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Jackie May

Moi, rousse et fauchée

Shayne Davies – 1

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Alix Dewez

Milady

Dédicace

Pour la reine de ma playlist, Aretha Franklin.

Un mot : Respect !

Shayne

CHAPITRE PREMIER

Tout commence lorsqu’il fixe ses beaux yeux bleus sur moi. J’en suis la première étonnée. Il y a cinquante mille personnes dans ce stade de base-ball. Et on parle d’Ardee Todd quand même. Le seul, l’unique. Je ne suis qu’un visage dans la foule, une énième groupie qui hurle dans les gradins en priant pour qu’il réussisse sa dernière prise et remporte le match le plus important de l’histoire de nos Tigers de Détroit.

Pourtant, son regard brillant… Pas de doute, je ne rêve pas. Il est juste là, sur le monticule, à un lancer de la gloire éternelle. Le monde entier a les yeux rivés sur lui. Et c’est moi qu’il regarde. Je me fige. Non, je me fais sûrement des idées, c’est certainement l’abri des joueurs juste en dessous de ma rangée qu’il scrute, à l’affût d’un signe de son coach ou de ses équipiers. Pas moi.

Mais le voilà qui hoche la tête, l’air de dire : « Si, toi. »

Et moi de répondre par un regard languissant : « Oh ! Todd… »

Il esquisse alors un sourire charmeur qui sous-entend : « Appelle-moi Ardee. »

Mon regard gémit de nouveau : « Oh ! Todd… », car il n’est pas question que je l’appelle Ardee. On n’a pas idée de donner un prénom aussi ridicule à un type aussi canon.

Il enchérit en arquant un sourcil, avant d’enchaîner sur un lancer qui l’inscrira à jamais dans le panthéon du base-ball : il envoie la dernière balle sans regarder la zone de prises ! Je vous assure, sans jamais me quitter des yeux, le mec tend le bras en arrière et, « zoum ! », réussit une troisième prise parfaite. Fin du match, les Tigers ont gagné. Le stade est en folie, les équipiers de Todd se précipitent vers lui, euphoriques. Sauf qu’ils ne parviennent pas à le rattraper, car il est en train d’escalader l’abri des joueurs pour me rejoindre. Cinquante mille voix l’acclament, une centaine de milliers de mains se tendent vers lui, mais Todd n’a d’yeux que pour Shayne Davies. Il est tout près à présent, et plus rien ne nous sépare que l’incroyable tension sexuelle contenue dans le maigre espace entre nous, si électrique qu’elle menace d’exploser à tout moment.

— Oh, Shayne ! souffle-t-il, haletant.

— Oh, Todd ! je réponds, les lèvres tremblantes, à un centimètre des siennes.

Puis il plonge sa langue dans ma bouche. Fin. Un nuage d’extase atomique rase le stade.

En réalité, non, mais il paraît qu’il vaut toujours mieux attaquer son roman avec une scène un peu chaude. Du sexe, ou une explosion. Du coup, j’ai opté pour les deux. D’ailleurs, c’est exactement ce qui se passerait si j’embrassais Ardee Todd. Parole d’honneur.

Bref, pardon, on reprend tout depuis le début. En réalité, je suis sous ma voiture, roulée en boule contre le pneu arrière, en train de roupiller sur un bitume sale et craquelé. Une douce brise fraîche caresse ma fourrure. Ma queue rousse, dont la pointe semble avoir été trempée dans un pot de peinture blanche, me sert d’oreiller, rabattue sous mon menton. Bon, en soi, les renards n’ont pas de menton, mais vous voyez l’idée. Et encore désolée pour l’histoire du stade. Vous vous dites sûrement : « Minute, tu es donc une renarde, et on peut dire adieu au joueur de base-ball sexy ? » J’en ferai peut-être une histoire bonus plus tard – le genre de nouvelle offerte si vous vous abonnez à la newsletter. Je pourrai alors vous raconter comment je me suis retrouvée chez Todd sans rien d’autre sur moi que sa chevalière de la Série mondiale.

