DU MÊME AUTEUR, À LA MUSARDINE :

Osez le sexe tantrique,

Osez booster votre libido,

L’Art du massage tantrique et cachemirien.

En couverture : © Dahmane.
© La Musardine, 2019.

La Musardine – 122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris
www.lamusardine.com

ISBN : 978-2-36490-875-8

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Le Lulu de Lili

LA HAVANE, CUBA

Ma maîtresse m’a abandonné au-dessus d’un restaurant chinois. La Havane en compte une douzaine le long de la calle Cuchillo, la rue commerçante du Barrio Chino. Privés de bonnes choses par le blocus américain, les Sino-Cubains plongent de gros spaghettis mexicains dans leurs soupes au lieu des traditionnels vermicelles de riz, et Lili s’en plaignait souvent. Lorsque j’ai appris que huit chefs allaient débarquer de Canton pour montrer aux cuisiniers cubains comment préparer la soupe aux ailerons de requins et le porc sauté, j’ai pris peur. Il paraît que des culs-terreux ont fondu des préservatifs – en guise de fromage – sur quelques pizzas cubaines. Moi, j’aurais pu finir sous la forme de boulettes, immergé dans un potage cantonais. Après tout, je suis rose, plus précisément couleur chair, et j’ai un peu l’air d’une saucisse.

Je mesure 22 centimètres de long sur 10 de diamètre. Je suis veiné et souple comme une paupiette. Des piles alcalines me donnent la bougeotte. Un bouton à trois positions me permet de prendre de l’élan. Pendant de longues années, j’ai été le godemiché préféré de Lili. Reposant dans un étui de velours rouge à fermeture Éclair, j’ai fait le tour de la planète blotti dans ses bagages. Lili m’utilisait dans les avions de ligne, les longs courriers qu’elle empruntait toujours à contre-courant, ce qui lui donnait l’opportunité de négocier une rangée entière pour nous deux une fois à bord. Elle me sortait de ma housse dès qu’elle avait choisi un film à visionner. Elle me frottait d’abord contre son string. Je grésillais à petite vitesse dans l’obscurité, comme une mouche prise dans la dentelle d’un rideau. La respiration de Lili se faisait plus haletante quand elle me glissait de biais à l’intérieur du tissu et me pressait contre sa chair. Mon ronronnement s’assourdissait pendant que je vibrais comme une foreuse sur les zones où sa main me guidait, autour du clitoris, puis sur la petite plage qui mène à l’anus. Là, je patinais en rond. Au bout d’un moment, ma maîtresse poussait un bref soupir et me lâchait au pied du siège. À moins de faire une rencontre, ce qui lui est parfois arrivé – mais alors je n’avais pas la part belle, séquestré dans ma housse –, elle jouissait rarement en vol. À l’atterrissage, elle me récupérait sous la pile de journaux froissés.

Chez nous, au cours des rares nuits où Lili n’avait personne, je tenais le rôle de suppléant, en alternance avec Plug, mon rival noir et conique. Je n’ai jamais su grand-chose des pouvoirs de Plug, mais ils étaient sûrement très inférieurs aux miens. Un matin, au sortir de la housse dans laquelle Lili m’avait enfermé toute la nuit, je l’ai aperçu qui traînait sur les draps. Il était de petite taille, moins large et moins long que moi, rétréci au col. Lorsque Lili m’élisait comme garde du corps d’un soir, elle avertissait ses amis qu’elle passerait chez elle une « soirée beauté », et j’étais heureux de faire partie des soins destinés à la rendre plus désirable encore. Vêtue d’un déshabillé et chaussée de mules en plumes de cygne noir d’Australie, ma maîtresse se mijotait un orgasme calculé au sortir du bain. Elle s’allongeait, lascive, sur ses draps de satin. Son doigt m’enduisait d’un gel parfumé à l’homme, et titillait l’extrémité de son clitoris tandis que je me mettais en branle. Elle me reposait parfois pour se caresser. Me reprenait. Arquait le bas du dos de sorte à me voir debout entre ses cuisses. Sa jouissance s’accompagnait de râles dont j’étais fier. Au matin, sa main me cherchait dans les draps. Elle me donnait deux ou trois coups de langue, crachait sur mon gland, et vroum ! je reprenais du service.

