméfié mais à la volonté tenace, pour attraper à nouveau une poignée de cheveux de la pacificatrice et tirer le plus fort possible.

— Ah non, pas encore ! crie-t-elle.

Ça commence à bien faire. Metalya a hérité de sa mère océanique une sacrée masse de cheveux frisés qu’elle évite généralement d’attacher ; elle le regrette tout à coup. Pour régler cette situation le plus vite possible – et avant que les deux autres brigands se réveillent –, elle pèse de tout son poids sur l’accélérateur et se met à faire des embardées à gauche et à droite, profitant du petit nombre d’autres véhicules sur l’autoroute. L’homme qui lui agrippe les cheveux n’est pas décontenancé pour autant ; il glisse sur place mais se cramponne toujours, ce qui fait d’autant plus mal à Metalya. Alors elle inverse sa tactique et freine le plus sèchement possible : la voiture grogne et crisse en cherchant à s’arrêter malgré l’inertie qui la pousse vers l’avant, les deux braqueurs évanouis valdinguent à l’arrière avec une brutalité qui fait craindre pour leur vie, tandis que celui qui agrippait la pacificatrice vient fracasser son nez déjà amoché sur l’appuie-tête du siège conducteur. Il perd à nouveau connaissance. Ses doigts se desserrent aussitôt, mais Metalya, qui a tendu ses bras sur le volant et les jambes sur le frein, plaquée contre son siège et la tête la plus droite possible, de peur de basculer vers l’avant sous l’impact du freinage, prend quelques secondes avant de se relâcher, de desserrer les dents et de se rendre compte que son scalp ne lui fait plus mal.

Autour d’elle, les autres véhicules passent à toute vitesse en klaxonnant.

— Ouais, ouais, dit-elle.

Sa voiture forme un îlot au milieu d’un torrent en furie. Pire encore : une feuille morte prête à être emportée par la première bourrasque. Il y a peu d’autres conducteurs sur la route, mais maintenant qu’elle se trouve à l’arrêt, elle a l’impression qu’ils sont des centaines à la dépasser dans des sifflements d’acier qui annoncent sa mort imminente. Il faut qu’elle dégage de là en vitesse.

Un coup d’œil vers l’arrière lui permet de vérifier que ses trois cibles sont toujours dans les vapes ; trois coups de pistolet à impulsion l’en assurent. Elle s’installe proprement et remet sa ceinture de sécurité, fermant les yeux à chaque fois qu’une voiture rase la sienne de trop près, accompagnée d’un klaxon qui se perd dans le lointain : POUIIIIiiiiiiiiiiiiiiinnnn !

Mais lorsqu’elle relève la tête vers la route avant de mettre les gaz, elle voit un autre véhicule en travers de son chemin, arrêté perpendiculairement. Une Veramass. Les portières avant gauche et droite de sa propre voiture s’ouvrent de l’extérieur, et le couple de pacificateurs qu’elle avait entraperçu tout à l’heure la tient en joue, chacun brandissant un pistolet flambant neuf. Des Kronners, remarque Metalya, des armes de poing sans grande envergure, généralement choisies par des imbéciles qui se donnent des airs de gangsters. Mais à cette distance, peu importe la qualité de l’arme : ça lui fera un trou dans la tête de toute façon.

— Dégage, connasse, dit la femme.

Ils sont jeunes, beaux, certains d’être les rois du monde et de savoir mieux le métier que quiconque. Elle voit à leurs badges qu’ils travaillent pour Hepbal & Stokef, une des grosses agences de pacificateurs qui rendent la vie dure aux indépendants comme elle en phagocytant lentement le milieu. Deux Désertiques ambitieux, la peau bronzée, les cheveux coiffés avec attention, des vêtements qui auraient presque l’air cher. Pas envie qu’on devine qu’ils ont grandi dans des logements sociaux. Devant l’apparence métisse de Metalya, ils affichent un air de mépris infini. Heureusement, se dit-elle, ce sont des crétins. Elle se tourne de droite à gauche pour les regarder dans les yeux pendant qu’elle leur répond, les mains calmement posées sur le volant :

— Et vous allez faire quoi si j’obéis pas ? Me tuer ? Pas super malin de la part de deux pacificateurs. J’imagine que vous voulez pas finir en taule ou, pire encore, perdre votre licence.

