DU MÊME AUTEUR

Série « Jana Berzelius »

Marquée à vie

Sommeil blanc

D’une mort lente

La Marque du père

À Linn

Le grondement de la rivière retentissait dans la salle des machines déserte. La mallette sur l’épaule, j’ai rejoint les tuyaux blancs et gris. Derrière eux se dissimulait l’entrée d’un couloir long et étroit. Je l’ai suivi jusqu’à ce qu’il se divise. Il y avait d’autres tunnels, d’autres cachettes, mais celle que j’avais choisie était la meilleure.

J’ai pris à droite et, rajustant la mallette sur mon épaule, ai pressé le pas. La poitrine gonflée par l’impatience, j’ai aperçu la porte devant moi. Vite, j’ai dévalé l’escalier métallique et allumé les lampes sur batterie que j’avais disposées sur le sol de béton nu. La lueur bleuâtre était faible mais suffisante pour voir la femme qui flottait dans le grand réservoir d’eau.

Une de ses façades était vitrée, les autres étaient en acier. Sans quitter la femme des yeux, j’ai posé précautionneusement la mallette et avancé sur le sol humide pour plaquer mes mains contre le verre. Là, je l’ai interrogée du regard : son visage était blême, ses bras étendus, et ses cheveux ondulaient autour de sa tête.

Elle me regardait avec une sorte d’étonnement dans les yeux, comme si elle découvrait seulement qui j’étais vraiment.

Elle avait abandonné plus tôt que je n’aurais cru, il restait encore une petite poche d’air en haut du réservoir, où l’eau continuait à se déverser par le tuyau du plafond.

J’ai empoigné la vanne rouillée et dû forcer dessus pour couper l’eau. Le silence s’est fait dans la pièce.

J’ai pressé le bouton rouge sur le mur, sous l’escalier, et le sol a vibré tandis que le réservoir se vidait.

Après seulement quelques minutes, j’ai pu ouvrir la porte étanche et aller chercher la femme. Impossible de la soulever, le corps était bien trop lourd. J’ai dû la traîner jusqu’à l’autre extrémité de la pièce, où était la table.

Au prix d’un grand effort, je l’ai hissée sur la surface rugueuse et tachée. Je l’ai déshabillée, disposée comme il fallait, puis j’ai doucement ôté les cheveux mouillés de son visage.

La sueur a coulé dans mon cou quand j’ai écarté ses jambes et examiné son sexe. C’était ce moment que j’attendais entre tous : j’ai senti mon pouls s’accélérer tandis que je sortais le rasoir de la mallette. Avec des gestes efficaces et précis, j’ai entrepris de raser la touffe de poils sombres.

Puis j’ai sorti le scalpel.

La lame a traversé en douceur la peau de l’aine, tranchant membranes et tissus. Le sang a jailli de la plaie, coulé sur la table et par terre.

Lentement, j’ai continué à inciser l’intérieur de la cuisse, descendant vers le genou, puis jusqu’à la cheville.

LUNDI

1

Le silence s’était fait dans la salle de thérapie du centre régional de psychiatrie pénitentiaire de Vadstena. On n’entendait que le crépitement obstiné de la pluie contre la fenêtre.

Les patients, mal réveillés, étaient assis en cercle. Danilo Peña promena le regard sur eux avant de se tourner à nouveau vers Annie Rosvall. La psychologue rousse avait croisé les jambes. Sa jupe descendait juste en dessous du genou et son chemisier se tendait sur sa poitrine. Elle avait un joli visage de poupée et un regard intense, comme si elle fouillait en lui à la recherche de quelque chose.

— Tu avais donc sept ans quand tes parents sont morts ? le questionna-t-elle pour l’inciter à en dire davantage.

— Oui, répondit-il en la maudissant d’avoir commencé cette session si tôt.

Bien sûr, il détestait tout ce qui concernait la thérapie de groupe, mais devoir répondre à des questions sur sa vie alors qu’il n’était pas encore 8 heures était une pure torture.

— Que s’est-il passé ? demanda-t-elle.

— Je ne l’ai pas déjà raconté ?

— Tu n’as presque rien dit depuis ton arrivée, rétorqua Annie.

— Exact ! lâcha la femme assise à droite de Danilo. Alors vas-y, dis-le. Qu’est-ce qui s’est passé ?

