Pour Enguerrand

© Didier Jeunesse, Paris, 2020

60-62, rue Saint-André-des-Arts

75006 Paris

www.didier-jeunesse.com

Illustration de couverture : Laure Ngo

Composition, mise en pages et photogravure : IGS-CP (16)

ISBN : 978-2-278-09921-4

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

Sommaire

1

2

Biographie de l’auteur

Du même auteur chez Didier Jeunesse

Découvrez les autres titres de la collection « Fiction »

1

Romane soupire, énervée par la tache d’encre sur sa copie double. C’est le problème avec les fournitures premier prix, les feuilles peluchent, les stylos bavent, et on se retrouve avec son DM de maths qui ne ressemble à rien.

Son coup d’effaceur rageur ne fait que trouer la page, il va falloir recommencer la figure géométrique. Elle relève la tête de la table de la cuisine pour crier :

– C’est toi qu’as mon rapporteur ?

Après trois secondes de silence, elle répète avec une pointe d’inquiétude :

– Lou ! T’es là ou quoi ?

La voix de sa petite sœur jaillit depuis le salon voisin.

– Moi, je suis pas une rapporteuse.

Romane la trouve couchée sur le parquet, feutres à la main, occupée à tracer des demi-cercles multicolores sur un prospectus publicitaire. Comment ne pas lui sourire ? Du haut de ses cinq ans, sa petite sœur est craquante, avec son grand sourire, sa peau caramel et ses cheveux bouclés.

– T’as vu, dit la petite en montrant le rapporteur à sa grande sœur avec enthousiasme, c’est une règle pour dessiner les beignets ! Les marrons, c’est au chocolat, les roses, c’est à la framboise. J’ai fait aussi des pistaches.

– C’est super, mais j’ai besoin de ta règle à beignets, dit Romane en lui tendant la main.

– Attends ! Faut que j’en fasse à la vanille. Mes amis, ils ont dit que c’était bon, la vanille.

La main de Romane retombe inerte le long de son corps et son sourire laisse place à une mine soucieuse.

– Arrête avec ça, Lou. Tu sais ce qu’on a dit à propos de tes « amis ».

L’enfant se relève d’un bond, enserre son crâne entre ses mains et s’écrie :

– C’est pas ma faute ! C’est pas moi qui leur dis de parler dans ma tête ! Allez, partez ! Ma sœur, elle dit que faut partir !

Elle se frappe le front de la main.

Désemparée, Romane l’arrête en attrapant son poignet au vol.

– Chut, ça va aller, MiniLou, ne te fais pas de mal. Ils ont l’air très bons, tes beignets.

Romane, plutôt grande par rapport aux autres filles de sa classe de troisième, s’agenouille pour serrer Lou contre elle. Elle sent le petit cœur tambouriner contre sa poitrine. Comme elle aimerait être capable d’aider Lou, de chasser ces « amis » qui l’envahissent, de changer leur vie ! Mais elle n’a rien d’une fée. Et le pendentif en pierre de lune censé apporter chance et prospérité qu’elle porte autour du cou n’est qu’un bijou fantaisie en toc.

Elle perçoit l’angoisse quotidienne, chassée un moment par la concentration qu’exige son devoir de maths, revenir habiter son corps. Poids sur la cage thoracique, étau dans les tripes. La réalité l’écrase entre ses griffes.

Au début, quand Lou a parlé de ses amis, elle ne s’est pas inquiétée. Elle a cru que les amis de Lou appartenaient à la grande famille des amis imaginaires que les enfants se fabriquent pour se sentir moins seuls ou pour dépasser leurs problèmes. Et les problèmes, il n’en manque pas dans leur vie : leur mère qui meurt dans un accident de voiture, leur père dévoré par la culpabilité de n’avoir pas su l’éviter qui plonge dans l’alcool. Pour affronter ça, il y avait de quoi se fabriquer une kyrielle d’amis, chien, canard, ours, ou même un loup.

Mais ce n’est pas ce genre d’amis dont il s’agit. Lou entend des fantômes lui parler. Cela dure ainsi depuis des mois.

Et voilà qu’aujourd’hui elle se tape dessus pour les chasser de sa tête ! Peut-être que ce truc qu’elle a dans le crâne est en train de la rendre folle ? Cette saloperie de maladie dont on ne voit rien ? Ou alors c’est à cause de la vie qu’elles mènent ?

Peu à peu, Romane sent sa petite sœur se détendre. Le calme revient. Mais la menace d’une nouvelle crise continue à planer dans l’air.

Que peut Romane face à tout ça ?