— Ta gueule, dit le garçon.

— Fais pas ta maline, réplique la fille. On te dégage nous-mêmes si tu le fais pas toute seule. Et laisse-nous les clés de ta bagnole.

— Je bouge pas d’ici, répond Metalya d’un ton calme.

Le mec se penche vers elle et lui applique le flingue contre la joue :

— Putain, mais dégage, grosse conne !

Pendant ce temps, les voitures continuent de fuser et de klaxonner autour d’eux, et Metalya espère presque que les deux abrutis vont se faire faucher par l’une d’entre elles. Presque, parce qu’elle a un bon fond et qu’elle ne souhaite pas forcément la mort de son prochain. Ce qu’elle redoute surtout, c’est que son propre véhicule à l’arrêt se fasse percuter, ou celui des deux imbéciles, qui est arrêté non loin, et que la première collision entraîne un carambolage en chaîne qui règle leur compte aux deux crétins, aux trois braqueurs à l’arrière de sa Veramass, et à elle-même dans la foulée. Issue peu souhaitable.

En réalité, des voitures commencent à s’arrêter pour voir ce qui se passe ; certains conducteurs, l’air passablement irrité, descendent sur la chaussée pour venir expliquer la vie à ces abrutis stationnés au beau milieu de l’autoroute. Ils se réfrènent lorsqu’ils voient les vignettes de pacificateurs collées aux pare-brise des deux véhicules, mais n’en pensent pas moins. Metalya observe ses deux agresseurs, qui jettent des coups d’œil pas tout à fait confiants par-ci, par-là.

— Écoutez les amis, dit-elle. Parlons de professionnelle à professionnels. Vous voyez bien ce qui est en train de se passer. Vous provoquez un esclandre. Donnez à ces gens quelques minutes, et l’un d’entre eux va appeler de nouveaux pacificateurs pour nous passer les menottes pour désordre sur la voie publique ou conduite dangereuse. J’admets que votre petite manœuvre en douce aurait pu fonctionner si on s’était trouvés sur une route dans les collines, sans témoins. J’aurais peut-être pris peur, je vous aurais peut-être laissés me voler ma voiture avec mes trois prises à bord. Vous auriez touché la prime et remporté les points. C’était bien pensé ! Mais pas sur l’autoroute, en pleine fin d’après-midi.

Comme pour confirmer les dires de Metalya, le soleil couchant lance ses derniers rayons avec l’énergie du désespoir, tapissant toute la scène – asphalte, carrosseries, clochards curieux et visages crispés – d’un orangé changeant.

— Et puis, continue Metalya, vous avez vu comment j’ai appréhendé les braqueurs, non ? Vous pensez vraiment que c’était le seul éclat que j’avais en stock ? Mes pauvres amis, je pourrais liquéfier vos os à l’intérieur de vos corps, si je voulais. Et je ne serais jamais inculpée, parce que c’est un éclat instable, le genre qui se désintègre après utilisation. Impossible de prouver quoi que ce soit. Ça coûte cher, ce genre de breloque, mais ma sécurité est à ce prix. Vous avez affaire à Metalya Kloprok, après tout.

Aucune raison que son nom leur évoque quoi que ce soit, mais elle espère être face à des gens si ignorants du milieu qu’ils vont assumer devoir la connaître de réputation, et prendre peur à cette idée. Ils ont intégré qu’un embouteillage était en train de se constituer autour des deux voitures à l’arrêt ; seuls quelques véhicules passent au compte-goutte, filtrés parmi la masse des badauds qui veulent voir ce qui se passe, et dont certains sont déjà sur leurs téléphones portables, occupés à filmer ou à passer des appels. Metalya n’exclut pas que certains soient en train de contacter une centrale de pacificateurs quelconque. Si cette situation se débloque en sa faveur, le coup de pub sera également à son avantage. Si les choses traînent ou que quelqu’un se retrouve blessé, elle ne pourra que s’en mordre les doigts.