Elle s’appelait Sophie Engman, vingt-cinq ans, un ventre boudiné qui débordait de son pantalon et des cheveux blonds décolorés qui ressemblaient à de la barbe à papa. Danilo savait qu’elle avait été condamnée à des soins en psychiatrie pénitentiaire après avoir tenté de se suicider à plusieurs reprises dans les foyers où elle avait passé la plus grande partie de sa vie. La dernière fois, elle avait mis le feu à l’établissement et deux membres du personnel en garderaient des séquelles à vie.

Il soupira.

— C’était… un accident, si on veut.

Danilo ne voulait pas avouer la vérité ‒ que ses parents avaient été abattus sous ses yeux quand il était enfant.

Il était caché dans un container avec sa maman, son papa et plusieurs autres familles. Ils avaient traversé l’Atlantique vers la Suède pour le maudit rêve d’une vie meilleure. Ça avait été pire.

Trois hommes les attendaient à l’arrivée du bateau. Il était l’un des sept enfants qui avaient été choisis puis, une fois leurs parents assassinés, on les avait conduits sur une île au large de la côte de Norrköping. Là, lui et les autres gamins avaient été formés pour devenir tueurs à gages, avec la mission de protéger une organisation de trafiquants de drogue. Ils avaient appris les techniques de combat et le maniement des armes, avaient été entraînés à tuer avec ou sans. Et avaient reçu un nouveau nom. Nom gravé dans leur peau, pour leur rappeler qui ils étaient désormais et qui ils seraient à jamais.

Hadès. Le dieu de la Mort. C’était incisé sur sa nuque et il se fichait bien de le cacher. Il se fichait complètement de ce qui était arrivé quand il était petit. Il avait laissé tout ça derrière lui, et tous les idiots curieux de savoir ce que cette scarification signifiait, il les envoyait carrément se faire foutre.

— Et c’est alors que tu…

Annie regarda dans ses papiers.

— … que tu as atterri dans un foyer ?

— Quelque chose comme ça, dit-il en levant les yeux vers le ciel gris et chargé de pluie.

— Il y avait d’autres enfants ?

— Au début, oui, mais après il n’y a plus eu qu’elle et moi, répondit-il en croisant à nouveau son regard.

— Donc tu as une sœur ? demanda l’homme assis en face de Danilo.

La plupart des patients sous médication étaient en surpoids, mais Nils Andersson était au contraire drôlement mince et ses fines mains tremblaient. Un homme effacé qui avait des hallucinations auditives et avait tailladé sa mère pour tenter de faire taire le tic-tac d’une horloge dans son ventre. Mais sa schizophrénie était à présent sous contrôle et, d’ici quelques jours, il passerait en suivi ambulatoire.

— Nous ne sommes pas frère et sœur, cracha Danilo.

— Bien sûr, pardon, dit Nils en adressant un sourire nerveux au quatrième patient du groupe, Simon Norell, assis à côté de lui, la lèvre inférieure pendante et ses gros poings posés sur ses genoux.

— Mais c’est quelqu’un avec qui tu as grandi ? demanda Annie en inclinant la tête de côté.

Danilo redressa le dos.

— Oui, mais nous n’avons rien en commun, dit-il.

— Tu as gardé contact avec elle ?

— Je n’ai plus aucun contact avec personne de mon enfance.

— Comment s’appelle-t-elle ? Tu veux bien nous le dire ?

Danilo secoua la tête. Il ne voulait pas dire son nom ‒ Jana Berzelius. Ne voulait pas dire à la psychologue ni aux autres qu’elle aussi avait un nom gravé sur la nuque : Kèr. La déesse de la Mort. Contrairement à lui, elle faisait tout pour le cacher. Vraiment tout. Ce qui était pratique, pour lui.

Ils étaient les deux seuls enfants à avoir survécu sur l’île. Ils avaient décidé de fuir ensemble, mais avaient été séparés. Elle avait eu un accident et, à son réveil à l’hôpital, elle ne savait plus du tout qui elle était, ce que signifiait le nom gravé sur sa nuque ni ce qu’elle avait vécu. Peu après, elle avait été adoptée par l’ancien procureur général Karl Berzelius, dont elle avait suivi la trace en grandissant, devenant elle-même procureure.

Peu à peu, elle s’était mise à rêver, elle avait commencé à se souvenir, voulu savoir qui elle était avant son adoption. Et un jour elle avait débarqué dans l’appartement de Danilo, avec ses cheveux raides, son manteau de marque et ses questions.

