© 2019 Boomerang éditeur jeunesse inc.

Publié avec les autorisations des Éditions Boomerang inc.,
Québec, Canada

Auteure : Carine Paquin
Couverture et graphisme : Karine Côté
Images intérieures : Shutterstock, archives personnelles et sources citées

© Kennes, 2020, pour l’édition française en Europe
Rue de la Blanche Borne 15
6280 Gerpinnes (Loverval) – Belgique
www.kenneseditions.com

Légère adaptation : Cassandre Sobieski
Dépôt légal : février 2020-
ISBN : 978-2-3807-5470-4

Tous droits réservés

À mon petit frère, qui a grandi
dans la peur

MOT DE L’ÉDITEUR

L’équipe d’édition tient à vous rappeler que madame Carine Paquin n’est que le vaisseau qui sert à faire voyager les récits qui vous sont racontés dans la série L’asile du Nord, et qu’elle ne porte aucunement la responsabilité des événements qu’elle raconte. Elle a été témoin, malgré elle, d’une réalité jusqu’à maintenant restée secrète. Mais nous sommes d’avis que vous avez le droit de savoir, vous aussi…

HISTOIRE BASÉE SUR UN FAIT VÉCU

Mon père a travaillé à l’hôpital psychiatrique de la ville de Malartic pendant plusieurs années. Il a vu, entendu et lu des choses impensables. C’est ce que je vous révèle à travers les différents tomes de la série L’asile du Nord. Je crois que la distance qui sépare ma ville natale du reste du monde a permis de cacher au public bien des atrocités. Cette série s’adresse à ceux et celles qui en ont assez de vivre dans l’ignorance et qui sont suffisamment forts pour comprendre qu’en réalité, ils ne savent rien.

Si je raconte publiquement ces faits, c’est à la fois pour tenter de me libérer de ces histoires qui me hantent depuis des années et pour révéler à tous que le monde tel qu’on le connaît n’est en fait qu’une illusion. La vérité est beaucoup plus floue que ce qu’on nous laisse croire, le chaos nous guette. Mais il est plus facile de vivre dans un mensonge rassurant que dans une réalité déroutante.

Voici donc un autre événement troublant, qui a marqué l’année 1991. Étrangement, il a été « oublié » et enterré par la suite… comme tous les autres.

Je m’octroie une fois de plus le droit de déterrer le passé et de creuser dans cette mine de secrets que cache Malartic.

Carine

PRÉFACE

Malartic est une petite ville minière située dans la région de l’Abitibi-Témiscamingue, dans le nord du Québec. La ville reçoit officiellement son nom en 1939.

En novembre 1946, moins de dix ans après son inauguration, l’église Saint-Martin-de-Tours brûle : des flammes ardentes la réduisent en cendres. À cette époque, l’église est le cœur des villages, un lieu que protègent les forces divines, croit-on. C’est pourquoi plusieurs personnes perçoivent cet accident comme un mauvais présage.

La première église construite en 1938

Source : Musée minéralogique de l’Abitibi-Témiscamingue

La deuxième église, qui porte le même nom que la première et qui se dresse toujours au centre-ville de Malartic.

Référence photo : http://grandquebec.com/villes-quebec/malartic/

Et ces oracles ont raison, puisque cinq mois plus tard, soit le 24 avril 1947, un feu éclate à mille pieds sous terre, à la mine East Malartic. Durant l’incendie, plusieurs équipes de secours sont envoyées de Val-d’Or, de Noranda et même de l’Ontario pour prêter main-forte, mais elles ne parviennent jamais au puits numéro quatre, où douze mineurs trouvent la mort.

C’est la plus grande tragédie minière du 20e siècle au Québec.

Source :www.museevirtuel.ca/community-stories_histoires-de-chez-nous/ruees-vers-lor-malartic_ gold-rush/histoire/premiere-ruee-vers-lor-tragedie-a-east-malartic-gold-mines-limited-1947/

Comble de malheur, six mois plus tard, c’est-à-dire le 7 octobre 1947, une panne d’ascenseur entraîne quatre mineurs dans une chute de 300 mètres dans les entrailles de la Terre.

En comptant cette deuxième tragédie, il y a donc seize mineurs qui trouvent la mort à Malartic en très peu de temps. En conséquence, la mine canadienne ajuste ses normes de sécurité, puis cette histoire tombe dans l’oubli.

