Du même auteur :

Après nous, les animaux, coll. « Roman/Grand Format », Casterman, 2020

La guérilla des animaux, Alma Éditeur, 2018

Le cinéma des animaux, UV Éditions, 2018

Vie imaginaire de Lautréamont, coll. « L’arbalète/Gallimard », Gallimard, 2011

© Alma, éditeur. Paris, 2020.

ISBN numérique : 978-2-36279-490-2

Dépôt légal : août 2020

Pour mes formes antérieures : Jean, Huguette, Nicole & Claude.

« On croit difficilement aux fléaux lorsqu’ils vous tombent sur la tête. »

Camus, La peste

« C’est la proximité du surnaturel qui donne sa puissance à la pensée amérindienne. »

Le Clézio, Le rêve mexicain

« L’incendie, pourtant, éclairait le monde. »

Ovide, Les métamorphoses

Premier épisode

Antigone

1.

J’habite sous le chemin des grues, mais elles ne m’attirent plus autant qu’avant. Quand leurs claironnements secs s’immiscent dans le brouhaha poli de mon existence, je ne sors plus. Elles ne s’arrêtent jamais : vue du ciel je ne suis guère qu’une plante, un élément presque immuable du décor dont elles ne gardent aucun souvenir. Avec leurs yeux de chaque côté du crâne, elles se regardent entre elles, horizontalement, et se contentent du champ magnétique de la Terre pour ajuster leur trajectoire. Je ne fais pas partie de leur univers mental – et pour une raison qui m’échappe, je leur en veux un peu.

Je caresse Dinah allongée sur mon ventre. Je la caresse et la devine, de toute mon expertise amoureuse, de cette légère pression exercée où je sais qu’elle n’en concevra nulle envie, même ténue, de me sentir ailleurs. Elle dort, une babine laissant saillir un croc, reprise inconsciente de mes sourires de primate. La cicatrice de sa stérilisation n’est plus qu’un mauvais souvenir. Je sens ses pattes repliées pour libérer sa poitrine. J’y écrase ma paume.

Elle tressaille à présent, elle rêve. Je laisse serpenter ma main jusqu’à son crâne, collée à son pelage, glissant à rebrousse-poil. J’imagine ses fontanelles, à peine plus solides que des pétales de rose. J’ouvre le pouce et l’auriculaire pour caler ses oreilles – et les touffes de poils à leur base – dans le creux où l’évolution terrestre de mes ancêtres m’a privée de palmes, tandis qu’index, majeur et annulaire épousent les rayures noires liant ses sourcils à sa nuque. Puis avec un mouvement de pieuvre qui avance, je rétracte ma main en grattant, du bout des doigts, le sommet de son occiput.

Dinah ignore la source des sentiments chez les êtres qui l’entourent, mais elle sait les identifier. Elle reconnaît mon chagrin, mon envie de jouer et ma sérénité. Je ne suis pas sûre d’éprouver grand-chose d’autre. Je ne suis pas très complexe. Sa queue bat un temps contre ma poitrine, et j’ai une certitude : ce que j’appelle amour et qu’elle ne nomme pas, nous l’éprouvons ensemble à cet instant précis.

2.

Une aube sans contraste dessine le bordel de ma chambre. Je déverrouille mon téléphone et baisse la luminosité, brutale pour mes yeux encore ensommeillés. J’aurais tort de replonger sur Twitter alors que je pourrais continuer de dormir, je le sais bien. La fatigue est nocive et j’en ressens les effets plus souvent que j’aimerais, quand je travaille, quand je parle. J’essaie de penser à autre chose. Je me concentre sur Dinah.

Dinah est ma chatte. Je l’appelle : mon amour, mon enfant, mon lapin, mon oiseau. Je l’ai adoptée dans un refuge en février 2017, guidée jusqu’à sa cage par un papillon précoce qui a changé de trajectoire au dernier moment pour éviter de finir mâchouillé. Depuis, je la regarde autant que je peux. Elle me cloue au réel et guérit mon regard, repousse de quelques jours l’instant où je serai aveugle d’avoir tant fixé de lumières artificielles. Je me gorge de son image. Je ne saurais en dire autant du monde : je le connais par cœur. Je ne l’aime pas autant qu’elle. Ce sont toujours les mêmes villes, les mêmes corps, l’uniformité du monde sous administration humaine, au printemps 2019.