Elle a quinze ans. À quinze ans, on ne peut pas gérer à la fois les feuilles qui peluchent, les stylos qui bavent, les âmes qui chuchotent aux oreilles des vivants, les cerveaux cabossés et tout le reste !

Alors Romane fait ce qu’elle peut : garder Lou auprès d’elle, et travailler, travailler, travailler pour peut-être un jour lui offrir une vie ailleurs, loin, bien loin d’ici, une vie meilleure.

– C’est quoi qu’on mange, ce soir ?

L’enfant a attrapé une mèche des beaux et longs cheveux bruns de sa sœur et la fait glisser entre ses doigts. Sa question sort Romane de ses pensées noires.

– Je sais pas encore, lui répond-elle. Je termine mes devoirs et puis je vois pour le dîner. OK ?

Lou gambade jusqu’à la cuisine. La crise est bel et bien passée. La voilà guillerette, à réciter des comptines apprises dans sa classe de maternelle.

Tandis que sa grande sœur esquisse à l’aide de son rapporteur un schéma géométrique sur la dernière page de son devoir de maths, la petite traîne une chaise sur le carrelage pour fouiller le frigo et les placards du haut.

– Y a presque rien, annonce-t-elle devant les portes ouvertes. Moutarde, lait, confiture de prunes, sauce soja, boîte de tomates et choux de Bruxelles. Faut une casserole ou le micro-ondes ?

Romane n’a pas le temps de répondre. La porte du petit pavillon s’ouvre avec fracas, la poignée enfonçant un peu plus le trou déjà formé dans le plâtre du mur.

– Va jouer dans ta chambre, ordonne-t-elle aussitôt à sa petite sœur, je t’appellerai pour le dîner.

Lou s’échappe vers le salon tandis que l’homme qui vient d’entrer marche lourdement vers la cuisine. Il s’appuie contre l’encadrement de la porte, peinant à trouver son équilibre. Son regard vitreux aux paupières affaissées, les relents nauséabonds de son haleine et les oscillations de son corps ne laissent aucun doute sur son état.

– T’as encore bu, papa, constate Romane.

– Noooooon. Pas bu, pas vrai. Juste un verre. Deux max. Faut juste que je mange pour diluer. Juste ça.

Lâchant son appui, il traverse la cuisine en chancelant et fait mine de se pencher vers Romane pour lui faire la bise. Elle le repousse en fronçant le nez de dégoût face à son odeur, et il se laisse tomber sur une chaise. Les coudes plantés sur la table, il tient sa tête en place, comme si elle risquait de se détacher.

– Elle est où, ta sœur ?

– Laisse-la tranquille.

– Je veux juste lui faire un câlin. Merde quoi, je suis votre père.

Le bruit vrombissant de la machine à café envahit l’espace. Romane pose la tasse pleine sur la table, devant son père.

– Bois ça, papa, t’en as besoin.

Mais lorsque l’homme se saisit de la tasse, il la laisse échapper.

D’un geste rapide, Romane sort son devoir de maths de la flaque de café et le tamponne à petits coups d’éponge. Mais le papier se déchire à mesure qu’elle tente d’en ôter les souillures. Il ne reste bientôt qu’un amas répugnant de cellulose humide.

Le temps semble s’être figé.

Le désespoir bouillonne en Romane. La révolte est là, toute proche. Il faut que tout cela se termine d’une manière ou d’une autre. Il faut que tout cela cesse.

Pourtant, la jeune fille ne bouge pas, ne parle pas, comme inquiète de ce qu’elle pourrait faire si elle n’était plus statue.

Son père, abruti par l’alcool, reprend la parole le premier.

– Désolé, ma puce, je fais n’importe quoi.

C’est le commentaire de trop.

– Tu pourrais pas faire un effort ? hurle Romane. Il me reste un mois avant le brevet. Un mois à tenir, c’est encore trop pour toi ?

– Oh, ça va, t’énerve pas ! se fâche le père, tu devrais pas t’inquiéter comme ça pour moi.

Romane hausse les épaules. La colère a pris le pouvoir et la fait parler en tremblant de rage.

– Ça fait bien longtemps que je m’inquiète plus. Pourquoi je m’inquiéterais ? Au rythme où tu vas, t’atteindras très vite ton objectif. Parce que tu veux crever, c’est bien ça ?

L’homme relève la tête et regarde sa fille sans broncher.

– Tout le monde sait que tu ne pouvais pas éviter l’accident, tout le monde ! Je le sais, Lou le sait, la police le sait, les assurances le savent, les voisins aussi, tout le monde ! La vérité, c’est que tu veux mourir pour retrouver maman. C’est ça, hein ?