Lorsqu’elle avait un homme, elle m’utilisait à l’issue de la scène d’amour que j’avais en quelque sorte enclenchée. Elle l’invitait dans la chambre à coucher et me sortait de ma housse. J’entendais les « comme elle est grosse ! », ou bien « on dirait une vraie ! » Depuis que je vis chez les Cubains, je déteste qu’on me féminise. Dans ces moments-là, Lili se déshabillait au ralenti, jusqu’au string qu’elle refusait d’ôter – certains visiteurs la surnommaient Lili-string –, me frottait entre les pétales de chair rose dont je m’efforçais de faire sourdre les sucs. Dès que l’homme se lassait de ma collaboration, elle me jetait sur le tapis. Quelquefois, elle me reprenait en douce pendant qu’il faisait ses ablutions dans la salle de bain. Pour se finir. M’inonder de sa sève. La mécanique s’arrêtait à temps pour que je puisse sentir ses contractions. Les vibrations de sa vulve me secouaient. Ses petits cris étaient bien plus jouissifs sans le bruit de ce fichu moteur. Lorsque l’homme revenait de la douche et lui posait un baiser sur la joue en demandant : « Tu as bien joui ? », j’avais l’impression que c’était à moi qu’il s’adressait.

Mon rôle se bornait en général à celui d’asticoteur de surface. Excepté en Afrique, quand nous sommes tombés en panne de piles. Là, j’ai vraiment pris du bon temps. Dans les tentes où nous dormions au milieu de la savane, j’expérimentai la contrainte à l’intérieur du sexe de ma maîtresse, et j’en redemandais chaque nuit. Elle ne m’avait encore jamais plongé dans son étui de chair. J’y aurais habité pour l’éternité. C’était maternel et moelleux là-dedans. À la lumière vacillante d’une bougie, ma maîtresse m’étreignait à deux mains, puis elle enfonçait lentement en elle une petite moitié de moi-même. Cette grotte intime épousait mes formes, à moins que ce ne fût moi qui me conformais à son anatomie. C’est au Zimbabwe que j’ai compris à quoi pouvait servir Plug. En fait, la cavité de Lili n’était pas exactement à ma taille. Elle avait eu les yeux plus grands que le ventre le soir où elle m’avait choisi sur l’étalage de son sex-shop favori, rue de la Gaîté, à Paris. C’était peut-être avec l’intention de me marchander, puisqu’elle avait affirmé au vendeur que cet énorme machin était inutilisable. J’ai gardé un souvenir ému de nos pérégrinations africaines même si, privé de mes talents de toupie vibratoire, je n’ai pas été capable de la faire jouir au cours du safari.

Aujourd’hui, j’ai changé de main. Lili m’a vendu, ou plus exactement échangé contre deux boîtes de Robustos, des cigares cubains de la taille d’un doigt. Je n’ai pas encore compris comment elle allait se débrouiller avec ça, à moins de les assembler en bottes.

L’homme auquel Lili m’a cédé est un grand Noir qui porte le soir une veste en soie fuchsia sur un pantalon lamé. Selon lui, lorsqu’on habite dans le quartier chinois où il est né, calle San Nicolas, voici quarante ans, on devient inévitablement commerçant. Oreste, c’est son nom, a refusé un poste de barman sur l’un des bateaux de croisière qui sillonnent la mer des Caraïbes pour assumer le rôle de coach privé de mon petit corps à stupre. Il se consacre exclusivement à la gestion de mes activités, ce qui convient à son indolence tropicale. Si on lui demande de surveiller des ouvriers chargés de repeindre la terrasse de la maison ou qu’on lui propose de baiser une fille, une fébrilité maladive s’empare de lui. Un stress qui l’empêche de fonctionner, et qui l’oblige même parfois à s’allonger. On dit qu’il est l’homme le plus paresseux de La Havane.