La présence d’une mâchoire sur son visage me surprend parfois, signe découvert à tâtons que nos génomes diffèrent, protubérance soyeuse et fragile de petit carnivore aussi incongrue qu’une malformation de naissance sur un visage humain. Elle ne ronronne pas mais ne bouge pas non plus, cela doit signifier qu’elle aime aussi, que je lui conviens, que ce moment particulier est le meilleur possible à portée de ses pattes. Je lui fais confiance. C’est valable pour moi aussi.

J’entends passer des grues. J’inspire. J’expire.

Son matelas de chair et de viscères s’élève, se dégonfle calmement. Que lui disent ses vibrisses de mon pouls ? Des fluctuations du sang dans mon aorte ? Pour être honnête, je m’en fous. Dinah arpente ses souvenirs, savoure peut-être quelques éléments du réel qui l’entourent, méditante.

Je voudrais me fondre en elle pour ne rien regretter non plus, mais voilà, je suis humaine. J’ai des idées plein le crâne, un essaim de mouches autour du cerveau, ce morceau de viande gros comme deux poings unis qui, parce qu’il m’appartient, me distingue des cadavres et des choses. Ces idées, néanmoins, ne me sont d’aucun usage, car je n’aspire fondamentalement à rien de plus que Dinah. Elle n’a du sphinx que certaines poses : je ne crois plus au mystère animal. Il n’y a d’inexpliqué que ce qu’on refuse de comprendre et en matière d’éthologie, l’empathie vaut largement la démarche scientifique.

Je n’ai pas plus conscience des planètes qui peuplent l’univers que Dinah des villes qui recouvrent la Terre, et doute fort que les endorphines qui commandent à mon bonheur soient très différentes des siennes lorsque j’ouvre la porte de la véranda pour la laisser jouer dehors, un harnais autour du dos.

Je vis près d’un carrefour, je connais mes semblables : ils freineront plus vite s’ils voient sur l’animal en travers de la rue le signe d’une appartenance humaine. Sans harnais Dinah, mon enfant, ma fille adoptive, n’est plus qu’un objet sensible, un aimable quelque chose immatriculé au ministère de l’Agriculture – ce qu’indiquait sa carte d’identité remise par la vétérinaire le jour où, très jeune, elle a reçu l’injection d’une puce entre les omoplates. C’est-à-dire qu’elle ne vaut pas mieux que les lapins qu’on élève pour leur chair, les renards qu’on torture, les oiseaux nés et morts derrière des barreaux ou des vitres.

Je sens ses babines, qui sont des lèvres fraîches, effleurer ma peau. Voilà qu’elle me mordille, sans animosité. Je la laisse faire. Quelques mots doux m’échappent, réponse au message laissé en morse par ses crocs dans ma chair : et je n’ai jamais été si heureuse qu’en la voyant ouvrir ses yeux, l’air strict et mignon, lorsqu’un grand cri d’oiseau retentit dans la cour.

J’aimerais qu’elle repose sa tête, qu’on reste liées l’une à l’autre. Le monde peut attendre, stocké dans un serveur quelque part ; mais non. Elle abandonne sans l’ombre d’une hésitation le havre de mes caresses, insensible à l’inoculation de ma flemme de regarder, de comprendre, de simplifier et de classer.

3.

Dinah bondit du lit vers la véranda où je la vois sursauter, faire le gros dos, gonfler sa queue et cracher vers l’extérieur. J’ai cinq pas pour suspendre mon incrédulité puis découvre, à hauteur de mon visage, un long bec verdâtre et pointu devant le rouge vif d’un crâne.

C’est une grue de ma taille, un mètre soixante-dix, par là. Ses jambes m’arrivent aux hanches, ses yeux ambre ronds semblent fixer les miens. L’ovale incliné de son corps, dans un long cocon de plumes grises, suggère d’immenses ailes repliées. Elle trépigne et recule, ses pattes tridactyles grattent le pavé. Je ne veux surtout pas qu’elle s’envole sans que je l’aie photographiée, alors je garde mon calme. À mes pieds Dinah crache encore, mais le grand oiseau ne s’en offusque pas : il ne nous entend pas.

Je file sur Facebook.

Bonjour Isis. Heureux de vous retrouver.