Enterrement des mineurs

Source : https://ici.radio-canada.ca/nouvelle/673582/incendie-mine-east-malartic

On raconte que l’âme de ces hommes décédés dans des circonstances atroces n’a jamais quitté le sol de Malartic. Et depuis, des phénomènes étranges et inexplicables se produisent dans cette petite ville normale en apparence, mais qui semble vouée au malheur...

En réaction aux tragédies qui ont affecté son personnel, la compagnie minière a ouvert en 1967 l’hôpital de Malartic. Cet établissement s’est rapidement transformé en institution psychiatrique, où ont été traitées les victimes collatérales de ces événements funestes.

Beaucoup plus récemment, en 2011, afin de calmer la colère des morts et de se débarrasser de la malédiction qui semblait toujours peser sur la ville, un monument à la mémoire des victimes a été érigé sur le terrain du Musée minéralogique de l’Abitibi-Témiscamingue. Pourtant, rien ne garantit que l’enfer des Malarticois est réellement terminé et que le feu de la colère est enfin éteint.

Note de l’auteure

Cette histoire s’est passée alors que j’étais âgée d’une dizaine d’années. À l’époque, des feux ont éclaté aux quatre coins de la ville. J’en garde un souvenir épouvanté. Des personnes proches de moi ont été victimes de ces incendies. Il nous est même arrivé de fuir, aussi vite que nos petites jambes d’enfants nous le permettaient, une inquiétante fourgonnette noire qui rôdait. (Vous comprendrez plus tard pourquoi.)

Ma maison était située à deux rues de celle de William Aubin. Encore aujourd’hui, je ne peux empêcher mon cœur de s’emballer quand je repense à toutes les fois où moi-même, un de mes amis ou pire, mon petit frère, aurions pu devenir ses victimes.

En lisant ce récit, vous découvrirez un personnage important nommé Marie-Hélène (son nom a été modifié afin de protéger sa vie privée). Sachez qu’il m’est arrivé à quelques reprises de me faire garder par cette adolescente. Nous voici d’ailleurs, mon petit frère (à gauche), elle (au centre) et moi (à droite) en octobre 1989, devant la maison de mon enfance, prêts à partir récolter des bonbons, un soir d’Halloween.

Source : Archives personnelles de l’auteure

Je vous raconte aujourd’hui une histoire qui débute à la fin de l’été 1991. Il n’a pas été facile pour moi de reconstituer les faits qui entourent la vie de William, de Mylène et de Marie-Hélène, puisqu’ils étaient tous les trois assez solitaires et mystérieux. Le récit que je vais vous faire a nécessité plusieurs mois de recherches. Il est le résultat d’un amalgame de confidences de proches, de notes trouvées dans les cahiers de Marie-Hélène et dans les effets personnels de Mylène, ainsi que de témoignages de voisins. Toutes les personnes concernées par ce récit ont demandé que je préserve leur anonymat. Je tiens tout de même à les remercier de m’avoir fait confiance ; si elles lisent cet ouvrage, elles se reconnaîtront sans peine.

CHAPITRE 1

LE DÉMÉNAGEMENT

Marie-Hélène Garon vient de terminer sa journée de travail au snack. Elle sent la friture et rêve d’une douche. L’adolescente marche sur le trottoir de la rue Royale en direction de sa maison, mais avant d’arriver au coin où se trouve la banque, elle bifurque dans une ruelle. Elle évite toujours cette intersection à cause des voyous qui y traînent pour terroriser les passants avec leurs chiens de combat qui portent au cou une chaîne d’étranglement. Même si son cousin Mathieu fait partie de la bande, Marie-Hélène tourne les talons ou change de côté de rue chaque fois qu’elle passe par là.

Le temps est orageux, et la jeune fille presse le pas. Un coup de klaxon attire son attention : c’est son oncle Réjean. Il lui fait signe de monter au moment même où la pluie commence à se déverser sur elle. Marie-Hélène se dépêche de monter.

— Salut, mon oncle !

— Il tombe des cordes !

— Oui, c’était prévisible.

— Ton père est-il à la maison ?

— Je ne sais pas trop, je viens juste de finir de travailler. Mais j’imagine que oui… À cette heure-ci, d’habitude, il est revenu.

— Je vais aller voir ça.

L’homme change de vitesse et part en direction de la maison de son frère.