Mais revenons-en à nos moutons. J’ouvre enfin les yeux, réveillée par le bruit que j’attendais : celui d’une porte d’appartement qui s’ouvre au troisième étage de l’immeuble en face, à côté de l’escalier de secours. Je sais que c’est la bonne porte, car les renards ont une ouïe fabuleuse qui leur permet d’identifier les plus infimes caractéristiques d’un son. Je reconnais donc parfaitement le grincement des gonds rouillés, puis le claquement assuré des chaussures de ville sur les marches de l’escalier. Voilà mon homme.

Après un rapide coup d’œil alentour, je sors de ma cachette et m’étire en tendant mes pattes avant, les fesses en l’air – une posture de yoga nommée, de façon fort appropriée, le « chien tête en bas ». Secouant mes pattes arrière l’une après l’autre, je jette un bref regard à la lueur bleue du réverbère au-dessus de ma tête. L’éclairage public est désormais un luxe dont peu de rues jouissent dans ce coin de la ville. Face au nombre croissant d’habitations, voire de quartiers, abandonnées, la métropole n’hésite pas à couper des réseaux entiers. À ce train-là, Détroit sera bientôt la plus grande ville fantôme du monde.

L’homme que j’attendais s’appelle Dario. Lorsqu’il pose le pied sur le sol de la petite ruelle en bas de son immeuble, un souffle léger de parfum me parvient – le genre d’eau de toilette qui coûte facilement le double d’un loyer dans ce taudis. Intéressant. Un sourire s’étire sur mes babines. Je traverse la rue en sautillant avec insouciance ; même si des gens étaient aux fenêtres, personne ne s’étonnerait de voir un renard gambader sur la route. Ils arpentent les terrains vagues et les venelles reculées de Détroit autant que les chiens et les chats errants.

Au seuil de la ruelle, je découvre avec plaisir que Dario est non seulement torse nu, mais aussi incroyablement musclé. Je ne vous fais pas marcher, cette fois, il ne s’agit pas d’un rêve ni d’un fantasme torride. Il est vraiment torse poil et hyper baraqué, avec les pecs gonflés à bloc, la tablette de chocolat et tout le tremblement. Il pourrait me porter d’un bout à l’autre de la chambre comme un vulgaire ballon de foot. Sa peau lisse et hâlée laisse deviner des origines cubaines – mon gros point faible. Tapie dans l’ombre, je penche la tête de côté pour admirer la vue et laisse échapper malgré moi un gémissement semblable à celui d’un chien quémandant une friandise.

Si seulement je savais à quelle espèce il appartient. Après plusieurs heures passées à l’espionner, j’ai pu éliminer certaines possibilités. Je l’ai vu sortir en plein jour, donc ce n’est pas un suceur de sang et, bien que n’étant pas très fortiche pour reconnaître les occultes, je saurais tout de même identifier l’un de mes semblables – renard, coyote ou loup – donc, pas un métamorphe non plus. S’il fallait deviner, je parierais sur un fae, car ce sont tous des canons de beauté. Certes, ils atténuent leur charme sous leur apparence humaine, mais beaucoup pèchent par vanité et se sentent obligés de paraître au moins aussi séduisants qu’une star de cinéma.

Quoi qu’il en soit, il me suffit d’un coup d’œil pour savoir que c’est mon soir de chance. Ses mains viriles tiennent deux gros sacs-poubelles, qu’il balance sans effort dans une benne à ordures. Les étoiles sont enfin alignées : on est samedi soir, il s’est aspergé d’eau de Cologne hors de prix, et il se balade torse nu parce qu’il n’a pas encore décidé quelle chemise assortir à son pantalon. En résumé, il s’apprête à sortir en boîte, et je connais ses préférences. Plus important encore, il a rangé et nettoyé son appartement au point de remplir ces deux énormes sacs, ce qui ne peut vouloir dire qu’une chose : Dario compte ramener une femme chez lui pour la nuit.

Et, cette femme, ce sera moi.

Ah non ! zut ! c’était censé être ma grande réplique finale. Genre, je sors la phrase et ça fait ultraclasse parce que je l’ai même mise en valeur sur une ligne à part et tout. Mais j’ai complètement zappé la partie où j’explique aux lecteurs (vous, donc) que je ne suis pas vraiment une renarde. Je ne peux pas passer directement à la scène où je débarque au night-club sous la forme d’une femme en robe noire. Vous seriez perdus. Et, oui, je sais que la plupart d’entre vous sont rodés, vous avez compris que je suis une métamorphe, tout est limpide. D’ailleurs, j’imagine que vous lisez uniquement ce roman parce que vous avez déjà lu toutes les séries existantes sur les métamorphes et que, pour vous, le choix se résumait à donner sa chance à mon histoire, ou relire les Mercy Thompson pour la millième fois. Et voilà que je me plante dès le premier chapitre. Je vous promets de m’améliorer.