Pas le temps de m’attarder sur l’explosion d’un barrage brésilien, qui vient de couvrir des kilomètres de forêt sous des boues empoisonnées. L’animal est si proche que j’ai un gros plan net sans problème. Je poste aussitôt, je commente : « C’est une grue cendrée, ça ?! »

Puis j’attends, éberluée. La dernière fois, un groupe d’une dizaine de mésanges à longue queue s’était arrêté pour grignoter des graines abandonnées : j’en avais conçu un ravissement si intense qu’il m’avait évité la déprime pendant deux joursd’affilée. Une mésange charbonnière les accompagnait, sorte d’immigrée intégrée à l’écart, heureuse – ou du moins : satisfaite – de voler en essaim. C’est peut-être sa joie qu’elle m’avait communiquée.

Et ce matin, une grue ? Je ne serai plus jamais triste. Ou c’est vraiment que je n’y mets pas du mien.

4.

Ne décelant pas de menace près de lui, derrière la vitre dont il ne comprenait pas l’existence, l’oiseau choisit de rester plus longtemps. L’un des animaux du coin paraissait hostile mais, dénué d’odeurs et de sons, il ne devait être qu’une sorte d’ombre bénigne, une image. Le bipède qui l’avait rejoint ne faisait aucun bruit non plus, bien que beaucoup plus grand.

La grue ouvrit son bec, bascula sa tête en arrière, puis claironna pour appeler ses semblables, signifier son existence aux créatures muettes, peut-être aussi briser le silence qui angoisse toujours un peu. Isis écouta, extatique, ce son qu’elle n’avait jamais entendu que venu de trop haut pour elle, signalant un espace qu’elle n’atteindrait jamais, un voyage qu’elle ne pouvait pas faire, des êtres inaccessibles. L’ange étendit ses ailes, révéla leurs pointes noires, puis les replia et reprit sa ronde, guettant au sol, distraitement, quelque nourriture potentielle.

Alors qu’elle prenait une nouvelle photo, Isis reçut une première réponse. C’était une bénévole de la LPO Champagne-Ardenne qui habitait le quartier.

Édith Rossignol

C’est où ?

Isis Montevideo

Chez moi. Mon jardin.

Elle posta aussitôt l’image des ailes grandes ouvertes.

Édith Rossignol

C’est une grue, non ? C’est toujours la saison ?

Non, ce n’était plus la saison. On était mi-avril, elles étaient remontées depuis deux mois. Les grues cendrées n’étaient surtout pas censées arborer ce rouge vif plein la tête et le cou, et cette petite tonsure grise. Isis paria sur une malformation, posta sur Twitter aussi, puis sur Instagram, sans se donner la peine d’ajouter de filtre. Dinah s’approcha de la vitre à nouveau, la queue moins hérissée, quoique encore méfiante. Elle poussa ces jappements miaulés typiques de l’arrivée d’un oiseau sur ses terres, dont Isis n’avait jamais su définir s’ils disaient l’agacement, la joie, ou s’il s’agissait d’une tentative d’imiter lepépiement de ses proies.

La grue leur tourna le dos, fit quelques pas en rond, puis une nouvelle notification fit vibrer le téléphone.

Édith Rossignol

Non mais sérieusement, la photo a été prise où ?

Isis Montevideo

Non mais sérieusement, dans mon jardin.

Édith Rossignol

Ok, et où est ton jardin ?

Isis Montevideo

À 500 mètres du tien !

Deux minutes s’écoulèrent, occupées par Isis à contempler l’anomalie. En trois pas la grue revint se coller à la vitre. Elle gonfla son gosier à la vue de son reflet, frappa le verre de son bec. Le son fut retentissant et Dinah fila se réfugier sous le lit, scandalisée.

« Mais non, nigaude, c’est ton reflet, dit Isis en souriant. Dinah, reviens, c’était pas contre toi. »

Elle voulut filmer à nouveau, poster la vidéo sur Twitter, mais une réponse lui parvint d’Instagram.

Dounia Meira

C’est une grue Antigone ! Qu’est-ce qu’elle fait chez toi ?

Isis suivit le lien que Dounia, une très vieille amie, venait d’envoyer. Grue Antigone, Sarus Crane en anglais, Antigone antigone en latin. Il devait y avoir une brèche dans une volière quelque part en Europe. On avait bien retrouvé une panthère noire échappée d’un zoo illégal dans le nord de la France. Les grands animaux autochtones avaient été éradiqués : quand il ne s’agissait pas de chevreuils en sursis aperçus entre deux parties de chasse, on n’avait plus matière qu’à s’émerveiller devant des fugitifs. Dinah revint, s’excita de nouveau.