Ce souvenir le fit ricaner. Toute son apparence reflétait une vie à laquelle il n’avait pas eu droit. Elle, tout lui avait été servi sur un foutu plateau d’argent. Lui, il était resté dans la violence et n’avait aucune idée du nombre de personnes qu’il avait tuées au cours de sa vie.

— À quoi penses-tu ? demanda Annie.

— À rien, lâcha-t-il.

— OK, dit-elle, et son regard intense s’éteignit.

Il savait bien ce qu’elle voulait : des réponses, des descriptions et des explications. C’était si simple. Mais il n’avait rien de tel à dire. Il ne pensait jamais au passé. Il avait verrouillé tous ses sentiments dès qu’il avait posé le pied sur cette île.

— Mais tu dois quand même bien penser à quelque chose ! s’irrita Sophie.

— Sophie, soupira Annie.

— Mais Danilo fait toujours comme ça.

— Qu’est-ce que je fais ? maugréa-t-il.

— Tu essaies de te défiler. À chaque fois.

— Qu’est-ce que tu en sais, bordel ? dit Danilo en serrant le poing.

Sophie leva les yeux au ciel.

— Tu ne sens rien, tu n’as pas d’avis, tu ne penses rien…

— Ta gueule ! tonna Danilo, ce qui fit sursauter Nils.

— Bon, bon, bon, les coupa la psychologue. Maintenant, tout le monde respire à fond, tranquillement.

— Et pourquoi ? demanda Sophie.

— Pour trouver la force de continuer. Et tu connais les règles, Sophie. Jusqu’à la fin de la séance, ici, c’est moi, et seulement moi, qui pose les questions.

Sous la pluie glaciale, Charles Olsson pédalait vite sur son mountain bike noir. Il ne lui fallut que quelques minutes pour rejoindre le Trou. C’était juste au bord de la Motala, ou la Rivière, comme tout le monde appelait le cours d’eau tumultueux qui traversait Norrköping.

Il n’avait aucune idée de la fonction de cet endroit abandonné. Il savait juste que le Trou était aujourd’hui utilisé pour stocker des cigarettes et de l’alcool et qu’on l’avait nommé ainsi parce que c’était sous terre, exactement comme un terrier de lapins.

Kevin était déjà là. En tout cas, Charles le supposa en voyant la bécane bleue de son camarade de classe dans l’herbe humide à côté des buissons qui couvraient presque entièrement l’entrée. Kevin avait quatorze ans, comme lui, mais au moins dix centimètres et dix kilos de plus. Il avait aussi des poings durs, dont il se servait sans ménagement pour imposer le respect dans la cour de récréation. Charles faisait tout pour ne pas se faire tabasser, raison pour laquelle il n’avait pu que dire oui quand Kevin l’avait appelé pour qu’il l’aide à aller chercher des clopes.

Il jeta son vélo à côté de celui de Kevin, écarta les buissons de l’entrée du Trou et appela dans le gouffre sombre :

— Il y a quelqu’un ?

Sa voix se répercuta.

En traînant des pieds, il ôta son sac à dos trempé, le jeta dans l’ouverture et y descendit par l’échelle métallique.

L’odeur d’humidité et de crasse le prit à la gorge. Il régnait en bas un étrange silence, on n’entendait que le chuintement de la Rivière. Et putain, ce qu’il faisait noir…

— Kevin ?

Nouvel écho. Mais à présent sa voix était différente. Il avait peur. Peur du noir.

Vite, il sortit son portable et éclaira nerveusement les parois et le sol du tunnel qui s’ouvrait devant lui. Mais qu’espérait-il voir ? Des vampires ? Des fantômes ?

Il secoua la tête pour chasser les idées qu’il se faisait, ramassa son sac et se mit en marche. Ce n’est qu’alors qu’il vit que la porte tout au fond était ouverte.

Kevin était-il là-dedans ? Mais pourquoi ne répondait-il pas ?

Une fois sur le pas de la porte, Charles brandit son portable pour éclairer l’intérieur de la pièce. Vide. Il réalisa alors que quelqu’un d’autre pouvait être dans le Trou. Une personne inconnue.

Son sang se glaça. Si seulement il trouvait les cigarettes, il pourrait se tirer vite fait de cet endroit glauque.

Il aperçut une boîte de biscuits rouillée par terre contre le mur. Il tomba à genoux, se mit à fouiller. Un briquet, des ciseaux et…

Un faible bruit retentit derrière lui.