Bon, alors… on reprend… La queue au vent, je regagne en vitesse l’épave qui me sert de voiture et jette un coup d’œil circulaire aux environs ; si personne ne s’étonnerait de voir un renard en ville, on ne manquerait pas en revanche de remarquer une femme dans le plus simple appareil. Rien à l’horizon. Je reprends tranquillou ma forme humaine. J’allais dire « ma forme normale », mais est-ce vrai ? Suis-je une renarde capable de se métamorphoser en femme, ou l’inverse ? Parfois, je me pose la question.

Mais il y a une chose dont je suis certaine : ce soir, Dario rentrera du night-club au bras d’une femme.

Et, cette femme, ce sera moi.

(Héhé ! j’ai réussi.)

CHAPITRE 2

Je n’ai pas de bureau parce que je ne suis pas vraiment inspectrice de police ; juste une femme capable de dénicher un peu tout et n’importe quoi : informations, suspects, et même compagnons (cherchez pas). Cela dit, si j’avais un bureau, ce serait certainement le night-club de l’Occulte, lieu de rassemblement par excellence de la communauté paranormale de Détroit. Aucun charme d’illusion ne le dissimulant, les passants humains peuvent bigler à loisir la file de femmes divines qui attendent dehors au bras d’hommes ténébreux, souvent (littéralement) en chasse, et affreusement territoriaux.

Même pour un samedi, la boîte est hyper animée ce soir. Le parking et les rues environnantes sont bondés. Pas le temps de faire la queue, je dois entrer au plus vite. Je décide donc de faire le tour au volant de ma Pontiac Épave (marque déposée) pour gagner le parking du personnel, derrière. Ce n’est pas un souci : j’ai bossé ici dans une autre vie. L’époque où j’enchaînais les tentatives infructueuses pour garder un emploi « stable », avant de découvrir ma véritable vocation de « prêteuse sur gages mobile », aussi appelée « sans domicile fixe ».

La porte de service est fermée. Aucun problème, je connais le code, qui reste inchangé depuis des années parce que le mégatroll propriétaire des lieux se moque bien de « tous ces trucs technologiques ». Une autre manière de dire que ses doigts sont beaucoup trop gros pour les minuscules boutons du clavier. Un conseil, cependant, évitez de sortir ça à un troll si vous ne voulez pas finir démembré.

Même dans ce coin reculé de la boîte, entre la salle de pause et les bureaux, les basses de la musique font trembler les murs. J’entends déjà des éclats de rire tonitruants, des verres qui se cassent. Ah ! l’Occulte. Cette maison de fous. Par la porte ouverte d’un bureau, la voix de troll caverneuse de Terrance me parvient :

— C’est qui dans le couloir ?

Il ne me reste plus qu’à tracer en faisant mine de travailler ici. Lorsque je passe en coup de vent devant sa porte, j’entends un hoquet de surprise, suivi du raclement d’un bureau en chêne poussé brutalement, accompagné du bruit d’un fauteuil de bureau renversé.

— Ah non ! objecte-t-il en se précipitant d’un pas lourd vers la porte. Non, non, non ! (Il surgit dans le couloir.) Shayne !

Je fais volte-face.

— J’enquête sur une affaire, Terrance. C’est pour l’Agence.

— La file d’attente est devant. Pas d’exceptions.

Il adopte sa posture habituelle, jambes écartées, bras croisés dans un méli-mélo de muscles aussi gros que des ballons de basket, tête baissée pour compenser notre écart de taille considérable. Et pourtant je suis grande pour une femme. L’avantage, c’est que, maintenant que j’ai dépassé son bureau, il ne peut plus me barrer le chemin.

— C’est la première et la dernière fois ! promets-je en progressant à reculons.

— Arrête-toi, Shayne.

— Je t’assure, Terrance. Je travaille sur une grosse affaire, et c’est pour l’Agence !