« Tu veux la saluer, mon amour ? » proposa Isis.

La chatte médusée ignora totalement ce qu’on venait de lui dire.

« Mon amour ? On sort voir ? »

La grue déambulait sans inquiétude, d’un pas rigide adouci par l’arrondi gracieux de son cou rouge et blanc. Isis fit glisser la porte-fenêtre de la véranda, ce qui plongea Dinah dans une telle frayeur qu’elle se terra sans bouger. Elle fut soulevée aussitôt, bercée un peu.

« Là, là… Viens mon lapin. N’aie pas peur. On va la voir. »

Isis fit un pas dehors. Les yeux exorbités, Dinah tenta de se défaire de l’étreinte qui la rapprochait malgré elle de la proie monstrueuse, de l’oiseau grand comme une humaine. Mais la grue s’effaroucha aussi : elle se mit à bondir, trompeta de plus belle, prit son envol dans la seconde. Ses rémiges fouettèrent le visage d’Isis, et Dinah ne put s’empêcher de donner un coup de patte pour tenter d’en saisir une. En trois secondes, l’évadée avait disparu derrière le toit.

Isis rentra, saisie d’une félicité sans nom. Béate, comme élue, elle examina la répartition géographique de l’espèce dans le monde. Inde, Birmanie, Cambodge, Viêt-Nam, Australie, puis quelques détails : monogame. Pas migratrice du tout.

Une réponse parvint enfin de la fameuse Édith Rossignol : « C’est une grue Antigone !! Elle n’a rien à faire ici !! »

« Tu penses que je devrais la signaler ? À qui ? À la LPO ? » demanda Isis, mais Édith ne répondit pas directement et partagea la photo sur son mur :

Si même les oiseaux perdent le nord, alors nous sommes perdus !

Dinah fila vers son bol et entreprit d’ensevelir ses émotions sous les croquettes. Les notifications se mirent à pleuvoir sur le téléphone d’Isis : le plan rapproché de la créature avait été partagé plusieurs dizaines de fois en moins de cinq minutes. Quelques heures plus tard, des articles fleurirent en ligne, reprenant sa photo. Des journalistes locaux, puis nationaux, cherchèrent des explications. Il n’y en avait encore aucune.

Ceci étant dit, il n’y en aurait jamais.

Deuxième épisode

Mayas

5.

J’aimerais faire autre chose au réveil que de consulter mes notifications, mais je n’en suis plus capable depuis des années. Il y a cent ans, je me serais contentée de faire le ménage en permanence ; née à la fin du xxe siècle, j’ai juste peur de laisser traîner des miettes sur mon mur, de louper des interactions. Je dois me retenir, le post de la grue continue de faire le tour d’Internet et j’en ai perdu le fil ; mais c’est contre-intuitif.

Dinah guette le ballet des passereaux dans la cour, hantée par le souvenir de la géante. Oh, je sais qu’elle s’en souvient. Ce qu’on appelle « traumatisme » peut désigner des souvenirs enregistrés par les nourrissons avant leur accès au langage : Dinah non plus ne parle pas, ça ne l’empêche pas d’être aussi sensible et intelligente qu’un humain à peine sorti de la glaise, merci pour elle. D’ailleurs elle n’y repense pas et ne m’en tient pas rigueur, mais je sais qu’elle n’a pas oublié non plus ma colère d’avant-hier, quand elle est passée sur le toit des voisins et m’a obligée à y grimper aussi pour l’attraper. Elle a de la mémoire. Elle se souvient par exemple qu’il n’est pas utile de me réclamer des caresses trop tôt : mes mains sont décevantes quand je n’y consacre pas toute mon attention.

Ainsi mes yeux me brûlent d’avance à l’idée de les coller à mon écran, de laisser mon existence se désagréger entre mes doigts, là où Dinah ne peut pas me suivre ; mais aujourd’hui, je me sens le courage de garder le téléphone éteint jusqu’à ma sortie de la douche, quand Dinah vient se frotter à ma main embaumée de cette crème végane qui la rend folle.

J’aimerais ne toucher à rien tant que rien ne se sera produit. C’est un effort. Le baptême de mes nièces, Augustine et Margot, sera inondé de capteurs photographiques. Notre civilisation maudite aura de toute façon vite fait de tout perdre de sa mémoire numérique, et comme j’aimerais survivre à l’épidémie d’amnésie, je veux des souvenirs capables de résister au temps – vernir parcimonieusement les clichés de ma mémoire photo-graphique.