Moi, si je pouvais, je me rebifferais contre mon patron. Considéré par ses proches comme un homme de goût, Oreste croit que les effluves d’un parfum doivent embaumer la rue jusqu’au trottoir d’en face. Heureusement, il m’approche assez peu. Je suis devenu un godemiché de location. J’entre dans des préservatifs plusieurs fois par jour, et je change de main. Quand je me sens à l’étroit dans une capote chinoise, je songe avec tendresse au sexe de Lili. Les soins dont mon manager m’entoure calment mes angoisses de finir dans une des soupes de la calle Cuchillo. Après tout, je suis son gagne-pain. Je ne risque rien. Entre deux prestations, il me récupère et me lave à grande eau. Dès que je suis à peu près sec, il m’inonde de rhum blanc. Je n’ai jamais vu autant de femmes et d’hommes noirs de si près. Certains jours, j’ai le mal du pays. Déboussolé par les effluves de rhum, j’ai fini par perdre jusqu’au souvenir de l’odeur de Lili.

Les Secrets de la mer Rouge

CARTHAGÈNE, COLOMBIE

Je courais alors les ports d’Amérique du Sud aux côtés d’un aventurier américain épris de pêche au gros et capable de reconnaître un agent de la CIA à ses chaussures. Dans les bars de marins, il me regardait danser la salsa et me décrivait ses prises, d’énormes marlins pêchés au large du Costa Rica. C’était un blond d’origine irlandaise, de ceux qui éteignent la lumière au lit, un indécrottable WASP (white anglo-saxon puritan). Nous avions couché ensemble à deux reprises sur le bateau sans que j’en éprouve de plaisir. Après s’être fait débouter, il n’osait plus me toucher, et se contentait de me regarder vivre.

L’atmosphère du livre Les Secrets de la mer Rouge imprégnait tout ce que je vivais. À Carthagène où le bateau était amarré depuis quelques jours, nous n’en avions qu’un exemplaire écorné en langue anglaise. Un livre pour deux. J’étais certaine que mon aventurier s’en repaissait dans le but de me découvrir et de me séduire autrement, moi que ce récit passionnait. Il l’emportait le soir dans la cabine de skipper tandis que je m’endormais sur les coussins du carré, bercée par les ondulations de la mer.

Un matin, au cours d’une promenade sur la plage, je vis une embarcation de pêcheurs se balancer au loin sur la mer agitée, un bateau élancé comme ces navires arabes, les boutres, dont l’image m’était restée du roman de Henry de Monfreid. Je posai ma serviette de bain sur le sable et nageai vers l’horizon opaque. L’embarcation était à quelques brasses quand je perdis tout sens de l’orientation. Sous le ciel devenu menaçant, l’océan tenta soudain de m’aspirer. Je criai en direction du bateau. Les vagues me giflaient. J’allais me noyer. Des échos, des voix parlant une langue que je ne comprenais pas résonnèrent sur le miroitement gris de la mer et du ciel confondus, se rapprochant, m’interpellant.

Le boutre de la mer Rouge était chargé de Noirs à demi nus. Leurs silhouettes découpaient le métal du ciel. Les convoyeurs de haschisch (en réalité des pêcheurs colombiens) me hissèrent à bord. Leurs avant-bras claquèrent. Frottements lisses de leur chair contre mon dos et mon ventre, animalité de leur peau noire, leur virilité m’enivra. Mes seins frottèrent la toile bleue enroulée autour de leur taille, quelques-uns portaient l’étoffe en turban. Le bateau roulait sur les vagues, je heurtai le plancher fangeux sans la volonté de me relever. Comme un poisson privé de son élément, je bâillai rapidement mon désir d’eau. Avec de grands rires, mes « trafiquants » inondèrent ma bouche d’aguardiente. Leurs membres chauds me touchaient. Les yeux fermés, je humais leurs senteurs cacaotées tandis qu’ils forçaient la bouteille d’alcool entre mes dents.

Dans une sorte de propulsion extatique, je me mis à grésiller. À moi ! Faible proie à marins, ma volonté n’est plus. Ainsi soit-il, mon corps tendu vers eux, affamé de chair, avide, transi. À vif mon corps. Il engloutirait force bites. Orifice ouvert à la vigueur phallique, pubis tendu comme un vit. Reprendre mon souffle, nager jusqu’à la terre. Tais-toi ! Laisse-moi jouir d’extase, vibrionner, mourir à moi ! Dans l’odeur de stupre du bateau, penser s’avérait impossible. Ma tête descendait dans mon cul. Désir de caresses brutales, halètements.