Le regard fixe, le père reste immobile. Cette attitude attise encore la colère de Romane. À cet instant, elle déteste son père, elle le hait.

– Le seul truc auquel t’as pas pensé, ajoute-t-elle, c’est la réaction de maman quand tu la rejoindras au pays des morts. Elle t’en voudra pas pour l’accident, non, elle t’en voudra pour ce que t’as fait après. Elle t’en voudra de nous avoir abandonnées. Comment voudrais-tu qu’elle t’aime encore après ça ?

Le silence s’invite dans la cuisine, comme un écho à la question de Romane. Un silence lourd, pesant.

L’homme serre les poings et écrase les larmes qui commencent à couler sur ses joues. Mâchoires contractées, il quitte la cuisine en titubant.

2

À peine son père est-il sorti de la cuisine que Romane regrette déjà ses paroles. Elle sait qu’elle a utilisé les rares mots qui peuvent encore l’atteindre et le blesser.

Depuis quatre ans, les termes « maman » et « mort » sont bannis de la maison. Quatre ans depuis que la mère de Romane et Lou est morte dans un accident de voiture tandis que leur père, au volant, n’a eu que quelques égratignures.

Le cri de Lou dans le couloir fait réagir Romane. Elle trouve sa sœur en train de se débattre alors que leur père tente de lui enfiler son pyjama.

– Arrête ! s’agite Lou, j’ai même pas encore pris mon bain.

– Je vais bien m’occuper de toi, ma puce, je suis tellement désolé d’être un papa si nul. C’est vrai que je t’aime, tu le sais, hein ? Dis-moi que tu le sais !

– Je sais, mais arrête avec le pyjama.

Sans l’écouter, il tente de faire passer sa tête dans le trou du vêtement. La petite se débat pour y échapper.

– Arrête, papa, intervient Romane, tu vois bien qu’elle est pas d’accord.

Il est comme ça, le père, quand il a bu. Il étouffe ses filles avec son amour, au sens propre. Il peut les serrer avec tant d’énergie qu’il pourrait leur casser les côtes, leur écraser les poumons, les asphyxier sans même s’en rendre compte. Si au moins il plongeait dans le sommeil jusqu’au lendemain… mais non, les cauchemars le réveillent. Et tant que le poison continue à couler dans ses veines, il tente de s’occuper d’elles, en enchaînant les mauvaises idées.

Romane attrape leur père par le bras et le tire en arrière pour libérer Lou. Il s’effondre par terre, essuyant la morve qui dégouline de son nez avec le dos de sa main.

– Je suis tellement désolé d’être nul comme ça. Je sais pas quoi…

Il s’interrompt brutalement, le regard soudain fixé sur le plafond.

Romane en profite pour chuchoter :

– On part en excursion ?

Lou approuve d’un hochement de tête. C’est leur phrase code. Celle qui signifie qu’elles vont partir se mettre à l’abri, pour une nuit. Elles vont dormir sous la tente, comme elles le faisaient avant l’accident, avec leur mère qui adorait le camping sauvage. C’était il y a longtemps quand leur père se comportait encore comme un vrai papa.

Il fait beau, il fait doux, leur coin de forêt les attend. Elles y seront mieux que dans leur chambre.

Les filles savent exactement quoi faire. La grande récupère le sac à dos dans leur chambre, y fourre le pyjama de Lou. La petite attrape son doudou, enfile des chaussures et un blouson. Elles sont prêtes.

Elles sortent le vélo du garage, l’une monte sur la selle, l’autre sur le guidon et, d’un coup de pédale, toutes deux prennent le large.

Dehors, la journée se termine dans l’agréable tiédeur du printemps. Dans le quartier résidentiel de leur petite ville, des voisins se promènent en longeant les trottoirs devant les pelouses des pavillons. Les gens se parlent quand leurs chiens se reniflent. L’air est caressant.

En arrivant sur l’une des rues principales, Romane slalome entre les arbres qui séparent la chaussée du trottoir. Le rire de Lou résonne à ses oreilles. Lou va bien. Lou n’est pas malheureuse. Et cette certitude allège un peu son angoisse qui devient chaque jour un peu plus dense, un peu plus dure, et qui ne la quitte plus.

Les rayons du soleil matinal, filtrés par les branchages de la forêt, traversent la toile de tente rouge en créant une douce aura de couleur. Lou ouvre les yeux et se trouve aussitôt plongée dans un micromonde clos habité de lumière rose.

Elle a dormi d’un trait et se sent bien, pelotonnée dans son duvet, l’oreille droite de son doudou lapin effleurant ses lèvres. Le réveil n’a pas sonné et Romane est encore plongée dans le sommeil.