Il se figea, les cheveux dressés sur la tête.

Il se retourna lentement vers la porte. Leva les yeux et poussa un cri en se retrouvant face à un visage aux yeux écarquillés.

— Putain, j’ai eu super peur !

Kevin ricana de toutes ses dents de travers.

— C’était le but, fit-il. Qu’est-ce que tu fous par terre ?

— Je cherche les cigarettes.

— Tu ne croyais quand même pas les trouver dans cette boîte ? N’importe quel idiot aurait pu les trouver. Je les planque toujours sur un tuyau, au plafond. Viens.

Charles souffla de soulagement quand ils remontèrent l’échelle métallique et sortirent du Trou. Au moment où il ramassa par terre son vélo mouillé, il décida que c’était la dernière fois. Il ne reviendrait plus jamais.

Dans un sifflement continu de rayons, ils descendirent la pente en roue libre vers la Rivière. Côte à côte, ils dépassèrent le pont Dragsbron et continuèrent parmi les bâtiments industriels.

Au niveau des ruines brûlées du restaurant Kopparhammaren, ils tournèrent à nouveau vers la Rivière. Arrivé au bord, Kevin descendit de vélo et sortit un paquet de cigarettes de sa poche. Il l’ouvrit, sortit deux clopes et en tendit une à Charles.

— Tiens, dit-il. Et merci pour ton aide.

— Mais je n’ai rien eu à faire, se défendit Charles en portant entre ses doigts tremblants la cigarette à la bouche.

Il n’osait pas dire qu’il n’avait encore jamais fumé.

— Je sais, répondit Kevin en lui allumant sa clope, mais je compte sur toi à partir de maintenant.

— Mais quand ? demanda Charles.

— Quand tu commenceras à vendre pour moi.

Charles savait qu’il aurait dû se réjouir de cette mission, mais ce n’était pas le cas. Il tira trop fort sur sa cigarette. Son ventre se retourna aussitôt. Il lâcha brusquement le guidon de son vélo et se pencha par-dessus le parapet de la Rivière.

Pendant qu’il toussait et hoquetait, il vit quelque chose de bizarre. À quelques mètres de lui, un ballon clair flottait à la surface de l’eau.

Non, c’est pas un ballon, pensa Charles en plissant les yeux.

— Putain, qu’est-ce que tu fous ? dit Kevin dans son dos.

Mais Charles ne répondit pas. Il regardait fixement la forme ronde dans l’eau.

Il en était tout à fait sûr, à présent.

Ce n’était pas un ballon. C’était une tête.

Jana Berzelius montait l’escalier menant aux bureaux de la Chambre d’accusation, au septième étage d’un immeuble brun clair au centre de Norrköping. Ses cheveux noirs rebondissaient sur ses épaules, et la serviette de cuir noir au bout de son bras commençait à lui peser.

En arrivant sur le palier du deuxième étage, elle aperçut soudain de dos un homme blond en pantalon moulant et veste de sport verte. Elle s’arrêta net.

Était-ce Per ?

L’homme se retourna. Jana se détendit quand elle réalisa que ce n’était pas lui mais un coursier à vélo, qui attendait à la porte d’un bureau d’experts-comptables qu’on lui donne l’accès.

Il lui sourit, soulagé.

— Vous entrez là ?

Elle secoua la tête et l’entendit jurer avant de le voir repartir en trombe dans l’escalier.

Elle continua lentement à monter en songeant à Per. L’ex-procureur était la seule personne qu’elle ait fréquentée et la seule pour qui elle ait jamais vraiment éprouvé de l’affection. Ils avaient commencé à se voir hors du travail, à dîner, à se parler. Lentement, mais sûrement, il lui avait permis de s’ouvrir et de briser le carcan de l’existence compartimentée dans laquelle elle se plaisait. Il avait même réussi à lui faire essayer son sport favori : le tennis.

Mais, huit mois plus tôt, il avait mis un terme à leur relation et, même si Jana savait que c’était sa faute, elle n’arrêtait pas de ressasser cette rupture.

Après avoir quitté ses fonctions de procureur, Per avait aussitôt rejoint un des cabinets d’avocats les plus renommés de la ville. Elle l’avait plusieurs fois aperçu dans la foule au tribunal, et il l’avait probablement vue lui aussi, mais ils ne s’étaient pas parlé, ni même salués.