Mes seins et mon ventre bondirent en avant et se collèrent à la viscosité ferme de leurs paumes. Trois Noirs me portèrent sur un tas de filets et s’accroupirent sur moi. Des ventouses brûlantes m’aspirèrent, seins irradiés, ventre ému, marée d’écume jusqu’à mes orteils, bave, morve.

Voir. Oser voir. J’ouvris les yeux sur les secrets inédits de la mer Rouge : d’autres Noirs gesticulaient au-dessus de mon corps, l’un d’eux portait le haut de mon maillot en collier. On me tapa dans le dos. Les claques devinrent glissades. Les bouches reprirent leur souffle, béantes. Rires. Onomatopées. Langues mobiles, palais roses. Rose déchirée la violence de mon corps. Dérapage.

Un bras de marinier fouille mes cuisses. Je me tends comme un archet, le fond se creuse, s’évide. Et il s’enfonce, pousse, dilate, monte les octaves jusqu’à dix. Mon organe est interne. Je panique dans les aigus et le plaisir s’alourdit dans les graves. Je pèse, les mailles des filets me pénètrent le dos, retour à fleur de peau. Rythme, transmission d’élans sublimes, danse des profondeurs, tournis. Sitôt saisie, sitôt échappée. Envolée au lyrisme de mes entrailles découvertes. Un homme-ventouse force son membre sous l’une de mes aisselles. Corps gluant. Mon épaule se crispe, le presse contre mes côtes. Le lait du marin ému caille sur ma peau rougie. Aux émanations de semence, un orgasme se propage jusque dans mes jambes. Gammes. Déferlement d’orgasmes mouvants. En surface. Au fond du cul. Retour à la godille. Gondolage, diaphragme aux lèvres. Le ciel est hérissé de hampes. J’en agrippe une en surplomb qui se vide d’un coup. J’en attire une autre pour me relever, la porte à ma bouche, la gobe jusqu’aux poils frisés. Elle gicle, mais reste assez dure pour m’y accrocher. Je repère tout à coup la côte colombienne : Terre ! Terre ! En deux enjambées, je me lance à l’eau. J’amerris sur des crêtes de sensualité liquide. Je plonge, ressens le plaisir de l’onde rafraîchissante, de mes mouvements dans l’eau.

Lorsqu’une vague me cracha sur le sable, je regardai autour de moi sans rien reconnaître. Je n’avais pas rêvé : le boutre voguait au loin, mes épaules portaient la marque des filets, mon sexe brûlant palpitait. Il y avait foule sur la plage, une multitude de gens riaient en me frôlant, couraient dans tous les sens en gesticulant et en parlant en espagnol. Je marchai à la recherche de ma serviette. Une douche où se pressaient en grappe des dizaines de jeunes garçons basanés, leurs rires sensuels qui me parvenaient à travers un halo sonore aimantèrent de nouveau ma peau exaspérée. Les jets d’eau douce allaient apaiser le feu de mes membres et de mon ventre. Et puis j’avais envie de me frotter. Ils me capturèrent, me poussant à plusieurs au centre de la mêlée. Leurs bras sombres ripaient sur mon ventre et mes hanches, leurs doigts palpaient mon bas-ventre, pelotaient mes seins nus et les piques d’eau attisaient la pulsation de mes sens. Mes cuisses heureuses tremblaient sous la jouissance continue qui m’arrivait en ondes depuis le cuir musclé de mes assaillants plaqués contre moi. Houle charnelle. Mon corps était en vrille. Mon sexe en yoyo. L’essaim me déserta soudain et se déplaça en direction de la mer. Je me sentis terriblement nue.