En arrivant chez elle, Marie-Hélène s’empresse de descendre dans sa chambre pour prendre des vêtements propres et sauter dans la douche. Elle en ressort avec l’impression de renaître. À l’heure qu’il est, sa famille a déjà dîné, mais sa mère a pris soin de mettre une assiette de côté pour elle, dans le réfrigérateur. Marie-Hélène la prend et la dépose dans le micro-ondes. Elle mange ensuite en silence, tout en écoutant tomber la pluie. Son père est dans le garage avec son oncle, sa mère est dans la salle de couture au sous-sol, et son petit frère doit traîner quelque part entre le garage et la maison.

La sonnerie du téléphone vient rompre le silence. Marie-Hélène tourne à peine la tête. L’appareil résonne dans la maison. La jeune fille continue de manger. Le calme revient enfin. Sa mère doit avoir décroché en bas. Le silence est sans doute une des choses les plus importantes dans la vie de Marie-Hélène. D’humeur tranquille, elle préfère la quiétude et la solitude au brouhaha de la vie sociale. Quand son père entre dans la maison en parlant avec son oncle, la jeune fille met son assiette dans le lavabo et descend dans sa chambre.

Elle s’installe sur son lit avec son cahier de dessin. Elle trace d’abord des lignes abstraites. Puis, petit à petit, un visage apparaît. C’est celui d’un homme inconnu. Marie-Hélène aime inventer des gens qui n’existent que sur son papier à dessin. Son talent est incontestable.

Soudain, elle perçoit de l’agitation à l’extérieur. Il y a des bruits de moteur de camion, des voix. Elle tente de regarder par la fenêtre de sa chambre, mais comme celle-ci se trouve au sous-sol, elle n’y voit presque rien. Elle monte vérifier ce qui se passe.

Elle écarte le rideau du salon et observe son père et son oncle qui proposent leur aide à des gens qui semblent être de nouveaux voisins. Ils n’ont pas choisi la meilleure journée pour emménager, pense Marie-Hélène. La pluie s’intensifie. Le va-et-vient entre le camion et la maison s’accélère. Il est difficile de dire combien de personnes participent au déménagement, tellement ça fourmille de monde. Après quelques minutes d’observation, Marie-Hélène distingue une fille de son âge qui court avec une boîte dans les mains. À ce moment, son petit frère Stéphane ouvre la porte de la maison en criant :

— Mariiiiiiie ! Papa veut que tu viennes nous aider.

— Pas besoin de crier, je suis juste là !

La porte se referme aussitôt, et le gamin de dix ans s’empresse de retourner prêter main-forte à la troupe. Marie-Hélène enfile son imperméable, met son capuchon sur sa tête et sort à son tour, beaucoup moins motivée que son frère. En pressant le pas vers le camion, elle arrive face à face avec la fille de son âge, qui la dévisage. L’adolescente sent le besoin de préciser :

— Je viens vous aider.

— Si tu veux.

La nouvelle voisine jette une boîte dans les mains de Marie-Hélène. Cette dernière la balaie du regard : ses cheveux détrempés lui collent au visage, son t-shirt blanc mouillé laisse voir son soutien-gorge rouge, son mascara lui noircit les joues et lui donne un air antipathique.

La voisine retourne au camion. Marie-Hélène court vers la maison y déposer la boîte. Elle s’active pendant quelques minutes et rapidement, grâce à l’aide de tous ceux qui sont venus aider, le camion se vide. Tout le groupe, désormais détrempé, se réunit dans la cuisine des nouveaux venus.

Le voisin rigole et remercie tout le monde.

— On n’aurait pas pu tomber sur une pire journée ! En tout cas, on ne se connaît pas, mais merci pour le coup de main. Vous restez prendre une bière ?

Le père de Marie-Hélène regarde sa montre.

— Peut-être une autre fois. Je travaille demain à cinq heures.

Pendant ce temps, les deux adolescentes se lancent des regards indiscrets. Soudain, la nouvelle voisine déserte la pièce pour aller se sécher.

Sa mère se tourne vers Marie-Hélène et lui demande :

— T’as quel âge ?

— Quinze ans.

— Ah ! Le même âge que ma fille Mylène ! Vous allez peut-être bien vous entendre.

Marie-Hélène plisse légèrement la bouche.

— Tu pourras lui présenter des jeunes de votre âge ? On ne vient pas de la région, on ne connaît personne ici.