— Alors ? demande-t-elle. Envie de passer à la moulinette ?

Elle fait mine de fouiller dans la poche de son blouson pour donner l’impression qu’elle va en retirer un éclat, certaine que ni l’un ni l’autre des deux jeunes ne lui tirera dessus.

— Allez viens, on se casse ! s’exclame le garçon.

La fille semble moins sûre d’elle, mais elle finit par ranger son Kronner dans un étui bariolé et par courir vers leur voiture. Son collègue la rejoint non sans avoir lancé un dernier regard plein de fiel à Metalya, qui sourit sans rien dire. Les deux gamins, une fois installés, essaient de manœuvrer parmi la foule de badauds – conducteurs, passagers et clochards de bord d’autoroute – mais y parviennent difficilement. Metalya se retourne vers les trois braqueurs sur sa banquette arrière : l’un des deux au nez encore intact s’agite et ses paupières papillonnent. Elle se penche en soupirant et lui donne une nouvelle dose d’électricité, se rassoit face à la route, se ravise, se retourne et donne la même dose aux deux autres criminels. Satisfaite, elle allume son haut-parleur et décroche la petite radio sur son tableau de bord, avant de s’adresser à la foule :

— Chers concitoyens, l’incident est désormais terminé. Retournez à vos véhicules ou quittez la chaussée : votre coopération rapide permettra de fluidifier le trafic et d’éviter que cet embouteillage empire. Je suis sûre que les voitures qui arrivent derrière seront reconnaissantes, vous n’êtes pas d’accord ?

La foule rit poliment et commence à se disperser. La circulation routière, après tout, relève aussi des tâches des pacificateurs, même si Metalya se considère un peu trop haut de gamme pour s’abaisser à de tels flicages. Les badauds obtempèrent et, satisfaits que la situation ait trouvé une résolution, relancent leurs moteurs et commencent à repartir.

— Je suis Metalya Kloprok ! crie-t-elle dans son haut-parleur pour couvrir le bruit des moteurs. Pacificatrice indépendante ! Pensez à moi pour tous vos besoins de police ! Vous trouverez mes coordonnées, horaires et tarifs en ligne !

Les autres voitures sont déjà loin, pour la plupart, et la circulation reprend son cours. Même les deux blancs-becs ont disparu de la scène. Metalya pousse un gros soupir en s’affalant dans son siège. Peu probable qu’elle augmente son pool de clients avec des méthodes publicitaires aussi rudimentaires. Elle aurait besoin d’un budget com’, mais pour se permettre un budget com’, elle aurait besoin de plus de clients. Une boucle qui ne mène nulle part.

Peu désireuse de se faire percuter maintenant que le flux de véhicules a repris son cours, elle démarre et reprend sa route, à la recherche de la première sortie qui lui permettra de rejoindre un centre de détention, où elle pourra larguer ses trois passagers et remplir le formulaire pour toucher la prime promise par la bijouterie.

Alors qu’elle roule, elle pousse un grognement en se rendant compte qu’elle a bien capturé les trois braqueurs, mais qu’elle n’a pas vu de trace des bijoux. Ils doivent encore être dans leur voiture ; si elle ne les récupère pas, sa prime sera divisée de moitié. En enfilant quelques jurons, elle prend la première sortie, fait demi-tour via le pont qui enjambe l’autoroute, puis retourne dessus en sens inverse par la bretelle d’entrée. Lorsqu’elle arrive au point où la voiture des brigands a percuté le muret central, elle ralentit et se gare sur la bande d’arrêt d’urgence, avant de descendre de sa Veramass et de courir vers l’épave, qui ne fume presque plus. Aucun service de nettoyage n’a encore été alerté, ou alors ils sont encore loin. Elle ouvre la portière arrière qui brinquebale et fouille la banquette, sans succès. Les sièges avant ne sont pas plus fournis en bijoux. De plus en plus irritée, elle se dirige vers sa voiture pour en retirer le pied-de-biche qui lui permettra de forcer le coffre, mais un coup d’œil vers ledit coffre lui révèle qu’il est légèrement entrouvert.

— Non, c’est pas vrai, marmonne-t-elle.