Je repartis sur la plage, mue par un souvenir de serviette bleue. La nuit tombait lorsque je m’éveillai, les cheveux pleins de sable, la poitrine couverte de ma serviette. Tout près de moi, mon Américain en short cuisait des poissons sur un feu improvisé. La côte était illuminée à perte de vue de petits brasiers. Une pêche miraculeuse avait eu lieu cet après-midi. Les pêcheurs ameutés continuaient de remplir leurs filets de poissons égarés. Leurs boutres crânaient sur une mer noire. J’enveloppai mon corps las dans la serviette bleue. Mon ami gérait l’intensité des braises en me narrant le souvenir d’un autre banc de poissons dévié par un courant trompeur sur la côte mexicaine, un jour de pleine lune. Il en avait rempli le congélateur du bateau. Cette fois, préoccupé par ma disparition, il s’était contenté de peu. De quoi festoyer ensemble quand j’aurais refait surface. Je caressai sa cuisse nue du bout des doigts. Ses genoux se serrèrent un peu. Le poisson grillé qu’il tenait en l’air se figea un instant. Je me mis à rire sans retirer ma main de sa cuisse. Il rit à son tour, se détendit, mordit la chair à pleines dents. Je glissai ma tête sur ses genoux, l’obligeant à se contorsionner pour sortir un autre poisson du feu. Il le prépara en silence, lâcha un filet au-dessus de ma bouche. Tout en mastiquant, je bourdonnais à la vie.

Trompe l’œil

MYSORE, INDE

À trois sur la banquette arrière d’une Ambassador blanche rongée par la rouille, nous cahotions sur une route étroite depuis Madras. Notre chauffeur indien nous conduisait vers notre récompense : Mysore. La plus charpentée de mes deux amies, Laura, Irlandaise rousse et virile, nous entraîna dans le premier hôtel venu, un bouge situé au-dessus de la gare routière, le Sapphire. Contaminées par le fatalisme indien, nous la laissions décider de tout. Au lever du jour, les conducteurs de cars testaient longuement leurs moteurs sous les fenêtres de notre chambre, avant de lancer leurs engins sur l’asphalte. Kate, l’Écossaise, longue et maigre, les avant-bras couverts de tatouages et de bracelets allumait sa première bidi, affalée sur le mauvais lit où elle avait tenté de dormir. La peau luisante, le cheveu terne, nous étions ravagées par les stigmates de la route et l’inconfort du lieu. Il nous fallait un endroit chic.

Construit pour un vice-roi anglais à l’époque de l’Empire britanique, le Lalitha Mahal Palace représentait le top. À la différence du palais du Maharadjah, l’un des deux pôles d’attraction touristique de la ville de Mysore avec l’essence de santal, l’hôtel est situé en pleine campagne, au milieu de nulle part, sur un grand terrain défriché. Visibles de loin, ses coupoles blanches et ses stucs rappellent la pâtisserie anglaise destinée aux cérémonies. Dans la salle de restaurant décorée de tentures, de lustres de verre et de grands vases d’argent, Kate se moqua des culottes bouffantes des serveurs. L’uniforme n’est-il pas une habitude chère aux Indiens comme aux Anglais ? Issue d’une famille d’aristocrates désargentés, Kate s’était acoquinée avec l’Irlandaise qui l’entretenait sans faire d’histoires, et les deux amies passaient la majeure partie de leur temps à voyager. Elles partageaient en outre le même bouc émissaire : l’Anglais.