La jeune fille voudrait bien pouvoir répondre oui avec assurance, mais encore faudrait-il que ce soit vrai. C’est pourquoi elle se contente de sourire, en se disant que si sa nouvelle voisine la choisit comme amie, il se peut qu’elle ne s’en trouve jamais d’autres. Marie-Hélène est plus du genre à longer les murs et à se fondre dans le décor qu’à être au centre de l’action. C’est pourquoi beaucoup la considèrent comme une composante du paysage plutôt que comme une amie.

Plus jeune, elle a bien essayé de se joindre aux autres et d’être « normale », mais ce rôle ne lui va pas. Plus elle essaie d’agir comme les autres, plus elle devient étrange. À l’école primaire, elle a été l’objet des railleries des autres filles de son âge. Heureusement, au secondaire1, leur obsession pour les garçons a accaparé leur attention. Aujourd’hui, entre les amourettes et les crises existentielles des unes et des autres, Marie-Hélène passe enfin inaperçue.

L’adolescente grelotte. Ses vêtements froids et mouillés lui collent au corps. Comme elle s’apprête à sortir par la porte que son père lui ouvre, elle entend résonner dans la maison une mélodie qu’elle connaît bien. Elle écoute elle-même ce morceau quand elle veut briser le silence : il s’agit de la chanson Battery, du groupe Metallica.

C’est avec le refrain en tête que la jeune fille rentre chez elle. Elle se verse un verre d’eau dans la cuisine en fixant la fenêtre au-dessus de l’évier. La lumière qui lui parvient de chez les voisins attire son attention. Cette résidence est vide depuis tant d’années… les soudaines lueurs entre ses murs ne passent pas inaperçues ! Surtout qu’en y regardant bien, Marie-Hélène constate que la fenêtre du haut semble être celle de la chambre de l’adolescente de son âge. Elle l’aperçoit en train de coller des posters sur ses murs. Soudain, la voisine se tourne vers elle. La voyeuse s’empresse alors de s’accroupir, craignant d’être surprise en train d’espionner.

Au même moment, son frère entre dans la pièce et l’aperçoit dans cette étrange position.

— Qu’est-ce que tu fais là ?

Marie-Hélène feint de prendre quelque chose sur le sol.

— J’ai laissé tomber une boucle d’oreille.

Elle se relève et constate que Mylène vient d’accrocher un drap à sa fenêtre en guise de rideau. Fini, le voyeurisme ! Marie-Hélène se sent honteuse. Comme il est tard, elle retourne s’enfermer dans son sous-sol pour la nuit.

Le mercredi matin, Marie-Hélène se réveille trop tard au goût de ses parents, qui ont déjà accompli plusieurs tâches. En ignorant les commentaires désagréables de ceux-ci, elle prépare son petit déjeuner pour aller le manger sur la terrasse, à l’extérieur. L’air est déjà chaud, ce sera une belle journée. Quand elle sort, son attention est attirée vers la cour des voisins. Des enfants nettoient le bac à sable, enseveli sous les mauvaises herbes. Puis, la voix de Mylène s’élève au travers des rires naïfs.

— Non, Francis ! Ne mets pas le sable dans ta bouche. Il y a sûrement plein de chats qui s’en sont servi comme litière !

Du coin de l’œil, Marie-Hélène aperçoit un petit garçon d’environ trois ou quatre ans, deux fillettes, l’une âgée d’une dizaine d’années et l’autre un peu plus jeune, et Mylène. Quatre enfants dans cette petite maison ; ils vont vite se marcher sur les pieds, pense l’adolescente.

— Viens dans la maison boire de l’eau, c’est dégueu, t’as du sable plein la bouche.

Marie-Hélène sourit. Elle aime bien les enfants. Ils sont drôles et authentiques, et surtout, rien n’est bizarre à leurs yeux. Tout à coup, une des petites filles se met à hurler de terreur. N’écoutant que son instinct, Marie-Hélène court voir ce qui se passe, prête à l’aider s’il le faut. Elle pourrait faire comme son frère et sauter rapidement par-dessus la clôture, mais le sport n’est pas sa force, et les petites planches de bois pourries céderaient probablement sous son poids. De toute façon, la jeune fille n’a pas besoin de s’y risquer, puisque Mylène ressort rapidement de la maison.

—  Beurk ! Ne touche pas à ça, Cindy !

Marie-Hélène s’étire le cou pour regarder ce qu’il y a de si dégoûtant, mais elle ne voit rien. Mylène se tourne vers elle, devinant sa curiosité, et lui dit sans émotion :

— C’est un squelette.

Marie-Hélène est surprise.

— Un squelette ?