« Allez entre, lapin », dis-je en posant la cahute de voyage sur la table. Et cet amour de comprendre, au ton de ma voix, que je lui propose un déplacement qui ne la conduira ni chez le vétérinaire, ni chez ma mère, ni au parc. Elle me regarde, suspicieuse. Elle se laisse attraper.

6.

La cérémonie était touchante. Marraine d’Augustine, je suis intervenue pour lire un extrait de l’Ecclésiaste.

L’être humain ne possède aucune supériorité sur la bête puisque finalement tout est néant. Toute vie se termine de la même façon, tout être retourne à la terre à partir de laquelle il a été formé.

Personne ne peut affirmer que le souffle de vie propre aux humains s’élève vers le haut tandis que celui des bêtes doit disparaîtredans la terre.

Hé oui, c’est dans la Bible, suckers ! Pas très indiqué pour un baptême, mais les petites adorent les animaux et je voulais quelque chose qu’elles seraient sûres de comprendre.

La nef s’est vidée. Dinah m’attend dans sa cahute posée sur un prie-dieu, en bout de rangée. C’est ici que j’ai été baptisée moi-même ; l’odeur de pierre froide n’a pas changé, pas plus que le cimetière environnant, où l’on n’a enterré personne depuis les années 1960.

Je me suis approchée de Dinah qui savourait le calme revenu et l’écho de mes pas. Elle a miaulé quand je l’ai sortie, puis je l’ai calée dans mes bras comme on berce un bébé.

« C’est une église, mon amour », ai-je murmuré à son oreille mouvante, cédant aussitôt à la tentation d’embrasser le duvet qui en couvre la base, puis le haut de son crâne, une première fois, puis une seconde, pour parfaire la première. Elle a chouiné sans énergie, comme quand son envie de s’enfuir le dispute au confort d’être câlinée. Ce faisant, je marchais vers le bénitier.

Je l’ai déposée sur le rebord, où elle s’est un peu crispée. Un rayon de soleil balayait la lumière fade sur le vieux tapis du chœur ; j’aurais volontiers instagramé ça, mais je suis restée sur ma lancée et me suis retenue, pour éviter de lâcher Dinah. Elle a inspecté les alentours, levé ses beaux yeux de lézard vers les clés de voûte, sans en concevoir plus d’admiration que devant un arbre ou un nuage. J’ai posé ma main sur ses omoplates pour la détendre, éventuellement l’attraper en cas de vacarme soudain qui la ferait détaler. J’ai gratté sous ses poils, jeté un œil à l’eau ; suivant mon regard, elle s’est penchée à son tour, vers le reflet des vieilles pierres qui tremblait au milieu du marbre.

Elle s’y est vue comme dans ce miroir qu’elle croise parfois chez moi, devant lequel je l’ai observée dormir et, se réveillant, fixer son propre reflet rêveusement. Aucun narcissisme à cet examen d’elle-même, soucieuse seulement de la nature de cette eau qu’elle s’est mise à renifler. Je l’ai saisie sous le ventre, je l’ai collée à moi. Elle a miaulé brièvement. J’ai plongé ma main dans l’eau, comme je l’avais fait lors de la dernière canicule pour lui rafraîchir la tête – pouce, index, majeur et annulaire soigneusement égouttés, car si l’humidité lui plaît, le contact des gouttes la fait déguerpir.

C’était une journée de mai exceptionnellement chaude, elle en avait besoin ; mais j’ai apprécié le parfum sacrilège de mon geste. Avec le pouce : d’abord horizontalement, d’un œil à l’autre. Puis verticalement, du museau vers le haut du crâne – dans le sens du pelage.

Elle a cligné des yeux, détendue. J’ai relâché mon étreinte, et elle s’est mise à laper l’eau bénite. Je l’ai laissée faire.

7.

La porte de l’église claqua. Octavio, l’oncle maternel d’Isis, tenait son portable à hauteur du visage et s’avançait sans rien dire, fier de son intrusion.

« Ce sera une jolie photo, lança-t-il. Il y a un gros rayon de soleil au fond du cadre. Avec le bon filtre ce sera magnifique. Je te l’enverrai. »

Il adorait faire spectacle de ses accès de magnanimité, mais Isis le connaissait suffisamment pour savoir qu’il restait un enfoiré, de ceux qui aiment jouer avec leur proie avant de la troller jusqu’à la lie. L’énergumène avait évidemment le mansplaining facile. Mieux valait prendre les devants et ne pas se montrer dupe.