— Te fous pas de moi ! tonne-t-il, couvrant sans mal le boucan de la discothèque.

— Demande à Sublime ! bluffé-je. Appelle-le, il te le confirmera.

— Nick est ici, Shayne. Il boit un verre au bar !

Nick Sublime, ici ? Oups !

— Ben oui, je sais. Je le sais parce qu’on s’est donné rendez-vous. On a un indic – un gros indic ! – qui attend dans la file dehors, et si je ne suis pas à mon poste, genre, dans la seconde, on va le perdre, Terrance. C’est vital, je te le jure.

Je suis presque à la porte de la discothèque. La musique s’intensifie.

— Vraiment, tu le jures ? Ah bah ! tout va bien alors, aucun souci, messieurs dames, puisque Shayne Davies nous donne sa parole ! (L’idée semble à la fois l’amuser et l’énerver.) Bon sang, je me fiche que votre indic soit aussi gros qu’un Bigfoot : l’Occulte n’est pas le terrain de jeu de l’Agence, Shayne. Tu n’as aucun privilège ici.

Malgré ses remontrances, il ne cherche pas non plus à me rattraper, je suis donc au moins sûre de remporter cette manche.

— Vois avec Sublime. Je ne sais pas quoi te dire d’autre, patron.

— Je ne suis plus ton patron !

— Mais, franchement, faudrait penser à changer le code dehors, dis-je, avant de lui tourner le dos en ajoutant tout bas : Gros doigts.

— Pardon ! ?

— J’ai dit que j’avais de « bons doigts ». Je pourrais te le reconfigurer en moins de deux.

— À quoi ça m’avance ? Tu connaîtrais toujours le code !

Je marque une pause, une main sur le battant, et mes épaules s’affaissent dans un soupir résigné. En réalité, je n’ai aucune envie de lui manquer de respect. Terrance était un bon patron. Il n’y peut rien si j’étais tellement à côté de mes pompes qu’il lui a fallu me virer au bout de deux jours.

— Écoute, je ne passerai pas cette porte si tu me dis que tu ne veux vraiment pas que j’y aille.

Grands yeux suppliants, regard de chien battu. Essaie de dire non à ça, mon gaillard !

Malheureusement, il répond du tac au tac :

— C’est exactement ça, Shayne. Je ne veux vraiment pas que tu…

Eh merde ! Je m’esquive avant qu’il termine sa phrase.

Ce soir, l’Occulte pulse, vibre, brille, scintille. Diverses scènes se jouent au ralenti dans les lumières stroboscopiques : assis sur un canapé de velours rouge, entouré de son harem mélancolique, un vampire ancestral scrute la foule, le menton posé sur une canne ; enfermée dans une cage suspendue, une sorcière dénudée au corps peint d’écailles de dragon fait tournoyer des boules de feu vertes ; une bande de loups-garous éméchés hissent un pote sur leurs épaules en hurlant à la lune. Un autre groupe leur jette des regards haineux. Baston imminente. Si seulement les conflits pouvaient se résoudre par des combats de danse comme dans les comédies musicales, ce serait le pied.

Un monde fou engorge l’accès à la grande salle obscure. Tandis que je me fraie un chemin en chassant distraitement des mains baladeuses, mon instinct d’éclaireuse s’éveille et me force à repérer toutes les issues (encombrées par les clubbeurs), les deux postes de sécurité (occupés par des colosses renfrognés armés d’épées) et le long bar (pris d’assaut, comme toujours). Ce rapide tour d’horizon m’a permis d’identifier deux menaces potentielles.

Voyez-vous, quand Dario passera enfin le seuil de la discothèque, il attirera un tas de regards, aussi bien féminins que masculins. Ce n’est pas un problème en soi. Contrairement aux autres, je sais qu’il prévoit de repartir accompagné, je peux donc attaquer avec une approche hyper agressive quand tout le monde sera encore en train de tâter le terrain. Soit, je suis certaine d’avoir les meilleures cartes en main (toujours employer une métaphore de poker quand on peut), mais la maison n’a pas encore révélé son jeu, et deux mains peuvent encore battre la mienne.

Si j’ai un profond respect pour la menace numéro un, la numéro deux en revanche me donne envie de m’arracher les cheveux. La première est assise au bar : Cecile, un succube pulpeux qui triche en émettant de puissantes phéromones pour mieux amadouer sa proie. Admettons. Dans le monde occulte, c’est une tactique tout à fait respectable.