— Tu peux venir voir si tu veux.

La jeune fille longe la clôture jusqu’à l’avant de la maison, entre dans la cour pour marcher jusqu’à l’arrière, et s’approche du bac à sable où a été découvert le squelette. En l’apercevant, elle dit spontanément :

— C’est un chat.

Mylène lui répond :

— Je m’en doutais.

Sa petite sœur demande, peinée :

— Pourquoi il est mort, le chat ?

Mylène lui dit :

— Il était probablement trop vieux. Il a vécu une belle vie, il a été heureux et il est venu dans son bac à sable préféré pour mourir.

Marie-Hélène sourit en entendant l’explication de Mylène. Constatant que sa voisine réagit positivement à son interprétation stupide, cette dernière lui sourit et ajoute :

— Je m’appelle Mylène. Voici mes sœurs Cindy et Catherine.

— Salut ! Moi, c’est Marie-Hélène.

Tout à coup, Stéphane, le petit frère de Marie-Hélène, sort sur la terrasse en criant :

— Mariiiiie ! Maman dit que tu vas être en retard au travail.

Marie-Hélène regarde Mylène en roulant les yeux.

— Lui, c’est mon frère Stéphane. Si jamais vous cherchez un petit gars pour vous ennuyer, il n’est jamais loin et il est toujours disponible.

Mylène sourit et demande :

— Tu travailles où ?

— Au snack de la rue Royale. Je suis une vraie pro du cornet de frites.

Mylène ne réagit pas au dernier commentaire de Marie-Hélène, qui s’empresse de regagner le terrain de sa maison, honteuse. Elle marmonne :

— La pro du cornet de frites… Bon sang, j’aurais dû me taire…

* * *

Moins d’une heure plus tard, l’adolescente a le visage qui dégoutte au-dessus d’une friteuse. Elle enchaîne les poutines2 et les hamburgers comme une pro. C’est bien ça le plus pathétique...

Quand la clochette résonne au-dessus de la porte du petit snack, Marie-Hélène ne tourne pas le regard. Son travail consiste à préparer la nourriture, et non à répondre aux clients. Le service à la clientèle n’est pas sa force. Elle peut le faire pour dépanner, mais elle préfère être aux fourneaux. Elle ne voit donc pas Mylène entrer et s’asseoir sur un banc rond de style rétro, au comptoir des commandes.

C’est lorsqu’elle entend une voix demander un sachet de frites format familial que la jeune cuisinière tourne la tête. Elle relève timidement le coin des lèvres. Mylène lève la main et sourit. Elle semble moins mal à l’aise que Marie-Hélène. Elle déclare :

— Ta mère a dit à la mienne que c’étaient les meilleures frites de la ville.

Marie-Hélène lance nonchalamment :

— C’est même pas vrai. C’est le Roi de la Patate, en haut de la côte, qui fait les meilleures frites.

Mylène sourit. Elle trouve que sa nouvelle voisine a du cran d’avouer ça devant un autre client et la serveuse.

Cette dernière, occupée à faire payer son client, ne se détourne pas de sa caisse, mais répond :

— Y a bien qu’elle qui se permet de dire des choses pareilles… On le pense tous, mais on a trop peur de perdre notre job pour le dire.

— Voyons, Rita, le proprio n’habite même pas à Malartic. Il s’en fout complètement ! Et de toute façon, c’est juste mon job d’été. Je me fous de le perdre.

Derrière sa caisse, la femme hausse les épaules, soupire, et dit à l’intention de son client :

— Les jeunes d’aujourd’hui…

Marie-Hélène remplit de frites un sachet en papier brun, qu’elle glisse dans un deuxième sac en papier. La serveuse le prend, le roule pour le refermer, puis le donne à Mylène avant de réclamer :

— Trois dollars !

Mylène dépose l’argent sur le comptoir, ouvre le sac et prend une frite, qu’elle porte à sa bouche.

— Sont bonnes. Il me reste juste à goûter aux autres pour comparer.

Marie-Hélène sourit. Mylène referme le sac graisseux et quitte le snack.

À dix-neuf heures, l’adolescente dépose enfin son tablier et retire le filet de ses cheveux. Puis, elle se surprend à penser que Mylène a dû la trouver ridicule dans cet accoutrement, même si son apparence est normalement le dernier de ses soucis. Elle rentre chez elle par la rue Royale, mais ne manque pas de bifurquer à l’intersection de la banque. En arrivant à la maison, elle s’empresse d’aller dans la douche. Une fois débarrassée de l’odeur de friture, elle constate qu’elle est toute seule. En sortant sur la terrasse pour manger son dîner réchauffé, Marie-Hélène voit que sa famille est assise dans la cour des voisins. Sa mère dit tout haut :

— On est ici, ma grande !