Pas étonnant, elle a travaillé si longtemps hier ! Lou a essayé de rester éveillée, jusqu’à ce que Romane termine son devoir de maths à la lumière de la frontale. Elle aime quand sa grande sœur lui raconte une dernière histoire avant de dormir et qu’elle l’embrasse en disant « bonne nuit, MiniLou ».

Mais la veille au soir, la fatigue a été la plus forte, Lou n’a pas résisté à l’appel des bras de Morphée.

Toutes les deux viennent souvent ici, dans la forêt. Cet endroit était le coin de la famille, il est devenu le leur. Pas très loin, il y a un petit parking, trois tables de pique-nique et des sentiers qui s’enfoncent dans les bois. À part quelques joggers, rares sont les gens qui viennent là.

Leur mère les entraînait ici lorsqu’elle décidait qu’ils avaient besoin de s’aérer. Toute la famille se promenait dans les bois puis s’installait après le goûter et jouait aux cartes ou parlait jusqu’à l’heure du coucher. Le lendemain matin très tôt, alors qu’il faisait encore nuit, leur père, qui portait Lou dans un sac à dos spécial pour les bébés, leur mère et Romane marchaient ensemble jusqu’au sommet d’une falaise à environ une heure de marche. Ils sortaient le thermos de chocolat tiède de la veille, les tartines emballées dans une boîte en plastique, et ils regardaient ensemble le soleil se lever. C’était beau.

Depuis que Romane a décidé de revenir ici pour échapper à leur père, elle a un peu réaménagé les lieux. C’est bien mieux que la première fois qu’elle avait emmené Lou hors de la maison. Ce jour-là, leur père avait vomi partout, dans la cuisine, le couloir et même la chambre. Cela lui avait fait si mal de le voir se débattre dans ce chagrin immense qu’il tentait en vain de noyer dans l’alcool. Elles avaient dormi dehors, en improvisant, sous le toboggan du parc.

Romane plante la tente à une centaine de mètres de l’espace pique-nique, en la cachant au milieu d’un fourré d’épineux. Seul le passage par lequel elles se faufilent est dépourvu de piquants. La végétation les dissimule et les protège. L’abri est rassurant.

Pourtant, même si Lou connaît cet endroit par cœur, elle sent quelque chose de différent. Ce matin, les oiseaux ne chantent pas.

C’est sûrement à cause de la voiture qu’elle entend se garer sur le parking tout proche. Les portes claquent, Lou écoute des gens parler. Deux hommes.

– Vas-y, tout droit.

– Arrête, tu vas pas faire ça !

– Ta gueule, marche !

– On a bossé ensemble ! Ça compte, tu peux quand même pas me buter.

– Marche, je t’ai dit ! Et ferme ta putain de gueule. Tu comprends pas que j’ai des ordres ?

Il y a un bruit bizarre, comme un coup, suivi d’un grognement.

Lou n’aime pas les adultes qui disent des gros mots, ils lui font peur. Elle ne sortira pas de la tente, même si elle a très envie de faire pipi. Ici, elle est en sécurité. Leur abri de toile est invisible, caché avec le vélo au milieu des feuillages.

Les voix reprennent peu après, les deux hommes ne sont pas loin, quelques mètres tout au plus. Ils parlent vite, comme s’ils étaient pressés.

– Écoute-moi, je vais te dire un truc. Je suis allé vider la planque hier, et j’ai déplacé les cinq cents briques ailleurs. Je suis le seul à savoir où c’est. Alors, tu oublies les ordres, et on fait cinquante-cinquante.

– L’boss m’a prévenu que t’allais essayer de m’embrouiller.

– Si tu me tues, vous perdez tout. Je te jure que c’est vrai, je te le jure sur ma propre tête.

– Pour ce qu’elle vaut !

– Non, pitié, ne…

Lou entend un autre bruit qui la surprend. Ça lui rappelle le son du bouchon du Champomy que Romane avait fait sauter à Noël dernier. Un « plop » qui résonne dans la forêt.

Après ça, quelqu’un marche vite en écrasant le tapis des sous-bois, et la voiture redémarre. Il n’y a plus un bruit, plus de paroles. Au bout d’une ou deux minutes, les oiseaux recommencent à chanter.

Il était temps. Lou ne peut presque plus se retenir de faire pipi.

Quand elle sort de la tente, le zip de la fermeture éclair et le frottement du sac à dos sur le sol manquent de réveiller Romane. La grande sœur marmonne quelque chose et replonge dans le sommeil.

Lou frissonne dans la fraîcheur matinale du début du mois de mai. Elle enfile ses chaussures, son blouson et, après s’être enfin soulagée, elle picore un sachet de biscuits émiettés trouvé dans le sac.