Elle travaillait depuis toujours comme procureure. Sa voie était toute tracée, dans le sillage de son père, il n’aurait jamais accepté qu’elle embrasse une autre profession. Et assez curieusement, se dit-elle en parvenant au septième étage et en franchissant le seuil de la Chambre, elle avait toujours aimé son métier, même si elle ne l’avait pas choisi elle-même.

— Jana ?

Elle leva les yeux et vit son chef un peu plus loin dans le couloir, dans un costume gris sombre.

— Il faut que je te parle, dit Torsten Granath avec un regard grave.

— De quoi ?

— Il vaut mieux voir ça dans mon bureau.

— Une minute, que je pose mes affaires ?

— Je t’en donne vingt, répondit-il.

Les mains autour de son café chaud, le commissaire Henrik Levin regardait par la fenêtre mouillée de sa maison de Smedby. Plusieurs voitures passèrent, des gens stressés en route pour l’école ou le travail. Leurs visages fermés comme un ciel couvert d’avril, songea-t-il en se tournant vers son fils Vilgot, qui se débattait avec une tartine sur sa chaise haute.

Juste après, il entendit Felix et Vilma se chamailler sur qui était arrivé le premier en bas de l’escalier. Tandis qu’il leur criait de se calmer, Vilgot renversa son lait sur le sol de la cuisine. Le visage du petit dernier s’éclaira, et il se mit à tremper sa tartine à moitié mangée dans la flaque blanche formée sur la tablette de sa chaise d’enfant.

Avec un soupir, Henrik posa son café, arracha plusieurs feuilles d’essuie-tout et épongea le lait avant de tout jeter à la poubelle.

— Tu pourrais déposer Vilgot à la crèche aujourd’hui ? Comme ça, j’amène Felix et Vilma à l’école.

Emma entrait dans la cuisine pour prendre les restes du dîner de la veille qu’elle avait mis dans un tupperware. Il ccommençait tout juste à se faire aux nouvelles habitudes de sa femme, depuis qu’elle avait recommencé à travailler après un an de congé maternité. Elle portait un pantalon noir et une veste en laine, elle s’était attaché les cheveux et maquillée. Il aimait la revoir ainsi, dans son rôle d’assistante sociale scolaire.

— Pas de problème, répondit-il.

— Je ne sais pas comment tu vas réussir à les conduire tous les trois pendant ma conférence, dit-elle en prenant son déjeuner en haut du réfrigérateur.

— Tu ne t’absentes que deux nuits. Ne t’inquiète pas pour ça, je trouverai une solution. À quelle heure tu pars, mercredi ?

— Le train est à 14 heures.

— Je peux te déposer à la gare.

Emma lui sourit et le rejoignit.

— On va rester toute la journée assis à cette conférence, je crois que ça me fera du bien d’y aller à pied.

Elle posa son tupperware, lui saisit la nuque, pressa ses lèvres contre les siennes en lui disant qu’il allait lui manquer. Il lui chuchota :

— Toi aussi.

Elle lui caressa l’épaule où une cicatrice rappelait les événements sur le chantier de Ljurafältet, l’automne précédent : il s’était fait tirer dessus en sauvant un petit garçon kidnappé et il refusait d’imaginer ce qui aurait pu se passer si la balle l’avait touché à la poitrine.

Peu de temps après, il avait réservé un voyage en famille en Thaïlande, et constaté qu’il était tout à fait possible de se déconnecter du travail et de consacrer ses journées à se baigner, manger et faire l’amour avec Emma une fois les enfants endormis.

Il sourit en songeant comme ils étaient bien tous les deux, heureux tous ensemble. Il ne restait plus que l’affaire de cette femme retrouvée morte dans la Rivière deux jours plus tôt, se persuada-t-il. Après, il lèverait le pied, laisserait plus de place à la famille. Il avait passé la quarantaine, et il l’avait bien trop souvent promis à Emma.

Il écarta une mèche de son front avant de demander :

— Qu’est-ce que tu voudrais pour ton anniversaire ?

Elle secoua la tête.

— Je n’ai pas eu le temps d’y réfléchir.

— Mais tes trente-neuf ans, c’est dans moins de deux semaines. Il faut que tu m’aides, donne-moi au moins une idée de ce que je pourrais t’acheter.

— Tu n’as pas besoin de m’acheter quoi que ce soit. Ça me suffit qu’on soit ensemble, en famille, d’ac ?

Il hocha la tête.

— D’ac.