Marie-Hélène montre son assiette pour lui signifier qu’elle est occupée. Elle s’assoit alors pour manger. Après quelques bouchées, elle entend des pas. Elle lève la tête, Mylène se trouve devant elle. Celle-ci annonce, un peu embarrassée :

— Ma mère a insisté pour que je vienne.

Marie-Hélène ne répond pas. Elle se contente de faire un faux sourire en haussant les sourcils, désolée que Mylène se sente obligée d’être là.

La voisine reste silencieuse quelques secondes, embarrassée par la situation. Puis, Marie-Hélène ouvre la bouche pour dire :

— Tu peux t’asseoir.

L’adolescente s’exécute, mal à l’aise. Marie-Hélène garde le silence un bon moment avant d’affirmer :

— J’aime ton t-shirt.

— Merci. Tu connais Metallica ?

— Hum… Malartic, c’est loin, mais pas assez pour ne pas connaître Metallica, quand même ! Tu ne pensais pas que j’étais plutôt du genre à écouter Julie Masse3, j’espère ?

Mylène éclate de rire.

— Disons que j’espérais que non… Savais-tu qu’ils sortent un nouvel album bientôt ?

— Qui ça ? Julie Masse ?

Mylène rigole.

— Mais non, Metallica !

—  Ben oui, je le sais. J’ai vraiment hâte.

Mylène sourit. Le silence revient, jusqu’à ce que Marie-Hélène demande :

— Vous habitiez où avant ?

— À Saint-Sauveur.

— C’est où, ça ?

— Dans les Laurentides, près de Montréal.

— OK. Bienvenue en Abitibi !

— Il y a quoi à faire ici, à part faire cuire des frites ?

— Hum... Je ne sais pas trop, je ne suis pas le genre de fille qui fait beaucoup de choses.

Marie-Hélène fuit nerveusement le regard de sa voisine, mais c’est plus fort qu’elle, elle y revient constamment, de plus en plus gênée.

Mylène essaie d’alimenter la conversation :

— Elle est comment, l’école ?

— En brique.

La nouvelle voisine pouffe de rire.

— Et les gens dedans ? Ce ne sont pas des petits cochons, j’espère !

C’est au tour de Marie-Hélène de rigoler.

— Il y a des petits cochons et des gros méchants loups aussi !

Mylène renchérit :

— Ça ressemble à mon ancienne école, ça.

Marie-Hélène, qui n’a pas l’habitude de pousser la blague, sent le besoin de préciser :

— Je disais ça à cause de l’histoire des Trois petits cochons… C’était une blague.

Mylène hausse les sourcils. De toute évidence, elle avait compris.

Marie-Hélène avoue :

— Je ne pense pas que je sois la meilleure personne pour te faire connaître ce qu’il y a à faire ici. Tu devrais aller au terrain de baseball. Là-bas, tu vas rencontrer plein de gens de notre âge qui seront bien contents de te faire découvrir la ville.

— Je n’aime pas vraiment le baseball.

Un nouveau silence s’installe, jusqu’à ce que Mylène se lève de sa chaise en proposant :

— Je vais aller écouter de la musique dans ma chambre. Tu viens ?

Marie-Hélène sourit :

— OK… si ce n’est pas du Julie Masse !

— J’avais plutôt pensé à Luc De Larochellière4…

Marie-Hélène fronce les sourcils. Mylène précise :

— Je plaisante.

— OK, je viens.

1. Au Québec, on fréquente l’école primaire pendant six ans (de 6 à 12 ans). Ensuite, on passe à l’école secondaire pendant cinq ans, de la première à la cinquième ou du secondaire un au secondaire cinq (de 13 à 17 ans). On poursuit ensuite avec deux années au cégep (collège d’enseignement général et professionnel) avant d’entrer à l’université.

2. La poutine est un plat typiquement québécois composé de frites, de sauce brune et de fromage.

3. Julie Masse est une chanteuse québécoise qui a connu un grand succès au début des années 1990.

4. Luc De Larochellière est auteur-compositeur-interprète québécois qui a débuté sa carrière à la fin des années 1980.