Kate avait un penchant pour Laura qui dédaignait ses avances : c’était une femme à hommes, une prédatrice qui se vantait de copuler tous les trois jours. Son caractère s’altérait dès que les relations sexuelles venaient à lui manquer. Cette obsession suscitait les moqueries quotidiennes de Kate. L’arrivée d’un bonze tibétain figea nos rires. Athlétique, le crâne lisse, il scruta les convives de ses yeux espiègles en traversant la salle en direction d’une tablée d’Américains. Une épaule enfantine émergeait de sa robe safran. Kate et Laura commentèrent son physique en me prenant à témoin. Larmoyant sur les épices, elles énumérèrent les jeux auxquels nous pourrions nous livrer à ses dépens. Laura soulèverait avec les dents la robe sacrée « 100 % coton et imprégnée de musc », puis elle chatouillerait le moine du bout de ses boucles d’oreille en plumes – « pas plus de dix livres chez Harrod’s, ma chère ! » Elle s’occuperait en dernier de ses pieds, nus dans les sandales, des pieds fins, soignés, appétissants. De son côté, Kate affirmait avoir le coup de foudre. Elle se ferait un plaisir de venir en renfort à Laura, roulerait une langue goulue sur les fesses du bonze, imberbes sûrement, « couleur caramel, chérie, mais zéro calorie ! ». Les paris sur la texture de la peau du bonze étaient ouverts. Explorer son anus du doigt s’inscrivit au programme et Laura, qui en avait eu l’idée, tendit par-dessus les assiettes sa main ornée de faux ongles verts qu’elle fixait à la « colle folle ». Kate décrirait à voix haute les expressions du visage du garçon pendant que Laura enfoncerait son auriculaire dans l’orifice. Conserverait-il, pendant ce temps, cette figure sereine que mes deux amies lui enviaient ? De fil en aiguille, goûter son anus serait la prochaine turpitude. Elles suceraient leurs doigts gourmands sous le nez du bonze, et Laura proposa de leur substituer ensuite un instrument de fortune, la lampe stylo qui déformait sa poche, par exemple, mais Kate refusa net. Elles optèrent pour la banane, que Kate introduirait doucement, mais voyons un peu… dans quel orifice ? Elles en discutèrent âprement. « La bouche en premier, pour humecter la banane de salive », suggéra Kate d’une voix troublée. « Non, non, le cul d’abord, c’est tellement plus humiliant », rétorqua Laura, qui n’avait que mépris pour les transports amoureux de Kate envers celui qu’elles appelaient le moinillon.

Un respect dû à mon éducation, une déférence pour le sacré et les ecclésiastiques de tous bords me tenait à l’écart de cette avalanche pornographique. Je hochais lâchement la tête lorsque l’une de mes compagnes quêtait mon approbation. Kate commanda plusieurs théières au serveur en culotte bouffante afin de prolonger leur duo de divagations lubriques. Hors de portée de leurs voix gouailleuses, la statue vivante que Kate dévorait des yeux tout en donnant la réplique à Laura rayonnait à la table des Américains.

J’appris plus tard que ce moine habitait un camp de Tibétains établi de longue date dans la région. Des membres du monastère de Sera, près de Lhassa, ont fondé cette institution monastique éducative en Inde du Sud, après l’invasion militaire chinoise au début des années soixante. Nés en exil, les moines en formation n’ont pas connu leur pays d’origine. Messager politique, celui-ci plaidait leu cause auprès de bienfaiteurs étrangers. Au moment de sortir du restaurant, Kate, qui menait le train, réussit à toucher un pan de sa robe. J’enviai Kate, car moi aussi, j’avais craqué. Une lueur amusée dansait dans les pupilles du lama. Je me plus à imaginer un instant que cet éclat radieux m’était destiné... Une fois dans la rue, je mis mon hallucination sur le compte de l’hystérie collective. Quant à Kate, soucieuse de conserver l’odeur de santal de la robe mêlée à la sueur du moine, elle se promit d’attendre minuit avant de se laver les mains.

Le lendemain, un autre chauffeur indien nous emmena vers la réserve d’animaux de Mudumalai dans son Ambassador. Sur la route de la Vallée Bleue, nous croisâmes une éléphante avec son petit, puis un car de Japonais. Un colonel de l’armée indienne nous attendait près d’un bâtiment planté au milieu de la savane, sauvage, comme j’en avais rêvé. Le camp comptait quelques bungalows, presque tous inoccupés. C’était un lodge rudimentaire, le seul à être situé au cœur de ce sanctuaire d’animaux de 700 kilomètres carrés. Au cours du dîner, le militaire en blazer à boutons dorés nous parla de la saison des amours et du musth, cette excitation sexuelle des éléphants mâles déchaînés par les sécrétions de testostérone, qui broyaient tout sur leur passage. Tard dans la nuit, en dépit d’un feu allumé dans une fosse creusée au milieu du camp, un troupeau détruisit les lampadaires et donna des coups de trompe contre les murs de notre bungalow.