— Il faut que je me dépêche, la réunion avec les animateurs du centre de loisirs commence bientôt et le chef ne va pas apprécier si je suis en retard, ajouta-t-elle en cherchant sous le plan de travail un sac plastique pour son déjeuner.

Henrik rejoignit Vilgot, qui jouait toujours avec sa tartine trempée.

— Allez viens, mon bonhomme. C’est papa qui t’emmène aujourd’hui.

Tandis qu’il sortait son fils de la chaise haute, son téléphone se mit à sonner. Le nom de l’enquêteur en chef s’afficha à l’écran. Il cala son portable sur son épaule.

— Tu es où ? demanda Gunnar Öhrn quand il décrocha.

— À la maison.

— Je veux que tu ailles à Kopparhammaren. Tout de suite.

— Mais pourquoi ? demanda Henrik, tenant Vilgot en équilibre sur un bras tout en essayant de ne pas lâcher son téléphone. Qu’est-ce qui se passe ?

— On vient de nous avertir qu’un nouveau corps a été trouvé dans la Rivière.

Henrik leva les yeux vers Emma. Son regard devait être éloquent, car elle soupira, lui prit Vilgot et dit :

— Allez viens, mon bonhomme. C’est maman qui t’amène aujourd’hui.

2

— Tu as le courage de continuer ?

Danilo ne répondit pas à la psychologue, mais regarda les trois autres patients, Nils, Simon et Sophie, qui étaient toujours avec lui dans la salle de thérapie du CRPP. Il en avait sa claque, de tout ce baratin psy. Bien sûr, passer du temps avec Annie ne lui posait aucun problème, c’était vraiment une bombe. En tout cas pour un endroit pareil. Ses lèvres charnues, son regard intense, ses cheveux roux, et ce corps… Il n’aurait rien contre glisser les mains sous ses vêtements pour éprouver ses formes, leur fermeté, ses seins.

En revanche, il n’aimait pas le sourire qu’elle lui adressait. Un sourire chaleureux et intelligent, comme si elle cherchait vraiment à comprendre. Mais que voulait-elle, en fait ? Si elle avait passé ne serait-ce qu’une minute dans sa tête, su tous les meurtres qu’il avait commis, comment réagirait-elle, bordel ?

— Tu as mentionné le fait que tu avais subi des violences étant enfant, reprit Annie. Veux-tu nous raconter ta première expérience violente ?

— J’en connais un rayon sur la violence, répondit-il, mais je n’ai pas envie d’en parler.

Sophie ricana, mais la psychologue choisit de l’ignorer.

— Pourquoi pas ? demanda-t-elle.

— Je dois être dans un mauvais jour, comme Simon.

Le jeune homme imposant leva des yeux confus et une main pour se pincer le creux du bras, mais s’arrêta. Danilo l’avait vu de nombreuses fois faire le geste complet.

— Mais la dernière fois, il a été assez fort pour nous raconter comment son papa le traitait.

Simon se pinça le creux du bras, hocha lentement la tête, l’air de se souvenir.

— Papa, il… il prêchait que ma place était à la cave et il… il me frappait parce que je n’étais pas comme…

— Sauf que si je t’entends dire encore une fois que c’était ta faute, je vomis. Pigé ? Je vomis, parce que ce n’était pas ta faute, trancha Sophie.

La voix de Sophie donnait la migraine à Danilo, elle faisait le même bruit qu’une craie qui crisse sur un tableau noir. Mais il serra les dents, sans rien dire. Annie se tut elle aussi, se contenta de lui adresser un coup d’œil déçu.

— Mais quoi ? s’énerva Sophie. Il croit que c’est sa faute s’il a été brimé et battu, et si les enseignants ne faisaient rien. Moi, je…

— Allons…, la coupa Annie, on se calme, encore une fois. Je fais tourner la question. À toi, Nils.

L’homme assis en face de Danilo papillonna des yeux, inquiet.

— Peux-tu nous raconter ta première expérience de la violence ? demanda Annie.

— Je suis obligé ?

— On répète souvent les schémas qu’on a appris. Quand on a subi la violence enfant, il est habituel d’exercer la violence une fois adulte.

— Sauf que je ne me souviens de rien, Annie, souffla-t-il avec un sourire hésitant.

— Moi oui, rétorqua Sophie. Je sais exactement.

— OK, dit Annie en se tournant vers elle. Quel âge avais-tu alors ?