La menace numéro deux est la nouvelle barmaid de l’Occulte, Nora Jacobs. Son astuce à elle est inédite : c’est une humaine, ce qui, apparemment, suffit pour que le premier occulte venu l’aime comme un fou, comme un soldat, comme une star de cinéma (pareil, toujours citer des chansons quand on peut). Humaine, mon œil ! Alors, oui, elle est en effet très belle, mais il faudrait beaucoup plus qu’un joli minois pour se faire accepter au sein de la communauté occulte quand on est humain. La nana débarque de nulle part un mois plus tôt, et « boum ! » voilà qu’elle seconde déjà Nick Sublime sur des affaires de l’Agence et que certains des occultes les plus convoités de Détroit lui mangent dans la main. Non mais franchement ! elle a emménagé chez Terrance, l’éternel solitaire, et ce dernier affirme même l’avoir acceptée dans son clan. Son clan de trolls ! Attention, hein, je ne suis pas jalouse. Je suis verte d’envie, ce n’est pas du tout pareil.

Mais bon, pas question de se laisser démonter. Quand le match est serré comme ça, on fait entrer en jeu son stoppeur (référence au base-ball, à placer aussi au maximum), et je porte justement le mien : une petite robe en dentelle noire avec un large décolleté conçu pour un tout autre type de poitrine et une jupe évasée qui couvre à peine mes fesses. Mes longues jambes seront mon meilleur atout ce soir. Je suis grande et droite, un corps plutôt taillé pour la course que pour la séduction. Si vous deviez deviner mon animal à partir de ma forme humaine, vous diriez sans doute : « gazelle. »

Pour avoir suivi sa voiture jusqu’au club, je sais que Dario est là, mais il lui faudra sans doute un moment pour venir à bout de la file d’attente. Les yeux rivés sur l’entrée principale, je poursuis donc mes rondes, ce qui n’est pas une sinécure quand la boîte est pleine à craquer et que vous connaissez absolument tout le monde.

Femme ou renarde, je suis vadrouilleuse dans l’âme. Depuis toujours. J’ai parcouru chaque rue, venelle, allée, pelouse et parking de Détroit. Simple renard solitaire qui se balade, observe les gens, écoute leurs conversations, regarde par leurs fenêtres, fouille dans leurs poubelles, croque leurs animaux de compagnie. Vous n’imaginez pas tout ce qu’on apprend sur les gens quand ils se pensent seuls. Je suis la gardienne des secrets, la reine des rumeurs, tabloïd vivant du monde occulte. Tout le monde dans la boîte veut papoter avec moi. La moitié me supplie de déballer mes infos ; l’autre cherche à me faire taire.

Enfin, je repère le crâne rasé et la mâchoire ferme de Dario dans la masse. Évidemment, il se dirige vers le bar – et pas n’importe où au comptoir : à proximité de Cecile, le fameux succube que je ne déteste pas parce qu’elle a le mérite de tricher à la loyale.

Au fait, détail intéressant sur les renards : comme vous le savez, nous sommes de proches parents du chien, mais, contrairement à nos cousins coyotes et loups, notre comportement se rapproche nettement plus de celui du félin. De nature solitaire, nous ne nous embarrassons pas de ces histoires de hiérarchie et d’alpha. Nous sommes petits, sympas avec les humains, plutôt nocturnes, et nous avons même des pupilles verticales comme les chats. Toutefois, le plus pertinent à cet instant, tandis que je piste Dario dans la mêlée étouffante de clubbeurs, c’est que nous chassons comme des chats. Les loups ont l’avantage du nombre, de la taille et de l’endurance : ils encerclent un cerf, le provoquent, le coursent. Pfff ! tu parles d’un exploit.

Nous, les renards, nous préférons la furtivité. Nous filons discrètement notre proie, capables de suivre ses mouvements sans même la voir, comme c’est le cas avec Dario à cet instant. Même après l’avoir perdu de vue, je visualise sans mal sa trajectoire. Je sais l’endroit et le moment exacts où nos chemins vont se croiser. Alors, sans crier gare… je bondis.