Soulevant le clapet du coffre, elle n’y trouve rien, sinon un petit papier déchiré sur lequel on a griffonné à la va-vite : Merci pour la prime !

Ce maudit Shill. Metalya referme le coffre et regarde vers l’endroit où la Cafall du pacificateur avait percuté le muret de protection extérieur : il n’y a plus rien, hormis une grosse éraflure. Shill a bien joué, et Metalya ne peut pas tout à fait lui en vouloir : entre indépendants, on se respecte. Mais si jamais elle le revoit, elle lui défoncera la tronche.

INSTANTS 1

POUR TOUS VOS BESOINS DE POLICE – INVESTIGATIONS – FILATURES – CAMBRIOLAGES – FRAUDE – ENQUÊTES DE BONNE MORALITÉ – ET BEAUCOUP D’AUTRES – UNE SEULE ADRESSE : LE CONSORTIUM

PARCE QUE VOTRE SÉCURITÉ EST NOTRE MÉTIER

HEPBAL & STOKEF

HEPBAL & STOKEF

HEPBAL & STOKEF

TOUT TAL EMMERAK N’A QUE CE NOM À LA BOUCHE

HEPBAL & STOKEF : L’AGENCE DE STANDING DONT TOUT LE MONDE PARLE !

« J’aime me désaltérer, mais je respecte mon corps. Comment savoir que ce que je bois n’abîme pas mon métabolisme ? Avec l’Eau Noogénique, finies les inquiétudes ! Un goût unique, aucune calorie, et d’authentiques nutriments noogéniques* qui transformeront votre corps en usine à gagner ! L’Eau Noogénique, une eau littéralement magique ! »

* Non testés en laboratoire. Les nutriments noogéniques ne sont pas une catégorie alimentaire reconnue par l’Institut d’Études Alimentaires de Tal Emmerak.

« Chérie, et si on allait faire un tour dans la chambre ?

— Pas ce soir, je dois terminer mon rapport pour le conseil d’administration.

— Tu es sûre ? Regarde un peu ça et dis-moi si ça ne te fait pas envie…

— Mais… Mais… Depuis quand est-ce que tu… Je ne pensais pas que…

— Chut – Viens par ici plutôt que de perdre du temps à bavarder… »

POUR DES NUITS TORRIDES, DEMANDEZ À VOTRE MÉDECIN DE VOUS PRESCRIRE LES ÉCLATS POTENTAX

Effets secondaires observés : nausées, perte de connaissance, hypertension, distorsions de la réalité locale, inversions de personnalité, pulsions violentes, rhume.

TAL EMMERAK, LE JOYAU SUR LA BAIE DES AFFRANCHIS

UNE CITÉ VIEILLE DE PLUSIEURS SIÈCLES MAIS SANS CESSE RENOUVELÉE

TECHNOLOGIE, MODE, INNOVATION, CULTURE, DÉTENTE

Friand de cabillaud à la mode océanique ? Envie de danser jusqu’au petit matin au rythme des derniers tubes venus tout droit de Telesphor et de la Nouvelle Shaz-Narim ? Prêt à des journées entières de farniente sur la plage de Savhas Movhanas ? À la recherche de la photo parfaite depuis les collines de Betyss Hal ? Il y a mille et une raisons de venir à Tal Emmerak. Découvrez la vôtre.