— J’avais genre dix ans, et ce qui s’est passé, c’est que papa m’a offert deux lapins. Il croyait que c’étaient deux garçons, mais un des deux était une lapine, et elle s’est retrouvée enceinte. Elle a fait six petits, mais elle devait avoir un problème, parce qu’un matin elle leur avait mangé les pattes, et ils étaient là à saigner en poussant des petits cris. Papa a cogné la lapine contre le mur pour lui casser la nuque, puis il a mis les petits dans un sac et m’a forcée à les noyer.

Sophie se tut et tira sur les manches de son pull, comme pour essayer de cacher toutes les cicatrices qu’elle s’était faites à coups de lames de rasoir et de cigarettes.

— Et cette histoire s’est gravée dans ma tête, quoi, ajouta-t-elle.

— Tu y penses souvent ? demanda Annie.

— Oui, répondit Sophie, mais c’est la première fois que…

— Que tu en parles ?

— En groupe, oui.

— Et qu’est-ce que ça te fait ?

— C’est… pénible.

— Je comprends, dit Annie. Et je comprends bien sûr dans quelle situation je vous ai mis. L’idée d’une thérapie de groupe dans ce centre est nouvelle et assez audacieuse, et il n’est pas certain que le temps que nous y consacrons ensemble produise le résultat que je cherche, mais je veux donner une chance à cette méthode. Vous portez tous quelque chose qui doit sortir, et il est important de partager avec les autres vos émotions les plus profondes.

— Mais c’est surtout moi qui parle, geignit Sophie en tirant à nouveau sur les manches de son pull.

— Je sais, mais je vais vous donner des devoirs pour demain. Vous allez chacun raconter un rêve que vous avez fait, du début à la fin, d’accord ?

— Mais moi, je vais bientôt partir d’ici, dit Nils. Alors…

— Je sais, mais même si au cours de tes douze années ici tu as fait de grands progrès, c’est important pour toi de continuer à t’entraîner à parler de toi et de tes émotions devant les autres.

— Oui, je comprends, bien sûr, répondit-il.

— Simon ?

Il hocha la tête.

— Bien, et Sophie ?

— Pour moi, c’est d’accord. Mais Danilo doit participer, sinon ça ne compte pas. On peut aussi bien s’en passer, hein ? Nils et Simon, vous êtes d’accord ?

Danilo vit tous leurs regards tournés vers lui et comprit qu’il n’avait pas d’autre choix que de dire :

— J’en suis.

— Ferme la porte, dit Torsten sans la regarder.

Jana entra chez son chef, tout au fond du couloir de la Chambre. La pièce était vaste, avec un énorme bureau surchargé de photos de sa femme, de leurs trois enfants et de plusieurs petits-enfants.

L’homme aux cheveux gris, les mains dans le dos, regardait par la haute fenêtre les magasins de Drottninggatan. Il ne lui restait que quelques années avant la retraite. Il s’efforçait de continuer à faire tourner la boutique, mais Jana savait qu’il avait perdu le feu sacré et passait de plus en plus de temps sur les terrains de golf des environs.

— Un froid de canard, ce matin, commença-t-il.

— Dis-moi pourquoi je suis ici, lâcha Jana.

Il se retourna en lui souriant comme un parent à une ado butée. Il était probablement amusé de la voir refuser le bavardage pour aller droit au fait.

— Bon, dit-il en s’asseyant dans son fauteuil derrière son bureau. Voilà, un de tes inculpés a fait une demande de remise en liberté.

— Ça arrive, répondit Jana.

— Oui, mais c’est la première fois que celui-ci le fait.

Elle fronça les sourcils.

— De qui parle-t-on ?

— Danilo Peña.

Torsten se tut comme s’il s’attendait à ce qu’elle dise quelque chose. Mais Jana était incapable de faire autre chose que penser à cet homme qui n’arrêtait pas d’entrer et sortir de sa vie en y gâchant tout. Le désir de le tuer se raviva en elle.

— Danilo Peña a été condamné à l’internement en centre psychiatrique pénitentiaire, avec mise à l’épreuve spéciale, débita-t-elle, en espérant qu’on ne voyait pas à travers ses vêtements son cœur battre à tout rompre.

— Certes, répliqua Torsten en se penchant au-dessus de son bureau, de sorte que sa veste gris foncé se tendit sur son dos. Nous n’avons pas eu le temps d’en parler jusqu’ici, mais tu ne trouves pas curieux qu’il n’ait pas été condamné à de la prison ?

Quelque chose dans le ton de sa voix la fit se crisper.