Je me jette entre deux hommes collés-serrés pour atterrir devant Dario, qui se trouve pile là où je l’avais prédit, eh oui ! Je comptais simplement lui rentrer dedans, mais il s’avère légèrement plus costaud que prévu, et ses pectoraux gonflés me repoussent comme un trampoline. Je titube en arrière, m’emmêle les pieds, ricoche contre une imposante poitrine, avant de m’étaler par terre les quatre fers en l’air, ma petite robe remontée jusqu’au ventre. Pour répondre à la question que vous vous posez sûrement : oui, j’en porte une, et elle est en dentelle noire, assortie à la robe.

Un crétin se campe devant moi comme un arbitre en écartant les bras et lance :

— Safe !

C’est bien la première fois que je n’apprécie pas une référence au base-ball. J’apprécie nettement plus le fait que Dario pousse le type sans ménagement pour me soulever par la taille de ses mains puissantes, comme si je ne pesais rien. Il me pose délicatement sur mes pieds. Je rejetterais bien mes cheveux en arrière pour sauver ma dignité, mais, si près, je crains de lui fouetter la figure au passage. J’opte donc pour la meilleure option : le laisser dégager ma tignasse rousse de mon visage. Il semble inquiet pour moi, avant de remarquer que je me retiens de rire.

— Je suis confus, dit-il.

Même si la musique ne m’empêche absolument pas de l’entendre, je me penche malgré tout vers lui, une main posée sur son biceps, et crie :

— Quoi ?

Nous sommes si proches qu’il n’a d’autre choix que de mettre sa main sur ma hanche. Un geste qu’il fait avec la timide hésitation d’un gentleman.

— Je disais : vous vous êtes fait mal ?

— Ouf ! vous me rassurez. Je croyais que vous aviez dit : « Jolie culotte. »

Il cligne des yeux, ne sachant que répondre. Voilà qui est très révélateur. Ce n’est pas un petit con, ou il se serait aussitôt fendu d’un sourire en coin assorti d’un : « Bof, j’ai déjà vu mieux. » Ce n’est pas non plus un pervers, ou j’aurais eu droit à un rictus salace accompagné d’un : « Maintenant que vous m’avez montré la vôtre, je dois vous faire voir la mienne. » Cependant, vu son regard impassible, je commence à redouter d’avoir affaire au genre trop mature et sérieux pour plaisanter, ce dont je peux m’accommoder, naturellement, mais moins bien que les autres profils. Car, tout comme je m’affuble d’une robe en dentelle noire, je fais seulement semblant d’être sérieuse. Heureusement, il finit par esquisser un sourire affable, puis hausse les épaules.

— Je n’avais pas remarqué, répond-il d’une voix innocente, les yeux pétillants de malice.

Oooh ! c’est peut-être un amour. Youpi ! j’adore les amours. On forme toujours de si beaux couples. Rien de mieux qu’un chéri calme et sérieux pour mettre en valeur le clown sarcastique que je suis.

— Bon, fais-je en m’écartant de lui. Maintenant que ma robe n’a officiellement plus de secrets pour personne, je crois que je vais y aller.

— Où sont vos amis ?

— Oh… (Fausse pudeur.) Je suis venue seule.

Il hausse les épaules derechef.

— Maintenant vous êtes avec moi.

Minute, papillon.

— Oh ! je m’en voudrais de vous faire manquer votre rendez-vous avec Cecile.

Nouveau regard impassible.

— Cecile ?

— Oui, le succube vers lequel vous fonciez quand vous m’êtes rentré dedans ?

J’essaie de la jouer vacharde, mais, peine perdue, je souris de toutes mes dents. Ma parole, je suis vraiment irrécupérable. C’est toujours pareil… même pendant une enquête, je me retrouve grisée malgré moi par l’excitation de la chasse. Pour moi, flirter avec ce genre d’homme, c’est le kif ultime. Mon cœur bat à cent à l’heure.

En attendant, Dario a compris que je l’ai grillé. Il assume cependant et sourit de plus belle, non sans une pointe de gêne. Oh là là ! pas de doute, c’est un amour.

— Oh ! balbutie-t-il, les mains levées en signe d’impuissance. C’est juste que… Cecile…

— Mmh, oui, Cecile, hein ?

Il capitule dans un éclat de rire.

...