2
LA MORT DE FYLLEL HAËVA

Voilà comment ça se passe. Tal Emmerak est une ville ancienne et toujours nouvelle. Située sur la Baie des Affranchis, fondée par des marchands originaires de Mavor désireux d’avoir un comptoir au moyen duquel commercer avec les cités-États du désert, elle a tôt pris son indépendance de l’empire mavoréen. Depuis, tournée vers l’océan occidental et ses îles – Mavor, Qeleqatt et même Ashna-Varam – aussi bien que vers le désert oriental et ses cités tentaculaires, la population de Tal Emmerak a développé son identité propre, à distance prudente des deux grandes régions qui lui envient sa richesse et sa situation géographique. Les Emmerakoï se considèrent avant tout comme des enfants de leur propre ville, mais la plupart d’entre eux aiment retracer leur héritage vers l’une de ces deux régions qui ont originellement peuplé la cité, même si les affaires de généalogie sont, comme partout, floues, mensongères et trompeuses. Les citoyens à la peau sombre et aux cheveux crépus revendiquent leur identité océanique, que leurs ancêtres aient été à l’origine des Mavoréens, des Qeleqs ou (plus rarement) des Ashnavaris ; ceux au teint plus clair et aux cheveux bruns ou roux se disent désertiques et regardent vers l’est pour expliquer leurs origines – et surtout vers la titanesque cité de Telesphor, qui règne sur le désert depuis des lustres. Malgré le passage des siècles, la révolution industrielle et la transformation de Tal Emmerak en un des fers de lance des technologies noogéniques, les vieilles identités perdurent, et les deux communautés, Océaniques et Désertiques, continuent de se diviser la cité sans vraiment se mélanger. Ajoutons à cela les jeux d’influence auxquels se livre Mavor, pour qui Tal Emmerak est un protectorat historique qui a simplement oublié depuis quelques siècles où devrait aller son allégeance, et Telesphor, qui considère toute cité dans les régions désertiques et attenantes comme naturellement inféodée à son autorité : rien d’étonnant à ce que leurs communautés respectives se perçoivent comme rivales ou du moins concurrentes.

Metalya, de père désertique et de mère océanique, aime se dire qu’elle est une des seules authentiques Emmerakoï. Elle ne décore pas son appartement de bibelots mavoréens pour se donner des airs ; elle n’écoute pas de musique telesphori dans l’espoir d’être à la mode. Tout ça, ça l’agace. Les gens ne savent pas la cataloguer, ce qui peut parfois jouer à son avantage, mais se révèle tout aussi souvent un fardeau. La réputation de malhonnêteté des Désertiques, nourrie par la surmédiatisation du crime organisé d’origine telesphori, ne l’avantage pas lorsqu’elle essaie de négocier un nouveau report de loyer avec son propriétaire océanique ; inversement, le cliché de l’Océanique dominateur et orgueilleux lui joue des tours quand elle essaie juste de bronzer tranquille sur la plage – celle où le glacier ambulant fait des sorbets exceptionnels, en plein cœur de Savhas Movhanas, communauté à majorité désertique.

Du coup, elle préfère parfois rester chez elle, où elle s’adonne à son occupation favorite : ne rien faire. Installée sur le minuscule balcon de son appartement juste assez grand pour loger une chaise longue à moitié dépliée, elle regarde le ciel et, par moments, ferme les yeux derrière ses lunettes de soleil et se laisse dériver, portée par les bruits de la ville en contrebas ; le flux et le reflux des voitures ressemblent au son de la mer, dont l’immeuble de Metalya est trop éloigné pour qu’elle puisse l’entendre. Les klaxons, se dit-elle, sont des sirènes de bateaux, des cris de mouettes enragées, des phoques surexcités. Quelque chose comme ça. Tal Emmerak a beau être un port, elle voue un culte à l’automobile plus qu’aux navires. Les gens ont oublié comment être piétons – ils ne savent que conduire ou se faire conduire. Du coup, ceux qui se souviennent de marcher, comme Metalya, se faufilent dans les interstices et les plis de la ville, et y découvrent des secrets que même leurs possesseurs ont oubliés.

Enroulée dans sa rêverie matinale, Metalya n’entend pas la sonnette à l’entrée de son appartement ; il faut qu’elle soit actionnée deux fois de plus pour que la pacificatrice bondisse de son transat, vérifie que son jean et son T-shirt n’ont pas de taches, se précipite à l’intérieur, enlève ses lunettes de soleil parce qu’il fait subitement noir comme dans un four et les jette sur le canapé où elles vont sans doute se loger entre deux coussins et requérir plus tard plusieurs heures de fouille avant d’être retrouvées, tourne sur place deux fois en sautillant pour conjurer cette idée, jure parce qu’elle se rend compte qu’elle est pieds nus mais qu’il est trop tard pour retourner chercher des chaussures ou même des sandales parce qu’elle a déjà la main sur la poignée de la porte d’entrée et qu’elle est en train d’ouvrir, et offre son meilleur sourire endormi à l’homme qui se tient sur le palier.