– Attends, je finis mon petit déj ! répond-elle à la voix qu’elle a entendue dans sa tête.

Quelques pas pour sortir des broussailles, et elle découvre un peu plus loin un homme couché par terre. Sa position n’est pas naturelle, le visage écrasé sur le sol, un bras replié sous son torse, l’autre tordu à l’envers, ses jambes en vrac. Une flaque rouge sombre s’élargit autour de son buste.

Lou s’assoit en tailleur à côté de lui et vide les miettes du sachet dans sa bouche.

– …

– Lou, dit-elle, et toi ?

– …

– Non, il est parti.

Elle regarde en direction du parking.

– …

– Mais si, puisque je te le dis ! J’ai entendu le moteur, et en plus que la voiture elle est même plus là.

– …

– Vas-y, raconte.

Entre chacune de ses phrases s’écoulent quelques secondes, mais après la dernière, Lou passe plusieurs minutes, silencieuse et immobile, à écouter ce qu’elle seule peut entendre.

© Clémence Zürcher

Muriel Zürcher a suivi de très sérieuses études avant d’exercer un très sérieux métier. Un jour, son imagination s’est emballée. Impossible de l’arrêter ! Depuis, dans les Alpes où elle habite, elle invente et écrit des histoires. Ça lui plaît.

Du même auteur chez Didier Jeunesse

Soléane

Muriel Zürcher

Un roman-univers fort, une intrigue palpitante… Une quête initiatique à couper le souffle !

Soléane courut sans même sentir la besace qui martelait sa hanche, contourna la maison et se figea en une immobilité de statue de sel.

Sa mère était debout, les mains entravées, retenue prisonnière au bout d’une corde dont le traqueur tenait l’extrémité. À deux mètres d’eux, Doline, sa sœur de lait, maintenait Saméo dans ses bras malgré les pleurs vigoureux du bébé.

Cobugès fut le premier à remarquer l’arrivée de la jeune fille. Il s’exclama d’un ton narquois :

– Tiens, tiens, qui revoilà ?

– Soléane ! s’écria la mère.

– Désolé, ma jolie, ironisa le traqueur, ta mère, elle va devenir laitière communautaire. Pile le jour que t’es émancipée… Z’avez pas de chance !

La nouvelle s’abattit sur Soléane avec la violence de l’imprévu.

Le Coracle avait quitté la Terre sans mammifère à son bord, pour limiter les risques de contamination. Depuis, les mères étaient les seules capables de produire du lait.

Mais le lait, qui quatre siècles auparavant avait manqué aux garçons et filles de la Terre, ne servait plus seulement à nourrir les bébés. Il constituait l’unique remède pour repousser l’échéance de la mort chez les malades des ossoudés.

Pour le bien de la communauté, certaines mères étaient donc désignées deux mois après la naissance de leur enfant pour donner leur lait. Leur bébé était temporairement confié à leur sœur de lait.

[…] Soléane entoura sa mère de ses bras. Aussitôt, la voix de Lana emplit son oreille. Une voix dure et tranchante qui ordonna très vite, en un discret murmure :

– Prends la pierre dans mon chignon et fuis, Soléane, fuis. Va voir les insoumis et donne-leur la pierre. Les insoumis sauront quoi faire !

Interdite, Soléane s’écarta légèrement. Les yeux de Lana affichaient une urgence proche du désespoir.

La jeune fille la serra à nouveau contre elle, une main dans le dos, une main levée vers le haut de sa tête. Elle arracha quelques cheveux jusqu’à atteindre le centre du chignon bien serré de sa mère et referma la main sur un objet rond et peu épais.

Le traqueur se retourna alors que Soléane avait terminé.

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Telle une ombre vacillante, je prends la direction de l’étage. J’essaie de ne pas faire craquer les marches, notamment la cinquième, qui fait toujours du bruit. Arrivé dans ma chambre, j’ouvre mon placard quand un bruit de moteur me coupe dans mon élan. Le crissement caractéristique des pneus dans l’allée de graviers efface mes derniers doutes. Je m’attendais à voir la berline noire. Avec soulagement, je constate que c’est la voiture du shérif. D-Bill est de retour. Et il n’est pas seul. Un type gigantesque, qui semble être le résultat d’un croisement entre un ours et un repris de justice, s’extirpe maladroitement du véhicule. Le type observe la maison quelques secondes, avant de lever les yeux vers moi. In extremis, je me replonge dans l’obscurité. J’espère qu’il ne m’a pas vu. Je les entends s’approcher de la maison. Quelques coups frappés à la porte.