« On vient de regarder deux gamines se faire sermonner au sujet d’un livre qu’elles ne liront jamais et d’une religion qui les concerne à peine. Laisse-moi anthropomorphiser ma chatte autant que je veux. »

Octavio gloussa, étalant son athéisme hargneux et suspect : « Croire en Dieu, baptiser son chat, pour moi, c’est kif-kif, hein. Tu viens manger ? »

Il tendit ses doigts indignes vers la truffe de Dinah, qui en prit compte poliment avant d’être reconduite par Isis dans sa cahute de voyage, aussitôt refermée puis soulevée. Elle trouva ses points d’appui habituels pour ne pas être trop secouée par les mouvements de sa protectrice, qu’elle entendit continuer de parler tandis qu’elle plissait les yeux, éblouie par le retour à la lumière du jour. Un instant plus tard, elle reposait sur les cuisses d’Isis, qui venait d’accepter qu’Octavio les conduise à la ferme des grands-parents paternels des petites, où se tenait le repas. L’habitacle sentait très mauvais. Dinah se roula en boule, le museau dans son pelage.

Quelques secondes avant l’arrivée, la radio mentionna les efflorescences algales qui asphyxiaient le lac Érié, le golfe du Mexique, la Bretagne, et commençaient à menacer l’eau potable : « On s’en fout ! Les médias veulent nous faire flipper parce que l’esprit des gens inquiets est plus malléable que celui des gens sereins. Moi, je suis serein. »

Et il gara son Audi dans la cour survolée par les cris d’hirondelles.

8.

Isis le remercia, ouvrit la portière, sortit la cahute de Dinah avec mille précautions. Sous les oiseaux, ses deux nièces jouaient à chat avec les deux petits-enfants d’Octavio – Élisabeth et Pablo – hurlant dans leurs costumes de cérémonie sur des notes proches de celles qui cisaillaient le ciel. Isis redouta le moment où les gosses allaient arriver en courant vers Dinah. La chatte avait déjà fort à faire avec les proies interdites – par les injonctions morales de l’humaine qui l’avait à l’œil – lui passant au-dessus de la tête. Elle entendit son prénom.

« Non Dinah, ce n’est pas pour toi. Toi, tu as ta nourriture à l’intérieur. »

La main d’Isis vint gratter le grillage souple à l’avant de la cahute.

« Tu lui donnes toujours tes croquettes dégueulasses, là ? »

Décontenancée par l’attaque subite, quoique attendue, de son oncle, Isis ne songea pas à répondre sur le ton qu’il aurait fallu et le fit en souriant.

« Oui, ses croquettes véganes. Elle les adore.

— Tu m’excuseras hein, mais il y a un truc qui tourne pas rond chez toi. »

La meute des Tom & Jerry surexcités arriva en hurlant. Isis souleva la cahute et la colla contre sa poitrine.

« Doucement ! Doucement vous allez lui faire peur ! »

D’un naturel empathique, les gosses se calmèrent, attendant de pouvoir saluer Dinah.

« Doucement, c’est clair ? Le premier ou la première qui crie, et vous ne la revoyez pas de l’après-midi. C’est compris ? »

Élisabeth, la plus grande, voulut prendre la parole mais se retint pour ne surtout pas rompre le silence. Isis posa la cahute par terre, ouvrit les fermetures. L’instant était si solennel que le petit Pablo sursauta quand une hirondelle lui passa au ras des cheveux pour rejoindre son nid sous une gouttière. Dinah restait terrée au fond de sa cachette. Margot se mit à quatre pattes pour la regarder.

« Margot, mets-toi à sa place, s’il te plaît. Tu es une géante pour elle, et elle n’a nulle part où s’enfuir. Tu lui fais sûrement un peu peur. »

Contre toute attente Dinah sortit son museau et renifla celui de Margot, qui se souvint avoir appris qu’en termes de bisous, c’était ce que les chats pouvaient offrir de plus approchant. Sentant soudain l’humidité de la petite truffe fraîche contre le bout de son nez, elle contint un gloussement et releva les yeux vers sa tante en murmurant : « Elle m’a fait un bisou ! Tout le monde m’a fait un bisou aujourd’hui !

— Elle sait que c’est ton baptême, tu te doutes bien », lui sourit Isis, qui en profita pour attacher son harnais à la chatte et lui passer la laisse.

...