— Bonjour, bonjour, bienvenue, enchaîne-t-elle. Bienvenue à l’agence Kloprok.

Elle voit qu’il voit ses pieds nus. Merde.

Grand, raisonnablement bien habillé, désertique, coiffé de près, parfumé, avec un menton qui ressemble à une paire de fesses, il dégage une aura d’aisance récemment atteinte, à l’aube de la quarantaine, quand la jeunesse a enfin commencé à fuir. Metalya, qui a dix ans de moins, songe au caractère cyclothymique de ses propres finances et espère que l’homme est bien un client potentiel et pas quelqu’un qui veut lui vendre des encyclopédies ou une nouvelle religion. La douleur tapie derrière les yeux de l’individu la rassure sur la nature de sa visite : les gens heureux ne recherchent jamais ses services.

— Une agence ? demande l’homme. Je pensais que c’était juste vous.

Elle sourit à nouveau, mieux réveillée, et lui fait signe d’entrer.

— C’est juste moi. On va s’asseoir ? propose-t-elle.

L’homme obtempère. Il paraît à peine réfléchir à ce qu’il fait, réagissant de manière automatique ; sans un mot il suit Metalya vers son minuscule bureau, à peine la place pour une table et deux chaises de part et d’autre. La pacificatrice s’empêche d’éteindre et de rallumer le plafonnier trois fois en entrant : inutile d’embêter la clientèle avec ses petits rituels. Elle se glisse entre la table et le mur et va s’asseoir sur la chaise qui fait face à la porte. L’homme prend l’autre et, avachi par la tristesse, disparaît dans son siège. Les tentures murales, faites dans le style emmerakoï néo-intermédiaire, attirent toutefois son regard par leurs couleurs presque fluorescentes et leurs spirales dissymétriques ; Metalya les a accrochées là pour aider certains clients trop engoncés dans la détresse, la paranoïa ou la colère à sortir de leur cage mentale et trouver le calme nécessaire pour expliquer leur requête.

— Je vous écoute, dit-elle en posant ses mains sur le bureau en désordre.

L’homme sursaute comme un dormeur qu’on réveille.

— Excusez-moi. Je… Je vous ai vue, hier, sur l’autoroute. L’embouteillage.

— Ravie que ça vous ait donné envie d’en savoir plus.

— Je suis allé en ligne, je vous ai cherchée… Je ne savais pas comment écrire votre nom.

— Mais vous avez fini par trouver ?

— Oui… J’ai vu que vous utilisiez des éclats ? Ce n’est pas illégal ?

— J’ai une licence, et je n’utilise pas d’éclats offensifs.

— Et vous faites aussi de la divination ?

L’homme tourne autour du sujet, clairement. Metalya le pousse dans la bonne direction, avec toute la délicatesse qu’elle peut trouver :

— Ce n’est pas tout à fait ça. Je consulte parfois le Canon des Transformations, et il m’offre des pistes que les méthodes classiques d’investigation ne permettent pas. J’ai un don, un petit don, rien de plus. Mais ne vous inquiétez pas, ce n’est pas le cœur de ma méthode. Et j’obtiens des résultats : vous avez sûrement lu les commentaires clients. Quel que soit votre problème, vous êtes venu voir la bonne personne. Cambriolage, fraude, héritage, personne disparue… adultère… vol à la tire… corruption…

Elle ajoute des éléments de plus en plus lentement, dans l’espoir qu’il va s’arrêter sur l’un d’entre eux et enfin dire ce qu’il fait ici. L’homme reprend la parole, mais sans satisfaire la curiosité de Metalya.

— Mon nom est Javarr Garassed. Voici ma carte.

Elle se penche et tend le bras pour la saisir. Javarr Garassed, courtier en assurances, le logo de la compagnie qui l’emploie et quelques numéros et adresses où elle peut le joindre. Elle fait semblant de fouiller dans ses tiroirs :

— Désolée, je vous donnerais bien la mienne, mais je crois que je n’en ai plus…

...