— Danilo a déjà fait appel du jugement et a été débouté par toutes les instances, dit-elle du ton le plus neutre qu’elle put.

— Oui, mais il ne s’avoue pourtant pas vaincu. C’est maintenant au juge d’application des peines d’estimer si ses soins en centre psychiatrique pénitentiaire doivent continuer ou pas, et, en tant que procureure chargée de cette affaire, tu dois donner un avis concédant ou rejetant sa demande.

— Que dire ? S’il a déjà été débouté par toutes…

— Jana, la coupa Torsten en se calant au fond de son siège. Tu n’as pas besoin de te justifier.

Elle baissa les yeux.

— Ce ne sont pas mes oignons, mais je sais que l’instruction de cette affaire a été agitée et que les agissements de Peña en amont du procès ont été éprouvants pour toi.

Jana secoua la tête.

— Danilo et moi n’avons rien à voir l’un avec l’autre.

— Ce n’est pas ce que je voulais dire, je faisais allusion à ce qui est arrivé à Per Åström. Il a été menacé par Peña.

Elle leva le regard et déglutit.

— J’ai prévenu Per mais, malgré cela, il a choisi de s’asseoir sur l’exigence d’impartialité et de continuer à diriger l’instruction.

— Et voilà, tu te justifies encore, sourit Torsten. Et je sais que ça a dû être difficile pour toi, mais je voudrais juste te dire que tu as bien fait de dénoncer Per. Ce n’est pas ta faute s’il a quitté son poste de procureur, cette décision n’appartenait qu’à lui.

Ce n’était pas vrai, pensa Jana. C’était à cause d’elle que Per n’était plus procureur. Mais sans Danilo, rien ne serait arrivé. Elle aurait aimé l’expliquer, mais c’était impossible. Elle ne pouvait parler à personne du passé sanglant que Danilo et elle partageaient.

Danilo la savait prête à tout pour garder le secret. Il savait aussi combien Per comptait pour elle. Et il en avait tiré profit quand il avait été mis en examen pour trafic de stupéfiants aggravé, enlèvement, tentative de meurtre et violences aggravées.

Per avait été désigné pour diriger l’instruction. Danilo avait compris qu’il risquait une longue peine de prison et avait essayé par les menaces et la violence de le faire renoncer à l’affaire. Mais Per n’avait pas pris ces avertissements au sérieux. Il en avait fait une affaire personnelle et était encore plus convaincu de devoir mener jusqu’au bout l’accusation contre Danilo, en veillant à ce qu’il soit sévèrement condamné.

Mais Per ne savait pas de quoi Danilo était capable.

Comment aurait-il pu ?

Personne ne savait.

Personne, sauf elle.

Quand Danilo avait parlé de tuer Per, Jana était certaine qu’il était sérieux. Pour lui sauver la vie, elle avait dû mettre en avant l’implication personnelle de Per dans cette affaire. Elle l’avait dénoncé pour partialité, fait récuser et avait repris le dossier.

Per n’y avait vu qu’une grande trahison de sa part, et elle souffrait de ne pas pouvoir lui expliquer pourquoi elle avait agi ainsi. Cet épisode resterait douloureux tant qu’elle ne se serait pas vengée de Danilo. Il avait détruit sa vie, et elle ne le laisserait jamais recommencer. Jamais.

Torsten se racla la gorge.

— Là où je voulais en venir, reprit-il, c’est qu’il aurait été logique que Danilo soit condamné à une longue peine de prison.

— C’est ce que j’ai requis.

— Tu as requis une courte peine, Jana. Bien trop courte, si tu veux mon avis, et quand je repense au procès…

Il se tut, la regarda gravement.

— Je n’ai rien pu faire pour influer sur son issue, dit-elle.

TITRE ORIGINAL : BRODER JAKOB

Traduction française : Rémi Cassaigne

HARPERCOLLINS FRANCE

© 2019, Emelie Schepp.

© 2021, HarperCollins France pour la traduction française.

Première publication par HarperCollins Nordic, Suède.

Publié avec l’aimable autorisation de Nordin Agency AB, Suède.

ISBN 979-1-0339-0937-8

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Cette œuvre est une œuvre de fiction. Les noms propres, les personnages, les lieux, les intrigues, sont soit le fruit de l’imagination de l’auteur, soit utilisés dans le cadre d’une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, des entreprises, des événements ou des lieux, serait une pure coïncidence.